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Portada: Pedro Menjíbar Maquetación: Fernando Calvo García y Maxcopias Foto de portada y fotos del encuentro: Ángel Gómez Edita: Tertulia Poética el Cafetín – Desván de Torrejón de Ardoz y Concejalía de Cultura Imprime: Maxcopias Este número especial de la revista “Desván” referida al I Encuentro de Poetas en Torrejón de Ardoz “Torrejón en Verso”, ha sido subvencionada por la Concejalía de Cultura.

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Índice

Hoja de datos........................................................................................ 2

Agradecimiento del Concejal de Cultura………………………………… 4

Editorial……………………………………………………………..……… 5

Participantes, sinopsis biográficas…………………………………….… 6

Poética y poema de Javier Lostalé…………………………………... … 9

Del verso a la melodía, de la melodía al verso. Marco Antonio Moreno 16

Poética y poema de Antonio Crespo Massieu…………………………. 18

Poética con poemas de Paz Cornejo……………………………………. 22

Poética resumida y poemas de Francisco José Martínez Morán…….. 27

Poema de Siomara España………………………………………………. 30

Ubuntu es una verdad universal de Mariano González……………….. 31

Poética y poema de Ibai Pascual Martín……………………………….. 36

Ponencia y poema de Nekae Trigo……………………………………… 38

Poética y poema de Zulima Antuña……………………………………... 40

Poética y poema de Francisco Fernández Carvajal…………………… 44

Poética y poema de Juan Antonio Tierno………………………………. 46

Poética y poema de Patro Salcedo Poza…………………………........ 49

Poema de Carmen Ortigosa……………………………………………... 52

Poema de Teresa Naranjo, la abuela Tere……………………………… 53

Poema de Esperanza Milagros Aguilar…………………………………. 54

Poema de Vidal H. Cubas………………………………………………… 56

Poema de Paco Arriero…………………………………………………… 57

Poema de Carmen García………………………………………………... 58

Poema de Antonio Roque ……………………………………………….. 60

Memoria histórica y poema en prosa de Fernando Calvo……………. 61

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Es para mí todo un honor haber podido inaugurar el Primer Encuentro de Poetas en Torrejón, quiero que mis primeras palabras sirvan para agradecer a quienes lo habéis hecho posible. En concreto a la Tertulia Poética “Cafetín - Desván”, organizadores de “Torrejón en Verso” en colaboración con la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Torrejón de Ardoz.

En estas jornadas hemos podido disfrutar de encuentros con autores, recitales poéticos, música en vivo, mesas redondas, tertulias, coloquios, presentación de un Disco Poético y de una visita a La Casa Grande, dentro de la programación referida, junto a una exposición bibliográfica de libros de poesía en las bibliotecas municipales Es mi deseo que estas jornadas hayan sido de su interés y puedan consagrarse dentro de la programación cultural de la ciudad. Estoy seguro de que así va a ser a tenor de su calidad y del buen hacer de la Tertulia Poética “Cafetín - Desván” y todos los que nos han acompañado en estas jornadas.

Concejal de Bienestar, Cultura e Inmigración D. Rubén Martínez Martín

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La Tertulia Poética Cafetín Desván es un grupo de personas autónomas, libres que se reúnen un domingo al mes, a las 19 horas, en torno a la poesía en el Cafetín Desván C/ Virgen del Pilar nº9 (junto a la Plaza) Torrejón de Ardoz. A la tertulia se puede asistir libremente, bien como oyente o participando según las actividades organizadas en cada sesión. No se paga ninguna cuota. Hay un calendario anual. Este I Encuentro de Poetas en Torrejón de Ardoz “Torrejón en verso” ha sido iniciativa de la Tertulia Poética una vez planteado a la Concejalía de Cultura para su colaboración y ayuda en medios y económicamente, los coordinadores de los Centros Culturales se volcaron en su organización. Hicieron varias matizaciones, lo mismo que los miembros de la Tertulia para mejorar la idea primera. La Tertulia Poética se siente orgullosa de éste encuentro y quiere que tenga continuidad en el tiempo, por el mes de octubre, todos los años. Agradecemos a todas las personas que han hecho posible dicho encuentro; a los participantes, al público asistente y a la Concejalía de Cultura. Esta revista quiere dar fe de las actividades del encuentro: ponencias, experiencias poéticas con un poema de cada participante y una serie de fotografías realizadas por Ángel Gómez del encuentro. Esta revista se distribuye gratuitamente a los participantes, a los asistentes, a las Bibliotecas Municipales, a los Centros Culturales… ya que ha sido subvencionada por la Concejalía de Cultura. La Tertulia Poética está satisfecha si todos los participantes y el público asistente se sintieron satisfechos. Llevamos seis años luchando por divulgar la poesía en ésta ciudad, algunos más y seguiremos haciéndolo. Que este I Encuentro de Poetas en Torrejón de Ardoz y con la ayuda de todos, Concejalía de Cultura, Bibliotecas Municipales, Librerías, Colegios, Institutos, la Tertulia Poética, escritores, poetas, amantes de la lectura…fomentemos más el amor a los libros y en especial a la poesía. La Tertulia Poética Cafetín- Desván os espera y desea que participéis en sus actividades. Los días 20 y 21 de octubre de 2016 os emplazamos al II Encuentro de Poetas en Torrejón de Ardoz “Torrejón en Verso”; sólo será posible con la colaboración de la Concejalía de Cultura. Que la poesía haga más humano al hombre para que todos vivamos en fraternidad. La Tertulia Poética

“La poesía sirve y salva”

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Participantes: sinopsis biográficas Francisco José Martinez Morán, poeta FRANCISCO JOSÉ MARTÍNEZ MORÁN (Madrid, 1981). Doctor en Literatura Comparada por la Universidad de Alcalá. Poeta (entre otros títulos, destacan Variadas posiciones del amante, galardonado con el Premio Nacional Félix Grande de Poesía Joven en 2006; Tras la puerta tapiada, libro merecedor del XXIV Premio Hiperión de Poesía en 2009; y Obligación, aparecido en 2013 en la colección El Levitador-Polibea), narrador (Peligro de vida, El Gaviero, 2010), crítico (colaborador de numerosas publicaciones, como Quimera, Piedra del Molino, Salamandria y Paraíso) y ensayista (Crónica digital de Carlos Grande, Intravagantes-Evohé, 2013).

Javier Lostalé, poeta Javier Lostalé, madrileño del cuarenta y dos, trabajo durante más de treinta y seis años en Radio Nacional, donde sigue siendo colaborador del programa “La estación azul”. Premio Nacional de Fomento de la Lectura y Premio Francisco de Quevedo de Poesía, es autor de siete libros de poemas, entre los que se encuentran “Jimmy, Jimmy”, “La rosa inclinada” o el recientemente publicado “El pulso de las nubes”.

Siomara España, poeta Poeta y Catedrática de Lengua y Literatura. Primer Premio de poesía, Juegos Florales, Premio Nacional de poesía Casa de la Cultura Ambato 2012; Primer Premio de “Poesía Universitaria” Universidad de Guayaquil 2008; Finalista del concurso de cuentos “Jorge Luis Borges” Argentina 2008 / Ha publicado los poemarios: “Concupiscencia”, “Alivio Demente “, “De Cara al fuego”, “Construcción de los sombreros encarnados / Música para una muerte inversa”, “Contraluz”. Ha sido incluida en Múltiples Antologías Poéticas de Ecuador, Perú, México, Cuba y España, EE. U.U. Ha participado en varios Encuentros Literarios, Ferias del Libro, con recitales y conferencias en Ecuador, México, Perú, Colombia, Estados Unidos, Brasil, Cuba. Parte de su obra está traducida al inglés y al francés.

ANTONIO CRESPO MASSIEU, poeta Antonio Crespo Massieu (Madrid, 1951) es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad Complutense y Diplomado en Estudios Portugueses por la Universidad de Lisboa. Ha sido profesor de enseñanza secundaria y es responsable de las páginas literarias de la revista Viento Sur.

Antonio Crespo es uno de los poetas más destacados de su generación. Ha publicado los poemarios: Una mano tomó la otra. Poemas para construir sueños (Comunidad de Madrid, 2002), En este lugar (Fundación Kutxa, Donostia- San Sebastián, 2004) que obtuvo en 2004 el “Premio de Poesía Kutxa Ciudad de Irún” en su XXXV edición, Orilla del tiempo (Germania, Valencia, 2005), Elegía en Portbou (Baterbly 2011) y Obstinada Memoria (Amargord, 2015).

También ha publicado el libro de relatos el El peluquero de Dios (Bartleby Ediciones, Madrid, 2009).

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Biografía Paz Cornejo, poeta Paz Cornejo (Madrid, 1981) es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Alcalá. Ha publicado el poemario Desaires Metropolitanos (2013) en El Gaviero Ediciones. Sus poemas aparecen en Disidentes, Antología de poetas críticos españoles (1990-2014). Codirigió la revista de creación artística y literaria Dulce ARSÉNICO.

Marco Antonio Moreno, maestro de educación musical Maestro por vocación, desarrolla su labor profesional en el CEIP La Zarzuela de nuestra localidad desde

2002. Comprometido con la escuela y la educación, amplia estudios de grado y postgrado en ramas

relacionadas con la formación instrumental y psicopedagógica recibiendo premio final de carrera por el

trabajo de investigación “La Flauta de Pico en España”. El fomento de la “participación musical activa” es

uno de los pilares fundamentales que guían su labor profesional sintetizado en el modelo de Educación

Musical: “Musicate: una manera de vivir la música en la escuela”

Mariano González Ramírez, cantautor Creativo/Ilustrador y escritor. Realizador de TV. Graduado en Comunicación RRHH. Miembro de la Asociación Cultural para el Estudio del Yoga. CANTAUTOR. Ha trabajado en series de dibujos animados (programas infantiles de TVE) Como Creativo/Ilustrador en Nueva Lente. McGraw-Hill. Como colaborador en RFEF. Museo Nacional de Antropología y Museo Arqueológico Regional. (Ministerio de cultura) Ha escrito libros de superación personal, temas de familia y cuentos infantiles (narración e ilustraciones) Creador del proyecto UBUNTU: Tiempo para el sentimiento. (Musicando poemas propios y de otros autores (24))

MUSICOS: Victor Baena Borja Cañadas Componentes de la Tertulia Poética Cafetín – Desván Grupo: Voces de Mujer Loli Álvarez, soprano

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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JAVIER LOSTALÉ

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HUMILDAD

Qué bello amanecer sin disputa

El de quien nombra el mundo

Velado en su propia sabiduría

Para así toda música escuchar

Con su oído siempre nuevo,

Pues posee la inocencia

Del total encendimiento.

