Los Nuevos Perros Romanticos

(Muestra de la poética joven mexicana)

Diego Lazarte

www.ohcultos.com ediciones digitales

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Diego Lazarte

los nuevosperros románticos

(Muestra de la poética joven mexicana)

Las batallas en el desierto(Muestra de la poética joven mexicana)

Diego Lazarte©

© www.ohcultos.comediciones digitales Revista de Arte y culturaColección Poesía Escrita Primera edición, 2010 Editor: Alex Alejandro VargasDiseño: Claudio SalazarFoto portada: Vanessa Rodríguez Narvaez

Esta obra está bajo una licencia Atribución-No comercial-No Derivadas 2.5 Creative Commons.

Los nuevos perros románticos

En aquel tiempo yo tenía veinte años y estaba loco.

Había perdido un país pero había ganado un sueño.

Y si tenía ese sueño lo demás no importaba.

Ni trabajar ni rezar ni estudiar en la madrugada

junto a los perros románticos.Roberto Bolaño

Abandoné Lima a principios del invierno, cuando florecen los floripondios. Sonámbulo, entre las neblinas y las garúas que nos obligan a los bares y cafés del centro. Abandoné Lima en duermevela, agotado por la rutina y las despedidas, disminuido por la nostalgia y empujado tal vez por una dichosa e inútil búsqueda. A sabiendas de que el velo gris de la ciudad la conservaría igual, que nada cambiaría, serían las mismas canciones en la rockola. A sabiendas que despertaría en ella como después de una plácida siesta de Domingo.

Llegué a México D.F. sobre un mar de nubes y vela derretida, vi la silueta del D.F. como un plesiosauro bajo olas interminables. Había llegado a México con la misión de encontrar a los nuevos perros románticos. Tenía pensado recorrer el D.F. una y otra vez (en metro, trolebús o pesero) quizá en una bella e inútil empresa. Mientras se me ocurría una mejor manera de hallarlos, no encontraba mejor penitencia para olvidar o hacer más claro un recuerdo que caminar y olfatear sus calles y librerías. Para guiarme en mis recorridos sonámbulos, recurrí a Jaime Lobato, compositor chilango y amigo pata de

perro, quien anduvo por Europa en vagones y a pie, viviendo del amor de una francesa, y a quien conocí en el Perú en una noche de excesos.

La primera pista, la obtuve de los poetas Javier Norambuena y Yaxkin Melchy, a quienes también había conocido en Lima y que junto a Jaime me conducirían en mi primera noche mexica. Las Escaleras era una vecindad de la calle Donceles, muy cerca del Zócalo y el Templo Mayor, vecindad donde expendían caguamas indio y delicados dorados, supe tiempo después y en carne propia que allí no entraba la tira (la policía). Llegamos a La Donceles, calle de las librerías de viejo, escapando del aguacero. Golpéanos el portón de madera, una gorda desdentada y en huaraches, quien en un primer momento atendía con desconfianza nuestro acento sudaka (Javier es Chileno) terminaba por quitar la cadena y el gran candado.

Las Escaleras rebosaba de parroquianos, quienes al igual que nosotros, habrían buscado un lugar para beber y esperar hasta que escampe. Los cuartos de la vecindad estaban cubiertos por techos de plástico donde se mezclaban alegremente punks, teatreros, guapas tragafuego y todo tipo de especímenes, quienes bebían y bailaban frenéticamente al ritmo de los tambores. La noche terminaría para nosotros al prender un gallito, por ello, fuimos invitados a retirarnos por uno de los habitantes de la vecindad, quien entre otras funciones recogía cascos de cerveza, impartía justicia y velaba por las buenas costumbres del lugar.

