EL ESCORIAL—MADRID--ESPAÑA ORIFLAMA Nº 14 Año VIII, Junio 2009 Oriflama no es un título casual. La palabra nos lleva al oro y a la llama, como la Poesía: metal brillante y luz hermosa. También es modestamente compañía de vida. Nos acompaña y sabe de nuestras congojas. Merece nuestro esfuerzo. Como decía Don Quijote, nos podrán quitar la aventura pero no el esfuerzo: Leopoldo de Luis, para Oriflama nº 7 Cualquier estandarte, pendón o bandera de colores que se despliega al viento: R.A.E. Así, nuestro estandarte de fuego que se incorpora a ese viento para llegar a los cinco continentes. A todos los amigos o no, poetas o escritores, lectores desconocidos, deseamos llegar a sus hogares , introducir nuestra Poesía por sus chimeneas o ventanas y caldear el ambiente en las tardes de invierno. Mis manos, un gran pájaro con las manos de fuego Energía que surca el Universo. Nos penetra. nos une, nos define. Un lazo de colores, arco iris uniendo nuestra voces, nuestra sola presencia, encadenada.

Directora: Isabel Díez Serrano El Escorial (Madrid) España corre-el: isabeldserrano@oriflama.es pág. web: www.oriflama.es Dpto. Legal: M17935 ISSN: 1699-6062 Colaboran en este número: Miembros de la Asociación Prometeo de Poesía: Isabel Díez Serrano. España María Rosa Jaén. España José Gerardo Vargas Vega. España Aldo Luis Novelli. Argentina María Salud Ferrere. España Soledad Cavero. España Teresa Berenguer. España Juan Calderón Matador. España Marta de Arévalo. Uruguay Sara B. Vanégas. Ecuador Ana Maria Juliá Tolrá. España Julia Gallo Sanz, España Miguel Garrido. España Lola Vicente. España José Luis Mejía H. Perú Reyes Cáceres. España Gloria Lima. España Marta Magaly Quiñones. Pto. Rico Rina Lastres. Cuba Irene Mayoral. España Colaboración especial: Nicolás del Hierro. España Otras colaboraciones: Poesía: Reynaldo Armesto Oliva. Cuba Antonio Macías Luna. Chile Lorena Salas Ruano. España María Jesús Soler Arteaga. España José López Rueda. España Elsa Septién Alfonso. España Teresa Cifuentes-Plá. Cuba-Miami Mary Paz Hernández. España Juliana Mallén. España Celia Martínez Parra. España Alfonso Larrahona Kästen. Chile Mª Pilar Acevedo Brito. México Enrique Barrero Rodríguez. España Raúl Tápanes López. Cuba-Chile Alfonso Enríquez de Salamanca. España. Pilar Aranda. España Elena Caricati Penella. Argentina Alejandro Palacios Cabanillas. España

Ricardo Díaz. Punta Arenas (Chile) Nelly Aponte Lara. México Rafael Bueno Novoa. España Narrativa: Leonora Acuña de Marmolejo. EE.UU Juan Calderón Matador. España Mª Manuela Septién Alfonso. España Ana María Juliá Tolrá. España Andrés Tello. España Marcelo Izquierdo. España Galería de Arte: Leonora Acuña de Marmolejo. EE.UU Hablemos de: JUAN ANTONIO VILLACAÑAS. Por Beatriz Villacañas. España FREDO ARIAS DE LA CANAL: Por Isabel Díez Serrano. España MARIENE LUFRIÚ: Por Fredo Arias de la Canal. México Reseñas de libros recibidos: Por: Isabel Díez Serrano Noticias. Presentaciones. Isabel Díez Serrano Perlas: Isabel Díez Serrano. España Teresa Berenguer. España Juan Calderón Matador. España Soledad Cavero. España Aldo Novelli. Argentina Sara B. Vanégas. Ecuador Lola Vicente. España Antonio Macias Luna

EDITORIAL EN HOMENAJE A ENCARNACIÓN HUERTA PALACIOS Cuando la vida esconde su misterio, nos enseña y estamos casi a punto de descifrar su enigma, tú apareces junto al umbral, con un ramo de flores blancas, muy blancas, anunciando, que el canto del ave también llega a su fin y puede ser de noche o con la aurora, que el sueño de los hombres tal vez sea la vida y lenta, lentamente nos va rozando tu apariencia de sombra, esa sombra, que sólo pueden ver unos cuantos, los más clarividentes o sensibles. Quizás transportes una cuna entre tus brazos, o un cesto de cerezas que llame la atención, pero tu lánguida mirada, inquieta a veces, hace que nos aferremos a ese juego silencioso o de bullicio –depende de la prisa con que vengas—que traigas, para apagar arpegios o cruzarte los mares en volandas, cargados ya tus hombros con el fardo y la pena de los que nos quedamos temblorosos, baldíos por tu primer asedio. Nos aferramos, a la pequeña lámpara encendida del corazón o del cerebro, su pulso, su latido, luciérnaga verano que nos enhebra un tanto al minutero de todos los tiempos, queriéndolo atrapar para que no descienda el péndulo infinito y ya despavorido. Perpetuo renacer, eternidad, perpetua tú que siempre te repites oigas o no tu nombre y acudas a la cita, ciega, remangada, como va la corriente del río obedeciendo al cauce, sin pararse a pensar, sin pararse a entender si es primera o última estación. Vida que acabas, vida que comienzas. Tal vez entre las dos, esté el olvido. --------------------- Con estas palabras queremos hacer un homenaje a nuestra querida compañera y amiga de la Asoc. Prometeo de Poesía, de casi treinta años de amistad y cariño, que partió el día 8 de Diciembre, bajo, sobre las alas de unos grandes copos de nieve y que estará sin duda ya, en ese Volcán Sagrado, ese Atrio donde tantas veces ella miraba y nos conducía con su palabra. Allí la encontraremos pues de seguro, que saldrá a recibirnos con los brazos abiertos y esos labios que tantas veces nos sellara el rostro. Alas de mariposa te han envuelto --grandes copos de nieve— y el atrio familiar hoy se estremece en el último adiós. Un tenue “desconcierto” nos bambolea el alma al saberte tan núbil, recoleta y agarrados al mástil de tu verbo sonoro cantamos la plegaria para ti. Aquella cicatriz que nos mantiene unidos al ayer, náufragos todavía unirá nuestras voces y estaremos alegres. Cuando extiendas tu luz, alboreando y la muerte cabalgue por rutas ignoradas nada podrá impedir, amiga mía nuestro abrazo más fértil, más certero. Encarnación Huerta Palacios. 1940-2009. Poeta, narradora. Miembro de la Directiva de la Asoc. de Escritores y Artistas Españoles, del Patronato de la Asoc. Prometeo de

Poesía. Academia Iberoamericana de Poesía y otras. Entre sus libros: Desde que Adán lloró, el Teclado de Lázaro Mis naipes en otoño. Desconcierto, Zambullida en la música…

Encarnación Huerta Palacios No, no tengo miedo Cuando llegue la muerte a los satenes rojos ha de encontrarme erguida, sobre la última escena. la mirada serena No, no tengo miedo y el amor a mi lado. a dejar en una urna lo que fuera mi albergue transitorio. Cuando llegue la muerte No, mis manos portarán todos los libros no tengo miedo que recogieron de la sonrisa el llano. a que agiten la mano los cipreses En la página última para darme del aire despedida. mi estremecida huella Sonriendo lo afirmo. ungida de esmeraldas. Afirmo y me reitero. Cuando llegue la muerte Allá donde te yergas, una bengala roja caerá de las estrellas, agazapada muerte, dará perfil eterno a mi camino te alcanzará la vida. y abrigará mi rostro en el umbral del miedo. Cuando llegue mi muerte en las manos del sauce florecerán plegarias. (El teclado de Lázaro 1986) (Mis naipes en otoño, 1985) Siempre queda el rescoldo Inesperadamente de las horas felices pusiste tú en mis ojos la luz-menta en escenarios nuevo y yo quiero ofrecerte cuando acabe el concierto la página final del Desc-Concierto. que precisa de oxígeno. ( Desconcierto 1990 )

COLABORACIONES DE MIEMBROS DE LA ASOCIACIÓN PROMETEO DE POESÍA

María Rosa Jaén. España. A ENCARNITA Al alba, con la nieve rozando las nubes se nos ha ido una amiga, una hermana. Tal vez ahora conozca ese bien que añoraba hacer entre los que nos acercábamos. Buscabas entre las rosas una rosa que no tuviese espinas, que adornara proclamando belleza, sin la tara de ese tallo crueldad que la desdiosa. Decías: Todo tiene la cruel dicotomía del bien y el mal en su naturaleza, la diferencia está en el porcentaje. Tampoco encontrarás en otra cosa ideal perfección, esa preclara sensación de afianzarse en la almenara donde, abajo, el dolor dormita en fosa. Dormitarás ya sin sentirlo y tal vez apacigües el nuestro y nos ayudes, Encontraste la rosa amiga, hermana, tú que has comenzado a bailar en la luz de otro paisaje. Ayúdanos a encarnar el amor que a manos llenas regalabas. José Gerardo Vargas Vega. España TAL VEZ NUESTROS CAMINOS

jamás lleguen a encontrarse y los sueños, mis apasionados sueños de amor, me empujen a la locura. Cuando llegue ese momento piensa en mí, mi amor. Busca entre los atardeceres solitarios aquellos versos que te escribí, repasa cada papel escondido en los poros invisible del viento. Procura, si aún existe el tiempo necesario, si todavía no se han desvestido las crueles palabras de tantos rencores trasnochados, procura, te lo ruego,

atrapar mi último sueño. De esta manera, querido amor, podré ser feliz en tu recuerdo. Aldo Luis Novelli. Argentina Casabarco A mi nono Luis Antonio Novelli Navego en el barco “Roma” el navío que me trajo de la Spezia desde las costas del Mare Ligure a estas playas de incertidumbre. Trepo al palo mayor y oteo el horizonte y al cabo de años de bogar, con la piel calcinada por el sol y la infancia lejana como las tierras de mi nono, agotado de bucear en este océano interior grito: ¡Infinito infinito! cuando la inmensa soledad azul inunda mis ojos de mujeres de sal. Sara Vanégas Coveña. Ecuador BAÑO lentamente se desnuda entra en las aguas infames se mece sobre las olas y sus carnes brotan rosas oscuras que contrastan con la palidez de la noche María Salud Ferrere. España Querida e inolvidable Encarnita. Te fuiste en alas de la nieve, tan pura y blanca como ella. Tan cansado tu cuerpo y tan hermosa el alma. Siempre en tus labios la sonrisa con aquel beso que dejaba huella y hoy se hace primavera entre nosotros. Aunque los ángeles te acompañen a tu morada y bellísimas mariposas revoloteen con tus versos estas lágrimas mías sea copioso río que del recuerdo nace.

Soledad Cavero. España EL MAGO DE LA CASA De todo cuanto fui sólo mi nieto revive el manantial, prende la brasa, descorre los visillos de la casa bajo un tiempo sin aire, siempre quieto. Sucede que su risa es un secreto a voces en los sitios donde pasa. No sé por qué su río me traspasa o si lleva invisible un amuleto. Ganada por su mimo en el halago la soledad de fondo apenas brota, y no me duele ya tanta mentira. Este niño parece casi mago. De tanto como alumbra, gota a gota, siento la eternidad cuando me mira. Teresa Berenguer. España ÚLTIMA VOLUNTAD He dicho que incineren mi cadáver y esparzan mis cenizas sobre el azul del mar. Allí estaré jugando con las olas, acercándome un poco hacia la orilla, reposando en la arena unos momentos hasta que el agua venga a recogerme y me ayude a burlar a las gaviotas, a bañarme de sol. Si alguna vez te encuentras en la playa y una pequeña brizna se te adhiere a la piel, por favor, no la apartes de tu lado. Es un poco de mí que quiere estar contigo.

Marta de Arévalo. Uruguay POEMAS PARA EL AUSENTE 2 - DESPUÉS Todo lo recuerdo límpido beso pleno el sexo - la dicha - intenso en horas de delicia robadas gastadas mansamente contemplando.

Todo como tú

dulce y tranquilo misterios compartidos en tardes de caricias. Todo como tú.

Después

se hizo una tarde de silencios y entré a la eternidad para estar sola. Julia Gallo. España BARCO DE PAPEL

Si mi verso navega a barlovento es porque las nereidas lo cifraron de sergas y coraje. La brisa bambolea, sobre olas intrincadas, el verbo en el papiro… Y zozobra el poema plisado en el papel, a la deriva; ¡pues ya quiso ser barco la palabra con fibras de mi esencia y tinta de mi sangre!, ¡y quiso ser pirata, “trotamares”! Por eso sediento de belleza va trazando su estela a lomos del océano. Mi barco de papel es la plegaria de la voz y el trabajo, del sueño perseguido, y de la transparencia, a pesar de la verdad-mentira del canto de sirenas. Miguel Garrido. España AMIGO MUERTO HACE CUARENTA AÑOS Este libro que surge de repente entre un montón de objetos olvidados resucita la imagen de un amigo fallecido hace ya cuarenta años. Se han puesto en pie, borrosos, los apuntes que añadió en cada página su mano, que, en su día, como Virgilio al Dante, del estudio en la senda me guiaron. Aquí está, junto a mí, callado y serio y el joven que fui yo viene a su lado. (Al levantar la tapa de este libro

la puerta abrí a las sombras del pasado). Honda melancolía del recuerdo, ¡cuántos se fueron en silencio! ¡Cuántos libros de amigos muertos llenarían la biblioteca del olvido manso! Lola Vicente. España COMO ALPICOZ RALLADA Supe de ti la historia. Recorrimos senderos con crudos torbellinos de chinarros que azotaban el rostro. Luego, campo a través, sorteando terrones de baldío respirábamos hondo, nos hacíamos fuertes junto al lenguaje de las inclemencias. Y para aquella sed de mediodías, sacábamos a cubos agua de los aljibes del caserío de las Moratillas. Eran nuestras las lanzas más encendidas de la solanera. La oferta del presente como los alpicoces, va rallada. José Luis Mejía H. Perú EL AMOR ES TRES PUNTOS SUSPENSIVOS El amor es tres puntos suspensivos; la soledad, tal vez, un punto y coma; los amigos, paréntesis; corchetes son los vecinos cuando son personas. La muchacha que pasa es los dos puntos (dos pechos, dos motivos, dos alforjas); un asterisco infame y sin sentido es esa vieja cínica y chismosa. Reír es verbo (está en definitivo); llorando está en gerundio; estrepitosa es grave; miserable es adjetivo; regresa, imperativo; y en la boca el beso sustantivo de la muerte es el punto final. By, mariposa. Reyes Cáceres. España TIEMPOS DE BRONCE

Aquellos eucaliptos con hilvanes de olvido, rescataban el tiempo azul de mi memoria, nutrida del bronce que la tijera inédita del tiempo iba recortando en su ramaje. Eran brotes ocultos de violeta y amarillo que se abrían siempre a la mirada, cuajada de festones. Los minutos que rasgaban su figura, eran tímidas agujas y estuches de hilos y perfumes diminutos corriendo en loca desbandada. Diálogos de madejas, movimiento y retorno, unas hojas desprendidas de la indecisa trenza del viento. Aquellos eucaliptos, en silencio de tardes abrazadas, guardaban la sombra del sur y el bronce en un hueco de salitre, vestido de azules sedas, paisaje, frontera. Gloria Lima. España. DEBEMOS TENER UN LUGAR PARA EVADIRNOS No persigo la luz, si acaso te busco para darte mis razones, esas que en otro tiempo te negué. Tu sombra ha silenciado tanto mi voz que he muerto sin vislumbrar la vida. Temblaba de dolor si presentía en la nube tu aliento. Hoy reinvento mi historia con tu nombre en primera persona. Magaly Quiñones. Pto. Rico EVOLUCIÓN Si el agua me empuja y me lleva, sobreviviré. Si las olas me llevan y me traen sobre la cresta indócil de los mares, floreceré en alguna parte. Si rebaso el deshielo y aún siento dulces rondas de amor en el aire, me crecerán las uñas necesarias para atrapar el sol. En su luz, con su luz, desde su luz, fundiré mundos nuevos, moldes nuevos. ¡Seré un sobreviviente admirable!

