Nº4

Director editorial: Nícolas Marper

Depósito legal: LE-597-2014

Diseño y maquetación: Santos Perandones

Dirección musical: Julia GetinoCon la colaboración de Groucho Sonido y Pepe Mourelle

Sintonía musical en:www.meandocontraviento.com

Fotografía cubierta: © Santos M.Perandones (2014)Fotografía contraportada: Jesús San Martín

Imprime:

Felipe Zapico........................................David González.................................... Miguel Ángel Martín...........................Luis Miguel Rabanal............................ Ignacio Fernández Herrero................ Amando Casado...................................Nuria Palencia...................................... Juan Carlos Mestre..............................Rafanel Martín-Granizo.....................Carlos Cuenllas.................................... Julia Liébana......................................... Alfonso Xen Rabanal........................... José Manuel Redondo “Lolo”.............. Abel Aparicio........................................ Javier Carro “Lujacarle”.......................Nícolas Marper.....................................

Índice1

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expondré los hechos tal y como sucedieron: cronológica y objetivamente:

luego: las preguntas:

pero primero los hechos:

la otra noche: a eso de las tres y media de la madrugada: un coche de paisano de la policía que circulaba en sentido contrario por la calle muelle de oriente frenó de golpe: en seco: derrapando: enptre la pizzería vesubio & el pub la sal:y de su interior: pistola en mano: salió despedido un estupa que: apuntándome con su arma reglamentaria: gritó: y son palabras textuales:

¡quédate quieto ahí donde estás, hijo de la gran puta:

me quedé: quieto: como la luz de una farola:y cuando el secreta llegó a mi altura: en voz baja: conciliadora: voz de jesuita: le pregunté:

¿sucede algo señor agente:

escucha: maricón de mierda: como no te calles la boca ahora mismo: te subo al cochey te tiro por la campa torres abajo:

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la campa torres: oppidum noega: es un promontorio: una especie de acantilado que domina la mar del cantábrico: se trata de un castro primitivo en el que antaño vivieron los cilúrnigos: uno de los veintidós pueblos de los astures:

acto seguido: sin más contemplaciones:y sin identificarse: me empujó violentamente contra la persiana metálica de la saly procedió a cachearme: demostrando su incompetencia en la materia: no me encontró el polen de dios que guardaba en uno de mis bolsillos:

me ordenó entonces sacar todo lo que llevase en ellosy en mi bandolera gris de la casa george, gina & lucyy dejarlo todo sobre un suelo sucio: borracho: con meos y vómitos: momento que aproveché para decirle: porque ya me había funcionado en otras ocasiones: en voz baja: conciliadora: voz de jesuita:

escuche, verá, yo soy poeta e iba para mi…

¡que te calles la boca de una puta vez, poeta de mierda,o te subo al cochey te tiro por la campa torres abajo:

abajo están las rocas:y las olas rompiendo contra las rocas: lavando mi sangrey llevándose mis despojos:

Nadie a salvo

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bien: hasta aquí los hechos:

ahora las preguntas que me sugiereny que le voy a formular a este calcetero:

cuando llegas a tu casa: ¿tienes por costumbre apuntar a tu parienta con tu arma reglamentaria y gritarle:

¡quédate quieta ahí dónde estas, hija de la gran puta:

¿también amenazas con tirarla por la campa torres abajo:

¿también la empujas violentamente contra una paredy la cacheas para ver si encuentras la leche de otro hombre, uno de verdad, arrollando por sus muslos:

¿también la amenazas con tirarla por la campa torres abajo:

cuando llegas a tu casa: ¿tienes por costumbre apuntar a tus hijos con tu arma reglamentaria y gritarles:

¡quedaos quietos ahí donde estáis, hijos de la gran puta:

¿también amenazas con tirarles por la campa torres abajo:

¿también les empujas violentamente contra una paredy les cacheas para ver si encuentras unos putos porros en su mochilas escolares:

¿también amenazas con tirarles por la campa torres abajo:

no: vigolero: espera: no me respondas todavía: hazlo después de la publicidad: después de que tu cómplice haya comprobado mi papela:

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te la devuelva y te diga:

está limpio:

¡ah: pasmuti:y si por un casual lees este texto: vete olvidándote de subirme al bugay tirarme por la campa torres abajo: con la incompetencia: manifiesta: que te caracteriza casi fijo que ni habrás

caído

en que este poema: este poema es:

mi mejor

seguro

de vida:

