MUDANZA

Rafael Pérez Castells

MUDANZA

Rafael Pérez Castells

MUDANZA

colección

| SOLA NOCTE |

Mudanza Rafael Pérez Castells

Colección: SOLA NOCTE Director de colección: Jesús Urceloy

Dirección editorial: Ilia Galán © 2019 Rafael Pérez Castells © 2019 ARS POETICA (de la edición)

EntreAcacias, S.L. [Sociedad editora]

c/Palacio Valdés, 3-5, 1ºC 33002 Oviedo - Asturias (ESPAÑA) Tel. (centralita): (+34) 984 300 233 info@arspoetica.es | pedidos@arspoetica.es

1ª edición: noviembre, 2019

ISBN: 978-84-17691-80-6 Depósito Legal: AS 02290-2019

Impreso en España Impreso por Podiprint

Todos los derechos reservados. Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transforma-ción de esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Re-prográficos, www.cedro.org) si necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra.

A Ada y Beba Palmerio

«Nada quieres que ya no tengas ¿Qué más puedes no desear?»

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

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CELEBRACIÓN DE RAFAEL PÉREZ CASTELLS

(acróstico)

Relojero y sin bahía,

antes navegante a fama,

forzó la luz de una rama

al borde de la herejía.

En su torre y por vigía

los dinamitados muros

prendió, y con versos seguros

en avión y a pie, al camino

rondó por destilar vino

en odres, por vino, oscuros.

Zagal, ¿dónde vas, cuentista,

con tus amores y el viento

al naciente sol, sustento

sin el fagot urcelista?

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(Tengo el alma así entre vista

en la certeza y lo digo:

los versos que soy testigo,

las manos que aprietan fuerte

sobre el corazón…) ¡Que suerte

madrugar y amar contigo!

Una es la voz solo es una

donde se acaba y se alcanza.

Al final, esa esperanza

nace al verso inoportuna.

Zarpan las naves: alguna

anunciará otra mudanza…

JESÚS URCELOY / septiembre 2019

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I | TIC-TAC

Mi madre empequeñece cada día. Como un reloj de arena, los granos, los recuerdos

escapan de sus ojos,

de esas orejas aún pequeñas, niñas en una cara anciana,

de los poros de su piel.

Huyen con las palabras. ¿A dónde escapan esos recuerdos, esos granos de arena?

Mi madre empequeñece y sé que sus recuerdos escapan hacia el éter

que se acuna en la nada.

Mi madre me pregunta

¿Cómo se llama esa planta?

¡Es tan bonita! Nunca la vi antes y a mí, nunca una fresa me pareció tan pálida,

le entregué una madura,

fresa, mamá, es fresa. Nuestro destino,

el mío, el de mi perro o el de esa mata de fresas,

búscalo en la genética, con suerte en veinticuatro años estaré como ella.

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Ayer compre la llave, se llama Nembutal,

dicen que con un vino bueno —el último—

le pegas una patada a la genética. Y desde que lo llevo encima,

no sé, tengo más ganas de vivir,

quizá porque la muerte la llevo en la cartera.

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II | EL ALGORITMO

Tengo un amigo un poco cabrón, cuando le leí tic-tac

me espetó ¿y cómo sabes cuándo parar el triste reloj?

Desde esa tarde dudo, casi ningún anciano se quiere morir,

nadie lo quiere y nos agarramos

como salamanquesas al muro que separa el horror del espanto.

Pocos se van por la puerta de atrás.

Busco inventor para un artefacto,

algoritmo con ritmo, luz que me avise

«vete pensando que hay que marchar» no sea que una nube de termitas

devore mi memoria, sin orden,

primero los años 80, de golpe, después el noventa y dos,

a veces un día o cinco minutos,

la vida no es eterna, la vida se olvida

y estás atrapado, lo llaman residencia,

allí el más despierto quisiera estar dormido.

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III | MANTRA

Cada uno sabe lo que necesita, lo que detesta,

la línea fronteriza entre lo que vale la pena

y esto no hay quien lo aguante y cuando la pisamos hacemos equilibrios

para no traspasarla,

amagamos.

Se nos llena la boca de palabras

que hierven y en un acto de valor ¡Ja! lo mandamos todo a la mismísima mierda.

Y de tanto amagar, tanta mierda es solo eco,

un mantra, nos retiene en la frontera

y así es difícil ir a alguna parte.

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