Poemas Erick

40
Poemario de Erick Hernández

description

wertyuio

Transcript of Poemas Erick

  • Poemario deErick Hernndez

  • Tengo diecisis aos de vida, lo suficiente para negar a todo en

    lo que consiste en creerse.

    Astro de dudar lo indudablecomo dios, t, las mentiras;

    dulces carlancas de tu oscura ignorancia,

    donde naci tu xenofobia en tu deleite,

    bajo el seguimiento de tu re-bao y su gracia.

    No jurar por la bandera,el aire de hipocresa que sim-

    bolizan nuestras manos son sueos rotos de desear

    madera,lo suficiente para estar or-

    gullosos de nuestros labios; dulce utopa de patrioterismo.

    Nunca morir por un pas,porque no tengo,

    no he vivido lo suficiente para sentirme en l.

    Y despus de todoestoy feliz,

    porque no vengo,porque no soy y nunca ser.

    Antes,me senta condenado.

    Ahora,slo lo acepto,

    porque estoy viviendoy no tengo a donde ir,

    aunque me est muriendo de pena,

    porque te conoc,y nunca te ver,por dejarlo asvivo donde estsaunque lo niega

    y mienta.

    01 de octubre del 2012

    Patria

  • Soy capaz de darte mi mundoslo porque eres

    la nica en realidad.

    La nica que le puedo entregar mi vida

    con todo mi bien, aunque est mal.

    Me entrego a ti,no porque est enamorado.

    Me entrego a ti,porque s

    que no saldr lastimado.

    Qu tan ciego sera yoy a la vez sensible!que sin duda alguna

    morira por ti slo

    para verte feliz.

    Te dar lo poco que tengo de m,una gota de sangre de mi esencia,

    slo una huella que marcar tu frente,todos mis recuerdos hacia a ti.

    Sientas lo que sientas;Es m ser la que se siente,

    porque eres todo lo que soy capaz.

    19 de octubre del 2012

    Soy capaz de darte mi mundo

  • Nadie me conoce lo suficientepara saber de mis tristezas,

    mis alegras,mis penas,

    mis debilidades,y mucho menos

    mi alma.

    Nadie me conoce lo suficiente,ni siquiera mi sombra; que es

    ingrata en la noche,que me acompaa en el da

    y cambia de formadependiendo de la luna,

    de su brillo que acostumbravolver a la vida.

    Nadie me conoce lo suficiente,ni siquiera dios

    pero,cuando estoy feliz escucho su

    voz,el grito de euforia que muere a

    ecos,y muere al que los siente!

    el sonido de mi silencio:Entre t y yo y del mundo

    si supieran lo que hemos hecho!

    pero el mundo es sordoy a la vez mudo.

    Pero aquel que conozca mis silencios,

    me conoce lo suficiente,ms de lo que yo me conozco:

    entre m alma, y tu frenteslo quedar el reflejode mi fnebre muerte.

    15 de octubre del 2012

    Nadie me conoce lo suficiente

  • Mis labiostan secos por desasosiego,

    es un sueo utpico de morder tu lengua.

    Sintiendo dos mundos,una personadespojado,

    blasfemando a la paz e ignorando a la guerra,

    slo por verte sonrerpara que me digas:

    despierta.

    Perdnamesi despierto,

    sigo buscando tu rastro en mi espalda,

    esa huella, ese morando; tu recuerdo,

    que me condenan hasta mis huesos

    y de mis huesoshasta mis futuros lamentos.

    Mientras el cuervo dice:Jams!

    T suplicas:Suea.

    Si despertara bajo tu almoha-da,

    si viviera cerca sin ningn des-tino previsto,

    si dejaramos de contar los cuentos de hadas,

    si hace tres malditos aos no te hubiera conocido,

    no lo sentira igual.Bueno, slo te digo que

    te invito a mi casa a labrar mi mundo

    mientras soamos despiertos.

    Noviembre del 2012

    Poesa perdida

  • Los miedos a un abismo

    no es la cada, si

    no,el golpe del final en un pozo moribundo,de ecos muertos y labios en silencio

    que callan secretos de ahogos profun-

    dos.

    Por la sangreque quieres vomitar

    por tus pupilas,encadenando a tu

    almaque se ahoga cuan-

    do respiras.

    Sientes,que tu piel ha deja-

    do de sentir.Te pierdes,

    porque despus de

    caerteno volvers a ver

    las cosascomo eran

    todo lo que fuiste,o quien seas

    ahora.

    Aoras con la anestesia para una

    carne nueva,porque la sangre

    fra hierve,porque la herida

    nunca ha sido her-ida,

    slo hojas en blan-co que blanquean

    hechos,sin decir mentiras

    y ni verdades cuan-do mientes.

    Todo vrtigo; colap-sa,

    sin sentir pulsoy el tiempo avanza

    si se detiene mi mundo,an ms

    cuando amordaza.

    Librtate,de este castigode que no hay

    nadie

    a quin

    culpar.

    Exprsate,con el pecho abierto

    y que las rosas no te vayan a desnudara flor de piel

    al menosque sea real.

    17 de enero del

    2013

    Final

  • Suea lo imposible,que lo imposible est por llegar.Ante los ojos es invisible,como un ciego sin tocar la mar.

    Toca tus sueos,para que te puedas ilusionar.Tocas tus ilusiones,para que se hagan realidad.

    Rzame el pechopara que me puedas sentir,mirndonos con la pielnuestras almas de carmes.

    A veces no entiendo el destinocomo tampoco entiendo a Dios,es un enigma de preguntas infinitastan desarraigadas como la pa-sin.

