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“Muestra Literaria

de Arica y Parinacota”

Tomo I

“Autores de 1960 a 1980”

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Contacto Editorial: carrollera@hotmail.comWeb: www.cinosargo.com

Primera edición – San Marcos de Arica, 2014ISBN: 978-956-9382-19-2Fuente utilizada: Georgia 10

Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de este documento por cualquier medio, sin el previo y expreso consentimiento por escrito de los autores.

Cinosargo Ediciones © Todos los derechos reservados a nombre de Daniel Rojas Pachas.

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Prólogo

“Muestra Literaria de Arica y Parinacota”,

Orientados por el Programa de Gobierno de la Presidenta Michelle Bachelet, nuestra institución trabaja hoy profundizando el valor de la cultura como elemento fundamental para la vida y el desarrollo de los ciudadanos.

Por ello, los objetivos primordiales del Consejo de la Cultura y la Artes (CNCA) de la región de Arica y Parinacota son fortalecer y profundizar una región de artistas y creadores, de personas libres, pluralistas y tolerantes, un Chile que sea capaz de terminar con desigualdades y discriminaciones, donde se respete la diversidad cultural, las relaciones pluriculturales y el cultivo de la memoria.

En este contexto la iniciativa “Muestra Literaria de Arica y Parinacota”, nace como un proyecto de la Mesa de Literatura del CNCA de Arica y Parinacota para difundir y estimular la literatura de escritores regionales de las generaciones del 60 y el 80 -en un primer tomo-, con toda su amplia experiencia y vivencia; junto a los nuevos talentos del 90 al 2010, sus valiosas influencias inspiradoras.

Este hermoso material que será distribuido en establecimientos educacionales de la región, también ampliará la colección literaria de los Centros de Recurso del Aprendizaje (CRA), favoreciendo una de las medidas programáticas establecidas para este periodo,

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en orden a aumentar el hábito y los índices de lectura, establecidos en la línea cultura y formación de las medidas programáticas de nuestro Gobierno.

También estamos creando un Plan Nacional de Lectura y una Política Nacional del Libro que haga de Chile un país de lectores y lectoras desde la primera infancia. Para ello esperamos poder profundizar en las instancias de participación directa con nuestros escritores y editoriales regionales, su rol es primordial para el logro que en materia lectora nos hemos trazado para estos nuevos años. A disfrutar entonces de este interesante muestra, que esperamos sea una primera puerta hacia la construcción del Chile que anhelamos para las artes, la cultura y el patrimonio.

Veronica Zorzano BetancourtDirectora Consejo de la Cultura y las Artes

Región de Arica y Parinacota

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Gabriel Ahumada Muñoz. Realiza su formación básica y media en el liceo “Manuel de Salas”; obtiene Bachiller en Letras en 1964. Ingresa a la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile, egresando con el grado de Licenciado en Ciencias Jurídicas y Sociales. Durante los años 1971 y 1972 estudia cine, teatro y televisión en la Escuela de Comunicaciones de la Universidad Católica. Entre 1973 y 1989 reside en Estados Unidos. Durante esos años recorre diversos países de régimen socialista. Vuelve a Chile a fines de 1986 y se radica en el Norte, en la ciudad de Arica; lugar donde desempeña el cargo de Juez de Policía Local y profesor de los cursos de Derecho Político y Constitucional de la Escuela de Derecho de la Universidad de Tarapacá. El 2006 publica la novela “El club de los corazones solitarios” y el 2008, la colección de cuentos “Plaza Brasil y otros relatos”.

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El escrito de aduana (Cuento – fragmento)

El escribano terminó su encargo; copiar los manuscritos, entregados una noche, por un marino de paso por el puerto de Arica. Los escritos narran las aventuras de Feliciano Santoro, un joven mozo nacido en los valles del interior. Los manuscritos comienzan así:

DE LO QUE FELICIANO ENCONTRÓ EN LA ENCOMIENDA AL ESCRIBANO

En el antiguo edificio de la Aduana, en la oficina de “Encomiendas Cartas y otros Envíos “, Feliciano Santoro revisa la correspondencia, a la manera que un mueblista aprecia la veta: al tacto y al olfato. Toma su tiempo en la recepción; sabe que la rutina es un claro signo de abandono del oficio- hecho de paciencia y dedicación-. Comienza de madrugada, separando cartas y clasificando por calle, por número, por destinatario. Esta mañana, una encomienda llamó su atención venía a nombre del escribano Mendoza, conoce al letrado -no es fácil-, tiene otra correspondencia dirigida a su nombre sin entregar- y no por descuido- dice que Mendoza tiene mal carácter, que cambia de domicilio y otras tantas cosas. Al revisar los papeles de la encomienda; constató lo que sospechaba: una encomienda sin domicilio. Decidió revisar el Reglamento de Correos. El procedimiento para las cartas y encomiendas sin remitente es abrir la encomienda. Comprobó el artículo 21 del Reglamento, “no tiene domicilio”; no lo pensó dos veces y procedió a abrirla.- Encontró una Smith y Wesson calibre 38.

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DE PORQUE FELICIANO JURÓ VENGARSE DEL ESCRIBANO

Desde hace mucho tiempo el escribano buscaba a Feliciano y decir mucho no sería suficiente medida si toda una vida fuese la real medida que surge de la pasión del engaño.- Feliciano amaba secretamente a Josefina, la mujer del escribano.- Ella lo esperaba cada tarde, por la calle de la Aduana, entre las palmas que disimulan los furtivos encuentros; frente a la casa Colorada, antigua residencia del escribano Mendoza , transformada en la más importante tienda de telas, llegadas de Holanda y, España.- Todo había comenzado durante la guerra del Chaco, Mendoza oficiaba en aquel entonces, de “ enganchador” del bando del Coronel Kundt, jefe de las tropas bolivianas, reclutado por el gobierno , por su destacada actuación en la “guerra de las trincheras.” El prestigio del Coronel recorrió Europa, llamando la atención del Presidente Salamanca, por su honor y desprecio de la muerte. El militar solicitó como única condición para el reclutamiento de Feliciano, -a la sazón un mozo de 15 años- que fuera su ayudante de cámara en el Chaco. Mendoza cerró el trato y la suerte de Feliciano quedó echada.

Un atardecer , durante la estación de secano, el Coronel Kundt se encontraba acuartelado cerca de San Isidro, ciudad fronteriza del Chaco deseaba escuchar algo de música, habría dado su vida por escuchar a su lejana hija tocar al piano, como lo hacía las tardes de Invierno en el frió puerto de Hannover, lugar donde Kundt tenía su residencia. Santoro lo escuchó en su deseo y nostálgico

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recuerdo de su hija Anne.- Se ofreció a cantar para él. A decir verdad, dijo que si traían un piano él lo tocaba. El Coronel Kundt no pareció sorprenderse con el joven virtuoso: combatiendo por el Káiser, durante la primera Guerra Mundial, en la “guerra de las trincheras”, conoció de soldados que mataban el tiempo cantando operas. “Canta Feliciano, canta una ópera de Wagner”; había ordenado el Coronel. La verdad es que Feliciano cantó; entre medio de risas de los soldados y bailó.