David González

Nadie a salvo

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 Si fuera por mí, le responde él, nadie más que tú lle-garía al final del verano con su cuerpo tibio y sus he-ridas frescas. Si fuera por mí te habría olvidado como se olvida una náusea, a ver quién da más por tan poco delito. Al dolor le falta una última indisposición para ser el rehén de mi deseo, le responde ella, nos va a sobrar la hora del ajustado narcótico porque no es legítimo el vicio a no ser que quieras utilizar mi boca para dar la matraca... Y así hasta la burla. Detrás de ellos se ocultan botellas, hay orugas que bullen, sobre las dalias se ciernen peligros, miles de peligros, no importa su edad que es tan breve como la canción del soldado que no aprendía a amar a J. Si fuera por mí, prosigue él, te habría llevado hasta la orilla de la noche, allí donde se bañan las niñas meticulosas que lloran sin piedad porque son muy felices y lo dicen a gritos, te habría comprado el juguete más dulce, ni recuerdas mi nombre. Ya no recuerdo ni siquiera tu nombre, prosigue ella, me da lo mismo tu bondad que el muñón miserable de aquel otro que mira, me suena mal tu voz, no me jodes bien, deberías soñarlo. Alguien camina cerca con pies diluidos y borran sus huellas lechuzas. 

Luis Miguel Rabanal

Estores

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Retornando a las fuentes, María Moliner inevitable, confirmamos que transgredir era y sigue siendo, amen de quebrantar, violar y vulnerar, sobre todo desobedecer una orden, ley, etc., de cualquier clase. Entrados para más pre-cisión en las enciclopedias y en las redes, descubrimos que aplicada esa acción al mundo de las artes constituye un acer-camiento a la rebeldía, de tal manera que el arte transgresor es aquel que, yendo más allá de lo establecido, nos hace tam-balear el concepto de lo que para nosotros es arte tradicio-nal. Se le hace sinónimo incluso de arte shock y hay quienes por fin se atreven a afirmar que se trata de un valor en el arte del siglo XX. Este último dato es fundamental, a nuestro modo de ver y de pensar: la transgresión como algo propio del pasa-do siglo, pues en él tuvo su embrión, desarrollo y esplen-dor. ¿También su ocaso? Posiblemente sí, y lo que ahora se extiende hacia la nueva centuria no sean más que cenizas transgresoras que apuran al máximo el lema del gran rom-pedor Alister Crowley: “Haz lo que quieras”. En tal caso, de compartirse esta tesis, lo que habrá que preguntarse es cómo continuar transgrediendo en este siglo XXI, en la edad pos-contemporánea en la que habitamos. Y una sola es la res-puesta: hoy la transgresión pasa por la recuperación de la norma. Frente al imperio digital de esta edad, una revista en papel, aunque sea un fanzine transgresor, es doblemente trangresión porque supone una vuelta a lo normal, es decir, a la norma de la escritura y de la lectura mediante la edición comme il faut. No podemos encontrar muestra más eviden-te de tal proceso que esta publicación que sujetan ahora las manos de un lector o de una lectora, en lugar de emitirse por impulsos luminosos a través de una de las innúmeras pantallas que nos envuelven y amortiguan. De este modo, si seguimos el rastro en otros ámbitos, nada tan transgresor como reivindicar la línea clara en lugar del graffiti o el vinilo frente al byte; nada como recrearse en la inmaculada blan-cura de las indumentarias en Wimbledon para desterrar el

Transgresión es norma

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colorido fosforescente y de dudos gusto que hoy visten los tenistas; nada como la lentitud contra la velocidad o la enfermedad como remedio de la salud. Es la hora, pues, de dejar de lado esas cosas de Za-pico y volver a leer a Neruda u otros versos clásicos. Me-jor aún, llegado es el momento para escapar de todos esos rituales poéticos tan de moda y tan poco transgresores en verdad: performances, ágoras, vídeo-clips, procesiones, fusiones, espectáculos y otras encrucijadas de poetas con sede en los museos (que, por cierto, son la anti-transgre-sión). No, recuperemos como norma la lectura apartada e íntima en el sillón orejero. O mejor todavía, seamos peripatéticos, ambulemos por nuestros pasillos privados entonando versos y recuperando el ritmo perdido por la poesía transgresora que tanto daño ha hecho a la poesía. Hagamos causa de la norma literaria y del canon, nues-tra guía. Y sobre todo no nos dejemos tentar suponiendo que la red es la vanguardia. Como señala Cesare Gaffurri, “Tenemos muchos genios, muchos que en 140 caracteres han logrado dominar el mundo y ganarse a miles de se-guidores. Sin embargo, el tuitero del siglo veintiuno pien-sa o cree que, por alguna razón, es un poeta y que, gracias a 140 caracteres, ya hace literatura, y de la mejor”. No hay términos medios y es preciso militar en uno u otro lado del tiempo, es decir, de la norma o de lo anormal. Y mear contra el viento hoy sólo es posible, como antaño, si se ha atravesado navegando el Cabo de Hornos. Todo lo demás son poses enmohecidas y, ade-más, nos salpicamos.

