Poemas del Mal

Crucifixión - Grünewald

Posología: cada instante por los siglos de los siglos

(Compilación de poemas bajo seudónimo Suan, Delmuerdago y Piedra registrados todos en el Registro de la Propiedad Intelectual y bajo licencia Creative Commons)

¿Doctor, cuál es su mal? ¿Por qué no me mira

Y proyecta un historial? No somos respuestas

¿Por qué actúa de receta?

Doctor, no me parece normal Exhibir diplomas

Licenciar humanidad Ladrar como el del hortelano:

Ni querer oír decir Ni querer decir al hablar

¿Duele la verdad?

Entre el minuto de cita Y la puerta inminente

Dígame qué siente y padece Ante mi entrega en cálido sudor

¿Cuál...cuál era su vocación original, doctor? ¿Recuerda?: ¿ la medicina o ser doctor?

¿Y ahora: es la indiferencia lo profesional Y el paciente, terapia ocupacional?

“¿Porqué visitas a los médicos?

Es una raza profundamente indigna de confianza

Pues mienten o se equivocan” Virginia Wolf escribiendo a Violet Dickinson en 1907

TEMOR Ante el Tremor que sostenía mi cuerpo

Una mitad ante la otra corriendo hacia la Parálisis. HORROR

De verse sin imagen en el vivo espejo El reflejo destellante oscureciendo el Alma

¿Cuál es el rostro del Miedo?

Inquiere sin descanso la Máscara.

Se me asoma el balcón Y me abren las ventanas

Estoy vencida sin solución En el alféizar de la nada

Y abisma la mirada Sombras vivientes se rozan y contonean

Ríen con la piel Con los ojos juegan

Entran y salen airosos A la cara de mi clara inexistencia

Sobre todo esto duele: Las sedas de la seducción

Ya no me envuelven ¡Atroz penitencia!

¡Ay, carne viva sin reverberación! Mi estómago es un cerrojo

Para el manojo de llaves del corazón Y mi garganta, las rejas de mi celda cerebral

No soy otra cosa que la celda elemental Sin cárcel ni mismidad.

¡Salud!

¡Por mi padre, Que hunde la carrera de linfólogos:

Sus dos piernas a reventar de liquido Monstruosamente fijan

Y en ellas se ahogan (o se agarran A la tabla de la ignorancia).

Yo no sé pero

Le quiero Y he visto en sus dos ojos

Fosas abisales Y siento sus raíces livianas y profundas

Tal celestes algas.

“¡Oh, vosotros benévolos Dioses, curad la herida de su naturaleza maltratada!

¡Oh ajustad los sentidos desafinados y estridentes

de este padre convertido en niño”

Shakespeare

Padre y madre se matan sin Perdón: O tú o yo

Si no ha podido ser mediante un trofeo de Salud Será con torneo de Enfermedades

No nos sirve ni nuestro Amor, ni nuestro Odio Para querernos y no querernos

Padre y madre se matan con Razón. El pasivo para activar

El activo para activar también La bomba de sendos organismos.

Padre y madre se mueren, ¡oh Dios! Ni tú, ni yo.

El terapeuta pauta Entre la maestría de la piel y la completa bata blanca

El terapeuta el enfermo progreso pauta Sin derrame ni distancia

Sin quirúrgico corte y confección plástica Pauta no al paciente

Sino a la terapia. Ni poeta licenciado, ni paciente “cientista” Ni licencioso místico, ni dogmático doctor

Está el alternativo inalterado con uso moderado De consejos – tibio “sociata” de la cura del ajeno -

Y está la especie de encendidos de cualquier internada Chispa – estrafalarios ministros del gobierno de la sicología.

Bueno, al menos no dictan barbaridades, ni “matasanan”

Ni mienten sabiéndolo, ni creen saberlo todo Y, humildes, cuidan de su propia cura.

No distraen de la muerte ni de efectos protagonistas Mas si te pauta en terapeuta: tenlo claro

No apagarás el fuego, servirás de chimenea.

” El orden de la caridad es el de enraizarse en el corazón

antes de producir buenas obras en el exterior “

Les pensées Pascal.

Mire doctor: NO, NO No le doy derecho

A rasgarme en frío la Piel

¡Lo más profundo de mi alma! No me distraiga al paciente

De la vida

De la muerte

Con su seriedad de gabinete Ni me ocupe un corazón impaciente

Con orden militar e higiene de hospital. ¿Porque prescriben cualquier dieta

Excepto la correcta: Ayuno de ciertos hombres

- como ustedes, para empezar?