Te buscaré en azul, verde, café…, en el reino animal o el vegetal, en ventana en botella o en espejo, en sol rabioso o en invernadero, ¡buscaré hasta encontrarte! La voluntad de ser será el secreto para volver a amarte. Rina Lastres. Cuba OLVIDO Mi sonrisa descansó en sus ojos cual animal en su guarida. Entonces me pregunté si sería el olvido, la primavera bajo el rayo o la premonición de algún desastre. ¿Acaso no me habían advertido que los encuentros inusuales suelen ser los más propicios? ¿De qué dulzura fruta su gesto de manzana? Hincha las velas, lleva el viento a su favor, a mí el sol me cobija con palmeras y guásimas. Reconozco que he venido de lejos a esperarle, párpado insomne la pupila, dormida, sin acento, la palabra. Mar adentro las dudas, temerosas del viento y su desguace. Irene Mayoral. España MUJER Esa mujer, se asoma a la vida por la exigua ventana, mientras jaleos de niños volandean los pasillos, ahí, cuando una voz cascada desde el rincón oscuro, en letanía incoherente mordisquea su siglo. Un puchero revienta las legumbres del mundo. Los relojes disparan así, fusilando las horas de esa mujer callada, y el espejo se vuelve para no herir azogues, para ser generoso prudentemente, para no reflejarla. Cuando le llavín chirría, --el metal se queja— y esa mujer se esconde, reza , y es que, el pánico clava la garra en sus fronteras. .

COLABORACION ESPECIAL

Nicolás del Hierro SÍNTESIS BIO-BIBLIOGRÁFICA DE NICOLÁS DEL HIERRO Nicolás del Hierro nace en Piedrabuena, Ciudad Real (1934), pero reside en Madrid desde sus veinte años. Poeta, escritor, conferenciante y crítico literario. Colaborador de prensa diaria y revistas especializadas, en España, Europa y América. Tiene publicados doce libros de versos, tres novelas y dos volúmenes de cuentos. Entre los primeros caben destacar “Profecías de la Guerra”, “Lejana presencia”, “Muchacha del Sur” (premio Puerta de Bisagra, Toledo) “Cobijo de la memoria”, “Lectura de la niebla” (accésit del premio Alfonso VIII, Cuenca, 1999), “Mariposas de asfalto” (accésit del premio Rafael Morales, Talavera de la Reina, 1999), “El latir del tiempo” y “Dolor de ausencia”. Entre las novelas: “El Temporal” (accésit premio Ciudad Real, 1972), “El oscuro mundo de una nuez”, (premio de de La Crítica Castilla-La Mancha 2004); siendo sus libros de relatos: “Nada, este es el mundo” (premio “Carta Puebla de Miguelturra, 1986) y “Ojos como la noche” (Biblioteca de Autores Manchegos). Se han publicado dos Antologías de sus versos: “Toda la soledad es tuya” (BAM) y “Antología de la Poesía Cósmica de José Hierro y Nicolás del Hierro” (40 poemas de cada uno. Méjico, 2004). La compañía teatral y de valet “Caravana del Arte”, recopiló para sus actuaciones una fantasía escénica sobre la obra de Nicolás del Hierro: “La enredadera de los sueños”, espectáculo que supera la hora de duración con poemas, música y proyecciones. Está en posesión de casi un centenar de premios literarios, pero la distinción que más estima es la que elevó en acuerdo el pleno del Ayuntamiento de su pueblo natal al crear, el 17 de abril de 1997, un premio con su nombre para galardonar un libro de versos, ya en su XIII convocatoria. Fue uno de los tres firmantes para la creación de la Asociación de Escritores de Castilla-La Mancha, de la que es Vicepresidente Primero, desempeñando este mismo cargo en la Asociación Castellano-Manchega de Escritores de Turismo.

A MODO DE POÉTICA ¿POR QUÉ ESCRIBO? 1º.- Por ilusión. 2º.- Como estimulante espiritual. 3º.- Por propia superación del hombre. ¿CÚANDO ESCRIBO? 1º.- La poesía, cuando ella quiere y está el ánimo predispuesto en el poeta. 2º- La prosa novelada, después de amasar mentalmente bien un tema 3º.- Las recensiones, tras leer un libro que me motive. ¿DONDE ESCRIBO? 1º.- En principio, en cualquier lugar, porque las ideas eran como un río, y sin duda la exigencia era mucho menor. 2º.- Para los primeros libros, aproveché los paseos solitarios con un bloc en la mano, y en un trabajo nocturno que me lo permitía. 3º.- Después, sobre una mesa colmada de papeles y en un ordenador. MOTIVOS DE MI OBRA 1º.- El desequilibrio social. 2º.- El acercamiento al humanismo. 3º.- Nutrir ambos en un globo de amor y entendimiento social. TEMAS Principalmente los tomo de la tierra, de los orígenes, la raíz, el entorno y cuanto ello motiva. Procuro rodearme de lo casi propio, de lo que conozco y siento. Fenómeno nada nuevo, pues sabemos que se repite en la mayoría de los escritores. Creo que la poesía es un reparto de lo cercano que tratamos de entregar al lector del modo más bello posible. ¿QUÉ PREFIERO? Padre e hijo de mis versos y mis prosas, me hallo más feliz escribiendo poesía; incluso, gran parte de mis narraciones considero que están cargadas de palabra y ritmo poéticos. FINES Convencido de que la palabra es un vehículo que conduce al acercamiento humano, escribo lo más claro y lo más armónico que me es posible. Que estos fines logren cámara con la estética y el ritmo, es algo que no sé. Que opinen los demás.

PRETENSIONES Estoy convencido de que los poetas no mueven el mundo; pero, por si vale de algo nuestro granito de arena, procuro mantener mi propia playa y proyectar mi pequeña luz en un faro que alumbra desde el dolor a la esperanza. POEMAS: HE VUELTO MI RECUERDO.... He vuelto mi recuerdo hacia la infancia y he visto muchas cosas. Cosas que me hablaban de todo; cosas, loables unas -pocas-, tremendas las demás –muchas-. Rostros, hombres viejos, figuras hechas tierra entre el polvo gris de los caminos. Aquellos hombres, los pocos que quedaron en el pueblo, hablaban de la guerra. Sus labios, caídos por los años, temblaban al hablar. Yo, curiosidad de niño, simulaba jugar entre sus piernas por oír sus palabras. Aquellos hombres, mis abuelos, los que luego en casa me decían que todo era mentira, que no era cierta el hambre, ni el dolor, ni la muerte... Aquellos hombres lloraban al hablar. Yo fingía jugar entre sus piernas por unir mi dolor a su dolor, mi dolor de niño entristecido ante el paso de cosas imborrables. Sus palabras me abrían muchas luces, porque la pena es luz en ocasiones, y aquella luz me daba tanta pena. Comprendí por qué desde aquel día mi madre no cantaba, por qué se fue mi padre, y la vecina de enfrente por qué lloraba al hijo... Comprendí muchas cosas: me hice viejo de pronto, tan viejo como aquellos de dientes descarnados que no quiso la guerra.

AL BORDE CASI Nos pusieron descalzos en la tierra y quemaba, quemaba como suele quemarnos el dolor; pero algo así como un dolor sin sitio destinado. Andábamos, pequeños, tristes, solos, con la llaga en el alma, por las calles sin nombres aprendido todavía. (Porque andábamos todos en la noche, aunque quemaba el suelo). Algunas veces nos parecía hallar en las aceras un poco de bondad, y descansábamos... Pero llegaban otros enseguida, con los mismos derechos, y era inútil pedirle mayor bien a los espacios. Se diría, pensando, que el Planeta se desprendió del sol con nuestro tiempo y nos era imposible el habitarlo; abrasaba el ambiente, nos dolía con un dolor sin sitio destinado. Y parecía, a trechos, que acababa la luz ante a los ojos... Sin embargo, el agua fue cayendo gota a gota y descasaba el pie. Y un resplandor anunciaba distintas claridades cuando inició la alondra el primer vuelo, y andábamos, estábamos, perdidos al borde casi de la misma luz. HOY ESTOY TRISTE Hoy estoy triste. No me lo sé explicar, pero estoy triste. Quizá, la culpa.... Qué se yo... Esta mañana de nubes bajas; quizá esta mesa no demasiado grande para que coma el mundo; quizá estos hombres que hacen el hormigón para mi calle; no sé si, acaso, aquel muchacho que juega con la arena, o la mujer que viene de la compra... No sé, sinceramente. Es todo tan sencillo a simple vista... Aquí, sentado, casi pegado a la ventana

y la vida en la calle, como un río. Y yo, mirando, solo, con la pluma en la mano, diciendo que estoy triste, como si a nadie le importara mi tristeza, como si no fuera la vida una serpiente. SI LLOVIERA… Hasta la boca, hasta los mismos labios, vertiéndose, derramándose, como una nube. Dios cuánta amargura se junta en ocasiones en el pecho! Hay que dejarlo atrás: soñar es sólo un lujo de los privilegiados. Aquí no hay más que tierra, tierra. Me sabe a tierra la saliva y la nariz no aspira sino polvo. El hombre, aquí, con su problema, con su carga de tierra en los tirantes… Si lloviera… Si lloviera... El agua, el agua es lo que importa. Una tormenta fuerte, grande, que se llevara este sabor a polvo, esta tribulación que sale, sin merecerlo, a veces, por la boca. El agua… El agua… Si lloviera podríamos sembrar algo de amor. MIRADA EN GRIS

Al desconocido joven con quien nos cruzamos una tarde/noche de invierno en una ciudad costera

y cuya herida mirada originó este poema. Puede que nunca sepas la razón de este poema, la verdad por la cual, aquella noche, hasta sus labios, lo salobre del mar llevó el destino de una lágrima. Ojos que dejan huellas: la humildad penetrante de tu mirada en gris, de una necesidad misteriosa y oculta, como si el pan ázimo de tu andar sin rumbo, el amargo sabor ofreciera a los acordes de una música existencialmente ingrata.

Parecías el cuello devorado de un cisne,

la languidez dormida de un tallo que la zarpa de una gélida noche apartó de su cuna; tu andar sin destino concreto, preguntaba por el cálido aroma de la estrella primera. Era un interrogante mudo, certero, que partía de tu pálido rostro, del amarillo en gris con que tus ojeras arropaban -lagos verdes- el penetrante junco de tu mirada herida. Oírse pudo el silencio de tu nada, el denodado esfuerzo de tu querer decir callando. Errantes normas de caudal sumiso, arcángel se diría del consuelo con que las furias descomponen a quienes los nudillos tienen de pétalos, de brisas, al recurrir a la necesidad urgente de un suspiro. Imaginé tus ansias de vivir sin vida, cargado el peso de tu ausencia en dos alforjas, dulces miserias donde guardar tu hambre. Caminabas, ¿pero hacia dónde? ¿Qué destino o qué meta? ¿Un trabajo en el sol…? ¿Una luna donde pasar la noche…? Huellas de un reducto sin nombre e innombrado. El poeta no tiene, no, incienso en los bolsillos, se diluye hacia adentro y aromatiza el ansia de saberse integrado a la miseria… Al amor también. Y escribe, escribe su condena… Por si acaso nos sirve. MIENTRAS CAE LA TARDE Mientras cae la tarde y filtran menos luz las cristaleras nos acercamos al misterio de la vida. Pretendo que te asomes, que veas, cómo entre las sombras, al ir tomando cuerpo mis palabras, teje la noche sus nenúfares, sus íntimas pasiones, sus juegos de penumbras y de mieles: el espejo del río es quien irradia la flor en su corriente, el cieno de su lecho quien somete la potestad de su equilibrio, los árboles quienes el miedo filtran en la razón de sus nidales. Pájaros y luciérnagas, que anidan en sus copas, óvulo son de la esperanza. No difames; no inquietes

el blancor de la luna, el bermejo destino de la estrella ni el ansia del vampiro: espera el madrugar de las alondras y el latido del alba. Será entonces, la luz tras la ventana, cuando, más penitente, anule su misterio, cuando pierda su estigma la lóbrega garganta de la noche. NACER APENAS CUESTA UN GRITO, una eclosión que en pie nos pone. Nos despertamos a la luz y caminamos con los ojos y los brazos abiertos; ángeles o diablos, ya de una doctrina que en la genética pusieron aquellos que nos dieron vida, el vuelo o el andar es nuestra responsabilidad y nuestro compromiso, nuestro deber. Pero la muerte es otra cosa; la muerte es una escala ignota por la que hay que subir a ciegas, dejándonos llevar por quien domina nuestro yo, el tiempo aquél que fuimos, el que hasta ese momento estamos siendo. ...Y el del futuro… ...Si es que existe. NADIE QUIEBRE EL PAISAJE ESTA MAÑANA Nadie quiebre el paisaje esta mañana, nadie cruce si amor no es su ventura, que, grata conjunción de arquitectura, lienzo pone a nivel de mi ventana. Maravilla de luz, aquí desgrana, generosa, su estética Natura; rica en iris, el alba en su andadura confirió a las parcelas su besana. Está la tierra hermosa. Hay tanta vida en oferta de hechizo sobrehumano, que un mar a la esperanza le concede. Bucólico tapiz que a amar convida. Nadie toque el paisaje. Soberano,

único el creador rozarlo puede. ¿QUÉ NEGRO ESCALOFRÍO…? ¿Qué negro escalofrío torció el viento que a la esperanza tiene prisionera? ¿Qué muralla le impide a la quimera hacer del horizonte su aposento? ¿Qué concepción de piedra, en su tormento, impone a ras de luz la sementera para que luego quede prisionera la savia que proclama entendimiento? ¿Qué potencial herético domina a la razón que actúa desde el sueño y aprisiona su trama y la condena? ¿Qué niebla impenitente contamina? ¡Todos somos amor, todos ensueño: niños somos, en brazos de la pena! OTRAS COLABORACIONES Reynaldo Armesto Oliva. Cuba SIN LÍMITES Quien sin límites desgrana lo patrio contra el suelo inútil tomará vuelo en lo gris que triste emana. Torpe vendrá la mañana incierta porque le apura deshacer de la aventura la verdad en que se pierde, un rojo sobre lo verde lo añil que nunca perdura. Mª Ángeles Bernárdez. España CUATRO VIENTOS Del poemario del mismo nombre (inédito)

Cuatro vientos me anuncian al pasar la deriva de las horas. Se hacen presentes mostrándome las heridas del dolor con el propio dolor de mi costado. Dolor ciego con nombre de pasado sangriento que me sabe a salitre amargo y a rojas lágrimas… Cuatro vientos

han arribado a este viejo puerto tras circundar los cielos de mi alma. Ante mí puedo verles haciendo girar oxidados yugos y flechas; enmohecidas enseñas; las ocultas fosas sin cruces laureadas… Me susurran que nunca alcanzaremos la bonanza del viento del olvido; la luz de un sol sin ira que nos libertara. Los vientos que me llegan portan bajo sus alas interrogantes aires de perdón… Aunque este aliento mío no ha conocido las estancias de aquel miedo, tú y yo, tierra mía, y ellos…, hemos de comenzar a imprimir inmensos sellos de paz sobre los rojos estigmas que aún enraízan campos con la mortal simiente de la sin razón. Junto a ellos, las veo, invisibles, avanzar sin descanso las furiosas manos que aventan sectarios surcos de tristes sentidos; la noble sangre que fuera divino caudal en nuestras fuentes, tierra mía ... Lorena Salas Ruano. España DORMITORIO CON HADAS Entonces recuerdo lo que de verdad importa, lo mejor de mí, que es sólo lo mejor que me has dado. Lo bello, lo que es realmente belleza primigenia guardada con cariño en el trastiempo. Entonces lo recuerdo todo, lo que poco muestra por lo insignificante recóndito en lo más sincero de mi alma, sincero y pleno como el atardecer antiguo en las playas de bajamar con sus tesoros abiertos por instinto,

exclusivos e irrepetibles. Sólo entonces recuerdo todo esto, lo mejor de mí; cuando, de repente, te descubres en el fondo de mi cuarto y sobre la bombilla enciendes la luz de las hadas y ya toda mi estancia se contagia de tu sonrisa. Antonio Macías Luna. Chile LIBRO EN UNA ESTANTERIA

Un libro duerme en pie, recostado sobre otros. Le da la espalda al mundo su mundo de palabras. El libro se alimenta con argumento de odas.