La segunda pista me llevó a una fiesta en Tlatelolco, una de las tantas fiestas a las que asistí en mi búsqueda. El anfitrión era el grabador, Daniel Godynes, quien disponía de una espléndida vista de La Plaza de las Tres Culturas y de una envidiable colección de catrinas. Esa noche fumábamos los casi inhallables faritos, bebíamos cerveza y se preparaban las místicas aguas locas, con agua de horchata y tequila. Esa noche hubo besos y putazos. Se bailó slam como para convocarlos, pero nunca llegaron. La tercera pista me la dio Pamela. Esa noche estuvimos a punto de conocer el Torito si no fuera por la mordida que le propino al tira el poeta García Godos. Pamela, catadora de pulques y reyna de las sonoras, tenía una cicatriz en el rostro, con la cual gustaba fabular. La noche anterior Pamela los había soñado en Acapulco. Manejaba tratando de dar alcance al amanecer. Finalmente, al estacionar la nave, rayó la pintura al pasar muy cerca del sol. Esa vez estuvimos muy cerca de hallarlos, pero pudo más el sueño.

En Cuernavaca hicimos una fiesta, que duró tres noches seguidas, en su honor. Bebimos mezcal. Las mujeres brincaban en un trampolín y mostraban sus piernas elásticas. Nos bañábamos en la alberca al amanecer, con o sin lluvia, con o sin ropa.

En Aguas Calientes los busqué en la feria de San Marcos. Las hidrocálidas tienen fama ser muy bellas. Compré una lotería de las catrinas. ¡Ay señores qué elegancia/ se pasean por los jardines!/ entre aromas y fragancias/ van pasando los catrines. Cantaba Esther haciendo su boca más deseable.

Llevado por los rumores de la sexta pista y el peyote, herré el camino. Tomé un tren que cruza el desierto hacia el Real del Catorce, pueblo fantasma, donde pregunté por ellos.

En Rosarito Tijuana, encontré entre las sillas y una sombrilla celeste, entre la arena removida por las pisadas, algunos cascos de cerveza y algunos poemas abandonados.

De todo ese vagabundaje místico y poético, de esa persecución absurda y desesperada que suelen traer las leyendas, puedo recomendar los textos de algunos poetas, quienes en mi opinión, leales a la calle y a la noche, han sabido ser mis compinches y por estos días, mis perros románticos.

Diego LazarteVilla Coapa-Coyaocán, 10 de Septiembre del 2010.

Luz Prieto Nació cuatro días antes de un eclipse solar bajo el s i g n o d e c á n c e r , u n t r e s d e j u l i o d e milnovecientosnoventayuno, en la capital de México. En un lugar simétrico por tanto edificio y donde no había saltamontes. Estudia comunicación, en la Universidad Autónoma de Aguascalientes, participa en una investigación sobre lo simbólico de los zoomorfismos en el español y en un observatorio de medios masivos. Le gusta leer en las madrugadas. Además de que su nombre es un oxímoron su actividad preferida, es ver películas y analizarlas. Comenzó a escribir desde que se dio cuenta que todo a su alrededor era nombrado con una concepción personal y tenía que decirlo a los o t r o s ; t i e n e p u b l i c a c i o n e s e n r e v i s t a s independientes y suplementos culturales.

mis perros románticos - 9

Duermo para no pensarte,sueño con sueños que no recuerdo al despertar.El suelo vibra bajo mis pies y yo, no estoy pisando nada

Sueño que te sueño

Eres una silueta azul con un perfil perfecto Eres filo de cuchillo

Cierro los ojos como los muertos en guerra.Estallo

Eres una silueta azul con tonalidades de mar eres ola que choca.Eres convulsión

Duermo estando despiertame agito bailo melodías mudassoy sorda

Pienso para no dormirmeporque despiertouna y otra y otra y otra vez:Frente a mí estás, cuchillo


Eres un mar profundo que cabe en una taza Eres un mar que vibraque chocaque me ahoga

Abro los ojosgrito sangresangro tintate sangro

Duermo para no morirme porque si cierro una vez más los ojos …


Fotografía

A los cuatro días de nacida la muerte me sostuvo entre sus brazosy me enseño a beber sangre de dinosaurios, en vasos alargadospara no sentir el escalofrío que se siente cuando está cerca.

Su mirada con la míase siente en esta habitación llena de humo que asfixia pero no duele porque es como una cuerda sin suicida.