Como alba acude siempre

A levantar lo desposeído

Hasta que crezca un sueño

Que en alguien se multiplique.

Callado se apaga a la puerta de su jardín

Para que brille intacta la rosa de todos,

Y canta luego la dicha plena

De ser en lo que no le pertenece.

En sombra despierta cuanto ama,

Y cuanto recibe lo convierte en pulso.

Claridad se le torna siempre

La lenta compañía de unos pasos.

Qué bello amanecer de sumas

Para arder en un corazón solo.

JAVIER LOSTALÉ

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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DEL VERSO A LA MELODÍA, DE LA MELODÍA AL VERSO: sobre algunas melodías del

pasado.

Resumen: En este pequeño artículo se presentan algunas reflexiones en relación al pequeño concierto

de Flauta de Pico sola ofrecido el pasado día 23 de Octubre dentro del encuentro poético “Torrejón en

verso” en el que se intentaron establecer algunas relaciones entre la creación literaria y la creación

musical.

El amor y el desamor es una de las temáticas esenciales que han guiado la creación humana desde

tiempo inmemorial. Tal es así que una de las melodías instrumentales más antiguas que hemos podido

conservar es el “Lamento di Tristano” que evoca a un Tristán cantando su mal de amor al mismo

tiempo que se acompaña con un arpa. (Manuscrito de Trecento S. XIV). El encuentro con la amada fue

sugerido a través de la interpretación simultánea de dos flautas de pico en las que ambas cantan en

armonía y al compás la danza de la vida.

Teniendo la temática del amor como base e inspiración musical nos podemos plantear dos caminos para

llegar al ámbito literario. ¿Qué es antes…la palabra o la música ? Durante el concierto se propusieron dos

visiones complementarias de un mismo fenómeno.

En primer lugar la visión de la música como generador de texto literario.

Ya lo dijo bellamente Diego Pisador en su canción:

Si la noche hace oscura y tan corto es el camino…

¿Cómo no venís amigo?

Si la media noche es pasada y el que me pena no viene

Mi ventura lo detiene porque soy muy desdichada.

Veo me desamparada gran pasión tengo conmigo…

¿Cómo no venís amigo?

Bajo esta perspectiva es esencial referirnos al

trovador provenzal Raimbaut de Vaqueiras (1180? –

1207) que puso texto a una melodía muy conocida de

su tiempo. Esta pieza es conocida como “Kalenda

Maya” pieza que habla sobre las fiestas de los

primeros día de mayo, en la época en la que se

celebraba la llegada de la primavera. Es importante

señalar que Raimbaut de Vaqueiras dejó de componer

textos durante por un tiempo por un desengaño

amoroso y sólo volvió a escribir cuando dos músicos

franceses tocaron esta melodía a la que agregó

finalmente este texto:

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“Kalenda Maya” fue por tanto una “estampida instrumental” que posteriormente se le incorporó texto

estableciendo una estructura de composición. En la música instrumental de la Edad Media la forma

“estampida” con sus fórmulas abiertas y cerradas conforman la base de nuestro repertorio especialmente

a estampas reales contenidas en el “Manuscrit du Roi S. XIII” y el ya mencionado

“Manuscrito de Trecento S.XIV”. Durante el concierto se ofrecieron una combinación de algunas de estas

estampidas como muestra de las pocas piezas que nos han llegado de aquellos tiempos.

En segundo lugar la visión del texto como generador de la creación musical.

En estas líneas se ha pretendido sintetizar una serie de ideas en relación al tema del amor como

generador de procesos creativos tanto desde la melodía hacia el verso, y desde el verso hacia la

melodía. Si bien, quizá lo más importante sea buscar todos los caminos posibles para la generación de

pensamientos que nutran los sentimientos de los seres humanos del Siglo XXI que alejados de estos

tiempos de la Edad Media y sus ancestros. En realidad compartimos las mismas preocupaciones y eso es

lo que hace que esta música y estos versos nos lleguen al corazón.

MARCO ANTONIO MORENO ESQUINAS

Ni la calenda de mayo

ni la hoja de haya

ni el canto del pájaro,

ni el gladiolo creo que me alegren ya,

noble dama gozosa,

hasta que reciba un veloz mensajero de vuestra bella persona,

que me diga el nuevo placer con que amor me llama,

y que lo obtendré si voy a vuestro lado,

dama verdadera,

y que el celoso caerá herido antes de que yo llegue.

La visión contraria nos la muestra un músico y poeta de la Edad Media. Guillaume Machaut

(1300-1377) fue uno de los mayores representantes del Ars Nova, o nueva práctica en la

composición musical del S.XIV. Bajo su perspectiva personal el elemento principal en el sistema

de composición debe ser el texto, conteniendo el texto en si mismo los elementos rítmicos y

melódicos que deben guiar el proceso de musicalización. Uno de los momentos literarios y

musicales incluidos en este pequeño recital fue “Tels rit au main qui au soir pleure”

Complainte-Lamento Nº 2 de la obra “El remedio de la fortuna”.

En esta obra el narrador presencia como una dama le pregunta si él ha escrito la carta de amor

que ella posee en sus manos. El narrador, en vez de decir la verdad, acude a un experto que le

enseñe a ser un buen amante para posteriormente acudir a la dama y darle una respuesta positiva.

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LA HERIDA DE LA ESPERANZA (A MODO DE POÉTICA)

¿Desde dónde habla hoy la poesía? ¿Qué puede decir que sea verdad? ¿Qué certeza puede acompañarnos en este “nuestro tiempo de álgebra condenada”?, por utilizar la expresión de René Char. En esta hora trágica de Europa y del mundo, que tanto empieza a asemejarse a aquella en la que el poeta francés escribía sus Hojas de Hipnos y ejercía, con la palabra y la acción, “el combate de la perseverancia”1; herido por la vieja Europa del desprecio, el fascismo y la xenofobia y reconociéndome en la vieja Europa de la solidaridad sin fronteras, me pregunto qué puede decir un poema, desde dónde hablar. ¿Puede alzar la poesía algún tipo de esperanza? ¿Pueden sus palabras configurarse como revelación de una plenitud posible, necesaria iluminación en el tiempo atroz que nos ha tocado vivir? Pues aunque “es de noche” tal vez no debamos excluir la esperanza y buscar la “eterna fonte” donde al fin se cumpla el sueño de la libertad y la justicia. La voz del poeta por excelencia lo dijo hace siglos: Aquella eterna fonte está escondida, Que bien sé yo do tiene su manida, Aunque es de noche Extraña certeza porque sabemos la fuente... pero no dónde está: está escondida, no sabemos su origen. La misma pregunta que se hacía Juan Ramón: “Cantan. Cantan / Dónde cantan los pájaros que cantan”. Hablamos desde la duda, la incerteza, una especie de subjuntivo que nada garantiza. Es este nuestro estar en el mundo. La apuesta pascaliana. Hacemos, vivimos, como si la plenitud fuera posible, como si otro mundo fuera posible... Esa conciencia que nace con la rebelión pero carece de toda certidumbre que aprendimos en Albert Camus, es “la esperanza desilusionada”, la “vacilación de todas las certezas”, “la apuesta melancólica” de la que hablara Daniel Bensaïd para pensar de nuevo un horizonte de sentido a la revolución.2 Habla la poesía de lo menesteroso, desde la duda, la insuficiencia: “con lo poco que tenemos/ tan sólo nos queda/ hacer otro mundo” nos dice Roberto Juarroz. Frente al lenguaje totalitario del poder, su densidad, su falta de huecos; la poesía levanta en la noche una insensata fe en la palabra, algo muy tenue, apenas un hilo. Un hilo tenue, la palabra dicha en el tiempo y contra el tiempo, que va trenzando a través de los siglos un tejido de esperanza. La tradición. Lo que acogen los libros, lo que será abierto y vivido y vuelto a cerrar y de nuevo abierto y vuelto a vivir. Es la casa del ser, el poema como espacio de acogimiento, lo común que a todos y todas pertenece. La casa del lenguaje que edificamos con equivocadas palabras, escribiendo sobre lo ya escrito. Y qué decir puede ser “fundación del ser por la palabra “como predicara Heidegger al hablar de la poesía de Hölderlin. ¿Desde dónde?, ¿existe acaso? O es un decir nunca dicho salvo, tal vez, en el momento inaugural, el origen primero del mundo cuando decir era crear. ¿Se puede encontrar la palabra exacta, la que nos dejó Juan Ramón, y “que mi palabra sea /la cosa misma, / creada por mi alma nuevamente”? ¿Se dijo acaso en el lugar más indecible y luego se perdió?

1 Escrito en 1943-1944 cuando René Char, el comandante Alexandre, combatía en la Resistencia. V. René Char, Poesía esencial,

edición bilingüe de Jorge Riechmann, Galaxia Gutenberg, Madrid, 2005. 2 Daniel Bensaïd, Cambiar el mundo, libros de La Catarata-Viento Sur, Madrid, 2004 y Resistencias, El viejo topo, Barcelona,

2006.

