POEMARIO

MAYERLI SIERRA

1103

INSTITUCION EDUCATIVA

TECNICA NACIONALIZADA

DE SAMACA

SAFO DE LESBOS

(650/610-580 A. C

Igual parece a los eternos dioses

Quien logra verse frente a ti sentado:

¡Feliz si goza tu palabra suave,

Suave tu risa!

A mí en el pecho el corazón se oprime

Sólo en mirarte: ni la voz acierta

De mi garganta a prorrumpir; y rota

Calla la lengua

Fuego sutil dentro mi cuerpo todo

Presto discurre: los inciertos ojos

Vagan sin rumbo, los oídos hacen

Ronco zumbido.

Cúbrome toda de sudor helado:

Pálida quedo cual marchita hierba

Y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte

Parezco muerta

WILLIAN SHAKESPE

ARE

VEO MEJOR SI CIERRO MÁS LOS OJOS

Veo mejor si cierro más los ojos

Que el día entero ven lo indiferente;

Pero al dormir, soñando te contemplan

Y brillantes se guían en lo oscuro.

Tú, cuya sombra lo sombrío aclara,

Si ante quienes no ven tu sombra brilla,

¡Qué luz diera la forma de tu sombra

Al claro día por tu luz más claro!

¡Ay, qué felicidad para mis ojos

Si te miraran en el día vivo,

Ya que en la noche muerta, miro, ciego,

De tu hermosura la imperfecta sombra!

Los días noches son, si no te veo,

Y cuando sueño en ti, días las noches

FRANSISCO DE

QUEVEDO

DEFINICIÓN DEL AMOR

Es hielo abrasador, es fuego helado,

es herida que duele y no se siente,

es un soñado bien, un mal presente,

es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,

un cobarde con nombre de valiente,

un andar solitario entre la gente,

un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,

que dura hasta el postrero paroxismo;

enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.

¿Mirad cuál amistad tendrá con nada

el que en todo es contrario de sí mismo!

EDGAR ALLAN

POE

AL RÍO ¡Hermoso río! en el resplandor, límpida corriente

de cristal, errante agua.

Eres un emblema del brillo,

de belleza, de no escondido corazón,

la juguetona sombra de arte

en la hija del viejo Alberto;

pero cuando ella mira en tu ola,

que reluce entonces, y tiembla,

pues, entonces, el más bonito de los arroyos

se parece a su adorador;

ya que en su corazón, como en tu arroyo

la imagen de ella profundamente yace,

el corazón de él que tiembla ante el rayo de luz

de los ojos de ella que indagan el alma.

GARCILASO DE LA VEGA

SONETO V

Escrito está en mi alma vuestro gesto,

y cuanto yo escribir de vos deseo;

vos sola lo escribisteis, yo lo leo

tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;

que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,

de tanto bien lo que no entiendo creo,

tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;

mi alma os ha cortado a su medida;

por hábito del alma mismo os quiero.

Cuanto tengo confieso yo deberos;

por vos nací, por vos tengo la vida,

por vos he de morir, y por vos muero

FEDERICO GARCÍA LORCA

ALBA

Mi corazón oprimido

Siente junto a la alborada

El dolor de sus amores

Y el sueño de las distancias.

La luz de la aurora lleva

Semilleros de nostalgias

Y la tristeza sin ojos

De la médula del alma.

La gran tumba de la noche

Su negro velo levanta

Para ocultar con el día

La inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos

Cogiendo nidos y ramas

Rodeado de la aurora

Y llena de noche el alma!

¡Qué haré si tienes tus ojos

Muertos a las luces claras

Y no ha de sentir mi carne

El calor de tus miradas!

¿Por qué te perdí por siempre

En aquella tarde clara?

Hoy mi pecho está reseco

Como una estrella apagada.

JOHN MILTON

EL PARAÍSO PERDIDO (FRAGMENTO)

¡Salud, mundo infernal! Y tú, profundo Averno,

Recibe a tu nuevo señor, cuyo espíritu

No cambiará nunca, ni con el tiempo, ni en

lugar alguno.

El espíritu vive en sí mismo, y en sí mismo

Puede hacer un cielo del infierno, o un infierno

del cielo.

¿Qué importa el lugar donde yo resida,si soy el

mismo que era,

Si lo soy todo, aunque inferior a aquel

A quien el trueno ha hecho más poderoso?

Aquí, al menos, seremos libres,

Pues no ha de haber hecho el Omnipotente este

sitio

Para envidiárnoslo, ni querrá, por lo tanto,

expulsarnos de él;

Aquí podremos reinar con seguridad, y para mí,

Reinar es ambición digna, aun cuando sea sobre

el infierno,

Porque más vale reinar aquí, que servir en el

cielo.