    Antes que me mate sin motivos,que el suicidio sea tes-tigo del homicidio. Pero, antes de que viva sin mo-tivos, que me mate dos pjaros de un tiro.Porque hay algo en que tengo miedo

    y es lo siguiente:

    Suea lo imposible,que el deseo amordaza tus ganas.Suea lo imposible,que tus manos padecen de canas.

    Y que tu imagen se convierta en paisajedentro de un cuadro de Marc Chagall,para que te pierdas entre los dis-fracescomo extraos que aoran ex-traar.

    Es un libro regalado de Edgar Allan Poe,tan maldito como un cuervoy tan sombro como un gato;la desdicha de los que mueren por amor.

    Pienso que t me piensasy pensars que yo te pienso;y pensamos sin pensarde que nos mata el pensamiento.

    Tu pelambrera onduladaes un sueo imposible.

    Suea lo imposible

  • La mujer araa enamoradapor el enredo de su telaraa,pues los ciegos perciben lo invisible,y la araa y el enredadohe sido yo,por conquistar de adentro ha-cia fueratu piel sensible,para escuchar de tu bocatu voz.

    El alba es un nuevo cielo,el crepsculo un pre-final,que al terminar comienza de nuevoel mismo sol inmortal.

    Y si oscuro empieza el da,que el eclipse no ciegue nues-tras miradas.Y si de miel la luna pinta,que nos vean como sombras enamoradas.

    Vi tu sombra,por eso estoy ciego,eclipse que ahogaensueos, en sueos.

    Por eso eres una mujer araa,porque me segaste como un eclipse,de tus cabellos onduladoscomo una telaraa,

    matando dos sombras enam-oradosen un sueo imposible,tan sueo como una araay tan imposible como estar enamorado

    sin ti.

    Suea lo imposible;del deseo de tus entraas,el insomnio de mi ensueo,el recuerdo bajo mi almohada,del anhelo sobre tu cuerpo.De mis pupilas textuales,lenguaje sobre tu lengua,el tnel de tus labiosde fuego ingenuo,que hielan nuestras manospor nuestra fra ausencia.

    Suea lo imposible,diez segundos bastarpara que sea sueo realde un soador sin ganas de soar,porque en el olvido te olvidpero en mis sueos

    no te puedo olvidar.

    Domingo, 14 de abril del 2013

  • Caminas si darte cuentaque el camino se encamina,

    incluso, aunque ests muerto,las cenizas son la vida.

    El misterio de lo inconcluso,lo inconcluso de lo pensando,

    es una sombra oculta,detrs de mis pasados.

    Cuntos aos sin caminar!y que el camino se encamine.

    Cuntos aos buscando!esa enigma en nuestras nari-

    ces.

    Que mi piel brote miedopor mis inseguridades.Que al romper el hielo

    nace el fuegoque nos calienta el interior,

    las venas, los huesos,la carne expuesta

    cuando sangra el corazn.

    Y slo late por sangradoque coagula las pasiones,

    que arde y duermelo olvidado.

    Al buscarteme encontr;al encontrarte

    me perd.Paradoja para los indecisos,una enfermedad, un vicio.

    El miedo que cae en nuestras manos,

    olvidndonos que somos hu-manos.

    Pas siete vidas en buscarte,so siete veces para

    olvidarte,para no darme cuenta

    que siempre estabas aqu, desde el inicio hasta el finalpara que me hables del fin.

    Buscar lo que no encontrars

  • No s lo que voy a encontrar,si ni siquiera s lo que estoy

    buscando.No s si cesar de caminar,aunque el camino est cami-

    nando.

    Piso las calles oscurascomo una obligacin,como una curiosidad,

    como un deber,para empezar a pensar.

    Mis ojos se iluminan,consiente de la suciedad.

    Me limpio el alma,esclavizado de la verdad.

    El destino es incomprensible,el destino eres t.

    Caminas a travs de lo invisi-ble,

    sensible al tacto,y no se siente con los dedos,

    se siente con la piel;de adentro hacia afuera

    la expresin del ser.

    No s a dnde estoy caminan-

    doni tampoco lo que estoy bus-

    cando,yo slo me dejar llevar,

    porque s que te voy a encon-trar.

    Porque:

    caminante no hay caminoSe hace camino al andar

    26 de abril del 2013

  • La ilusin es el deseo para los que tienen las manos

    vacas,un oasis en el desierto

    llenos de lgrimas y esperan-zas,

    de sueos que nunca alcanzana despertarse en la vida.

    El reloj sin manecillases slo el tiempo perdido,sin que pierda su sentido

    y mucho menosel olvido.

    Porque recuerdas el tiempo perdido

    pero olvidas su sentido,porque todo es por algo,

    todo es destino.

    Sientes miedo en el primer paso

    y nostalgia al ltimo,para conquistar el ocaso

    de su luz de jbilo.

    Odio que se termine la pelculay que sea un final feliz ms.Quiero vivir en esa escena

    eternamente,en la que estbamos t,

    y yo y los dems.

    Que los segundos sean para siempre;

    y que para siempre sea un segundo.

    El ocaso ha muerto,hay nostalgia.

    Esa felicidad de llanto que dicen que te extrao,

    y te tengo a tien mis manos en el bolsillo,

    Vagando en las calles opacas como un extrao,

    esperando sin cesar de aorarel alba.

    Domingo, 5 de mayo del 2013

    Alba

  • La sequedad de la arenaes el calor que el desierto

    sufre,la luz del sol que nos condenaa la verdad que todos urgen.

    El vapor del ambienteno es la humedad, si no el

    fuego,que juega con nuestra mente

    las ilusiones del anhelo.

    La verdad es seca,la humedad utpica,

    la luz es desiertaque suea con el mar.

    Que un segundo fuera como vivir en la eternidad,

    porque lo eterno es lo infinito,lo inexplicable.

