POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

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DÍA MUNDIAL DA POESÍA DÍA MUNDIAL DA POESÍA DÍA MUNDIAL DA POESÍA DÍA MUNDIAL DA POESÍA 21 DE MARZO DE 2011 IES AS LAGOAS - OURENSE BIBLIOTECA

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Antoloxía de poemas en galego e en castelán

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DÍA MUNDIAL DA POESÍADÍA MUNDIAL DA POESÍADÍA MUNDIAL DA POESÍADÍA MUNDIAL DA POESÍA

21 DE MARZO DE 2011

IES AS LAGOAS - OURENSE

BIBLIOTECA

Page 2: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

VERBAS ÁS COUSAS DE USO COTIÁN

Ti, miña pluma estilográfica, meu reló vello,

miñas máquinas de escribir e de afeitar,

meu mecheiro, miña culler, miña navalla,

cousas todas de uso cotidián:

ollade a miña ternura, o meu carraxe,

as horas de tristura, os intres de Ledicia.

Vós sodes cousas humildes e sinxelas

e podédesme decir a razón

que vos obriga a servirme fielmente.

Podédesme decir

se vos feriron ou non as miñas verbas,

se vos deron ledicia as miñas verbas,

se entendedes as verbas que agora escribo,

coa alma chea de amor, soio para vós.

Se falarades diríadesme cousas sorprendentes,

razós elementales e sinxelas.

Pero estades mudas

e de min arrédavos o mundo do silencio.

Como vós non falades, eu falo convosco.

e dígovos que a miña dor é fonda

cando unha de vós xa non ten

ningunha utilidade para servirme.

Pero cecais non me entendedes.

As miñas verbas de home son complexas

I a vosa alma de cousas é simplísima.

Manuel María

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ODA A LAS COSAS

AMO las cosas loca,

locamente.

Me gustan las tenazas,

las tijeras,

adoro

las tazas,

las argollas, las soperas,

sin hablar, por supuesto,

del sombrero.

Amo

todas las cosas,

no sólo

las supremas,

sino

las

infinita-

mente

chicas,

el dedal,

las espuelas,

los platos,

los floreros.

Ay, alma mía,

hermoso

es el planeta,

lleno

de pipas

por la mano

conducidas

en el humo,

de llaves,

de saleros,

en fin,

todo

lo que se hizo

por la mano del hombre, toda cosa:

las curvas del zapato,

el tejido,

el nuevo nacimiento

del oro

sin la sangre,

los anteojos,

los clavos,

las escobas,

los relojes, las brújulas,

las monedas, la suave suavidad de las sillas.

Ay cuántas

cosas

puras

ha construido

el hombre:

de lana,

de madera,

de cristal,

de cordeles,

mesas

maravillosas,

navíos, escaleras.

Amo

todas

las cosas,

no porque sean

ardientes

o fragantes,

sino porque

no sé,

porque

este océano es el tuyo,

es el mío:

los botones,

las ruedas,

los pequeños

tesoros

olvidados,

los abanicos en

cuyos plumajes

desvaneció el amor

sus azahares,

las copas, los cuchillos,

las tijeras,

todo tiene

en el mango, en el contorno, la huella de unos dedos,

de una remota mano

perdida

en lo más olvidado del olvido. (…)

Oh río

irrevocable

de las cosas,

no se dirá

que sólo

amé

los peces,

o las plantas de selva y de pradera,

que no sólo

amé

lo que salta, sube, sobrevive, suspira.

No es verdad:

muchas cosas

me lo dijeron todo.

No sólo me tocaron

o las tocó mi mano,

sino que acompañaron

de tal modo

mi existencia

que conmigo existieron

y fueron para mí tan existentes

que vivieron conmigo media vida

Pablo Neruda

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LÚA

A lúa é velliña, de brancos cabelos, de enrugas de ouro e de olliños cegos.