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Es acaso la palabra de Hurbinek, el niño contrahecho, desprovisto de lenguaje, nacido en Auschwitz. La historia que nos cuenta Primo Levi: “Hurbinek que tenía tres años y probablemente había nacido en Auschwitz, y nunca había visto un árbol; Hurbinek que había luchado como un hombre, hasta el último suspiro, por conquistar su entrada en el mundo de los hombres, del cual un poder bestial lo había exiliado; Hurbinek el sin nombre, cuyo minúsculo antebrazo había sido firmado con el tatuaje de Auschwitz; Hurbinek murió en los primeros días de marzo de 1945, libre pero no redimido. Nada queda de él; el testimonio de su existencia son estas palabras mías”. “Desprovisto de lenguaje, con una humana urgencia de voz”3, ¿llegó a pronunciar la palabra?, “esas variaciones en torno a un tema, a una raíz, tal vez a un nombre: mass-klo, mastiklo”, ¿fueron acaso palabra? La espera de la palabra. La plenitud del instante frente al horror de la historia. La atenta escucha. La poesía es belleza. “En nuestras tinieblas no hay un sitio para la Belleza. Todo el sitio es para la Belleza” escribió René Char. Y lo dijo en el momento terrible del 44, desde el maquis, combatiendo al nazismo. No renunciar a la belleza, cantar la plenitud del instante, salvar la perfección del mundo del horror de la historia. La belleza nos pertenece, es de todas y todos, por eso es irrenunciable, nada ni nadie nos la debe arrebatar. La poesía sólo puede negar la historia sí reconoce que está atrapada por ella. “El poema no es intemporal. Por supuesto encierra una pretensión de infinitud, intenta pasar a través del tiempo: a través de él, no por encima de él”, escribió Paul Celan. Recuperar mediante la palabra a los ausentes, los muertos sin sepultura, las olvidadas, las excluidas de la historia. Mirar el mundo con los ojos de las víctimas. Leyendo a Walter Benjamín: rememorar es hacer presente las preguntas no respondidas, los derechos arrebatados y expoliados, el sordo clamor de los inocentes. La poesía es esta mirada, esta voz herida por la historia. Y una ilimitada capacidad de acogimiento. Lo que expresó nuestra filósofa errante, la exiliada, la tantas veces olvidada María Zambrano: la poesía “es una angustia sin límites y un amor extendido”, que ama al mundo y a sus criaturas pues es “amor de hijo, de amante, y amor también de hermano”. Y quiere volver a los orígenes pero “volver con todos”. Y “sólo podrá volver si vuelve acompañada entre los peregrinos, cuyos rostros ha visto de cerca, cuyo aliento ha sentido y cuyos labios resecos por la sed ha querido, sin lograrlo, humedecer. No quiere su singularidad, sino la comunidad, la pura victoria del amor”4. Y terminamos en el inicio, sin ninguna certeza, sólo con preguntas, en un libro infinito, imposible, el que dé cuenta del mundo y sus ausentes, de la plenitud y la herida. Pregunta que remite siempre a otra pregunta. Palabras para decir la espera y acoger en su hueco a todo lo vivido. Porque la poesía es humilde, perseverante. A nada renuncia: ama las cosas. Todas, las pequeñas, mínimas cosas, las huellas, lo casi imperceptible, el instante (no se resigna a su pérdida), todo lo que vive y alienta (no se resigna a la muerte). Prefiere las minúsculas, lo concreto (nunca sacrificaría un aroma o una caricia por una abstracción). Va al encuentro, se ofrece, se comparte. Y persevera en su humilde condición. Nada impone, carece de certezas, nos deja preguntas y la extraña resonancia de una palabra en el silencio de la página en blanco. En el margen desde donde nos llama. En el margen donde nos acoge. ANTONIO CRESPO MASSIEU Torrejón de Ardoz, 24 de octubre de 2015

3 Primo Levi, La tregua, Muchnik Editores, Madrid, 1997, p. 22.

4 María Zambrano, Filosofía y poesía, en Obras reunidas, Madrid, Aguilar, 1971, p.120.

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PARA LLEGAR A UN BANQUETE SIN ORILLAS

(Fragmento)

¿Y lo que allí se salva?

Cómo es posible la mano que es un mundo, La atenta piedad que se abre paso, Camina en el desierto de todo dios, En el reino inexorable del mal, en el espacio de muerte Donde nada se respira, nada palpita

Cómo el gesto, la ayuda, el consuelo Cómo llegarse hasta el niño mudo y deforme (El hijo del horror, el inocente, el nacido Sin otro mundo que la ausencia de mundo) Y buscar ahí lo humano que nazca y redima La contrahecha figura sin nombre ni voz.

Y la palabra fue pronunciada indescifrable ¿En qué lengua, para quién o desde quién? ¿Encerraba el prohibido nombre de un dios ausente? ¿Era creación, origen, fulgor de sentido? ¿Era sagrada? La allí balbucida donde todo recuerdo o esperanza, Toda dignidad había sido abolida ¿era epifanía, Era misterio lo allí manifestado? o tan sólo Torpe trabalenguas balbuceado masticado apenas ruido mass-klo, masclá, músculo clama llama, Turbio torrente de carne escupido en sílaba, Tullido eructo de aliento y una sonrisa más Cla mas dicha más clo claman buscan Límites lomas laderas de sentido escuchan.

Escuchan Al niño torpe en el infierno A duras penas pronunciando, salibeando La palabra sagrada, bendecida, acogida, La palabra niña, la palabra llave clave (¿Abre o cierra mundo? ¿Es principio O disolución, claridad o vacío? ¿Si es que es algo es palabra?) ¿Acaso es la palabra? Mascullas llamas mascla clamas muscullas, Juntas afónica respiración, jadeos, sílabas Tu vida exhausta, perdida, disuelta, no nombrada,

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No dicha, no recordada, un esfuerzo herido, Absurdo, desproporcionado, torpe

Mente heroico, sin claridad, todo barro, Letrina, deforme cuerpo enano patizambo, Escondida carne persistente y tenaz: Duras, resistes Y juntas ahora decir y adiós irrevocable Desapareces con la palabra absurda, Te pierdes en el humo que ciega la luz y los pájaros Con la palabra sólo tuya (¿O ya no pues fue dicha? ¿Nos pertenece Acaso en su indescifrable existencia? ) La palabra que pudo encerrar un mundo Y ahora nada dice Te la llevas niño contrahecho (Hecho contra la vida, contra todo sentido) Deforme niño que escupió al fin una palabra (Si acaso lo fue) Mascló masculló maculó muscló masclá Que nada o todo contiene.

Nada Salvo el enigma impenetrable De lo compartido, el roce hecho palabra Descendida, surgida desde un hondo temblor, Vuelta a la carne, nacida, escupida Desde la tráquea y el aliento del pequeño Dios deforme que acogió la piedad Como incomprensible regalo, como exigencia Para pronunciar lo absurdo, lo no decible, Para irse con su enigma y dejarnos El claro misterio de la compasión y la escucha Incluso aquí en este sordo, áspero desierto del mal, Incluso aquí la piedad, lo apenas articulado.

(De Elegía en Portbou, Bartleby, Madrid, 2011)

ANTONIO CRESPO MASSIEU

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UNA POÉTICA DE LA PERIFERIA

“El limonero de mi huerto influye más en mi obra Que todos los poetas juntos”

Miguel Hernández

Analizar la propia poética es un ejercicio de introspección que puede llegar a nublar la propia experiencia de la escritura. Escribir poco tiene que ver con los encorsetamientos teóricos. Resulta tan impreciso como señalar el momento exacto en el que empieza el amor por la literatura. En mi caso, mi pasión era casi caligráfica porque, antes de saber leer, miraba con devoción esos jeroglíficos, que ya acertaban a descifrar mis hermanos mayores, que creía entregadores de grandes mensajes cifrados. Y no me equivocaba.

Ese amor por la letra impresa me llevó a querer llenar de libros mis estanterías en una casa que apenas contaba con unos diez ejemplares. Mi colección empezó con el surtido de lecturas para niños y jóvenes de una gran superficie comercial. Mis padres, con buen criterio porque hubiese sido capaz de acabar con el presupuesto anual en comida de toda mi familia, me decían que sólo podía comprar uno. Así que me pasaba casi una hora pesando cada libro, leyendo portadas y contraportadas, para adquirir un Julio Verne o un Tom Sawyer que realmente merecieran la espera de otro mes hasta la próxima compra mensual. Aunque haya estudiado Filología y mi biblioteca ya sea bastante considerable, siempre me ha costado escribir, y más aun publicar, porque creo que todavía se entrevé que en lugar de una poeta más o menos solvente, estoy hecha de un carro del Alcampo cargado de leche, cinta de lomo y Coca-Cola.

Pero quizá precisamente esos condicionantes hacen de mi poética lo que es. Hubo un tiempo prehistórico en el que mis poemas estaban poblados de lunas, amapolas y crepúsculos bajo la influencia de un inevitable Lorca. Casi me sonrojo. Después de una poda adolescente, poco a poco, me di cuenta de lo necesario de la singularidad. Y para eso, en lugar de llenar el poema de metáforas era necesario apropiarse de una mirada, pero no una mirada introspectiva sino hacia el afuera: un lugar plagado de polígonos industriales, metro, grúas de obras y demás estética de extrarradio y crear así una voz capaz de desvelar y confrontar la realidad devastadora de lo cotidiano.

Más tarde llegarían las catalogaciones. Alberto García-Teresa tuvo a bien seleccionar mis poemas en su magna obra Disidentes. Antología de poetas críticos españoles (1990-2014) que recoge a poetas que antagonizan con la estructura socioeconómica actual, con sus ideas y valores. Si bien es cierto que mi poética huye de la reivindicación directa, sin duda, pretende denunciar la realidad a la que nos vemos sometidos, a una rutina sin revisión ni cuestionamiento.

Es cierto que en los poemas hay una intención temática clara. De hecho, en Desaires metropolitanos hice la locura de anotar de antemano en un cuaderno los títulos de poemas que quería escribir, sobre realidades que, a priori, no parecen estar cercanas al poema. ¿Cómo escribir sobre el abono transportes, la máquina expendedora de billetes o el plano de metro? Sin embargo, no creo renunciar a lo que se entiende como un lenguaje propiamente poético. Ahora bien, ¿qué palabras son poéticas? ¿Existe algún límite? Podría asegurar que no. Me acuerdo ahora de los poetas del Dolce Stil Nuovo, con Dante a la cabeza. Fueron capaces de convertir su lengua vernácula en una lengua poética cuando todavía se creía que la única lengua propicia era el latín, así se puede operar con cualquier palabra, como lo hicieron los vanguardistas. Siempre he admirado a los poetas del Renacimiento que podían hablar de prados verdes y conmover al lector. Ahora ese locus amoenus está desarticulado por toda una historia de la literatura que nos impide construir el poema desde esos mismos códigos. Buscar la propia voz significa adueñarse de las palabras y reconvertirlas, y someter así a la realidad que conllevan. Así que no hay que tenerlas miedo.

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LISTA DE MATERIALES PARA CONSTRUIR UNA CHABOLA: PVC, madera, metacrilato, Cartón, tetrabrik, chapa, Poliespán, Contrachapado, Tornillos y clavos, Bolsas de plástico, Pedazos de ladrillo, Tanta basura como inframundo.

El poema es un fogonazo. Un coche que nos deslumbra con sus luces en una carretera

secundaria. Que nos da un zarpazo, nos zarandea y nos deja temblando de miedo. Ese deslumbramiento suele llegar en forma de uno o dos versos que son el núcleo del poema, su principio, más a menudo su final. La brevedad es una máxima, la condensación, eliminar todo lo superfluo. Sólo un resplandor para empezar a ver aquello que nos incomoda.