    La tierra gris que refleja mi soledad,

    esparciendo las esperanzas a travs de lo inefable.

    Los vientos se pierden y mueren,

    ya no hay brisa que me re-fresque,

    slo tengo sol para besar mi sombra

    y tengo sombra para besar mi consuelo.

    Sal entre las cavernaspara joderme todava,

    por no enredarme entre las venas

    lo que ignor toda la vida.

    Me estoy muriendo de deshi-dratacin.

    La necesidad del aguala busco cuando tengo sed,

    y muero sin tener nadade humedad en mis labios.

    La primavera me es igual que el otoo

    como el mar y el desierto;que el misterio del sol sean

    otros msque se suicidan en invierno.

    30 de junio del 2013

    En el da

  • La fra noche desoladaque la oscuridad mat a mi

    sombra.La luna que me ilumina

    con su vaga luz de escoria.

    El desierto en la nocheme recuerda a un campo de

    cenizas,que se esparce como un ven-

    davallos llantos y sonrisas.

    He perdido un sentidoy me guo por la sensibilidad,

    tocando la arenaesperando que fuese mar.

    Tus pies calientes del sol ante-rior,

    se hielan por las huellas fras de la noche,

    la oscuridad afecta a tu interior,la consume como polvohasta dejarlo sin nada.

    Te acostumbraste:a la oscuridad,

    al fro,

    a los cambios,a los sueos y pesadillas,

    a la esperanza,a esperar sin ganas de esper-

    ar,al calor del sol,

    al brillo de la luna;a la ilusin de las estrellas

    por no tener una.

    Ahora que me estoy muriendoen las cenizas de la noche,

    sabiendo que sobreviv en el da.

    Ahora que estoy sobreviviendoen las cenizas de la noche,

    esperando su luz, su infierno;

    la rutina.

    En el da muero de la verdady en la noche de esperanzas,

    la luna refleja la luz del solal cual vivo,y me mata.

    17 de agosto de 2013

    En la noche

  • Hay un vaco que llena al mode malos augurios,

    de las soledades de un cadver

    en un cuarto oscuro.

    La moneda brota en la manolo que la boca no puede decir.

    apostando sus miedos con otros miedos

    lo que la sangre no cesa de sentir.

    Mi ego se alimenta de narcisosy malinterpreta las sombras,el sol que me sorprende atur-

    didollorando por las joyas, falsas.

    Ahora que s que no tengo a nadie

    ni una soledad que me acom-pae,

    con las manos y el alma vacacontemplando el cadver.

    Las cenizas eran huesosy en los huesos haba carne,

    la piel formaba un cuerpoque se ahogaba al respirar, el

    aire.

    Ests tirado en la tierraesperando la llegada de un

    buitre,dejas que te destroce la natu-

    ralezacuando el alba te escuche.

    El ocaso es silencioso,su lenguaje es sin palabras.

    Cuando me proyectael ltimo rayo luminoso,

    para que crezcay muera,

    en la nada.

    11 de junio del 2013

    I

  • Estoy esperando un mensajecon sangre y lgrimasesparcidos en un papellas cenizas en el aire.

    Que se transforme en palomay que vuele buscndome,que me encuentre sin perderel objetivo de encontrarme.

    Mientras el vino se aejay pierda su dulce sabor,cesars de no tomarlohasta que pierda su color.

    Tengo una cicatriz de pasadoa carne viva que sent en mi piel.No quiero sealar ni vendarme los ojosni escribir con mi sangre en papel.

    Quiero caminar en las calles grise,srecordando las imgenes como un destello,que por cada recuerdo que piso en las calles de cemento; la memoria humedece estos ojos tristes.

    Los relojes, las musas, el in-somnio

    han perdido el control.Los das me hacen olvidartepero en la rutina vuelvo a re-cordarte;porque siento que algo me hace falta.

    Sigo esperando el mensajepara esparcir mis cenizas.Sigo esperando la palomapara que me libere y me esclavicede sus verdades.

    Sigo esperando que el vino aejepara brindar entre copas un adis.Sigo esperando el papel de siempreal que escribira dos versos de desamor.

    Con el corazn en la bocay mis venas entre la tinta,esta frase que guardo en el bolsillolo que siento en tu vida:Sigo esperndote, quiero.

    04 de septiembre del 2013

    Te quiero

  • Es una prisin,es un tab,son lenguas cortadasenvuelto en esclavitud.

    Son cielosen nuestras cabezas.Son infiernosque crecen como malezas.

    Al arrancarlo de razse producen como invasiones,el crculo viciosovive de rutina;desahogndome con signos,versos, y canciones.

    Un grito en silencio,que se percibepero no se siente.Caminan como los ciegosy juegan con nuestra mente.

    Es el deseoatado a una cuerda.Son los sueos

    y pesadillas cuando despiertas.

    Es un espejoque distorsiona la realidad.Es el reflejode la cordura,la autoestima:t mentalidad.

    Es una manzana en tu bocaque no lo puedes morder,el jugo concentrado entre tus dienteste seduce mieles de placer.

    Aquellas palabras que matas por miedoes el suicidio de tu propia san-gre.Matas matndote por el yerroque te culpas por no expresar-te.

    La superficie es concreta,que esconde una caraal fondo del mar,

    Amordaza

  • en la oscuridad.

    Es la voz interior,la necesidad de necesitar a alguien,que nos condena y esclaviza la dependencia emocional constante.

    Es la envidia de los que pueden abrir las alascomo labios que besan la tierra hasta el cielo.Que los das terminen en el alba,al comenzar el nuevo aman-ecerde palabras que anheloy nunca los dir.