Érguese do leito,

das foulas do mar, palpando os espazos

para camiñar.

Anda polo mundo sen ver a onde vai, pois as estreliñas lévana da man.

Envolveita en néboas

hase de abrigar, pois como vai vella

tense de coidar.

Cando na outa noite brúa o temporal,

a lúa entre as tebras tápase a tremar.

E así que o mal tempo

amainado vai, asoma a faciana

Luís Amado Carballo

i espalla o luar.

Page 5: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

LAS CUCARACHAS

Cuando estoy en Madrid,

las cucarachas de mi casa protestan porque leo por las

noches.

La luz no las anima a salir de sus escondrijos,

y pierden de ese modo la oportunidad de pasearse por

mi dormitorio,

lugar hacia el que

—por oscuras razones—

se sienten irresistiblemente atraídas.

Ahora hablan de presentar un escrito de queja

al presidente de la república,

y yo me pregunto:

¿en qué país se creerán que viven?;

estas cucarachas no leen los periódicos.

Lo que a ellas les gusta es que yo me emborrache

y baile tangos hasta la madrugada,

para así practicar sin riesgo alguno

su merodeo incesante y sin sentido, a ciegas

por las anchas baldosas de mi alcoba.

A veces las complazco,

no porque tenga en cuenta sus deseos,

sino porque me siento irresistiblemente atraído,

por oscuras razones,

hacia ciertos lugares muy mal iluminados

en los que me demoro sin plan preconcebido

hasta que el sol naciente anuncia un nuevo día.

Ya de regreso en casa,

cuando me cruzo por el pasillo con sus pequeños

cuerpos que se evaden

con torpeza y con miedo

hacia las grietas sombrías donde moran,

les deseo buenas noches a destiempo

—pero de corazón, sinceramente—,

reconociendo en mí su incertidumbre,

su inoportunidad,

su fotofobia,

y otras muchas tendencias y actitudes

que -lamento decirlo-

hablan poco en favor de esos ortópteros. Ángel González

Page 6: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

LAS MOSCAS Vosotras las familiares,

inevitables, golosas,

vosotras moscas vulgares

me evocáis todas las cosas.

¡Oh viejas moscas voraces

como abejas en abril,

viejas moscas pertinaces

sobre mi calva infantil!

Moscas de todas las horas,

de infancia y adolescencia,

de mi juventud dorada,

de esta segunda inocencia

que da en no creer en nada,

Moscas del primer hastío

en el salón familiar,

las claras noches de estío

en que yo empecé a soñar.

Y en la aborrecida escuela

raudas moscas divertidas,

perseguidas,

por amor de lo que vuela.

Yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,

sobre el librote cerrado,

sobre la carta de amor,

sobre los párpados yertos

de los muertos.

Inevitables golosas,

que ni labráis como abejas

ni brilláis cual mariposas,

pequeñitas, revoltosas,

vosotras amigas viejas,

me evocáis todas las cosas.

Antonio Machado

Page 7: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

AS PONTES

Río embaixo

río enriba,

polos olliños

das pontes

espella

a iauga

e o día.

Non hai barquiñas

ancradas

nin hai

mociñas

belidas

que laven

entre as

escumas

ó levián

son

das cantigas.

Río embaixo,

río enriba,

a iauga

canta

e camiña

balbordos

de pontes

vellas

e abrentes

de mol

ledicia.

Río embaixo,

río enriba,

ruadas

de amores

tolos

ós pés

das pontes

lle brincan

augas

turbias,

augas

claras,

espellada

flor

do día…

Río embaixo…

Río enriba…

Pura Vázquez

Page 8: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

¿Tener un balón ? Dios mío.

Qué planeta de fortuna.

Vamos a los Arenales :

cinco hectáreas de desierto,

cuadro y recuadro del puerto.

Qué olor la Tabacalera.

-Suelta ya el balón. Incera.

-No somos once. -No importa.

Si no hay eleven hay seven.

