PEREGRINAR - suenoblanco.files.wordpress.com · Si me quiero al punto presto a ensimismarme aliento...
101
PEREGRINAR
Transcript of PEREGRINAR - suenoblanco.files.wordpress.com · Si me quiero al punto presto a ensimismarme aliento...
PEREGRINAR
Quien firma es el autor. El poemario está bajo un registro de propiedad intelectual. Quedaautorizada su libre difusión, siempre y cuando no sea con fines comerciales, y se cite al autor. La imagen de la portada ha sido extraida del google images.
Raúl Muñoz González.
Ordena la quietud.Atesora el silencio.
Olvida una imagenel decorado interioruna forma exterioruna personalidado una montaña.
Olvida, que ereseterno manantial
fuente inagotable.
Olvidabaun goteo incesante
una forma ambigua.
Un caño medio rotohablaba para nadie.
Todos iban a beber.
LA MORENETA
I
Cuina en silencila llengua maternano té idioma propino té cap fronteracap coneixement.
Cuina amb polsrodejada d'estelsva omplint dents;la mida del desigrellisca pels llavisa la mida del peto.
Cuina la sangals bodegonsembriagadasense orientsense occidentsense nordsense sudsense estsense oest.
Lluna plena
faig goigsense nitsense dia
absència desarreladasense cap residència
a tots el cors dormito.
II
Tot enllestit a terraen socarrats al focl'arrel ben soterrat.
Símbols perplexessense paraulesasseguts al buitresistint la temptacióde palpar arreplegatsmantres del tot plegats
a una llengua aliena.
Sense saberquè diu la mare.
És per aixòque ara sócl'espermala foscor.
Ma mare a terravestida de galacuina el somni.
Asseguts a taulamengem plegatssense paraules
ben agermanats.
III
A on arribarà el camí
sense el meu defallirsense el meu epitafisense paraules fetessense noms comuns
a on arribarà qui sóc ?
IV
Veient la flama del Canigóels últims dies de la tardorel cor ple de fulles tendresmig desfet per enlluernarla tristor la meva caigudaal fosc hivern del somni
on encara és possible.
V
Al sembrat hi ha la donasense mans a la collitala dona dóna sapiènciai és un camí arrodonitl'aigua feta quadrícula.
Jo a la vora veig la florla dona trenca a plorari omple la meva anima.
VI
No vaig arribar a veurel'únic que vaig trobarera massa tendremassa humiliatmassa subtil;
l'única veritatera la molsaben pentinadaa una pedra.
Vaig seure a la voradel meu cansancii vaig veure pedresamuntonades totes
i no vaig veure l'aiguaque omplia el silenci
Així és que ara escric.
VII
El plor degollat dels degotallsarriba fins a l'homenet mortqui va ressuscitar a l'hivernquan van tancar el cementirii van obrir la vida al meu cor
encès camí dels desemparats.
VIII
Mareque a tots mires per igual
que no veus al teus fillscom s'enfilen fins a tucom trepitgen fins a tu?
Mareque a tots mires per igual
que no veus als teus fillso ells encara no arriben?
IX
Bategada al mussolal suro dels ulls foscosal vell camí, els ocelletsbateguen l'enramat
fan plorar al mussol.
X
Dona forta que dónestan fortes les mansles arrels al fonsdona forta que dónessense por capficadaal meu cor dónes
l'alè l'esperit.
XI
Plor sacsejat sense plorarpenjat de les branquesaixi de trencadís endinsatal suro del dia següentpostergat amb postics,demà toca plorardema toca parlardema toca amar,i ara toca desfer l'arbreempènyer les branquessacsejar tots el corsfins a la terra tots
el cors.
XII
Ma mare dempeus amb la florsense oferir resistència el plorla boira fent l' ullet al seu fill
perquè surti a la matinada.
XIII
Et parlaré de la vida, quan ningú ens vegi et parlaré de tot allò
que veus i escoltes.
XIV
Arrossega nubolssembrant l'arròssense plànyerarrossega l'aiguasembrant l'arròs
sense mai recollirarrossega el cor.
XV
L'homenot em va conduirtot vorejant la bellesavam arribar a veure el fill.
A la cova penjat d'un filple de joia
el nostre cor.
XVI
Cirera prenyadaencara somriussense cireres;
plena de neua la teva copabatussa blanca
el cor postergatdurant l' hivern .
XVII
Amunt escalfa boiral'aigua trenca nubols.
Abaix i dempeusesclata per la fontde l'esllavissada.
XVIII
Rellisquen paraules tendreson abans era l'Àngelper la trencadissa del petóon ara es la rosa
rellisquen el amants.
XIX
Acudit de matinada:
al cor d'una flamade cendra humidaals llavis del pareel buit de la mare
l'últim acuditrevelat al fill.
XX
On neix diamantculmina el desigs'apaga la flama;
on neix homenotno cal esperançani cap espelma.
OPERACIÓN DIVINA
NADA X NADA / CIENTOS
= MÍ
Con las tablas me multiplico hasta dividirme estoy contigo
en el 0.
Des-terrado tender la ropa sentir de lejos al pájaro sin alas posado en el corazón. Regar en silenciodejarse caer como si nada, comosi la lluvia fuera posible secar.
Perfuma de nuevola avenida del parquees todo cuanto te pidono quiero nada para mísimplemente paseano pienses en nadie no quieras a nadie no sobresaltes el caminarno tenga briznas el aguaque esté sereno tu pechono vayas a pisar en falsono te lleve la ausenciaquédate sola hasta ser
una fragancia eterna.
Estoy aquíHe vuelto a sentir.Todo es gloriasalud beatificada.Junto a ti quieropasar el resto de mis díasen eterna conjunciónsin fisuras hechosel uno para el otro.
Vuelvo más jovenmás hermosoun planeta que girala rueda del tiempola locura indescifrableel espacio infinitodonde se aman nuestros cuerposla carta astral que no sabe qué decircuando en silencio viajan las estrellaspor tantos soliloquios por tantas ganasque el uno al otro nos tenemos.
El ser aquí contigo aquí conmigouna sola estrella un solo cuerpo
un inmenso amor siempre joven.
San Martín en su día librecuando no reza en el altarcuando no enciende velassale a ventilar cavilaciones;saborea el tocino de cielo.
No siempre ayuna el Santo.
Gamoneda se ha quitado años de encima, para venir a verme. Hemos coincidido en elascensor. Hemos convenido en que, si bien comienza a hacer frío, aún no es suficiente,no tiene forma la flor, no rebosa el canto, y los huesos siguen en pie. Esta vieja costumbreendurece demasiado.
Llega el momento de despedirnos. Me ofrezco a llevarle la compra. Sonríe y me recuerda la forma de una lámpara, el color de la selva.
Salgo en el octavo. La planta todavia espera,
quedan las últimas hojas, y algunos insectos.
Que el tiempo es un espejo lo saben quienes pagan con una sonrisa. Que vale más el oro lo saben quienes sangran a diario sin contar con nadie. Que no vale la pena empeñarse, también lo saben quienes a diario se entregan, a cambio de nada.
Que hay espacio suficiente lo saben quienes están perdidos y se quedan en blanco.
Recorrí distancias olvidando. Ahora todo lo mido olvidando.Mañana volverá a salir el sol.Olvidaré distancias, de nuevo,estaremos juntos en el olvido.
Sin reglas podremos amarnoshasta que sean nuestros hijosquienes recorran la distanciamirando la luz que se apaga
y se enciende por los besos.
Siento la tela rugosa del amanecer. Y es la voz que desgarra la luz que se abre paso. Pienso infinitamente en las estrellas que caen por mis bolsillos cuando camino solo.
Y la noche toca a su fin. Y hace frío. Y mis manos buscan calor.
El arte de la cetrería es ventajoso y entrena la paciencia. La cacería es volar muy alto y envuelos circulares perder las alas, hasta que caiga el hombre. Sentir el fracaso, cuidar de laindefensión hasta las garras, y, de nuevo, acicalar las plumas hasta el cielo.
Si lloran los muertosentonces, abro el libro manchado de sangre;me limito a la palabrarepito la misma caídasi enfrían mi cuerpotres velas que velanhasta que despierto
y una a una las soploy pido un solo deseo.
