Poe + Nº 3
60
Número 3
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Poe + Nº 3 (invierno 2010)
Transcript of Poe + Nº 3
Número 3
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Lourdes de Abajo Lourdes de Abajo Lourdes de Abajo Lourdes de Abajo Lourdes de Abajo Poeta leonesaJuana Guillén Juana Guillén Juana Guillén Juana Guillén Juana Guillén Pintora hondureña
Adriana Bañares Adriana Bañares Adriana Bañares Adriana Bañares Adriana Bañares Escritora riojanaSilvia Lissa Silvia Lissa Silvia Lissa Silvia Lissa Silvia Lissa Poeta visual argentina
arturo_comas arturo_comas arturo_comas arturo_comas arturo_comas Poeta visual sevillanoAdriana Mufarrege Adriana Mufarrege Adriana Mufarrege Adriana Mufarrege Adriana Mufarrege Pintora argentinaTTTTTanja Kanja Kanja Kanja Kanja Kellellellelleller er er er er Poesie et pensee en francés
Abdelmajid Benjelloun Abdelmajid Benjelloun Abdelmajid Benjelloun Abdelmajid Benjelloun Abdelmajid Benjelloun Escritor marroquíAntonio Marín Albalate Antonio Marín Albalate Antonio Marín Albalate Antonio Marín Albalate Antonio Marín Albalate Poeta cartagenero
Kasi Kasi Kasi Kasi Kasi Multicreador poético desubicado(por Poe +Poe +Poe +Poe +Poe +)José Manuel Gallardo Parga José Manuel Gallardo Parga José Manuel Gallardo Parga José Manuel Gallardo Parga José Manuel Gallardo Parga Poeta y traductor madrileñoYYYYYooooolanlanlanlanlanda Pda Pda Pda Pda Pérez Hérez Hérez Hérez Hérez Herreras erreras erreras erreras erreras Poeta experimentalista madrileña
Lucas elkoalapuesto Lucas elkoalapuesto Lucas elkoalapuesto Lucas elkoalapuesto Lucas elkoalapuesto Creador poético de Logroño en MadridSemíramis Guillén Semíramis Guillén Semíramis Guillén Semíramis Guillén Semíramis Guillén Escritora hondureña residente en Amsterdam
Corporación Semiótica Gallega (COSEGA) Corporación Semiótica Gallega (COSEGA) Corporación Semiótica Gallega (COSEGA) Corporación Semiótica Gallega (COSEGA) Corporación Semiótica Gallega (COSEGA) Su nombre lo dice casi todo(Mateu) Zaranda (Mateu) Zaranda (Mateu) Zaranda (Mateu) Zaranda (Mateu) Zaranda Humorista catalán residente en MálagaJuan Manuel Álvarez Romero Juan Manuel Álvarez Romero Juan Manuel Álvarez Romero Juan Manuel Álvarez Romero Juan Manuel Álvarez Romero Multicreador sevillano
Ian WIan WIan WIan WIan Welden elden elden elden elden Poeta chileno residente en DinamarcaLydia Raquel Pistagnesi Lydia Raquel Pistagnesi Lydia Raquel Pistagnesi Lydia Raquel Pistagnesi Lydia Raquel Pistagnesi Escritora argentina
Agustín Calvo Galán Agustín Calvo Galán Agustín Calvo Galán Agustín Calvo Galán Agustín Calvo Galán Poeta visual catalánLaura Marquès Pons Laura Marquès Pons Laura Marquès Pons Laura Marquès Pons Laura Marquès Pons Pintora catalanaÁngel Gasóleo Ángel Gasóleo Ángel Gasóleo Ángel Gasóleo Ángel Gasóleo Multicreador poéticoFrancisco Cenamor Francisco Cenamor Francisco Cenamor Francisco Cenamor Francisco Cenamor Poeta madrileñoPaloma Blázquez Paloma Blázquez Paloma Blázquez Paloma Blázquez Paloma Blázquez Pintora AsturianaEnrica Corvino Enrica Corvino Enrica Corvino Enrica Corvino Enrica Corvino Fotógrafa italianaArantxa Rochet Arantxa Rochet Arantxa Rochet Arantxa Rochet Arantxa Rochet Poeta madrileñaAntonio Báez Antonio Báez Antonio Báez Antonio Báez Antonio Báez Poeta malagueñoLuis Luna Luis Luna Luis Luna Luis Luna Luis Luna Polipoeta madrileñoPuri Martins Puri Martins Puri Martins Puri Martins Puri Martins Poeta madrileña
Guillermo de Jorge Guillermo de Jorge Guillermo de Jorge Guillermo de Jorge Guillermo de Jorge PoetaRegaliza Regaliza Regaliza Regaliza Regaliza Pintora
PortadaPortadaPortadaPortadaPortadadedededede arturo arturo arturo arturo arturocomascomascomascomascomas(Ojo por ojo)(Ojo por ojo)(Ojo por ojo)(Ojo por ojo)(Ojo por ojo)Poeta visualPoeta visualPoeta visualPoeta visualPoeta visual
NuestroNuestroNuestroNuestroNuestroespecialespecialespecialespecialespecial
agradecimientoagradecimientoagradecimientoagradecimientoagradecimiento a a a a a Ferran FernándezFerran FernándezFerran FernándezFerran FernándezFerran Fernández
Creador poético catalánCreador poético catalánCreador poético catalánCreador poético catalánCreador poético catalán
ColaboranColaboranColaboranColaboranColaboranen esteen esteen esteen esteen estenº 3:nº 3:nº 3:nº 3:nº 3:
InInInInInvvvvvierniernierniernierno 2009/o 2009/o 2009/o 2009/o 2009/1010101010Dep.LegalDep.LegalDep.LegalDep.LegalDep.Legal
MU 432 2010MU 432 2010MU 432 2010MU 432 2010MU 432 2010
es un producto de Aldea Global ComunicacionesDirección y diseño de Antonia Amores & Bruno Jordán
Murcia - http://revistadigitalpoeymas.blogspot.com/ - 607 76 05 47 Correo y trabajos: [email protected]
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Lucaselkoalalapuesto
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Perdida la mirada en el arrobo.de su conciencia el interno patioune las manos con gestos de plegarias.recita jaculatorias como ensalmos.
¿Qué recitas vieja? ¿Qué bisbiseas?rezo ahora por mi ayer lejano.futuro no queda presente ralodéjame que llore ahora mi pasado.