Tengo un niño en mi menteque ya no es el de antes

El aire se le ha acabadoya no puede soplarle a los rehiletes

Sus brazos se estiran cuando toma a los globos de helio por su hilo

El niño en mi mentejuega a ser una hoja en blanco


SoyEl centro del laberintola Luz que saleal abrir los labiosla herida que se abreen tus poemasy el sol que quema la piel de los poetas.

Soy la asesina de tus manosque le dan la forma a mis sueños


. Estudia actualmente la carrera de Lengua y literatura hispanicas en la Universidad Veracruzana. Es miembro y fundador del Colectivo Letra28, ha escrito en el Milenio de Veracruz y publicado la plaquette Cartas para las islas con la colección editorial Filo de Agua.

Diego Reyes Rojas(Aguascalientes, México 1989)


Cartas

IDespués de las tormentaslas islas a lo lejos son más nítidas.Cuando despertemos solos,los cangrejos hermitañosserán nuestra caligrafía.

IIPara que no te vayaste rodearé de agua.Nos enviaremos cartascuando el viento doble las palmerasy las sílabas comiencen el oleaje migratorio.

IIISomos islas:palabras en el diccionario;peces bajo el arrecife y la gramática.Más abajo, en lo profundo,somos la misma tierra, el mismo magmade cartografías indecisas.


Voluntad del habitante

Desde ti vienen las olas,la indecisión salítrofe de las distancias en el mar.Desde ti viene el instinto como augurio del naufragio,la redondez del aire sobre las palmeras,la insistencia de los pensamientos enterrados en la playa.Te intuye cada hombre en el descanso de la tarde,en el dolor de pecho y el aroma de los senos jóvenes.De ti vienen los contornos de las islas,las palabras en los árboles de julio,los aleteos de la risa que se posa sobre las muchachas.Eres fruto que se cuelga en la memoria,vergüenza en el adolescente,orgullo en la debilidad del viejo.Para ti nació el mezquitecomo un profeta de sí mismo en el desierto,como tu entereza endémica.Soplaste la tranquilidad bajo los nubes,el descanso junto al fuego y su advertencia:los ardores de la noche son altares de tu aliento.Desde ti vienen las avescon su vuelo en círculos sobre los muertos,los ojos que se tiran por un pozoy vislumbran la mujer primera,y piensan en la luna cuando crece tan redonda como el pozo.Desde ti nació la tierra que pisamos,el agua que la circunda; la sombra como bienestar antiguo.Para ti extendió su linea el horizonte:allí te buscarán los hombres, viajarán hasta la soledad del hueso:tu muerte inevitable será orígen de la alquimia.Sin embargo, de tu cuerpo no se sabrá nada


Aquí estoy

Aquí estoy yo como después de un viajecon mis brazos cansados y las piernas torpes.Aquí estoy yojunto al familiar maullido de mi gatoque se extiende con mi pensamiento:largo y enredado como una carretera en las montañas.Aquí estoy como después de un viajey digo para mí que estoy en casacon un hábil pretexto, el del libre albedrío.Aquí también está la tardeigual que yocomo después de un viaje.


Venganza de Prometeo

A Enrique Padilla

Uno con el cigarro en la orejael otro lo baila lento con los dedos.Caminan y apenas hablan.

-Quizá sepa demasiado- piensan ambos.

Se detienena esperarque pase el autobus.

Aún no encienden el tabacolo muestran como joyería sin brillo.Han olvidado el fuegoy ya no se ven las caras

los buitres picarán sus cuerpos.


Es estudiante de séptimo semestre de la Licenciatura en Letras Hispánicas en la Universidad Autónoma de Aguascalientes, y presidente de su sociedad de alumnos. Ganador del V Concurso Nacional Universitario de Ensayo Juan Rulfo 2009. Es editor de Pirocromo, revista estudiantil de la carrera de Letras Hispánicas de la UAA. Su blog es: laescribania.wordpress.com.