Vacío ensimismado
punto inescrutable
potencial infinito
nebulosa obnubilada
hasta aquí el silencio
una llamada de atención.
Si hubieran más oídos
en el espacio más puntos
algo tendría sentido
tal vez una estrella
o un poema figurado.
Si me quiero al punto
presto a ensimismarme
aliento un poema
como si fuera un beso
me engaño a mí mismo
me duelen los labios.
Estoy hecho una caja
dicho así sueno vacío
sin imágenes colgado
sin el árbol de navidad.
Enciendo la luz
en medio del decorado
me asomo al público
me quedo con la palabra
en la boca el deseo
hasta que me corro
y se baja el telón.
Fin del primer acto.
La majestad
está en la raíz
que crece
hacia adentro.
La majestad es
entregar el fruto
a los muertos.
La majestad es
permanecer
siempre inmovil
hacia adentro
crecer.
Tan joven
me recuerdas a Granada
tus labios sedientos de mí
aún fresca tu carne
como si no hubieran pasado los años.
Regresas tan joven
me recuerdas a Granada
en cualquier bodegón brindas
a la salud de todos tus muertos
también a la salud
de quien por tu copa resbala.
Ay dulces son tus labios
amargas las lágrimas
por mi corazón; ay amigo
regresamos a Granada.
Que nada me sé
porque me has prendido
cuando la roca exuda
el crepúsculo
y el último rayo
abrasa la vegetación.
Que nada me sé
quieto inmóvil
en tus brazos eternos
hasta que pase la noche.
No es que no quiera escuchar
pero la última vez
que los invité a cenar
dieron un vuelco a mi vida.
No es que no quiera escuchar
pero estoy de mudanzas
en la casa que me construyo
no cabe un alfiler.
Creo que fue la última cena.
Labraron la hacienda sin llegar a ser
retiraron abrojos sin hallar consuelo
no tuvieron otra buena costumbre
que la de guardar silencio y esperar.
Privados de la piel que todo lo envuelve
en lo que parecía ser el mismo desierto
se hicieron querer tocando las campanas.
Habían levantado un monasterio
humildemente por su otra vida
reparaban mis ojos vespertinos
pedían limosna por mis lágrimas
hasta conducirme con suavidad
hasta besar aquel ramo de flores
hasta pedir perdón.
Qué lástima
qué solas las piedras a mi alrededor
tanto cielo ocupado tantos suspiros;
qué vano pesar el del caminante
que de tanto pisar nada siente
que nada sabe ni quiere saber
que no tiene nada de especial.
Ay qué penoso caminar
tan huidizos mis anhelos
tan puestos en mí tan envalentonados
cuando no estoy cuando quisiera estar
cuando la espada es la urdimbre afilada
cuando en falso discurro por una herida
cantando soledades sin remontar el vuelo
resentido de sollozar una misma mentira
con el corazón del cársico luego del diluvio
este cansancio que se hace cuesta arriba
todo el peso en mis rodillas tan desgastadas
que no se arrodillan pidiendo perdón.
Qué lástima
qué lastimera mente se multiplica
qué reguero de piedras por el camino
donde nunca alcanzo a ser uno más.
Quien se olvida de sí
llena el vacío amando
sin preguntar el qué
el cómo o el cuándo.
Corrige quien se equivoca
solo el error obra milagros
solo el hombre puede amar
tropezando siempre de nuevo
sin perder nunca la esperanza.
Ensanchando el silencio
ya no tiene ojos para sí
ya solo recupera fuerzas
a oscuras sin ser oscuro
consciente de ser el día
repara los desperfectos
sin buscar la perfección.
Quien ya solo se reconoce
por el abrazo de la soledad
envuelto porque nada tiene
puede ser si llega a obrar
callando para siempre.
Tan inmenso es un abrazoque doy gracias a las nubesporque cobijan mis lágrimasla voz de quien me sostiene.
Me mojo entero porque llueveabuelo, encharco el horizonteporque me llevas en brazos.
MONTSERRAT
Retazos de la barba
sobresaliendo de los roquedales
como si se tratara de la vegetación.
¿ Quién hubiera dicho
que un anciano moraba
penando la sabiduría ?
Aquella masa compacta de forma sublime
donde un día aquel niño escapó corriendo
no era tan cerrada, la roca tenía aberturas
valles muy luminosos donde acaba la vida
simas donde otros sin saberlo habían caído.
Cuando supo del resplandor
y otra fisura quemaba su piel
todo él se deshizo en lamentos
le creció la barba a aquel niño
y se ocultó para siempre.
Dicen que hay un lago subterráneo en Montserrat
que no existe el tiempo y el espacio donde moran
quienes hablan otro idioma que no comprendemos
centelleando el cársico bautizando las corrientes
hasta gestar nebulosas ocultas por tantas galerías
esperando el momento de llegar a ser galaxias.
Algunos dicen haber visto en mitad de la noche
el resplandor que limita por la franja de la edad.
Puso atención
en sus ojos vio
el campanario
vio la cigüeña.
A dos tocaban
los ojos tocaban
por la campana
por tantos hijos.
Hablo solo.
La verdadnada dice.
Tantas teoríasdonde cobijarse.Uno nunca sabe.Quien solo vivaque hable ahorasin racionalizarla no existencia.
EJERCICIOS ESPIRITUALES
Consiste en doblegar las rodillashaciendo la cuña hasta el centro;consiste en plantar aunque dueleno echar raíces por donde pisassentirte vacío como una semilla.
Pero si desconsolado subesenvuelto por una voz suaveaprenderás a sentirlo todosufrirás derrotas deshecho mojado por la lluvia serás: "manso como una palomaastuto como una serpiente”.
Así de sabio y fuertecomo el mismo roble.
Si no me vensólo veneran;si me hablansolo escucho.
¿ Las tortugas se enquistan
son felices en su caparazón
sienten el vacío de la nada
son pacientes a oscuras
sienten la hierba crecida
a su alrededor húmeda
lista para ser engullida;
y si sacan la cabecita
se trata de un reflejo
o simple disimulo ?
El trabajo edifica monumentos
y los muertos llevan su ataúd.
Nada pesa más que el olvido.
Me duele la niña olvidada
la que hacía luces largas
siempre en una silla rota
pintándose los labios
en un espejo ausente
viendo su vida pasar.
TEORÍAS DE LA COMPLEJIDAD
( INVESTIGACIONES )
La teoría de las bolas rotas
de las tarjetas agujereadas.
-El caos es recordarlo todo
-insinua Stuart Kauffman.
Vienen avalanchas
pulverizan mis oídos:
repetimos otra serie
introducimos datos
solo queda esperar
el orden es nombrar
por eso has venido
por eso te nombro
y les recomiendo
tu hermoso libro.
Gracias Stuart Kauffman
por replicarte así de bien
regresaré por tus páginas
leyéndote con atención.
¿ Qué has hecho en toda tu vida
a parte de depositar tu deseo
y restarle valor a tu único hijo ?
Piénsatelo dos veces si aún
quieres ser madre de verdad
no un sucedáneo de artistas
siempre pendientes de hacer
el rídiculo para ser aplaudidos.
Me apena ver al deseo colgado
sin articulaciones ni miembros
sin consuelo exhibiéndose
pero es la verdad el silencio
que si al fin habla duele.
La maldad no es cosa de los hombres, tiene que ver con las creencias. Y quien no crea en ella será golpeado. Dicen que quien da primero da mejor, pero a veces solo es cuestión deengañarse a uno mismo y obrar antes de que vengan a golpearte. Saber mudar la piel por el silencio hasta esculpir la palabra en una sola acción resolutiva, sin necesidad de golpear. La verdad por si sola es la mejor defensa cuando quieran atacarte, cuando ellos crean en el dolor has de estar tan ausente como el vacío, como el mismo silencio, como elmismo aire, que cuando es necesario golpea más adentro, siendo más sutil. La savia vital es tan elegante en su ciclo de vida y muerte, orden y caos, creación que se autodestruye. Si es verdad la belleza no resulta nada cruel.
¿ Qué hace sola
cuando no la ven
en quién piensa ?
¿ Es blanca y negra
o se revela a color
por el recuerdo
una fotografía ?
Un teatro sin artistas
es un teatro un teatro
que no conmueve.
Obra el vacío en urnas.
