Letras (Fuengirola) Nº 12, julio/ 09

JULIO/2009

Letras (Fuengirola), sin pelos en las palabras Yo. No hay siglo nuevo ni

luz reciente. Sólo un caballo azul y una madrugada.

Federico García Lorca

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA

& LITERATURA

ISSN: 1989‐4198

Letras (Fuengirola)/ nº12 /año 09/ julio/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Contenido Editorial

Cine

Reseña Literaria

Novedades

Poesía

Arte

Relatos

Zona Roja

Premios y Becas

Escritora del mes

Recomendamos Letras participa en el Premio Nuevo

Desgarro. Acrílico sobre madera, 94 x 89 cm. Carlos Barceló

Vista alegre. Acrílico/cartulina grafíca. Dípti‐co. 33 x 48 cm. Carlos Barceló

Contenido

Cine: Posiblemente, las diez mejores películas de la historia, Rubén Sancho 9. El séptimo sello (Det sjunde insegiet // The seventh seal) (1957)

Reseña Literaria: La compañía de tu soledad, “Papeles dispersos” Luis Borrás Dolz

Novedades: el 4º con botas de Fernando R. Ortega; Salvador Moreno Valencia en Global Present Art; Soldados en el jardín, Martín Espada; Tras mi silencio, Rocío España; Gervasio Posadas “La venganza es dulce y además no engorda”; Carlos Alberto Sinicki, Las Púas del Tiempo.

Poesía: Pedro Du Bois; Pablo Martínez Antúnez; Liliana Celiz; Norma Segades Manias; Antonio Manuel Fernández Morala.

Arte: Romina Florencia Cúppari; C. Barceló; Verónica Carreto Anguita. Relatos: Fernando Gómez Márquez; Eva Monzón; Rubén Sancho; El Seis; Pablo Paniagua.

Zona Roja: Carlos Penelas

Becas y Premios: Información facilitada por www.alexisnavas.com

Escritor/a del mes Luis Tamargo

Revistas Digitales y Blog Recomendados http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/ Literaturas.com y muchos más en la página 28. Miguel Baquero, Diez cuentos mal contados.

Editoriales ACVF Editorial; Legados Ediciones, Baile del Sol, Editorial Traspiés.

©Letras (Fuengirola) ISSN: 1989– 4198 Fotografías de Portada, Contraportada: C. Barceló Dirección: Salvador Moreno Valencia© Maquetación y Edición: Ediciones Alvaeno © http://www.alvaeno.com/letras.htm

©Letras (Fuengirola) no se hace responsable de las opiniones vertidas por los colaboradores.

Para colaboraciones: novedades, relatos, poesía, opinión, ensayo: máximo una página A4, archivos de Word, y para fotos formato JPG o GIF. [email protected]

Letras (Fuengirola)/ nº10 /año 09/ julio / http://www.alvaeno.com/letras.htm Página 2

Un día los caballos vivirán en las tabernas y las hormigas furiosas atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas. Federico García Lorca

Odilon Redon

Sumario

De nuevo aquí con vosotros, que a lo peor, ni siquiera leéis esta revista en la que, he de reconocer, pongo toda la pasión de la que soy característico. Sí, ya vamos por el número 12, todo un éxito, al menos de constancia y labor de nuestros colaboradores, a los que agradezco sinceramente sus aportaciones, sin vosotros Letras (Fuengirola) no sería una realidad como la que es.

El mes de junio lo he pasado de descanso, entre comillas, porque uno se cansa hasta estando de descanso, qué paradoja, todo suele volverse tedioso, será que somos tediosos, que en el fondo somos unos insatisfechos, unos inconformistas, cosa que debe ser buena para la salud física y mental, porque estamos todos locos y enfermos.

Este mes contamos con joyas de gran calidad, como siempre. Y yo no sé de qué voy a escribir en este editorial, quizá, sigo con el estilo que comienza a ser característico en mí: la divagación.

En Honduras el ejército ha perpetrado un golpe de estado: ¿cómo debemos definir ese acto?: ¿Terrorismo? Ah no! porque toda acción que el ejército lleva a cabo es por el bien de la nación, luego, no podemos definir la citada acción como terrorista, sobre todo si está perpetrada por la derecha; otra cosa sería que estuviera perpetrada por la izquierda, entonces sí serían tratados como terroristas: esos obreros mal agradecidos y violentos. ¿Cómo se puede jurar fidelidad a la constitución y a la democracia cuando se han faltado los dos conceptos; será que tanto la primera como la segunda han sido relegadas a eso: al concepto, una especie de abstracción que está ahí, pero que nadie, sobre todo los imperialistas, valoran ni respetan. Será.

En fin, que nosotros llegamos a la docena de números y ha sido maravilloso llevarlos hasta ti cada mes, y espero seguir haciendo posible que esta humilde revista llegue a tu buzón de correo electrónico; y seguir poniendo toda mi carne en el asador para brindar este vehículo de expresión y de encuentro en estos tiempos en los que se secuestra la libertad de expresión y se prima el desencuentro, la competitividad sin escrúpulos y los atentados contra los derecho

humanos.

Al presidente de Honduras lo eligió el pueblo, y lo que el ejército ¿hondureño? ha llevado a cabo no es más que una falta de respeto, un insulto a la inteligencia del verdadero pueblo hondureño que se ve privado de su voto, por tanto de su voz. ¿Hay algo más cruel que eso? ¿Qué dice el edecán del imperialismo, el correveidile del capitalismo, la nueva marioneta del Imperio, al respecto de este golpe de estado? ¿Irá con sus superhombres a imponer la democracia y hacer que se cumpla la constitución en Honduras...?

Un mes más llegamos hasta ti, tú lector, como ser libre decides si quieres leernos o tan sólo enviarnos a la papelera de reciclaje, al menos estamos seguros de que te habremos molestado para realizar esa acción, la de enviarnos a la basura, un lugar no muy alejado del entorno cotidiano. ¿Será que todo es basura sin reciclar, o es la tierra, como dijo Voltaire, la cloaca del universo?