Roberto Bolaños Godoy (Aguascalientes, México, 1989)


Poemas De Horizontal

II(PSIQUE)

Me soñé dormido en tus sueños calando tu honda enredaderade pronto

me estrechaste con el pensamiento y fui títere de tu memoria

las hipócritas pesadillascomo siemprete visitaron cuando estaba yo contigo

pero si mi semilla germinabano debía preocuparmeno lo hiceno lo hago

cuando germinedespertaremos.


VI

(FIN DE AÑO)

De semblante idéntico al de ayer:la banqueta destrozada por la raíz de un árbolla vieja casa de enfrente de insospechados ecoslos postes y la callela fuente y las palomas que en ella se bañan o no les importao nadie se tomó la molestia de avisarlesqué día es hoy.


VII

(OTOÑO)

Cuando renace la nostalgia maternal de la tierray recuerda sus arrullos

a las semillas de los árbolespor eso

atrae consigo las hojas secas con su mano invisible y afilada

como para tener entre sus manos por lo menos

los dedos muertos de sus hijos.


VIII

El olvido es más tenaz que la memoria.Salvador Elizondo

Separarse olvidar

no se trata de cerrar el libro proclive a ser reabiertose trata de arrancar de raíz la página indeseadaa veces quizá indeseableaunque quede el vestigio desgarrado

de lo que allí existió

se trata en finde sumergirse en el rigor horizontal

que exige la poesía volcada en el papel

y no volver — también quizá —hasta ya

muy entrada la vida.


Escritora y egresada de la Lic. En Letras Españolas de la UA de C.Ha colaborado en periódicos y revistas como Espacio 4, Palabra, Día Siete, Plaza Ludens , Lóbulo temporal y palabrasmalditas. net.Ganadora, en el año del 2004, de la primera mención honorifica del concurso Estatal de Ensayo ¿Por qué es mi consentido? De la librería Julio Torri. En el año del 2008 ganó el Premio Nacional de cuento “Criaturas de la noche” con Comunión amorosa, texto que forma parte del libro inédito Las tijeras de Átropos. Es autora de los libros inéditos de poesía Entropía y La lógica de la locura.

Esther M. García (Cd. Juárez, Chihuahua, 1987)


I.

El amor es como un viejo animal bajo la lluvia.

Nos mira con sus ojos tristes

esperando la caricia de la mano

para atraparnos por completo y destrozarnos.

III.

He escuchado el llanto de los mares

que ansían comerte los pasos en la arena,

mientras tú vives en tu blanca soledad de caracoles y peces

sin llorar por ellos nunca.

Niño de sal

derrama al menos una lágrima por mí,

tómala con tu dedo,

ponla en mis labios secos.

(Tomado del libro Entropía)


La doncella negra

I.Mi madre es como un perro rabiosoqueriendo morder y destrozar mi alma con sus rabiosas palabrasa mila benjaminala enfermala tontala rosa que no tiene pétalos sólo espinas

Mi madre es la gran niña con la hoz negrala gran devoradora de pájarosescupidora de aves tornasolesmasticadas por el gran diente fervoroso de la religión

Así es mi madre- ¿Verdad que sí doncella negra?-Ni siquiera ha de imaginar que orino miedo por las nochespensando qué pasará cuando ella mueraElla sólo piensa “Dios mío Dios mío ¿porqué me habrás dado por hija a esta estúpidamaldita malditita malditillapendejuela?”

Mi amor por ti madrees una flor hecha de vísceras secas


El suicidio de Dorothy Hale(Frida Kahlo, 1938/39)

I.

Aquí huele a rojo:en la habitación, en las bebidas, los gritos, la gente.Adiós a la buena comida,a los criados, la vida cara.

Aquí huele al vómito de la muerte.La gente en la fiesta ríe,mi máscara con ellos canta ypor dentro, el olor fétidode quien sabe que la vidaya no sabe a nada.


II.

Me miro en el espejome pongo mi vestido negro yprendo un ramo de rosas amarillasal lado opuesto al corazón.