Ignacio Fernández Herrerowww.ignaciofh.blogspot.com

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Entró la cabeza sedienta en la casa de las putas, allí estaba RimbaudCon la pata atada como una gallina y la cabeza desnudaEstaba Rimbaud, carcomido como una canoa y con la lengua blancaNada le dije, qué cosa deshilachada le hubiera dicho yo a RimbaudLa verdad, pude haberme hecho pasar por ti, pero no lo hicePude hacerme pasar por él, te juro, me alcanzaba el talentoDiscreto, en un rinconcito, estaba el bicho de RimbaudCon la pata atada como una gallina y la cabeza desnudaNo demasiado guapo, dispuesto, eso sí, a ponerse violentoEra como un santo enfermo estorbando en medio del altarComo amante no creo que hubiera dado más juego que una monjaCeroso, con las uñas sucias y oliendo como una lata de petróleoRimbaud en persona espantando las moscas de la rosa podridaNo tuve valor de pasarle el libro que acababa de presentar a un con-cursoLo noté atemorizado con los turistas y con los hombres que nacen viejosNo sé qué hacia toda esa gente lúgubre observando a RimbaudCon la pata atada como una gallina y la cabeza desnudaYo había perdido a mi amor y buscaba a la bella durmienteYo le rehusé la mirada no fuera a ser que me lanzase el macheteCon los ojos cerrados Rimbaud podía dar en el blanco a cinco kiló-metrosCon los ojos abiertos te metía su espada de palo hasta la empuñaduraYo era hijo de un padre alcohólico y de madre desconocidaMe sudaban las manos al verlo rodeado de delincuentes y saltimban-quisNo me atreví a pedirle un prólogo para el libro con el que acababa de perder un concursoRespiraba fatigosamente como una cama arrugada tras las persianas bajadasEstaba sentado cerca del espejo donde las chicas amables se retocan los pómulosCon la pata atada como una gallina y la cabeza desnudaCallar es bueno, pero una sola palabra suya bastó para enfermarme

Juan Carlos Mestre

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me levanto del sofá, me la casco y limpio en este papel mis lágrimas guarras, también entro en un par de páginas bdsm: periódicos digitales, y me empiezo a reír, joder, a veces es mejor pasar borracho por la vida, es broma, ni mamao se me escaparía lo que leo, les gusta envolverlo todo con un pestiño ocultista, su new age, mas-ones, egos de tercera que no hacen nada por el bien común, sólo por el suyo, aprenden los saludos y les hacen pertenecer a una orden, se creen únicos y elegidos, eso de que el verdadero camino se hace en silencio, de ti hacia los demás, por el bien común, se lo pasan por el forro de los cojones, los psicópatas necesitan un orden, no salirse de él, no saben improvisar, el problema es de los demás, se rebajan ante ellos, se van desnaturalizando, parecerse a ellos requiere mu-chos lavados de farlopa, restregar bien a nuestro cerebro, cada vez más idiotas, es lo que hay, se creen con el poder de nominar, dar nombre, etiquetar sus manipulaciones, todo ha de cuadrar en un algoritmo, a hostias, las que vienen, queda mucha sangre por llegar si no hacemos nada, la algocracia te hace totalmente previsible, más previsible que un rebaño, eres uno + uno, así es su numerología, entras a todos los trapos, azules o rojos, les ofreces tu vida privada en bandeja, te sitúan en cada momento, tú te encargas de ello, eliges una de las dos opciones que son las mismas, ya sé que no tienes nada que ocultar, es tu libertad, y que yo soy el loco, pero sé de lo que hablo, eres un producto, una persona de interés sólo para el sacrificio ritual, un objeto al que le inculcan una serie de ficticias necesidades, si no tienes con qué comprarlas olvídate, ya lo sabes, ya no se cortan, así te lo dicen a la cara, como el de bayer, por ejemplo, que no fabri-can medicamentos para salvar vidas a quienes no pueden com-prarlos, lo sabes, por ello te vendes al mejor postor, y matarás a los tuyos por seguir consumiendo, no sea que te quedes atrás en esa carrera que te aleja de ti, eso que tanto te duele y cada vez más veces, el estrés postraumático después de cada vacío, no te preocupes, tomarás la píldora que borra los recuerdos recientes todos los días, total, si tu vida ya es un remake de Memento, lle-no el espejo de post-it, y te pondrás las gafas de realidad virtual, no sea que veas cómo los seres humanos hurgan en las basuras,