Flou sobre «Anciana rezando», de Rembrandt(probablemente su madre; hacia 1629/1630)
KASI
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AforismosAforismosAforismosAforismosAforismos
«Le printemps a résolu Le printemps a résolu Le printemps a résolu Le printemps a résolu Le printemps a résolu leleleleleproblème de la mortproblème de la mortproblème de la mortproblème de la mortproblème de la mort»
(La primavera ha resuelto el problema de la muerte)
Abdelmajid Benjelloun
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Antonio Marín Albalate
SEÑORÍO DE OLMEDO EN ADRIANA
Para Adriana Olmedo, cantautora y sin embargo amiga, tras escuchar su disco “Con los pies en la tierra”.
Del señorío de tu voz y su finaLluvia empapándolo todo CaeUna fresca luz de música con seriasRaíces de belleza azul en el viento
De esa tu voz de rebelde semánticaTan precisa para seguir trazandoSendas que nos lleven a un mundo mejor
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REFUGIO Ian Ian Ian Ian Ian WWWWWeleleleleldendendendenden
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PPPPPUNZÓN.UNZÓN.UNZÓN.UNZÓN.UNZÓN.CEÑIDO ACEÑIDO ACEÑIDO ACEÑIDO ACEÑIDO AL VIENL VIENL VIENL VIENL VIENTRTRTRTRTREEEEEAlguien abre la caja.
La oscuridadse esparce.---------------------------Escribo la locurapara que éstano me seduzca.---------------------------Suena el teléfonoy nadie resucita.
Queda la indefensión.---------------------------Que me corten la lenguay mi boca se llene.
Y entonces, sí, decir.---------------------------La habitación y su luzamarilla.
Enmudecemi rostroen la pared.Este reflejo de las ramas.
Una sombra.
Bosque y cumbre.Oscuridad.
Piedras como hocesrasgan la piel.Y quedan descalzos los piespor el barro cubiertos.
Alargo la mano.Enciendo la luz.
(sueño con sombras)---------------------------Abres los ojos.Ves el vacío.
Tumbada y fríacartón eres sobre la aceraque se deshace bajo lalluvia.
(sumisión)---------------------------La vara cae en la espalda.Cedo al mimbre y mearqueo.No sé si en posición fetalla herida se prolonga.
Alzo mi rostroy muerdola vara.
Muere la nieve.
Sobre la acerael llantopermanece.---------------------------El vaso que corta mis labiosbebe de mí.La sangrees más densa.---------------------------Roza el rostro un punzón.Sangra la herida. Perdidoel ojo recorre la distancia.
Dibuja extremidades.---------------------------Dibujo cruces en mis ojos,en mis labios, en mi pecho.
Escombros mutiladosque desbrozaun cuervo.---------------------------Soy esta casa oscura.Hueco sóloa la espera de luz.
(la llave)LLLLLOOOOOURURURURURDDDDDEEEEESSSSSDDDDDE AE AE AE AE ABBBBBAJAJAJAJAJOOOOO
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He sentido como el aire se arrastraba a ras de suelo
para acariciar mis carnes,
como silbaba en el viento, el murmullo de una voz
que gritaba mi nombre,
como el agua empapaba mi cuerpo
dejando surcos de hambre que recorrían mis pechos
ansiosos de ser sustento y ración de tu sangre;
he implorado clemencia y perdón al silencio
que hostiga en las noches mi mente
y asedia su hueco;
he dejado a mi piel adiestrarse para entender tus deseos
hasta acostumbrarse a ser la angostura quebrada
al doblar mi cintura...
he querido ser... la verdad, el silencio, la razón de tu tiempo
y la locura.
Asedio
PURI MARTINS
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Mas allá del horizonte, donde la esperanza no existe y la memoria nos acosa, viveun ser capaz de explicarnos porque giran los planetas y las experiencias ser repitena lo largo de los siglos.
Es el destino que baraja sus cartas y nos entrega siete a cada uno de nosotros.
Siete son los caminos a seguir, entonces diagramamos nuestra vida, cincelamos nuestrofuturo, somos los únicos alfareros de nuestros fracasos.
Nadie nos empuja al precipicio ni nos regala la felicidad.
Caminantes de lo incierto, el sufrimiento nos purifica o nos separa de la realidad.
Somos capaces de amar hasta el delirio u odiar hasta lo inimaginable, cayendo, deesa manera, en el hueco de nuestra propia indiferencia.
En ese mismo instante, cuando tocamos fondo, nuestro espíritu de conservación nosimpulsa a buscar una luz y regresar de ese exilio de oscuridades.
Al fin, comprendemos la importancia de entregar una caricia o de pronunciar un tequiero a esa lágrima que se desliza desde el vértice de las sombras y se acerca a tuvida como suplicando una limosna para su soledad…
ReflexiónReflexiónReflexiónReflexiónReflexión
Lydia Raquel Pistagnesi
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LLLLLuis uis uis uis uis LLLLLunaunaunaunaunaLa sala octogonal
No su valor sino su cifralos números desvelancon su austera figura.
En el cántaro arena.
Resurrección metódica del ansiaque el signo proporcionay ya no se detiene.
En el cántaro el agua.
La ceguera y la llamala alerta, la vigilia.El estado de espera.
El aceite en el cántaro.
Las ruinas, la memoria.Fragmentos de fulgorque retiene la piedra.
En el cántaro el ámbar.
La lengua una raízque se interna hacia el centroen búsqueda de voz.
En el cántaro tierra.
La púa, la espina, lo que hierela piel y propicia la sangre.La canción de la herida.
En el cántaro azufre.
En la última ramaun pájaro que no columbras.La luz que se te esconde.
En el cántaro el oro.
Las líneas se devoranlos trazos se persiguen.
El punto sólo es fuga.
El cántaro, vacío.
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Postal de Ángel Gasóleo
Por fin pasa algo fuera de lo normal y uno dice, «se te ha caído esto», «gracias»–contesta el otro–, y elmomento más esperado para ambos durante meses se convierte en un instante absurdo, de miedosproducto de soledad y aburrimiento por el choque violento contra su rutina cómoda y no vinculante,así que lo de después es regresar cada uno a su asiento y debatirse entre «no es tan perfecto» o «quizádebiera levantarme y decirle algo» –o peor–,»¿habrá querido decir precisamente eso con su sonrisa?»,«¿habrá pensado que soy idiota?», y así hasta que vuelva a ocurrir algo fuera de lo normal, provocado ofortuito, y que para entonces no hayan variado sus preocupaciones o gustos o que simplemente en esanueva oportunidad todavía sigan siendo los mismos.
Nada hay más extraño ni más delicado que la relación entre personasque solo se conocen de vista...
Thomas Mann, La muerte en Venecia
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Antes no había inviernos
Sólo costras de baba
Decorando el suelo.