Si cometen error, veo Que ni os toca el bolsillo

Ni la compasión

Sino...¿qué queda?...: el Orgullo Y su prisión.

El Error es humano ¿Quién lo está siendo demasiado:

Cuando se llega a tener ganas de romperle los dientes a un dentista O de casarse con un cirujano?

“Todo es amor con amor y sus operaciones son limpísimas y tan delicadísimas y suaves que

no hay como se decir mas sabe el Señor muy bien darlas a sentir”

Santa Teresa

De los médicos aprendí sin remedio Que tengo unas grandes amígdalas muy crípticas

Un anejo derecho nada pequeño que mide exactamente 3,1x2,4 cm de diámetro Un velo congénito en el ojo izquierdo con cinco años, ninguno a los treinta

Ambas rótulas, tal vez ligeramente desplazadas hacia el exterior Un esmalte de dientes de mírame no me toques

Una alteración del sistema neurovegetativo de origen desconocido Pero obviamente se necesita medicación

Que me sube el colesterol si obstruyo voluntariamente la concepción

Y que si yo hago retención periódica, otras tienen terribles jaquecas?

Cuando diagnostiquen los letrados mis poemas Tal vez se reflejen fieles estos rasgos.

La Poesía, sin dar respuestas, toma tu dolor

Y su inquisición.

los poemas anteriores pertenecen al libro Mi Nombre es Piedra

Dr Alzheimer, bisnieto del Dr Frankenstein

A la gente le gusta la televisión

Porque una vez fósiles del pecado original

Toman de la idea de la falsa vida un molde.

La gente se postra ante la tele

-bendición del siglo veinte-

cuando, sin disimulo, al fin la miente.

Alguna gente prefiere, ¡menos mal!, la compañía radiofónica

Pues mejor acompañado que en mala soledad

A voluntad el dial, serena estar al mando

Así oye uno solo lo que le interesa, sin agravios

La televisión usurpa los canales del espacio humano

Y la radio peturba moduladamente las frecuencias universales.

El desapego a ambos aparatos le deja a uno

De astronauta en su tierra y de ofensa a la era de las

supertelecomunicaciones globales, que son al trato original

Lo que un ciego sordomudo del sentido de la humanidad

Y a mi respiración, una escafandra fuera de inmersión.

¡ya ya corremos:unos, dos, tres, firmes! Hacia el tetraplejismo

llenos de esperanza cancerosa

acallando las propias células subversivas

para servir, igualito al prójimo

al gran organismo de la mentira colectiva.

Y ya caemos en la noche oscura – sin santa inspiración

Por un demente exceso de mente, el gran apagón- de bárbaro nombre

Del sol de nuestra alma.

Mejor no pensar que malpensar

Mejor bienpensar que pensar.

Si tienes el mantra del revés, no hay piedad;

Esto sí, mucha cara el poco seso:

Ocúpense de mi despreocupada carcasa

Que yo de aquí no me muero

Ni aún muerto,

Ahora me doy a la extravagancia causada por lo que antaño di por recto.

Doy mi mente a la ciencia

Para que continúe la bufonada.

Qué cuadro el del progreso!

¡Qué triste darle sola al botón de la lavadora Perder el rito y el río limpio No abrevarte de charleta con otras lavanderas Total para que el tambor de la cabeza dé mil y una vueltas… Y el centrifugado lo aparte todo de tu lado!

VanGogh ¡Ay de la locomotora, sobre la alfombra de acero acelerar la Hora! Hoy la devoradora Honra de la raza humana exige Volar a New-York city dos veces por semana.

Monnet

Dame tu daguerrotipo que de ti no me olvido Aun cuando ni siquiera haberte conocido quisiera. Tú sigue de mi niño el reportaje – desde los menos cinco Él es lo más importante.

Esto de ser viejo no va con los modernos tiempos Mas con retrasar la jubilación: te quedas con la utilidad Yo con tu ilusión.