DE LO QUE HIZO EL ESCRIBANO CUANDO ENCONTRÓ DE NUEVO A FELICIANO

Mendoza levantó sus brazos hacia el cielo agradeciendo a Dios; buscó en la aprobación divina el perdón de su alma. Miró al joven Feliciano y apuntó a su cabeza. El gatillo de la Smith y Wason, calibre 38 cosquillaba en sus dedos y una inmensa alegría recorrió todo su cuerpo: “Canta Feliciano, canta”, ordenó.- Feliciano pensó en Josefina, la mujer de Mendoza. La joven aymará; trabajaba con las negras que atendían las numerosas cantinas del caserío conocido como “Lumbanga”. Josefina lo esperaba al caer la tarde, a la hora del“ángelus” escondida entre las palmeras, cerca de la casa “Colorada”. Estaba otra vez en la mira de Mendoza. Ya no importaba cuan antiguo era el desquite; la última vez logró escapar hacia la estación. Se confundió con los pasajeros que llegaban a la ciudad; mezclándose con el ajetreo; con el sonar de máquinas, vagones, gritos de los peones y acarreadores de la Estación del Ferrocarril.

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DE LO QUE HIZO FELICIANO AL ENCONTRARSE CON EL ESCRIBANO

Feliciano vio la angulosa cara de Mendoza, marcada por el tiempo de la espera.- No tenía dudas, ese caminar de animal agazapado, listo para el ataque: era el escribano que lo apuntaba a su cabeza.- “Canta Feliciano; canta,” - le dijo.

Feliciano no contestó, echó a correr, entrando en la primera casa que tenía a la mano- la tienda del turco Pichara- conocida por la “Casa Colorada”; donde se vendía tela y ropa interior traída desde España, Marruecos y Holanda. La tienda era el lugar preferido por el joven para encontrar “clientes”. Feliciano, hijo y nieto de ladrones practicaba el viejo oficio entre los marinos y pasajeros habidos de aventuras que llegaban al puerto de Arica. Ofrecía crucifijos en madera de la “España Colonial”, medallas y monedas de “plata fina” fabricadas por los incas. “Nomás pida y tengo más, mi abuelo es joyero, por la calle del Ferrocarril”. Los pasajeros recibían a cambio de su dinero baratijas de fantasía, pero cruces y plata fina: nada; como otras veces el joven pensó esconderse en la casa Colorada.-

DE CÓMO EL ESCRIBANO MENDOZA MATÓ A FELICIANO

Mendoza volvió a mirar a Feliciano; lo tenía en la mira de la pistola; una calibre 38, ganada por el escribano en la guerra; debía cumplir la orden del Coronel: matar al traidor. Recuperar su honor. Ahora, lo tenía atrapado

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en la Casa Colorada, veía de nuevo al joven bribón, y lo apuntaba a su cabeza. “Canta Feliciano canta”, le dijo y disparó. Josefina oculta entre los estantes y telas recogió el cuerpo agónico del joven amante, tocó su vientre abierto y deslizó sus manos en la sangre, lo levantó suavemente hacia su regazo, y desafiante beso al joven; lo besó repetidas veces en sus ojos, nariz y boca. Mendoza disparó por última vez. La tienda quedó desierta y una suave niebla marina fue cubriendo la tienda, la calle, la Aduana.-.

El copista, puso su firma y nombre al final de estos manuscritos hechos en papel de arroz, a pedido de un navegante y una nota que dice: a la hora del ángelus se escucha el canto de una muchacha venir de la Casa Colorada, y recorrer la calle del Ferrocarril.-

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Luis Araya Novoa. Nace en Iquique en 1938. Ha escrito “Sonata al Paraguas”, Caracola, Málaga, España, 1963; “Sonata al Paraguas”, Luis Jiménez Martos, Aguilar, Madrid, España, 1965; “Antiviolencia”, Quimantú, Santiago, Chile, 1972; “Cantos a lo Humano”, Universidad del Norte, Antofagasta, Chile, 1975; “Espejismos”, Mineduc, Llaves de Altamarea, Arica, Chile, 1997; “El Hombre”, Cien Poemas Chilenos Claves, José Martínez Fernández, Palabra Escrita, Arica, Chile, 2011; “Orden del Día”, “Neva”, Municipalidades de Arica y Tacna, Chile, Perú, 2004. Ha obtenido los siguientes premios: Concurso Nacional de Poesía Ángel Cruchaga Santa María, Sech, Santiago, Chile, 1967; Concurso Nacional de Poesía Quimantú, Santiago, Chile, 1972; Concurso Nacional de Poesía, Universidad del Norte, Antofagasta, Chile, 1975; Concurso Nacional de Poesía Ilustre Municipalidad de Viña del Mar, Viña del Mar, Chile, 1981; Premio Nacional de la Presidencia de la República, Centenario Natalicio Pablo Neruda, Santiago, Chile, 2004; Variados premios en Género Narrativo a nivel regional, nacional e internacional. (Arica, Iquique, Antofagasta, Valparaíso, Villa Alemana, Santiago, Talca, Concepción, Valdivia, California, Estados Unidos, La Felguera, España).

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Preguntas a la luna boreal

¿Eres espejo de sal en que por la noches la Tierra examina si le ha salido una nueva arruga?¿Eres linterna con que se busca en el desván penumbroso de la mansión universal sujetos y objetos en desusopara rediseñarlos y reconvertirlos en nuevos seresy ajuares capaces de lograr el cambio de Valle de Lágrimasa Bosque Risueño?¿Eres taburete en que descansan sus pies de brisa las nubes párvulas, eternas andarinas descalzas?¿Eres colchón de plumas galácticas donde duermen los ángeles custodios?¿Eres gran medallón de platino puro colgado en medio del collar de millones de pepitas de oro lucido en su garganta de cielo negro por la noche enamorada?¿Eres prendedor de plata maciza con que la noche sujeta su abundante cabellera azabache? ¿Eres disco duro del computador en que el Tiempo registra el nocturno de vida de la humanidad?¿Eres ombligo desnudo del vientre pecoso de la noche seductora?¿Eres Madre de las madres que en sábana negra, entre almohadones de neblina, da a luz relámpagos perpetuos, destellantes de llantos de ámbar?

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¿Eres seno amamantador de estrellas comunicadoras a distancia, sólo con guiños de luz y en clave morse desconocida, de mensajes de quizás qué significado?¿Eres el huevo puesto por la noche en su nido de cielopara que nazcan piopiolantes estrellas?¿Eres el globo aerostático en que viajan los santos inocentes? ¿Eres redondo volantín elevado por Natura con colas invisibles de cometas?¿Eres bola de cristal en que la Tierra Maga ve su futuro troglodita? ¿Eres la lechuza sagrada, augur de buenaventuranza?¿Eres lago de hojarasca alba reponedor de la energía de los flamencos migratorios?

¿Eres panal de cera blanca en que abejas estelares depositan a borbotones lumínicos la miel ansiadapor quienes anhelan ser eternos?¿Eres ostra prehistórica, cerrada por siempre por ser celadora de la superperlasemilla de la vida?¿Eres cósmica cebolla sembrada entre celestiales dátiles fosforescentes?¿Eres hallulla gigante, sueño dorado de los famélicos del planeta?¿Eres plato único de esperanzas, servido todos los fines de mes en la inconmensurable mesa del Éter

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a los desamparados de Gea, para que éstos, así nutridos, sobre todo en sus almas, sean los auténticos redentoresde la solidaridad y el amor?¿Eres espectacular torta de crema con que se espera el retorno del humano al Paraíso?¿Eres bola de uso sideral con que Dios juega al billar con los planetas, pero sin asestar carambolas, porque si así no fuera, ¿qué sería de la Tierra?