Trocitos de pelo
Y pescado fresco en las paredes,
Tres cubos de basura no reciclable
y en el baño compartiendo vaso
los cepillos de dientes.
Antes no había primaveras,
No nos dio tiempo.
Ahora el otoño me compensa
Las horas muertas que pasé llorando
y el hueco que dejó tu cepillo
en el lavabo.
Adriana BañaresAdriana BañaresAdriana BañaresAdriana BañaresAdriana Bañares
Diógenes, Mon amourDiógenes, Mon amourDiógenes, Mon amourDiógenes, Mon amourDiógenes, Mon amour
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Indiferencia métrica
El capitalismo mata cada día a 100.000 personas de hambre en el mundo
Hoy he buscado un rincón de identidad entre mis huesos.Y he descubierto rabias licenciadas, sonrisas de niños cautivos, una ojera temprana enmi mejilla.He descubierto la claraboya por donde escapa hacia el sur la maldad del hombre.Y me he asomado por su cerradura de plasma, de ángulos cerrados, y lo he visto.Que son traslúcidas sus cuencas de agua, las paredes de espejo, el sudor hospedado enlas puertas de la mente.Bostezando al vacío sus gritos de nadie, de nada, de pozo.Y a veces he deseado confundirme con sus manos de verbo, y dejarme la vida en sustiendas de trapo.Para no tener que pensar así que soy yo, con mi indiferencia, quien los está matando.
Arantxa Rochet
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Enrica CorvinoLes enfants qui s’aiment
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Bellas casas de tejados escaleraRemontando avenidas, definen el paisaje,Una tras otra, jalonan los cinco boulevaresSentadas en la cima de las pendientes calles.Esperan la llegada de la lluvia,Lamentan la pereza luminosa de la tarde yAsoman sus ventanas para descubrir cuantoSobre el tronco se desnudan las copas de los árboles.
Brilla la noche en una parte de Bruselas.Es oscura en otras como manto frío y denso,Letárgico momento que al descanso nos relega,Girando tras el día su cincuenta por ciento;Invítate a su cena, a su sofá, y, ya sin viento,Con las ropas al abrigo de la lluvia,Acercándote el calor, a cerveza y a consuelo.
NNNNNococococoche dhe dhe dhe dhe de oe oe oe oe otoño en Btoño en Btoño en Btoño en Btoño en Bruseruseruseruseruselaslaslaslaslas(Acróstico)
REGALIZA
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DES ANTONYMES
La joie du soleil par le matin.Tes lèvres sur mes lèvres à l’aube.Ton cheveu friséet l’ombre qui a crû dans ton visagedurant la nuit.Un café, avant qu’un nouveau jour necommence.Les caractères qui forment le mot «routine».Quand la routine est synonyme du bonheur.
ANTÓNIMOSANTÓNIMOSANTÓNIMOSANTÓNIMOSANTÓNIMOS
La alegría del sol de la mañana.Tus labios en mis labios al amanecer.Tu cabello rizadoy la sombra que ha crecido en tu rostrodurante la noche.Un café, antes de que comience el día.Los caracteres que forman la palabra “rutina”.
Cuando la rutina es el sinónimo de la felicidad.
TTTT T anjan
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aNEVSKI Editorial
EDITORIAL
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CORP
ORAC
IÓN
SEMI
ÓTICA
GAL
EGA
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AGUSTÍN CALVO GALÁNMetamorfosis
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Bajo aquella luz mortecina yamarillenta de una bombilla de cientoveinticinco vatios... se preguntabansobre el equilibrio natural de las co-sas y de que la muerte solo tiene unasalida, la propia muerte... No temasesas risas desdentadas de sombrasinquietas y nerviosas.
El libro te está volviendo loco. Laoscuridad del exterior te mortifica yno sabes como alumbrarte el caminode vuelta a casa.
Por cierto, dónde estabas ayer, queno te vimos ni te oímos. Tus tripassuelen romper el sonido particulardel salón.
Tú dentadura flota en un vaso deagua sucia, llena de moscas ahoga-das. Y tú, sin aparecer, ya nos pre-ocupabas.
Pero no temas, te guardaremosla cena.
LA CENA
ALQUIMISTA TARTESSICO(Técnica mixta)
Ambos trabajos son de Juan Manuel Álvarez Romero
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UN ALUN ALUN ALUN ALUN ALTRE RECTRE RECTRE RECTRE RECTRE RECOLOLOLOLOL-LECT-LECT-LECT-LECT-LECTOR DE PLUJOR DE PLUJOR DE PLUJOR DE PLUJOR DE PLUJAAAAA(Otro recolector de lluvia)
Técnica mixta de LAURA MARQUÈS PONSLAURA MARQUÈS PONSLAURA MARQUÈS PONSLAURA MARQUÈS PONSLAURA MARQUÈS PONS
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Dibujo de ADRIANA MUFARREGEFiguraFiguraFiguraFiguraFigura
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Guión y texto para la acción/performanceEL ARTE SE ADELANTA AL FUTURO
Yolanda Pérez HerrerasEn una sala con una puerta en el extremo de la misma, el performer se sitúa detrás de ellasubido a una silla, escalera…. Fuera de la visión del público. La puerta debe estar entreabier-ta. Sobre la parte de arriba de la puerta se coloca un plato blanco justo en la esquina. Antes deque entre el público, se comienza a leer el texto. Se continúa leyendo durante el tiempo que elperformer quiera. Es preferible que la puerta tenga cristal pero que no sea vea nítidamente.También puede hacerse desde la puerta de entrada toda vez que el público ya esté dentro dela sala.
El arte se adelanta al futuroEn el futuro, el arte afeitará poemas rimados
En el futuro, el arte ordeñará rascacielosEn el futuro, el arte hará camas con dos almohadas… o tres almohadas
En el futuro, el arte tendrá un alto criterioEn el futuro, el arte entenderá la lástima
En el futuro, el arte agregará otra ediciónEn el futuro, el arte será una odiosa jornalera
En el futuro, el arte chillará así, porque sí
En el futuro, el arte se empachará de jefesEn el futuro, el arte tendrá un escote generoso
En el futuro, el arte honrará a su padre y a su madre y a lamultinacional para la que trabaje
En el futuro, el arte tendrá un guardarropa adecuadoEn el futuro, el arte ya no querrá encontrar a la muchacha
En el futuro, el arte pondrá en cada mejilla una toalla de playaEn el futuro, el arte será opositora a funcionaria del Estado
En el futuro, el arte será el producto que buscas al precio que quieresEn el futuro, el arte será una norma vigente
En el futuro, el arte tendrá Denominación de OrigenEn el futuro, el arte tendrá una lujosa presentación… o no
En el futuro, el arte será… ¡carne de telenovela!