No obstante, el poema está atrapado no sólo por las palabras sino también por el ritmo. El verso libre tiene la particularidad de su arritmia constante que, sin embargo, refleja una respiración de la escritura. Desaires metropolitanos se escribió, en gran parte, a golpe de metro, a golpe de estación, con el traqueteo entre estaciones, con la invariable megafonía, con la premura de un trasbordo y el deleite de una escalera mecánica. Está presente de una manera casi inconsciente, aunque en ocasiones sea un recurso creativo.

E.T.T.

He sucumbido a la monotonía Rítmica del trabajo de extrarradio. Extraño Tiempo Totalitario Regido por la tiranía de la producción Y las sutilezas de la eficacia. Los segundos necesarios para no ceder A los caprichosos deseos del pensamiento: Ni cine, ni García Márquez, ni poesía... Estoy enclaustrada en el acero Y el desorden sonoro, Entre el incesante maquinismo Que sigue insensible a mi deseo De ver la luz o algún bosque Y no humo, metal y golpe. Extraño Tiempo Totalitario.

Pero si hubo un motor en el poemario este fue un verso de Pablo García Casado que marca su concepción y desarrollo: estar en las afueras también es estar dentro. Porque la ciudad tiende a la centralización y a escupir aquello que le parece incómodo. Pero, esos mismos márgenes también conforman a la ciudad, constituyen su propio universo, su propio lugar desde que el ver el mundo. Un lugar seguramente más real y verdadero porque no busca una estampa

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para vender sino que sólo respira y excreta como un cuerpo vivo. Desde ese lugar inhóspito, desperdicio de la ciudad, desde ese sitio al que siempre se regresa y se huye. Todo el que vive a las afueras se enfrenta a un constante viaje de ida y vuelta, en una eterna lucha por la pertenencia y, sin embargo, saberse que uno no será nunca un ciudadano de pleno derecho de la ciudad que se vende en los souvenirs.

PERIFERIA

A Roger Wolfe Hay un lugar de rejas y enredadera, De polución endémica, torturadora. Ciudades dormitorio casi fosas comunes, Con nichos intercambiables Y muebles del Ikea. Hay un lugar donde circunvalación Sustituye a horizonte, Donde se amasa tiempo En transportes públicos.

A pesar de esa mirada hacia lo externo, se habla de la propia identidad y los problemas

para su construcción. Está claro, como he dicho, que se pretende mostrar un retrato de lo periférico, de lo marginal, de aquello que no aparece en las guías de viaje para turistas, pero no se renuncia a lo íntimo, siempre con la dificultad que supone definirse desde ese estrecho margen, desde un lugar muy diferente a los transitados cánones de lo universal y central. Se concibe como un viaje completo desde el inicio, quizás los orígenes, quizás desde la infancia. Y una vez más, la falta de referencia hace difícil creer en la genealogía.

RETRATOS DE FAMILIA La genealogía familiar no asienta en paredes de Pladur. En el cajón, las Polaroids se desgastan con extrema facilidad.

No se realiza ni mucho menos un retrato acomodaticio, y sin embargo, permanece una

idea de resistencia, de recuerdo del origen, de mantener intacta la singularidad, de no plegarse. Deslumbrar con la ciudad y sus cantos de sirena puede hacerte olvidar. La mayor incertidumbre es, sin embargo, constatar que el viaje, y mucho menos el destino, lejos de aclarar nada, generan aún más desconcierto.

LÍNEA 9 “Pero en la mente siempre ten a Ítaca, Porque llegar allí es tu objetivo.” Kavafis

El túnel como espiral Anacrónica y discontinua Inútil máquina del tiempo.

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Como ojo de cíclope Espanta. Polifemo te traga en su garganta Transmuta viajeros En desperdicios cosmopolitas. Espero ser alimento indigesto: Incorruptible. En la Odisea, Ulises Siempre regresa a Ítaca.

Una de las preocupaciones es no hacer una poesía de panfleto o de circunstancia. Es un peligro real que, a mi entender, puede convertir una buena idea en un poema excesivamente encorsetado, donde viva la energía de lo dicho pero falte lo sublime de la palabra poética.

HOSPITAL GREGORIO MARAÑÓN: URGENCIAS Remanso de inquietud Contenida. Incertidumbre. Murmullos, pasos, megafonía: Una lágrima. El silencio reside En la puerta infranqueable La interrogación se agolpa En la sala de espera. Dolor en diversas dosis y formatos, Sometido a aglomeración Con toda seguridad (social).

En el verso hay emoción pero, igual que Brecht decía que había que olvidarse de la catarsis en el teatro, creo que mi poética aspira más bien a la reflexión y, en última instancia, a la acción. Que el lector empiece a ver una realidad en la que antes no reparaba. Desvelar y revelar el mundo, confrontarlo, golpearse con la desigualdad, la rutina, la alineación, ser conscientes de que vivimos en un lugar adverso y seguir luchando.

PAZ CORNEJO

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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Notas para una poética: brevísimo resumen de mi intervención en el I Encuentro de Poetas "Torrejón en verso" HACE un tiempo (Las afinidades electivas, antología lírica en red, 2011) definí así mi poética:

Escribir poesía exige, ante todo, honestidad. No cabe fraude alguno hacia el lector: cada

sílaba pesa, cada verso cuenta, cada poema traza la cartografía de una obligación.

Todo en la poesía ha de basarse en la honestidad. Sin un profundo sentido de la lucidez

como sustento, el oficio del poeta no es distinto al del fingidor: humo de trucos y brillo verboso.

En mi caso el vehículo de esa honestidad es el verso endecasílabo blanco: soy, desde

muy niño, deudor de sus sonoridades; no oigo el poema si no va en once o en siete.

Por último, creo firmemente que la inquietud es una de las tareas fundamentales del

creador. Por ello, no he dejado de explorar en mis textos enfoques, temas e inquietudes. Hasta

tal punto llevo ese compromiso experimental que he creado una enorme red de heterónimos que

escriben lo que yo ya no alcanzo: Carlos Grande Grande, Hernán Díaz de Leyre y demás

personajes imaginarios y escapistas son (como para Lope, Machado y Pessoa en su día lo

fueron Tomé Burguillos, Mairena y Caeiro) personalidades propias que invitan a la frontera de lo

ajeno, apócrifo e inaccesible.

FRANCISCO JOSÉ MARTÍNEZ MORÁN

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Anochecer HEMOS hecho el amor toda la tarde Y estoy medio dormido entre las sábanas, Sin ganas de pensar en otra cosa Distinta a los cabellos que acaricio Cuando pierdo mis manos en tu nuca. En la calle alguien grita y te levantas, Sin pudor y sin ropa, y curioseas, Te ríes, dices algo, y luego callas. Mientras va anocheciendo, a contraluz, Tu cuerpo se recorta en la ventana

Como una exaltación de lo intangible: Desnuda eres perfecta como un símbolo De fuego sobre un mar inconsolable.

(De Variadas posiciones del amante, 2006)

Fortuito

“Durum: sed levius fit patientia quidquid corrigere est nefas”

Horacio

“son aquellos que vienen Tan sólo a contemplar”

J. A. González Iglesias

YO SOY de los que observan sin hablar; De los que permanecen impasibles Mientras todo comienza a derrumbarse; De aquellos que prefieren la paciencia Al ruido y al tumulto de la prisa. Soy de esos que carecen de respuestas Y ven en cada espejo una derrota. Supongo que por eso me detengo A contemplarte, como si pudiera Tenerte al mismo tiempo en la memoria Y en la candente herida del deseo; Como si me estuviera permitido Ser menos imperfecto que un humano. (De Variadas posiciones del amante, 2006)

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Palabras y pupilas

LA ROSA sueña un hombre: Con una desazón que le es ajena Mide las erosiones de su piel, Cataloga palabras y pupilas, Trata de comprender la decepción, El miedo y la esperanza. Sueña que la existencia se reduce A sangre y pulso y polvo; Sueña que vive largas estaciones, Se sueña fea y pálida, se sueña Extrañamente vieja y olvidada. Sueña que los demás son los que hieren.

(De Obligación, 2013) FRANCISCO JOSÉ MARTÍNEZ MORÁN

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MUJERES

Me gustan las mujeres… ¡y qué! Las que gritan se explayan y vociferan Las que ahogan con su instinto, Aquellas perspicaces penetrantes y profundas Las que ríen y se ríen Que se arrancan hasta el alma Aquellas que subyugan, Me subyugan. Me gustan las mujeres enjundiosas Las terribles, catastróficas La que me enseñó el amor En la cama de su histeria Y me enseñó a amar el amor de indecisiones. La que parió incesante en cada parto las nostalgias Y me dio seis compañeras como espadas. Me gustan las mujeres, Las que acosan, las que me acosan y sublevan Las que llaman Las que lloran Las que cogen sin descanso Que recogen Que seducen Que se elevan Las que parten y reparten con su aroma las señales Y me besan Y me estrujan Y se callan Y me callan con un beso.

Me gustan las mujeres cibernéticas Sin sonrisas de portadas Sin voces de miel o edulcorante Sin pestañas de gatita o silicona. Me gustan las mujeres No de arroz De azucena o chocolate, Me gustan las neuróticas menopaúsicas cinéticas Que me endulzan y envenenan Que me odian y acarician Que me abren sus alitas matinales O me clavan en la noche más tremenda Su puñal De amapola Y de cerezo. SIOMARA ESPAÑA

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EL PROYECTO UBUNTU.

Nace por la necesidad de poner VOZ A LOS QUE NO TIENEN VOZ. De denunciar las masacres que se están produciendo en el mundo. Es un desafío a la vulgaridad del pensamiento único y dominante. Una siniestra economía mundial (una de ellas: la armamentística) crea y se nutre del horror y la muerte. Todo lo que se dice en UBUNTU no evitará ningún muerto, ninguna lágrima, ningún grito desesperado… no servirá para nada, todo seguirá igual… iremos a peor, porque la mayoría de los seres humanos no vamos a mover un solo dedo en cambiar nuestro destino. Esa es la realidad más cruel y catastrófica, y tenemos que saberlo. Que se remueva nuestras consciencias. Los poemas de los autores: Fernando Calvo, Angel Guinda, Fernando Sabido, Matias Escalera, José Francisco González, Carmen Ortigosa, Ángeles Charlyne, Encarna Simón y Mariano González… expresan su preocupación por la creciente deshumanización que está padeciendo la humanidad. “Una masa humana de pobreza, de rostro desfigurado no amenaza solo a los pobres, también destruye el espíritu de la humanidad” (Vicente Ferrer) UBUNTU es un proyecto pionero que anima a los cantantes más famosos, productoras discográficas, televisiones a crear discos de esta naturaleza, cuyos beneficios sean (un 50%) para paliar la angustiante necesidad de los millones de seres víctimas de la economía más destructiva de estos tiempos.