Frente a mí viven frases con voces entintadas; se atribuyen la gloria de ser madres de un puñado de páginas cerradas. El tumbado rectángulo me enseña una tapa celeste, un título del cielo desprendido, o de una mente nacido; algún que otro discurso, alguna idea, que alguien alguna vez llegó a escribir, como yo, alguna historia para siempre. Esa garganta afónica habla y habla bajo el garrote vil del aire que la estruja. Con el buril del ojo inquisidor taladran mis pupilas un tesoro de joyas en cercano escondite. Adelanto la mano a lo tangible. Lejos se marcha en su vereda el alma, con humildad buscando esa boca vendada, que acuñó sus mensajes con la savia fecunda de una pluma, con el trote acerado de una imprenta. Maria Jesús Soler Arteaga . España. CIUDAD

Caminarás las mismas calles,

envejecerás en los mismos barrios, encanecerás en las mismas casas].

Siempre acabarás en esta ciudad. Kavafis Dejé el libro abierto sobre la balda inferior de la mesa de trabajo, pensé en esas palabras del poeta acerca de la ciudad, en la que su destino

concéntrico trazaba espirales sin descanso; pensé en las palabras marcadas, las que subrayé y copié en mi cuaderno, en que nada de aquello me bastó, me empeñé en escribir de mi puño y letra mis impresiones vagas y desdibujadas sobre una ciudad que no habité más que en la estación del mediodía, en las paradas de autobuses de recorridos circulares y en lugares de paso a los que volver es siempre obligado. José López Rueda. España CATARATAS Por tenue velo sepia mancillado el universo se me aparecía, mas recurrí al Doctor Rementería para verlo de nuevo iluminado. Su ciencia mucha, su arte consumado limpian con prodigiosa cirugía la herrumbre que las cosas me encubría y el mundo es un edén recién creado. Sus dedos –oftalmólogos expertos- devuelven su perdida transparencia a mis ojos, de nuevo descubiertos. La blancura recobra su inocencia, Van Gogh el verde loco de sus huertos y el arco iris su magnificencia. Juliana Mallén González. España UN DÍA DE INVIERNO. Se escuchan los manantiales. Surca el agua fluida y cantarina laderas, lomas, tierra abajo… Los regatos se afanan a calmar las sedientas venas ciñéndose el frío a la luna que abraza al hielo, lo reclama. Tirita la mañana con sus destellos y surte de ondas la voz que llega del río. De la tierra, su bravura, los adormecidos cauces no quieren distraer a la cigüeña que lleva en el pico la lombriz. De los tejados, caen rizos,

los inocentes pájaros se asoman a la corta vida de los charcos mientras la tarde inmensa, gris oculta sus pómulos que besa el ocaso. Elsa Septién Alfonso. España NO ME QUITES No me quites lo que quiero lo que quise lo que anhelo. Esencia de todo comienzo y fin origen y sueño de querubín. No me quites lo que es nuestro tampoco cambies lo que es mío. Frases absurdas sin sentido que dices usas sin ir al fondo. Estirpe clara mi orgullo de toda gama de origen puro. No permito cambies lo mío sin sentido con desatino. Lo que desconoces de nuestro origen y que aludes con gran desorden. Te pido y repito al decirte de nuevo no me quites lo que es mío.

Teresa Cifuentes-Plá. Cuba-Miami. MI VERSO Frente al mar sobre el mar dentro del mar empujado por la corriente y preso en la marea solitario navega terso lino mi verso.

Mary Paz Hernández. España LLEGÓ LA NOCHE Llegó la noche. Se infiltró por las rendijas de las ventanas cerradas y ocupó los espacios antes iluminados, repletos de color. Nadie sabe de dónde vino ni cómo se deslizó lentamente recorriendo uno a uno los huecos de aquellas estancias llenas de vida. Nadie oyó el llanto del niño que todavía se puede escuchar alguna noche de luna llena haciendo coro con algún lobo solitario junto al pozo de un oásis donde los viajeros del tiempo pararon alguna vez a meditar. Y Bebiendo de sus oscuras aguas apagaron su sed antes de proseguir su camino a algún lugar secreto donde no se pusiera el sol. Celia Martínez Parra. España A MALCOM Quiero afrontar la muerte con los ojos bien abiertos. De frente como tú, acariciada. Las manos ruines del porvenir trocaron tus 12 años de juventud en canina vejez . Abandonado, llegaste a mí -cachorro picudo, siempre tiritando, de recio pelo canela y blanco plumero, tu rabo - Cómo olvidar tus ojos de chocolate... ¡Casi humanos! De temerosa y esquiva relación en ese paso crucial te encumbró la nobleza. Respirabas jadeante. Anhelabas mi presencia Y te ibas....sin quererlo. Otro “peludo angelito” en el cielo tendré, ahora.

ladrando nuestro reencuentro. ¡Mezquino y pueril consuelo! Alfonso Larrahona Kästen. Chile SÓLO LA LUZ Sólo la luz derriba a las tinieblas, sin manos y sin armas las abate, devora su espesor y los combate y a la ciudad entera cubre y puebla. Sólo la luz la confusión derriba; aclara, en esplendor, muertes y voces, hace la paz, nos guía y su roce jamás permite ir a la deriva. Sólo la luz permite que avancemos por negros laberintos, que gocemos la belleza total de la Natura. Sólo la luz es bello libro abierto, un mundo cada día descubierto, un árbol de pasión y de cordura. Mª Pilar Acevedo Brito. México DE MAR Y AMAR Ciega de pena busqué tu nombre escrito sobre la arena. ---------- Miedo a la vida, el tiempo de la flor pasé escondida. ----------- Busqué tu acento y la brisa repite triste lamento. ---------- Te canta el mar y gimen las sirenas por tu mirar.

Enrique Barrero Rodríguez. España GUITARRA Parece que las manos no rozan la guitarra. Que es ella, solamente, quien se quiebra y se rasga. Parece que sus cuerdas son voces casi humanas. Requiebros de un ensueño. Abismos de nostalgia. Parece que el sonido del viento en una caja puede alzar la tristeza, izar velas sin anclas. Parece que las manos ni siquiera hacen falta. Que la guitarra tiene por sí sola ya un alma. Raúl Tápanes López. Cuba-Chile GIOCONDA DESNUDA

Barthel Bruyn, Gioconda desnuda (S. XVI) Museo Nacional de Nuremberg quién hizo de pinceles tus ojos, tu sonrisa como un pájaro, mármol pulido tu frente? quién en la distinta luz dejó ayer perdida su sien y su mano en tu seno? el reflejo, la brisa es que evoca la primigenia diosa desnuda Praxiteles? y esta vocación de tonto y coto de cosas desaliñadas? el tiempo que he roto devorando del sol más arriba, piedra muda que tañerá a rebato el fuego de la locura! cuesta arriba subiendo devorando hasta el sueño

oh torpes cangrejos de la mutilada estatua: culpables la vacilante Florencia y la fatua arquitectura de estas viejas voces sin dueño: desnudos toscanos, de tu cuerpo la escritura (y es que a veces intuyo las sombras y claroscuros la composición y su ruta pero nunca tu aire empaletado en la cámara de espejos el torvo speculato de Horacio, la callada leche de tu seno, tu imperio sobre los ánimos, el basso continuo de tu desprecio dejándome crecer el rostro) Alfonso Enríquez de Salamanca. España Cuaderno 16 Número 17 A SUSANA (mi masajista) Ninfas protegen bosques y las fuentes, ninfas y ondinas bailan en los ríos. Tengo una ninfa toda para mí, manos sensibles, fuerza delicada. ¡Qué alivio en mi espalda veterana! ¡Qué dulce tacto siento en las dos piernas!

Como brisa de mar que me renueva y satura mi piel necesitada sus masajes animan y confortan. Placentera sesión inigualable liberada de culpa vergonzosa. La cabeza respira con orgullo. Sensualidad activa por gozosa que recorriendo todo mi navío ha establecido reino de delicias en parangón de mágicos edenes. Te doy las gracias, ninfa protectora, jamás podré olvidar tus atenciones. Pilar Aranda. España CON LA CINTA DE TU PELO (Copla) Tengo la cinta negra de tu pelo, la raya azul de tu camisa blanca. Tengo el rojo agrietado de tus labios, el extraño color de tu mirada. Tengo un calvario verde de recuerdos, el dorado del filo de tu espada. Y una lágrima seca y amarilla de mi sombra, plomiza y solitaria. Atado con la cinta de tu pelo. Abajo en mi portal, por si te pasas.

ELENA CARICATI PENELLA. Argentina (1936-2009) En su homenaje) El oro fino de los iniciados está en tu nombre. Escribiste con tus manos de sacerdotisa, tus pies sacramentales, con todo tu cuerpo y la poesía te cubrió con su manto dual, ferocidad y esplendor. Un sendero cruciforme fue señal. Nada puede alucinar más que una constelación anversa. Anduviste por ciénagas y terraplenes, travesías por mares tenebrosos pero construiste un mandala de cuarzo y sal para mantener el orden de los salmos. Has dejado atrás los sótanos de niebla, los cuervos retornaron a otros espacios, no te persiguen las encrucijadas de la noche, descansan los chacales y las profecías entre las runas y las cartas del tarot. Ahora los espíritus numinosos que entre la vigilia y el sueño jadeaban sobre tu rostro se han reunido, comparten tu delicado aposento en la patria de los querubines donde el lirio es eterno y el agua de las vasijas es transmutada en vino. Ya no hay ausencias, en lo invisible reina la totalidad. La quinta estrella brilla sobre tus cabellos. La cegadora luz resplandece en tus ojos de esmeralda como la tabula de Hermes. Gran poeta, en los anaqueles celestes tus libros revelados se pueden leer con los ojos del espíritu como leen los muertos y los santos la escritura de los ángeles. Alejandro Palacios Cabanillas. España DAR EL CORAZÓN Quien da del corazón sólo una parte, tendrá un amor medrando en un desvelo. Al cavo, la razón mudará en hielo en un vivir muriendo en lid con Marte. Amar es un saber de juicio y arte.

En amor, ni reserva ni camelo porque más cerca el gozo está del cielo, si se blande verdad por estandarte. Prefiero dar el todo por el todo. Hasta morir con él en cada esquina, o germinar con él codo con codo. Y aunque el duro vivir clave su espina. A riesgo de caer a ras del lodo. Yo doy mi corazón como Alfonsina. Ricardo Díaz. Punta Arenas (Chile) BICICLISTA DE LA NOCHE Giran los pedales Bajo tus pies de hada Tu corazón está de luto. Tus ojos rasgan la noche, El viento juega con tus cabellos. Tu cuerpo vacila entre las dos ruedas, La velocidad te embriaga. Cielo oscuro Sólo sombras en tu camino. La luna llora allende los mares Las estrellas duermen con los dioses. Mariposa... Vuelas buscando la aurora Quieres abrazar el mañana Con tu cuerpo sudoroso Giras los pedales Más y más Tus pies alados te llevan lejos, lejos Tu bicicleta se une con la eternidad Los ángeles saludan tu llegada. Descansa, descansa biciclista Tus pies sufren La aurora coge tu alma. Nelly Aponte Lara. México HAIkUS A LA VIDA Y A LA MUERTE La vida nace con el asombro abierto entre sus ojos. Con ilusiones se viste púber vida en primavera.. Por el camino

ya deshoja la vida sus margaritas. En el verano la vida se consume de sed ardiente. La vida ofrece la pasión de sus frutos cuando se muerden. Rafael Bueno Novoa. España Esta noche dormirá mi amante desnuda en el valle oscuro de la bruma. Por el umbral de la luna como tigre en celo ya brama ansiosa su congoja. Con la nostalgia azul de su niñez y la balada triste del jilguero, anuncia la presentida muerte de este pulso carnal a la hora en que la tierra sobre el crepúsculo llora a los náufragos que el mar entierra en su sepulcro. Hay lágrimas de sal en los sargazos y herida crece la luz de abril en los temperos Mi corazón arde; la sangre de los cerezos incendia, mientras las aves del deseo se columpian en nubes de semen infecundo: sobre el pubis del alba se vierten igual que lluvia ácida. Hasta mí llega su intrépida promesa su antiguo olor de la mandrágora. Quiero morir en el ansia de sus labios o en el vino del pescado que lleva en sus arterias: a mi cuerpo cubriré con un sudario de besos y sobre una lápida de recuerdos escribir su testamento en forma de epitafio. Pero la nombro para saber que estamos vivos; anhelo probar en el ánfora de su boca el néctar de la piel que se derrama virgen en los templos que el desamor arrasa. Esta noche, sin ella, he de dormir callado me abrigaré con la paz de su silencio mientras a la intemperie morderá el frío al lenguaje inquieto de mi carne. NARRATIVA Leonora Acuña de Marmolejo. EE.UU EL DOLOR DEL ARTISTA (Cuento decembrino)