    Son cuchillo y agujasque penetra a tu piel.Es suciedad en las uasque rasgua al ser.

    Son manos inquietas,ojos de paranoia,pupilas lejanasque esconde una sombra:

    la sombra es un misterio,

    un cuervo, un enigma.Es el miedo a tener miedoy vivir sin saberlo;cmo se siente.

    Es la libertad encarcelada,no ver y tener vista,no sentir y tener sentimientos,no tener fe e ir a misa,no mentir y estar mintiendo,comprender y no ser compren-didoque no muero pero estoy muerto.

    Es querer y no poder,es callar y estar callado,es liberarse al dependerde la poca voluntad que me ha olvidado.

    Es aorar el tiempomientras ignoro el alba.Es hacer que mi cuerposea la tumba de mi alma.

    11 de septiembre del 2013

  • Djalo morir,has que se d cuenta que ya no

    existe.Y a la vez, djalo vivir,

    porque un olvido escondido en el bolsillo

    es la ausencia de no querer recordar-lo,

    por el tnel del ocaso brillo,de finales que mueres sin encontrarlo

    esas huellas de nuestras manos.

    Ahora que el destino juega a las cartas

    apostando nuestras vidas con rezos,el universo conspira segn la llamade las monedas que lanzamos al

    fuego.

    Sin dejarnos llevar por nosotros,ni por el mundo aunque fuese yerro,apagando el calor que tanto se an-

    hela,ahogando hasta dormir a los sueos.

    Ahora que lo acepto,pienso en mi vida.

    Ahora que lo acepto,pienso que es mentira.

    4 de noviembre del 2013

    Vivir sin ti

    Despierto con cadenas en mi lengua

    y me levanto con piedras en mi

    cama,vuelo con cayos en los pies

    y miro el reflejo de los granos en mi

    cara.

    Me cepillo los dientes y canto blues,

    estiro mi espalda hasta los huesos,

    me pongo los zapatos para caminar

    y me afeito para sentir los besos.

    Corro hacia el colegio para idiotas

    y llego tarde por pereza.

    Entro al colegio de idiotas

    y con un disfraz los mando a la

    mierda.

    20 de noviembre del 2013

    II

  • La tinta es como la sangre derramada;

    esparcida en una hoja de un rbol muerto,

    de la azucarada savia de un tallo cortado,

    que gotea la vida como una nebulosa de sueos.

    La tinta es como la penumbra del sol;

    antes de ser polvo se expande por el mundo,

    desaparece y ve desaparecer su alrededor,

    y el vaco es ms vaco que el catico orgullo.

    La tinta es como un destello;te ciega o te ilusiona,te condena o te libera,

    tanto de la felicidad que del miedo.

    La tinta es como el espejismo;el reflejo donde nacen los

    tteres,se enredan con las cadenas en

    el abismode una utopa clandestina en

    mi cabeza.

    La tinta es como el narciso;la pureza del agua urge al

    cuerpo,el complejo de Dios o el sn-

    drome de jesucrito;baando su imagen para cam-

    biar el universo.

    La tinta es como el color de los ojos;

    la piel se eriza con el tacto de la mirada,

    en el ramaje de la pupila de venas rojas,

    donde se esconde la desnudez del alma.

    Tinta

  • La tinta es como un perro azul;cantando delirios para sentir

    esperanza mientras labran en el campo su

    propio maktub,con su guitarra y su armnica:

    y su almohada.

    La tinta es como una paloma;vuela por los calvarios cielos

    del mar,la dicha de entender sus alas

    lo transformaen guila, en gaviota, o en

    pavo real.

    La tinta es como la amordaza;es la nusea retenida con la

    lengua,de vmitos tragados por mi

    gargantasobre las letras perdidas de mi

    mengua.

    La tinta es como el vino aejo;relojes mal medidos llenos de

    insomnio,oculto en un pequeo cajn de

    recuerdos,esparciendo las cenizas de los

    sueos.

    La tinta es como un enigma;que juega a las escondidas

    como niosy nos hace dudar de la mone-

    da de la vida,con la boca abierta, asustado

    como un mimo.

    La tinta es como un ro;fluye entre las aguas claras

    y se ensucia entre lo sombro,por los lados buenos y malos

    de la cara.

    La tinta es como una sonrisa;un pequeo patio de recreos

    con jardines verdes,que nos ilumina tanto que no

    se olvidaesas pequeas cosas del pre-

    sente.

    La tinta es como el fuego;es la sangre que controla mis

    nervios,

  • el caballo salvaje de mi silencioque quema por callar lo que

    siento.

    La tinta es como tu piel;blanca, misteriosa, con cabel-

    los ondulados,y ese cuervo negro exiliado a

    tu sernos impide vernos; nos impide

    ver.

    La tinta es como la tinta mis-ma;

    una noche estrellada, mis doce girasoles,

    son los ltimos segundos de la vida

    y mil aos de cenizas sin lla-mas.

    La tinta no es como ninguna de las anteriores;

    no baila, no suea, no olvida, no escribe,

    no mata, no ciega, no engaa, no olvida,

    no ensucia, no corta, no des-vive,

    no muere.Slo son manchas que simboli-

    zan algoy ese algo nadie lo descifrar

    ni la muerte.

    Te dir la verdad sobre la tinta;la tinta es una voz

    no es el mo,Pero soy yo.

    Sbado, 16 de noviembre del 2013

  • Cuando camino por el cemento de la calle,

    la suciedad de cenizas penetra a m piel.

    Por cada pisada ser alguien,tal vez polvo, tal vez cemento,

    o slo ser.

    M flcido tobillo no me permite caminar,

    por el peso del nido de cuervos en m cabeza.

    Las serpientes que me sisean al hablar,

    sobre mis pensamientos de blanca oveja.