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Erna Aros Pensa. Nacida en La Serena, poeta narradora y bordadora paisajista, Gestora Cultural declarada Persona De Honor por el Registro Creativo de la Asociación Canadiense de Hispanistas. Posee la Medalla de Oro al Mérito Cultural Latinoamericano, Rubén Astudillo y Astudillo de la Asociación Latinoamericana de Poetas Cuenca Ecuador. Ha presentado sus libros y dado recitales, en Perú, Uruguay, Argentina, Bolivia, México, y en diversas ciudades del país, una muy especial en la delegación internacional con el poeta Ernesto Cardenal en Rancagua Chile 2006. Ha ocupado primeros lugares y menciones honrosas en concursos literarios de narrativa y poesía en Uruguay, Brasil Canadá, Argentina, Chile, hasta el momento ha publicado catorce obras entre poemarios y narrativa. Sus últimas publicaciones son; “Pecado De Mujer I Y II”; “El Síndrome De La Vieja Der Mierda,”; “ Alberto Tus Versos Me Condenan”.

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Danza de amor

Tu danza, tu compás la rueda del amor siempre para ti, en cuatro murallas de cristal quieres encarcelarme cual crisálida. Pero abro mis alas y aprendo el ritual, danzo al nuevo ritmo. un ,dos tres, es mi canción. Hembra instintiva despierto y te enredo en ternuras, en deseos, con descaro descubro la sensibilidad de mi lengua en la sal de tu odre. Te agrada, sí .... la lujuria de mi sonrisa rompe tu sinopsis hasta llevarte al desenfreno, licencia que me da el amarte.. rompo tus sueños enmarañando nuestros cuerpos hasta quedarme prendida a ti.

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Prendida a ti

Me quede en ti, mi piel se quedó en ti mi aire, mi fuerza, mi alma... mi todo ahí quedo. Vasija encantada, ¿dónde está el amor?

Los espacios de mi cuerpo duermen insensibles a tus caricias, mis latidos, no alcanzan el número de cien, en la metamorfosis del excesivo amor dejaste caer los granos dorados de mi reloj de arenas hasta dejar todos los sentimientos sumidos en la transparencia.

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Poesía

Gestada en la transparencia, de células son mis versos, de aire mis metáforas Que importa si la esencia de mis palabras fluye por los poros quedando impresas en las hojas de mi piel. Trazo una oda con los signos que destilan por mis venas, esa musa... que habla desde mi interior va pujando emociones, quiere parir sonetos y baladas al son de una lira. Mis dedos toman forma de pluma y van librando con agitación desequilibrados anhelos. Refluyendo de mis entrañas mi alma , desagua cascadas de ternuras.Delirante, mísera... suplica ¡hay amor! vuelve ya, mi transparencia esta permeable... Va destilando, una a una las gotas para el brebaje de la libertad de amar para liar mi cuerpo al amor hidrópico y nefandario asumiendo la sentencia.

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¡Ay poesía! Qué bien seguir tu andar compañera de mi conciencia ausente ¡ya ves! junto a ti espero.

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Patricio Barrios Alday. Nace en Arica el año 1952. Estudioso de las identidades culturales de Chile desde hace más de treinta años. Profesor de la Escuela de Arte y Cultura Tradicional de la Pontificia Universidad Católica de Chile. Fue Director de Arte y Cultura de Arica, entre 1995 y 2000. Diversas publicaciones de monografías y ensayos en revistas y ediciones nacionales e internacionales. Tercer lugar, en 1999 y primero, en 2000, en el Concurso de Cuentos de la Universidad Católica del Norte, Antofagasta. Ha publicado varios textos literarios entre los cuales se destacan dos volúmenes de cuentos, “Las albacoras de Juan Bautista” y “Las fotografías del Tani Rodríguez” y un relato novelado sobre los cuerpos momificados más antiguos del mundo, “Chinchorros, los que llegaron para no morir”, el cual cuenta con numerosas reediciones.

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La importancia de tener un animal negro (Novela - Fragmento)

Qué lindo está mi traje de novia! Si hasta parece que compitiera en blancura y pureza con el que mandó a hacer el papá a la señora de la iglesia cuando recibí mi primera comunión. ¿te acuerdas, papito? El Nico, que se parece tanto a ti, con sus pequeños doce años, se quedó boquiabierto mirándome, como si estuviera viendo, otra vez, una aparición. Bueno, también se parece un poco a la mamá en ese asunto de percibir las cosas en que otros no reparan y de adelantarse a lo que va a suceder. Me acuerdo cuando me dijo que había soñado que el primo en la guatita de la tía esposa del Clemente tenía problemas y que quería nacer luego; y. claro, a los pocos días tuvieron que hacerle cesárea y sacarle la guagua de siete meses, flaquita, chiquitita, que cabía estirada entera en una caja de zapatos. Y ahí se murió la pobre Elsa. Fue entonces cuando la mamá insistió en que había que recuperarle rapidito el almita que estaba perdiendo el Neme y, en menos que canta un gallo, tomó primera mantilla y la batió varias veces sobre su cabeza diciendo “que vuelva su ajayu, que vuelva su almita, que vuelva su ajayu, que vuelva su almita”, y el Nico como maravillado ante una tremenda revelación observándolo todo, como comprobando lo que él suponía tenía que ocurrir y que no quiero ni acordarme.

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Pero, de todas formas, me recuerda más a ti, papito, con esos ojitos dulces y medios tristones.

No, tú no puedes ver el vestido Manuel, ya sabes, es mala suerte que el novio lo vea antes del casamiento por la Iglesia, ya pues Manuel, si todo va a salir bien, no te preocupes mi amor. Hemos esperado tanto tiempo que una semana más no es nada. No importa que te haya tocado guardia en el retén y no puedas ir ¿qué tiene que vaya sola, acaso no soy ya mayor? La Virgen está esperando que cumpla la promesa que le hice cuando se fue mi viejito lindo y le pedí por su merecido descanso y que Dios lo tuviera en su santo reino. Y ahí mismo le prometí que te iba a amar toda la vida, como te lo prometo a ti cada día. Si ya está todo listo Manuel.

Sí, si ya fui donde el padre para fijar la fecha de la ceremonia religiosa. Sí, y también con el Oficial para la ceremonia por el civil. ¡Va a ser más linda! Hasta la señora Eduviges se comprometió para cantar el Ave María siempre y cuando primero fuera a visitar a la virgencita a su santuario que queda subiendo para la cordillera. Sí Manuel, si ya conversé con don José, es más buena gente mi patrón, él se va a encargar del auto, y don Víctor, el dueño del conventillo, va a prestar las tres primeras piezas para que hagamos la fiesta. La Eginalda y la Luzmira van a decorarlas con flores y con cintas blancas.

Sí, también van a adornar la iglesia. No te preocupes, los padrinos ya tienen las monedas, cambiaron hartas en el almacén del chino de la esquina y, como de chino

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silencioso no tiene nada, todo el barrio se impuso, los cabros chicos andan entusiasmados alistando sus bolsillos porque dicen que el “padrino cacho” viene poderoso. Si hasta ellos te quieren ¿Ves que tengo todo preparado? Sí, si ya sé que el viaje para encontrarse con la virgencita es sacrificado y que hay que caminar duro para llegar, todos me cuentan lo mismo, pero la ilusión de casarme lo más pronto posible contigo, amor, va a apurar mis pasos, no puedo faltar a mi promesa Manuel. La virgencita se enojaría conmigo y no cuidaría a mi papito y no protegería más nuestro amor. Ven, abrázame fuerte. ¡Ah! La mamá quiere que el Neme me lleve la cola. Dice que le va a hacer bien entrar a la iglesia para que se le quiten las ganas de hablar con duendes y aparecidos. Escucha, están cantando Los Panchos en la radio… “te puedo yo jurar ante un altar mi amor sincero…” Esa canción, mi vida, es para ti.