Me miro en el espejopero esa que veo, ya no soy yo.La imagen que se me devuelve ha visto profundamente la oscuridad de la luna.Para esa yo,dejó de existir el sol.

Hay alguien o algo susurrándome al oído: “Ya es tiempo”,entonces pienso:“Gracias por todo a mis amigos.Las deudas y el vivir del favor,en un abrir y cerrar de ojos,desaparecerán”.


¡Adiós!,grita el último invitado al irsey cerrar la puerta.¡Adiós!,grita la imagen del espejo antemis ojos que la ven.

¡Adiós!,grito desde la ventanadel hotel Hampshire

¡Adiós!El largo viaje ha comenzado.


actualmente cursa el último semestre de la licenciatura en Lengua y Literatura Hispánica en la Universidad Veracruzana. En el 2009 fue seleccionado para formar parte del primer curso de creación literaria para jóvenes, convocado por la Fundación para las Letras Mexicanas (FLM). Es organizador en la ciudad de Xalapa del ciclo de lecturas VERSOS VERSUS, es aprendiz de carpintero y aprendiz de poeta.

Reyes Isven (Xalapa, Ver., 1987)


MaresiaI call to you brutally

Robert Creeley

I

He llegado a la ciudad desconocidaaquí sólo dos estaciones atraviesan el año:el invierno y el olvido.

Durante el viaje en el aviónno busqué el amor como lo habías previsto.Busqué confundirme entre caras de albinos,ignoré a las aeromozas, disfruté de la compañíade un ciego, el viaje y la comida.

He llegado a la ciudad desconocida como yopero conozco a sus habitantes en ellos hallaré la paz.

III

En esta ciudad cuidan demasiado los árboles,los vigilan noche y díason tan antiguos.Estar aquí bajo el sol de estas hayas te encantaría.Pronunciar mi nombre aquí bajo el sol de estas hayas te encantaría

V

Nadie tiene tiempo para comer frutas del trópicoen esta región del mundo.El verde de las manzanas es el favorito de la gente,en cambio el amarillo de los plátanos y las piñaslos hiere como el sol que nunca cubre las tierras.


IX

Salgo a caminar dispuesta a extraviar la ciudadpero aquí eso es imposible,donde hay semáforos hay cámaras y brújulas parlantes.

De regreso a casalos recuerdos se estrellan en los muslos de la tarde.Las luces de los semáforosiluminan en todas direccionespara que tengamos la oportunidad de recomenzar el olvido.

Pienso que te sentirías aquí perdido,viendo las rosas de los vientosapuntando hacia la nadaapuntando hacia tiapuntando hacia ti en mí,oxidándose en la nieve que no cesa.

XVI

El frío ha aclarado mi piel,mis ideas y mis sueños.Me ha crecido el cabelloy ya sé qué es el amor,pero lo aprendí de una lengua extrañaintraducible.


es autor del poemario Pájaros de Pólvora (La Fragua, 2009) y ganador del Noveno y Décimo Concurso Literario Interprepas del ITESM. Ha colaborado en diversos medios electrónicos y con la revista literaria Síncope; un poema suyo aparecerá en el número 60 de Luvina. Fue seleccionado para el Curso de Creación Literaria Para Jóvenes 2010 a cargo de la FLM y actualmente desarrolla el proyecto de escritura “69” como becario del Fondo Estatal Para La Cultura y Las Artes de Coahuila. Se considera mexicano a pesar de haber nacido en tierras gringas el 4 de Julio de 1990.

José Chapa ( Mission, Texas, 1990)


Campbell's

Marilyn Monroea punto de matar al presidente

es tan sexy con sus guantes de piel negra,su larguísimo rifle de precisión,su cabello rizado hasta el mañana.

la cera del cielo tejanola tiene sudando un estrecho manantialy entonces dispara:sus ojos no son llanto ni ternura.


Anatomía Marina

Un cuerpo es la sal, el arrecife, las jauríasmarítimas del tacto,la poca luz.

Otro cuerpo es la hondura.