Bienvenidos un mes más a Letras (Fuengirola) una revista hecha desde, y con el corazón. Salvador Moreno Valencia© Mis cuadros preferidos

Página 3 Letras (Fuengirola)/ nº12 /año 09/ julio/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Editorial

Odilon Redon

Por Rubén Sancho

Página 4 Letras (Fuengirola)/ nº12 /año 09/ julio/ http://www.alvaeno.com/letras.htm

Posiblemente, las diez mejores películas de la historia

9. EL SÉPTIMO SELLO (DET SJUNDE INSEGIET // THE SEVENTH SEAL) (1957) Productora: Svensk Filmindustri; Director: Ingmar Bergman; Guión: Ingmar Bergman Reparto: Max von Sydow, Gunnar Björnstrand, Nils Poppe, Beng Ekerot, Bibi Andersson, Gunnel Lindblom Obra maestra compleja y de difícil visionado que rara vez aparece entre las listas de las mejores películas de la historia por su profun‐didad, que hace inútil cualquier intento de aproximación superficial, pero que embauca cuando uno se deja seducir por su crudeza, su lirismo y su inteligencia. Por ello, merece estar en ésta, mi lista, co‐mo la novena mejor película de la historia. Como todas las obras de Bergman ofrece al espectador una puesta en escena puramente teatral, inconcebible en el cine de hoy en día. No en vano ‘El Séptimo Sello’ es una adaptación de la obra teatral “Pintura en madera” (‘Trämalning’), del propio Bergman, con lo que arrastra a la gran pantalla las restricciones de los tabloides.

Desde el primer minuto el director sueco nos ofrece símbolos oníricos que luego irán poblando toda la película y que hacen las delicias del espectador, al lograr entrelazarlos a medida que el metraje va avanzando. Se han realizado numerosas películas reflexionando sobre la muerte, pero nadie ha sido capaz de ofrecer esa reflexión con la misma muerte de fondo. Estamos acostumbrados a conversaciones más o menos pedantes de intelectuales disfrutando de su sobremesa, pero Bergman realiza esa misma reflexión con la muerte en primera persona. Para ello se lleva su historia a la era medieval, asolada por la peste, con lo que cualquier tema relacionado con la muerte cobra una dimensión diferente. Antonious Block (interpretado por el genial Max von Sydow) regresa a casa tras varios años de lucha en Tierra Santa, y al llegar a Suecia, su hogar, se topa con la Muerte (un sobrio Beng Ekerot), encarnado en un monje afi‐cionado al ajedrez, que viene en su busca. Block, con la intención de ganar tiempo, y sabedor de la afición del monje, le reta a una partida de ajedrez, cuyo resultado final no desvelaré para no estropear la película. Los símbolos de la filmografía de Bergman se repiten en esta película para deleite de los aficionados a sus histo‐rias y desconcierto de los apócrifos. Entre otros muchos, utiliza las fresas como representación de la juventud y del erotismo, o un águila en vuelo detenido como la llegada de la muerte. El arte conceptual de Bergman es incontestable, su capacidad para revestir de significado cada elemento de la naturaleza, su anhelo por la belleza ausente de artificios y la utilización permanente de sus obsesiones le han convertido en un referente ineludible para los amantes del séptimo arte. El cine de Bergman ha sido acusado, injustamente, de pedante y aburrido, cuando en realidad es apasionante, repleto de retos visuales para el espectador, de diálogos de gran contenido filosófico y de personajes construi‐dos a la perfección; todo ello elevado a la máxima potencia en la mejor película del director: ‘El Séptimo Sello’.


Reseña Literaria

Por Luis Borrás Dolz

La compañía de tu soledad

Supongo que hablar de un libro que no necesita ninguna recomendación puede resultar trivial. Basta con conocer al autor. Su nombre es razón sufi‐ciente para comprarlo y desear leerlo o para detestarlo y mirar en otra me‐sa. Bajar al bar a comprar tabaco y esperar nervioso el momento de sole‐dad y silencio para devorar sus páginas o tener la seguridad de que dentro estará la previsible sobredosis de sentimentalismo que no lleva a ninguna parte. Y para dejar bien claro lo que nos vamos a encontrar dentro, es el propio Carlos Castán el que nos lo aclara en el texto de la contraportada: “… es mi vida hasta llegar aquí la verdadera protagonista de estas páginas. Está to‐do: la euforia y la lágrima ante la hoja en blanco, la pregunta por el miedo y por el deseo, las noches desatadas, el temblor…”

Si acaso, lo único que debemos saber, es que este libro no es una colección de relatos cortos de Castán, sino que reúne “una serie de textos que parecían llamados a ser carne de dispersión y, por tanto, de olvido”. Y es que estos “Papeles dispersos” contienen, como también el propio Carlos nos dice en la introducción: “…escritos sobre literatura, reflexiones acerca de los motivos para escribir y sus borrosos fines, mi forma de leer a los demás, de escuchar música, de viajar y de sentir…” Y así, junto a imágenes personales que son la respuesta a una difícil pregunta, hay un pequeño estudio sobre Gabriel Ferrater, miembro de la Gauche divine barcelonesa; hay una conferencia sobre los poetas españoles en el exilio tras la guerra civil; un artículo sobre las fiestas de San Lorenzo; un texto intimista que explica el lugar que Leonard Cohen ocupa en la vida del autor; recuerdos sobre cumpleaños y fechas impares con “…botellas escondidas debajo del abrigo. Nube de humo, tangos, vasos derramados sobre los discos, poemas ilegibles, cubitos de hielo con sabor a merluza…”; el cuaderno de viaje un verano a Tournefeville; la mirada sobre el Pirineo y la tierra oscense, y para acabar una reflexión sobre la libertad: la palabra más lejos.

Y aunque no comparta su interés por el pasado en blanco y negro ni sus referentes generacionales, para mí el singular interés de estos textos está en escuchar a Carlos Castán de otra manera. Escucharle hablar de él, su vida, recuerdos, heridas, pensamientos, opinión y reflexiones. Imaginar momentos de charla, memoria, café, biografía e intimidad.

Emocionarme con su forma de mirar, su estilo de contar desgarrado, tierno, melancólico y apasionado. Identificarme con su opinión sobre el papel esencial de la literatura como medio para ahondar en la condición humana, para tratar de entender qué significa existir, hacer visible un pedazo de vida. Saber que él escribe para vivir, rebuscar bajo la superficie de las cosas; que escribe para escapar del espanto y la soledad.

Oírle hablar de la imposibilidad de satisfacer nuestros deseos; evocar épocas pasadas; libros, películas, escritores, profesores, teorías, desengaños y recuerdos de la infancia y la juventud.

Melancolía, exilio interior e íntimo. De lo que hemos perdido por el camino, lo que hemos ganado o por lo que nos lo han cambiado.


Novedades

el 4º con botas de Fernando R. Ortega

Introducción del autor:

Esta cuarta entrega, íntegramente en prosa, de mis anotaciones blogueras en Vagamundos tiene algo de especial: por un lado, creo que cierra un ciclo ‐luego lo explico‐; por otro, va prologado por una de las personas más solventes en esto de la crítica literaria ‐Cristina Monteoliva‐ cuyo trabajo, el de leer de forma compulsiva, aún no lo entiendo.