MARIANO GONZÁLEZ RAMÍREZ

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Qué es UBUNTU? Es la NECESIDAD de expresar y desafiar la vulgaridad del pensamiento único dominante. En el mundo se está produciendo un desequilibrio espantoso, y eso ocurre a causa de la ignorancia. La pobreza interior del ser humano (la codicia) está creando ahora futuros apocalipsis. Este sistema lo convierte todo en mercancía y el dinero es lo único que tiene valor. Semejante aberración nos lleva a la destrucción masiva de los valores humanos. Atónito contemplo la locura/ Ojo por ojo. Diente por diente/Se repite la misma historia/ El odio vuelve a arrasar. /El espectáculo televisivo nos ofrece la ración diaria de odio. /En un mundo donde se siembra odio, lo único que se puede recoger son tempestades de terror./INSEGURIDAD./Éxodos masivos de seres humanos inocentes que huyen despavoridos de los conflictos armados o de las guerras abiertas por intereses. Masacres en Irak, Afganistán, Siria, Palestina… En todo el mundo masacres. Atónito y confuso me pregunto: ¿quiénes son los que siembran la semilla del odio y recogen sus frutos? Una siniestra economía mundial se nutre del horror y el sufrimiento. En el mundo entero se compran y venden armas. El comercio armamentístico es el más fructífero. (Grandes exportadores de armas) China, Francia, Alemania, Rusia, Reino Unido, Estados unidos, Bélgica, España, Ucrania, Italia, Israel… (Realizan las tres cuartas partes ¾ de las exportaciones mundiales de armas) El odio es rentable para unos pocos agraciados. Y LA INMENSA MAYORIA de la humanidad no se entera. La crueldad más espantosa es que: el ser humano nazca sin derechos. Condenado a morir de pobreza o por enfermedades raras o cáncer. La sociedad española de oncología médica dice que una de cada dos personas nacidas hoy, tendrá cáncer mañana. ¿Qué está pasando con la alimentación? Comemos veneno. GLIFOSATO PURO y no se hace nada. Nadie protesta. Nadie se moviliza Y EL CANCER ES RENTABLE COMO EL ODIO. Sé que nada de lo que se dice en UBUNTU evitara ningún muerto, ninguna lágrima, ningún grito desesperado… no servirá para nada, todo seguirá igual… iremos a peor, porque la mayoría de los seres humanos no vamos a mover un solo dedo en cambiar nuestro destino. Esa es la realidad más cruel y catastrófica. Pero hay que intentarlo. UBUNTU es un experimento para convencer a la humanidad de que tiene que rebelarse contra la locura que asola al mundo. Hay muchos frentes apocalípticos abiertos ¿AL LIMITE tendremos que cambiar? Tenemos que convencernos que hay una ley científica que dice: No quieras para los demás lo que no quieres para ti. Yo debo pensar en hacer al prójimo lo que me gustaría que ellos me hicieran a mí. Eso es una ley científica a poner en práctica, y si todo el mundo practicara esto,

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nos permitiría vivir bien, pero se hace lo contrario. Se ha erradicado ese valor por el ¡sálvese quien pueda! o, si tú no te ayudas, ¿quién te va a ayudar? Esto es lo contrario a esa ley. Un sencillo pensamiento podría modificar a toda la humanidad esto hay que saberlo, pero nadie piensa ya de manera clara y lógica. La inmensa mayoría, no piensa en positivo ya, ni pone en práctica este principio de benevolencia, porque pensar en hacer el bien a los demás es de tontos. Esta es la herencia de un sistema individualista. Cruel. La brutalidad materialista se impone a escala planetaria como pensamiento único. Este pensamiento está produciendo efectos negativos devastadores. Sembramos vientos y recogemos tempestades. Sembremos tranquilidad. Calma. Paz. Y entonces cosecharemos la paz, la calma y la tranquilidad procurando no herirnos los unos a los otros. Esto es una ley científica. Con el paso de los siglos los científicos nos hablaron de todo esto. El primero de ellos se llamaba Pitágoras. Hemos perdido la ciencia. Hemos hecho de ellas muchas cosas. Filosofías religiosas, dogmáticas… Esa ley hay que conocerla y practicarla. No hay que inventar leyes sin conocer esa ley y sus aplicaciones. No hay ninguna técnica. Hay una ley de signo sencillo para mostrarnos que no son las ecuaciones lo que cuenta, es verdaderamente la aplicación de una ley (no herirnos los unos a los otros) y nosotros somos la ley. “El odio se aprende, y si es posible aprender a odiar, también es posible aprender a amar. ESTE ES EL ESPIRITU DE UBUNTU.” (Nelson Mandela) “yo soy porque nosotros somos” Ubuntu es respeto, ayuda, compartir, comunidad, cuidado, confianza, desinterés. El sistema filosófico conocido como ubuntu, trata de explicar una realidad social en la que el yo no existe si no es en función del otro. Yo no puedo construirme sin vosotros. La necesidad de construir un espacio de resistencia ante la barbarie

MARIANO GONZALEZ, CANTAUTOR

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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PONENCIA: IBAI PASCUAL MARTÍN – I

Experiencia Poética

Todo fue un día, en el más crudo invierno, de la adolescencia. Llamaron a la puerta y aun no teniendo la edad para recibir cartas alguien aguardaba al otro lado, esperando la respuesta, impaciente.

No, en realidad no fue tan literario, nada es tan literario en la realidad por mucho que nos esforcemos en que así sea. Se inventa la literatura, en cualquiera de sus campos con el objetivo de la abstracción, de la creación de un mundo diferente, de unos ojos sorprendidos por la propia fantasía creadora.

Es un engaño, pero no una mentira; es una utopía pero tan posible como la del capitalismo; es tan de niebla como la piedra; tan, tan fraudulenta como la verdad; tan…aterradora, como la hechicería; tan dulce y encandiladora como los ojos de una mujer; tan irreal como el amor; tan de aire, como un beso; un gran segundo en el que el recuerdo, la nostalgia, el dolor, el sufrimiento y la belleza se unen en una danza armónica, sensual, como el tango, pero sin llamar a los instintos, sino por encima de todos ellos. Tal vez sea un instinto que tras miles de años todavía no ha logrado manifestarse como tal, de forma evidente, pero que sobrevive aquí y allá, como un rumor que se sostiene en la sombra de la sociedad.

A fin de cuentas, es el más amargo y celeste salón de la virtud pero a su vez el más depravado y agradable de los impulsos que he experimentado. Se unen constantemente naturalezas opuestas y repelidas incluso por la emoción, como puede ser acomodar la tristeza, como sentimiento, a algo plausible como la belleza; perceptible en mayor proporción por los sentidos que por la inteligencia. En mi caso concreto comencé como muchos, fue desangrarme, es desangrarme más que escribir cuatro versos y llamarlo cuarteta.

Decir que es un misterio, roza demasiado con el tópico y lo insensible. De hecho es algo que existe paralelamente, es algo que se ve, se toca; distinto es que sea inexplicable, pero no es una incógnita, es algo plausible. Por supuesto la autosugestión juega un papel crucial, poéticamente hablando; si hay algo en lo que no creo es en que, como muchos afirman, la competitividad sea algo esencial para que el resultado de un esfuerzo humano sea sublime. Por el contrario, sólo algo puro (bueno o malo, que no tiene nada que ver; la maldad también entraña pureza), que no exige otro ser ni entorno que el individual, sin necesidad ni dependencia de superación más que a uno mismo o las ansias de compartir con el resto de forma inacallable las experiencias vividas con el fin de uno de los desagües más sutiles ideado o a manera de prevención, ayuda o enseñanza a los semejantes. Finalmente es incategorizable, y mal el que pretenda etiquetar lo más profundo que el alma destiñe en cualquiera de las artes, incluso de las ciencias, de los actos, pensamientos o gestos cotidianos. Porque todo está ahí fuera, al alcance de la percepción que allá decidido prestar, entregarse y no exigir. Lo único que puedo decir de la poesía, como afirmación, como en la vida es sencillo: Si algo puede hacer en las personas es igualarnos, jamás separarnos en elitismos pedantes e intelectuales. El alma es común, nadie tiene más alma que otro ser por sobrevalorar su inteligencia respecto al resto. Es, sin la menor duda para mí, uno de los mayores actos de democracia de la humanidad. Nadie de los aquí presentes, de los que seguimos existiendo, se diferencia en lo más mínimo del que tiene al lado. Eso es la esencia humana, la poesía uno de sus reflejos.

IBAI PASCUAL MARTÍN.

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Para Recital Poético (24 de Octubre – 19:30) Lo únicas palabras que puedo dedicaros, que puedo dedicarles son: Poeta no es el que escribe. Poeta es todo aquél que se desangra y muere, pero sigue muriendo. Y, en definitiva, sólo se es Poeta, en el justo momento de la muerte. Diréis que por qué: es el momento en el que más sabio puedes llegar a ser, el momento en el que más puedes haber sentido, haber vivido, haber brindado, haber desarrollado. En ningún otro momento de la vida podrás estar seguro de que no te puedes seguir superando a ti mismo en cualquier ámbito. Y por todo ello y, a fin de letras para lo que me han pedido que presente os deseo que las nueve musas, os acompañen hasta ese momento y no os abandonen hasta entonces.

IBAI PASCUAL MARTÍN

En su cuello

En el cuello de la garza, Vive un lago de sosiego, Que baña de ardientes brillos, -¡qué camada de luceros!- Las amables cabelleras Destiladas del recuerdo, El pasado nos amaga, El pasado es un mal sueño. Qué cercano el mismo canto, En los dedos, los labriegos, Es el alba confundida Mientras llueven los gorjeos; La adulta y presta llamada, De la infancia y su proceso, Llevadme por la pradera, Que culmina con su cuerpo.

IBAI PASCUAL MARTIN

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Ponencia

Buenas tardes a todos. El motivo de esta ponencia, como ya sabéis, es daros a grandes rasgos mi visión sobre la literatura y, más concretamente, sobre la poesía. Para ello, voy a tratar cuatro aspectos que me parecen imprescindibles:

1) La poesía como necesidad: considero que, como escritores, tenemos una necesidad

antropológica que nos impulsa a escribir y que nos consume si no la plasmamos. De

hecho, casi podríamos decir en ese aspecto que es parecida al tabaco, sólo que la

literatura no nos aniquila físicamente (pero sí, en gran medida, interiormente).