    El metal disfrazado en el aire,el hedor que respiro ingenuo,en la inexorable oscuridad del

    dadel ampuloso ahogador de

    sueos.

    Recuerda que el da es oscuroaunque el sol ha de crispar mi

    cabeza.El calor de verdades que sudo

    con apuro,es el sopor del aire al respirar

    la bellezade las calles de cemento.

    Por cada pisada ser polvo,la pureza efmera se contami-

    na al segundo,y por cada segundo, otro grano

    de polvo,que afecta el alma y exaspera

    al mundo.

    La piel es tan aterciopelado, sensible,

    que absorbemos todo lo que tocamos.

    Escondemos las cicatrices hasta olvidarlo,

    Calles de cemento

  • y nos engaamos hacindolo invisible,

    especialmente lo que nos ha hecho dao,

    lo que amamos, lo que odia-mos,

    y lo que nunca se podr expre-sar.

    La irrisin a mis odos sobre la superficialidad,

    los mojigatos, impas e hipcri-tas,

    los lobos, las caperucitas; ino-centes y sucios

    y los principios que se desbo-ronan al pisar

    las sucias calles de cemento.

    Mi primer mundo es mi hogar,esos muros me ensearon a

    vivir inocente.Es el seno del lugar, mi refugio,

    en la que me aleja del hasto de la gente.

    El segundo es el exterior,la oscura calle donde los vr-

    genes mueren.

    Donde los pulmones se pudren por el srdido olor ,

    y los nios dejan de ser nios cuando huelen

    ese olor a cemento.

    Hay una guerra de mundos en m;

    cuando salgo a la calley cuando regreso a casa.

    Al salir me trasmuto un poco ms,

    y regreso a mi hogar sin ser el mismo.

    Volatilizar la mugre de la piel,de la poca ambrosia de la na-

    turaleza muerta.Enardecer las virtudes del ser,

    por cada pisada en la calle desierta.

    Ahora que mis pupilas cambi-aron de color,

    mis labios se pelaron por la sequedad.

    Mi nariz no aspira el mismo olor

    y mis tmpanos ms sensibles

  • por las verdades de las calles de cemento.

    El crujir de los huesos enreda mis venas,

    mi corazn palpita ms rpido y a la vez ms lento.

    Mis sentidos estn perdidos por las sirenas,

    que se esconden entre las calles de cemento.

    Los ciegos son sordos.Los ricos cada vez ms po-

    bres.El vulgo acostumbrado de lo

    que somos,de la poca humanidad de los

    hombres.

    La poca palabra y el principio de sus maas.

    La falsa aristocracia de sabi-dos egostas.

    Los padres de sus hermanos y los hijos de sus hermanas,

    condenados a comer la misma carne todos los das.

    La calles de cementoes tan falso como su virtud.La suciedad del cementoson los mismos hombresque entre mitos y cuentos

    tallan su propio atadde su alma.

    No me dejar ensuciar del excremento

    que se acumula en las alcan-tarillas.

    Cuando se inunda la ciudad hasta colmarse

    y artificialmente convertirse en cemento,

    para contaminar las oscuras calles,

    hasta llegar a mi hogar;mi refugio de cascarn;

    mi nido, mi mundo,mi yo.

    07 de febrero del 2014

  • Nunca pens que tu rostro fuese inolvidable,

    que los recuerdos sean mi sombra en el da.

    que en la noche esas rfagas de luces que me atropellan

    de la memoria esa imagen inexorabledesfigurando esos sentidos hacia la

    vida.

    No tengo el control de mi sangre,mis caballos han perdido su direc-

    cin,un caballo ha sufrido un derrame

    y el otro salvaje a su emocin.

    Esta noche estrellada me mata de insomnio,

    cuento los girasoles de Van Gogh,de una gota de olvido recuerdo

    que te mate a ti, y me he matado yo.

    Estos sentimientos que ahora son paisaje

    vagan por mi cuarto cuando cierro los ojos,

    sacuden mi cama y en mis pupilas el ramaje

    de ros y callejones esparcindose entre mi rostro.

    Eres hermosa de tus pies al alma,entre las calles grises no te olvidars,ni yo te olvidar aunque nos separe

    la nadapor el caos de mis venas enredadas

    que yo cre.

    Recuerdo mirar el cielo,hablar secretos, expresar musas,admirarte, quererte y extraarte,recuerdo el colegio y tambin las

    calles,las angustias y las amistades.

    Lo recuerdo todoy ese todo dur un segundo,

    cada detalle,cada expresin.

    Perdona por todo esos recuerdos,perdona por invadir tu mundo,

    no pens nunca acercarme a alguieny mucho menos a vos.

    Perdona si trato de olvidarte,perdona si te recuerdo ms,perdona por desaparecermey por las idioteces que hice

    por dejarme llevarpor mis caballos.

    23 de febrero del 2014

    III

  • Yaces en el da escondidoporque el sol azota siempre,a ciegas en la cueva del olvido,apagando el fuegode las cenizas que te duermenaun estando dormido.

    Despiertas con moscas en la cabeza,con jaqueca en la memoria,y en los ojos; mal de ojo,que no recuerdani las horas,ni las cuerdasdel reloj.

    Caminas en las nubesporque el bosque cementadopenetra tu cueva de luces,para que celadamente desnu-dote dejen tiradoa la vista del mundo.

    La tarde se est mezclando con la noche,te baas con los sudores del mismo hedor,

    y cuando la noche estrellada cae de golpe,las srdidas ratas salen de las alcantarillas,atradas por ese olor; el placer de Baco,cuando el rincn extingue esa esfera amarilla,respirars la bohemia, saldrs del cuartoy cantars mientras caminas:la cancin de los buenos bor-rachos.