Anfitriona bajo la superficie Algunos pagan por una hora de meditación Aquí, en cuanto se pone el sol y se enciende una vela Se deja la tarea y se entra en contemplación (¡Si el chillido del mochuelo no te aterra!) Muchos se arruinan en adrenalina y todo tipo de gasolina – intravenosa Supongo huyen del dolor… yo me planto y apago todo motor, ésta es la cosa: Divisar como el halcón, emanciparse como una mariposa. A quienes se exclaman por la ausencia de lavadora Les confieso en buena hora, un secreto: Si a tan menudo gesto –unas manos bañando en barreño- Acompaña un corazón puro, no te sientas en apuro: Puede revelarse entero el universo. (En fin cosas inefables: el Beso de Amor pide intimidad Y entreabierta blandura, lo mismo el beso espiritual) En lugar de tener tanta prisa, tanto hijo o tanta ropa Recupera fe en tu fibra, pon tu despertar en hora. Todos preguntan por el huerto o algún perro Pero aquí sólo hay hortelano que ayuna y deja comer al invitado. (Aunque esperan paella o barbacoa... Pero no soy cocinera sino de almas y palabras Pasen y descubran las joyas Cuando los humos y los hábitos callen.) También exigen un productivo campo cultivado Dispongo si gustan de otra clase de mansos arados; A un salvaje bosque melenudo y despeinado no hagan ascos: Las rocas duras y las hierbas secas aman los nada rentables ermitaños. Todos se asustan por mí de mis soledades Olvidadizos que, sí, las ovejas se agrupan Mas de gozo unitario las águilas planean, imperiales. ¿Qué prefieres correr del redil al precipicio O de las alturas ascender al gozo último? No entienden cómo y cómo y cómo Cuando para mi es tan simple como bello y cómodo Traigo el corazón lleno de fe y el resto depongo: Sobre todo la incredulidad y el miedo. Porque no se le pone aquí altavoz a la mentira, Acelerador a la incauta e impertinente inmediatez Horrenda, en fin, banda sonora a la vida Y horrendo lifting a la mueca de infelicidad interior

Se nos persigue Se nos lastima

Porque dejamos respirar la vida y el ser Con cetrino latido atemporal y sintonizamos en vez Con el grillo y el mudo Mediodía, con la muda de culebra y la abubilla Murmuran de ansia y tedio, de todo saberlo e incomprensión. ¿Cómo podría yo traer el campo que no caminan y las estrellas que no miran a su corazón, Venciendo sobrehumana el asfalto sin razón y el rascacielos sin compasión?

“En pago de mi amor me acusaban mas yo oraba”

salmo 108

Poema a la memoria de nuestro subsuelo dedicado a Simone

Oscura COCA-COLA Diabólica Rompiste el sencillo cántaro Por no ir a la fuente De agua pura, fresca: À la Claire fontaine, en allant promener J’ai trouvé l’eau si belle Que je m’y suis baignée Il ya longtemps que je t’aime Jamaids je ne t’oublierai. TELEVISIÓN Caja del demonio multicolor Capturas el alma inferior Y aferrada la conduces a la caja de la muerte. CÁMARA DE GAS ¡tras, tras! ¿Qué dirías Melville Herman para este siglo Cuando sólo resta el silencio Mathausen, si ya en el diecinueve “aunque escribiera los evangelios en este siglo, Debería morir en la alcantarilla”. Sabed que la bella Simone se dejó morir en el cuarenta y tres (con ello habrá rescatado seis millones de almas) En fin una santa… Reza por nosotros los cobardes. Un siglo de silencio vivo pido por el pasado siglo. Lavemos ahora el Mal bajo las duchas de gas Y contemplemos desnuda la verdad. ¡Ay, ciencia del Bien -por ejemplo ingeniería Krupp- Y del Mal –MATHAUSEN- ¡Ay hombre de dos caras sin rostro Que idolatras las chatarras de tu barro mental: Creces y te multiplicas en pecado cada vez más original: PUBLICIDAD, REALIDAD VIRTUAL, o RADIOACTIVIDAD Mi generación punto-en-coma ¡Alerta nuclear! A O M De entrañas a corona Pasando por el corazón Invoquemos mediante el Verbo Al Creador.1

1 Poemario Delmuerdago - DRH

El siervo de la Muerte

Desde que el hombre se olvidó del Señor de la Vida Tiene un cuerpo corporal por fuera en idolatría, y por dentro: De vertedero municipal; a semejanza propia la joroba de su salud Que le creció a la espalda por apartar la vista: Esclerosis, Parkinson, tumor moral o sordera selectiva, Y a semejanza de la cadena de actos irresponsables: La producción en serie de horrores capitalistas. Si dispuso el hombre la propiedad privada para matar El cómodo cajero para trabajar más (es más)