El sol había teñido con escandaloso derroche de escarlata el paisaje tropical, para ir luego a morir como un pájaro herido con su ropaje de fuego, allá tras de los cerros lejanos. La luna había aparecido majestuosa como un gran disco de plata pegado contra la silueta morena de la noche. La lluvia deslizaba con agradable tintineo, sus collares de diamantes sobre los ventanales. Sólo se asomaban ahora por entre la transparencia violeta del horizonte, tímidas y coquetas algunas lentejuelas de oro que el cortejo de la noche abandonara allí. Era ésta una noche especial, cuajada de rumores, repleta de misterios… Era una noche decembrina…. El tiempo pasaba inadvertido dentro del gran recinto cristalino, que colmado, parecía incapaz de albergar a una persona más. Allí se daba la fiesta del mundo que aparentemente profano, ansiaba olvidar por unas horas el profundo sentido de la vida. Raudas parejas danzaban al ritmo de la música, como si apenas rozaran el piso tapizado con alfombras de Damasco. Era el baile de disfraces en que algunos inútilmente quizás, trataban de borrar su doliente realidad bajo el antifaz de la alegría. Ése era su mundo en aquellos momentos, y en su corazón no podía caber otra emoción. Pulidos y ágiles dedos danzaban en el teclado del piano arrancando con afán y angustia, toda la escala de sonidos en que temblaba un alma agitada por tumultuosos sentimientos, como si quisiera vaciar en las sonoras vibraciones, aquella lucha interior que le devoraba: Era el único ser allí, que aquellas horas contaba por segundos apremiantes con angustiosa espera, porque tras el transcurso de ellas, con mano extenuada quizás y con la mirada ávida, sentiría el peso de brillantes monedas con las que lejos, muy lejos de allí, y ajeno a toda aquella extraña comedia, podría saborear el placer íntimo de ayudar a aliviar un dolor que era el suyo: un anciano de blancos cabellos, agobiado por el peso de los años tras de rudo batallar, exhalaba con desesperante lentitud aquella existencia que le había sido dolorosa. Afuera, una dama tétrica y sombría acechaba ansiosa y se burlaba con sorda y hueca carcajada del carnaval de la vida…. Cruel y despiadada, arrebujada en el frío manto que tejiera en el momento de la suprema bíblica sentencia allá desde ignorados siglos, se apoya ahora como mano trémula sobre los cristales. Ya con inexorable determinación había señalado a uno de aquellos asistentes a quien su luz apagaría traidoramente. Pero ahora, ahora tenía prisa. Ya no tendría el próximo instante que perder; tenía algo que presenciar; la llama de esa vida que antes hubiera marcado, se estremecía agonizante y se debatía angustiosa ente la rebeldía y el dolor de confundir su último aliento con el tremendo silencio de la arcilla, aquella que le recibiría en su seno en muda y renovada hospitalidad: la misma arcilla que le había visto nacer… De pronto cesó el baile. Todos se miraban confusos, atónitos con el mismo gesto interrogante en sus semblantes desconcertados. El piano cual si fuera un símbolo, recibió las miradas de todos como si aprisionara el secreto de aquel que antes lo hiciera vibrar en sentidas armonías. Estaba solo….Tras de los ventanales, todos vieron perderse en las sombras, la silueta del joven artista quien corría en precipitada fuga. Aquella amarga premura tenía una noble mas dolorosa razón. Cuando llegó a la modesta casita paterna que tantas veces supo brindarle tibio regazo, sintió como si un afilado puñal se clavara inclemente en su pecho. Fue ya tarde para él…Los ojos turbios del anciano, inmóviles parecían mirarlo con una triste elocuencia póstuma; sus labios cárdenos, sus miembros rígidos y helados: todo este conjunto se le antojaba en su dolor, un amargo y macabro escenario que le habló claro de la miseria humana. Entonces con inútil e impotente reproche gritó rasgando el majestuoso silencio de la noche… Papá, papá: ¡no puedes irte!.Y en un impulso ahogado de inconformidad trató insensatamente de increpar a los cielos. Derramó todo el torrente de sus lágrimas sobre los restos mortales del anciano. Luego quedó sumido en profundas reflexiones: Pensaba con pesar que a su amado progenitor, la vida le

había dado la mano para levantarle; le había llevado hollando todos los caminos; le había enseñado duras verdades; le había dado dulces horas, bellos sueños que se esfumaron cuando apenas trataba de aprisionarlos para hacerlos suyos, y ahora….aquella misma vida, aleve le entregaba despiadada, imperturbable y cruel en manos de su hermana gemela, la inexorable parca….. Todos los pensamientos desfilaron tumultuosos en fúnebre filosofía por su mente afiebrada por la tortura del dolor. Traía a su recuerdo la huella luminosa, imborrable de aquel padre abnegado y ejemplar tratando de encontrar consuelo: aquel anciano venerable había sembrado otras vidas por cuyas venas corría su propia sangre y en cuyos corazones seguía palpitando el suyo. ¿Qué era la vida? Golpeaba incesante con tenaz martilleo en su cerebro, este interrogante. Una idea suicida vino entonces a clavarse en su mente; mas de pronto escuchó una estridente y estremecedora carcajada. Quedó como petrificado: una voz cavernosa y escalofriante le respondió pausadamente: “La vida humana, amigo mío es el instante de múltiples reflejos; es la comedia en que unos lloran y otros ríen, pero huyendo siempre del dolor que es hijo mío; acariciando el ideal elusivo de la felicidad que es a veces, casi inasequible en su teatro; soy la críptica dueña de todos los secretos de ultratumba y de la única verdad. Soy la segadora aparentemente impía, a quienes los humanos llaman “muerte”; pero yo, amigo mío, eslabono de nuevo reuniendo otra vez a los seres que amorosos se esperan. Todavía es tiempo de hacer algo, tu lámpara no he señalado. Ve, y haz brillar esa tu luz. Aún no es tarde….” Entonces, el artista como sacudido por noble determinación, buscó el piano testigo de sus tragedias escondidas y le arrancó en sus más sentidos arpegios, una pieza conmovedora, con todo el dolor que desgarraba su alma. Este fue el mejor testimonio de amor y gratitud que pudo brindarle cual póstumo tributo, al anciano que sembró su vida; porque en aquella creación magistral inmortalizó su nombre. .. Así nació “EL DOLOR DEL ARTISTA”. Juan Calderón Matador. España LA NIÑA DEL PRIMER VAGÓN La niña del primer vagón llevaba el mar guardado en su mirada. Cada mañana, camino del colegio yo, con mis doce años recién estrenados y dos hilitos por piernas, asomando bajo el pantalón corto, apenas me atrevía a mirarla, ella sin embargo, con la mujer amaneciendo ya bajo la blusa, parecía no sentir timidez ante mi presencia y cada vez que levantaba los ojos me encontraba con los suyos, fijos en mi rostro de pánfilo, que así era como imaginaba que ella me vería. Merceditas, acompañada de su madre, subía al primer vagón del Metro en la parada de Plaza de Roma; mi tía Margarita y yo lo hacíamos una estación antes, en Ventas. A fuerza de coincidir un día tras otro, las dos mujeres fueron tomando confianza y tan pronto como se veían comenzaban a charlar. Era entonces cuando nosotros iniciábamos el juego de miradas. Yo me adentraba en el oleaje de sus pupilas y no tardaba en verme convertido en bravo bucanero, surcando la ruta que llevaba directamente a su corazón. Merceditas, en la proa de su galeote entregaba los rizos dorados de su cabello al capricho del viento y éste los hacía volar como si fuesen una bandera, haciéndome señales de bienvenida. Luego me recibía en su camarote, tendida entre cojines adamascados y la acariciaba suavemente, recorriendo las montañitas de su pecho con la yema de un dedo o calculando las pulgadas de su cintura, tan breve que cabía entre mis dos manos. Pero entonces llegábamos a Sol, donde Merceditas y su madre hacían trasbordo, y me descubría en el cristal de la ventanilla con las mejillas rojas y mi asqueroso acné. Era el peor momento del día.

Ella se despedía -hasta mañana –y yo nunca acertaba a contestarle, por eso me odiaba a mi mismo y pasaba el resto del tiempo sumido en su recuerdo. Al día siguiente la situación se repetía y volvía a fantasear, convirtiéndome en los más inverosímiles personajes. Unas veces la salvaba de las garras de un león que había huido de la Casa de Fieras, otras era un torero de fama que le brindaba la muerte de un astado, mientras ella, tocada de mantilla blanca, peineta y claveles reventones, hacía volar un beso desde sus labios, que venía a posarse sobre los míos como si fuese un colibrí. Una mañana, Merceditas, abrió su cartera y extrajo un cucurucho de papel de estraza. Como si de una maga se tratase, introdujo, con mucha ceremonia, su mano en el interior y al sacarla, enredadas entre sus dedos aparecieron, rojas y apetitosas, las cerezas tempranas que había cogido para mí en la cocina de su casa. Lástima que aquel gesto, que me bañó en almíbar, viniese acompañado de una noticia tan de hiel y dolor. Aquella sería la última vez que viajaría en la Línea Dos. Sus padres habían adquirido un piso muy lejos de allí, en el barrio de La Latina, y yo creí que la vida se me iría tras ella cuando bajó del tren y con la mano me dijo adiós desde el andén. Todo era noche en mi existencia pero, un buen día, regresó el sol a través del teléfono. Al otro lado del auricular, Merceditas dijo que había pensado un plan para que nos pudiésemos seguir viendo. Desde entonces, cada domingo, cuando en casa pensaban que traveseábamos en la calle, cada uno en su barrio, nos reuníamos en el andén de la estación La Latina. No era nada fácil conseguir las monedas necesarias para comprar el billete, pero nos privábamos de cualquier capricho para poder encontrarnos. Allí, viendo pasar trenes, jugamos por primera vez y durante mucho tiempo al juego más hermoso, el del amor. La vida, sin embargo, decidió por nosotros y puso entre nuestros sentimientos una distancia mucho mayor. El padre de Merceditas fue trasladado nuevamente, esta vez a una lejana isla del Mediterráneo. El día que me lo dijo fue el último que nos vimos, y al despedirnos me permitió darle el único beso que ha existido entre los dos. Al principio nos escribíamos casi todas las semanas, pero poco a poco sus respuestas se fueron distanciando. Su postrer envío fue como una señal de lo que iba a ocurrir; era una postal en la que el sol se despedía al atardecer, poniéndole áureos reflejos al mar. Ella no estaba en la imagen pero yo la veía entre las olas y, en las noches de añoranza, mi niña del primer vagón me salpicaba con el agua azul que yo siempre había visto en sus ojos inmensos y, que desde entonces, tan sólo he podido contemplar en el recuerdo. María Manuela Septién Alfonso. España SACRAMENTO Cuando se dio la noticia del suicidio de Mac Coven por los medios de comunicación, todos se sorprendieron. Todos menos yo. Habíamos llegado a las Vegas por asuntos de negocios. De allí yo seguiría a Sacramento por algo muy personal. Nos alojamos en un hotel y cenamos juntos. Durante la cena Mac me habló mucho sobre su vida familiar. Estaba desesperado. Evelyn quería separarse de él y eso no lo podía soportar. El era un hombre triunfador ¿Cómo aceptar un fracaso semejante? Me convenció para que lo acompañara al casino. Decía que si ganaba un millón de dólares y lo ponía a disposición de Evelyn, ella se sentiría satisfecha y olvidaría lo del divorcio.

Lo acompañé al casino. Jugó y ganó el millón de dólares deseado. Eso arreglaría su situación con Evelyn. Se sintió satisfecho. Regresamos al hotel. Dormiría más tranquilo esa noche. Subió a su habitación y yo me retiré a la mía. No me había dormido todavía, cuando el maitre llamó a mi puerta para avisarme que mi amigo se había dado un tiro en la sien derecha. Me dijo que poco antes, él personalmente le había llevado un telegrama, y que unos minutos después había escuchado la detonación. Entré en la habitación de Mac. Lo vi tirado en la cama con la cabeza ensangrentada. En la mano derecha sostenía aún la humeante pistola. Su mano izquierda aferrada al telegrama. Me acerqué lo suficiente como para poder leerlo. Solo decía: “Me marcho a Sacramento. Evelyn”. Ana Maria Juliá Tolrá. España Cuestión de Pedagogía

Apenas dio los primeros pasos y articuló palabras, Marina tuvo claro cuál iba a ser la vocación de su vida, y así, al cumplir los seis años, comenzó a dar muestra de sus dotes extraordinarias para la pedagogía.

Empezó por contar a los abuelos el plan que iniciaría ese verano y, cuanto precisaba de su colaboración, que consistía en que le dejasen utilizar el viejo cobertizo, situado en un rincón de la finca en donde pasaban el verano.

Corría el mes de Junio cuando se instalaron en la casona familiar, y Marina se puso manos a la obra. Adecentó, con gran ayuda de Marta la guardesa, el cobertizo y se dedicó a reclutar los que serían sus primeros alumnos, labor ardua que le duró algo más de un mes.

Agosto despuntaba cuando se iniciaron las clases. Una mañana, la abuela no daba crédito a lo que veían sus ojos. Marina se dirigía al cobertizo seguida de sus tres alumnos; el gato Pelusa, la gallina Bicoca, y el topo Escabi. Se iniciaba la apasionante vida de Marina, la profesora que creía firmemente que los animales tenían tantas o mayores cualidades de aprendizaje que los humanos.

Andrés Tello. España CUENTO DE LOBOS Y FÁBULAS Como todos los días, Nico se levantó muy temprano para llevar al monte el rebaño de ovejas, propiedad de su padre. La primavera empezaba a asomar y los débiles rayos de sol comenzaban a derretir la nieve que se había acumulado durante el invierno. Nico, cogió el zurrón que le daba su madre, donde había metido su almuerzo, una hogaza de pan, unas tajadas de pollo, queso y una manzana. Encima de todo, Nico puso el libro de fábulas de Esopo, que le habían prestado en la biblioteca del colegio. Llegó con sus ovejas al prado, donde tiernos brotes de hierba comenzaban a asomar. Sus dos perros, Kim y Nora, daban cortas carreras alrededor del rebaño, mordisqueando las patas de las ovejas que querían subir hasta la cima del monte. Extendió en el suelo la manta que llevaba y sentándose encima de ella, comenzó a leer. A sus quince años, casi no había ido al colegio, pues desde muy pequeño ayudaba a su padre en las labores del campo y sacando a pastar al ganado. En sus horas libres, el maestro del pueblo le enseño a leer y escribir y su madre se lo pagaba con leche y queso de sus ovejas. El maestro le recomendó que, cuando leyera algún libro, lo hiciera en voz alta, pues así podría corregir su dicción.