El ciclo a cerrar, son tres años de trabajo diario ‐o casi‐ en Obolog. Sin dejar de exponerme desnudo en la Red, quiero intentar pasar a una faceta más íntima, menos explosiva, más reflexiva y que me ayude a seguir en la senda de mi pasión: escribir. Este miércoles, en mi colaboración de Ideal ‐si sale‐, vendrán algunas claves.

En todo caso y sin excusa aquí está El 4º con botas. En palabras de Cristina Monteoliva : "(...) No es fácil hablar en conjunto, y con pocas palabras, de un libro que reúne tantas piezas con tan sugerentes títulos, piezas tan distintas como interesantes todas ellas, pero con algo en común: la brevedad y la enorme precisión que esto, precisamente, nos aporta. Diremos, eso sí, que en estos intensos relatos, querido lector, encontrarás historias insólitas que pueden tener lugar en cualquier lugar del planeta, a veces totalmente desgarradoras, sueños que parecen pesadillas, y pesadillas reales que han inspirado al autor a la hora de imaginar mundos paralelos. Fernando R. Ortega se abre en canal para dejarnos conocer todos sus demonios y sus personajes más nobles, todas sus inquietudes y certezas, con una prosa que a veces se convierte en poesía, pues el alma no conoce otra forma de expresarse. (...)".

Algunas sorpresas van en este libro; entre ellas, una inédita: el borrador del tanga.

El 4º con botas (Publicatuslibros.com)

55 páginas. Gratuito.

SALVADOR MORENO VALENCIA en

GLOBAL PRESENT ART Desde el 2 de julio 2009 al 2

de septiembre “GALERÍA GLOBAL” c/Sant Eusebi nº 57

de Barcelona.

Teléfono: 93‐ 414. 18.09

globalpresen‐

[email protected]


Hoy tengo la satisfacción de contar con la escritora Eva Monzón, Novedades

www.elgaviero.com

www.cuadernogaviero.blogspot.com


Novedades

Tras mi silencio, Rocío España Ésta joven poetisa nació en Fuengirola en agosto de 1982. A los vein‐te años descubrió la apasionante tarea de descifrar el mensaje de las palabras, momento en el que comenzó a escribir poesía. Con sus ver‐sos, esta joven fuengiroleña refleja en cada palabra todo aquello que ronda por su mente, todo lo que le provoca intriga, dudas que se re‐flejan en sus sentimientos... Hasta la fecha, ha participado en cuatro libros colectivos sobre la Se‐mana Santa de Fuengirola, en diferentes años. Además, el libro anto‐lógico “Cálida Esperanza” recoge una poesía de su autoría. En cuanto a los certámenes, ha participado en varios concursos de poesía, en algunos de los cuales ha resultado finalista.

S: Rocío este es tu primer poemario publicado: ¿qué buscas a través de la poesía? R: Expresar lo que siento, lo que veo, es una forma de desahogo que tengo. S: ¿Qué poetas tienes como referente? R: Ninguno, no leo poesía, bueno la que estudié en el colegio, pero casi ni me acuerdo. S: No lo puedo creer, ¿escribes poesía sin leer poesía? R: Sí, de momento, estoy en el comienzo, y no descarto que pronto comience a leerla. S: ¿Dé qué hablas en tu poemario Tras el silencio? R: Hablo de eso, del silencio, de mis miedos, y de los miedos de todos, del amor, de la esperanza, de la desesperanza, del olvido… S: He visto que la esperanza parece ser el hilo conductor de tus poemas: ¿eres religiosa? R: Bueno, creo en algo que si se llama dios, pues eso, pero no en el dios como lo ven los fanáticos. S: ¿Para cuándo la presentación oficial de tu libro? R: Espero que se haga en septiembre. S: Has agotado la primera edición del libro: ¿consideras un éxito total el haber publicado este libro? R: Sí se han vendido todos los libros de la primera edición y ahora se va a editar la segunda. Para mí es un gran logro, una vez dije que algún día en la vida quería escribir un libro, y ya está hecho. S: ¿Y ahora qué? R: A seguir escribiendo, para mí será un orgullo poder dedicarme a ello por completo. S: Bueno, te deseo suerte y que sigas cosechando éxitos con tu poesía como ya lo has hecho: ¿te han publicado en varias antologías, estás satisfecha? R: Sí, pero lo que más me ha satisfecho ha sido ver mi primer libro hecho realidad.


Novedades

"Estudios científicos han demostrado que la venganza da gustito.”

Gervasio Posadas acaba de presentar “La venganza es dulce y además no engorda”, una sátira cargada de ironía que entronca con la picaresca española y los antihéroes. “La venganza es dulce y además no engorda” es una comedia sobre el dinero, la ambición y el amor en la que se mezclan millonarios, perdedores, cupletistas retiradas con banqueros, ecologistas y carniceros. ¿Alguien da más?

Dotada de un humor negro que Gervasio Posadas maneja con soltura, La venganza es dulce... es una sátira acerada contra la sociedad capitalista salvaje y despiadada, sus arribistas y los directivos sin escrúpulos que manejan los hilos.

Antes de volverse vengativo, Gervasio Posadas publicó “El secreto del gazpacho” (Siruela) y al alimón con su hermana Carmen “Hoy caviar, maña‐na sardinas” (RBA), ganadora del premio Sent Soví 2008 de Literatura Gastronómica.

Pregunta: En los títulos de sus novelas, hay cierta fijación con la gastronomía. ¿Por que eligió ese titulo?

Respuesta. A mi me encanta comer, pienso mucho en lo que voy a comer y beber y creo que por eso, inconscientemente, mis títulos acaban yendo todos por el mismo lado. Esta frase es de un gran vengativo y de un gran tragón que se llamaba Alfred Hitchcock y creo que refleja perfectamente el atractivo de la venganza. Aunque no sea muy políticamente correcto decirlo, estudios científicos han demostrado que la venganza genera feromonas, es decir, que da gustito.

P. El día de su cumpleaños, ¿qué pide para almorzar? ¿Gazpacho ,caviar, sardinas y de postre, bomba de nata ?

R. A mi encanta toda la comida pero soy más de salado que de dulce, quizás por eso no soy muy vengativo. Debo ser uno de los mayores consumidores de Gazpacho, tanto en verano como los domingos de resaca en invierno. Donde esté un bocata de sardinas que se quiten muchas venganzas aunque, para celebrar estas nada mejor que el caviar.

P. ¿Prepara a fuego lento sus venganzas? ¿Me va a contar alguna?

R. Yo soy de planear las venganzas en caliente por eso se me suelen pinchar como los suflés. No tengo la constancia del buen vengativo, capaz de amasar su inquina meses e incluso años.