El aparejador sin pareja apareja
desplazado en un símbolo atemporal
se empeña amando por una tartera
desciende tropiezo tras tropiezo
una y otra vez se levanta
de nuevo señala al silencio.
¿ Por qué te quiero
hoy más que ayer
y todavía menos
que mañana ?
Tiraba de sus bolsillos
haciendo caer ducados,
hasta caer una sonrisa
me subía en brazos
apagaba el cigarrillo.
Acelerando el curso
de relaciones diplomáticas
nuestras pieles aprueban
borramos las fronteras.
Un grano es complejo
por ello se acompleja
la pubertad se oculta
por los espejos calla.
Nunca hubiese salido
hasta que al fin se vio
y era un adolescente
siendo complejo.
Si hago cinco céntimos del amor
ya no soy pobre, tengo una mano.
Si haces cinco céntimos del amor
nos tenemos el uno al otro cogidos
por los diez céntimos, derrochados,
hacemos manitas hasta perdernos
por las líneas del tiempo amando
por los besos y tantas gominolas
y palomitas de maíz.
Siempre se equivoca,
mirándome a los ojos,
la cajera se equivoca,
algo de ella me oculta
algún tipo de interés.
Ni me tocaba
un gran vacío
una ausencia
un no sé qué.
Y aquí estoy
ahora cuento
con mis hijos.
Soy el paisaje
por las brumas
los arroyuelos
toda la hierba
a mi alrededor
todo por hacer.
Ni uno solo
me alcanza.
Templadas caricias
hasta los exteriores
donde el beso al fin
inventa una historia.
Siempre en posición
desgastamos el film
rodando por los ojos
vuelan las palomitas.
EL LABERINTO DE ARIADNA
I
Compartimos una buhardilla. Cuando ella duerme subo a tender la ropa, cuando suena eldespertador, bajo y ella se levanta, sube a tender la ropa. Donde no existe el tiempo y sólohay un punto y aparte que limita el sueño, tendemos la ropa. El cielo está encima denosotros. Las manos invisibles son las del maestro ascendido, que escribe en la ropatendida. Nunca tenemos ropa suficiente. La lavadora renquea haciendo un ruidoespantoso, pero no tenemos otra, y la ropa hay que lavarla si queremos que nos escriba.Tenemos serios problemas con los vecinos, no comprendemos de qué hablan: "no sonhoras de..." suelen decir. Para nosotros sólo existe el ruido del despertador, nada más,entonces, ponemos una lavadora; como siempre hay ropa mojada vamos a lo nuestro. Nosé ahora cuántos sueños, puntos y aparte, lavadoras, coladas, caligrafía luminosa. Estoyen un laberinto del todo desteñido. No escucho el despertador. Solo veo su cuerpodesnudo.
II
Me robaste el sueño.El jardín florido que tienes en la azoteame despierta; la ausencia debajo de tu camame dice que subiste a tender la ropa.En el terrado descalza te vas meciendocomo un lento susurro entre las sábanasme escribes una canción olvidándote de mí;vuelvo a despertar cuando te recoges el peloy comienza de nuevo el aire a tocar las cuerdasy vuelven a temblar las sábanas, de nuevolas cuerdas de tu guitarra me hacen temblary no sé si esto es posiblesi son tus manos mis manossi hay una flor en el tejado de tu azoteaque estando tan ausente pueda tocarteenvolver la respiración con tu bocacomo si se tratara del cielo. Donde no hay tiempono puedo dormir; donde se mojan tus lágrimasme despiertan tus ojos, me quedo contigo.
III
Tenía afición por la poesíaenamorada de la serpientelibraba la batalla del bien y del mal;su boca sabía al pecado original;cuando sus manos se deslizabanaparecían los ángeles, arcángelestoda la corte angelical, los cuatro elementosy los setenta y dos genios de la cábala.
Libraba una batallaporque sólo queríaofrecerle mi pechopara así dormirla;pero ella, ausentese iba alejando.
Por sus fuentes brillaban mis ojoshabía mucha claridad por el túnelcomo si viajáramos en el metrocomo si el vagón fuera el hogarcomo si no hubieran estaciones.
Así amaba Ariadna su creación:Hacía conmigo otro personajesuavemente me dejaba solo.Y era un guerrero batallando;
traspasando todas las líneas,era el crepúsculo encendidopor tantos besos impacientepor el derribo de sus labios.
IV
La sangre es la alianzaque me obliga a respirarpor sus besos me quierepor su vanagloria disponevenas y arterias, y el tronoa su favor late en mi contra;tanto me duele el corazóny no puedo arrancármelo
romper una alianza.
Si tiras de las riendassi así de fuerte me azotasten cuidado no vaya a salirde tu boca.
Mejor déjame cambiar de colorconfundir el tráfico de la sangrecompulgirme en tu pecho solitariocomprimir las sístoles y diástolesaunque no me comprendasaunque no sepas por quéme empeño tanto contigo.
Resiste mis embestidas sin violentartepues quién si no comprende, y sientetu mal de amor.
V
Tanto trabajo, tan cansadas están mis manosque ya casi no me reconozco. Yo era un hombreahora quiero olvidar el trabajo; tanto trabajoasí me paga quien tanto se hace de rogarpero no valgo un salario. Yo era un hombrelo adiviné mientras hollaba, por lo profundome abandonaban las fuerzas, por las galerias me fatigaba volviéndome todavía más estrecho;no parecía un hombre, habia menguado adentrotan entrañable en tus entrañas, a punto de nacerredoblaba mis fuerzas para alcanzar tus manos,y ahora no sé si estoy cansadoporque no descanso en tus brazos,o se trata del sueño de ayer, el sueño que no tiene nunca espacio, que no tiene tiempoel sueño que no se cansa porque no tiene manos.
El sueño que vale tantas fatigas, es hondosi me asomo a tus ojos y veo a un hombre.
VI
Todos corren a abrazarla. Ella es infinita en su bondad, es una piedra preciosa que va deazotea en azotea, porque es la vida para ella un terrado infinito con vistas al cielo.Aunque, a veces, también va en bicicleta o coge el autobús o el metro. Tiene un brillo deángeles que le hacen el coro o tocan las cuerdas de su guitarra o sacan un libro de subolsillo. Claro que un día supo cómo las lágrimas se despedían de ella. Vino aquí asembrar dudas e hizo un agujero y me puso en guardia, me hizo centinela de sus ojos.
-Fíjate que pequeño soy -le decía.
-No importa la semilla hasta la cosecha -decía con el corazón siempre roto, porque nopodemos obviar la sencillez de la piedra, su partitura cuando da a luz a tantos hijos, lasuavidad de su piel cuando se moja.
Tanto es así que todo lo olvida, un día perdió un billete, alguien le habló de un viaje, de larueda de la fortuna, del amor sentado a la mesa con una taza de café.
-Qué importa si soy pobre, si la lluvia tan humilde me ha preñado para siempre, si tusojos son azules o son el mar o eres otro de mis hijos -respondía metiéndose de nuevo paraadentro hasta florecer en lo más íntimo, descubrir el valle, dejarse ir por las aguas hastami boca, creciendo hasta ocultarme y verme sentado en medio de un bosque, poblado deverdes anhelos.
Ella mira desde la distancia porque sus brazos tienen mucho kilometraje y siemprealcanzan sus suspiros, su canto rodado llega al corazón y se queda para siempre. A veces,uno se siente tan humano, tan tristemente entristecido, es como quien quiere arrancar unaflor del camino, que ha crecido junto a una piedra preciosa; que no está entonces laintención tan detenida, que no existe el tiempo ni tiene permiso de residencia la muerte,que todo son excusas, que si uno lo piensa mucho la flor se marchita y la piedra todavíasigue en el mismo lugar, viajando de azotea en azotea, en el mismo transportemetropolitano embelleciendo la ciudad.
Y todos corren a abrazarla. Y tal vez llegue si me apremio.
VII
Hicimos el amor tantas veces que lo hemos olvidado. Qué hago ahora contigo si norecuerdo el tacto de tu piel, cómo tu fuego arde hasta exhalar en un gemido todos tusmisterios en mi boca, ahíta, por ser tan complaciente. Qué hago ahora contigo, con eltemblor de mi lengua pegada al paladar, tan parco de palabras que pudieran ser nuevosleños, ramas y retoños que te aviven y despierten de nuevo la pasión. Con esta lluvia noiremos muy lejos y no podremos ver si se trata de tus lágrimas o mis lágrimas, si eres túquien me deja o soy yo quien te deja; si podemos intentarlo de nuevo.