Moonshine Pestañas de Luna brillando,yo las busco, sombra por sombra,para guardar la noche que ella vinoa las cenizas del solempañando los cristales a su paso.

La vi, como de mármol,iluminando los rincones de una ciudad que resume sus locurasen cuatro murales de mar.

Pero ella no buscaba sino verme dormitar.

Dirán que soy un perroaullando por mi casa tan vacía,tan llena de su luz,pero esta mañana amanecícon los pies planosy una extraña cicatriz sobre mi lengua.


No redondeo

a partir de un verso de José Eugenio Sánchez

El dinero es un invento de la muerte,la muerte es un invento de los vivos:chapuzada inevitable.

Los vivos nacieron en jardinese inventaron el napalm para quemarlos:audaces parricidas.

El relámpago atizó los árboles de ayery los árboles de hoy crecen con cuidado:ayer cantaban, hoy echan raíces de silencio.

El silencio cuesta caro y la palabravende sus nalgas asonantesen la esquina más locuaz de esta ciudad.

La ciudad es imposible sin dinero,sin dinero los planetas no ensayan su ballet.

Las clases de ballet te vuelven loco,los cuerdos bailan reggaetón.Cada añola muerte sube los impuestos, impone reglas,vende cosas light pa' oscurecer nuestro sentido del sabor

y no le importa si la vida dura menosque un dollar en el fuego.


Fist of Legend

Aquí descansa Chen Zhen,quien tuvo como única patriala espalda baja de su mujer,blanca igual que el horizontede las primeras nieves nupciales.


Licenciado en Letras Inglesas por la UNAM. Hasta 2010 laboró en la UAM Iztapalapa, año en que se mudó a Tijuana. Ha publicado los poemarios Sakura (2008), La basilisca (ilustraciones de Amanda Ortiz, 2009) y La droga (ilustraciones de Ameyali Magaña, 2010).

Aurelio Meza (Ciudad de México, 1985).


De Sakura

quién cuenta los cerezos en florqué hay más allá de los jardinesbajo el sol de media tardeentre las sombras de los árbolesun manto de flores cubre la tierra

pétalos se posan en mis hombrosy entre mis labios como ceniza

las cigarras se escuchan tan fuerteque sin cigarras no hay calor siquiera

cada vez que hago una preguntasalgo de casa a tomar un tragoy regreso con el bolso lleno de monedas

Al margen:“¡Yo te envidio, oh pedazo de alcornoqueFlotando a merced del agua, a merced de los vientosSin saber jamás lo hondo que es el mar!”

Yo habría escrito:cada vez que hago una preguntael mundo se colapsa


despierto y me miro en el estanque

mi rostro endurecidomi piel cenizay ha pasado bajo mis naricestan natural como un río

qué hago yo aquí escribiendo con nievea la espera del fin del mundo

garza blancavuela sobre mípósate en mi pechodéjame verte una vez másantes que tus notas se levantencomo una parvada de palomas

Al margen:“Nada de pájarosLa risa de esa mujer es la única verdad.”


un día te escribiré un poemaque se llama “Fuera de mi cabeza, perra”


Zacatecas

[III]Llevo tantos días en este hotel que ya puedo orientarme de noche con las luces apagadas. En realidad no es tan difícil como parece: un hotel es lo más parecido a una palabra deshabitada: los turistas nunca utilizan los muebles del cuarto salvo algún cajón, sólo para olvidar objetos importantes y decirse: “¿Para qué lo guardé ahí en primer lugar?”

En este hotel los muebles fueron construidos con puertas. No es necesario ser carpintero para darse cuenta: un buró con cerradura falsa, bisagras que unen las patas de la mesa con el aire, el escritorio con una

mal tallada donde coloco mis plumas y mis cigarros; a veces no puedo evitar que caigan al interior de un cajón cerrado con llave, donde nunca he escuchado que algo toque fondo.

