Una historia de hombres decentes

Arturo Pérez Reverte – XL Semanal – 26 / 5 / 2.014.

Estaba el otro día oyendo la radio mientras me recortaba la barba; y en ésas

salieron unos políticos de ambos sexos criticándose unos a otros con el

automático puesto; con esa vileza extrema y suicida que en este país miserable

es marca de la casa, despreciando cuanto los otros hacen o dicen, negándoles

cualquier logro, cualquier buena voluntad, cualquier acierto en sus gestiones

pasadas, presentes o futuras. Algo bueno habrán hecho unos u otros, me dije,

pese a todo lo evidente y malo, que a estas alturas del desparrame general

nadie discute. Algún rinconcito luminoso habrá en la gestión del adversario,

supongo. Algo que salvar, que alabar. Algo bueno que reconocer. Pero no.

Ambos discursos eran idénticos: una sucesión de lo mismo, hasta el punto de

que cualquier oyente ingenuo, desinformado sobre la calaña de unos y otros,

creería al escuchar a éste o a aquél, según a quién, que el del otro bando

encarnaba la maldad pura y simple. Que su actividad política estaba

encaminada, exclusivamente, a hundir a España y dar por saco al personal.

Así, sin más. Por simple gusto. Por la cara.

Me acordé entonces del Incidente Charlie Brown. Y de lo saludable que sería

leer Historia, o simplemente leer, para la infame, navajera, burda y poco

ilustrada clase política española. La de referencias útiles que podrían obtener.

Incluso éticas, si se pusieran a ello. Modelos morales de comportamiento

público -porque luego, en privado, compartiendo negocio, los veo besarse en la

boca hasta con lengua- que nos irían muy bien a todos. Y el conocido por

Incidente Charlie Brown, como digo, es uno de esos modelos. Ocurrió en una

guerra mundial, la segunda, que fue una de las más atroces vividas por la

Humanidad. Y sin embargo, ahí está. Para quien quiera sacar conclusiones

útiles. Para quien crea que el ser humano puede ser honorable incluso desde

bandos opuestos, en un mundo atroz y ensangrentado.

El 20 de diciembre de 1943, el B-17 norteamericano Ye Olde Pub, pilotado por

el segundo teniente Charlie L. Brown, muy averiado tras una misión de

bombardeo sobre Bremen, intentaba en solitario regresar a su base en

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Inglaterra, con el artillero de cola muerto y seis tripulantes heridos, incluido el

piloto. Sólo tres hombres a bordo quedaban sanos. El avión volaba a duras

penas dejando una estela de humo, con un motor parado y otro dañado, el

plexiglás de la cabina roto, el timón de dirección partido y los sistemas

hidráulicos y eléctricos fuera de servicio. Sus tripulantes estaban seguros de

que nunca llegarían a Inglaterra.

Todavía sobre territorio alemán, el bombardero fue detectado por el piloto de la

Luftwaffe Franz Stigler, de 26 años de edad, que en ese momento tenía 22

derribos en su haber, y sólo necesitaba uno más para ganar la Cruz de

Caballero. A los mandos de su Messerschmitt Bf-109, Stigler se acercó al avión

enemigo, dispuesto a derribarlo, pero comprobó con sorpresa que desde él

nadie le disparaba. Que el B-17, acribillado de metralla antiaérea, seguía su

renqueante vuelo hacia la costa, que en la destrozada torreta de cola el artillero

estaba muerto, y que a través del plexiglás roto se veía a los tripulantes

heridos, ateridos de frío, intentando socorrerse unos a otros. Entonces,

situándose junto a la cabina destrozada del aparato enemigo, Ziegler se

encontró con el rostro del piloto americano herido que lo miraba. «Para mí,

dispararles en ese momento -confesaría 40 años más tarde- habría sido como

hacerlo mientras saltaban en paracaídas». Así que tomó una decisión:

situándose a su lado, muy cerca de él para que las baterías antiaéreas

alemanas no lo atacaran, Ziegler acompañó al enemigo vencido, escoltándolo

hasta la costa, y allí alzó la mano en un saludo, dio media vuelta y regresó a su

base. Nunca contó la historia a sus jefes, porque lo habrían fusilado.

Charlie Brown pudo llevar su avión hasta Inglaterra. Y allí le prohibieron dar

publicidad a un incidente que revelaba la humanidad de un enemigo que volaba

con la esvástica nazi pintada en el timón de cola. Tardó mucho tiempo en

hablar de ello, pero al fin empezó a investigar. Habrían de pasar 40 años hasta

que Brown diese con el hombre que salvó su vida y la de sus compañeros.

Tras muchas pesquisas, recibió al fin una carta desde Canadá con un breve

texto:«Yo era él». Se encontraron, fueron amigos el resto de su vida y murieron

ancianos, como si el Destino los tuviera vinculados desde aquel día lejano, en

2008, con sólo unos meses de diferencia. En ambas esquelas mortuorias,

Stigler y Brown fueron mencionados como «hermano especial» del otro.    

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