2) La poesía como estudio: descreo completamente de aquella persona que se adentra en

el ámbito literario para escribir y cree que puede no leer a los grandes autores, o que, de

sus escritos, saldrá literatura artística leyendo sólo literatura comercial.

3) La poesía como imagen: me parece oportuno señalar, dentro especialmente de la

poesía, la imagen como uno de los grandes rasgos instrumentales de los que disponemos

para manifestar lo que queremos expresar. Es difícil, hoy en día, deshacerse de la

influencia que el movimiento surrealista y su literatura ha tenido en este sentido.

4) La poesía como medio de conocimiento: finalmente, también quiero recalcar la

increíble fuerza cognoscitiva que nos proporciona el arte en general y la poesía en

particular; debemos, primero, quitar esa prejuicio que solemos tener con nuestros hijos al

obcecarnos en que no entienden obras sublimes simplemente porque son pequeños: un

niño siente y sabe más que muchos críticos porque su sensibilidad no tiene filtros, es pura

como una hoja que toca un sueño de agua.

NEKAE TRIGO

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¿Hacia qué hondón sombrío me convida?

Desplegada y astral, tu cabellera?

¡Amor, amor, principio de la muerte! – Dámaso Alonso.

Mira ese mar de polvo y de ceniza

Que se rompe de noche entre tus pechos,

Ese nevado resplandor de helechos

Donde mi sangre asciende y agoniza.

¿Conoces, furia triste o luz melliza?

Por qué los peces bordan los estrechos

Acordes de tu vientre, satisfechos,

¿Al ver que entre mis labios no graniza?

Ah, poder sumergir un sol oscuro

En esa cabellera abandonada

Más dulce que la sal de primavera:

Oye las olas verdes del futuro,

Oye el golpe del ser contra la nada

En este ciego barco de madera.

NEKAE TRIGO

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PRESENTACION “TORREJON EN VERSO”

23 y 24 de octubre 2015

Buenas tardes; quiero agradecer la oportunidad que me han brindado para estar aquí hoy,

a la Concejalía de Cultura en la persona de sus representantes aquí presentes, Al Ayuntamiento

de Torrejón de Ardoz, a la Tertulia poética Cafetín El Desván y a vosotros.

Desde que le belleza de la palabra irrumpió en mi vida, ésta se convirtió en la poesía

misma dejando volar mi imaginación a esferas etéreas donde los sentimientos se alían con la

fantasía.

La disyuntiva entre realidad y fantasía nos aboca a tomar decisiones trascendentales sobre

nuestro papel en la sociedad. Dedicarse a un pasatiempo, como algunos piensan, escasamente

rentable y menos aún reconocido, nos sitúa en una posición controvertida dentro del

mercantilismo que nos rodea. Pero la poesía, la verdadera poesía traspasa las fronteras de lo

cotidiano para sumergirse en las azules aguas de la creatividad, es la gracia de la palabra, la

que usamos a todas horas, es la palabra hecha belleza, sensibilidad, ilusión y permanente canto

a la vida.

Me han pedido que hable sobre mi experiencia en este campo. A decir verdad yo me encontré

un día de mi adolescencia, como la mayoría, escribiendo unos versos sin el más mínimo

conocimiento de la ciencia que envuelve a este arte. Decía Vicente Aleixandre, Premio Nobel de

Literatura en 1977, que él nunca había leído poesía hasta que un amigo le sugirió que leyera las

obras completas del gran Rubén Darío, libro que sostenía en sus manos en esos momentos.

Supongo que es posible que algo así le haya ocurrido a cualquiera de nosotros, no tiene mayor

misterio.

Es así como comencé garabateando folios con el único fin de sentirme mejor en

determinados momentos. Desconocía a los clásicos del Siglo de Oro, a la generación del 98 y a

la generación del 27 y poco a poco fui descubriéndolos animándome a seguir esta tarea que vive

pegada a mí a través de los años.

Mi experiencia en el campo de las letras es breve y esporádica en función de las

obligaciones que he tenido que asumir en mi propia vida. Dentro de los concursos en los que he

participado he obtenido algún premio tanto en poesía como en literatura. Asimismo imparto

conferencias con temas de distinta índole y me han publicado los poemas en algunos medios de

comunicación y revistas. Pertenezco actualmente a la Tertulia de Poesía Cafetín El Desván de

Torrejón de Ardoz. En 2010 fundé la Asociación Cultural Caminos donde tenemos un club de

lectura, poesía y literatura. Anualmente se convocan los premios de Poesía y Relato corto.

Asimismo he publicado un libro de poesía hace un año que lleva por título “Silencio, ha muerto

una flor”

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Hecho este inciso os diré que para mí, la poesía es como el oxígeno, cuando la descubres la

necesitas día a día, minuto a minuto. Vives tu vida haciendo versos de lo cotidiano, de aquello

que para otras personas pasa desapercibido tú le encuentras sentido, encanto, le das otro valor

diferente, más amplio, más profundo y con un horizonte desconocido. Es ahí donde encontré el

verdadero sentido de mi vida, leyendo a los clásicos que tanta gloria han dado a nuestra patria.

Es la voz de los poetas, desde los Juglares hasta hoy, la introducción del endecasílabo a

través de Garcilaso de la Vega, la poesía de Gonzalo de Berceo hasta la actualidad la que ha

endulzado las etapas amargas por las que el ser humano atraviesa, la que ha envuelto en

algodón la lucha diaria de muchos suavizándola, la que no ha escatimado en fantasías para

olvidar momentos angustiosos, la que ha dado alas al amor para volar sobre lo material, la que

hace el milagro cada día de poder levantarnos con un gesto, una palabra, un abrazo, un beso,

una mirada. Ese instante que te vuelve vulnerable, etéreo como si el mundo se acabara ahí

mismo. En fin, el dulce sabor de la poesía que convierte en ángeles a los humanos.

Ser poeta es estar sin saberlo, es la vida misma, es ser humano y dios al mismo tiempo,

es alegrarse en el amanecer, es vislumbrar el ocaso y resurgir, es amar por amar, es vivir.

Para terminar, solo me queda dar las gracias por haberme dejado compartir con vosotros

este breve monólogo que acentúa si cabe, mi admiración por los poetas y la poesía.

Torrejón 24 de abril de 2015

ZULIMA ANTUÑA

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AMANECIENDO VIDAS

Al amanecer El aire es rocío, la barca se adentra en el mar de los

días, azuza la luna romances de fuego y plata, la

espuma saborea tu mirada.

La campana se cobija tras la espadaña y teme despertar

sueños que morirán al alba.

Abren las ventanas ansias reprimidas y se desperezan deseos

fallidos.

El silencio se despojó de la noche, lo quebraron trinos

de esperanza.

Cuando baja la niebla sobre el amanecer desnudo se cobija en

tus brazos tempraneros y emite murmullos que escuchan las

madrugadas de los valles.

Plenitud y vida van de la mano.

La pasión camina con paso ligero.

ZULIMA ANTUÑA

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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PRESENTACIÓN, poética

Buenas noches amigos, amigas, mi nombre es Francisco, este primer encuentro de poetas que celebramos en Torrejón como os podéis imaginar es de un significado especial, emocionante, una ilusión, un sueño, y a la vez un nuevo reto en este impresionante y difícil camino de la poesía. Agradecer a todos los que con su trabajado han hecho posible el que estemos aquí esta noche. Y como no, a todos vosotros que habéis dejando otros quehaceres para acompañarnos. Llegué a la poesía a través de la lectura, la escritura, y la música. Estas fueron las bases principales por la cuales sentía verdadera pasión al ir descubriendo el mundo más allá del entorno cerrado en que se vivía, en aquellos tiempos, donde escaseaban los medios para desarrollar estas cualidades, ya que desde una edad temprana dejé la escuela para ayudar a mis padres, eso retrasaba, mis deseos de aprender, no obstante mi inquietud era enorme, leía todo lo que encontraba, en la calle o donde fuera. En mis escritos, intentaba dar profundidad, contenido sentido, sin darme cuenta parecía la rima pienso que no llegué antes a la poesía por desconocimiento absoluto de los poetas. Más adelante me metí de lleno en la historia, y los movimientos sociales, la década de los sesenta fue determinante, es cuando empecé a conocer ese mundo mágico a través de los canto autores en sus canciones iba descubriendo a los poetas. Hago mención a ello porque se vislumbraba la transición política, y sus canciones, y poemas, parecían la mejor herramienta de concienciación, para alcanzar la libertad. En los años ochenta, tras la muerte de mi abuela dado el sentimiento que sentía en aquellos momentos escribí mi primer poema, y lo dejé aparcado durante años, y años, hasta que me dije esto que tengo acumulado aquí dentro, la experiencia de lo vivido, es para que quede constancia, y nada mejor para ello que la poesía, a partir de aquel instante, la poesía es para mí como un faro para un barco, es la luz que da sentido a mi alma, a mi vida, a lo que soy y deseo ser, empujado por el deseo y la ilusión, es como empecé a escribir poemas, algunos los mandaba al pueblo y lo publicaban en las revistas o programas de las fiestas, después cuando llegaba las gentes me animaban, les parecían estupendos y eso era muy importante para mí, me llegaba al corazón, pero me faltaba aprender la estructura poética en cuanto a la métrica y los distintos tipos de escritura. Dispuesto a todo, me apunté al curso de poesía en la casa de la cultura impartido por el profesor y poeta Fernando Calvo, para mí fue un gran acierto, pues me abrió el camino en la comprensión poética la métrica, la poesía en general, desde entonces, asisto a las tertulias del Cafetín Desván donde no deja de sorprenderme el gran nivel cultural que aportan todos sus componentes. La poesía, ha sido, es y será, necesaria, para el mundo, por su aportación a la paz, la libertad, el amor, valores irrenunciables del ser humano.

FRANCISCO FERNÁNDEZ CARVAJAL

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CONTABAN

Me adentré por barrizales oscuros cuando parecía lejos el pasado fue como un remolino denso de humo salidos de una chimenea de pájaros. Las nubes de mis ojos se apartaron pasé a colectores de murciélagos junto a los mendigos del progreso olía a herrumbre, a charcas de cartones. Y me asenté a la luz de sus manos, no me achicó el temblor de la mugre me dijeron, hace frío, acá no hay nada y su aliento era nieve espesa y negra. Me dijeron contar los kilómetros del día, y trozos de pan que recogieron las veces que no encontraron la salida las veces que trabajo no les dieron. Contaban los zapatos en la basura contaban la comida caducada contaban las farolas a lo lejos y las palomas muertas las contaban. Contaban de la noche a la mañana, las derrotas que sufrieron cada día olvidaron que eran hombres y respiraban en los túneles sombríos de la vida.