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así podrás caminar por las calles pidiendo a diosgoogle presu-puestos para reimplantarte los pelos en el coño o en los cojones, qué puta es la vida, aún no has acabado de pagar la depilación láser y, ahora, sale la Mammona con tirabuzones hasta en los dedos, te imponen de nuevo el felpudo, no sé cómo te van a injertar los labios que te sajaste del chichi, quizá con una impre-sora 3d, o curritos nanotecnológicos con contrato basura de por vida, no lo sé, todo era socialmente correcto, sufriste por ello, y ahora te toca volver a sufrir, es la moda impuesta, ahora ellos con barba, esténder de pijo y viagra, y tú con peluca, después decimos algunos que no son altruistas los mediocres, las ladillas se están extinguiendo, todo sea por ellas, las ladillas, para que recuperen su hábitat, esto es una balada para una ladilla mien-tras tú balas y ellos te balean, el supuesto cambio climático es culpa de los seres humanos, eso dicen, que deforestan sus partes pudendas, y no hablemos de la dieta garbancera, que regresa transgénica, el jamón se lo etiquetan pa ellos, son tus gases los culpables del cambio climático, a eso voy, ahora la oms se marca el objetivo de no giñar al aire libre, ¿cagar qué?, hijos de puta, primero habrá que comer, se creen los listos de la clase, bajo su selectivo sistema educativo, por el dinero se entiende, los más listos de una clase privada donde sólo están ellos, les ense-ñan que para que evolucionemos, ellos más ricos y los demás esclavos, hay que hacer el mal... y aparentar que hacen el bien, es el grado 33 de los eufemismos, han de envolverlo en un aura mítica, deje de los nazis, el forro de sus cojones por donde todo les resbala, los tienen bien forrados, eso creen, no sé, puede que venga una “pequeña era glacial”, no son pocos ya quienes lo dicen, un nuevo mínimo de Maunder, y por eso nos han deja-do en pelotas e imponen el pelo cavernario de nuevo, ya ves, se trata de que no nos congelemos al cagar, no se trata de tu coño, o sí, pues no quieren desperdiciar su lefa pederasta, que no les confunda tu coño lampiño, debería salir de ti, llevarlo como te salga del mismo, no como te impongan las ingenierías sociales para cuadrar en sus algoritmos, es así, yo te expreso mi punto de vista y es el contrario, no es necesario cuadrar en sus fórmulas, no lo sé, me importa y mucho pero no lo sé, creo que

Balada para una ladilla

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deberías hacer lo posible por tener tu propio punto de vista, sabes que en nombre de la libertad la están destruyendo, la gran metáfora de los tiempos en los que tú eres actriz responsable, les sobra mucha gente, mientras los exterminan los entretienen con chorradas, no sea que adquieran su propio punto de vista, no el impuesto, a mí lo que me preocupa es lo que no compren-demos, pues nos están diciendo que vienen tiempos de guerras, necesarias según ellos para que tú no crezcas, despiertes, como quieras llamarlo, y no te rebeles contra ellos, saben que si te unes no tienen posibilidad de victoria, por eso te inculcan los miedos en los medios, para tenerte en el sillón indignado y sumiso hasta que te desangresmientras te mass-turbas,la energía que se va de ti les alimenta.Sólo son ladillasque no saben vibrar...

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Vuestro ejércitolibros cerrados.

Vuestro ejércitocalles cortadasy sumisión obligatoria.

Vuestro ejércitopatada en la bocay palabra prohibida.

Vuestro ejércitoanciana desahuciada.

Vuestro ejércitoprotejo[preferentemente]al banquero.

Vuestro ejército“cállate guarra”y temor al astillero.

Vuestro ejército “dame tu D.N.I.”,cámara destrozaday pavor al jornalero.

Vuestro ejércitobofetón al niñoy pánico al minero.

Vuestro ejércitoley mordaza.

Vuestro ejércitosonrisacon violines de fondoy manos levantadas.

Vuestro ejército“estas son nuestras armas”y carcajada bajo el casco.

Vuestro ejércitosobrebajo cuerday sobras en el plato.

Vuestro ejércitosilencio en los medios.

Vuestro ejército“tiro de reglamentaria”.

Vuestro ejércitosanidad privada.

Vuestro ejército¿educación? privada.

Vuestro ejércitorodea el congresodía tras día.

Vuestro ejército“soy compañero”.

Vuestro ejércitomodélica TransiciónFranquismo modélico.

Vuestro ejércitobandera fascistapresidiendo el furgón.

Vuestro ejércitode 1.700 autómatas,

repito

1.700 autómatas

fabricados en seriey bañados en odioobedeciendouna vez másla voz de sus amos

-que no son másque los perros de sus amos-

sintiópor primera vezuna fuerte cargaen la corazade sus miedos.

#22M

Sem

illa

para

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Abel Aparicio

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