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Rodolfo Enrique Herrera Tapia. Nací en Santiago el 06 de octubre de 1933. Casado, cinco hijos. A la edad de doce años la familia se traslada a la ciudad de Chillán donde termino mis preparatorias, hago unos años de Liceo y mi conscripción militar. Desde siempre tuve afición por la Literatura lo cual me indujo a escribir mis primeros versos y luego asistir a diversos Talleres literarios los que aumentaron mi experiencia y definitivamente afinaron la vocación autodidacta con que me desempeño hasta hoy. He asistido invitado a diversos Eventos, tales como “Antofagasta, 24 Horas De Poesía” con ocasión del 200º Aniversario de nuestra Independencia, año 2010, “Congreso De Escritores Chañaral” 2002. Recital Poético “Universidad Sn. Agustín Arequipa”, Perú. Participo en presentaciones poéticas en nuestra Ciudad: también pertenezco a otras Instituciones de carácter cultural. Afincado definitivamente en Arica desde hace largos años, creo aportar con mis escritos a la difusión de la Cultura de la Región.

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Caminos

Son venas los caminos de todo quien se atreve.de todo aquel que pone sus pasos en el polvo.De aquel que desafía innúmeros destinostrazados en rectas, curvas y vías zigzagueantes,orillando el abismo de donde alza la nieblael paño perlescente de todos los azares.De aquel que alza en la ruta un estandarte propiomientras el mundo bate sus rancias caravanas.Señales, mapas, planos, caminos encubiertos.Piel de la Tierra donde el pie simple extravía.Igual que los caminos conducen a la Historia,la vida nos conduce por los desfiladerosuno a uno cada vez, desde la roca al azul.Escribo mis andanzas por cuántos los caminosy todos sus parientes: desfiladeros, rastros,huella, senda, temblor del polvo ya asentado.El alma, cuando paso por los mismos caminos,se me tiende en el suelo como un niño taimadoy me duele decirle que la arena y el vientoque nos hiere la vistaes el ebrio fantasma de quien estuvo ahí.

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Canciones de la noche

Mi alma se estremececon la fuerza de tu ola.Tu ola, marea, pleamarque azota mis riberas;espiral de extraño giro…Altas aves sideralesretocando el horizonte dividido entre dos sueños.

En las horas de la casa viejaduerme su siesta cada ruido.En cada hoja quieta el viento amarra sus caballos.Todo sueña transparencias.La piedra,perpetua en su estructurapiensaedades imposibles.

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Condenado a libertad perpetúa

Claramente no sé cuál fue su falta,quizás, tal vez, fue sumamente grave.Tras dilatado encierro accedió al aire.

La sinrazón de su razón no entiendepor qué el espacio de la puerta franca,por qué las dimensiones sin paredesy se fugan los puntos cardinales;cuando él avanza el tiempo se detiene.De veras se dio –caso dramático- la sensación de injusta despedida.Confiscado su quehacer sin tratos.Extrañado sin vianda y sin encono.Destino abre su esclusa en cada ojera.Como isla en medio de la nada,la nada ofrece asaz acantiladodesafiando con vértigo y locura.Es que apenas sólo su nombre queday adentro lo repite un camarada.Desde la Vida vuelve hacia la puertapues es su libertad mayor castigo.

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Rodolfo Kahn. Nace en Arica en 1935. Estudió Pedagogía en Castellano en la Universidad Católica de Chile. Se desempeñó como corrector de pruebas en el Diario Las Últimas Noticias de Santiago y en el Diario La Defensa de Arica. Fundador del Grupo Poético Vertizonte (1999).Ha sido publicado en las revistas Trayectoria Poética (1987), La Raima (Sociedad Escritores de Arica, 1989). También sus textos han aparecido en las antologías ¡25 Poetas de Arica-Iquique” (1998), Heptadárica-Grupo Poético Vertizonte (Fondo Regional Iniciativas Culturales, 2002), “Poetas en Dictadura 1973-1990” (Mayo Muñoz, 2004), “Antología y Catálogo de Escritores de Arica y Parinacota” (Ediciones Cinosargo, 2012). Actualmente prepara su poemario Ars Imaginandi.

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Son de mi estirpe

Son de mi estirpe los que han emergido desde una comarca bajo un laúd

Los que retornan con una ecuación y una impronta del silencio

Sin duda quienes han escrutado el barritar de Brumilda palpitando de embriagueces babilónicas

Los que hubieren sido transmutados por el graznido de Leda bajo la sombra del cisne (o el barruntar a Diógenes con el fragmento de una lámpara en sus manos escurriéndose hasta el fondo de un túnel para atisbar por una hendeja)

Indefectiblemente irrumpen sin aviso y se alejan con idéntico esmero

por tanto vanamente intentareis sorprenderlos en un templo de subastas

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Dada la curvatura del espacio- tiempo

Dada la curvatura del espacio- tiempo dada la cuanticidad que te pone a tremolar qué duda cabe no podrías dejar de admitir que has escuchado entre bramidos y plegarias tremoláricamente al interior de esfera.

¿Un batir de alas del taumaturgo? él podría estar atisbando tarde o temprano ha de invitarte él está facultado sin duda alguna para desafiarte para pulverizarte él se propone coger de ti a piacere todo de-pende de qué te parezca tal vez desde ser arrojada ciertamente por la inercia de tus desmesuras

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Lemniscata

a Anita Ekberg

Vertizontalmente

cosmorgasmitada

despojándote de túnicas sobreel árbol de las atomitancias asomas sobre el canto de las desmesuras

a María de la Paz Orellana

Hay marsellesas ignitadas sobre orellanosidades

desde orellanorizontes a orellano ensenadas

Entonces me descubro escarciando entre tus orellanovides ¿habría otra forma de celebrar tu campanaritud?

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Juan Carlos Mamani Morales. Nació un 04 de febrero de 1961 en el pueblo de Putre. Fue seleccionado, como escritor aymara, para presentar parte de su obra poética tanto en la “Primera Bienal del Arte y la Cultura Indígena”, en enero del 2006 como en la “Segunda Bienal de Arte y la Cultura Indígena” realizado el 2008, ambas en Santiago de Chile. En el género lírico en el 2006 publicó su antología poética Aves errantes, aves ausentes, bajo el sello editorial de los “Rapsodas Fundacionales” y en el 2008, su segundo libro de poemas, “Ocarina del frío” como un proyecto escritural de autoedición. En el género narrativo, es co-compilador del texto “Rescate oral de la historia y cultura de los pueblos andinos,” sobre historias orales de la Comuna de Putre y de la Comuna de General Lagos Provincia de Parinacota, como parte de un proyecto CONADI 2006; en marzo del 2007 publicó una antología de cuentos aymaras en versión bilingüe castellano-aymara “Markajan(a) jawarinakapa. Cuentos de mi pueblo”, con aportes del FONDART 2006; en febrero del 2011 publicó la antología “Cuentos de Parinacota”. Además, en el área de su especialidad académica tiene publicado un estudio sociolingüístico sobre la lengua aymara en la provincia de Parinacota titulado “Los rostros del aymara: el caso de Parinacota” (2005) por Plural Editores.