    La luz del sol, reemplazadopor un astro que no alumbra.Las estrellas, censuradaspor focos entre la penumbra,porque la oscuridad; desnudaa los pobres bajo la luz de la luna.

    Todos los muertos se vana matarse por ltima vezbrindando con la copa rota,Hasta el final!- dicencomo si fuera la primera vez,

    Lucirnaga

  • porque no recuerdanque se mataron por la copahasta el grisceo del aman-ecer,tomando el mismo vino de la copay una, y otra vez.

    El free jazz, los destellos y los versos,las alas desplumadas, el vmi-to y los zapatos gastados,la piel quemada, la peste neg-ra, las putas, los besos,los vasos vacos de la vida vaca que busca alado llenos de soledad, para que aprendas a volarcon la mirada vendada, apo-stando sus velosde tu karma del tahr, de pe-nas por pagar:tus sueos.

    pierdes el control de tus fingi-das manos,blasfemas callndote tapn-dote los odosy bebes hasta colmarte por todos los aosmalgastados, embriagados por el trtaroque has vivido, sin pisar los peldaos.

    Deambulas sin sueos en los callejones,buscando un refugio de cartn.Gritas en voz alta, sin poderse escucharlos delirios de un hombre,una sombra en el montn;sin direccin, sin casa, sin nombre,afnico por tratar de cantarla copa rota de tu voz.

    Yaces en la noche escondidode la luna que azota siempre,vidente en las calles del olvido,prendiendo el fuegode las cenizas que te duermen,aun estando despierto.

    aun

    Ahora que eclipsaste tus sueos;eres luz verde en la bruma del fro,el calor del farol quema tu cuerpo.Tirado en la nebulosa del paisaje solo, con una botella de vinosin soledad que te acompae

    20 de marzo del 2014

  • Despertando con sueosy sueo en el mismo despertar,

    respirando la atmsfera,la srdida burbuja celesteque se desvive al respirar.

    Con los ojos cerrados,aunque no cesas de pestaearlas percepciones de tus som-

    bras,la pandemia de los ciegosque slo miran su vanidad.

    Hablamos del sol sin ver el alba,

    nos enredan el ramaje de las venas

    la atmsfera distorsiona el alma,

    la carne, los huesos, la sangrey los stiros que crecen como

    hidrasen mis cabezas.

    Vivo de prejuicios como ser humano

    domesticado por las ovejas.Blasfemo, niego, dudo y hablo,

    pero aun no s quitarme las vendas.

    Si supiera qu los ciegos veny los soadores vuelan!no estuviera tan ciego

    con los pies en la tierra.

    29 de abril del 2014

    IV

  • Sentirs que no hay nadie afuera

    que slo y solo eresel suplicio

    del porque nada esperas.Y piensas

    que mejor escondidoque perderse

    en la superficie de las almas muertas

    donde beben y comenlo mismo

    dando vueltashasta que muera el da

    y el abismodel reloj.

    Pero no sientenel letargo de la otredad

    de la saciedad de engaarsey petrificar la esencia incorrup-

    taque corrompe al olvidarse

    la verdadera cara

    Al cual yo nac.Sin saberlo nunca

    viv para vivirconviviendo con las dems

    carasrespirando con muchas ms-

    carasy ms

    cuando los rboles que sem-bramos

    sean el veneno que respiramosel brote del da a da

    que vive disfrazado en vida.Sin saberlo

    que no hay nadie afuerasin nimasin nimos

    para un cualquieraque te espera

    con el corazn en el almay desnudo.

    06 de junio del 2014

    Sentirs que no hay nadie afuera

  • Sentirs que no hay nadie adentroslo medusas e hidras

    que te carcoma hasta los huesosy se multiplican como plaga

    beso a besohasta dejarte sin nada.Y no hay nadie adentroque sienta y comprenda

    las pieles de las pieles erizadasescondidas en el cuerpodebajo de la epidermis

    entre los huesos y la carnela sangre, que coagula

    internamentela hemorragia eminente

    el ser impregnado de amordazaque calla cuando lo siento

    el caos del almaque muere por dentro

    de mi cuerpo.

    07 de junio del 2014

    Sentirs que no hay nadie adentro

  • A veces las palabrasson tan intimas, tanto

    que guardamos bajo la epider-mis de las sombras

    lo lgubre que opaca las mira-das, mis caras

    son pensamientos indignos,que indigna al que rasga mi

    memoria, la burda,como el vaivn de las fuertes

    oleadasen lo ms profundo de mi os-

    curidad submarina.

    Existe un recuerdo que marc mi historia,

    sin recordarlo jams y en cam-bio

    ella me cambi la vida,aunque no pueda pronunciar

    esas arraigadas slabasque me carcoma la piel,

    ni cuchichear siento poderal menos que sea en silencio;

    uno muertoel que no se escuche la exis-

    tencia,porque es el nico momento

    sincerode ser

    uno mismo.

    Desmigajar las letras de mi vocabulario

    hasta volatilizar el lenguaje,de mi lengua que se siente a

    ciegaslos sabores de un ocaso,

    cuando se suicida el protagoni-sta principal

    y entre las tinieblas el vido antagonista descansaen la espuma de mar,

    desapareciendo toda bruma que mansa

    al seor Hyde que llevamos dentro.

    Invito a un nima a mi mundoy que tenga las agallas

    la berraquera de hablar!con elocuencia,

    con el corazn en la lenguay sin tartamudear.