Por eso Nico, todos los días tomaba su libro de fábulas y en la soledad del prado leía como si alguien le estuviera escuchando, cuando nada más que su fiel Kim, le miraba con ojos brillantes como si entendiera lo que el pastor decía. Aquél día, cuando se retiró de la sombría roca donde había almorzado, y buscó un lugar donde aún se percibieran los rayos de sol, se acomodó al resguardo de un montículo y allí comenzó a leer. Había pasado tres páginas del libro, cuando Kim dio un respingo y se puso en píe, gruñendo y enseñando sus dientes. Nico miró en la dirección donde lo hacía el animal y pudo ver como un lobo de pelo grisáceo hurgaba y se comía los desperdicios de su almuerzo. Al principio, Nico quedó paralizado de ver tan cerca al lobo, pero al instante pensó que estando Kim y Nora con él nada podría ocurrirle. El perro no se movía de su lado, aunque no dejaba de gruñir y ladrar avisando a su compañera. Nora llegó a la carrera y secundó a Kim con sus gruñidos. Los tres, el chaval y los dos perros no se atrevían a dar un paso, cuando de pronto vieron que el lobo les miraba fijamente y enseguida se volvió dirigiéndose a lo alto del monte. Nico pensó que el invierno había sido crudo y los animales bajaban a comer lo que encontraban en el prado. Al día siguiente, realizó la misma operación, dejó los restos de su almuerzo a la vista y como el día anterior, los gruñidos de Kim le avisaron de que el lobo estaba allí. El animal realizó su búsqueda de alimentos y cuando terminó volvió a mirar fijamente al muchacho. Esta vez tardó algo más en marcharse y después de emprender su camino, se volvió para mirarle. Así pasaron varios días y el animal cada vez se acercaba más a él, quien disimulaba haciendo que no le veía y leyendo en voz alta su libro de fábulas. Los gruñidos de Kim y Nora ya no eran tan fieros y miraban extrañados a Nico. Por fin, un día en que leía mirando al animal de reojo, el lobo se acercó tanto que el muchacho casi le podía tocar. Alargó la mano y el lobo dio un respingo, pero inmediatamente olfateó la mano que quería acariciarle. Él no se movió y sujetando el libro con la otra mano, continúo leyendo. A los pocos días, el lobo jugueteaba con Kim y Nora. Nico buscaba un nombre para el animal y después de mucho pensar la llamó Luna. A Luna le gustaba tumbarse al lado de Nico mientras éste leía. Según el tono que daba a la lectura Luna enderezaba sus orejas y meneaba su rabo. Cuando caía la tarde, el pastor daba una última caricia a la loba, que regresaba a lo alto del monte, mientras él ordenaba a los perros que agruparan el rebaño para volver al pueblo. La familiaridad con Luna aumentaba con el paso del tiempo. Nico traía comida para la loba y ella se lo agradecía con grandes lametones en sus manos. Un día en que, como los demás, leía las fábulas y atenta, Luna escuchaba tumbada a su lado, Kim y Nora comenzaron a gruñir y lanzar sus ladridos en dirección al monte. Nico dirigió su mirada a donde le indicaban los perros y puedo ver, en lo alto, la figura majestuosa de un lobo que aullaba a la luna que acababa de aparecer. La nueva amiga de Nico se levantó inquieta y lanzando débiles gruñidos se dirigió al monte, mientras él, con su rebaño, regresaba al pueblo, pensativo porque la loba no había esperado su caricia diaria.

Pasó algún tiempo y Luna no volvió. Nico cada día elevaba en tono de su voz cuando leía, pensaba que si Luna le oía volvería de nuevo. Mediado el verano, estaba el pastor dormitando a la sombra de un árbol cuando sintió el nerviosismo de Kim y Nora, y de nuevo sus gruñidos le alertaron de que se acercaba algún extraño. Se incorporó y con lo ojos aún a medio abrir, pudo ver a Luna que venía hacia él. A su lado, corrían dos pequeños lobeznos, que tropezaban y caían a cada paso que daban. Nico, primero se extraño, pero después una sonrisa se dibujó en su cara. Cuando Luna llegó hasta él, le miró con ojos brillantes y moviendo su rabo de alegría, buscó su mano y comenzó a pasar por ella su áspera lengua. El muchacho rebuscó en su morral, donde aún le quedaban algunos restos del almuerzo y se los dio a Luna que lo repartió con sus cachorros. Mientras la loba, de nuevo, se tumbaba para escuchar las fábulas que Nico leía, los dos lobeznos jugueteaban con Kim y Nora. En lo alto del monte, el lobo aullaba avisando a cualquier extraño, que allí estaba él para defender su prole. Marcelo Izquierdo. España OFICIO: HACEDOR DE CUENTOS. ¡Hola amigo! Aunque no nos conocemos sé que estás leyendo este escrito, algo que te agradezco profundamente. Mantente calladito/a y solo atento a mí relato. Como todos los que nos dedicamos al tortuoso y gratificante arte de la narrativa, tenemos la monomanía de fijarnos en todo, mirar los campos y las pequeñas pedanías, las grandes ciudades con sus grandes escaparates y las callejuelas de las paupérrimas aldeas, estrechas y llenas de barro, piedras y flores. Y nos fijamos de modo muy especial en las personas, sus reacciones, sus gestos, sus formas de mirar, sus abstracciones en mitad de la muchedumbre, sus simpatías e hipocresías, sus sonidos y sus vestimentas. Uno de tantos días subí al tren de cercanías en la estación de Chamartín camino de mi pueblo en la sierra madrileña, distante en tiempo unos cincuenta minutos. Como es mi costumbre, elegí un asiento lateral desde el que es fácil observar las caras y las posturas de los compañeros de viaje, todos silenciosos, casi todos rendidos por la jornada laboral, unos dormitando y los más leyendo periódicos o libros. --Un inciso: Es curioso que cuando atravesamos los llamados Montes del Pardo, donde pacen rebaños de gamos en plena libertad y serenidad, es muy raro que alguien se fije en ellos. Son los mismos de todos los días y su indudable hermosura ya no es digna de atracción para nadie. Sin duda es el resultado de la abulia inherente a la mente del urbanita medio-- Al llegar a la siguiente parada, casi en la entrada del Hospital Ramón y Cajal, subió un joven, al que llamaré Juan Carlos. Es otro de mis “vicios”, poner nombre a las caras e inventarme una biografía para el personaje elegido. Juan Carlos hace dos años que terminó su carrera de Química en la Universidad Complutense, en la que desarrolla su colaboración como profesor en práctica con el catedrático Dr. Arjona, trabajo totalmente altruista, mientras encuentra un empleo remunerado en cualquiera de las fábricas que pululan en los mil polígonos industriales de la región. Juan Carlos reside en la casa de sus padres en una urbanización de Las Matas. Aun cuando no le oigo hablar, sus expresiones me hacen suponer que es un tipo simpático y educado. Es el mayor de tres hermanos, su padre es Ingeniero Industrial y su madre Profesora de Psicología en la UNED. Aventuro a creer que es una familia acomodada. Todo, te recuerdo, es pura invención mía, pero prosigamos… Juan Carlos es soltero. Precisamente viene de hacer una visita a su novia, enferma de una cardiopatía grave y que está en la lista de espera para un trasplante de corazón,

situación que día a día se hace más angustiosa. A pesar del talante que trata de velar en sus gestos, está hondamente preocupado. Los médicos que atienden a su Rosa le han comunicado a sus padres y a él mismo que las esperanzas de subsistencia no alcanzan más allá de un par de semanas, salvo que encuentren el corazón idóneo para sustituir el suyo. Hasta hace ahora dos meses, que se detectó la dolencia de Rosa, su relación con ella era magnífica, pero no considerada determinante. Eran lo que ahora denominamos novietes, sin mayores compromisos. Sin embargo en estos días interminables de estancia en el hospital ha podido comprobar que lo suyo es amor real, un amor con mayúsculas y sin retorno. La sonrisa permanente de ella y el valor con que está llevando estos momentos tan difíciles, le han atraído de tal forma que ya la considera la única mujer de su vida. Lástima que el futuro tan sombrío no se lo esté poniendo nada fácil. Como nuestra vida cotidiana está muy sujeta a casualidades, al cabo de un año, más o menos, concretamente la semana pasada volví a coincidir con mi Juan Carlos. Se incorporó al convoy, en mi mismo vagón, esta vez en la misma estación que yo, en Chamartín. Pero no iba solo, lo acompañaba una joven a la que en principio no pude ver la cara. Mi innata y un tanto incurable curiosidad, hizo que me sentase lo más cerca posible de la pareja, Juan Carlos y una preciosa muñequita de porcelana, una joven de procedencia asiática. Iban tan unidos, tan compenetrados que interpreté serían novios. Tuve que reprimirme para no preguntarle qué fue de su novieta, la aquejada de la grave enfermedad cardiaca. Al llegar a la estación de Las Matas, pasaron delante de mi camino de la puerta para apearse. -- Déjame que te lleve la bolsa, no vayas a caerte al bajar, Rosita -- Como podrás imaginar, querido lector, me quedé de piedra. Yo que había forjado y moldeado un personaje, de pronto, sin explicación alguna cobró una realidad tan absoluta que me hizo pensar en cual compleja es la mente humana. Incluso habría que sondear donde está el límite entre lo ficticio y lo auténtico. La ficción se me había ido de las manos. En cierta manera, me sentí henchido de un inconfesable orgullo. Es como haber suplantado la fuerza y la magia de un dios o la sabiduría de un gran mago. Si tienes ocasión te invito a que practiques el satisfactorio arte de la invención de historias. Hallarás el goce de la creación de relatos y sobre todo de modelos que, para tu íntima satisfacción, te serán tan allegados y amados como si de propios hijos se trataran.

GALERÍA DE ARTE

Largo camino Öleo sobre lienzo Por: Leonora Acuña de Marmolejo HABLEMOS DE: JUAN ANTONIO VILLACAÑAS. Por Beatriz Villacañas. LA VOZ DEL POETA Con motivo de la reciente aparición de la Página Oficial de Juan Antonio Villacañas http://villacanas.webcindario.com/ reproducimos aquí extractos de un capítulo de La Poesía de Juan Antonio Villacañas: Argumento de una Biografía. Obra Poética 1960-1984, de Beatriz Villacañas (2003). Estas líneas tienen vocación de ser reencuentro con un poeta imprescindible en la poesía española. Villacañas es, como certeramente sintetiza Il Corriere della Sera: el “Poeta spagnolo della libertà”

http://archiviostorico.corriere.it/2001/agosto/25/Muore_Villacanas_poeta_spagnolo_della_co_0_0108255520.shtml AL REENCUENTRO DE JUAN ANTONIO VILLACAÑAS Independencia, reconocimiento y silencio

Con ese mal aliento que emana de los grupos a esta altura, sin ningún miramiento y buena compostura, irían a un vertedero de hermosura.

La actividad literaria en determinados foros (los recitales, las conferencias o las esporádicas tertulias en el Café Gijón), los viajes y los amigos no impidieron nunca que Villacañas escribiera siempre desde la soledad, que es sin duda el punto de partida imprescindible del escritor. Una soledad que no es otra cosa que independencia ante el poder, las corrientes o los grupos. Si durante la dictadura “no fue nunca poeta de los del dedo”, como afirma Manrique de Lara, y escribió un libro como Los Sapos, tras la muerte de Franco no corrió nunca a hacerse un lugar a la lumbre de ninguno de los partidos de la democracia. Siguió, como siempre, su propio rumbo. Sin adhesiones, sin buscar apoyos oficiales, continuó creando y sacando a la luz, tras los libros publicados antes de 1975, una obra poética de la magnitud lírica de Testamento del Carnaval (“Liriformas”, inédito), El Dante en Toledo, El Humor Infinito de la Historia, Las Tentaciones de Sanjuanantonio, A Muerto por Persona, Sandemonio en la Gloria, Al Margen de lo Transitable, Sublimación de la Desobediencia o La Soberbia del Gesto (2001, su último libro, que no llegó a publicar), entre otros títulos. Desde la independencia, la obra de Villacañas se afianza en el panorama nacional e internacional a partir de los últimos años cincuenta y en los sesenta. Su Conjugación Poética del Greco es comentada por Edmond Vandercammen en Le Journal de Poètes (Bélgica). Colabora con El Mercurio de Chile y el Mercurio de Antofagasta, donde el poeta chileno Carlos Sander hace amplias críticas a Marcha Destriunfal (1960) y a Los Vagos Pensamientos (1962). En 1963, es antologizado en Anthologie de la Jeune Poèsie Européene, Toulouse-París y en 1965, aparece en la Antología Bilingüe de la Poesía Española Moderna (Español-Inglés) de Helen Wohl Patterson, Ediciones Cultura Hispánica. Villacañas figura, asimismo (aunque en algunos casos los poemas aparecidos no sean los más representativos de la obra que el poeta tenía ya consolidada en aquellos años), en Antologías de Poesía Española, 1955-1965, Aguilar, Antología Poética en Honor de Garcilaso de la Vega, 1958, Guadarrama, Panorama Poético Español, 1965, Editora Nacional, Literatura de Tema Deportivo, 1969, Editorial Prensa Española, Poesía Castellana de Cárcel, 1976, Editorial Dirosa, Poesía Erótica en la España del Siglo XX, 1978, Vox, Poetas Sociales Españoles, 1974, Epesa. Este reconocimiento literario vino también de la mano de algunos premios importantes como el “Nacional de Literatura de Tema Deportivo” (1965), “Ausias March” (1969), “Gran Duque de Alba”, Ávila (1963), “Juan de Baños”, Palencia, (1965), “Premio Provincia de León”, (1965) o el “Primer Premio y Medalla de Oro del Círculo de Escritores y Poetas Iberoamericanos de Nueva York”, (1971). En otoño de 1983, es invitado, junto con Luis Rosales, Luis Jiménez Martos, Salvador Pérez Valiente, José G. Manrique de Lara, Javier Lentini, Esteban Pisón, Carlos

Murciano, Enrique Badosa, Marta Pessarrodona, más Juan Ruiz de Torres y Ángela Reyes y varios miembros de Prometeo, a formar parte de la expedición española de poetas a Portugal para la celebración de las I Jornadas de Poesía Luso-Española (Ya, 4-11-1983). En el año 1975, Juan Antonio se embarca en una nueva forma de expresión poética, llamada por él ‘Liriformas’, que aúna texto lírico y dibujo. Es decir, no es que el autor ilustre su palabra con este último, ni que ponga texto a un dibujo previo. Como él mismo afirma:

¿puede haber una cosa nueva? Lo que sí me atrevo a asegurar es que `”Liriformas” no son poemas ilustrados, ni nada tienen que ver con los poemas-objeto de Breton, ni con los liricogramas de Alberti. ‘Liriformas’ es una sola cosa porque, aunque parezcan dos, ambas han nacido y crecido simultáneamente, inseparablemente unidas hasta ser una sola.

En 1980, publica El Dante en Toledo, donde la poesía se hace itinerario y a la vez epifanía. En 1982, se jubila anticipadamente a la edad de sesenta años debido a una enfermedad de las vértebras cervicales, que ya había hecho su primera manifestación cuando el poeta tenía cuarenta y seis. Con la jubilación profesional, su actividad poética, lejos de detenerse, emprenderá un rumbo que, sin dejar de tener esencialmente las mismas bases que toda su poesía anterior, va a dar como uno de sus más decisivos resultados el de un nuevo contenido poético para la lira, prácticamente en desuso desde los clásicos, si exceptuamos la contribución de Gerardo Diego. La energía creativa de Villacañas le lleva a expandir su propia expresión lírica, a innovar y mostrar un vigor sorprendente hasta el último momento, como atestigua su último libro, La Soberbia del Gesto, de 2001. Por otra parte, su libro Versómanos, de 1989, es, asimismo, una muestra más de lo que el poeta ha sido capaz de hacer desde su independencia. Tras la publicación de Versómanos, recibió numerosas cartas de adhesión, pero en la última década del siglo veinte, también la última de su vida, cada uno de sus libros fue sistemáticamente silenciado por el oficialismo crítico:

Que estos hombres son sabios, no escriben ni se matan a pedradas, solo aprietan los labios cuando vienen mal dadas, tienen a las palabras bien atadas. “Intercambio cultural”, Se Equivocó el Profeta, 1995

Dentro de su nutrida correspondencia, en sí un valioso documento vital y de un mundo literario, hay un ejemplo de lo anteriormente dicho que, aun lejos de ser el único en este sentido, resulta altamente revelador: un conocido escritor, amigo de Villacañas, le dice al poeta, en una de sus cartas, al respecto de alguien con un importante cargo periodístico: “X es un buen chico que camina sonriente por la acera del sí señor. No es que no te quiera; es que tiene que andar como si no te oyese: le va en ello la vida”. Contrasta este silenciamiento con el contenido de dicha correspondencia, de la que reproduzco aquí, como muestra, una de las cartas que le envió el profesor Francisco Ynduráin, en este caso al respecto de Versómanos:

¿Cómo resumir tan varia muestra de ingenio, poesía, documentación, y no sé cuántas más serias notas? Conforme con muchas de sus opiniones, y gustoso en la lectura, amena y con erudición reciente que desborda. Volveré a seguirle en sus páginas. (Madrid, 20-3-90)

Tras la publicación de Versómanos, la independencia de los artículos que Villacañas escribió hasta sus últimos días, su valentía en la denuncia, siguieron generando hostilidades y “silencios organizados”. En “La Mala Sombra de la Historia”, escribe el poeta:

Y existe otro apartado, que es el del silencio. Pero éste está lleno de nombres de los que no piden favores a ningún académico ni a ningún político, gobierne o no en el momento, y que escriben por libre. Sin embargo, todos lo sienten, sienten que la verdad en literatura no la buscan los críticos tampoco, más bien por falta de generosidad de ánimo, que dijo Nietzsche. Lo que dijo Nietzsche, para ser exactos, es que: “a quienes callan les falta casi siempre finura y gentileza y corazón”... Parece que la gente que manda no quiere la verdad de las cosas, la autenticidad. Para ellos resultan más útiles los sucedáneos, por eso escuchan siempre el gemido de la mediocridad, de los domésticos. El Día, 30-4-1994.