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Guijarro de la muerte.

¡Ay pastorcillo puneñocolor de vívida canela!Estaba la garra negracomo un extraño guijarroesperándote callada.Y la fugaz mariposade tus años encendidosse trizó en mil pedazossobre la maternal arcilla.¡Ay pastorcillo cobrizo!Tu cuerpo esparcidosangrando sobre la tierratan repentinamentecual ayrampo1 desgranadose perdió por las orillasdel camino solitariodonde reina el guanacoviejo tutelar del fríodel cactus y de la greda.

1 Ayrampo: un tipo de cactus en la precordillera de la Provincia de Parinacota.

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Recuerdo

Sobre las tierras del cóndorpasaron raudos los días,pero no el recuerdo amargo.Allí, junto a la fogata,la de las canosas trenzasen su chal arrebujada,lloraba al hijo perdidoal más alegre y amado.Sus lágrimas derramadasde todas las tristes tardesse quemaban en el fuegodel presente dolorosocomo seca leña ardienteen su cocina de piedra.

Cuando la pena era grandemiraba con tristes ojoshacia las grises laderastranquilas de Murmuntanidonde forastera bombaquebró al pastor jarifoentre piedras y ayrampos.

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Alucinados cóndores

Nuevos caminos, asfálticas serpientes,ondean sobre la extensa pampay nuevas voces sin memoria, sin raícessurgen advenedizas, dejando el aliento profanosobre las viejas wakas2, sobre las milenarias osamentas, sobre los refugios pétreos.

Allí estuvieron alucinados cóndorescon el recuerdo del ichu3,allí anduvieron en la espesura calcinante del tamarugo4 y la oración de la coca se acunó en los cantones calicherosdesde más allá de la cordillera, desde el otro tiempo, desde el otro cántaro.

2 Wacas: lugares sagrados de los aymaras; lugares en donde se realizaban ciertos rituales.3 Ichu: paja brava4 Tamarugo: Especie arbórea que crece en el desierto de Atacama en la I Región de Chile.

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Patricia Del Carmen Mardones. Santiago, 1951. Profesora de Estado y Especialista en Administración Educacional, Gestión de Calidad, Educación Terciaria, Andragogía, PNL e Investigación Social. Ha obtenido premios literarios, en cuento y poesía a nivel nacional y regional y altas distinciones educacionales y culturales. Sus publicaciones, tanto literarias como de investigación, abordan las problemáticas del desarrollo humano integral y de la relación de éste con los macro contextos y los valores universales. La crónica “De Hechos Increíbles” forma parte de su libro “Aventuras de Polifemo: Sólo para Menores de Edad y Mayores con Criterio Formado”, premiado por los Fondos de Cultura en certamen nacional y describe las correrías del Gato Polifemo que, ayudado por Ambarino, el gato ayudante del Office, escribe para compartir sus apreciaciones sobre la historia y la intrahistoria regional, sus valores, significados y los comportamientos comunes de la idiosincrasia chilena, con una clara intención didáctica, humor blanco e invitación a la reflexión y valoración del patrimonio cultural.

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De hechos increíbles

El can perseguidor primario que me siguió diez cuadras, logró sacarme de mis casillas. Me escondí detrás de un bote de basura de esos que puso el alcalde y lo asalté. No sé por qué habrá gritado tanto; sólo lo asusté levantando mis pelos largos y le puse los ojos de loco para que me tuviera respeto. Y valió la pena el paseo. Descubrí que la Sara puede tener razón en sus historias: vi al hombre sin cabeza. La semana anterior había estado hablando del Conventillo del Diablo. Contó que era un lugar de Arica del siglo 18 en que vivía toda clase de gente de mala calaña: ladrones, damas mal habladas y de risas estridentes, contrabandistas y asesinos. En una de las acostumbradas peloteras, a uno se le pasó la mano y le cortó la cabeza a otro. Creo que después hubo un incendio y se quemó todo. La Sara dijo que ningún ariqueño se acercaba al lugar porque se escuchaba gritos escalofriantes y risas diabólicas.

Con los años, el gobierno edificó departamentos (siempre le echan la culpa de todo al tal gobierno. Tengo ganas de conocerlo. Debe ser un tipo poderoso. Cuando pueda, voy a averiguar dónde vive. Debe tener una mansión espectacular y que ahí se debe comer puros asados.).5 Mientras duró la construcción, ocurrieron accidentes. Un albañil cayó de un andamio y un constructor se quedó encerrado en un sótano. Cuando lo encontraron tenía el pelo blanco.

5 Increíble la falta de educación cívica que hay en este país. Ambarino Cibernético.

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En la inauguración, una señora salió gritando y dijo que había visto a un hombre sin cabeza que la estaba mirando. No entiendo. Imagino que la señora tenía poderes extrasensoriales como la amiga de la Sara de sombrero de pelos falsos que se jacta de adivinar el futuro. Con el incidente de la señora, nadie quiso habitar los departamentos, hasta que, poco a poco los fueron arrendando a la personas que venían a Arica por el Puerto Libre. Entonces, se comenzó a correr la bola que en noches de luna llena salía el hombre sin cabeza y se paseaba por el edificio, la plaza y las calles antiguas. Después de las once, la gente no salía ni a cañón.

Y eso era antes, porque ahora, los jóvenes vagan toda la noche y no les importa si hay descabezados o diablos, fantasmas o aparecidos. Todo lo contrario, algunos hasta se creen vampiros. La Beatriz tenía una amiga de negro y la Sara le dijo: “¡Mira, Beatriz: no quiero que te juntes con gente rara, así es que córtala con esa gótica!” Y hasta ahí llegó la aprendiz de bruja. Con la Sara no se puede ser divergente ni hacer nada fuera de la ley.

Volviendo al hombre sin cabeza: me había alejado harto de la casa. Primero, porque estaba aburrido, segundo porque quería andar y tercero, porque había luna llena.

Me senté en la plaza. Ya eran las cuatro de la madrugada y estaba llena de cabros que conversaban y tomaban trago. (Yo creo que el gobierno tiene la culpa por no apagar las luces en la noche y de permitir que

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haya tantas botillería).6 De repente, cuando ya me iba a volver a dormir de pura lata, apareció el hombre sin cabeza.

Era un cristiano alto, vestido de negro y ensangrentado. Se paró al lado de un grupo y nadie le dio bola. Después fue a otro grupo y uno le dijo: “¿Qué onda, loco?” El pobre hombre desapareció de pura vergüenza. Pero que conste: yo lo vi.7

Parece que el gato Ambarino Cibernético se ríe de mi historia. Cuando estaba narrándosela, me miraba con esos ojitos de punto y esa sonrisa sarcástica que tiene.8 Después se acomodó y se puso a roncar. Como me carga que me ignoren, le hice lo mismo y ronqué encima del teclado del computador de la Sara.

POLIFEMO

6 Totalmente de acuerdo. Pero también los padres permiten demasiado. Y después se quejan. Ambarino Cibernético.7 Yo todos los días y noches veo gente sin cabeza. Ambarino Cibernético.8 Cuando se comienza con alusiones personales, es que hay error. Ambarino Cibernético.