P. Conste que no me ha contado sus venganzas.

P. Leandro Expósito, su protagonista, es un patán de guante blanco, capaz de hipotecar su casa familiar para matricularse en una prestigiosa escuela de negocios que le permita medrar, hasta verse empujado a la venganza entre una cadena de situaciones hilarantes.

R. Leandro no es un patán de guante blanco sino que cree que la vida le debe una oportunidad por todos los malos tragos que le ha hecho pasar. Cuando alguien cree que la vida ha sido injusta con él, muchas veces se ve legitimado para traspasar algunos límites. Si la vida no te lo da, te lo coges directamente. Además, la intención de Leandro es acceder a una vida de directivo honrado, no ir pegando palos por ahí.

P. ¿Se identifica con sus personajes?

R. En mi anterior novela, el protagonista era un publicitario triunfador desencantado con el éxito. En esta Leandro Expósito es un perdedor al que todo parece salirle mal. Yo tengo un poco de los dos: he tenido momentos profesionales muy buenos y épocas horrorosas que parecían imposibles de remontar y en las que no llegaba ni a mediados de mes. Por este motivo creo que entiendo bastante bien el carácter y las motivaciones de mis personajes. ———‐>>>>>pasa a la página siguiente——‐>>>


Novedades

P. En un país obsesionado con la crisis, usted se la toma a broma. ¿Se pueden aplacar con humor los días negros y las crisis existenciales?

R. La crisis tiene una parte objetiva y una subjetiva. Es po‐sible que no podamos evitar quedarnos sin trabajo pero si además nos deprimimos, apaga y vámonos. El humor es más efectivo que, por ejemplo, los libros de autoayuda para estas circunstancias: nos permiten ver las cosas con más perspectiva y relativizar los malos momentos.

Un buen ejemplo de su tono humorístico es el delirio de Leandro, que le hace desahogarse ante Farrah Fawcett,

una de las tres ángeles de Charlie, cuyo póster preside su habitación de soltero.

R.¿Qué tiene Farrah Fawcett que no tenga Norma Duval?

Norma Duval seguro que es una bellísima persona pero no se puede comparar con la Farrah de los buenos tiempos, tan atlética, con esa sonrisa tan blanca, esa melena, esos ojos azules… además, en cierta forma ella representa un sueño americano de prosperidad burguesa a la que aspira el protagonista de mi novela.

P. A los del Real Madrid, no sé si les emocionará la idea de que usted los compare con sardinas.

R. Yo soy muy madridista pero antes de eso soy realista. El Barça está jugando este año como una orquesta sinfónica y el Madrid una banda de pueblo, muy bienintencionada pero en la que cada uno toca a su aire. De todas maneras, creo que también es importante tomarse el fútbol con más sentido del humor y no provocarse una ulcera porque el eterno rival sea esta temporada mejor. http://lavenganzaesdulce.com

Carlos Alberto Sinicki, Las Púas del Tiempo Nació en la ciudad de Rosario, provincia de Santa Fe, República Argentina Si bien escribía desde los 12 años, comenzó lentamente un proceso de organización de su escritura. Ha sido seleccionado para participar, con sus poemas y cuentos, en diferentes antologías de la Argentina: “De Baigorria con amor” (Rosario 2003) “Creadores de la literatura actual” (Buenos Aires 2004) “Puente de palabras” (Rosario 2006) “Poetas del tercer mundo” (Rosario 2008) “Las púas del tiempo” (Rosario 2008) “El decir textual 2009” (Buenos Aires 2009). En el año 2007 recibió el título de “Preceptor Literario Máximo”, egresado del “Conservatorio de arte poético de Rosario”. En la actualidad sigo trabajando en la radio pero en otra emisora “FM del Gran Rosario”, donde mantengo mi ciclo semanal “Palabras Sueltas” y además he retomado mi carrera de psicología en la Universidad Abierta Interamericana de la ciudad de Rosario.


Poesía

Pedro Du Bois

ESQUECER

De quantos esquecimentos sou capaz

se ao final do espaço preenchido

tua presença ainda está aqui? ASSUNTOS

Referendado, assunto a platéia

(pais e mães em holocausto pela palavra dita)

modificado, o cânone irrompe em paradigma além do acontecido

(o dia anterior encerra a necessidade).

A desventura da virtude no virtuosismo do avançar constante ao desabrigo.

DESCOBRIR

Espaço negado ao firmamento: a horizontalidade do recurso na cena remodelada aos olhos científicos. Sonhar magias e se dedicar à reconciliação: modo relativo da argumentação ressecada em texturas.

O horizonte recoberto em necessidades e o olhar perdido na obviedade: o sentir irrealizado dos descobrimentos.

GUERRAS

Pedro Du Bois Carlos Higgie, versão para o espanhol

Guerras permanecen en heridas y muertes confieren la tierra arrasada

en el tronar de los cañones la guerra silenciosa de los avances y el estertor del cuerpo sublimado al grito

guerras reinician el ciclo: la jugada anterior de la escala: y la caída. PRISIONERO

por Pedro Du Bois, versão para o espanhol, Carlos Higgie

Si gritara mis verdugos escucharían y si no fuera mi hora de tortura y aflicción no me buscarían para saber de mi grito

solo estoy y continúo no tengo la hora y el tiempo se repite y se altera en lo que no siento ni percibo que exista.

Obra de Odilon Redon


Poesía

Pablo Martínez Antúnez (Dgo., México)

Publicaciones:

El amor es una bestia sin huesos” Instituto de Cultura del Estado de Durango, (ICED) 2008 "Crisol Litera‐rio" (CEN Ediciones, Argentina 2006), "Mensajeros Lite‐rarios" (CEN Ediciones, Argentina 2006) Y "Voces hispa‐no‐hablantes en el mundo" (Trazo literario, Argentina 2007) Finalista en repetidas ocasiones en certámenes Internacionales de Poesía. Mención de honor en el cuarto certamen internacional de poesía y cuento bre‐ve organizado por la Editorial MIS ESCRITOS, Argentina (2004). Mención Especial en el certamen internacional de poesía y narrativa "Crisol Literario" organizado por la Editorial CEN EDICIONES, Argentina (2006). (Del Libro‐poemario El Amor es Una bestia Sin Huesos y Sin For‐

ma, Instituto de Cultura del Estado de Durango, 2008)

DE TI CADUCO

De ti caduco en las mañanas cuando los ayeres de tu vientre me matan a escondidas. Mi decrépito caminar me obliga a despertar junto a tus ojos, entonces a orillas olvido tu bejuco agusanado enterrando tu cielo en mis hombros rotos.

LA FORMA DEL SEÑOR

De luna en luna he perseguido tu huella buscando la forma de construir tus huesos en mis ojos, de esta forma me he vuelto río a ciegas hallando tu mejilla rota por mis pecados ya abultados en tu costado. Mi idea triturada en mi carne acaba colgada de un pantano gritando mustias lágrimas, tú llegas Señor y me dices: ¿A quién buscas con forma en tu materia?

