Alguna vez dije que de mi boca

Alguna vez dije que de mi bocaAbortaría nuestra única promesa: Que las palabras se mueren de hambreY que los instantes donde con ternura lo deseábamos todo,Con sus disonancias y silencios,No fueron sino una fatiga bendita,La prueba de alguna maquiavélica voluntadDeletreando, en una suerte de saña y clarividencia,Cada uno de los versos que pintanLa ignota ambición de nuestras páginas en blanco.

Lobotomía existencial

"La existencia no es más que un cortocircuito de luz entre dos eternidades de oscuridad" Vladimir Nabokov.

Sin otra sensación de vértigo que la de ser Haces de tus días una sucesión arbitraria de exclamacionesComo el de tu corazón egoísta, que sabotea el calendario de sus omisionesHasta rumiar el delirio de su sangre Como si con eso pudiese desdibujar el orden de las cosas y sus decepciones respectivas.El cerebro no dimensiona la belleza del vacío que lo rodeaSe parece al desierto de las reflexiones tardías…El filo penetra en la cavidad,Una tierna onomatopeya corona la cirugía,Es el bisturí de la conciencia¿o será nada menos que tú mismo en tus oxidadas noches de soledad?El yo como la escisión de moda,Una digresión racional antes de vivir la perturbaciónY la navaja de Occam que ahora recorre los sentidos.Vive el imperio de tu desintegración,El experimento es la realidad,Ella tira de las cuerdasA medida que el silencio modula tus secretos.Inspirar es la clave y la maldición.Recuerda a tus amadas y a tus cartas en el basureroLa memoria es ese monstruo,Que ahora conspira, que tiene el hambre suficiente Para devorar los conceptos.La sombra debajo de la cama,La voz misteriosa en tu cabeza,Toma de la mano de ese fantasma que antaño eras túComo el Hamlet polvoriento de la escuela.Escapando del Sol de la vida pública,Buscando un vientre en el cual delirar sobre el origen (incierto)Y reinventar el futuro en lo que acabe su tiniebla,Y en lo que acabe la dosis, la dosis narcótica…Se está tan sano como sano se sientaComo diría el solitario que sueña con una ética sin lugar en el asfalto,Medita a contra corriente a veces tropezando con su propio discurso,Pero como el hombre del siglo XX, errático, indeterminadoAmetrallando la realidad, La guerra interior que para el filósofo es lo humano, el absurdo divino…De este examen no se redime a los redentoresLa auto ayuda es la escritura abortada de los conformistasSolo deja que la caída te empape,

que las palabras te envuelvan en su tinta fugitiva.Sobre esta postura no hay métodos, no hay finesque sea el pensamiento que interprete su disonancialibre como un jazz trasnochado.La existencia ya es lo suficientemente tragicómicadespiertas del trance con un sabor agridulce en la bocasientes que lo querido y lo tocado se casa con su sombraque el fantasma te vuelve al cuerpoporque ya no basta con la abstracción (ni que le invoquen en vano como a Dios)Que era simplemente el frío de los que se buscan a si mismosSin saber qué diablos buscaban,El asco que no tiene otro límite que el mundo.Vívelo ahora que la poesía, como el amor, oxigena tu sistemaEntonces romper la ley consagra la limitaciónLe da saliva a los silencios, un cuerpo amado para sus muertesUna gimnasia furiosa a sus reflexiones,Un punto suspensivo a esta representaciónSin otra garantía que tú mismo, lector, impostor,Buscando la inspiración en el ojo de la tormenta.Es la ficción que todo lo quiere devorar, que todo lo quiere extirparEl lenguaje malcriado que ahora se destierra a si mismo del poema(formando su familia bastarda en otra parte)Como si fuese la carta maldita de alguna desconocida.Lee y sabrás que te interpela, que deseas perderte en lo ya perdido, Que deseas absorber tu propia existencia A escondidas de los maestrospalpitando la ironía a tajo abierto.