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Vanessa Martínez. Chilena nacida en la ciudad de La Paz, es periodista y escritora. Incursiona en prosa, poesía y ensayo. Realizó estudios de Ciencias de la Comunicación Social en la Universidad Católica Boliviana San Pablo de La Paz. Asumió la dirección del periódico La Noticia en el espacio rural de Nor Yungas, Bolivia, como un proyecto innovador de un equipo de estudiantes y profesionales en Comunicación. Desde 1960 radica en Chile. En Arica, se integra al Colectivo Literario Rapsodas Fundacionales. Publica cuento y poesía en La Lira Nortina Nº 6, (2007). Edita Audiovisual con Rapsodas Fundacionales, (2008 – 2009). Dirige Antología Voces de la Ruta 5 Norte, en Arica (2010). Edita libro de cuentos Se arrienda pieza a caballero solo. (2010)

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Memorias de otras orillas

I

Describí el escenario de la traición, soldadito de plomo, intenso al besar a tu bailarina de Diablada. Le decías sí a la China Supay, a su hechizo de serie prêt-à-porter, a su boca de lengua en mute, impregnada de Listerine que te succionaba lujuriosa, extirpado de mí …Le decías un no rotundo a mi sangre y a mi signo de tinta y de palabra hablada. Maldije mis ojos (dudé en arrancármelos, tú sabes, por mi oficio) y me hundí en un vórtice inmenso como Caribdis que se tragó mi furia de primer quintil. Me aferré a la mano diestra del amor propio para emerger, página en blanco, y a una miniatura de la Mano del Desierto le encomendé escribir, en otro folio, un final sin envenenamientos. De los vocablos “nunca más” surgió un revólver, la efigie zurda lo cogió con fervor de elegía, y en mi nombre y el de miles, disparó sobre ti. Pero fui yo la que sopló el cañón. A la hoja ensangrentada se la tragó la llanura.

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Memorias de otras orillas

II

Cuando me dio el primer golpe supe que soportaría más. Lo justificó como un ate, o una locura pasajera; creía que yo era infiel, y me fustigaba su desconfianza. Una más encarnando el mal que lo deshonraba. Misógino determinista el que escribió mi historia, ecuación de signos que no expresa el fin feliz de las perdices, sino una realidad de carne amor-atada, carne y hueso de un infierno puertas adentro. Homero mi padre no pudo señalar el instante exacto en que perdí el paraíso, y la ingenuidad de concebir el alma como la mitad de alguien. Sólo me sostuvo la idea razonable de abandonar a mi marido. No iba a fracasar en el intento y por eso cambié el orden dramático de buscarlo cuando se daba un baño. Del velador cogí un juguete con el que atizaba mis miedos. Con las dos manos empuñé el revólver, y disparé. Sé que iré a una Corte, y es extraño, pero podría asegurar que ya me han juzgado otras veces.

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Carlos Morales Fredes. Nace en Chile, en el año 1951. Establecido en Arica, cultiva la poética y la narrativa, con motivos del acontecer próximo y universal. Socio fundador del prestigioso colectivo literario “Rapsodas Fundacionales” de la ciudad de Arica–Chile, divulga regularmente sus creaciones en verso y prosa en “Lira Nortina”, órgano de extensión de dicha entidad literaria. Columnista permanente del diario “La Estrella De Arica” y de “El Puerto Libre” de la misma ciudad. Ha recibido importantes galardones literarios. Entre ellos la Beca de Escritores, del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. Publicaciones: “Malicia” (Cuentos), “Crónicas de Aeropuerto”, “Ausenciando”, “Malicia vol. 2” (Cuentos). En virtud de la calidad de sus relatos, es considerado actualmente como uno de los escritores más representativos de la región de Arica–Parinacota.

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El peor amigo del hombre

Empezaron por dejar la puerta abierta. Con la secreta ilusión de que saliera a jugar y no volviera. Pero parecía sentirse muy a gusto en casa, y si salía, retornaba “a más tardar inmediatamente” según comentaba festivo el integrante más joven de la familia.

Cuando llegó, fue causa de contento para todos, y aunque dio muestras de ser inquieto, lo tuvieron por normal tratándose de un cachorro de pocos meses. Ya más desarrollado, no había zapatillas, pantuflas, ni calcetines que se salvaran de sus afilados dientes.

La trabajosa subsistencia cotidiana, en el Cerro La Cruz, parecía más ruda, cuesta arriba como sus jadeantes veredas, bifurcadas en pasajes laberínticos y fatigosos.

Por lo que el perro, con el tamaño alcanzado, contribuía a hacer aún menos llevadera sus penosas existencias.

Su naturaleza lo hacía morder, tirar de la ropa e importunar hasta el enojo a sus amos, en sus intentos de jugarretas mal planteadas y peor entendidas.

Su condición hiperactiva se reflejaba lastimosamente en toda clase de utensilios, puertas y muebles, los que ostentaban las marcas de sus poderosas garras o las incisivas huellas de su incansable dentadura.

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Además parecía capaz de tragar cualquier cosa sin sufrir molestias.

A grado tal que, en una ocasión en que la dueña de casa zurcía, tragó las agujas puestas en el alfiletero.

El asombro y preocupación de la señora fueron disipados por su hijo menor, diciendo que con lo bruto que era el quiltro, a lo más habría que ponerle un imán en el traste para tratar de recuperarlas.

Y aunque ella le tenía afecto, no podía evitar pensar que si le pasaba algo, por lo menos descansarían.

Como cuando se tragó completa una bolsa plástica, la que no obstante los pronósticos, eliminó por vía natural con la misma indolencia que la ingirió.

El aciago día en que se decidió su destino era también de pago, por lo que el jefe de familia había dejado treinta mil pesos, en billetes de cinco, cuidadosamente doblados sobre la mesa. Cuando se percataron, había mascado y engullido el encarnado perfil de Gabriela Mistral, impreso en los seis billetes, por lo que alcanzaron a rescatar sólo algunos húmedos despojos.

Conscientes de que la insigne poetisa sería incapaz de soportar los ácidos ataques del sistema digestivo canino, la familia en pleno bajó los pulgares.

Fue él, el menor, que recordando el pasado minero de su desaparecido abuelo, recordó también la dinamita.

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Y aunque en principio lo consideraron excesivo, terminó por parecer una solución viable.

Estaba en una caja que el abuelo trajo y guardó en un rústico galpón al fondo de la propiedad; nadie recordaba ya la cantidad de años que tenía allí.

Haciendo gala de sus índoles impías, acordaron dejarlo para un domingo, ya que ninguno de los integrantes jóvenes de la familia, quería perderse el inusual espectáculo.

El día señalado, acudieron con el sabueso al plano superior del cerro, donde lo ataron a una roca, sujetando la dinamita a su espinazo.

Habían realizado pruebas, por lo que tenían la certeza de que la mecha tardaría algo más de treinta segundos en consumirse, suficiente para alejarse con seguridad. Pero el involuntario protagonista de sus malintencionados afanes no estaba de acuerdo. Al verlos arrancar, empezó a saltar y tirar de la soga, consiguiendo fragmentar lo que resultó ser una costra de sal.

Verse libre y correr alborozado tras sus amos, fue una sola cosa, puesto que ajeno a su desgracia veía todo como un juego. Los jóvenes, asustados hasta el espanto, vieron con desorbitados ojos que el animal no sólo los perseguía, si no que trotaba a la par de ellos llevando al lomo la fatídica carga.