LA LUZ DE MI SOMBRA

Huecos en mis sueños hay; mis huesos cantan en silencio las historias que ningún cantante ha escupido; cual humo en mi garganta, cual agua en mi boca, cual flecha que abre pasos.

Hoy, el silencio ensordece mis oídos.

Rezos paranoicos de Cobain gritos extraviados de Marley, un ángel resucita esos gritos.

Tal vez los versos ebrios de Bukowski Podrían descifrar mi despertar. ¡Pero qué importa! mi huella caducará, como caducan estrellas en la galaxia. Vanas ideologías seguirán sin pies, sin cabeza, como títeres sonámbulos, y las ratas libres vivirán también mis pensamientos vagabundos que nacen y se mueren a cada instante, cual soplo de viento, cual risa de palo que sangra en la azotea de la noche.

No soy aquel atardecer del alba nacer mío que no encuentra viejos retratos en las paredes del tiempo.

REVIVIR ANHELOS

Las huellas del sepulcro reviven los anhelos camuflajeando las heridas con gotas de lágrimas, que esconde el delirio pasajero.

Nada hay en el balcón del silencio cuando caemos en la nada al final, arrastrados por llamas locas que anidan la ingenuidad fugaz; en el tiempo en el viento. Los anhelos lamen heridas del sollozante corazón ciego, la verdad arranca la libertad en las cruces del sepelio y siembra pesadillas en la lluvia, en la tumba.

Nadie roba el callejón del misterio si sembramos esperanzas en la magia no importa si éstas son de piedra o de paja.


Poesía

"Lo real crece, lo real avanza. Un día todo será real y, cuando todo sea real, será el fin". Baudrillard Liliana Celiz

en que bronceaba el sol y yo hilvanávamos los pies como cintillos solíamos cantar cuando hace cuesta el lado que es oeste como etapas de esperar las tantas copas que dan sombra perfume a grito de los pinos esmaltados por el aire en nuestro lecho o bosque mismo de los nombres como entonces gritaba en borla o borbotones esta caída consumada de los cuerpos tarde o noche como sentido el uno al otro o la nostalgia o rito de esta sangre poblada de brebajes y tu voz dirá de mí dirá de mí de cintas o acuarelas blancas y no es allí donde me acuesto y río frecuentes posiciones de la noche (la luna abraza su tracción al fuego) o el neón que salpicaba cada tanto el frío dijéramos tal vez acurrucarse y ser como conejo o vientre o el temor nocturno linternas que se aíslan como un punto en la tiniebla espesa y como manchas blancas correr correr correr minimalismo de la nota que se expande o yo o connotación de lo que yo como arco es toda cosa dije decir tu nombre de a dos veces yo estoy aquí incluida en este cuerpo ¿podría yo decir que apareció la tarde hecha de lluvia gruesa y es como abstracción la tarde todavía? Como el estero mismo hace el color de la esperanza (el zorro ya mojó su cola) y el campo mide la mitad allí de lejos

mide la mitad allí de lejos el hombre oculta ya su voz regada de esta misma lluvia (afuera venden almanaques en los trenes) y él dice que tal vez o a lo mejor un día volverá pero que el tiempo apremia y es el tiempo una canción caída aquí en la tarde como fogata o alma o nube en que no estás reñido de mi cuerpo impunemente como cascada última o reflejo del aire como rojo y por lo bajo y nuestras tardes tarde en la arboleda como lluvia a lo largo del retoño cuando es retoño el árbol y agua la que moja como blancura en punta que rompe en la corriente de tez líquida en mi boca y por detrás de lado se hace el pasto y es que vinieras por lo pronto a verme ella pasea puramente por el patio se deja entre las plantas y es el día como hilos de piel delgada o de néctar de jacinto erguido hacia tu voz o escote en el que voy ardiendo como uva quemada desde el sol al fresco de gotitas claras de espesura ¿vino? A recordarme que no hay peste que lo aleje desde mí o sapiencia (las hojas dan al viento y se fluctúa como agua hacia el principio y desde el fondo) también palidecer de muerte o de deseo cuando él retoca en la juntura el tallo o tal vez haga decir la noche/la noche cae abiertamente sobre el campo regada de tamañas luces que brillan por allí a lo lejos como maza o carbón entre las sombras derretido


Poesía

Norma Segades Manias

En la orilla del viento. Habla María Ya no puedo parirte nuevamente... Tengo toda tu muerte en mi regazo y la inocencia herida de tus sienes yaciendo... en el ritual de mi ternura. Pero puedo mecerte, como antaño, cuando enjambres de ráfagas azules desceñían la paz de tus caricias, cuando mis manos de ágiles vaivenes tejían, con vilanos encendidos, las pastorales tramas de tus túnicas. Pero puedo tener entre mis brazos, no al Cristo... no al Profeta... no al Mesías... sino esta palidez de tu silencio capturado en las redes de los sueños, como en esas fragancias madereras con que José, te construyó la cuna. En la orilla del viento, con tu sombra esbozando ese cuerpo fatigado sobre espinas de penas absolutas... porque, no en vano el eco de mi sangre retuvo en sus esferas solitarias el dulce cautiverio de tus lunas. En la orilla del viento, sin respuestas, paladeando un brebaje acidulado mientras otras mujeres sollozantes salmodian sus dramáticas liturgias. En la orilla del viento, abandonada, reclamando una tregua a los enigmas para cubrir tu pecho mancillado por navajas de sórdidas injurias. Pero puedo tener, junto a mi rostro, tus frágiles mejillas, tus cabellos derramando sus últimas penumbras. Porque ya nada existe sin tu vida: exhausta, macilenta y derribada en la ardiente crueldad de las torturas. ¿Por qué, entonces, me fuiste prometido por las voces del ángel, al crepúsculo siendo, apenas, un cáliz de azucena sediento de lloviznas invisibles que colmaran mi entraña taciturna? ¿Por qué elegirme a mí? ¿Por qué mi vientre? ¿Por qué no te engendraron los volcanes en la lava apremiante de su furia? ¿Por qué fue una mujer? ¿Por qué la arcilla hubo de recibir la gracia plena para tensar Tu Nombre en su cintura? ¿Pensaste alguna vez que, en esta hora saciarías mi espacio de miserias? ¿Que un dolor excesivo, ilimitado, me entregaría a huérfanos naufragios, a ciegas escolleras de locura? Ya no puedo parirte... Ya no puedo... Soy sólo esta mujer encadenada a su tristeza anónima y aguda...


Poesía

Antonio Manuel Fernández Morala

VUESTRA MEMORIA.