Pero, ¿dejaremos a nuestros fieles amigos,

A los partícipes y compañeros de nuestra ruina,

Yacer anonadados en el lago del olvido?

¿No hemos de invitarlos a que compartan con

nosotros

Esta triste mansión, o intentar una vez más,

Con nuestras fuerzas reunidas, si hay todavía

algo que

Recobrar en el cielo, o más que perder en el

infierno?"

CHARLES BAUDELAIR

E

A LA MUY QUERIDA, A LA MUY BELLA

A la muy querida, a la muy bella

Que llena mi corazón de claridad,

Al ángel, al ídolo inmortal,

¡Salud en la inmortalidad!

Ella se extiende en mi vida

Como un aire impregnado de sal,

Y en mi alma no saciada

Derrama el sabor de lo eterno.

Saquito siempre fresco que perfuma

La atmósfera de un reducto querido,

Incensario olvidado que echa humo

En secreto a través de la noche,

¿Cómo -amor incorruptible-

Definirte con acierto?

¡Grano de almizcle que yaces, invisible,

En el fondo de mi eternidad!

A la muy buena, a la muy bella,

Que constituye mi alegría y mi salud,

Al ángel, al ídolo inmortal,

¡Salud en la inmortalidad!

ARTHUR RIMBAUD

AVENTURA

I

Con diecisiete años, no puedes ser formal.

-¡Una tarde, te asqueas de jarra y limonada,

de los cafés ruidosos con lustros deslumbrantes!

-Y te vas por los tilos verdes de la alameda.

¡Qué bien huelen los tilos en las tardes de junio!

El aire es tan suave que hay que bajar los párpados;

Y el viento rumoroso -la ciudad no está lejos¬-

trae aromas de vides y aromas de cerveza.

II

De pronto puede verse en el cielo un harapo

de azul mar, que la rama de un arbolito enmarca

y que una estrella hiere, fatal, mientras se funde

con temblores muy dulces, pequeñita y tan blanca...

¡Diecisiete años!, ¡Noche de junio! -Te emborrachas.

La savia es un champán que sube a tu cabeza...

Divagas; y presientes en los labios un beso

que palpita en la boca, como un animalito.

III

Loca, Robinsonea tu alma por las novelas,

-cuando en la claridad de un pálido farol

pasa una señorita de encantador aspecto,

a la sombra del cuello horrible de su padre.

Y como cree que eres inmensamente ingenuo,

a la par que sus botas trotan por las aceras,

se vuelve, alerta y, con un gesto expresivo...

-Y en tus labios, entonces, muere una cavatina...

IV

Estás enamorado. Alquilado hasta agosto.

Estás enamorado. Se ríe de tus versos

Tus amigos se van, estás insoportable.

-¡Y una tarde, tu encanto, se digna, ya, escribirte...!

Y esa tarde... te vuelves al café luminoso,

pides de nuevo jarras llenas de limonadas...

-Con diecisiete años no puedes ser formal,

cuando los tilos verdes coronan la alameda.

PAUL VERLAIN

MI SUEÑO FAMILIAR

Tengo a veces un sueño extraño y penetrante

de una mujer desconocida a la que amo y que me ama

y que no es, cada vez, en absoluto la misma

Porque ella me comprende, y mi corazón transparente

para ella sol, ¡ay! cesa de ser un problema

para ella sola, y los sudores de mi frente pálica

ella sola los sabe refrescar, llorando

¿Es morena, rubia o pelirroja?. Lo ignoro.

¿Su nombre? Recuerdo que es dulce y sonoro

como los de los amados que la Vida exilia

Su mirada es parecida a la mirada de las estatuas

y, en su voz, lejana, calma y grave, tiene

la inflexión de las voces queridas que se han

matado

WILLIAM BLAK

UNA PEQUEÑA NIÑA PERDIDA

Niños de una edad futura,

Al leer esta página indignada,

Sabed que en un tiempo pasado,

¡Al Amor, al dulce Amor, se le creyó un crimen!

En la Edad del Oro

Libres del frío del invierno,

Joven y doncella, brillantes

a la luz sagrada,

Se deleitan desnudos bajo los rayos del sol.

Una vez, una joven pareja,

Llena de tierno cuidado,

Se encontró en jardín claro

Del que la sagrada luz

Recién había quitado las cortinas de la noche.

Allí, en el día naciente,

Sobre el pasto jugaron;

Los padres estaban lejos,

Los extraños no se acercaban,

Y la doncella pronto olvidó su temor.