Y la sesuda escuela para no pensar, Dios le propone un molesto signo por interpretar. Desde que el hombre se olvidó del Señor de la Vida Vive docto analfabeto de los signos de la vida. Además de ciego, vendado con nuevas pantallas de herejías Y la cárcel del cuerpo cercada de costoso aire usureado; Sin descanso, su ciencia-cuatro-ojos investiga… Clavada la carne perecedera en la seguridad De sus tres ansiados clavos: HOGAR, TRABAJO Y FACHERÍO No tiende a iluminar Sus pasos, entre el trauma inicial y el cimentado nicho. Desde que el hombre se olvidó del Señor de la Vida Muere como vive: muriendo Con preventivo descanso eterno en aberrante HOSPITAL (la guadaña prefigurada en la aguja de inyectar Y en la mascarilla - tras una silenciada vida -, La mordaza terminal), y antes que eso: En algún tiempo registrado y regularizado lugar.

“Gran miseria es, en efecto, el hombre soberbio, pero más grande misericordia es un Dios humilde” San Agustín.

Doctor Occidentalis Causa

(pastillas para paz preventiva)

Llevamos encefálica medicina al mundo inferior

Habiendo carne en los huesos, inspira espíritu el mapa interior.

La solidaridad irrumpe como un benigno tumor.

Armamos con el alfabeto y fusilamos al menor fraseo

Aquí se aprende para creerse más y se investiga en paliar sin

más

Los consecuentes desastres del ignorar.

Nuestra farmacopea peca

La tabla completa.

Engorda la masa anoréxica

A dieta de sutil verdad.

La juventud en jumentil júbilo solea:

“¡cómo mola la tecnola

Yo amigo. Tú solo sola!”

Y cuando jubilea su soledad delega

A un triste trabajador social.

¡Qué bien se exporta el no dar ejemplo!

Le conocerás por sus SOBRAS.

Palabras de salud

Favorece más un buen pensamiento

que un saludable condimento.

No vigiles tu tensión

Medita tu pasión.

No satanices al colesterol

Absuelve a tu sombra

Y su rol.

Más sano es un cuerpo minado de toxinas

que un corazón rebosante de mentiras.

No persigas agentes posibles de tu alergia

como gato con su cola:

es contra la indecente verdad

de la interna discordia

que reaccionas.

Se comprimió finalmente en pastillas

en respuesta a la objeción de caricias.

Se formuló en categorías

por falta de atención holística.

Se armaron de tecnología a medida

según la ley del orgánico mercado

sin darse la mano

con ancestral sabiduría

con el HOMBRE MEDICINA

dígase el DOCTOR HUMANO.

Mundo inmundo

Me abandonas

Sin agua

Sedienta de reflejos

Y sin luceros

Ciega el alba

Ciénaga el sendero.

Mundo inmundo

Te abandono

En carne y huesos

Ordeñas con acero

El anciano saber

A mis pequeñuelos

Cobras el envejecer

Caricias de cobre

Fajos de miseria

Sobornas sonrisas

Tasas sin aliento

Hasta el último silencio

Pagarás

Sin dinero.

Dieta de corteza real

La necesidad de tocar tierra

No receta irse a pasear a la sierra

Sino ir soltando prístinos

-a base de obviedad-

los bucles del lunacismo.

(luego el tiempo dirá –sino la lucidez

si debo, por mi parte, plantarme eremita

o entre gentes indistintas, perder pie.)

los poemas anteriores pertenecen al libro Documento Radical de Humanidad y TODO POR LA TIERRA

Recomendaciones al ciudadano de a pie

Especial cautela aconsejo con las recetas campeonas:

- Ruego no se practique ningún deporte sin antes ser conscientes de la propia

respiración y saber respirar correctamente.

- Mire bien si el deporte le ha elegido:

El hábito no hace el atleta, ni un deporte una constitución física.

- No salga a correr las ochenta mil vueltas al mundo sin haber meditado antes: ¿de

qué huyo?

- No permita que se cree próximamente una Dirección General del Tráfico para

marchantes, si participa de los atascos (en las orillas del mar por ejemplo).

- Practicar “cuerpo sano en mente sana” quiere decir lo que quiere decir: no es

mortificar al cuerpo por tener mente insana, ni huir cronométricamente de sí

mismo para obtener recompensa atlética.

- Deje que compitan sólo los patrocinadores.