VIII
Llevas un pijama que te viene estrecho. No cabe en mí tu cuerpo, todo se desborda. Meinvento tus cabellos, entre la seda encuentro la suavidad de tu piel. Aprovecho tuausencia para inmiscuirme en alguno de tus muchos torreones, desde donde puedo avistarla profundidad de tus ojos, la fuente que mana. El vértigo hace estragos en mis tejidos.Me agarro con pasión a todas mis fibras hasta caer más abajo. No tiene provecho algunola náusea pero tanta belleza me comprime, en tus bodegones me embriago. Tus besos notienen forma en mi imaginación. Todo está tan perenne, tú estás tan apretada a mí que me desbordas hasta llenarme.
IX
Si resbalo por la superficie de tu miradame queda el adios como único consueloalguna fotografía para no estar ausentetan lejos de tu corazón.
X
Tu voz es la caracolay me desnuda el mary me llevan las olas.
Y hay un manto limpiouna luz nueva se hacesi tenemos paciencia.
Vueltos hacia la arenaarrojados a conocernoshabitamos los interiores
hemos hecho el amor.
XI
Mi piel se entretiene con tu pielno importa si ahora me quieresno pienso renunciar a quererte.
Todo es remendar la distanciaestar ahora contigo si no estásasomarme a tus ojos de nuevoencontrarme a medio hacery sentir el sol del medio día.
La urdimbre que son tus labiosgota a gota hacen la colmenadulcifican mi semblante
mientras solo te escribo.
XII
Incansable, siendo sigilosa, puntea latidos
ausente encuentra una voz primigenia
la fosforescencia de la fauna marina
las hebras de la vegetación olvidada.
Regresan pronto al hogar sus manos
encuentran otras manos por las que seguir
tejiendo las lisas caracolas;
otros oídos por los que seguir
hilando las algas marinas.
Cuenta la historia que no cuenta
se queda con nosotros sin pasar de largo
sus alegrías descansan en los arrecifes;
filosa, su quimera, malgasta el tiempo;
penetrante, su tristeza, asombra al erizo.
Sólo cuenta la hondura del sentimiento
fábrica una caja sonora donde guarecerse
y si alguien es muy sensible se emociona
si saben afinarla se deja la piel
tamizando soledades Ariadna
se deja tocar por la guitarra.
XIII
No coinciden los puntos en el punto en que nos separamos me siento más cerca de ti sinpuntuar un texto como si la vida fuera lineal como si una fuga fuera quererte tanto comote quiero sin puntos de sutura sin saltar por tu ausencia pisándome los talones como si lamuerte sin ti tuviera un precio como si esto fuera una película del oeste donde a puntodisparo sin lógica alguna como si fuera una lechuga en tu regazo cuando lloras por todostus amores antes de hacer la ensalada cuando te limpias las manos en la blusa antes deremangarte del todo y romper todas las cañerías antes de cerrar para siempre la boca yoque no creo en los puntos que no soy lineal me curvo por tu cintura hasta que sonríes alpunto de traspapelarlo todo
XIV
Donde terminan tus labios comienza la vidamis terminaciones nerviosas tiemblan, ahora,cuando mis labios comienzan a saber de time derrumbo, por completo, me desarmas.
No hay término medio: un beso es todo.
XV
Cuando la florocupa todo el paisajeno hay fondo alguno;entonces, yo te miroembelesado, te miro;tú encharcas mis ojosocupas mis lágrimas;estás esplendorosatodo es la plenitud;si tú eres una flores mi gozo alado
verde tu vestido.
XVI
Es inútil madrugar contigonunca encuentro palabrascómo me explico tus ojoscuando ya todo es la luzcuando ya no hay muros
cómo escribir un poema.
Soy como la carne,me pudro si comesgusanos oníricos,que son medusas -no me preguntescómo es posible-.
Soy lo que aplastas,vuelto hacia la tierra,ocupo tu pensamiento;derramo la esperanzamientras te preguntas:cómo es posible estar a salvo de uno mismorevelando el misterio
crucificado en la cruz.
Quítame un peso de encimaporque soy tu hijo en la tierra.Detén la caza del inocentehasta que caiga el imperiohasta ser uno solo contigohasta que el hombre sea.
Abrázame fuerte, Abbá,que no me pese la cruz,por el espíritu santo,
Amén.
Nietzsche diría si él no fueraquien siempre pasa de largosin saber qué decir, el airelibre en su quehacer, libresin boca que lo aprisionesin nombre ni apellidossin casa donde dormitarsiempre errante espíritusin cuerpo en la tumbasin rosa de los vientossin saber a donde irdando bandazospor los sacramentosen la pila bautismalen el fin de una erasin saber qué decir.
El aire desconsoladotapándose los oídosel que nunca regresasolo es el vendavaldando portazosderribando altaressin saber qué decirsin figura idolatradoaunque no lo quieraél es el eterno retornodel ángel caído
la voz desprendidasin saber qué decir.
Solo tú me contienes. Cuando contigo hago el amor aparecen las multiplicaciones luego las divisiones y todo se vuelve más complejo y un velo lo cubre todo y nuestro hijo es el milagro, nuestra única salvación.
El adversario sonríecomo si hubiese perdidosiempre sonríe, y yo creoque no vale la pena luchar.
Me entrego.
Dice ser mi madrehaciéndome lucessin abrir los ojossin abrir la bocasin abrir el grifo.
Dice ser mi madreun día como otro cualquierauna noche que no descansaun farol en la partida de pokerno decir adios sino hasta luego.
Dice ser mi madresi el vacío me llenahasta que me junta
el cielo con la tierra.
Allí donde apareceencienden las velasy el viento las soplay los niños perdidosse hacen invisibles.
Entonces, madre, no séqué decir si de nada sirveser genio y figura velado
ser hasta siempre contigo.
La mujer no quiere nada para ella, es como un escaparate vacío para los ojos que no pueden ver para la mente obnubilada de una calle a oscuras que sólo se enciende si llega la navidad.
Está como si no estuviera
porque, sola, quiere amar.
De niños jugábamos al trenecito.Cada nueva estación por hacerel cambio de agujas por hacerpor arreglar siempre los raíles;y, en ocasiones, malavenidos,tirábamos con mucha fuerzacada uno tiraba para sí mismode un triste tren gastado y viejopero el único, no había otro.
Y pese a todo hemos crecidotanto nos hemos distanciadoque aún tiran nuestras manosde nosotros tiran recordando.
Si levanto otra concha,¿ me cogerás las manosy me dirás cosas bonitasal oído me dirás te amo ?
Por una fea costumbre vino al mundo y por una triste historia bajó a la taberna, solo conpapel de fumar, solo con boquillas. Pensaba en la soledad, que aquella noche seestrenaba, en los bodegones. Olvidaba la bolsa rota, el aire que pasa por el algodón,empapado de peces, envuelto en papel de fumar, con una boquilla que lo dice todo sindecir nada. Sus manos, temblorosas, se liaron donde todo acaba y todo comienza. Allí lehablaron de la Alhambra y de una pena remota que no tenía explicación; una historianunca contada por el hombre que, embelesado, escrutaba el cristal azabache,la pena que llevó a Soledad Montoya bajando del monte.
Jugaba con las cartas que nunca escribió, en su jardín había una composición de palabras;el quería hacer un romancero del rosal, jugaba con espinas hasta retirar las aguas de Cadaqués. Iban cayendo en un fondo blanco, iban cayendo los barcos; para qué -se decía-si ya el agua es la tierra; si me he retirado hasta aquí es porque quiero estar solo cuando lamuerte me mire de frente y diga que los hombres son cobardes, como una vajilla, caen estrepitosos porque el amor es una calentura y el desarraigo sube, errante, se desdibuja por el aire, sin ser quien es, hablando por todos. Aquí en mi jardín -amigo mío- qué puedo escribir que valga al menos uno de tus besos. En alguno de tus cuadros quisiera estar, no aquí, junto a la belleza que me hace llorar y juega conmigo para que te escriba eldía de mi muerte. Sólo ella sabe, amigo, sólo ella sabe.