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EL DESIERTO DE SALSemíramis Guillén
Me pierdo en el vuelo delas horas a esta hora de la tar-de, en el espacio cae el calory aquí recuerdo vivo las co-sas bellas que he tenido y elrecuerdo me devuelve eloxígeno de los colores bellos.Allá a las alturas parecen-des-aparece en los espacios losdías y las noches como en unlugar que no existo.Aquí no existo ni existiré paranadie, pero estoy en la calleque siempre he conocido, enel espacio al cual no perte-nezco. De los bellos rostros,cuerpos del sabor del amor,los besos sabor a playa, la salque me besa el cuerpo demar seco que fue un día marcon agua; recuerdo sus ojos,su cuerpo extenso, sus ma-nos como las de un pintordivino.Nos encontrábamos en lasprofundas calles, en los va-lles, picos, nos perdíamos enlos colores de la luna, del mar,de la tierra, las alas del espa-cio y volábamos en las olas
hacia los espacios del cielo,podría decir, pensábamos so-bre las nubes, jugábamos conlas estrellas.Ahora solo soy el espacio delmar seco, el recuerdo quetraspasan los turistas ahorasin ella: agua que fue dulce,salado me siento, seco, ex-tenso... perdido en el infinitoblanco sirvo como alimentopara las poblaciones; soy unmar de sal en Bolivia, pero aella, agua infinita, la recuer-do como si estuviera viva enmis venas, como que si nun-ca su Cuerpo largo hubiesepartido mi esencia del perfu-me de sal, de calcio, de vita-minas; me lleno de toda laselva geológica donde civili-zaciones enteras se perdían,jugaban, eran felices, hacíanguerra. Así ella era un sueño.Pienso aún el cuadro del cris-to crucificado que todavíavive en mi memoria, ese diosinfinito metido en la formadel mármol, de la sal, de lapiedra, al entrar en la casa lle-
na de plantas gigantes, dehojas que rodeaban las ven-tanas y se extendían hasta lagrama de los muros que pro-tegían las grandes iglesiasque hicieron los inquisidoresen estas tierras de este con-tinente indígena hasta quellegó el día de nuestra des-pedida. En el fondo había unaironía profunda.Su muerte fue lenta, se fuemarchando, me fue dejandosólo y ahora, de vez en cuan-do, pasan turistas, se atrevena caminar sobre mi sal, pasanautos sobre mí, se llevan mispedazos, me venden en elmercado, me tocan manosindígenas que aún me apre-cian, y ven en mí un produc-to no solo alimenticio sinoque todavía me recuerdancomo fuí hace siglos.He pasado a ser más que unrecuerdo de una atracciónturística.Un mar sólo que no sabe llo-rar porque que no tienelagrimas que botar.
25 YOLANDA GUTIÉRREZ MARTOS
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AbdelmajidAbdelmajidAbdelmajidAbdelmajidAbdelmajidBenjellounBenjellounBenjellounBenjellounBenjelloun
Dessins signe 7
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desperté
sólo;
mi cuerpo:la luz escrita de tus ojos.
recuerda nuestra destrucción,
donde aún no la luzy oscuras torres sobre nuestra piel
ardían ocultas.
Guillermo de Jorge
POEMA IPOEMA IPOEMA IPOEMA IPOEMA ILibro de poemas «HK-G36E». Editado por elINSTITUTO DE ESTUDIOS ALMERIENSES en 2009
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Haikus encadenadosFernando Lorente (De 101 haikus para naufragar)
“Lo que temía:“Lo que temía:“Lo que temía:“Lo que temía:“Lo que temía:sólo existe el ahoracomo ahora mismo.
Acumulabamientras sobrevivíainstantes mínimos
y al contemplarlosme mentía la idea
de lo pasado.
Pero es inútilobcecarse en lo vivo
cuando estás muerto.
Reloj a cero,no sé cómo recuerdo
lo sucedido.
Vuelvo a estar hechode ahoras diminutos
que se disputan
vehementementela verdad como perros,
la hez como moscas.
Vuelvo a dudar.Mientras tanto transito
caminos viejos
que me conducende cabeza a la duda.Se cierra el círculo:
no saber esun círculo viciosopara soberbios;
como yo mismo,que a duras penas ando
urdiendo mundos
donde perderme,quizás justificarme
o sepultarme,
pero buscandoponer las etiquetas
que me permitan
catalogarel contenido todo:
la vida breve,
la causa justa,la muerte necesaria,
nacer crisálida,
vuelta a morir,entre mis propios brazos
abandonado.
Y mientras tantodesfallecer inerme,
surgir a tiros
como se surjedel fondo del abismoque llevas dentro…
Me contradigo.Seguramente sea
sólo el aliento
que me alimentay envenena mi muerte
cuando es preciso.
Descubro ahoralos desmanes sutiles
del infinito
conocimientoimprescindiblemente
desasistido
del individuo,de las burdas pamplinas
de trascendencia:
si solo somoshombres inacabados
de arriba abajo;
si comulgamoscon ruedas de molino
constantemente
ninguna parteserá el mejor destino
para los pasos”.
29
.
Ferr
an F
erná
ndez
30
La azucarera
31
Maribel Úbeda
32
33SIESTA Ángel Muñoz Rodríguez
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34
Jannet WeeberBALADA DEL AUSENTE
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Los días son agudas noches sin preludiose ahoga la voz en un mar a gritoses un fantasma este laxo cuerpoque deambula por ambiguos bosques, proscrito
se evaporan los sueños en la nebulosa del tiempoblancos el iris y la pupila, no sientono existo en estos días travestidosno soy ya más ardiente fuego ni silente viento
no hay asideros ni cancionesse quedan sin anclas mis anhelosse olvida la sonrisa francaafuera yacen exhaustos el alma y los besos.
días noches inconmensurables,eternos,sin estrellas fugaces o níveos lienzosno soy, no estoy, lo siento
no se conjuga ningún verboaunque preciso de un futuro inciertosea un año, sea una horaque mealcance para escribir estos versos
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Carmen MorenoENEMIGOS
Hoy que tengo enemigos,ahora que grito en el ascensory nadie se vuelve a mirarme.
Hoy que los folios me escupen letras a la caraahora que no molesto demasiadoy mi sombra me empuja.
Hoy que volteo mi corazónahora que la locura se me ata a los bolsillosy mañana fue pasado.
Quevedo salpica cuando salta a la piscina y mis piessujetan el mundo a mi cintura.Me rehago en la saliva que me llena los muslos,y desafinamos mis ojos y yo.