    07 de junio del 2014

    Tartamudez

  • Existe un universo de distanciaentre tu carne y mi carneque mata al sexo de nuestra piel.Es un espacio vacollenos de lbidos y de kamasque disfrazamos con elegan-cia,entre mi alma y tu alma;entre mi silencio y tu miel de nctar, de sueos hmedos,el placer; el apetito inefable,que incita nuestra fraganciade primar los instintos de ani-mal,aspirar a la carne de querer amarte,de ser y slo serun pedazo de deseo,la otredad de ser alguiendistinto; un don juan, un casa-nova,ese ello!esa bestia, ese yo ideal que desconozcoy se aflora cada vez que tocola sensualidad de la sangre,que recorre como ramajeen nuestras venashasta llegar al corazn,por cada impulso de recuerdos inexorablesque anhelan tu paisaje.

    Prostituyendo mis penaspor no tocar con mis dedosesa fresa, alejado del inmundode toda sociedad clandestina,de toda saciedad clandestina,por poseerte.

    La fruta prohibida para los santos,el placer supremoes obtener lo que se anhela,sin importar que sea pecadopara otros, el pecado de vivircomo animales que piensancon sus pensamientos atercio-peladas,que suean con la fresa; mas-turbndosemientras imaginan a la bella durmiente.Amorfo de las imgenes ilusio-nadasde una realidad que excita y besalos labios carnosos de un re-cuerdoborroso entre mi mente, y que a vecesque extraan por las nochesesa almohada con forma de cuerpo;de Julieta, de scubo, de Eco, de Beatriz,

    Fresa

  • de Venus, de Juliete, de Lola, de Lucrecia,que remuerde la amordaza de lo que siento,por las nebulosas de mis in-somniosque te imaginan desnuda en mi recuerdo.

    Yo matara por un pedacitode carne de una fresaQuin no lo hara!roer las sobras de una pasiny hacerlo despticohasta dejarlo despojado.El fauno de amar con amorcon intenciones de stira, mientrasmis mil demonios encadena-dospor la languidez de mis entra-as,habitan polillas y mariposasque prodigan en mi interior;la esperanza de las ltimas migajasde ser concebido por una bel-dad,sin agazapar la pasinde los deseos carnales,que fecundamos al abrevar,esa belleza desconcertante;Eros seduciendo a Psique,y entre ellos brota el placeren el caos de toda deidad sexual,mientras hacen el amor a os-curas

    a espaldas de Afrodita; la luju-ria,la madre animal de todos los animales.

    Esa fresa de Eva, tentadorala Voluptuosidad de su carne,el cuerpo de Dios, su creacin,su cielo, su infierno, su sangre,su luz, su dulce miel de nctares el placer de apreciar lo que se anhela. Y cuando yace en la siestaun ignoto de primavera,en otoo nace una engarzadade bestiarios que se alimentande narcisos, sueos y libertina-jesque se suicidan en mi cabeza.

    La fruta es rojiza,color carmes, color sangre,es opio para los hombresy vino para las mujeres.Matamos por hambre;por hambre de amores,por hambre de placeres,es un hambre rampante!que ilusiona, que satisfaceque mata, que muere,la saciedad efmerade sentirse en la utopa,slo un segundo largopara saborear la fresaentre mis labios.

    15 de julio del 2014

  • Nac malparido en la nociva atmsfera,

    que envenenan para los que viven respirando.

    Expulsado del seno de mi pa-raso lquida

    para salir de mi refugio de vientre materno;

    desnudo entre la placenta y expuesto a la vida.

    Este nio de porcelana naci en silencio!

    asfixiado por la toxicidad del hasto del aire,

    mi grito fue intil; un chasquido casi inerte,

    con la esperanza enredada por el cordn

    que me desconecta del mundo, hasta que me arranquen; de un

    cuajo el hiloque me ampara de lo artificial.

    Ahora desprotegido siento ms cercano a la muerte,

    con sus manos entre mi gar-ganta, sostenindome,obligndome a respirar para subsistir sin existir:

    el mismo aire la que me mat y vivo de ella aferrndome

    con miedo a morir.

    Este nio naci muerto! Mu-cho lo siento,

    no tengo fuerzas para gritar, ni pulmones,

    la amordaza y la impotencia es el silencio,

    la desesperacin violeta entre mis mejillas

    de sentirse de no sentir la piel aterciopelada;

    mi primer y ltimo esfuerzo vano de aliento,

    la voz del mar que ahorca mi pequea tormenta

    que silencia mis latidos de olas tras oleaje;

    hasta que se calme de no pul-sar movimiento

    al corazn por no circular la sangre,

    por mis venas enredadas de sentimiento.

    Y la muerte me sostiene con sus manos heladas

    entre m cabeza, para sumer-girme entre sus aguas.

    Renacimiento

  • Dejndome el taln de Aquiles saciados de coraje,

    que mueren ahogados por mi saliva emanada

    de carne muerta, por no tener voz, ni alma

    para poder gritar entre el silen-cio;

    la oscuridad catica de toda existencia: la nada;

    El vaco que siento despus de muerto.

    A otro seno me evacuaron, despojado,

    con otra nariz y otro aire inhalo sin respirar,

    me sostengo y sostengo, me agarro del despojo;

    La teta de mi madre la que no pude besar.

    Envuelto en una burbuja de cristal, agonizando.

    Siento silencio, siento enojo, siento soledad

    por sentir abandono de mis seres amados,

    por separarme de mi madre, de mi padre, y de m;

    nacido por cesrea, con medio pulmn embriagado.

    Nacido sin nacer, sin ver la luz del final del tnel.

    Alucinando vivo, alucinando

    padezco,y lcido sueo sueos lcidos

    hasta no poder exhalarel anhelo de vivir, sin estar

    muerto;sin depender de este aire arti-

    ficialla cual vivo y muero.