No obstante, varios fueron los poetas y escritores que en estos años mostraron de una forma u otra admiración por su obra y por sus liras en particular. Estas liras ya son conocidas por muchos como “Liras Juanantonianas”. El poeta y crítico literario Antonio González-Guerrero escribe, entre otros artículos dedicados a Villacañas, el titulado “La importancia de llamarse Juan Antonio”. Distintos poetas escriben liras en honor a Villacañas, como el mismo González-Guerrero (“O más bien se dijere”), Leopoldo de Luis, Carlos Murciano (“Querido Sanjuandemonio”), Isabel Díez Serrano (“Son muchas tentaciones”, aparecidas en Testigos del Amor y la Locura, Hilario Barrero (“Liras festivas para Juan Antonio Villacañas”) o Jesús Pino (“Homenaje a Sanjuanantonio”). Las liras de los dos últimos aparecen en la revista estacional de poesía Hermes, codirigida por Pino y María Antonia Ricas (Verano-Otoño 1997 e Invierno 1996 respectivamente). Antonio Mingote le dibuja “El Sombrerazo” y, en otra ocasión, escribe en su honor una la lira ilustrada con dibujo suyo, que reproducimos:

A Juan Antonio Villacañas:

Estaba yo leyendo los versos que me mandas, Villacañas, y al de Yepes oyendo. ¿Cómo te las apañas para hacerlo tan bien? ¿Con qué artimañas? Con un abrazo, A. Mingote, 16-9-1999

Ángel Palomino, además de algunas liras, le escribe “Villacañas for ever”, poema en la característica línea humorística del escritor en celebración de la lira juanantoniana que publicaría más adelante en su artículo escrito a la muerte del poeta en el diario ABC, 17-10-2001. Juan Ruiz de Torres le escribe “Tres liras para Sanjuanantonio”. He aquí la tercera:

Saludo entusiasmado la estupenda novedad magnífica:

la lira del pasado haces – verdad científica – urna de humor y de pasión mirífica. 19-4-1997.

Varias fueron las liras que escribió a Villacañas Arturo del Villar. Reproducimos ésta:

No todo es noche oscura porque se ponga el sol en las Españas: nos queda la cordura de hacer de lanzas cañas y escuchar al profeta Villacañas. “No todo es noche oscura”, 1-4-1996.

Por su parte, Jaime Siles se confiesa admirador de las liras de Villacañas, de las que afirma:

¡Qué liras...! Nadie, nadie las ha escrito así desde Gerardo; suenan con naturalidad: son como conversaciones; manoletinas y, a veces, medioverónicas. Va en ellas la vida, no la rima; la experiencia vivida con su metro de dolor y de sal: su endecasílabo es el del dolorido sentir; el de la aceptación de la muerte y su gracia. Atravieso estas liras y me pierdo entre ellas, pero en su hilo conductor me salvo ... Hoy que nos invade la penuria, qué gusto releer estas liras que nos devuelven el poema y nos devuelven al poeta también: que nos traducen la realidad, transfigurada. Un gran abrazo lleno de admiración y reconocimiento.

No fueron pocos, pese al casi total silencio oficial, quienes, de una forma u otra, estuvieron con él desde la admiración por su obra y, en algunos casos, también desde la amistad. Junto con los anteriores y varios nombres más que han aparecido o aparecerán en las páginas de este estudio, están, entre otros, Rafael Morales, Salustiano Masó, Manuel Pacheco, María Teresa Barbadillo, Antonio Illán, Luis Jiménez Martos, José María Fernández Nieto, Nicolás del Hierro, Alfredo Villaverde (que siempre consideró a Villacañas su “padre poético”), Francisco Ynduráin, Fernando Borlán, Santiago Sastre, Francisco Payo, María José Muñoz, José Rosell Villasevil o Luis García Pérez. Villacañas, que fue hombre de poderosas emociones, detestó siempre lo grosero, lo agresivo. En alguna ocasión escribió que en poesía se puede cantar lo vulgar, pero sin perder el equilibrio lírico, es decir, nunca vulgarmente. En una entrevista que se le hizo en marzo de 2000, ante la pregunta “qué no soporta”, contestó: “La crítica con violencia de algo o de alguien . Hay que hacerlo honorablemente.” Para terminar, referiré dos anécdotas en las que Villacañas resulta total y absolutamente reconocible. La primera me la contó Rafael Sancho de San Román y tuvo lugar en el cementerio donde acababan de enterrar a Clemente Palencia. Empezaba a llover y la gente se dispersaba con rapidez. Al lado de la tumba, de Rafael Sancho y su esposa y unos pocos amigos más, comenzó a recitar un poema al amigo muerto bajo la lluvia, que no pudo impedir este último y emotivo adiós. La segunda de estas anécdotas tuvo lugar en el verano de 1985, estando el poeta de vacaciones con su familia en Denia. Mientras cenaban en un restaurante al aire libre, un vendedor ambulante negro trataba de vender sus collares a la gente que allí se

encontraba. Todos intentaban pagar un precio inferior al que el vendedor pedía. Y lo conseguían. De pronto, Villacañas llamó al joven y le preguntó:

“¿Cuánto dice que cuesta el collar?” “Quinientas pesetas”, contestó él. “Pues yo se lo compro por mil.”

Pero quizá casi todo quede por decir, porque, como escribió el mismo Villacañas, “El misterio es el plato fuerte de la vida de una persona”.1 Termino, por tanto, con estos versos en los que el autor se revela y, a la vez, manifiesta lo inaprensible de su ser:

Yo soy Cristóbal Duende, el andador del puerto, Cristóbal balbuciente; yo soy el del premioso maniobrar en el muerto que vive de repente. .... Yo no soy una especie de canto que te entrego, mintiendo a la esperanza. Yo soy el mismo canto de mi desasosiego o el tiempo que me alcanza. ... Pido ver con tus ojos esta mirada triste que me estoy conteniendo. Si me quieres tener, no digas que me viste, sino que me estás viendo. ... Que soy Cristóbal Duende: una gota en la sombra trasusada del Hombre. Un esperar la vuelta de la voz que me nombra, para estar en mi nombre.

FREDO ARIAS DE LA CANAL: Por Isabel Díez Serrano DIÁLOGO D. SERRANO--ARIAS DE LA CANAL D.Serrano: Sr. Arias, dice Ud. a T. S. Eliot en su libro “Diálogos Intemporales” y ante la incredulidad de que Shakespeare o Dante hayan dependido de las “comupulsiones caprichosas” que, sin tales “compulsiones” que conciben los poetas durante sus sueños, o estados de inspiración, no existiría el nóumeno metafísico y la escritura automática que informa de los arquetipos eternos que conforman el protoidioma de la humanidad. No habría Poesía. No cree Ud que aunque no existiesen los poetas, existiría la Poesía? Arias: Sí, “…mientras haya en el mundo primavera, habrá Poesía” dijo el poeta, pero la Poesía se comunica con palabras: Es claro que está a la vista de todos, todos gozamos con su existencia, la creación, pero sólo los poetas son capaces de transmitirla en esos estados que menciono llamados “compulsivos”, lúmínicos, oníricos o estados sonambúlicos.

D.Serrano: Por un lado, salimos muy bien parados los poetas cuando dice Ud. que hoy en día, por el descubrimiento del Protoidioma, se puede saber quien es poeta y quien no lo es. Se puede hacer poesía sin metáforas, pero no sin arquetipos que también están presentes en ella según sus enseñanzas. Arias: Somos criaturas solares y por ende “cósmicas”, sujetos eternos de las Leyes del Universo, sin las cuales no existiría la vida cósmica y muchos menos la animal. D.Serrano: Ya, pero yo quería seguir apuntando que el estudio del Protoidioma va muy lejos cuando dice que demuestra a través de arquetipos inconscientes pero constantes, las imágenes y símbolos que están en la base de la fase evolutiva de la humanidad… Arias: Ahí aplicaría yo la 1ª Ley de las tres leyes de la Creatividad por mí enunciadas: Los arquetipos que concibe el poeta durante sus sueños o estados de posesión, provienen de su propio inconsciente o paleocortex cerebral y se hacen conscientes al percibir, escribir o recordarlos. Por eso el poeta en este sentido es distinto de los demás hombres. D.Serrano: En cuanto a la 2ª Ley de la Creatividad según sus estudios, se diría que “más difícil todavía”, difícil de creer, difícil de interpretar por el poeta que sencillamente escribe por puro placer o admitamos que a veces, muchas veces, por necesidad, pero sin acordarse en absoluto si ha tenido ningún trauma oral, por supuesto en su infancia o con más propiedad durante su lactancia. Luego entonces pienso que cualquier hombre que haya tenido traumas orales, puede ser poeta. Arias: Sí, pero no. Como ya citamos anteriormente, dice Ubaldo Di Benedetto que el tercer lenguaje, que es el de los poetas: “el Protoidioma” demuestra que a través de esos arquetipos inconscientes pero constantes las imágenes y símbolos que están en la experiencia evolutiva de la humanidad, es decir, cuando un arquetipo, un motivo poético, signo lingüístico, símbolo alcanza un grado de sistematicidad en su funcionamiento semiótico que no responde a la casualidad ni siquiera al gusto personal y alcanza una valencia significativa relativamente estable es cuando se puede decir que cumple las leyes de la creatividad. Si no es así, nunca será Poesía verdadera, cósmica. D.Serrano: Atendiendo a esas leyes y habiendo tantos poetas como hay en el mundo y “verdaderos”, incluso cósmicos si quiere, dado el gran número de libros que Ud edita a poetas de habla hispana a los que considera Poetas Cósmicos, no creo yo que a todos ellos, les dejase la madre de amamantar en ningún momento, tuviesen hambre o sed. Una madre, según el mundo animal y de la naturaleza nos enseña, se desvive por sus cachorros, antes se dejaría morir de hambre o sed ella misma que dejar padecer a su descendencia. Y no digamos pues de las demás pulsiones enunciadas por Ud. que son derivados de otros arquetipos. Arias: Yo he utilizado la teoría del inconsciente colectivo de Jung, que afirma que el conocimiento se hereda genéticamente de los antepasados y que dicho conocimiento a priori se puede demostrar por los arquetipos eternos e inmutables, pero jamás los pudo aislar ni comprobar, y la teoría de los traumas oral-sexuales de Freud para plantear las Leyes de la Creatividad poética, aislando y antologando los arquetipos en la poesía.

D.Serrano: No le parece demasiado arriesgado asegurar que también los poetas tienen traumas oral-sexuales porque a veces en su poesía digan cosas que en otra forma de escritura no dirían? No olvidemos que “el poeta es un fingidor, tanto que finge a veces, su propio dolor” o algo parecido, la memoria me falla (Pessoa). Arias: Eso está ya más que demostrado. Sin la teoría de los traumas oral-sexuales infantiles de Freud, la teoría del inconsciente colectivo de Jung y la teoría de los temores infantiles libidinizados de Bergler, jamás pude yo haber postulado las Leyes de la Creatividad Poética. El poeta dice verdades que ni él mismo sabe. D.Serrano: Preferiría pensar como Sócrates quien, según Ud, afirma que el conocimiento lo trae el alma de su existencia anterior, es decir, que existe a priori, independientemente de la experiencia actual, a lo que yo añadiría sí, esa experiencia anterior más la actual que es el conocimiento que se va adquiriendo dependiendo de las circunstancias en que se va desarrollando el individuo, en este caso el poeta. (Ortega y Gasset). Además, como creyente, implicamos al alma y sus deudas en todo este tinglado. Arias: También Aristóteles señaló que el alma es la que contiene –como el inconsciente colectivo—las Ideas-- a través de un conocimiento de orden genético, cuando dijo que la primera transición es debida a la acción del padre y ocurre antes del nacimiento, así que al nacer, la criatura está –con respecto a la sensación—en una escala que corresponde a la posesión del conocimiento. Lo que la sensación actual aprehende son particulares, mientras que el conocimiento se compone de universales y estos están en un sentido dentro del inconsciente colectivo y existen independientemente de todas las hipótesis, conjeturas, teorías o definiciones de las mismas. Las leyes cósmicas que planteó Kepler como teorías, o las Leyes del movimiento circular eterno o de la gravitación conjeturadas por Newton, existen, han existido y existirán aunque no las hayan adivinado Kepler, Newton o Einstein. D.Serrano: Veo que es imposible escapar del inconsciente colectivo aunque queramos. Viene a mi memoria una frase de Richard Bach y que yo recojo en mi libro: “De mis noches con Juan” que reza así: “Cuando aprendes algo, no haces más que recordar aquello que ya sabías. Esto tiene alguna concordancia con lo expuesto. Y también: “Enseñarás mejor, aquello que más deseas aprender”. ¿Quiere esto decir acaso que el estudio del Protoidioma y sus Leyes de la Creatividad Poética, no son exactas, que vendrá alguien después que Ud. a continuarlas, modificarlas? Arias: Ninguna ciencia es exacta. Por ahora y desde hace ya largo tiempo el método estructural científico aplicado a los nóumenos de la literatura poética me ha conducido a la proposición de las tres Leyes de las que hablamos, pero eso no quiere decir que sea el Evangelio aunque para mí sí lo sea en estos momentos, y sé además que hay muchos que disienten de mis hallazgos. Reconozco que la propia ignorancia es el primer paso para alcanzar la verdad de las cosas. Aristóteles, en el noveno capítulo de su Poética apuntó que la poesía tiene una importancia filosófica mayor que la historia puesto que sus declaraciones son de la naturaleza de las Particulares y que la función del poeta es describir, no lo que ha pasado, sino lo que debiera pasar, por lo que la poesía exige un hombre dotado para ella, o bien un individuo tocado de locura divina, que conciba los arquetipos de las Formas o Ideas. Y el “yo sólo sé que no sé nada” de Sócrates, que luego se convirtió en la filosofía de la duda absoluta en Sánchez y Descartes -– en lo que fue el renacimiento filosófico en Europa-- es el estado mental necesario para indagar en las constantes literarias, sin las cuales jamás se podría comprobar la existencia de una ciencia de la estética. Aún así insisto, más allá de la estética, la ciencia psicoanalítica no podrá avanzar sin ayuda de los poetas,