Cuando relleno los formularios para rompermelos nudillos contra el airey los ojos de la urbanización.
Ahora que todos tienen claro que me equivocohoy que soy más yo y repto por mi espaldahasta llegar a mi cabeza llena de toda la mierdaque ellos me han donado amablemente.
Somos el mundo afuera,pervivimos y pervertimos a los muertosque usan traje de oficinay escupimos sangre para sentirnos bien.
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SERGIO C. FANJUL
A mí, el padre de mi amigo Felipe nunca me cayó bien. Tenía las manos blandas y siemprehúmedas. A veces, en los fines de semana, nos llevaba a Felipe y a mí a una cabaña que teníaen el monte. Dábamos paseos por los bosques. Nos enseñaba secretos de la naturaleza. Nosdaba nociones de primeros auxilios. Curar heridas. Poner vendas. Orientarnos por siguien-do las estrellas. Sacábamos fotos a las flores con su cámara. Con su objetivo caro y potente.El padre de Felipe era cariñoso, amable y siempre sonreía. Pero no me gustaba cuandorevolvía mi pelo con sus manos blandas y sudorosas. Aún así. Por la noches, después decenar salchichas, nos reuníamos alrededor de la chimenea o de una hoguera en verano.Entonces nos hablaba de la Iglesia. Era de lo que más hablaba, de lo que siempre hablaba.Sobre todo de los mártires de la Iglesia. De Esteban, el primer mártir, que murió apedreadoen las afueras de Jerusalén. O de Sebastián que fue primero asaeteado y luego azotado hastala muerte. O de Mauricio, ejecutado por negarse a perseguir cristianos.
Felipe solía pensar en los mártires de la Iglesia. Cuando su padre le ponía a cuatro patas sobrela mesa. En aquella misma cabaña. Y se repetía que había que soportar el dolor para serpiadoso. -Como Catalina que sufrió el suplicio en una rueda de pinchos. O Simón Pedro,crucificado boca abajo.- Mientras su padre le violaba. Y el fuego proyectaba sus sombrastemblorosas contra la pared de madera. Esto Felipe nunca me lo dijo. Esto Felipe se locallaba. De esto me enteré el día de su entierro. Cuando una voz amiga me lo susurró. Y yametían su ataúd en el nicho. Y todos nos preguntábamos por qué se había quitado la vida.Y además, de aquella forma. Tan horrible.
Papá
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COLGANDO sobrela tristeza del mundo,el asombroso spidermancontempla ensimismadoel hueco que dejaron las dos torresy apenas si ve en los oscuroscallejones humeantes de new yorka unos menores abusando de otra menor,a unos polis machacando a un carterista,a unos niños saliendo de la sede del opus dei,a un veterano sin piernas mendigando en la gran manzana...
colgando de un rascacielossobre la tristeza del mundo,el hombre araña piensa en el daily bugley en las aéreas fotos que ya no le publica:ahora copa el rotativola crisis de wall street,la última ejecución firmada por schwarzenegger,la muerte a tiros en kansas de un médico abortista,los osos despellejados en el comedor de sarah palin...
colgando inmóvil sobrela tristeza del mundoevoca spiderman al duende verde,al hombre de arena y al dr. octopus—¿qué se hicieron?—y, ya vuelto en peter parker,tira su ajado traje de superhéroe a un contáinery se aleja por las calles atestadasrendido a la evidencia aplastante de la tristeza...
(tan sólo una palabra de esperanzaen la última viñeta:)
continuará
THE AMAZING SPIDERMAN
Jesús Belotto
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La amada del viento(Poema en rima Jotabé)
El suave viento rozaba su cara,como un celoso amante que velara,
esas pocas primaveras en flor,de su tersa faz llena de candor,que luciera la joven al calor,que sólo puede ofrecer el amor.
Mientras el vagar de una traviesa hoja,por el viento mecida se le antoja,
alcanzar su rostro y sobre él se para,provocándole un ligero picor,que de su grácil semblante despoja. De su mano un rápido movimiento,
libra su faz de todo sufrimiento,
volviendo su lisura angelical,a emanar paz libre de todo mal,mientras airado el viento en el marjal,brama inquieto su alarido infernal.
¡Nada en la faz de mi amada se pose!¡Nada la profane, ni un solo roce!
Sea plácido y eterno este momento,pues aún sin ningún contacto carnal,nada impedirá que mi alma la goce.
JUAN BENITORODRÍGUEZ MANZANARES
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PABLO VOLUMEN
Es el silencio abundanteEs el silencio abundanteEs el silencio abundanteEs el silencio abundanteEs el silencio abundantey los números rojos,y los números rojos,y los números rojos,y los números rojos,y los números rojos,la mano de luzla mano de luzla mano de luzla mano de luzla mano de luzy los retrovisores.y los retrovisores.y los retrovisores.y los retrovisores.y los retrovisores.
LLLLLos cos cos cos cos coches que nos poches que nos poches que nos poches que nos poches que nos pasanasanasanasanasany yo pasando de los coches.y yo pasando de los coches.y yo pasando de los coches.y yo pasando de los coches.y yo pasando de los coches.
LLLLLo que no eo que no eo que no eo que no eo que no existxistxistxistxisteeeeecon su piloto automáticocon su piloto automáticocon su piloto automáticocon su piloto automáticocon su piloto automáticotirado en la cuneta,tirado en la cuneta,tirado en la cuneta,tirado en la cuneta,tirado en la cuneta,con las emergencias puestas.con las emergencias puestas.con las emergencias puestas.con las emergencias puestas.con las emergencias puestas.
La suerte estampada contra una farolaLa suerte estampada contra una farolaLa suerte estampada contra una farolaLa suerte estampada contra una farolaLa suerte estampada contra una farolay el seguro a terceros.y el seguro a terceros.y el seguro a terceros.y el seguro a terceros.y el seguro a terceros.
YYYYYa pa pa pa pa pagará algún cabragará algún cabragará algún cabragará algún cabragará algún cabrónónónónónlos pilotos rotoslos pilotos rotoslos pilotos rotoslos pilotos rotoslos pilotos rotosy el elevalunasy el elevalunasy el elevalunasy el elevalunasy el elevalunasen mensajes de lluvia.en mensajes de lluvia.en mensajes de lluvia.en mensajes de lluvia.en mensajes de lluvia.
YYYYYa lo pa lo pa lo pa lo pa lo pagaragaragaragaragaré yé yé yé yé yooooopara que no lo pague otro.para que no lo pague otro.para que no lo pague otro.para que no lo pague otro.para que no lo pague otro.