- Las assanas yóguicas son un dibujo en el espacio de una comunicación

espiritual entre cuerpo y psique; no es una gimnasia; son un cuerpo hecho

símbolo visible al servicio de la Imaginación, y no una mente al servicio de un

cuerpo físico.

- Trae mejor beneficio y no es nada mortal escalar las cumbres interiores.

- Los deportes de riesgo nacen de quererse asegurar la vida: atrévete más bien con

la vida y la adrenalina correrá en abundancia para todos.

- Por cierto: lo más adelgazante es librarse de la Gula (por gustar de lo Más

Dulce).

En resumen:

Si no quieres saber nada, corre a la farmacia.

Si quieres un remedio: tómate una taza de verdad en los intermedios.

Si quieres curarte: rebobina al principio del rollo infernal.

Y si quieres lo más perfecto...¡ya tienes el final!

extraído del Libro Segundo de FE DEBIDA: El cáncer de la medicina occidental

Mi civilización, con la que no reglo, Ha trastornado la luna y mi modelo. Cíclicamente me ceba como a un cerdo anónimo ...inflada como una fresa insípida o un filete hormonado... Y me funde como a un glaciar solitario ...arrasada como una tierra desertizada o una selva talada... Y el sol: ha muerto...asesinado en mi vientre.

Discreta y morbosa he filtrado La sustancia venenosa de mi época: El elixir son mis poemas. El poso: mi cuerpo.

los poemas anteriores pertenecen al libro DE NADIE RIGUROSO

La estupidez humana es un veneno: mortal no para su impune portador sino para su inocente presa.

Un enfermo de espíritu pide amor y recibe de todo: sonrisas de histéricas pastillas positivistas, amenazas de píldoras depresivas de compasión, ansiosas collejas de consejos, y golpes de indiferencias odiosas. No hay enfermedad en tal enfermo, pero si pide, se la dan. Una enfermedad que fortalece la falta de espíritu... No la quieras para ti ni por nadie. Ahora ya comprendes tu bien. Ya sabes cómo curarte de sus males.

Esperar de un histérico que no admita el miedo es como pedirle a una madre que no llore la muerte de un hijo. ¿Dónde ve usted la sinrazón?

Pocas personas tienen la grandeza de dejar en paz sin abandonar.

De las enfermedades del alma no se trata de “recuperarse” sino de perderse hasta ganarse.

Por angustia vital

Nadie te entiende literal:

Detener la rotación de la Tierra

Por si acaso una se marea.

los poemas anteriores pertenecen al libro de ANASTASIA- cuaderno de bitácora de un alma marejada

Romero, Romero, intenso y seco

Me revelaste tu fragante secreto:

Las pulgas invisibles de mala huella

Te detestan.

¡Oh, Romero, victorioso caballero!

Tu epidérmica doncella

Te venera.

Por su pobre piel y débil respirar

Penetra, rico y poderoso, don Romero.

Saquitos de lavanda

En armarios y entre sábanas:

Crucifijos para vampiros…

De sangre humana.

Saquitos de lavanda

Florecitas prensadas

Repelente y perfumada:

¡Estallidos de lila calma!

Ramilletes de lavanda para la casa.

los poemas anteriores pertenecen al libro Piedra Papel Poema

La cura

Ven a Mi

Por ti tengo los brazos abiertos.

Te espantaron con fuegos

De artificio

Y bellas ciencias infernales,

Con paraísos con peaje

Y fronteras terminales,

Con batas muy blancas

Y mentiras y medias,

Con cruces sembradas

En el asfalto, cosecha de calvarios

Y frutos beatos.

Me crucificaron por ser hombre libre

Y por amar,

¡No por transigir ni por trabajar!

Ni he muerto heroico por algún bando

Ni he prometido al enfermo un pronto descanso.

¡Oh, te espantaron y cuánto!

Con planes de futuro

Y seguros de muerte

Perdida la atención…

Con alarmas y candados

Atado de pies y manos…

Con exámenes y formularios

Sin conocerse…

Mi trémula paloma, te espantaron:

Con no decirte que eran falsos,

Te hicieron creer que eras verdadero

Cuando me dabas la espalda

Y les regalabas, para colmo, tu miedo.

¡Ofrécemelo a Mí!

Y enséñales cuánto quiero

Que vengas a Mí

Por ti tengo los brazos abiertos.

La soledad con Dios es la mejor compañía.

Su silencio es sorda campanada

Su luz ES en lo que se apaga.