He venido a rescatar una alianza. Y te encuentro dormida -te decía que vigilaras- pero salió de la botella. No nos prometimos en broma si no muy en serio y, tan decididos, como el sol que sale cada mañana o como la luna que sale cada noche. Pero no sé en que pensabas cuando lo dejaste salir - sólo el whisky sabe-. Te diría cosas dulces al oído, cosquillas te haría en la lengua, barquitos pondría a navegar por tus cabellos, un anillo haría de tu corazón para luego arrojarlo al suelo. Seducida en el sofa no recuerdas nada. Esta noche tendremos otro hijo; lo encerraremos en la botella de Bourbon. Y cuando me vuelva a ausentar lo dejas salir.
La heroína a venido a rescatar a una princesa. Y el dragón es un barrio donde trafican, sincomunidad de vecinos, donde sube la luz y el agua, donde los alcantarillados se vuelven más oscuros, donde todos se apelotonan. Y el fuego está ausente cuando la lengua del dragón no sabe qué decir.
Solo está triqui tris tras tras solo está triqui tris tras tras ay el duende taconeando solo está triqui tris tras trasay el duende taconeando solo está triqui tris tras trasay ay pena mía pena míaque me taconea el duendetriqui tris tras tras ay ay aypena mía por los tablaospor esos mundos ay ay aytriqui tris tras tras ay ay aycomo me haces bailar aypor esos mundos olvidar
ay quien fuera pena mía.
Se fueron de madre, y temblaronel hombre y todos sus familiaresel fuego el agua la tierra y el airetambién una encina, y una ermitaal Arcángel San Miguel; la oracióntemblaba por el duende, el mundoahora es un tablao flamenco.
Si los demonios aceptan su condición sólo quieren jugar, ysi tú también aceptas tu condición, puedes jugar con ellos;pero cuando va en serio el diablosi no lo ves claro no lo escuches, ymucho menos quieras jugar con él.
Toda lucha si existe la verdadno vale la pena, si eres sinceroabandona un mundo en guerradonde solo hay trozos de carneque se creen Dioses o Diosas.
Camina sin volver la vista atrásolvida quien eres quienes sonque no te alcancen las llamasque no es verdad una mentirael incendio se apaga olvidandotoda limitación toda una vida.
Camina mientras te ninguneanmientras ellos te hacen el vacíoporque no ardes nunca en vanoni te pavoneas ni sabes engañarporque no eres nadie si así eresporque tus palabras nunca lleganporque solo el silencio habla por ti.
No vuelvas a golpearte en vanono seas el púgil sin contrincantegolpeando la memoria colectivade hombres y mujeres en selfis
en escaparates la vana gloria que no tiene sentido ni graciaque no han tenido suficienteque miran siempre de reojoque odian profundamente.
Estás donde nadie puede estarporque el vacío es transparenteporque el espacio o el tiempono tienen límite ni se nombranni se visualizan tantas cariciasni el amor consiste en seducirque todo está más allá de todotodo es mirar donde no miransentir donde no pueden sentir.
Entrega tus armas henchidasinflamado en amores piérdetecamina con tu corazón vacío
solo él sabe, solo tú sabes.
Un islote en tu mirada:el abono de mi desvelono saber si me quieres.
Si el amor no contesta no cuelgues
hasta que no salte el buzón espera
escucha tu respiración entrecortada
piensa bien lo que vas a decirle.
Me ocupo en tus cosasentretenido en tu bolsobusco mi perdición
si me pides fuego.
Si la mujer es un misterioa ver quién puede hablarsin quedar en entredichosin quedar retratado.
¿ Quién lleva la razóncuando ella se desnuday todo comienza ?
La sensualidad es una entre muchas bocas, no es antes o después. La mano temblorosa mordiendo el anzuelo acaba con todo. La vida es un aperitivo sin invitados. Y el amor encuentra lo que queda de nosotros.
Un pozo y una mujertuvieron una relaciónhasta vaciar el agua.
Tiraba de una poleatiraba de una cuerdatiraba de engañostiraba hasta flores;
y si me apuran másdigo que fui testigoaunque no estabahice posible la sedlas ganas de amar
la vida compartida.
No digo a quien nada tiene:-mira, más adelante seráslo que tus manos alcancen.
Desmiento todo salarioelevo y siempre cultivola lectura el aprendizajelo que alimenta la vida.
Puedo caer más bajosi me dejas una notasi te lastima la culpay quieres huir de mí
sin mirar al vacío.
Tú me obligas al destierroporque me viste y vomitabatoda una vida de sombrasque pasaban a oscuras;por una carretera tiraban floressacaban la mano por la ventanillasaludando alegres a sus muertosque tan tristes los veían pasar.
Tú me obligas a ser sinceroy azul como se viste el cieloaunque el cielo nada esperani se viste con color alguno
cuando ordena el vacío.
Cuentan en el bar las batallas ganadas y toda la vida es la botella; pero he visto en una servilleta más lágrimas perdidas.
No sopesan ni calibran cuando hablanno saben qué decir si no es la embriaguezque sujeta el espíritu a la carne, la mano a la botellala boca al alcoholla paz a la guerra el amor a follarel pene al vacíoel vacío al vaho.
En el espejo me miran asustadoscomo niños de teta, sonámbulossalen corriendo de sus miserias.
Cuentan en mis lágrimas sus puños.
Se cuentan a pares las bacteriaspero nadie las puede visualizardañan a los dientes al estómagotienen un recorrido de tinieblassuelen ser intestinales sus motivosporque desconocen su ignorancia;aun así llegan a figurar los racimoshacinadas multitudes sin escrúpulos
que premian sus letras en el water.
Déjalo todo aparcado en doble filaque no puedan salir si tú no quieres;que te pidan permiso para conduciry puedas valorar si están en calmasi tienen la gasolina en el corazónen el motor el alma bien dispuestaen orden los anhelos para decidir
si es oportuno elevar el espíritu.
No te desprendes de mí tan fácilmente,así se hacen las cadenas del carburoy un hombre no está solo con sus huesoshay algo más que escapa a la razónpero es la misma razón la que ordenaaquí y ahora el desprendimiento la caída.
Acepta otro cuerpootros caparazonesotros ojos en un solo ojouna conversación interminableotras galaxias, un solo hombre;todo cuanto se revela esposible aquí y ahora.
Por el cambio de agujasa duras penas caminaballevaba la pieza de hierroen su carne incrustadasujetando la rótula.
En otro tiempo y lugarcaminaba un ancianotambién dos hermanos:las mariposas huidizasde la luz y la oscuridadencendiendo hoguerascalentando los huesosgrabando las paredesremontando la nochehasta iluminar rostrosbañados por el rocío.
Si bien las fieras eran sus nietosel abuelo contaba estas historiascojeando por el cambio de agujas.
En el apeadero bajábamos los tresdescansando de la vida mirábamos cómo pasaban los trenes.
Aunque haya tumultoaunque hagan ruidoso señales o graznidoso imágenes mentales-estate quieto -digo.
Ocupamos el centro.
Mueve mis labioshaciendo círculos.A mí me señalay con la cabezaasiento.
Es imposible escribir un poema de amorsi piensas en alguien es porque no estás.
Y que te piensen no es posible si escribes.
Mañana hablamosy si es un poemano diremos nada.
Si haces memoriasi repasas la lista de la comprasaluda al reponedor
no esperes a mañana.
Tenían sus pinceles un dejo de soledad; y sus manos solasse movían alegreshaciendo los coloresacariciando una vida.
Todavía es de nocheno saben lo que quierenpero no dejan de cantar;tampoco sé lo que quieroy el sol no ha salido aún
escucho con atención.
Llegué y lo habían quemadosolemnemente fue quemadoy no llegué a tiempo;mucho lo lamentabaporque era agradable
el perfume.
Del monte al llanollévame en brazosy deja unas ramitasperfuma la cabañadevuélveme sanoy salvo.
Haz conmigo el amorque huela a romero.
Esmeralda, preciosaquien pudiera estarcomo tú estas ahoratan lejos y tan cercapuntuando un finalllegando a la fuenteriendo por cántarosllorando por roturas;
y olvidar, y olvidaragotándote, preciosa
Esmeralda.
La belleza es amarillay tengo un rotuladory no soy yo quienrotula la sangrey no soy yo quien pone el punto
rojo.