A terceros
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EL LLAMADOAzucena Galettini
Ella metió la llave enla cerradura y la hizo girar. Em-pujó la puerta, pero, por la hu-medad, la madera se había hin-chado, y al principio apenas siconsiguió moverla. La empujócon bronca.
—Puerta de mierda —dijo al ce-rrarla de una patada.El departamento había estadotodo el día cerrado y faltaba elaire. Abrió el ventanal que dabaal balconcito y la ventana de sudormitorio. No fue un gran cam-bio: ahora además de faltar el aire,entraba el calor de afuera.—A vos lo que te hace falta esun ventilador —le había dichoIgnacio una noche. Estaban en lacama y hacía tanto calor que ape-nas si se podía respirar. Ella sehabía reído.—Lo que necesito es un aireacondicionado.—Ah, tanto no sé —había con-testado él.Al día siguiente, a la hora del al-muerzo, no quiso ir a comer conella. Dijo que lo habían mandado
a hacer unos trámites. Ella no lecreyó, pero no se lo dijo. Casiuna hora después él apareció car-gando un paquete enorme que letapaba la cara. Lo dejó sobre elescritorio.—Dale, abrilo —le dijo, porqueella se había quedado mirándolocomo si fuera una cosa de otromundo. Nunca le había regaladonada.Lo abrió y los dos se rieron: eraun ventilador. No muy grande,pero, como él le dijo, era lo quepodía comprar.Al ventilador ya no lo tenía más,así que no quedaba otra que es-perar un poco de viento. Tresmeses atrás, en un ataque debronca, lo había revoleado por elaire, y según le aseguraba el ja-ponés que siempre hacía magiacon los aparatos, había quedadomás allá de cualquier arreglo.Cómo había llorado aquella vez,mientras caminaba hacia su casaabrazada al ventilador. Qué es-túpida, si para entonces ya hacíacomo dos meses que había rotocon Ignacio.Fue hasta el dormitorio a mirarel contestador. Dos mensajes. Elprimero, de su mamá.
—¿Estás bien? Hace mucho queno llamás, andamos algo preocu-pados... Llamanos, ¿sí? Para oír-te la voz, nomás.Lo borró. Otro día la llamaba.El segundo mensaje no era denadie: cortaron sin grabar nada.¿Habría sido Ignacio? Pero no,no tenía por qué llamarla. Bue-no, habían quedado amigos, o¿no? Sí, tan amigos que él le pre-sentó a la piba esa, que se hacíamucho la simpática, que le habíadicho: “Qué lindo por fin cono-certe. Él me contó tanto de vosque ya siento que te conozco”;pero bien que en los cinco minu-tos que estuvo en la oficina se lapasó estudiándola. Seguro queahora le estaba diciendo a Igna-cio. “Yo pensé que era más lin-da, y no me pareció que era tangraciosa como vos decías, y...”¿Pero qué carajo le importaba aella la novia de Ignacio?Fue hasta el baño y puso a llenarla bañadera con agua tibia. Des-pués de un baño con sal gruesase iba sentir mejor. Siempre de-cía que se iba a comprar salesperfumadas, pero al final no lohacía. Total, casi nunca tenía tiem-po para un baño de inmersión.
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Ese día porque era viernes y notenía planes... ¿Hacía cuánto queno tenía planes los viernes?Y sí, en el fondo le importabaIgnacio y su estúpida novia. Sen-tada en el borde de la bañaderaprendió un cigarrillo. Si habíaestado toda la tarde tratando desacarse de la cabeza esa imagen...A él se le había atorado el cierrede la campera (esa tipo pilotoque Ignacio llevaba siempre aun-que hiciera treinta grados y nohubiera ni una nube) y la piba,como si él fuese un chico, se acer-có, le sacó las manos del cierre, ycon una risita de cierta ternura yburla, de un solo tirón lo bajó.¡Qué ganas había tenido de tirar-les un pisapapeles!Apagó el cigarrillo. Él lo habíahecho a propósito. Sabía que leiba a molestar verlo con otra,aunque hubiera pasado el tiem-po, aunque en la oficina hicierande cuenta que no había pasadonada, que eran tan amigos comosiempre. Pero de ahí a refregarleen la cara que él ya estaba conalguien, y ella no, a decirle “undía de estos te conseguís a al-guien y salimos los cuatro, ¿quéte parece?”. ¿Qué le iba a pare-
cer? Pero no le dijo nada de loque le hubiera gustado decirle...Lo último que quería era haceruna escena de ex-noviadespechada.Cerró la canilla. “La culpa es mía,pensó, por tarada. La que toda-vía piensa en él soy yo, ¿él porqué se iba a imaginar que...?” Sefue desvistiendo. ¿Y a ver, porqué la culpa era de ella? Ignaciola conocía lo suficiente como parasaber que no le iba a gustar verlocon otra. La había traído a la ofi-cina a propósito. Pero al final decuentas siempre le pasaba lo mis-mo, siempre era ella la que sequedaba enganchada...Estaba por entrar en la bañadera,cuando sonó el teléfono. Seguroque era su mamá, para “escu-charle la voz”, así que iba a dejarque atendiese el contestador;pero se acordó de ese mensaje enel que habían cortado, y desnudacomo estaba fue a atender.—¿Ana? —la voz era de un hom-bre. No le sonaba familiar.—Sí, soy yo, ¿quién habla?—Te llamaba para decirte que yate olvidé.—¿Qué?—Lo que oíste, que ya te olvidé.
—¿Quién habla?Hubo un silencio, como si el otroestuviera dudando sobre qué con-testar.—¿No sabés quién soy? —sonabadolido.—La verdad que no. ¿Seguro quequerés hablar con Ana Ferrare?Del otro lado hubo un suspiro.—¿En serio no sabés quién soy?Ella se quedó pensando. Ignacio noera, eso seguro...—¿Vicente? —dijo. Él se rió.—No, no soy Vicente... pero noimporta. Quería que lo supieras,nomás, que ya te olvidé.—Pero, ¿quién...?Él ya había cortado. Se quedó ahí,mirando el teléfono como esperan-do que sonara de nuevo. Y pensarque ella no iba a atender... Volvió albaño. Primero los pies, después laspiernas, la espalda, el cuello. Elcuerpo se iba relajando al contactocon el agua. Ni muy caliente ni muyfría, justo como a ella le gustaba.Sumergió la cabeza unos segundos.El silencio le hizo sentir que se di-solvía, que por un instante ella y elagua eran la misma cosa. Despuésse incorporó. “Qué llamada másrara”, se dijo; y ya, lejana, empezóa enjabonarse tarareando.
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ELEFANTES EN LA CIUDADEstelle Talavera Baudet
Una manada de elefantesgalopa en la noche de neón,entre rascacielos.