Algunas noches no existo y sueño con las sendas y caminos, con los

árboles y la tierra que os acompaña.

Cada pensamiento es la imagen de un niño huido; despavorido se

enfrenta a muros sin sombras; sin zapatos recorre el hambre y el olvido.

El miedo y la mentira lloran entre fríos carcelarios.

Los ojos de la vida nos miran con tristeza, pero no se cierran.

Os posáis sobre el tiempo con la belleza de la libertad en sentido

profundo. Nuestras manos yéndose hacia la tierra y hundiéndose en ella,

para que nazcan más humanas y solidarias.

En la noche y por el cielo, estrellas con vuestro nombre

grabado a fuego y luz, reparten la dignidad que habéis

creado. Vuestros sueños se regalan a los

otros sin nada a cambio. Los silencios llenan nuestros pechos con vuestro recuerdo.

Entonces me ocurre no reconocer como seres humanos a vuestros

asesinos. ¡Cuánto duelen algunos hombres..., cuánto!

Os levantáis todos los días de la vida en nuestra memoria;

y la memoria es libertad, y la libertad sois vosotros y vosotras, vuestra lucha para crear un mundo más justo.

Desde esta casa de silencio abrimos la ventana al mundo para que se ventile. Aquí están nuestros labios para nombraros y que la libertad los reparta.

Algunas noches no existimos, y la tierra llora, la tierra...; con vuestra memoria.

¡ Salud, República y Humanidad !

Odilon Redon


Arte

ROMINA FLORENCIA CÚPPARI http://romediterraneo.artelista.com/ http://universodelalma.blogspot.com/ "Si se quiere juzgar una obra de arte por el virtuosismo de la representación objetiva, o sea, por la vivacidad de la ilusión, y se cree descubrir el símbolo de la sensibilidad inspiradora en la propia representación objetiva, nunca se podrá llegar al placer de fundirse con el verdadero contenido de una obra de arte" (Kasimir Málevich)


Arte

C. BARCELÓ La Nace en Málaga. Licenciado en Ciencias Económicas por la Universidad de Málaga. Delegado de la Asociación Española de Pintores y Escultores de Málaga. Estudió dibujo y pintura desde muy joven, pero su formación es eminentemente autodidacta. Ha realizado varias exposiciones individuales, principalmente en Málaga y su provincia, entre las que destacan las celebradas en la Sala C.A. Provincial de Málaga (1984), galería Espacio tres (2005, 2006, 2008) y Ateneo de Málaga (2006, 2009); Sala Estribo, Granada (2001); Galería Orfila, Madrid (2009).

Participa en numerosas colectivas, como el 1º Premio de Pintura BHA (1980) y Feria De‐Arte (2001), Madrid; "Pintura Actual Andaluza", Universidad de Granada (1990); Asociación de Artistas Plásticos de Málaga (1999), XIV y XVII Salón de Otoño (2001, 2004) y III Bienal de Artes Plásticas (2006), Sala Cajamar, Málaga; "Grupo Trementina Cinco", Sala El Campanario, Sevilla (2001); IX y X Exposición Internacional de Vendas Novas, Portugal (2003, 2004); Feria Internacional de Arte Contemporáneo, Torremolinos (Málaga) (2007); Feria Internacional Puro Arte, Vigo (2007); X Feria Internacional de Arte Contemporáneo de Castilla y León, Valladolid (2007). Está representado en diversas colecciones públicas y privadas, como la Asociación de Pintores y Escultores, Madrid; Ateneo de Málaga; Ayuntamientos de Torremolinos y de Rincón de la Victoria (Málaga); Forum de Artistas, Estepona (Málaga); Sala del Franffurter Allegemeine, Alemania. Acción del Color

15 de junio al 4 de julio, 2009 GALERÍA ORFILA. C/Orfila, 3. 28010 Madrid. Tlf. 91 319 88 64 Horario: Martes a Sábado 11 a 13'45 y 17'30 a 20'45h. Lunes sólo tarde. http://www.galeriaorfila.com/ [email protected]

Mi número. Técnica mixta sobre lona, 140 x 97


Arte

VERÓNICA CARRETO El Encuentro, es el título de la exposición que Verónica Carreto ha realizado en Monturque el pasado mes de junio. Exposición que según la artista ha sido todo un éxito, a pesar de los tiempos de crisis la pintora ha vendido cinco cuadros, nada mal. Es evidente que esta artista tiene una buena proyección, además de ser de esas personas que son capaces de mover cielo con tierra por llegar a sus objetivos, y que también sabe reunir un gran número de personas a la hora de poner en escena sus cuadros que son, en el caso de los expuestos en el bello pueblo de Córdoba, de corte intimista, cargados de simbología a través de la que nos abre su mundo, el mundo que existe, que vive y pervive bajo la piel de esta mujer que ha encontrado el camino de la liberación a través de la pintura.

S: Cuando eras niña ya pintabas: ¿era tu forma de sobrevivir en una familia tan numerosa?

V: Sí, era la menor de los siete y me recreaba en la pintura.

S: Ha habido un gran salto en tus creaciones, ¿por qué?

V: No ha sido un salto, siempre he tenido esa forma de crear, y ahora ha sido el momento de sacarla a la luz.

S: ¿Ha pasado la etapa de Veroca para dar paso a Verónica Carreto? V: Correcto, he considerado que no necesito usar el diminutivo de Veroca porque es mi nombre el que me define.

S: ¿Qué dejas tras esa etapa y qué encuentras en tu nueva forma de expresarte?

V: No dejo nada porque esa etapa sigue hacia adelante conmigo como enseñanza de lo vivido y expresado.

S: Esta etapa está llena de símbolos, ¿qué quieres contarnos en tus jeroglíficos artísticos?

V: Trasmitiros, mejor dicho, la esencia humana a través de los cinco sentidos.

S: ¿Has roto con la imposición y el prejuicio de lo establecido en tu entorno?

V: Totalmente.

S: ¿Cómo ves tu obra con el paso del tiempo?

V: La veo más libre, más madura, para seguir aprendiendo de ella a lo largo de toda la vida.

S: ¿A dónde quieres llegar en el plano personal y artístico?

V: Me conformo con ser persona; en lo artístico como forma parte de mi vida no pretendo la fama ni nada que se le asemeje, pretendo compartir.


Relatos

Por Fernando Gómez Márquez

La guerra

It´s safe in the city

To love in the doorway

DAVID BOWIE

Está de moda en la ciudad hacer el amor en los portales; a la población asediada le deleita desafiar

el toque de queda acariciándose... ¿Qué mejor manera de abonar la tierra? La Primavera ha derrocha‐

do su plenitud en este veinticuatro de abril sobre los abrazados carbonizados. Eviternos... Semivesti‐

dos, desnudos, rojos, negros. La niña mórbida de sonrisa congelada y coletas de cobre revuela entre

los muertos. Le asustan las miradas huecas, de resignación de los mayores en pie: se agachan, reco‐

gen, comen.