Pero, por alguna milagrosa razón, el cartucho no explotó, salvándolos de lo que debió ser una tragedia

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de proporciones. Quien no se salvó pese a que merecía mejor suerte fue el animal. Ya que, regresando del letargo que los poseyó, después de haber estado en un trance tan extremo, desahogaron su ira aplastándole el cráneo bajo una piedra. Retornaron sin prisa y el último en llegar cerró la puerta.

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José Morales Salazar. Nació el año 1933 en la oficina salitrera “Valparaíso”, región de Antofagasta. Su mocedad transcurrió en campamentos salitreros y en el internado de la Escuela Normal de Antofagasta. Ejerció la docencia en la ruralidad de Tarapacá y luego en Arica. Aquí, titulado de Pedagogo en Castellano en 1976 (Universidad de Chile), ejerció en: Colegios básicos, liceos, ex sede local de la Universidad de Chile, Universidad de Tarapacá, INACAP, DUOC y centros preuniversitarios. Escribe desde niño. A los 13 años de edad obtenía su primer galardón, seguido regularmente de muchos otros en eventos nacionales e internacionales, convocados especialmente por entidades universitarias. Entre sus obras destacan “Romancero Andino”, “Las Auroras de mi Tierra”, “Fabulario para Tiempos en Aflicción”, “Cala-Cala”, “De lo que aconteció en la salitrera Mapocho con dos famosos declamadores”, y una vasta serie de leyendas, tradiciones nortinas, ensayos y obras pedagógicas. Tiene en preparación “Cantar de la Tirana”, poema épico. Trabajos suyos figuran en antologías y obras colectivas nacionales e internacionales. Es socio fundador y dirigente del colectivo literario ariqueño “Rapsodas Fundacionales”.

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La vida

Hoy he decidido tener alas y volara través de la atmósfera viscérica de una hormiga cualquiera del árbol del jardín.Quiero escrutar allí las sociedades de corpúsculosque medran, según pienso, en la era del tatuajede cavernas, o del navegar en balsas de totora.Aterrizaré en lo profundo del insecto susodicho,donde seré recibido por un corpúsculo patriarcabarbicano, curco, patituerto, con cayado,y quien, de seguro, ha de extenderme pasavante para viajar a los adentros de un sujeto de esa especie microbiana de microbio.Sin duda que allá arribaré a otro pueblo en meridianoy quizás manipulador de la alquimia productora de la vida imperecible.Puesto que en esta infinita y complicada obra de Diostodo puede suceder, tengo derecho a esperarque en esa breve estación fundacionalde pronto me encuentre bajo arrestoante el gran jefe de otro pueblo sorprendente,por haber intentado fisgonear al interior de un galpón de aspecto sospechoso.El tipo será algo así como un chip protozoariooficiando de tiranuelo de turno.¡Alto, forastero!, - me gritará prepotente-¡prohibido el paso hacia el secreto matriz de toda vida!Una decuria de bayonetas untadas de cáncer, sida., avaricia,intolerancia y terrorismo frenará mi afán exploratorio.

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Será el final de mi periplo, mas no de mi ímpetude llegar al último rincón viscérico de una hormigadel árbol del jardín, pues quiero verificar mi pálpitode que allá en aquel galpón había un grupo de poetasmanipulando a su capricho el secreto de la vida.

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El final

Hay un perro de nadie que agoniza en la plazuela.Esquelético, sucio, sarniento… ¡pobre quiltro!Cien moscas ya enlutadas ejecutan sobre élla antigua danza del dolor. Un par de garrapatasemergen afligidas por la oreja del moribundoy se van por su lacerada geografía dando avisoa la comunidad parasitaria de la inminente partida de quien les diera pan, techo y abrigo.Ellas llorarán y elevarán precespor el descanso eterno del perruno.Así ocurrirá, porque en el punto finalde los mortales, ¿quién no lloray suplica por quienes en vida fueronbuenos como mendigo con su quiltro?

Tres o cuatro pulguientos compadres del enfermolo acompañan en sus estertores.¡Pobres animalitos que carecen de isaprey más aún de asistencia pública!

Pronto vendrá el camión basurerode la ilustre municipalidad para llevar al occiso,con inaudita irreverencia, al botadero de basuras.

No importa, porque una comisión de gallinazos, vestidos también de luto riguroso, bajará solemne desde el cielo para depositar en sus cálidos intestinoslos restos del esquelético. El chamán de la bandada cumplirá con el ritode llevar corazón y alma del finado

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a las lejanas alturas, más allá de las nubes del ocaso, donde, según dicen, está el paraíso de los perros. Allí cada cual tiene asegurados sus huesos carnudos,su árbol, sus pulgas y sus caricias en el lomo.

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Carlos Massa Crespo. El autor nació en Santiago el 16 de septiembre de 1936, ciudad en la que cursó la educación básica y media. En Arica se especializó en Relaciones Públicas y Comunicación Social. Su vocación por escribir nació al pie de los micrófonos y cámaras de televisión ante los que se desempeñó como locutor y guionista por más de cincuenta años. Ganó premios en concursos laborales como funcionario del Ministerio de Vivienda y Urbanismo y la Beca de Creación Literaria para escritores emergentes del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes en 2.011. Ha publicado “La Luz Amarilla,” por autoedición, y “El Pentáculo” con la beca antes mencionada. Ambos libros contienen relatos que calan en la esencia de las disímiles conductas del ser humano y en fenómenos de la metafísica.

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Oscura obsesión

Rolando nunca me ha perjudicado, pero el solo hecho que exista es insoportable. Sus facciones finas, modales afectados y una sonrisilla despectiva, hacen de él un ser repulsivo. Lo más odioso es que gusta a las mujeres, además de ser un compañero desleal y servil con los superiores. No obstante, me cuido de no demostrarle mi antipatía; algunos jefes gustan de los rastreros y saben cómo usarlos. Para peor, envidio sus logros y su desfachatez.

Cuando me entero que anda con Isabel, la secretaria de gerencia, a quien amo desde que llegó a la empresa, decido deshacerme de él. Ha pisoteado mi orgullo y mi dignidad, porque bien lo sabe. No se trata de matarlo e ir a la cárcel, sería un precio muy alto, sino de eliminarlo sin dejar rastros. Me impongo como obligación estudiarlo, discretamente, siguiéndolo al término de cada jornada.

El tipejo es de rutinas convencionales. Tiene como hobby el cine de acción, dos veces por semana. Al término de la película va por un trozo de pizza y un shop. Luego, regresa caminando a su departamento. El escenario perfecto para mi venganza.

La idea de cómo hacerlo surge navegando por las redes sociales; en una página sobre armas primitivas muestran la cerbatana, usada en la Amazonia para cazar con dardos empapados en curare, veneno de mortal

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efecto paralizante. El implemento impacta con fuerza a corta distancia.

Con canutos de plástico duro, clavos aguzados y conos, confecciono varias hasta lograr la más adecuada.

El veneno me lo proporcionan unos inmigrantes que ubico, pero que ignoran quien soy, donde vivo y el lugar en que trabajo. Mientras tanto, ensayo en las tardes hasta incrustar con un soplido el proyectil en la puerta de mi dormitorio. La nuca de Rolando será menos resistente que la madera.