No importa

No importa que llegue a perder la cabezaDe cualquier forma todo ya se ha perdido alguna vezNo importa que descubran que estamos solosAunque subastaran la imaginación no te dejaría partirNo importa que estas sean los versos de despedidaEste no puede ser el comienzo de nadaPorque aún somos demasiado felicesPorque aún nos quedan muchas vidas por morirPorque hay suficiente ilusión afueraPara regresar a nosotros mismosArmados hasta los dientes

No importa que nada conduzca a nadaNo importa que las palabras no bastenNo importa que la verdad sea la mentira de modaNo importa que el sentimiento (ficción romántica)sea prostituido en función de las reglas de la sociedadQue exilian al individuo de si mismo,Que exilian a la raíz del órgano,Aquí estamos nuevamenteLlamando a las cosas y a los nombresPor su sentido arbitrario, su métrica mercenariaUn antojo de aficionados al oficio de vivir… Y de pensar ni hablar, en el ocaso de una puertaY el hermetismo de nuestros cielos.

No apostemos a héroes solo por sacrificar unos instantes de indeterminaciónHablas de libertad pero no entiendesQue la libertad podría hacer de nosotrosUnos perfectos desconocidosRompe tu nido no importa Que no existan libros que versen sobre nuestra vanidadNo apostemos a fábulas ni resurrecionesTodo entre nosotros puede volver a serPero recuerda que también se corre el riesgoDe que todo entre nosotros Eventualmente deje de ser…Así que no importa, solo pronuncialoGesticula el idioma de nuestras omisionesDe nuestra cobardía emocional,De nuestro miedo adornado de retóricaSolo para echarle brasas a la costumbreDe sabernos juntos en el vacío de la historiaQue otro contará por nosotros…Y qué, como Miles Davis en su espectáculo setenteroNo importa que la memoria se encarneEn nosotros como música justiciera

Como motín en la sala de clasesNo importa que no nos importe nuestro futuroYa encontramos nuestro estribillo prohiidoYa dejamos de ser para regresar a esa falta de importancia que nos constituye, que nos patea el culo de la realidada partir de ahora y los próximos puntos finalesSolo borra el nervio de esta boca que habla por tiPorque ya no importa que hayamos desaparecidoPorque nunca importó que no tuviésemos un lugar en el mundoDeja de leer esto, deja de mirarme a los ojosDeja de abrir tu corazón No importa que seamos polvo cósmicoNo importa que las calles no tengan nuestro nombreDe cualquier forma todo ya se ha perdido alguna vezEste no puede ser el comienzo de nadaPorque aún somos demasiado felicesPorque aún nos quedan muchas vidas por morirPorque hay suficiente ilusión afueraPara regresar a nosotros mismosSin importar a qué costo.

Inquilino

Allá arriba un cerro que se eleva,Acá abajo una vista que se pierde¿Qué otras cosas suben y bajan en este cuarto?Un nuevo insecto cada día, se digna a robar la poca luz que queda.Tocan la puerta de la pieza vecina,El sonido de rebote me despierta.Nada que hacer, contando los últimos rastrosDe la noche pasada, barriendo la historiaA la medida del polvo y de la alergia.Me digo a mi mismo: la verdad es esa críaQue se esconde debajo de la alfombraPara disimular el desorden que deja su inexistencia.

Salgo a la calle como el invitado a su propia casa.Si los ojos pudiesen reproducir lo que no he querido ver,no habría ánimo de excusas ni de explicaciones.Una nota encima del refrigeradorComo epígrafe a una despedida sin debut:“No te rindas a la expectativa”.Le digo en mente a la vecina que se va:No dejes que las palabras ajenas Sean una mitología al usoA la medida del deseo y el olvido…Y ya solo resta la imagen de un par de palabrasdisparadas contra la pared como si no dijesen nadaacaso lo dijeron todo, mientras solo los necios vuelven de donde salieron.

Afuera una vía hacia la expectativaadentro un montón de células y de desperdicioy una víbora por teléfono móvilme repite dulcementeque quizá mañana no pueda volver