‐ ¡Niña! ¿Dónde están tus padres? – le preguntan.

Tan penetrante, tan alta la vieja, ¡chilla! Echa a correr. Abonando gusanos, abonando gladiolos.

¡Chilla!


Relatos

Por Eva Monzón

MÁS ALLÁ DE LAS ROCAS

De los primeros recuerdos que tengo está el de salir todas las tardes, antes de que el sol se pu‐

siera, con mi cubo y mi pala, hacia las rocas. Era el punto desde donde mejor veía mi madre si ya llega‐

ba papá. Los barcos pesqueros que habían terminado de faenar se acercaban cargados, o no, al puerto

situado más allá de esas rocas negras llenas de vidas primitivas; cangrejos, berberechos, mejillones, se‐

res extraños que se refugiaban o anidaban entre los recovecos de esas piedras impresionantes, eternas,

contra las que se golpeaba el mar una y otra vez, rompiéndose en una espuma blanquísima que me sal‐

picaba dándome a probar, quisiera o no, su sabor salado, el picor en los ojos si no los había cerrado por

pillarme desprevenida, y ese olor a infinito, a misterio; lleno de peligros y traición.

Mamá siempre me instaba a darme prisa. Ansiosa, tensa, me vestía casi con brusquedad, con las

manos torpes por la prisa, y no se calmaba hasta que no descubría el barco, hasta que no escuchaba la

señal convenida desde novios, desde ese primer día en el que salió al mar: dos toques largos y uno cor‐

to que retumbaban, compitiendo por oírse de entre las demás señales acústicas que los otros barcos

también emitían anunciando a los suyos, que una vez más, el mar les había permitido regresar. Mamá

no paraba hasta verle, oírle, entonces respiraba, su rostro se relajaba y se acercaba a jugar conmigo; me

enseñaba a coger con mi palita esos seres tan raros, medio monstruos, medio chiste, que acabábamos

comiendo en casa, cocinados a toda prisa en la cocina antes de que papá llegase con sus historias del

día, buenas o malas, impregnando el ambiente de ese olor a mar que habitaba en casa: todo ahí dentro

olía a salitre, a vida arrebatada, a rocas negras.

A veces también venía mi abuela; lentamente se acercaba a donde estábamos, sola, el abuelo

odiaba esperar en las rocas al hijo, le parecía de mujeres no esperar en el mismo puerto para ayudar a

los hombres con las amarras, las redes, la carga. Nunca bajó a las rocas, no quería saber por anticipado

si los barcos sobrevivieron al día, al mar, al destino. El abuelo curtido por el sol y la sal se negaba a espe‐

rar junto a nosotras: tres generaciones que habían aprendido a mirar más allá de las rocas, esperando al

padre, al marido, al hijo.


Relatos

Por Rubén Sancho

Samara

Decían que nunca lo conseguiría, y ella acabó por creerles. Soñaba con un futuro lejos, en la gran ciudad, con luces de bohemia y estrellas fugaces que la saludaran a su paso, pero se conformó con el pueblo, con la luz a medio gas y la furia de un marido descontento por el sabor de la comida.

Viajaba con sus lecturas, imaginando lugares que nunca conocería y viviendo aventuras a las que nunca accedería. Su vida, la rutina, aprisionaba su alma sin un solo resquicio para la felicidad; su marido, el carcelero, guardaba las llaves de sus cadenas junto a las críticas de los vecinos, lugar inalcanzable para la pobre Samara.

Pero un día cualquiera su suerte cambió a mejor. Los del cine vinieron a rodar una escena al pueblo, por lo onírico del paisaje, decía el director, por lo económico del rodaje, pensaba el productor, y Samara conoció a Vicente, un actor secundario sin suerte en la vida.

Fue un amor no correspondido, él amaba, ella no. Samara dudó, negó una y mil veces, su corazón no le permitiría tal hipocresía, pero su sentido común le exigía una redención para su encarcelamiento, aceptar la propuesta de Vicente, marcharse con él a la gran ciudad.

Partió sin echar la vista atrás, sin nostalgias ni melancolías, con la esperanza bajo el brazo y la conciencia escondida tras el muro del rencor. Vivió aquí y allí, en pueblos pequeños y en grandes urbes, allá donde los rodajes de Vicente la llevaban. Conoció los lugares de los que hablaban sus libros y entabló relación con gente de buen vivir, de mal vivir, y de vivir inclasificable, y logró, por fin, ser feliz.

Hoy, Vicente llora su muerte, se siente solo, sabe que Samara nunca le amó, pero le consuela que fuera feliz junto a él.

Por Silvia Loustau El Visitante

a los solitarios de los domingos S.L. Los domingos por la tarde venía a visitarme. Siempre me traía un ramo de hortensias y me preguntaba:

−¿Te gustan las camelias?

Yo ya había renunciado a aclarar su error. Me limitaba a mirarlo con una sonrisa y preguntarle a mi vez:

−¿Querés una taza de café recién hecho?

Por supuesto, siempre era café recalentado.

Después nos sentábamos en la galería a esperar el anochecer.

Tal vez sólo estábamos juntos porque sentíamos terror de la soledad y aquélla era la única manera de no suicidarnos algún domingo por la tarde. www.silvialoustau.blogspot.com


Relatos

Por El Seis

Reflexiones sobre el Artista..., ese extraño ser “inhumano”