reconociendo que ellos reúnen ciertas condiciones que los capacitan para armonizar la realidad con la fantasía, poseyendo sobre todo la sensibilidad para percibir los movimientos anímicos secretos de los demás y valor para dejar hablar en voz alta a su propio inconsciente. Sin el psicoanálisis de la Poesía, la crítica literaria nunca dejará de ser otra forma de Poesía. D.Serrano: Hombre, en este caso le doy la razón, los poetas tal vez y mucho más los líricos, nos desnudamos a veces demasiado en nuestra poesía pero pienso que al hacerlo estamos dando un paso de lo particular a lo universal, ya que al dejar que afloren aspectos del inconsciente nos vamos conociendo a nosotros mismos (la poesía como conocimiento) y ese “conócete a ti mismo” que es el viaje más largo y más importante que todo ser humano debería realizar, nos lleva sin querer, a conocer a los demás y ellos a su vez, al “conocerte” (poesía de la comunicación) pueden dar un paso hacia delante y hacerlos recordar o entrar en su propio inconsciente, incluso en ese “inconsciente colectivo”. Ahí entiendo que es donde la ciencia psicoanalítica tiene un buen campo abonado para su aprendizaje, claro y, posteriormente su enseñanza. Aún así, sigo viendo sumamente difícil una buena interpretación del profesional, es decir del crítico. Ud. no se arredra cuando edita: la Poesía Cósmica, Tanatica, Oral-traumática, Homosexual de tal o cual poeta, caiga quien caiga. Es más a los poetas, nos llama “individuos traumados”. Arias: El crítico como Ud. dice sería en este caso el psicoanalista del lenguaje, de ese tercer lenguaje del que hablamos, de ese tercer lenguaje que hablan los poetas y que yo he descubierto como Protoidioma por lo que no habría confusión, ya que los años de experiencia de mis lecturas de poetas a los que yo denomino “cósmicos” en primera instancia, ya son muchos y de todas partes del mundo, por tanto no me cabe la menor duda cuando los califico y les atribuyo las tres Leyes de la Creatividad Poética. D.Serrano: Es curioso Sr. Arias, déjeme que le diga que la primera persona que me atribuyó el calificativo de “poeta de nacimiento” fue un psicoanalista argentino llamado Arnoldo Liberman, a quien por supuesto debo mucho por ese descubrimiento que hizo de mí misma y es que tuve la suerte y se dio la circunstancia de que además de psicoanalista era poeta y , por cierto, muy bueno, ahora incluso me atrevería a decir “cósmico”, con una larga trayectoria tanto como profesional del psicoanálisis como de la poesía. Sé que tuve mucha suerte en esto. Cree Ud. que el respetable Dr. Liberman me entendiese mejor por el hecho de ser poeta?, así lo creo yo al menos. Arias: Sin duda ninguna. De lo particular podemos llegar a lo universal. El conocimiento del mundo metafísico gracias a las leyes de la creatividad poética, aunque el Dr. Liberman en aquella ocasión no las conociese como tales, me parece de utilidad vital para la humanidad. Si el hombre no conoce su personalidad metafísica jamás podrá explicar sus compulsiones a “la pasión” error o engaño”, que lo han traído siempre en peligro de naufragio. D.Serrano: Y dígame, amigo Arias, Ud. que dice conocer tan bien a los poetas, que ha leído tanto de ellos, sobre ellos, de distintos países, de todas clases sociales y gustos estéticos y que además ha escrito en alguna ocasión como hemos visto en alguna revista literaria, como Carta Lírica, Arique o yo misma he publicado en Oriflama, algún soneto, décima y otros metros de su autoría, no podría denominarse como una “persona cósmica”, sujeta también a las leyes de la creatividad poética, incluida la tercera? Todo poeta, concibe en mayor o menor grado arquetipos cósmicos: cuerpos celestes asociados principalmente a los símbolos: ojo, fuego

y piedra y secundariamente a otros arquetipos de origen oral-traumá- ticos = llama, estrella, luz cielo… Arias: Ah, no me tienda Ud. esa trampa. Yo no soy poeta. Ser poeta es otra cosa, Podría hacer poesía porque he leído mucho, pero a mí no me llama una voz a las cuatro de la mañana y me dice de forma imperativa: ¡Fredo, levántate y escribe!, como me consta el numen hace con Ud. Sra. Serrano. Aunque confieso que durante mi vida he sufrido experiencias de sonambulismo en las que he hablado y actuado durante mis sueños, creyendo que estos eran reales, no creo que esta anormalidad onírica me haya otorgado poderes de clarividencia para descubrir la tercera de las Leyes de la Creatividad Poética; más bien fue el estudio perseverante y duradero y el agrupamiento de las constantes poéticas lo que dio el resultado. Fue un trabajo muy parecido al de Charles Darwin aunque hayan sido diferentes los temas de estudio. Sin embargo, poeta, no, no me considero poeta. Yo sólo estudio el lenguaje de los poetas con la ciencia psicoanalítica. D.Serrano: Sí es así, tiene Ud. razón; al menos tres de mis libros están escritos entre las tres y las cinco de la mañana, después de un sueño o durante una noche de insomnio y vigilia, estados lumínicos en los que oyes esa voz de la gran señora llamada Inspiración, en la que por supuesto creo, esa es una de mis Leyes secretas. Por último, sabemos que Ud. se dedica al estudio del Protoidioma desde hace varias décadas, estudios que aún perduran y perdurarán, rescatando incluso del olvido a poetas de la talla del español Pedro de Padilla así como también le debemos el descubrimiento de que la décima hasta ahora conocida como Espinela, con el punto en el cuarto verso, ya la había escrito con anterioridad, otro poeta español, sevillano por más señas llamado Juan de Mal Lara, por lo que hemos dejado de llamarla Espinela, y aquellos que lo sabemos por Ud. la denominamos con todas sus consecuencias Décima Malara, a sabiendas de que se ha armado un gran revuelo en este asunto a simple vista insignificante, pero no para aquellos que siguieron a Vicente Espinel. ¿Qué fue lo que le hizo en aquel entonces, puede que hace cuarenta años o más, a lanzarse a tales estudios? Arias: El amor a la palabra, por supuesto. Amaba la filosofía, las ciencias, todos los saberes, acuérdese de lo que ya hemos hablado: “sólo sé que no sé nada” pero además entendí que jamás podría llegar a la comprensión de la metafísica si no era a través del estudio del lenguaje de los poetas porque precisamente me di cuenta de que “ellos tenían el secreto” y que ese secreto venía de antes que ellos, sin que así lo percibiesen. Así, descubrí los arquetipos de la Poesía Cósmica, de la que no podemos escapar, ni renunciar a ella. Y por eso es por lo que continúo en tal empeño rescatando como bien dice, poetas del pasado y presente que por múltiples razones han sido relegados a un segundo, tercero o último plano. Incluso me sorprende y me divierte descubrir los plagios que han existido desde siempre como pudimos ver en Cervantes o en Camilo José Cela, pongo por ejemplo y que ya publiqué en la Revista Norte. D.Serrano: Y llegados a este punto, más vale que nos despidamos, o mejor, que me calle; sus palabras son siempre sabias y no tendría argumentos suficientes para no darle la razón, aunque a veces, cuesta. Ya lo creo que cuesta… Para terminar. Quedémonos con esta frase de Sigmund Freud, que al menos particularmente me gusta aunque no sea cierta, ya que es demasiado decir: “Los poetas son maestros para nosotros los hombres comunes en el conocimiento de la mente pues beben las fuentes que no son accesibles para la ciencia.” De ahí

que podamos afirmar que esas fuentes, están en el inconsciente colectivo. Y esto tiene mucho que ver con Ud. Sr. Arias. O, esta otra no menos graciosa de Sócrates en Ión, que certifica: “Todos los buenos poetas, épicos o líricos, componen sus bellas poesías, no por arte, sino por inspiración y posesión. Y así, como alegres coribantes que se alocan cuando bailan también los poetas líricos no están muy cuerdos cuando componen sus ingeniosos trabajos”. También tiene mucho que ver con Ud. Sr. Arias. Y ¿conmigo? -------------------------- NOTA: Algunas respuestas del Sr. Arias, son inventadas por la autora, otras, mitad ficción mitad realidad, sacadas de contexto de su último libro editado por el Frente de Afirmación Hispanista, del que es Presidente: “DIÁLOGOS INTEMPORALES”, Revista NORTE y otros estudios anteriores o posteriores. MARIENE LUFRIÚ: Por Fredo Arias de la Canal. México. LAS DOS PERSONALIDADES DE LA CUBANA MARIENE LUFRIÚ Al leer su sonetario erótico La ruta incierta (2008), inexplicablemente, se me apareció Juana Inés de Asbaje, cuyo amor estaba relacionado a su gozo masoquista en el rechazo: Al que ingrato me deja busco amante al que amante me sigue dejo ingrata constante adoro a quien mi amor maltrata maltrato a quien mi amor busca constante. Habla la personalidad metafísica de Mariene (Hombre de cera, fragmento): Arráncame las ropas y la piel descubre la osadía de mi juego que tu inmobilidad me sabe a hiel. La canción andaluza dice: Toito es hasta acostumbrarse cariño le coge el preso a los hierros de la cárcel. De la vez que escapé a la carne (fragmento): Y suelo saborear con estos ojos mis rejas, que son rejas de papel. Veamos ejemplos del gozo inconsciente en el rechazo de Mariene (¡Mira que te tengo ganas!, fragmento): Exijo que me grites el adiós. Exijo más distancia entre los dos. Exijo que no vengas a mi encuentro.

Boom (fragmento): Estúpido arlequín, mustio y sin suerte que sueña con decir que me gobierna, que un colgajo entre una y otra pierna le pone un pedestal o le hace fuerte. Aclaración sumaria (fragmento): Vete lejos y olvida que me viste, coterráneo pueril, iluso triste. Yo trabajo para hombres importados. Urgencia de soledad, (fragmento): ¿Qué más vas a aguantarme que te grite? ¿Por qué tú y tu miseria no se van? La esquina (fragmento): Me crecieron dos lágrimas de sal que sabían a amor que se termina. Otra vez el destino fue fatal. Se aparece de nuevo Juana Inés: Silvio, yo te aborrezco y aun condeno el que estés de esta suerte en mi sentido, que infama el hierro al escorpión herido y a quien lo huella, mancha inmundo el cieno. Amigos (fragmento): Amigos escorpión, amigos vagos que hieren y laceran y persuaden. Amigos escondite, amigos magos que saben del dolor, pero lo evaden. La decena de sonetos de erotismo literal que publica, me parece que esconde su incapacidad de amar a un hombre de manera normal. El refrán que viene a cuento es “Dime de qué presumes y te diré de qué careces”. Mariene no publicó los sonetos en que un tal Joaquín la sujetó a una relación sado-masoquista, en que la explotó como una esclava y cuya compañía tenía que mantener con dineros de su prostitución. Leamos este fragmento de Locura transitoria: Si yo me suicidara en este instante no fuera por burlar la fe cristiana ni porque mi familia, la elegante creyera que soy puta o soy lesbiana. Quien desee erigirse en juez de Mariene que no olvide que su conducta obedece a una defensa contra su adaptación masoquista a un recuerdo oral-traumático, parecida a la de Sor Juana Inés de la Cruz, quien por no pecar entró al convento. Primavera de 2009

RESEÑAS ENRIQUE BARRERO RODRÍGUEZ. Y FRANCISCO BORRÁS VERDERA. “SUR ADENTRO”: Dos artistas, uno de la pintura, otro de la palabra, nos presentan un hermoso libro con acuarelas y poesía. Bellos, cuadros, bellos poemas, ¿quién primero? nos preguntamos. Haya una simbiosis tan perfecta que podríamos invertir o inventar quién o cuándo. Desde aquí, felicitamos a ambos autores, si bien como nuestro oficio son las letras, queremos destacar l sencillez con que Enrique Barrero ha tratado los temas, casi todos los versos en arte menor: romances, cuartetos, que por otro lado siempre han sido nuestras formas clásicas ya casi en desuso pero que Barrero ha querido dejar plasmado en este tomo, dejándonos unas hermosísimas composiciones, pongamos por ejemplo en “Guitarra” : Parece Que las manos/ no rozan la guitarra/ que es ella solamente/ quien se quiebra y se rasga./ Parece que sus cuerdas/ son voces casi humanas./ Requiebros de un ensueño/ abismos de nostalgia./Parece que el sonido/ del viento en una caja/ puede alzar la tristeza/ izar velas sin anclas./ Parece que las manos/ ni siquiera hacen falta./ Que la guitarra tiene/ por sí sola ya un alma. MARÍA JESÚS SOLER ARTEAGA: “CIUDAD IMPOSIBLE”: Se trata de un pequeño volumen de Cuadernos de Ágora, donde Soler Arteaga nos ofrece su desconfianza o su inquietud temprana por la ciudad ¿de Sevilla?, que a ella se le antoja imposible (como si de otra ciudad cualquiera se tratase), pese a su juventud. No obstante: “al final del día nos bastará/ un pensamiento hermoso/ para silenciar los reproches o para/“desterrar las palabras”. Con gran nostalgia y siguiendo su verso libre nos habla de los jardines de otro siglo que es por donde al parecer, ella, con la voz de Ofelia, encontraría el paso más sereno “y a los lados del camino/ los magnolios dan su sombra/ y rinden sus frutos. LORENA SUAREZ RUANO. “RE-CREACIÓNES”: Verso libre nos ofrece esta sevillana en su Cuaderno de Ágora. Magia, imaginación a flor de piel en sus “re-creaciones que están basadas en cuentos y personajes de ficción, los cuentos de siempre, los cuentos de todos. Héroes, náufragos y monstruos nos acompañan en esta travesía poética donde cabe el calor y cabe el frío o, “caen gotas de la espesura/ negra de las secuoyas”, como nos dice en un bello poema dedicado a Caperucita titulado “el camino del lobo”. El amor en King-Kong sobre el suelo de Manhattan, o la compasión y acercamiento al “corazón gigante” de esa loca llamada Juana… “Juana pasea sola/ y desnuda/ palabras entretejidas con cadenas/ azotan las paredes y las torres…” JOAQUÍN BENITO DE LUCAS. “CANCIÓN DEL ÁNFORA”: Con ilustraciones de Amparo Ruiz de Luna, Benito de Lucas nos entrega un bellísimo poemario dedicado a la cerámica de Talavera, donde destaca el ánfora, el barro, el agua bautismal que purifica el lodo, el torno, la preparación, en fin, todo un canto al alfarero que modela las figuras con sus manos, la tierra, esa tierra donde irán a parar nuestros huesos, al igual que “esos huesecillos de los pájaros cantores”. Hermosos poemas donde “ el ánfora investida/ con el color del alba/ llega altiva al taller de los pintores… “la paleta vestida de arco iris./ En ella los pinceles/ encuentran los colores de la vida.” Talavera sin duda se sentirá orgullosa tanto por su cerámica ya tan popular como por este “canto lírico” sencillo y a la vez excelente de Joaquín, por la emoción vertida en todos y cada uno de sus poemas. Felicitaciones también a Amparo Ruiz.