Sus grandes patas sobre alcantarillastrompas enroscándose,nudosas,a las farolas de las avenidas,coches ausentes.
Metros entre estaciones,paradosbajo tierra-máquinas de chicles a moneda-.
La luna en el ascensor,entre dos pisos,cansada de apretar el botón de alarma.
Los árboles se suben las faldas-sus cercos de cemento-y corren como rebañoperseguido por el diablo, calle abajo,entre hoteles vacíos,al puente-fronterasin taxis ni termómetros.
Un avión-pájaro sobrevuelael bancomás grandedel mundo,mostrador vacío,pasillo sin pisadas,música de trompas,penas ausentesde elefantes en la ciudad.
Elefantes en la ciudad…
Caminar por la acera,entre el gentío,sintiéndome sólo, elefante sincobijo,entre inmensos edificios.Calle abajo. Respirandoel oxígeno de las farolas.
(Poema inédito que será publicado enCiudad de elefantesCiudad de elefantesCiudad de elefantesCiudad de elefantesCiudad de elefantes, Ediciones Amargord)
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Mi perfil en facebook
Antonio Báez
Como y bebo lo que otros no pudieron ni comer ni bebermanjares convertidos en macizas piezas de oroexcrementos que navegan entre las aguas callejerasensaladas de pelos y emblemas con aliñoMe visto con el traje de los hombres emplumadoshabito una casa que está en el airecon alfombras sutilesdonde dejo un rastro de agujas cosidasa mi pielfumo tranquilo como el hombre de una serie de televisiónpero soy la chica¿no has visto mis labios carnosos pintados?¿no has tocado aún mis pechos como golosinas?¿no deseas de verdad pellizcarme?Como y bebo hombres enteros o por partesmanjares desmenuzados para una macedoniade narices con pechugade brazos clavados en una sandía
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Una explicación de terrorismo A las víctimas del ataque terrorista más brutal de la historia del hombre: Hiroshima y Nagasaki
Fue ácida luzy después del viento arrasadorNada.Vida derretida. Flor de cera.Carbonizado fémur del tiempo.
Entre las ruinas del hombrey los escombros de la indignaciónmás ásperael porquédesnudo como un niñoen llagas.
Gabriel Impaglione
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Fermentado ya el barroque da forma a mi cuerpo de mujer,transformo la materia primeraen ropaje de palabras:
lenguaje abisal con que vestirla desnudez cáustica de mi voz
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Ambos trabajos son de ÁNGELA SERNAMirada de mujer - Burka
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Pronombres
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Silvia Lissa
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ANDRÉS MOONANDRÉS MOONANDRÉS MOONANDRÉS MOONANDRÉS MOONImagen que acompaña al poema de Silvia OviedoSilvia OviedoSilvia OviedoSilvia OviedoSilvia Oviedo
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Oh, metro.Santuario de la working class.Todos nos metemos en kilómetros de túneles,Encajonados en cuerpos de orugas metálicas,Que gruñen,Crujen,GimenY rechinan exactamente igual que la maquinaria del comunismo soviético.Nos sentamos y nos peleamosPor el lugar en que vamos a sentarnos.Otros se quedan de pie esperando el roce lascivoDe cuerpos sudorosos y agotados por el trabajoQue intentan arrancar a esta maquinariaEl último suspiro de pasión y humanidad eléctrica.Aquí nos hacinamos los que vemos y los que no vemos,Nos encontramos,Nos reconocemosY no nos saludamos.Presumimos de la ropa que acabamos de comprarE intentamos seducir con nuestros cruces de piernas ensayadosA algún viejecito que tenemos enfrente,Deseando,En el fondo de nuestro estómago,Que le dé una taquicardia, Caiga de bruces a nuestros pies y podamos reanimarle con nuestras pulcras manos de Santa Zorra. Y salir en primera plana.
Deambulamos por pasillos de baldosines blancos,SuciosMudos,AsépticosY asquerosos,Navajas y bolsas de la compra que velan por la rutina de una ciudadQue respira dióxido de carbonoY sueña con parcelas de césped de un metro cuadrado.Escapamos del infierno cotidiano saliendo por un torniqueteY subiendo una escalera hacia la luz;Ni siquiera hemos sido lo suficientemente corteses como para despedirnos,Ni de Caronte.Ni de la taquillera.
Silvia Oviedo
ENTRAÑASENTRAÑASENTRAÑASENTRAÑASENTRAÑAS
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Pinturas, fotocomposición y texto poético dePALOMA BLÁZQUEZ y DANIEL YÁÑEZ
¿Cómo iba yo a resolver aquella ecuación de dos incógnitas (y, o) sime habían plastificado a escondidas la calculadora... de las imágenesoníricas? En aquel ámbito estéril del tedio, resultaba más prolífico nodejarse llevar por las matemáticas del borrón y la cuenta nueva. En micaso, el hombre sí que podía presumir de ser el único Pan troglodytesestilizado que tropezaba dos veces con la misma piedra: Sí,
el hombre,man,homme,Marx,Charly y Groucho,
l´uomo della strada,con o sin brújula, quebuscaba por inercia elencontronazo con esecondenado aerolito; sí,l´uomo della puta calle,que se burlaba día ynoche de todos lostortazos que no se veíanvenir a cámara lenta.A mí me salvó la VelvetUnderground, ¿y a ti?
A CÁMARA LENTA
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Poema de José María Bozal sobre dibujo de Blas Estal
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Los animales de dos en dos ua uaChillan como animales las dos ruedas derechas. Luego las de la izquierdaderrapan e imprimen sus dibujos sobre la carretera.
Ellos gritan también.
Ríen.
Nadie los juzga.
Aún no saben que a partir de la siguiente curva, y para siempre, van allevar colgados de su corazón los ojos de una perra.
ALEJANDRO CÉSPEDES(del libro “Flores en la cuneta”. Hiperión, 2009.)
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1º - GULA: Que te engulla la bulimia de la noche. Que devore tus pier-nas, tus brazos, tu silencio enfurecido. Que se atragante luego con losdedos de tus manos y que, saciado, vomite tus reproches.
2º - LUJURIA: Sueño que todas las mujeres bellas del mundo quierenhacer el amor conmigo. La excepción tiene la regla. Y me enamoro deesa mujer… excepcional.
3º - SOBERBIA: El taxista me ofrece iPhone, conexión Wifi y el WallStreet Journal del día. Le digo que sólo voy al teatro. Y me obliga a bajar.