El escritorio está al lado de la ventana. Desde ahí se ve el lote baldío, donde ha crecido una flor que un turista extranjero riega cada mañana, como si de él dependiera su existencia. No sabe que esta clase de flores lo rebasará algún día. Personas como él rallan cadáveres para bendecir sus fiestas opulentas y sin sentido. Buscan ruinas que siempre estuvieron en sus cabezas, pero prefieren mirar hacia afuera para sorprenderse de lo lejanos que parecen sus errores, maldiciones y catástrofes. Pronto volverán a las casas donde sí tienen nombre y número de seguro social, y desde ahí rellenarán todos los huecos que encontraron en su exótica aventurapor los pueblos mexicanos


“que son tan bonitos y baratos”.

Luego el turista se irá del hotelsiempre en busca del desiertocomo una caravana que merodea los espejismosy no volverá a pensar en la florque seguirá floreciendo hasta que muerade todos modos.

Pareciera que esta ciudadespera paciente su descansodevorada por la arena y el polvo que dejanlos objetos al derruirse pero el desierto no esperará a que muera el último hombre:en cuestión de pocos añosse atrincherará en lugares como ésteganará territorios poco a pocoimpaciente por arrancar cualquier identidad a la tierra.En realidad, este lote baldío es cualquier cosamenos baldío: desde el momento en que ves el sol trepado sobre su piel de terciopelo te das cuenta: si la esperanza tuviera rostro, estaría inscrito en el cascajo y los animales muertos de este lugar.


Des Tarta, lado

Me duele la cabeza y el universoF. Pessoa

Se dice: loco de alegría. También puede decirse: cuerdo de dolorYourcenar, M.

Troquelado del metatarso torcido del tobillo rengueando fuera de capullocomo clavado de manos o molido a palos Como si deberás hubieranzurcido mi cabeza a este cuerpo cuando no gomoso de paja

Pegándoseme las larvas buscando su comida en mis pieles y así mis dedos en ves de execrar uñas sacan pus entre el cartílago y la carnede ves en ves cuando crecer quiero me joroba el rededor bravío.

Imagina la decadencia y lo deleznable de mi ser en este corpóreo estarpalpitando todo como nervio en cabeza recién cortada de pollo Tal cual payo siendo aplastado por los edificios arrinconado in-com.prendiendo el rededor todasta [yux-tá. Posición.que anda en licuadora tan bien mezclada como la ironía que mana de los ojos y hasta el alma siente que lame la bosta del animal.


Primeros garabatos invernales.

Chavita ese tu andarque riela en el pisome late la neta es loco

Deambula todo tu ser mi cerebro en fragmentosimagina probabilidadesde lo percibido en tu ojocentro del alma. Esa alma tuya deseando salir de tu cuerpoa cada momento pintándolomira nada más áurea tu pielde la nieve la comparación y de la nube y la niebla oreos ojos color de su fondoque dentro de maripárpados guardas y sueltas cabellos tuyos; rojizos sin dejar de brincotearcomo alambres o resortes por todo el patio provincialde esa tu amplia frente acariciada por el sol

Curioseándome las orejas los cuchicheos de mis rededores cuando el cómo es eso de tu voz en su tonalidad al compás de la vitalidad más lumínica El cómo esa forma melódica en su armonía vocálicay donde la pronunciación consonántica altamente agudísima en la caricia.Mujer del diamante desprendida.


Diego LazarteLima, 1984. Estudiante de derecho (UNMSM).Coeditor de Campo de Gules.Han publicado en el periódico de poesía odumodneurtse! , en las revistas Umbral, Ajos & Zafiros, Ángeles & demonios, y en las antologías Los Nuevos (UCUR) , Generación del 2000?(Círculo Abierto Editores) y La Invención de una Generación (www.lapsusweb.net)Ganó los juegos florales 2003 Jorge Basadre Grohman con su poemario La clavícula de Salomón (UNMSM, 2003); con el que quedó finalista en el concurso José María Eguren (N.Y., 2004).

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“Una muestra que nos brinda una visión de la literatura que se va desarrollando en esta parte de nuestro continente. Un aporte importante para entender la nueva

poesía latino americana ”

Alex Alejandro

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