JUAN CALDERÓN MATADOR: “LA NOCHE QUE MURIÓ PACA LA TUERTA” Conocíamos la Poesía, la buena poesía de nuestro amigo Juan Calderón Matador, obras de teatro, canciones, algún cuento aislado, pero ahora en esta nueva modalidad se nos presenta diferente. Gratamente sorprendidos por la lectura de todos y cada uno de los cuentos o relatos mágicos o “fantásticos” como bien dice su prologuista José López Rueda. Como él, también opinamos que no desmerece en nada su obra anterior, al contrario la va afirmando y confirmando. Estos cuentos con incursiones paranormales en muchos de ellos, temas ocultistas como la reencarnación, sueños premonitorios, misterio, fascinación, suspense, todos ellos, ingredientes necesarios para darnos el resultado que el autor ha apetecido y que, sin duda, se nos antoja singular. Bien estructurado el libro, excelente prosa, incluso a veces, poética, que nos va dejando ese gusto por continuar leyendo, tan importante, yo diría imprescindible, desde el primer cuento. Todos y cada uno de ellos merecedores de haber sido publicados. Una vía más abierta a este autor polifacético ya y ganador en todo cuanto hace. PEDRO DE PADILLA: “THESORO DE VARIAS POESÍAS” Del Frente de Afirmación Hispanista, nos llega este hermoso tesoro sin duda, este rescate de Fredo Arias de la Canal, cuya recopilación han efectuado los Doctores José J. Labrador ( quien ha recibido este último año el Premio Vasconcelos por su labor de investigación tanto de ésta como de otras obras literarias) y Ralph A. DiFranco en un fantástico tomo de casi mil páginas merecedoras de este insigne poeta silenciado del siglo XVI. Poeta de todos los registros, uno no llega a comprender cómo es posible este silencio. Con este nuevo rescate del Frente y su Presidente Fredo Arias de la Canal podemos disfrutar en nuestros días de este valiosísimo ejemplar con gran variedad de estilos poéticos, todos ellos afortunados. Gran poeta linarense, de quien se habló ya en una presentación organizada en Sevilla y en el Hotel Alfonso XIII por Fredo Arias, siendo el Doctor Virgilio López Lemus encargado entonces de su traducción y puesta a punto. Este fue el comienzo, pensamos, de una larga trayectoria bien merecida por Pedro de Padilla. Bienvenido este segundo tomo y bienvenida siempre la buena poesía, a pesar de que unos cuantos quieran encubrirla. ¿El tiempo pone las cosas en su lugar? Creemos que algunas veces sí. SARA B. VANÉGAS COVEÑA. “POESÍA JUNTA.” En este tomo que nos envía Sara Vanégas vía Internet, la autora engloba varios libros como si de una Antología se tratase- Poeta de la micro-poesía, ya en ella un estilo muy personal que venimos apreciando en sus anteriores entregas y muy de agradecer por su belleza en las imágenes, a veces incongruentes, surrealistas, pero de gran plasticidad. Sus temas constantes son el mar, la naturaleza, las flores, el jardín, las dunas, las arenas: “fuego de mares calcinados…” o “es la danza de un lirio de mar”. Difícil imaginarse a un mar calcinado o un lirio de mar ¿qué es para Sara un lirio de mar? ..”Y te conduce duna tras duna a otro lado del mar”. Varios libros pues donde incluye dos exitosos y meritorios premios Jorge Carrera Andrade 2000 y 2004, dividiendo este último que titula: AL ANDAR, en seis estancias, una de las cuales está dedicada a nuestra Andalucía, Granada, Lorca, el poeta de la luna, del limonero, del verde que te quiero verde y de los gitanos. “Alambra”: /fantasmas adorables/ clepsidras y alhucemas/ hay que brindar por la vida y sus excesos/ uno a uno/ caen los velos torvos de la tristeza/ y salta la euforia desde el vino/ allá/ entre lunas redondas y palmeras”. No debemos intentar “entender” la poesía de Sara B. Vanégas, sólo hemos intentado disfrutar con su lectura. Gracias Sara.

JOSÉ GERARDO VARGAS VEGA. “DESDE EL INTERIOR DE UNA LÁGRIMA”: Con voz sencilla, clara, luminosa tal vez, deseosa de comunicar, de llegar al lector, nos ofrece José Gerardo este poemario claro y transparente porque cree, porque ama, porque espera. La fe, la esperanza y el amor, le mantienen el corazón ocupado. Todo lo cotidiano, lo sencillo de cada día le interesa, sin más rebuscamientos, al punto de ser cantado aunque a veces el canto llegue “desde el interior de una lágrima. Cuando las cosas no están bien, cuando no se ama, cuando “cada mañana/ se asoma al espejo/ y siente un frío intenso”… hasta que un sol radiante “ilumina poco a poco,/ la ciudad grisácea del invierno”…Todo resurge nuevamente porque la vida es eso, ese ir y venir de la pena a la alegría, nada nos dura, nada nos detiene. José Gerardo Vargas Vega sigue el camino llano que ha elegido sin caer en la desesperanza, ni siquiera en las doradas hojas del otoño porque sabe que seguirá la primavera porque cuando una puerta se cierra otra se abre y la luna no deja de besarnos y, en la esperanza de la mañana oiremos “las Palabras alentadoras de Dios”, para escribir ese gran poema de amor que tanto anhela… GLORIA LIMA Y MILAGROS SALVADOR. “EL DRAGÓN Y LA LUNA”. Dos autoras que al mismo tiempo realizan una tarea en común, tarea nada menos que escribir un libro de poesía inusual en nuestra cultura occidental. El poemario tiene una intención muy clara para estas dos autoras, descifrar y darnos a conocer los hexagramas del clásico chino I Ching. Una forma de interpretar poéticamente lo que ellas ya han descubierto y nos lo ofrecen con su mejor lenguaje, su mejor intención. El resultado es muy valioso para ambas culturas. Felicidades por sus estudios, felicidades por su atrevimiento, así como por el feliz resultado. Tanto Gloria Lima como Milagros Salvador, quienes eligieron páginas impares y pares respectivamente durante todo el poemario, nos dan una muestra de su inteligencia y sabiduría poética. Nadie diría, de no saberlo de antemano que ha sido escrito por dos mujeres. Ambas mantienen esa altura y belleza que todo buen libro necesita para ser considerado y ellas lo han conseguido en ésta, su primera entrega conjunta. Felicitaciones a las dos autoras en este trabajo tan especial, tan insólito. LEONORA ACUÑA DE MARMOLEJO: “DEL CREPÚSCULO A LA ALBORADA”: Nos encontramos ante un libro editado en 2007 y de una poeta que ha traspasado las fronteras con su poesía. Verbo sencillo, asomada a todo lo cotidiano, lo que nos rodea, nos da vida, amor, familia, amistad, naturaleza y además por si fuera poco “erradicando la tristeza” que con Leonora no cabe sino por unos instantes, dando paso enseguida a la alegría, la esperanza, el deseo de vivir plenamente trabajando, escribiendo, pintando. No hemos dicho aún que Leonora Acuña es una mujer polifacética en todo el sentido de la palabra. Lo mismo puede darnos una lección magistral de letras, escribir un soneto, un cuento, un ensayo como pintarnos un bello paisaje conocido o surrealista, de su vida onírica, de su estro que no la abandona, de donde nace todo lo que el artista llega a alcanzar y los demás seres humanos no. De ahí la bellísima portada de este libro, además de su bello contenido. El amor o Amor anida en ella cuando grita: “…Capitán, marinero, filósofo o pintor/ labrador en los surcos, labrador de palabras:/ tan sólo hay una senda para llegar a Dios:/ el secreto se llama AMOR, AMOR, AMOR¡ y más adelante en AQUÍ ESTOY YO, cuando la autora anda buceando, buscándose a sí misma, mirándose en el último espejo, ese tan profundo que a tantos seres les produce temblor, Leonora asevera: “ Allí en la inmensidad de mi silencio/ esplendoroso, majestuoso y sacro/ estaba Dios que omnipotente y sabio/ y compasivo me llenó de Paz./ Y la voz resonó en mis celdas vacuas/ ¡Siempre a tu lado estoy y te protejo,/ la fe no pierdas pues tu Padre soy,/ y por tanto en tu cuerpo-templo moro/ en tu espíritu anido con amor,/ y aligero la carga

de tus hombros¡” Y así se nos presenta con su vocabulario lleno de amor, de corazón que entrega en sus brazos y en su palabra tan llena de armonía que sus versos resuenan en nuestros oídos con magistral caricia. ENRIQUE VILORIA VERA. “ JOSÉ LÓPEZ RUEDA (poética de la errancia). Hemos degustado con placer este volumen que nos llega de Enrique Viloria sobre el amigo José López Rueda. Y por eso de ser amigo nos conmueve el conocer algunos aspectos de su vida pasada, su enrancia por medio mundo –trotamundos- lo denomina en alguna ocasión Viloria, quizá justificado por ese espíritu aventurero, mujeriego que nos descubre, desde su juventud. Y lo vemos ya en ese poema escrito hacia 1954 cuando Pepe aún contaba una veintena de años. Así entre la errancia, el gusto por la mujer, por la literatura, llega López Rueda hasta la edad madura, octogenario ya, pero con las mismas ilusiones, las mismas ganas y apetitos, si bien calmados ya por el pasar del tiempo, el hastío el tedio, la honradez, la apostasía que le llegó por algunos periodos a veces, injustificables, aunque conociéndolo personalmente, sabemos que ese Dios del que él abominara y dudó, le ha acompañado siempre. Cómo pues explicar su bonhomía, ésa que se desprende de su persona en cuanto le conocemos, el ejemplo con sus amigos, su familia toda…Nos gustó por tanto ese paseo por su vida, por su antigua poesía que ya desde muy temprana edad adivinamos tan madura. Y esta poesía que nos regala en este volumen, como en tantos otros, diríamos que es su propia esencia, por lo que nunca podrá abandonarlo, como él así desea y es porque siempre fue con él.: “Busqué al Amor. Hallé la Poesía. Venían de la mano” y esa máxima se le puede aplicar muy bien a López Rueda, conociendo ahora parte de su historia desde su juventud hasta nuestros días. Estudioso sin duda, enseñante también, lo sabemos, pero la Poesía no se aprende, nos busca y nos aprehende , nos llama por nuestro nombre, nos toma de la mano y nos condena. Feliz carcelera. Feliz encerramiento para los que la amamos, como hace Pepe. Y hace bien. LOLA VICENTE. “EGELASTA”. Con Egelasta, nos llega Lola Vicente con siete etapas bien diferenciadas, aunque todas juntas podrían ser una sola. I: Se desliza el verano, poemas al gato, naturaleza, amor ausente. II Y le dijo a la tierra: donde ya se vislumbra la ausencia de un ser querido pero que no declara hasta el final, como si nos guardara el secreto mientras en el “CAMPICO” se nos queda mirando el repetido/ ir y venir de los pájaros tordos”. Su lenguaje es llano, rudo pero a la vez comunicador, nada de artificios, corazón y palabra al unísono, llanto, desgarro íntimo. III: Abatimiento, IV: Evocaciones: Palmira, el cisco o el picón, el cohete de Ricardo que adivina quien se lo trajo y ese padre tan rememorado en tantos momentos cotidianos y que escogiera su tumba “allí donde le diera el solecico del invierno”. V: La energía donde Lola nos dice abandona el dolor como si nunca hubiese sido estable y nos va desgranando su paseo o su quehacer para olvidar cuando decide “no pensar”. VI: En el proceso del tiempo, Lola Vicente se nos pone cósmica y anuncia: “Carece de emociones la bioesfera/” y en el rescoldo se somete abocada a irse también con el difunto pero a sabiendas de que “unos en otros perduramos”, que existe en todo una prolongación. VII: El sueño de Egelasta da punto final a este volumen y se nos antoja corto, lo que quiere decir y dice que lo bueno si breve, dos veces bueno. No busquemos metáforas sorpresivas, tampoco necesarias pero sí un vocabulario quizás amplio de su terruña, que nos hace sentir la auténtica palabra, la auténtica poeta que es Lola superándose a sí misma y eso es de agradecer. No olvida sus raíces, que nos hace sentir a veces a pesar de su larga residencia en Segovia. Musicalidad, palabra y ritmo, algo que se hecha en falta últimamente en no pocos libros llamados de Poesía. I. Díez Serrano

NOTICIAS: Isabel Díez Serrano: Ha colaborado como crítica literaria en el poema ANAGRAMA CHINO, de Marta de Arévalo, completando así otro Cuadernario del Registro Creativo de la Asoc. Canadiense de Hispanistas. Febrero 2009. Edita el libro TESTIGOS DEL AMOR Y LA LOCURA II. Asoc. Cultural Myrtos. Marzo 2009. Recibe Premio a la mujer trabajadora, por su participación en el jurado del Certamen de Poesía y Narrativa “María Fuentetaja” por tres años consecutivos, otorgado por el Ayuntamiento de la Leal Villa de El Escorial. 25 de Marzo de 2009. Da un primer recital de su libro TESTIGOS DEL AMOR Y LA LOCURA II, en la Sala Trovador, con las sesiones de la Asoc. Prometeo de Poesía. 3 de Abril de 2009.

Isabel Díez Serrano – Juan Ruiz de Torres -- Orlando Rossardi Sala Trovador 3 de Abril de 2009

Para conmemorar el Día del Libro o de Cervantes, participa en un recital colectivo en el Parque de Lorenzo Panadero Niño de la Leal Villa de El Escorial. 22 de Abril de 2009. Con motivo de la Semana del Libro o de Cervantes participa como Promotora Cultural y Presentadora de la obra teatral (Monólogo) TERESA PANZA, cuyo autor es el poeta, conferenciante y dramaturgo mexicano Brígido Redondo, interpretada por la también mexicana actriz Lulú Ávila Reyes. Los actos: en el Instituto de México en España, Casa de Castilla la Mancha en Madrid, Centro Cultural Villa de El Escorial y Casa de Cultura de San Lorenzo de El Escorial, del 20 al 28 de Abril de 2009. CASA CASTILLA LA MANCHA Casa C Casa Castilla La Mancha Paco López Martínez, Lulú Avila, Nicolás del Hierro, Brígido Redondo, Olga Alberca, Isabel Díez Serrano 23 de Abril de 2009

Como colofón a su gira teatral por España (Madrid-Escorial-San Lorenzo de el Escorial) tanto autor, como actriz obtuvieron un éxito rotundo con obra tan magna. Nuestra ya Teresa Panza, mujer de Sancho, realista, trabajadora indiscutible, que hace saltar al espectador de la carcajada a la sonrisa, de la sonrisa a la lágrima y el estremecimiento con el pensamiento profundo que el autor Brígido Redondo ha querido transmitir, siendo magistralmente interpretado por la ya inseparable actriz Lulú Avila. Su última representación que por esta vez, fue en la Casa de Cultura de San Lorenzo de El Escorial fue de un éxito tal que los aplausos de un público puesto en pie aún resuenan en nuestros oídos.. Gracias, hermanos por vuestra generosidad. CASA DE CULTURA SAN LORENZO DE EL ESCORIAL Lulú Avila Reyes Brígido Redondo Día 28 de Abril de 2009

PERLAS: Isabel Díez Serrano: España Ángel de ayer, no claves más tu espada que mi canción se raya y borbotea. Teresa Berenguer: España Poesía es la voz que hace feliz al eco.. Juan Calderón Matador. España Poesía es la punta del alfiler que abre las puertas de mis sentidos. Soledad Cavero. España La poesía no se aprende: se lleva dentro. Aldo Novelli. Argentina La poesía es un imposible y el poema una derrota. Sara Vanégas. Ecuador Poesía: La luna en un vaso de agua. Lola Vicente. España La poesía es a la música lo que las palabras al sonido. Antonio Macias Luna. Chile. La lengua es el motor de un idioma.