Tropiezouna y otrapiedrapapeltijera... sueño.
Si eres un inútiltodavía soy yomás inútilsi cabe.
Si no sabes escribirtodavía escribo yosi cabe.
Si no hay nada que decirtodavía digo yo SÍ cabe.
Si me toca el cogoteel aire, es buena señal
sigo caminando.
Que pasen todos delante de unoque todos lancenpiedras.Si no quepo en míno me alcanzarán.
La tocinería huele a pescado.Y la brutalidad me sabe a gloriacuando miro tus manos, y veoque no sabes lo que haces.
Te ves pidiendo en la calley eres más joven con más peloy muchos libros y cartones.
Más te sirve la chatarra.
Quien regresano sabe naday preguntasi ha llegadosi ya puededescansar.Quiero el restolluvia del polenquiero el velo como el que mira sin verel que escucha sin oír.Quiero la obrano al artistano a quien ostentano a quien escribequiero el velo
ser velado.
¿ Cuándo estaremos juntospor qué se me antoja el tiempoy ese mar que nos separay tú haciéndome señas ?¿ No ves que no me vesque nunca es el tiemposi no vienes por mí ?
Llévame prontoábrete para míque llegue yoa tu entraña;
y no haya marque nos separe.
Mira que disparoy no acierto;no quiero saber nadasi me miran a los ojosdisparoy no acierto.
Lo primero que me dijo:Te pondré el último de la filase girarán los rinocerontesy si escapas podrás sentirsus cuernos en tus carnes;hasta en blanco y negrocorrerán hacia ti ansiosos.
Ahora, no desesperes;ahora te hablo, estoycontigo presente.
Te sujeto sujetándolos.
Doy caramelos y piruletas al niñoes condescendiente por su madre;qué no podrá si quiere a los presospor la noche les lleva algo de comerse cuela a escondidas en el presidio
y ningún vigilante lo puede detener.
Pienso ahora en mi vidala espesura de mis hojasla perdida de mis fuentespor los ríos hasta la mardespojado en mí mismo
hasta la clara que toca
la yema de mis dedos.
Los muertos nada aportansi no media la luz nada hayy uno nunca llega a la cimadonde la niebla se disuelvedando paso a la palabra.
No tenía tiempocuando salía de madrugadacon un trozo de pan en el bolsilloal hombro los ceposy en la boca el cigarrillo.
Era solo ahora cuando comprendíaque hay para todosque el trigo siempre creceque no hay estacionesque la gloria es eternainmensos los trigales
tierno el pan.
A quienes hablan a un crucifijodigo que se levanten de nuevoque no olviden tan fácilmenteque hay una cruz para todos;que por mis cuatro costadosnos volveremos a encontrar
que si media la sangrevindico YO la palabra.
En mitad del puenteme dijo que nadapodía retenerque no era la bellezauna mariposa en mis manos,que volaba siempre lejos.
Luego me llevó al cañome hizo beber del aguaque se abría pasoy de nuevo salió del canalde la riera más angostasalía de nuevo
lo más hermoso.
Excusándote en el presentevives en el pasadotemiendo al futuro.
No te vuelvas a engañarno vuelvas la vista atrás;caminahasta que el amor sea
tu único camino.
Puedes hacerun lazo en tu entrañamaniatar tu voluntad;igualmente, voy a salir
porque te quiero.
VIENTRE DE ALQUILER
Abarataré hasta malograrel despido;por nueve meses de trabajote corresponden las sábanaslos días en el hospital;el permiso de maternidadcon tu vientre vacío
y la criatura ausente.
Tiene unas medidasdraconianasy va pidiendo fuegomordiéndose la colamientras se retirana su paso huyen los demonios
no quisieran vérselas de nuevocon semejante despropósito.
Tasar equiparandotodo bien todo mal.
Suspender la Copamedio vacío medio lleno inspirar resolviendo la inspiraciónexhalar suspendiendo la escritura
desvelar revelando el silencio.
Un elefante no te aplastaen realidad no pesa nadaporque liviano es el Amor.
La rabia es un viejo piano sin teclasun niño asustado todas las arrancóy ahora sus pelos están blancosy ahora sus dientes están negrospero no puede morder; la rabiaes un pájaro siempre indecisoentre el cielo y la tierra, sus alasson como el mismo horizonteque nunca sabe donde terminaque nunca sabe donde comienzaaunque todo está siempre azulaunque todo el cielo es el marno suena su música, tan viejala rabia a sí misma se palpa
pero nada toca sin sus teclas.
Ella rompe tus esquemasjunta la clara con la yema;si te deshaces en palabrassi ardes por ella, estás frito;
otros dirán que estás hecho
un poema.
-Pausar, no detener.-¿Quién tira del hilosi mi propio cuerpopesa más que Yo?-Cuelgo, mañanahablamos.
-¿ Entonces, estásaquí ahora conmigoluego de hablarme ?-Ahora estás dudandoluego serán tus manosla respuesta apropiada.
Me desvelo por la fotografíatodavía sin revelar el misteriome hago un lugar en el vacío; por mi voz discurre la palabrasintiendo la tesitura del verbo.
Los principios no son fácilescomienzas abriéndote pasoentre una selva de símbolossorprendido en una imagenhasta que al fin sin adornoste ves a ti mismo sin nadaporque nada es el poemasi la poesía eres tú.
Mi amigo no me conocepero me lleva en brazosporque estamos en paz;el uno con el otroninguno dice nadasi habla el silencio.
No salgo de mísi no quepo en time quedo solo.
Nadie lo conocióy todos hablan de éltodos quieren imitarlo;hablando por los codosrepitiendo las oracionestodos quieren imitarlopero no hacen nada.
Son unos cachondossi se acercan riendoríete sin cortapisasluego te pones seriay los despidesy vas a lo tuyo.
Si tiran los taburetessi hacen mucho ruidoes todo un cachondeopero ya los conocesmejor reírte de ellossabiendo estar.
Son unos cachondospero son quienes sony más te vale reír.
Son unos cachondossi sabes lo que hacessi se acercan a comerno dejes que te coman;dales poquito a pocoy cuando tú quieras.
Me apacento a carcajadascontigo me inflo de la risa.Un día seremos padresnuestro hijo será un chistepara el resto de la vida.
En tu boca deshielocomo un cucuruchome voy apurandome vuelves tontome mordisqueas
acabas conmigo.
Si no confías en las manos invisibles del cirujano, trágate todas tus oraciones; mientras arden las estopas, sin lágrimas, engáñate a ti mismo, desconfía de ti mismo, no apagues elfuego hasta carbonizarte y escribir mentira tras mentira. Siempre podrás sacar la punta al lápiz, poniendo excusas para no ser sanado.
Llegar tarde a tu autopsia y no saber la causa de defunción,pero llegar, es mejor estar presente, pase lo que pase, estar,aunque no entiendas los motivos, ser quien eres consolando a quienes quieren verte muerto.
Soy frágil, no puedo romper las alianzas sin romperme del todo. No quiero ser un amor pasajero, estoy repleto de anillos. Adentro la sabiduría es una eterna alianza, pero no alcanzo nunca a saber. Es frágil una mentira, creíble, sí, pero verdad formulada al revés; oro fundido en tus ojos negros, donde perduran las alianzas porque la fragilidad no tiene fondo. Antes será de día y descansaré en tus brazos.
No se le ocurrió otra cosa que regalarle un cactus. No un libro o una rosa; no, no tenía luces ni miraba al cruzar la calle. Eso sí, le dejó demasiados hijos por alimentar, hijos obtusos que cada noche se metían en su cama; la despertaban a media noche:-¿Has visto a papá ? -la interrogaban con sus mofletes inflados, hasta que ella viajaba en globo, y así, poco a poco, los perdía de vista; pero eran sus hijos, estaba segura de que aquel hombre le había regalado un cactus.
El plan oculto del pan integralno cabe en mi boca aturdidano tiene los pies en la tierrano tiene la cabeza en su sitio.
El cielo se pone su túnicahaciéndose el despistado;yo alargo mis días por él:aún le doy las gracias.
Esto empezó pronto ¿recuerdasque todo era una apuesta? A vertortilla francesa o de patatashablo o callos a la madrileñalloro o mollejas en salsame lavo antes o despuésme cruzo o te cruzasme parto o me partes.