Qué elegante es el inglés :

decir sportman, team, back ;

gritar goal, córner, penalty.

(Aún no se ha abierto el Royalty.)

-Marca tú la portería :

textos y guardarropía.

-Somos siete contra siete.

Un portero y un defensa,

dos medios, tres delanteros ;

eso se llama la uve.

Y a jugar. Vale la carga.

pero no la zacandilla.

Yo miedo nunca lo tuve ;

(Una brecha en la espinilla.)

Ya se desinfla el balón.

Sopla tú fuerte la goma.

Ata ya el cuero marrón.

El de badana en colores

déjase a los menores

para botar con la mano.

Mañana a la Magdalena

a jugar contra el « Piquío ».

Y al « Plazuela », desafío.

Tener un balón, Dios mío. Gerardo Diego

EL BALÓN

Page 9: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

CABALLITOS de MADERA

Pegasos, lindos pegasos,

caballitos de madera..

Yo conocí, siendo niño,

la alegría de dar vueltas

sobre un corcel colorado,

en una noche de fiesta.

En el aire polvoriento

chispeaban las candelas,

y la noche azul ardía

toda sembrada de estrellas.

¡Alegrías infantiles

que cuestan una moneda

de cobre, lindos pegasos,

caballitos de madera!

Antonio Machado

Page 10: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

BOLBORETA

Durante o día

O faro semella bolboreta dormida.

Cando anoitece abre as alas

E busca a sombra

Dos mariñeiros perdidos.

Francisco X. Fernández Naval

Page 11: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

UNDERWOOD GIRLS

Quietas, dormidas están,

las treinta, redondas, blancas. Entre todas

sostienen el mundo. Míralas, aquí en su sueño,

como nubes, redondas, blancas, y dentro destinos de trueno y rayo,

destinos de lluvia lenta, de nieve, de viento, signos.

Despiértalas, con contactos saltarines de dedos rápidos, leves,

como a músicas antiguas. Ellas suenan otra música:

fantasías de metal valses duros, al dictado.

Que se alcen desde siglos todas iguales, distintas como las olas del mar

y una gran alma secreta. Que se crean que es la carta,

la fórmula, como siempre. Tú alócate

bien los dedos, y las raptas y las lanzas,

a las treinta, eternas ninfas contra el gran mundo vacío,

blanco a blanco. Por fin a la hazaña pura, sin palabras, sin sentido,

ese, zeda, jota, i...

Pedro Salinas

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J. Reboredo

A LA MÁQUINA DE ESCRIBIR

Bufanda bicolor, cuello

desierto de piano encolado en escalera; fulgurante tiniebla literaria de reposo en la mesa te sé cierto, arco de las letras, sí, adorno muerto el carro de la farsa y la tragedia. Otrora de los tipos metralleta, novelista o poeta-oficio incierto-, lanzó con el furor del huracán Los dardos acerados de la prosa, O blando voló el verso del galán como en alas de leve mariposa A besar-¡oh delicado batán!- rodillo de amasar la celulosa.

Page 13: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

WINDOWS 98

Antes del fax, del modem y el e-mail,

la vergüenza era sólo artesanal,

la mecha se encendía con un fósforo

y uno escribía cartas como bulas.

Antes los besos iban a tu boca,

hoy obedecen a una tecla send.

Mi corazón se acurruca en su software

y el mouse sale a buscar el disparate.

Cuando me enamoraba de una Venus

mis sentimientos no eran informáticos,

pero ahora debo pedir permiso

hasta para escribir con el news gothic.

Te urjo amor que cambies de formato.

Prefiero recibirte en times new roman,

mas nada es comparable a aquel desnudo

que era tu signo en tiempos de la Remington.

Mario Benedetti

Page 14: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

TELEVISIÓN

A esa hora chegaba a miña vella,

xusto cando o baixo de The Cult

daba aqueles pasos de comanche.