FRANCISCO FERNÁNDEZ CARVAJAL Torrejón de Ardoz

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Juan Antonio Tierno Gómez

Agradezco a la concejalía de cultura de Torrejón de Ardoz por brindarme este espacio en el

primer encuentro de poetas. Soy Juan Antonio Tierno componente de la Tertulia “Cafetín

Desván” e indistintamente en cualquier vida que haya podido vivir mi destino era de intentar ser

poeta.

Aunque empecé a escribir poemas a mi novia, ahora mi mujer, sentía la necesidad de escribir.

En un primer momento influenciado por la generación del 27 y luego más tarde gracias a la

realización de un taller de poesía dirigido por Fernando Calvo, quién me orientó a evolucionar y

encontrar mi propio estilo. Ahora encuentro a los poetas del 2000 mi fuente de inspiración.

No he publicado nunca pero he escrito 4 libros. El primer libro se titula “Los amantes de la

crisálida”, una experiencia en el amor con un lenguaje barroco. Dentro de este libro hay una

prosa poética más surrealista. El segundo libro se titula “Monólogo del transeúnte”, un viaje al

interior del ser humano rodado en una estación de metro de Madrid. El tercer libro “Alma, sólido

y gaseoso”, en lucha constante por la vida. Los libros están registrados pero nunca he

encontrado tiempo para publicar. Ahora estoy revisando mi cuarto libro. Al no haber publicado

tengo la sensación que escribo para mí mismo. Lo poco que se conoce de mi poesía está

publicado en las revistas de la tertulia el Desván. También se conoce por la participación en

algún recital como el día mundial de la poesía. Quiero agradecer a los que hacen posibles

ambos escaparates.

¿Qué entiendo yo por poesía? En mi caso es un hobby. Una afición. Un don descubierto.

También los que jugamos en la liga local amamos la poesía. Y ahora junto a mis compañeros lo

poquito de cada uno es un mucho juntándonos todos.

La poesía para mí tiene el mismo significado que puede tener la pintura. Observar estas láminas.

Esto que veis aquí es poesía, cada una con su propio estilo. El cubismo de Georges Braque. La

pintura surrealista de Joan Miró o la pintura impresionista de Joaquim Sorolla.

Al igual que ellos pintaban con sus estilos definidos y sus matices. Los poetas entre lo que es

consciente y nuestra realidad o lo que es inconsciente y nuestra ensoñación tratamos de visionar

el mundo a través de las palabras.

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Nada más ver la imagen de portada de Javier Rego en la presentación de este encuentro de

poetas se me vino a la imaginación una columna de refugiados que huyen de la guerra de Siria y

caminan por centro Europa a través de un corazón de niebla. ¿Cómo terminaríamos los que

estamos aquí presente este poema? Imaginaros a una invidente subiendo una montaña que va

acompañada de un guía que le va trasmitiendo imágenes mientras la invidente recibe olores,

ruidos etc. En su ensoñación la invidente cierra su poema como un puzle eliminando las

cicatrices y haciendo una visión nítida en la imagen de su mente. En definitiva recitando.

A continuación recitaré versos de algunos poemas míos, cada cual con su estilo bien

diferenciado y siempre utilizando el verso libre. Un gran maestro del verso libre fue Vicente

Aleixandre. Así mis poemas rozan desde los problemas sociales a temas como la muerte, amor,

desamor que en definitiva es el contenido de cualquier poeta. Tendencias como el neo

romanticismo o lenguaje poético barroco muy del estilo de los poetas jóvenes de hoy en día

(generación del 2000). Metáforas e imágenes que crean este volumen cubista en la pintura o la

irracionalidad del surrealista.

Podrían decir mis versos cosas así:

“Estirar sus palabras al hilo de la lluvia para escuchar el verso infinito”

…

“Dónde está el verso que todavía no se ha posado en la tierra”

…

“y el grillo puso estrellas en sus canciones”

…

Entiendo que la poesía es patrimonio de la intuición, es un monólogo interior que va creciendo

hasta madurar y dar forma al poema. Siempre quiero que mis poemas comuniquen una pequeña

historia un pequeño sentimiento.

Aunque a veces el poema se queda tan privado que es difícil de entenderlo por la persona que

lo lee o lo escucha.

Por eso entiendo que hay que escribir sin estancarse en el tiempo y hay que evolucionar

introduciendo nuevos mensajes mejorando los estilos. En mi opinión no me gusta saturar el

poema pero si me gusta embellecerlo con palabra que le dé el ritmo justo y dotarle de

musicalidad. Encuentro que la músicalidad en el verso es su latido y oxigena el poema dándole

plasticidad.

Como en la vida hay que ponerse metas, encuentro que una de las mías será publicar uno de

mis poemarios .Me despido con una cita de Jorge Guillén:

Ser. Nada más. Y basta.

Es la absoluta dicha.

48

EL PRESENTE ES Y VIENE

A veces el polvo cifra su verbo en tiempo,

a veces también lo cifra en anteponer

los silbidos del crepúsculo al ala floja que amanece.

A veces pero es cosa de humanos quisiera

vaciar la respiración de un orgasmo,

pero otras sin embargo

computar la historia sin estar pendiente de sus sirenas.

A veces no hay un mito para que la caja de Pandora se abra,

y se abra sólo en el deseo y hasta la tangente de su ombligo.

A veces el raciocinio es muy propio de un ser cauto,

pero a veces de un ser de otra dimensión.

Así cuando se levantó el gigante Atlas

una sombra enorme se desdeñó hacia su pubis;

una especie de limbo fuera de lo ajeno,

un alarido renuente y estremecido hacia los acantilados.

El mal,

ese que conocemos por comer la manzana

y beber del cuento que se enriquecen otros.

Sófocles no queriendo dramatizar en nada lo imito todo.

Dejó de sonar al viento y el sonar de las hojas

y un esquivo tañido de un metal retumbó.

Y aquellos ojos inocentes se volvieron huidizos,

torturados por el terrible acontecimiento que es el presente.

Se había abierto la caja. Se pulsó el botón.

Atlas sostenía el mundo.

Y el polvo cifró su verbo en tiempo.

No queriendo decir nada se imitó todo.

Basta ahora que tengamos juicio y sentido

como el título de este poema haciéndose presente.

JUAN ANTONIO TIERNO GÓMEZ

49

Ahora toca hablar de mí: Es algo que no me gusta, prefiero que sean los demás los que hablen de mi poesía. Para mí la poesía: es desnudar el alma dormida. Me inspiré en don Antonio Machado, fue un poeta del pueblo, y para el pueblo la voz de alma pura. Hoy el tener la oportunidad de escribir, para mi es una liberación. A través de la belleza de un poema puedo decir todo lo que mi alma siente y ve. Sí os digo, que siempre he pensado como poeta, pero las circunstancias no han sido favorables dada la época que me ha tocado vivir. El que hoy me halle aquí hablando de mi poesía, se lo debo a mi constancia y a Fernando Calvo, desde el día que me incorporé a su taller de poesía, en la Casa de la Cultura de la calle Londres. A mi modo de ver, pienso que el poeta es observador y muy sensible, siempre mira a sus alrededores y siente en su alma el dolor del mundo. La palabra del poeta, en ocasiones molesta, despierta la conciencia del lector, la belleza y el amor que hay en todo lo que nos rodea. Hoy tenemos la libertad de poder transmitir en verso el sentimiento humano. Lo que escribo nace del alma, sin tapujos ni adornos; siempre mi pluma llevará la clara realidad o mi realidad. Sé que la mujer ha avanzado en este tema; pero aún nos queda mucho camino para ser reconocidas igual que al hombre. La mayoría de los que escribimos, desgraciadamente partimos del dolor del alma y de la belleza de la realidad. Hoy, sé que ese dolor nunca desaparece; pero cuando empecé a escribir me di cuenta, que lo que llevaba dentro lo tenía que compartir. Sé que para mí, es una necesidad no pasar por el mundo con los ojos cerrados, de esta manera, mi alma se abre a los demás y me ayuda el compartirlo. Todas aquellas personas que habéis leído nuestros poemas, sois las que nos hacéis escritores, porque ponéis voz a nuestras palabras. Sin vosotros ¿Qué haríamos, encerrar nuestras voces en un cajón y ahogarlas? Os necesitamos. Muchas gracias. Un abrazo.

PATRO SALCEDO POZA

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Dinteles pintados de sangre

Una luz tenue sobre las olas

Inunda la arena,

Las gaviotas surcan los sueños

Con alas desplumadas.

Veo éxodos en un mundo nuevo

Y harapos cubriendo cuerpos

Desnudos de esperanza.

Madres con lágrimas congeladas

En sus ojos,

¡Huir, huir! ¿A dónde, a dónde?

Hombres con manos asesinas

Siembran este mundo

De vergüenza y sin razón.

Las palabras del pueblo

Atadas en los dedos del amanecer

Con alambre de espino.

Desidia en el poder

Que mira para otro lado

Y quema los sueños del hombre.

Gentes nómadas y pies

Arrastrando las injusticias

Y el dolor del grito del alma.

Se cubre el horizonte

Con el velo de las tinieblas

Y los dinteles de las puertas

Se pintan con sangre inocente.

PATRO SALCEDO POZA

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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TE ESPERO SÓLO MIL DÍAS

Desnudo un beso ovillado

a tu costado

Lo dejo prendido al filo de tus cabellos.

Futuro que pasea gallardo entre mis piernas

Frágil ramillete de violetas, íntimas pasiones.

Esperé mil días con los brazos abiertos,

Jugando con la muerte, ganándole la partida.

Ahuyentando el quejido de las noches de invierno,

Licuando la espesura de los vocablos.

Las imágenes que dibujaste con tu lengua,

Cercenando ciudades que crecían a tu paso.

Perdí los espasmos del pálpito de mi corazón.

Sombras de un cuerpo que avanza olvidado de todo,

Tierno arrullo templado entre las manos.

Preguntas, imágenes y el caudal de las palabras,

Belleza que acierta en el resol azul del Mediterráneo.

Si regresas en la luna de lágrimas inciertas,

Hallarás mi alma siempre enamorada,

El reloj marcando la hora en punto,

Y la hoja en blanco acusando en la huida

La torpeza de los primeros pasos.