Y esto no acaba aquí.
¿Qué es esto, acasohemos sido padresacostándonos juntosdeformamos la camateniendo esto: un hijo que nunca se aclarasiempre indeciso ?
Ahora ya somos tres, qué pasocon nuestra relación tan intima;qué le diremos si nos preguntaquién de nosotros responderá.
-Pero tú perdiste la apuesta.-Pero que quieres que paguesi no sé cuánto apostamossi vale la pena salir juntos.-No me montes el numeritosólo me debes un cubata.
Engañar a un muñeco de trapo es de ilusos. Hablar solo es cosa de hermanos, mal avenidos; a ver, quién sale solo, hecho un guiñapo.
Me lleva a las discos de modame mete en un traje de arlequínme mete a patadas en el lavabocon un embudo trago palabrasme paga un cubata y todo paz y gloria y aleluya a la salida.
Haré útil la síntesis del ADN. No volverán a subir y bajar por las escaleras. No volverán quienes nunca se fueron; aquí los tengo reclutados, aunque mis ojos exploten, como una galaxia, sostengo todas las células de mi cuerpo. Aún no soy de plástico, gracias a la membrana.
Pinocho tenía razón.
Pedir hora al podólogo para que te saquen la lengua. Ya no hay educación. Luego dicen que llevo las uñas largas, y todavía no he arañado las teclas del móvil, tan sólo he dejado las yemas de mis dedos en la pantalla: Un malentendido digitalizado.
No me queda nada.Lo recuperado del cieloen la tierra quedainvertido.
Tarde de domingo y no vienen a verme; deben descansar la semana es tan larga;mañana será otro día, aunque estoy solo,saldrá el sol y todos saldrán más afuera;más adentro seguiré de cerca sus pasos.
El próximo domingo vengan a descansaraquí estoy Yo, con mis brazos abiertos;crean en mí, no en la cruz donde estoy,pues las cosas del corazón son reales
el amor se encuentra si se encuentran.
He visto el vientre oscurode sus pliegues la sombray al fondo estaba dormido.Me han vestido de nuevo
y dicen que voy a salir.
Todos me dan de ladoporque creen en mí,la fe es ciegamuda la razón.
Que con una simple agujasaque de tu propia sangretodas las avispas,no tiene precio;es así de simple cuando opera.
La poesía dice más si es menos, y se multiplica cuando se divide, y todo lo lleva al mismo punto.
Las cañerías son los fantasmas, que a media noche nos despiertany volvemos a la vida y vamos al bañoy tenemos necesidades que cubriry usamos papel higiénico.
Cerrar la puerta sin quererno encontrar las llavespasar frío en el rellanomirar por la cerraduray ver que eras felizadentro, antes de salir.
Que alguien se apiadey diga: -sé un hombreaquí en la tierraeres mi hijo.
Ya le pido al Niño. Y es sólo cuestión de tiempo, para mí,para él es cosa de ir haciendo;
tiene la gracia de un Santo.
CIRCUITO LITERARIO
No aparquen en doble fila, circulen cediendo el paso,y que otros puedan salir.
Si no hay nada nuevono atasquen el tráficocambien de ubicaciónolviden bajar al morono quieran cobrarseantiguos favores.
Sentir el hormigueo, por la piel hibernar sin poder tocar su piel, sabiendo que pasó un Ángel.
Pregúntame por qué lo hice, pero no me vuelvas a dejarsolo en el portal de tu casacon tanto por hacer, obrasque se me vienen encima hasta derribar mi corazón
a tu silencio apuntalado.
El hombre maduro en la caja postal escribe poemas de amor pero correos se desentiende, tal vez no sabe el hombre escribir o tal vez el amor nada tiene que ver con correos, ni cajas postales, ni emails; tal vez un día el hombre derribe algún molino.
Una fobia es una canciónsin música sin letrapuede ser al cruzar la calleo al asomarse a una ventanaque todo se detieneque nadie está ahíque todo es falso
que no es verdad.
Una filia es la vozque no sabe decirel deseo de todosi es la nada.
Un esquizo es un buzouna escafandra vacíaun mar que se retirapara que sea la playael deposito de la arena
una mentira a granel.
Con una vocal me puedo tirar toda una vida, y con un círculo ya ni te digo.Porque es la hora de ir al lavabo, con ganas de nada, que si no estaría Yosin escuchar las sirenas de una fábrica
quiero decir el colegio o el jardín profanado.
Un profesor se sobreentiende pieza indispensable de un motorinservible.
OBRAR EL MILAGRO
Obrada en tres escenas la concepción.En la primera escena no quieren morirlas manecillas del reloj marcan la horalos amantes furiosos giran en el lecho.
En la segunda escena, desliza la mujeruna mano por los cabellos del hombre,vuelven a girar las manecillas del relojel tiempo de nuevo recobra el sentido.
En la tercera escena no quieren olvidarlos amantes se disponen para el sueñoel hombre abraza a su mujer diciendo: en tu seno crece ahora nuestro amor.
Hago un taller de MENTIRA¿ quién vienede VERDAD ?
En serio el vacío es así.
Levántatey camina entre los muertos;nada han de saber de tisólo tú sabes.
Recortar el humo con las tijerashacer figuritas haciendo posibleun lugar donde ser.
Nacen las estrellas. Y es azul el caballoque nadie monta, porque son las dudasgalaxias donde orbitar desengañados.
En apariencia todavía es una relacióndemasiado limpia si nos entregamos.En apariencia hablamos por gestosponemos al descubierto las riendasnuestras manos quieren decir -basta !juntar lo que no se puede comprendertantos años juntos en la misma líneadesafiando al horizonte siendo el marel deseo que apaga tantas estrellasel amor que inmutable siempre brillaafincando en el beso toda una vidahasta el caballo azul tantas dudas.
Detrás de todo estamos desconcertadospero tenemos las crines, la cita a ciegas:Cada día que comienza podemos seguir.
La postal de Mallorcadonde nadamos juntoses lo único que tengoy no puedo escribir
¿ vendrás a verme ?
Ausente como la cerillahablado por el watshapme enciende el ánimome consumo sin ella:este fuego es ilusopero esperanzador.
El giro inesperadono la carreterala línea divisoriano el horizonte.
La mano destapándomeel silencio por la pantallala visita que no esperabacomo un hoyo profundo.
Está todo junto conmigocomo un bache perpetuome reafirmo a mí mismo.
Sangra la narizsi el odio recuerdaquiere ser rojo;si el puño recuerdagolpea muy veloz.
No cabes en un puñoobstinado no eres túquien golpea el vacío;eres más sencillosi abro una manoy al fin eres libre
no tengas miedo.
Me hicieron el marco a medidacon oraciones y hojas de laurel.Está bien, no es lo que queríamás bien parece un encanteriopero más vale salir enmarcadoque restar siempre en el vacíopensando en mi descendencia.
Dicen que el padre y el hijo, yel espíritu santo¿ dónde está por qué no me hacen caso ?
Hicimos el amor, semidesnudos,en las entretelas de la araña tigrenuestro corazón al fin desgarradosupo de su edad por tantos besos
hizo todo lo posible por nosotros.
Acuérdate de mícuando el cajero se olvide de ti;
golpéame el pechoque te devuelva YO.
¿ Quién eres ?
Lucida... Sí dimeahora me levanto.¿ Vendrás pronto ?¿ Cogen el teléfono?¿ Hoy qué llevas puestote has quitado excusas ?Pídela sin queso por favorahora estoy tan descolocadodemasiado triste para hablar;sin no es contigo y sin queso¿ para qué quiero una pizza ?
¿ Eres un poema sin interiorsólo la lencería en mi boca ?¿ Somos un poema entrañablesolos tú y yo bien amasados ?
Lucida, estás caliente:Con los ojos inmersosdame otro trocito másy te hago un bombo.
El tiempo es una ruedatú eres el eje donde giro: olvídate de tantos ojosno quieras comprendersolo contempla el vacío
ni se te ocurra mirarme.
YO doblegaré tu corazónhasta que me lo entregues.
Qué autoridad la de San Miguelque con sus alas recorta el cieloy en mis labios termina la batallay por el estruendo todo lo ordena y la sangre aquieta al amanecer.