A miña nai

boqueando despois de fregar as oficinas do Fénix Español,

puña as zapatillas,

sentábase no sofá,

suspiraba fondamente

e cambiaba á primeira cadea.

Anda, pasmón, sae algo á rúa e espabila.

Apareceu o Empire State

e a miña vella dixo con ternura:

Pobre da que teña que fregar todo iso.

Manuel R ivas

Page 15: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

LOS PAJAROS NO TIENEN DIENTES

Los pájaros no tienen dientes,

Con el pico se apañan.

Los pájaros pescan peces

Sin red ni caña.

Los pájaros, como los ángeles,

Tienen alas.

Los pájaros son artistas

Cuando cantan.

Los pájaros colorean el aire

Por la mañana.

Por la noche

Son músicos dormidos

En las ramas.

Da pena ver a un pájaro en la jaula.

Gloria Fuertes

Page 16: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

UVAS, GRANADAS, DÁTILES

Uvas, granadas, dátiles,

doradas, rojas, rojos,

hierbabuena del alma,

azafrán de los poros.

Uvas como tu frente,

uvas como tus ojos.

granadas con la herida

de tu florido asombro,

dátiles con tu esbelta

ternura sin retorno,

azafrán, hierbabuena

llueve a grandes chorros

sobre la mesa pobre,

gastada, del otoño,

muerto que te derramas

muerto que yo conozco,

muerto frutal, caído

con octubre en los hombros.

Miguel Hernández

Page 17: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

LA SANDÍA

Cual si de pronto se entreabriera el día

despidiendo una intensa llamarada,

por el acero fúlgido rasgada

mostró su carne roja la sandía.

Carmín incandescente parecía

la larga y deslumbrante cuchillada,

como boca encendida y desatada

en frescos borbotones de alegría.

Tajada tras tajada, señalando

las fue el hábil cuchillo separando,

vivas a la ilusión como ningunas.

Las separó la mano de repente,

y de improviso decoró la fuente

un círculo de rojas medias lunas.

Salvador Rueda

Page 18: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

O CARRO

Non canta na cha ninguén

por eso, meu carro canta,

canta o seu eixo tan ben

que a señardade me espanta.

Non hai canto tan fermoso:

fino coma un asubío,

anque é, as vegadas, saudoso

faise no ar rechouchío.

O meu carro é cerna dura:

sábese carballo e freixo.

iQué fermosa e a sua feitura!

iQué lixereza a do eixo!

As cousas vanse aledando

por onde meu carro pasa.

iCarrétame herba pro gando!

iTraime a colleita pra casa!

Manuel María

Page 19: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

CÁNTICO DOLOROSO AL CUBO DE LA BASURA

Tu curva humilde, forma silenciosa,

le pone un triste anillo a la basura.

En ti se hizo redonda la ternura,

se hizo redonda, suave y dolorosa.

Cada cosa que encierras, cada cosa,

tuvo esplendor, acaso hasta hermosura.

Aquí de una naranja se aventura

su delicada cinta leve y rosa.

Aquí de una manzana verde y fría

un resto llora, zumo delicado

entre un polvo que nubla su agonía.

Oh, viejo cubo sucio y resignado:

desde tu corazón la pena envía

el llanto de lo humilde y lo olvidado.

Rafael Morales

Page 20: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

CANCIONCILLA DE AMOR A MIS ZAPATOS

Los zapatos en que espero

el tiempo de mi partida

tienden dos alas de cuero

para sostener mi vida.

Bajo la suela delgada

siento la tierra que espera....

Entre la vida y la nada

¡qué delgada es la frontera!

Rafael Morales

Page 21: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

O ARADO Labrado da miña mao

fixen, coa miña navalla,

un aradiño de pao…

Leva timón e chavella

¡i unha rella furadora

feita dunha lata vella!

Ten orelleiras; rabela

tan luída e rematada

¡que namora mirar pra ela

O meu arado é tan feito

¡que pode incruso esfender

labradíos a barbeito…!