CARMEN ORTIGOSA

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DEDICADO A TRUHAN

Enseguida se paraba

Y mientras que lo rodamos

¡Parecía que nos miraba!

¡Qué coche más guaiii!

Y a su conductora

¡Dónde la dejáis!

Lo hemos pasado muy bien

Con tu afable conductora

Y si un día te ves sólo,

Te acuerdas de esta señora,

¡Que ya le gustaría estar!

Siempre a tu lado Truhán,

Como la savia al rosal,

Como el trigo a la amapola

Y no me llames romántica,

Ilusa o aventurera,

Porque algo hay en el Cielo

Que me dice que os quiera.

Perdona la pesadez

Si me he pasado Truhán,

Sólo deseo para ti

Y "pa" quien contigo van...

¡Qué lleguéis siempre feliz!

A donde queráis llegar.

TERESA NARANJO, LA ABUELA TERE

Truhán querido Truhán Un amigo de Cambrils.

Cuando te iba

conociendo

Me tuve que despedir,

Y allí te dejé corriendo

Para que hicieras feliz

A todo el que se iba

yendo,

De este ruidoso Madrid,

Tú, lo esperabas

contento

Para disfrutar de ti,

Para disfrutar del Puerto

Y ver los barcos venir,

Que es un buen

relajamiento

¡Cuánto quiero yo a

Truhán!

¡Vaya coche inteligente!

Y mira si es obediente

Yendo por la carretera

Este coche tan potente,

Así le decía Carmela,

-párate tu aquí Truhan

Que he visto un lindo

paisaje

Que quiero inmortalizar,

Para tener un recuerdo

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MAGNOLIO

Con lo que me gustas y no recuerdo tu nombre; elegante, olorosa flor blanca que engalanas los parques. La vista se enamora o mejor dicho me enamora, pero te voy a llamar “no me olvides”. Te extiendes con armonía, hoy te veo en los jardines “Sabatini”, real, frondoso, bello, con una flor que cautiva. ¡Ah! ya recordé tu nombre es “Magnolio”, pienso que ya no te llamaré “no me olvides”. Magnolio ¡qué bello eres!, te abres al sol, a la luna, y te acurrucas cuando te llega tu hora. ¡Ay! Magnolio cuánto me ha costado recordar tu nombre y mira que tu olor me seduce, así como a todos los que se acercan a ti. ¡Magnolio, Magnolio! creo que otro día me volverás a hechizar. ESPERANZA MILAGROS SALAZAR

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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LETANÍA No están los tiempos para las alegrías comerciales de los carros llenos. “Caridad, para los pobres”, Proclaman los aurigas desde los plasmas: lacayos Sin escrúpulos, al servicio de oscuros intereses, pervierten el lenguaje... Nos engañan. Se acabó introducirse en las cabinas de los espejos que fundían las tarjetas, Otras necesidades más urgentes reclaman satisfacción. “Caridad, por Dios, caridad a los menesterosos”, repiten las esfinges. ¡Cortado el suministro de gas! El futuro, pegado a los escaparates, añora los tiempos lejanos del ayer tan Próximo. Intuye, sin comprender, la angustia que habita las frías habitaciones De la casa y no pregunta. Antes de la escuela, atrapa el rayo de sol que entra por la ventana para calentarse, porque la nieve sigue cayendo como caía Cuando aún no existía la venta a plazos. El pasado teje tras destejer, recupera cicatrices del arcón viejo cosidas a su Memoria y acude a la caridad a mendigar sustento. El presente, paralizado por la vergüenza, sortea las preguntas indiscretas del Vecindario. Los plasmas se encargan cada día de inocular la culpa, repartiendo La responsabilidad entre todos. ¡Desahucio inminente! El tejido social, destruido... Servicios escuálidos se derraman por doquier. Excluidos de la élite, mesiánicos renegados que agitan las vísceras por plazas y Tabernas a oyentes sin energía alientan la rebelión, pero no cruzan la frontera. La antorcha del odio confabula con la mecha de la locura, para prender el ciclo De la mitad embargada. Los sátrapas disfrazados, volverán de los paraísos con el rédito obtenido de sus Crímenes usando a los tecnócratas, que harán el trabajo sucio de manera más Sofisticada. Y genuflexos, en un ahogado grito de impotencia, sufriremos la humillación de La letanía secular, que ya fue: “Sí, amo. Como usted diga, amo. Gracias a Dios por su caridad, amo. A su servicio, mi amo”... Más abajo, estremecidos por órdenes al dictado, los espinos derraman Lágrimas de sangre de los más desesperados todavía.

VIDAL H. CUBAS

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HAY SIGNIFICADOS QUE NO APARECEN

EN LOS DICCIONARIOS

Ahora que los cuerpos no se buscan, lo real se torna

Gaseoso, etéreo, inasible, evanescente, papel que

Moja la lluvia fina de este otoño cargado de canas.

Cuando el amor es intangible, vapor que asciende

A la cima del cielo, donde las jirafas no alcanzan,

Donde duermen los globos perdidos por los niños.

Precisamente ahora, con el silencio invadiéndolo todo

Recogemos las palabras esparcidas por el suelo y

Buscamos significados excluidos de los diccionarios:

«Yo, tú, mi, por qué, dónde, cuándo, para qué,

Hasta, si, no, nunca, siempre, quizá, perdón, a veces».

Y construimos una conversación laberíntica, Torre

De Babel de palabras que se derrumba y nos aplasta:

«Puede, jamás, no lo digas, prometo, mucho, poco,

Ya, espera, calla, escucha, te lo ruego, por favor».

PACO ARRIERO

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PAISAJES URBANOS

¡Ay Ciudad!

Recorro tus calles asfaltadas de cansancio.

Ciudad de ventanas abiertas, ropas tendidas,

Balcones heridos.

No has gritado tu nombre a los hombres

Que te sueñan,

Se sientan en tus aceras, rezan en tus iglesias,

Lloran sembrando los cementerios

De todas las afueras.

Hay luces nocturnas buscando refugio

En tus rascacielos.

Automóviles desconsolados

Vacíos de los cuerpos que te pueblan.

Bares hambrientos de miradas opacas.

No has gritado tu nombre

Y tus aceras se desmoronan

Entre el calor y el frío, mientras:

Nuestros huesos, nuestra carne, nuestras risas

Estremecen tus arterias urbanas.

¡Ay Ciudad!

¡Te recorro sedienta de palabras ajenas!

¡Mi ciudad, tu Ciudad, nuestra Ciudad!

CARMEN GARCÍA GONZÁLEZ

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FOTOS DEL ENCUENTRO

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SINFONÍAS

Sinfonías en el viento, hojas secas

Que caen bajo la fina lluvia

En compás de dos por cuatro.

Canción triste de las hojas muertas

Con notas peregrinas en delicado rasgar

Al silencio que doblega la luz y la sombra.

Hay rumores de hojarasca rindiendo

Pleitesía a la realidad del mundo

Que rompe con agónica tristeza

En conciertos prematuros el íntimo

Desnudo de aquel que forma la espesura.

Hay rasgones en las ramas que enarbolan

Desapacibles notas que en su solidez

Permanente ponen trabas a la gracia

De los dioses con los hombres.

Homenaje que natura hace a la vida

Componiendo multitud de pentagramas

Con caprichos de sordinas y de fortes

Enlazados por el viento, por el agua,

En clave de sol entonados.

ANTONIO ROQUE

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Antes que leáis el poema en prosa "Algún día todos fuimos refugiados" quiero envolverlo en

memoria histórica.

Acabada nuestra guerra casi medio millón de españoles (hombres, mujeres, niños, niñas)

cruzaron la frontera pirenaica; eran refugiados que huían de la miseria, del miedo, de la

persecución. Buscaban otra vida.

El gobierno francés de aquella época los confinó en las playas cercadas por vallas, sólo arena

mar y cielo. Murieron centenares, después los metieron en un campo de concentración.

Cuando los nazis invadieron Francia, el gobierno colaboracionista entregó a cientos de

republicanos, además de judíos y gitanos y fueron llevados a los campos nazis del exterminio, al

Holocausto.

Unos treinta mil fueron acogidos en México por el Presidente Cárdenas y les dio

nueva vida. Otros se fueron a otros países del mundo.

Nuestros intelectuales, artistas, poetas, científicos, maestros... se fueron y fueron un orgullo

en el mundo. España quedó en un desierto cultural.

El último premio Goncurt se le concedió a una hija de aquellas libertarias catalanas por

novelar la vida de su madre en un habla mezcla de español y francés que era como hablaba su

madre.

Este año 2015, después de tantos años el gobierno francés ha pedido perdón por el trato que

ese país dio a nuestros refugiados.

No podemos pasar página. Todo país tiene que tener memoria de su Historia.

Algún día todos fuimos refugiados

"La peor locura colectiva es la falta de memoria"

José Luis Aranguren.

Las palabras que escriben mis manos no son mis palabras, son los gritos, el dolor, la

esperanza, el eco de los pasos del éxodo ante las vallas, ante las fronteras cerradas y seres

humanos con hambre. Ellos escriben un camino en mí. Yo oigo los arañazos en las puertas

cerradas.

Mi voz en estos versos es una ventana abierta en mi alma, busco el yo hacia el otro.

Nuestra ayuda, nuestra solidaridad les quitará el frío de la guerra y hará que cicatricen sus

heridas.

He visto un niño dormido en los brazos de su padre nadando a la deriva en busca de una

orilla, de una tierra. Los dos viven de un naufragio ¿llegarán a donde quieren llegar?

Un día también nosotros fuimos refugiados. Huíamos de una guerra, del hambre, de la

miseria, del miedo, de la persecución.

Regresaron algunos pasados los años, otros quedaron siendo sangre en los campos de

batalla, otros murieron en el holocausto del exterminio, otros son tierra de aquellas tierras.

Todavía los hijos de aquella diáspora no regresaron.

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Por amar la libertad, la justicia, por querer ser libres, por querer la igualdad, por pensar de otra

manera, hoy todavía son amapolas rojas deshojadas en las cunetas.

¡Ay Europa, ay Mundo, ay seres de la Tierra!

¿Cuándo los poderosos nos dejarán ser libres?

¿Cuándo su país será de ellos y el nuestro, nuestro?

Tierra de todos.

Un nuevo hombre nacerá para la paz, para la felicidad, para la igualdad, para la libertad; lo

sueño en el silencio de mi interior como una utopía que será verdad y se hará realidad.

Una emoción, un sentimiento en busca de lo nuevo.

La revolución es amor para una fraternidad de todos.

FERNANDO CALVO GARCÍA

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