De un solo plumazo firma la paz.
Privado de la visión, desarmado,no me queda más que obedecer.
Si la muerte fuese entera sería verdad; no sería necesario pensar tanto en ella, como si ya no estuvieran con nosotrosnuestros seres queridos.
El comienzo¿ es la caídaempeñar la armaduratomar un café calientevolver de nuevo al circodar vueltas en circuloatarle los cordones a un niño ?Entonces,¿ quiénes escribían en el muro de la vergüenzamientras otros se lamentaban en una fotografía ?Que alguien me diga: quiéneso ningún muro han derribado.Si puedo oír el murmullo de las alassentir la grieta abriendo el omóplatosi plantado delante de todos sonrío.Que alguien me diga: quiéneso ningún muro han derribado.No es accidental el comienzocaminar olvidando los rostrosla impronta genuina del deseo:una misma historia colectiva.Si busco la verdad no me sirven los libros de historialas razones tan negras en un fondo demasiado blanco.¿ Por qué vivieron, si yo no era;si ahora soy, por qué murieron ?
No me digan que la poesía nunca se pone de acuerdo, si me oyen no me digan que no pueden oír: hablo claroporque no soy lo que piensan cuando dicen estar solos.Si se han reunido para inventar la escritura, atestiguanmi presencia en el mundo dejan impresa en la memoria;no me digan que la poesía nunca se pone de acuerdo,porque puede ser una canción, si todos, ahora, cantan al unísono se declaran, los unos a los otros se aman.
América novia míate han hecho dulce a la bocatierna en mis labios, agua clarapalabra sencilla en el desierto,América novia mía.
La reunión clandestinacantaba Violeta Parraenmudecían las lámparasel mundo se vestía de fiestalos estudiantes alborotadossaboreaban la sabiduríaVioleta se recogía los cabelloshacia una cola con los torrenteslos sueños descendidos por el vallesu infancia tan sencilla y tiernaazotaba a los pacos, todos enmudecían;Violeta era una flor, siempre clandestina,tan llena de vida, colmaba el continentetemblaba la penumbra si Violeta moría;
alumbrando la Parra, Violeta cantaba.
Los hijos del soluna tarde los hijos del solmurieron por todo el polvolevantados por la cordilleramurieron los hijos del sol;canta Violeta la sangreel sol siempre regresaamanecemos juntos;
mira hermano, somos los hijos del sol, tú ahora escribes porque somos la vida.
Creer en el viñedo adolescenteVioleta Dejarme los labios por las parrasbesar porque todavía pienso en tiVioletaque no tienes estacionesque es eterna tu cancióntu voz es mi anhelo derramadotu abrazo hermoso me exprimeme voy escurriendo por tus piesVioletame dejo ir, como el mosto púberporque somos la misma quimera sin estaciones, trasvasados.
Sin nunca morir me entregoporque tú ahora vives en míVioleta.
EL ARCA DE LA ALIANZA
Tengo mucho frío, no importa, sigo orando, sin imágenes, al menos está aquí el ataúd,aunque no es seguro que pueda resistirme.
Tengo el corazón, amasado en la parafina,nada tengo que decir cuando me consumollamado alrededor de la llama soy una velaclaudico queriendo descansar, en la gloria,soy el espacio donde escriben, la eternidad donde me esperan; sin medir las distancias, más allá del tiempo, reclaman mi presencia.
Bien, entonces, aquí estoy, siempre enteroaunque en el armazón del tiempo derretidopuedo decir alto y claro, ¡ cuánto os quiero !
Aunque no quede nada, seguimos juntosasí es una alianza, un misterio empotrado,como una promesa escondida en el arca
mientras velan mi cuerpo resucitado.
Te doy mi palabrahacia el filo del espejoel tiempo rasgado -mirael ojo de la espadaes ahora el más allá-.
Acostada tu cabezaen igualdad de condicionesen la palma de mis manostus lágrimas cortantesla brecha en mi reinotu propia existenciala única verdadtu corazón partidosin un lugar propiosin motivo algunoexistiendo simplementesin armaduras derrotado.
En mis brazos acunadotienes ahora el alientono olvides la palabrala plenitud del vacíomirándote al espejoquien ha regresadosaliéndose del todomudándose por tihasta la eternidadrasgando el cielohasta ser quien erespor la espada victoriosahijo mío hasta la creaciónhasta el claro manantialhasta el filo de tu boca.
Te doy mi palabravive aquí y ahorapor tu Santa Madre.
Amén.
Necesito del alma femeninade la fortaleza más efímera;todas las voces en una, digo.
Bien oíste
gracias hijo.
ESTOPAS
Arden las estopas.
Limpio la casa.
Se cagaron.
Tú solo puedesbalbucear mientras cierro los ojospara mí un instante es la eternidad.
Piensas que todos los caminos son de regresolo miras todo desde la distancia, con tus manosmanchadas de mierdavienes corriendo, hacia mí te aproximasbuscando respuestas te metes en la zarza;bien, entonces, te muerdo hasta la saciedadhasta que puedas arder por todo y por todosincluso por ti mismo seas capaz de morir.
No esperes al mundo no hay panes ni rosasno hay tránsito posiblerecuerda la inmundiciarecuerda mis palabrasperdurando en el vacío;consiente avergonzado,mientras arden las estopas, contemplacómo cierro mis ojos y, en un instante,mis párpados me sostienen; soy eternosiempre hago lo mismo, limpio mi casadesde que tengo uso de razón todo ardetodos se cagan de miedo manchándome.
No esperes ninguna respuesta, escúchameabandóname a conciencia, declara mi muerte,siéntate solo a contemplar de dónde venimoscomo si estuviera contigo siente mi compañíasiente la voz imborrable del silencio contigosiéntate sobre la roca como si fuese yo mismoquien te ha pedido que te sientes a mi ladoquien te ha pedido que me hagas compañíaquien te ha declarado la guerra con sigiloquien pensabas que aliviaría el desordenpero es la inmundicia ardiendo por todosson los fogonazos de la mente colectiva.
¿ Querías verme ?
Aquí estás, impasible, asustadodemasiado solo en esta guerraqueriendo la paz, avergonzadosin justicia, humillado, hablassolo, sin respuestas, no sabesqué más qué menos qué rosa sin esperanza cómo orientartesin ojos cómo amar al prójimosin estrechar todas las manoscómo vivir una vida en común.
Bien, entonces, tú lo has dichosi algo vales tendrás que morirmatar a tu padre y a tu madre;sin obtener respuesta alguna
arder como arden las estopas.
Tienes purpurina. Has cambiadomudaste y ahora no tienes la pielpuedes ver como todo circulano como pensabas que circulan las cosasno como queríasque fueran las cosasmás bien eres ahorasin nada en particularcon todo por hacer;algún día seré YOquien te arropealgún día será la esperanzatan frágil como pedir limosnasin otro propósito que amarsin más adorno que la bondadjuntos caminaremos sin nada;
sólo purpurina mansedumbreeterna alianzapaz y sosiego.
Aquí estoy. Cuando te alejassigo aquí, en tu corazón estoy,mientras miras hacia otro lugarporque todavía no puedes verlos harapos de la gloria eternala biografía en cartones suciosmientras pasas casi por encimade tu propio corazón pisoteadoaquí espero siempre contigo,aquí estoy mientras te alejas
porque realmente soy YO.
Quien me hace llorar, ahoragolpea insistentemente mi puertacuando hablo me habla, atentamente, escucho; solo quiero oír su voz y llorar siempre llorar en su regazo, mientras con su túnicalimpia mi corazón.
Como olvidaste que quedamosme fui a despedir a un muerto;vivo, en mi corazón, descansa.
Otro día quedamos antesasí escribo algún poema:consuelo a los familiaresa quienes todavía lloranantes de ser incinerado,en la misa, el cadáver.
Los vivos que no lleganlos muertos que se vanYO en medio en misa;puedo oír sus lágrimasporque ahora descansaen paz. Y dulcementetodo lo toca con sigilo
se pone la coronadestapa el mantotoca el corazón
alivia y consuelaen la cruz quieto.
¿ Qué quieres decir ?
Espero tu palabraporque nada soy:
OrdénameDios mío.
El amor es la plantación:plantado en una nevadasintiéndose abandonadocrece más hacia adentro
se pone un velo blanco.