4º - IRA: Me susurra sus canciones al oído. Dibuja en mis labios elmapa de su corazón con las yemas de sus dedos. Si la miro, me sonríe. Sicierro los ojos, me besa. Me llama si no estoy y me confiesa que cuandomuera quiere reencarnarse en tatuaje en mi espalda… Todos la llamanElvira. Sólo yo la llamo Elv.
5º - AVARICIA: Lo quiso todo para ser feliz y casi lo consiguió. Sólo lefaltó la receta para sobrevivir al suicidio.
6º - ENVIDIA: Alberti, Baudelaire, Cernuda, Diego, Elliot, Fonollosa,Goytisolo, Hierro… El pecado se desparrama por todo el abecedario.
7º - PEREZA: Y al séptimo, descansó.
SIETE PECADOS (EN DIVERSAS) CAPITALES
Eduardo Cruz
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XXXI XXXI XXXI XXXI XXXI(Del libro recientementepublicado CASA DE AIRE)
Amanecer rodeadade brazos, de pecho.Mirar con orgulloa los caminantes.Doblegar la muerte,abrir de par en parlas puertasde tu casa de aire.Sentir que hoyes el hogar que soñabas.
FRANCISCO CENAMOR
El aliento espeso de Leviatánse expande pesadamente en rizos somnolientos
por un campo de navajas turbias,oxidadas por la pena.
De tres de ellas, pirámides infamesenfrentadas a la asfixia impía,se balancea, crespón fúnebre,
el cuerpo liliáceo de un hombre ensartado.Las hojas metálicas que traspasan su vientre,
su pechoy sus muñecas
se han empapado de un ulular sombríode lechuza.
Poema sin título de JAVIER GATO
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RAFAEL TALAVERA
HACER FUEGO DE PIÑAS EN EL CENTRO DEL MUNDO,prender la vida eterna en un vivaque,¿de qué nos sirve, si un solo pájaro derriba la eternidad?
El poema es un puro acto reflejo, sólo resistirá si es igual a nosotros:sin vida eterna, desestructurado, sin encarnar en ningún verbo,volando en cualquier pájaro, distraído, imantado.
CON IMÁGENES DESGAJADAS DEL AIRE,¿puedo envolver el aire de un globo ya respiradoy hacerlo fortaleza inexpugnable, ventilada, soleada,donde una bailarina baila a través de la piedra?
Dos poemas del libro gran angular
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Parásito
Quizás lo inexorable se nutrasólo de la curva imprevistaarqueada un grado más alláque del común,de un brillo intersticial y nudoso,del pliegue rosáceo de pulpa,deliberado, epidérmico,con su carga de precienciay temblores.
Inconsciente levanté mis planosy ahora vivo sin treguapegada al trapecio de pielque espié aquella mañanaoblonga y ralade nuestra ruina.
ES
TE
R A
ST
UD
ILLO
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TTTTTambién han coambién han coambién han coambién han coambién han colaborado en este nlaborado en este nlaborado en este nlaborado en este nlaborado en este númerúmerúmerúmerúmero o o o o 3 de la rev de la rev de la rev de la rev de la revista ista ista ista ista PPPPPoe +oe +oe +oe +oe +Maribel Úbeda Maribel Úbeda Maribel Úbeda Maribel Úbeda Maribel Úbeda Creadora murciana residente en el noroeste peninsular
Daniel YDaniel YDaniel YDaniel YDaniel Yáñáñáñáñáñez González González González González González-Irún ez-Irún ez-Irún ez-Irún ez-Irún Poeta residente en InglaterraJJJJJannannannannannet Wet Wet Wet Wet Weeber eeber eeber eeber eeber Escritora colombiana residente en MúnichAlejandro Céspedes Alejandro Céspedes Alejandro Céspedes Alejandro Céspedes Alejandro Céspedes Poeta asturiano residente en MadridJuan Benito Rodríguez Manzanares Juan Benito Rodríguez Manzanares Juan Benito Rodríguez Manzanares Juan Benito Rodríguez Manzanares Juan Benito Rodríguez Manzanares Poeta valencianoGabriel Impaglione Gabriel Impaglione Gabriel Impaglione Gabriel Impaglione Gabriel Impaglione Poeta argentino radicado en Italia
Jesús Belotto Jesús Belotto Jesús Belotto Jesús Belotto Jesús Belotto Poeta eldense residente en MontpellierEduardo Cruz Acillona Eduardo Cruz Acillona Eduardo Cruz Acillona Eduardo Cruz Acillona Eduardo Cruz Acillona Poeta residente en SevillaSilvia Oviedo Silvia Oviedo Silvia Oviedo Silvia Oviedo Silvia Oviedo Poeta argentina residente en Madrid
YYYYYooooolanlanlanlanlanda Gutiérrez Martos da Gutiérrez Martos da Gutiérrez Martos da Gutiérrez Martos da Gutiérrez Martos Escritora catalanaFernando Lorente Fernando Lorente Fernando Lorente Fernando Lorente Fernando Lorente Poeta residente en MadridÁngela Serna Ángela Serna Ángela Serna Ángela Serna Ángela Serna Poeta visual residente en VitoriaJosé María Bozal José María Bozal José María Bozal José María Bozal José María Bozal Poeta residente en MurciaÁngel Muñoz Rodríguez Ángel Muñoz Rodríguez Ángel Muñoz Rodríguez Ángel Muñoz Rodríguez Ángel Muñoz Rodríguez Poeta de LeganésCarmen Moreno Carmen Moreno Carmen Moreno Carmen Moreno Carmen Moreno Poeta residente en MadridAndrés Moon Andrés Moon Andrés Moon Andrés Moon Andrés Moon Creador residente en MadridRafael TRafael TRafael TRafael TRafael Talaalaalaalaalavvvvvera era era era era Poeta residente en MadridEstellEstellEstellEstellEstelle Te Te Te Te Talaalaalaalaalavvvvvera Baera Baera Baera Baera Baudet udet udet udet udet Poeta MadrileñaPPPPPablo Vablo Vablo Vablo Vablo Vooooolllllumen umen umen umen umen Poeta residente en MadridEster Astudillo Ester Astudillo Ester Astudillo Ester Astudillo Ester Astudillo Poeta y antipoeta catalana
Javier Gato Javier Gato Javier Gato Javier Gato Javier Gato Poeta sevillano neolibertinoAzucena Galettini Azucena Galettini Azucena Galettini Azucena Galettini Azucena Galettini Escritora argentinaBlas Estal Blas Estal Blas Estal Blas Estal Blas Estal Pintor residente en MurciaSergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Sergio C. Fanjul Escritor asturiano
PPPPPoe +oe +oe +oe +oe + en su formato digitalen su formato digitalen su formato digitalen su formato digitalen su formato digital
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