    Me exiliaron del inmundo mun-do,

    por uno de plstico.En la burbuja me alimento de

    su artificio,de sus disfraces que se mez-

    clan con mi mscara,hasta perder la inocencia de

    nio engaado,y crezca fingiendo para opacar

    mi caraen sta capsula donde yacen

    los mimos.Desnudo me conform a vestir-

    me, humano.Negando mi naturaleza tras-

    mutada, animal.Desdeando mi trasformacin

    al maldecirme,bastardo me siento por ser un

    malnacido.

    Blasfemando la imperfeccin de dios por estar vivo:

    para vivir como un barro que se moldea

    con formas nunca existidas en

  • el lodoso camino,sin ningn imagen que reflejar

    en el cristal,porque me separaron de mi

    semejanza, mi espejo;para deformar m molde, mi

    piel de manzanami yo: mi vida; mi destino.

    Sal del capullo dos veces:la primera mor en el intento

    y la segunda nac entre secue-las,

    rompiendo los muros de mi renacimiento.

    Sal de mi trtaro,ya puedo respirar a voluntad.

    El pecado de nacer y el infortu-nio de vivir

    es el milagro ms grande que puedo renegar,

    por las desgracias de no llegar a ser feliz,

    al menos que sea una alegra efmera

    en la que bebemos hasta alco-holizarnos.

    Nac dos veces:uno muerto,

    la otra agonizando.

    Ahora que veo el mundo con mis ojos de recin nacido:

    malparido en la primeray bastardo en la segunda,

    he tenido el valor de sobreviviren el artificio.

    con las pieles mudadas de otras pieles,

    con las mscaras ajeno a mi cara,

    con las huellas infiltradasentre mi carne primitiva de

    sentir.

    Y ahora

    respiro con otro pulmn,lato con otro corazn,

    siento con otra sangre ,y pienso con otra cabeza.

    Pero mi espritu es la misma.

    Y ahora,expuesto a la vida me siento

    obligadoa buscar la luz, como un beb

    que nace.

    Buscar la luzpara no brillar,

    para ser y slo ser,y no tener miedo

    de serlo.

    Domingo, 23 de noviembre del 2014

  • No me digas lo que sientes,no te desnudes, porque yo me

    desnudo,ya es tarde para despojar las

    pieles,la sensibilidad al tocarte esos

    labios mudos;las ansias por saciar los besos,

    las que no quiero olvidardesasosegado del anhelo, lo

    que alguna vez no pude besaraunque sea un crujir de hue-

    sos, un fuego que quema,y me persigue como fantasma,

    esa sombra en mi espaldaque me atormenta por la luna,

    de su noche estrellada.

    Me persiguen! Me persiguen! No quiero escucharlasEsa voz que me recuerda

    siempre el camino,la que siento miedo de cruzar,

    y me quedar en silencio,

    para as evitar hablar, porque si hablo me toco,

    y si me toco, todos se entera-rn de mi flor de piel,

    todo lo que he escondido des-de adentro, eso es

    una tortura existencial del ser, por no sentir

    y por tratar de callar lo que siento.

    Por favor, no me digas lo que sientes,

    si hablas, me hundir contigoy nufragos seremos si te

    pierdes,porque al perderte me pierdo

    yo, nos morimos en viday todo lo que hemos vividos ser; una brisa de tristeza,

    un soplo de olvido, una gota de alegra que llor algn da, un pasado azul en el paisaje perdindose en mi cabeza,

    Adis

  • aunque, muy en el fondo de mis ojos vuelva a extraarte,tengo miedo de que me olvi-

    des, y que yo te olvide,y sobre todo al recordarte.

    Si hablars grtalo a flor de piel,

    no dir nada, slo observarlo que nunca fuimos,

    lo que extrabamos ser, sin serlo;

    como dos personas distintas,extraas, conocidos, despedi-

    dos,y vernos a travs del recuerdo

    borroso entre el olvido.

    Quisiera abrir mi propia carnepara decir lo que siento de ti.

    Eres todo lo que nunca he tendido

    y nunca tendr.as te hablara,

    as me expresara,pero no lo har.

    Mudar de piel por cada pala-bra,

    por todo lo que senty lo siento ahora

    y no poder decirlo! noAhora que te siento tan de

    cerca,trasmut lo que nunca he

    arriesgado;lo que esconda entre mis

    venas,lo que en un sorbo haba aho-

    gadoese latir al percibir tu presen-

    cia,por sentirte tan de cerca

    y la vez tan lejostan sueo, tan imposible,

    que a veces siento que eres una sirena

    que me llama para dormir en un cuento,

    Nunca pens que estaba so-ando

    tan feliz, y con los ojos abier-tos.

    Abraza estos ojos vidriosos,aprieta con fuerza mi latir,

    lee por ltima vez mis labios,las ltimas de las muchas que

  • leers,para que nuestras pupilas se

    inyectentan lejano de nosotros que nos

    separande la nostalgia.

    Nos aferramos como piel y carne,

    entre la distanciasiento miedo de perderte,

    por no demostrartela luz que diste en m;

    las pequeas cosas de tu vida,las que nunca fuiy alcanc a ser.

    Somos dos nebulosas;Carne, y huesosBesos, y versos.

    Somos lo que nunca hemos sido;

    lo que quiero, y no puedo tener,

    lo que anhelo sin pensarloy sin pensarlo lo quiero a que-

    rer.

    Eres lo que nunca me atrev a

    decir,y ahora que te veo

    tan cerca y tan lejos;slo podr decirte adis

    y aun as no puedo!no quierono quiero.

    Perdname por sangrar en papel

    por todo lo que siento,y marcharme sin poder decir-

    telo mucho que te quiero

    y te quiera amar.

    Lunes, 29 de diciembre del 2014