¡Teño xa que darlle estreno

ó meu arado arador,

ó meu arado pequeño…!

¡E non sei a ónde hei de ir

buscar os bois que preciso,

buscar os bois de xunguir!

Manuel María

Page 22: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

O TRACTOR

O pai arou os seus eidos

co vello arado román:

co vello arado de pao

seus fillos non ararán.

¡Eu hei de ser tratorista!

¡Co meu trator tratoreiro

colmarei a miña meda

i encherei o cabaceiro…!

¡Co meu trator hei arar,

sementar e recoller…!

¡Farei sucos como fíos

que han de ser cousa de ver!

o meu trator tratoreiro

terá forza de xigante:

¡nin cen parexas de bois

lle poñerán o pé diante!

Manuel María

Page 23: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

MAPAS

Los mapas de la escuela,

todos tenían mar,

todos tenían tierra.

¡Yo sentía un afán

Por ir a recorrerla!...

Soñaba el corazón

con mares y fronteras,

con islas de coral

y misteriosas selvas.

Soñaba el corazón…

¡Oh, sueños de la escuela!

Concha Méndez

Page 24: POEMAS ÁS PEQUENAS COUSAS

ODA AL LIBRO II Libro hermoso, libro, mínimo bosque, hoja tras hoja, huele tu papel a elemento, eres matutino y nocturno, cereal, oceánico, en tus antiguas páginas cazadores de osos, fogatas cerca del Mississipi, canoas en las islas, más tarde caminos y aminos, revelaciones, pueblos insurgentes, Rimbaud como un herido pez sangriento palpitando en el lodo, y la hermosura de la fraternidad, piedra por piedra sube el castillo humano, dolores que entretejen la firmeza, acciones solidarias, libro oculto de bolsillo en bolsillo, lámpara clandestina, estrella roja. Nosotros los poetas caminantes exploramos el mundo, en cada puerta nos recibió la vida, participamos en la lucha terrestre. ¿Cuál fue nuestra victoria? Un libro, un libro lleno de contactos humanos, de camisas, un libro sin soledad, con hombres y herramientas,

un libro es la victoria. Vive y cae como todos los frutos, no sólo tiene luz, no sólo tiene sombra, se apaga, se deshoja, se pierde entre las calles, se desploma en la tierra. Libro de poesía de mañana, otra vez vuelve a tener nieve o musgo en tus páginas para que las pisadas o los ojos vayan grabando huellas: de nuevo descríbenos el mundo, los manantiales entre la espesura, las altas arboledas, los planetas polares, y el hombre en los caminos, en los nuevos caminos, avanzando en la selva, en el agua, en el cielo, en la desnuda soledad marina, el hombre descubriendo los últimos secretos, el hombre regresando con un libro, el cazador de vuelta con un libro, el campesino arando con un libro. Pablo Neruda

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A NOSA AMIGA

A POESÍA non depende do home,

pro está no home.

Non penses que a poesía é poesía

porque a teñan rubido nun altar,

senón porque comparte a nosa vida

cantando o seu cantar. Cando todos nos imos

ela tamén se vai.

A POESÍA vive na temporalidá,

é unha cousa de hoxe,

é un ouxeto humán,

auga, sono, roseira,

rúa, fenestra, man,

vento na noite fonda,

conversa familiar.

Escoita a súa música

cando pola mañán

o panadeiro chama

pra traguernos o pan.

Cando vés do mercado,

Moraima cotidián,

a poesía toda

Vén contigo detrás.

Non penses que a poesía é cousa sacra

porque a teñan rubido nun altar

aquiles que a pretenden pra iles soios,

lonxana, altiva, intelectual.

A poesía é un claro asunto

de todos: meu e teu, e dos demais.

Cando os demais se van e nós nos imos

ela tamén se va. Celso Emilio Ferreiro

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