Cansados con los dulces besos,

Acordaron reunirse

Cuando el silencioso sueño

Se mece en las profundidades del cielo,

Y los cansados viajeros lloran.

A su padre de blancas sienes

Volvió la clara doncella;

Pero él con su mirada amante,

Como el libro santo,

Estremeció sus delicados miembros con terror.

¡Ona! ¡pálida y débil!

Háblale a tu padre:

¡Oh! el miedo tembloroso

¡Oh! ¡la triste inquietud

Que agita las flores de mi cabello cano!

CONSTANTINO

CAVAFIS

LA CIUDAD

Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.

Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.

Todo esfuerzo mío es una condena escrita;

y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.

Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.

Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire

oscuras ruinas de mi vida veo aquí,

donde tantos años pasé y destruí y perdí".

Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.

La ciudad te seguirá. Vagarás

por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás

viejo

y en estas mismas casas encanecerás.

Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no

esperes-

no hay barco para ti, no hay camino.

Así como tu vida la arruinaste aquí

en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.

Amargamente por nosotros Príamo y Hécuba lloran.

WALT WHITMAN

CREO QUE UNA BRIZNA DE

HIERBA

Creo que una brizna de hierba no es inferior a la

jornada de los astros

Y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es

un grano de arena

Y que el escorzo es una obra de arte para los

gustos más exigentes

Y que la articulación más pequeña de mi mano

es un escarnio para todas las máquinas.

Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás

el origen de todos los poemas.

Creo en ti, alma mía, el otro que soy no debe

humillarse ante ti,

Ni tú debes humillarte ante el otro.

Retoza conmigo sobre la hierba, borra el freno de

tu garganta.

(...)

Creo que podría retornar y vivir con los animales,

ellos son tan plácidos y autónomos.

Me detengo y los observo largo rato.

Ellos no se impacientan ni se lamentan de su

situación.

No lloran sus pecados en la oscuridad de un

cuarto.

No me fastidian con sus discusiones sobre sus

deberes hacia Dios.

Ninguno está descontento. Ninguno padece la

manía de poseer objetos.

Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los

antepasados que vivieron hace milenios.

Ninguno es respetable o desdichado en toda la

faz de la tierra.

Así me muestran su relación conmigo y yo así lo

acepto.

(...)

No pregunto quién eres, eso carece de importancia

para mí.

No puedes hacer ni ser más que aquello que yo te

inculco.

FERNANDO

PESSOA

SI YO PUDIERA

Si yo pudiera morder la tierra toda

Y sentirle el sabor

Sería más feliz por un momento.

Pero no siempre quiero ser feliz

Es necesario ser de vez en cuando infeliz

Para poder ser natural.

No todo es días de sol y la lluvia,

Cuando falta mucho, se pide.

Por eso tomo la infelicidad con la felicidad

Naturalmente, como quien no se extraña

De que existan montañas y planicies

De que haya rocas y hierbas.

Lo que es necesario es ser natural y calmado

En la felicidad o en la infelicidad.

Sentir como quien mira

Pensar como quien anda,

Y, cuando se ha de morir,

Recordar que el día muere

Y que el poniente es bello

Y es bella la noche que queda.

Así es y así sea.

ELIZABETH

BAEET

EL AMOR POR SER AMOR

Y no obstante el amor por ser amor

es bello. Igual llamea reluciente

un gran templo y la hierba. El mismo fuego

arde quemando el cedro y la cizaña.

Y el amor es un fuego; y cuando digo

te quiero, oh Dios, te quiero, ante tus ojos

me transfiguro en esplendor y siento

mi cara centelleante que deslumbra.

En el amor no puede haber ruindad

aunque amen los más ruines de los seres,

que cuando aman a Dios Él los acepta.

Y en la apariencia ruin de lo que soy

refulge el sentimiento y purifica

por ser fruto de amor lo que es de carne.

Versión de Carlos Pujol

T.S.

ELIOT

EL PRIMER CORO DE LA ROCA «SE CÍERNE EL águila en la cumbre del cielo,

El cazador y la jauría cumplen su círculo.

¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!

¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!

¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y

nacimiento!

El infinito ciclo de las ideas y de los actos,

infinita invención, experimento infinito,

Trae conocimiento de la movilidad, pero no de la

quietud;

Conocimiento del habla, pero no dei silencio;

Conocimiento de las palabras e ignorancia de la

Palabra.

Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra

ignorancia,

Toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,

Pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.

¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?

¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en

conocimiento?

¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en

información?

Los ciclos celestiales en veinte siglos

Nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo.