Inesperadamente, Rolando se escapa al mediodía del viernes a un cine en que exhiben “Rescatando al soldado Ryan”. Lo sigo, presiento que es la ocasión. A esa hora hay escasos espectadores. Elige el lado derecho de la sala, tendiéndose en una butaca con los pies sobre el respaldo delantero. Me acomodo a sus espaldas, sin que se dé cuenta de mi presencia. El espectador más cercano se encuentra a unos diez metros de distancia en diagonal a nuestra ubicación.

Saco de mi mochila los guantes de goma y la cerbatana. La cargo con el dardo envenenado y espero. Cuando se incorpora para acomodarse en la butaca, apunto hacia la nuca y soplo con fuerza.

Sin un quejido se encoge sobre las rodillas y tras un leve estertor, se desploma. El efecto ha sido fulminante. Espero algunos segundos; alargando la mano extraigo el proyectil y lo guardo junto con el arma. En la pantalla, el brillante resplandor y el estruendo de la artillería

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acaparan la atención de los concurrentes. Mirando con discreción abandono, pausadamente, la sala. Nadie repara en mi salida, ni siquiera el acomodador que conversa con la cajera en la boletería.

Caminando hacia mi domicilio, respiro complacido. Todo resultó perfecto. Esa misma noche quemo la cerbatana y los demás implementos. Ya no tendré que soportarlo y recibió su merecido.

La prensa del domingo informa, en páginas interiores, el fallecimiento de una persona en un cine, debido a un paro cardiorespiratorio.

La noticia se conoce en la oficina el mediodía del lunes. Las mujeres inconsolables, lloran la súbita partida de su adorado muñeco. Me sumo a las expresiones de dolor iniciando una colecta para hacernos presentes con una corona y sentidas condolencias. En el funeral hago uso de la palabra para despedir al compañero “al que nunca olvidaremos”. Su familia no halla explicación para su muerte súbita y en plena juventud; ignoran el carajo que era su pariente.

Transcurrida una semana del entierro y mientras veo televisión, Rolando aparece en mi departamento. Me mira de pie, inmóvil, dibujando en los labios la sonrisilla que me desquicia.

Dominando el temor inicial lo enfrento a gritos, vomitando toda la repulsión que me provoca su presencia. Desaparece, tomando como costumbre hacerse visible cada noche a la hora de las noticias.

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Enfurecido, durante un despacho de prensa, lo acuchillo haciendo pedazos el papel de la muralla. Intento todas las maneras posibles para deshacerme de él; es en vano. Se esfuma hasta la noche siguiente. Cambio de domicilio, pero el infame sabe cómo seguir torturándome; reaparece junto con la llegada de mis muebles.

Si mal lo sobrellevaba en vida, imposible me es hacerlo ya fallecido. Retornar cada tarde al departamento y saber de antemano que voy a encontrarlo, es un suplicio. En su nueva condición también sabe cómo atormentarme. Nunca imaginé que mi venganza iba a ser, a la vez, la suya.

Ahora, en internet, busco con desesperación la forma de matar a un muerto.

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Luis Seguel Vorpahl. Nacido en Pucón, el 2 de junio de 1955, Región de la Araucanía en el sur de Chile. En el año 1974 y por razones políticas la familia se traslada a Arica en la frontera con Perú y desde entonces reside allí. Publicaciones más importantes. Publica en EEUU su novela “La Casa De Marialba” en al año 2000. Publica su novela, “Cállate Viejo E Mierda” Mago Editores, Santiago de Chile en el año 2008, con la Beca profesional del Consejo de la Cultura y de las Artes. Novela que fue presentada en la Feria Internacional del Libro de Santiago. En el año 2012 publica la novela, “Los Muertos También Lloran”, Mago Editores, Santiago de Chile. Publica cuento en Antología “.Cl Textos De Frontera” de Ediciones Alberto Hurtado de la Universidad Alberto Hurtado. Aparece en la Antología “Basta, 100 Hombres Contra La Violencia De Género”, de la idea de Pía Barros. En el año 1012 gana el segundo lugar en el “Premio Novela Corta De La Universidad Del Norte Y La Academia Chilena De La Lengua”, con la novela OTOÑAL, novela que fue publicada por Mago Editores, Santiago de Chile, en abril del 2014.

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Los Muertos También Lloran (Fragmento-Novela)

…El tumor está creciendo estoy seguro que es algo vivo. Vuelta la cabeza a su lugar; a mirar el techo, la lámpara, de telas de araña, de mugre de siglos. Algo vivo que me aplasta, que empuja sobre la almohada ¿blanca? El dolor, ¿los calmantes?, son recién las nueve y media, ¿qué digo?, no sé la hora. Una frazada para el frío, mejor aún, con media completa, me gustaría mucho que un médico, uno de verdad me dijera lo que tengo, por qué estoy aquí, uno de verdad, no la gorda de la entrada, esa no, un doctor de verdad por Dios, uno que me ayude.

Las voces son nuevas, ahora sí está pasando algo, alguien se acerca, ¿qué hora será? mejor no pregunto, y Alejandro no sabe qué hacer con su cuerpo, que se corriera la voz que el médico se acerca es algo que lo pone expectante, estresado, lleno de angustia. Usted no tiene nada serio, tómese estas pastillas, que en este país se las regalamos a gente como usted y en una semana estará de nuevo trabajando como siempre y Alejandro deja de soñar cuando escucha la voz, la verdadera, una voz limpia, de otro hospital, de otro ámbito, una voz casi transparente que le solicita su nombre para después pedirle amablemente que trate de ponerse un poco de lado para ver mejor lo que tiene detrás de la cabeza.

El pasillo fue blanco alguna vez, ahora tiene mil colores, manchas de mil formas, manos, dedos sucios, la palabra mierda en una de las paredes, escrita con algo que al parecer es de lo mismo; es el pasillo que lleva al quirófano.

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Alejandro está pendiente de todo, demasiado pendiente, el miedo, casi pánico lo hace tener desmedida atención. Cuando ve la palabra mierda y cada letra del tamaño de su mano, sonríe pensando que nunca una palabra estuvo mejor invertida que en aquel muro. La camilla va lenta, sabe que alguien la empuja, ojalá no sea la gorda de la puerta, no puede ser, qué estoy pensando. Lenta, como pesada, como si alguien dudara de lo que harán. El médico, joven él, bien peinado él, de buen perfume él, desapareció después de expresarle, casi como una oración aprendida de memoria, que sacaremos eso, se ve bastante a punto, lo sacaremos y podrá caminar sin dolor nuevamente y esta vez no era la voz imaginaria sino la voz del joven atento, casi máquina del doctor, el que opera, el que sabe. ¿Por qué entonces tengo miedo? Nadie me pidió la opinión, operarme, es decir, abrirme ahí atrás y sacar ese bulto caliente.

Rosaura de nuevo, casi visible, a medida que se acerca al quirófano Rosaura se hace más real, es el miedo, este miedo el que me obliga a pensar en aquello que me duele más, Rosaura, ¿dónde estará?...

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ÍNDICE

Gabriel Ahumada 7

Luis Araya Novoa 13

Erna Aros Pensa 17

Patricio Barrios Alday 22

Rodolfo Herrera 26

Rodolfo Kahn 30

Juan Carlos Mamani 34

Patricia Mardones 38

Vanessa Martínez 42

Carlos Morales Fredes 45

José Morales Salazar 50

Carlos Massa 55

Luis Seguel Vorpahl 60

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