RAINE MARIA RILKE

LAS ROSAS

Si tu frescura a veces nos sorprende tanto

dichosa rosa,

es que en ti misma, por dentro,

pétalo contra pétalo, descansas.

Conjunto bien despierto cuyo centro

duerme, mientras se tocan, innumerables,

las ternuras de ese corazón silencioso

que suben hasta la extrema boca.

GUSTAVO ADOLFO

BÉCQUER

RIMA LXIII

Como enjambre de abejas irritadas,

de un oscuro rincón de la memoria

salen a perseguirme los recuerdos

de las pasadas horas.

Yo los quiero ahuyentar. ¡Esfuerzo inútil!

Me rodean, me acosan,

y unos tras otros a clavarme vienen

el agudo aguijón que el alma encona.

RUBÉN DARÍO

YO PERSIGO UNA FORMA

Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,

botón de pensamiento que busca ser la rosa;

se anuncia con un beso que en mis labios se posa

al abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo;

los astros me han predicho la visión de la Diosa;

y en mi alma reposa la luz como reposa

el ave de la luna sobre un lago tranquilo.

Y no hallo sino la palabra que huye,

la iniciación melódica que de la flauta fluye

y la barca del sueño que en el espacio boga;

y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,

el sollozo continuo del chorro de la fuente

y el cuello del gran cisne blanco que me

interroga.

PABLO NERUDA

VÍRESE

Hoy que danza en mi cuerpo la pasiòn de Paolo

y ebrio de un sueño alegre mi corazòn se agita:

hoy que sé la alegría de ser libre y ser solo

como el pistilo de una margarita infinita:

oh mujer -carne y sueño-, ven a encantarme un

poco,

ven a vaciar tus copas de sol en mi camino:

que en mi barco amarillo tiemblen tus senos

locos

y ebrios de juventud, que es el más bello vino.

Es bello porque nosotros lo bebemos

en estos temblorosos vasos de nuestro ser

que nos niegan el goce para que lo gocemos.

Bebamos. Nunca dejemos de beber.

Nunca, mujer, rayo de luz, pulpa blanca de

poma,

suavices la pisada que no te hará sufrir.

Sembremos la llanura antes de arar la loma.

Vivir será primero, después será morir.

Y después que en la ruta se apaguen nuestras

huellas

y en el azul paremos nuestras blancas escalas

-flechas de oro que atajan en vano las estrellas-,

oh Francesca, hacia dònde te llevarán mis alas!

MARIO BENED

ETTI

AY DEL SUEÑO Ay del sueño

si sobrevivo es ya borrándome

ya desconfiado y permante

y tantas veces me hundo y sueño

muslo a tu muslo

boca a tu boca

nunca sabré quién sos

ahora que estoy insomne

como un sagrado

y permanezco

quiero morir de siesta

muslo a tu muslo

boca a tu boca

para saber quién sos

Ay del sueño

con esta poca alma a destajo

soñar a nado tiernamente

así me llamen permanezco

muslo a tu muslo

boca a tu boca

quiero quedarme en vos

LORD

BYRON

A LA LUNA

¡Sol del que triste vela,

Astro de cumbre fría,

Cuyos trémulos rayos de noche

Para mostrar sombras sólo brillan!

¡Oh, cuánto se asemeja

De la pasada dicha

Al pálido recuerdo que del alma

Sólo hace ver la soledad sombría!

Reflejo de una llama

Oculta o ya extinguida,

Llena la mente pero no la enciende;

Vive en el alma pero no la anima.

Descubre, como tú, sombras

Que esmalta o acaricia

Y, como a ti, tan solo la contempla

El dolor mudo en ferviente vigilia.

PERCY BYSSHE

SHELLEY

CUANDO LAS VOCES SUAVES MUEREN

Cuando las voces suaves mueren,

Su música vibra aún en la memoria,

Cuando las dulces violetas enferman,

Su aroma pervive dentro de los sentidos que ellas

vivifican.

Las hojas de la rosa, cuando la rosa muere,

Se apilan en la cama del amante;

Y así en tus pensamientos, cuando tú te hayas

ido,

El amor mismo seguirá durmiendo.

JOHN KEATS

SOBRE LA MUERTE

I

¿Puede la Muerte estar dormida, cuando la vida no es más

que un sueño,

Y las escenas de dicha pasan como un fantasma?

Los efímeros placeres a visiones se asemejan,

Y aun creemos que el más grande dolor es morir.

II

Cuán extraño es que el hombre sobre la tierra deba errar,

Y llevar una vida de tristeza, pero no abandone

Su escabroso sendero, ni se atreva a contemplar solo

Su destino funesto, que no es sino despertar.