Así como el asesino despiadado; destroza a sus víctimas, (en el orden de sus ensueños “demenciales”) lentamente, separando quirúrgicamente, los miembros inferiores de los superiores, extirparles el pene, castrarlos, para después decapitarlos, y sacarles los ojos, hasta arrancarles la vida, con una daga de fino acero. Como el hombre elegante y lúcido, que dedica su vida a los grandes negocios, y a su adorable familia, es invadido por la “desventura”, y en un momento determinado lo devora la esquizofrenia, y lleno de terror o cierta alegría, existe en otra realidad. O el antiguo alquimista, que se pasaba toda su vida; buscando encontrar la piedra filosofal, mientras los segundos de cantera, los minutos de cobre, las horas de hierro, y los días de metal ardiente, lo sepultaban inmisericorde, hasta quebrarle el ánimo, y la espalda. El joven de mirada viscosa, que está lleno de torbellinos pasionales, de ecos extraños, que invaden su testa embotada, y busca la complicidad de la oscuridad, para fornicarse a su bella madre, que encantada lo espera todas las noches lluviosas, cantando una excitan‐te canción. Las actividades antes señaladas, no se pueden trasmitir, “el método del conocimiento” es de índole personal. Aunque cualquiera de los cuatro sujetos en cuestión, traten de ser los protagonistas de un seminario, estarían exponiendo sólo experiencias personalísimas, una parcial apreciación de los hechos, una “liturgia” particular llena de luces y símbolos, una letanía “maldita” sólo pronunciada por ellos, y en el mejor de los casos… entrarían en éxtasis con tan sólo cerrar los párpados azules. Este es un ejemplo para el joven que me pregunta: ¿Es posible instruir en la técnica del arte? ¿Se puede enseñar a hacer literatura?, ¿Las escuelas de letras, pueden forjar poetas, prosistas?, ¿En un taller literario me pueden enseñar a crear una obra de arte? ¡Claro qué no! Ser artista es una acción individual, donde el hombre tiene que adentrarse, y buscar su propio lenguaje, su expresión, y su voz, entre el universo de lejanas palabras. Nota: Los derechos de autor (copyright) son míos única y exclusivamente. Acepto comentarios sólo de chicas de 15 a 21 años, que sean muy bellas.

www.bailedelsol.org


Relatos

Por Pablo Paniagua

FRANZ KAFKA, UN DESCONOCIDO ESCRITOR (Dedicado a Jorge Herralde)

La otra mañana, a eso de las seis, me desperté con esta pregunta en la cabeza: ¿Qué pasaría si Franz Kafka viviera ahora, siendo un total desconocido, e intentara buscar un editor? Esta pregunta, sin duda, nace de la afirmación de un amigo que dice: “Los grandes escritores del siglo XX serían rechazados hoy en todas las editoriales, por lo menos en las de España.”

Un modesto escritor, llamado Franz Kafka, dormía acurrucado en un colchón cubierto con un par de mantas. Era viernes y no había ido a trabajar porque estaba enfermo, tenía una incipiente bronquitis y no paraba de toser. Ya desde pequeño su salud se demostró bastante frágil, sobre todo en las vías pulmonares, y ahora, por ser invierno, era proclive a enfermarse con facilidad. Entre el compás de su forzada respiración de pronto escuchó el timbre de la puerta, por lo que se levantó casi tiritando, con una manta sobre los hombros, para ver quién llamaba con tanta insistencia. Al abrir, pudo comprobar que era la señora encargada de limpiar la escalera que, en sus manos, traía una carta con membrete. – Esto estaba encima de los buzones, señor Kafka. Es para usted – dijo la señora. – Gracias – dijo al recibirla. – Y cuídese, que no le veo muy bien – añadió antes de irse, a modo de despedida. Franz Kafka miró el remitente y vio que se trataba de la editorial Adiagrama (la del prestigioso editor Juan Iturralde), sita en la ciudad de Barcelona. Hacía justo dos meses les envió un original, sin ser un ejemplar solicitado, y le extrañó que le contestaran con tal prontitud. Con la emoción casi se olvidó del frío, de su malestar y de la tos, pensando que podían haber aceptado su novela. Abrió el sobre y extrajo una carta que decía:

28/02/2007 Estimado Franz Kafka, Sentimos comunicarle que, debido al exceso de títulos contratados, nos resulta imposible incluir EL PROCESO en nuestra programación, sin que eso suponga un juicio negativo de su obra. Confiamos en que no tenga problemas para su publicación en cualquier otra editorial con menos agobio de títulos y, agradeciéndole haya pensado en Adiagrama, le saludamos muy cordialmente. Atentamente, Laura Carral. Le recordamos que no nos resulta posible devolver los originales no solicitados, a no ser que el autor lo recoja por sus propios medios en el plazo de un mes de esta carta. Editorial Adiagrama.

Así era esa carta de rechazo, una de tantas, pero esta vez de su editorial predilecta. El contenido venía a ser el mismo de las demás editoriales, casi con idénticas palabras, de la amable carta que le imposibilitaba para publicar y que, de plano, le arrojaba al ostracismo. Había pedido informes por Internet, enviado la información requerida y algún que otro original, pero ningún editor del mundo tenía interés en publicar su novela. Tanto tiempo y tanto esfuerzo para escribir una novela incomprendida, sin valor comercial, una rareza literaria sin sentido para cualquier editor, cuando el predominio del género novelístico oscilaba entre historias de misterio y ambientaciones de relatos históricos. Su novela, sin duda, era vista como la obra excéntrica de un loco, algo anodino y sin sentido para cualquier lector, una apuesta estética inútil y, por tanto, un pro‐ducto desechable. Total, Franz Kafka era un don nadie, un escritor sin futuro, un asunto menor, un fracasado para cualquie‐ra y para él mismo. “Ya podía ponerse a trabajar en vez de escribir semejante basura”, debían pensar en las editoriales don‐de envió el original de “El Proceso”. Pero Franz Kafka escribía por una necesidad visceral, porque era un artista al que no le importaba pasar hambre y su‐frir penalidades con tal de seguir adelante con su pasión. Ésa era su vida y su sueño, su apuesta. Él era un emigrado checo que decidió abandonar el hogar familiar, e incluso su país, después de haber sufrido un des‐engaño amoroso, lo que le sirvió de pretexto, además, para librarse de un insufrible padre al estaba cansado de soportar.

De tal modo que en compañía de su mejor amigo, Max Brod, tomó rumbo hacia tierras españolas con destino a la ciudad de Madrid, donde ambos alquilaron un pequeño apartamento en el barrio de Tetuán. Ese viernes, cuando abrió la puerta para

recibir la carta, su amigo Max se había ido como de costumbre a trabajar, y él estaba solo y enfermo entre las estrechas paredes de lo que suponía su nuevo hogar. Encima de la mesa estaba su vieja computadora portátil, que compró de segun‐

da mano, y dentro de ella un par de novelas y algunos relatos. Pensó, entonces, que empezaría una nueva novela, de un castillo que estaba siempre a la vista pero que era inalcanzable, donde todos los caminos conducían a él y por ellos nunca se llegaba, donde se sabía de sus habitantes pero difícilmente se dejaban ver. Era la metáfora de esa incapacidad de publi‐car sus escritos, de editoriales que eran castillos de burocracias inexpugnables e incapacidad. Ahora, no podía hacer nada

más que escribir esas historias, que sólo él y su amigo Max comprendían, para olvidarse de todos los infortunios de su vida pasa a la página siguiente —‐>>


Relatos

sumergiéndose en la literatura, cuando se preguntaba si algún día su trabajo vería la luz pública. Así, influido por estos pen‐samientos, se pasó toda la tarde escribiendo, con la tos y la manta sobre los hombros, algo que empezaba así:

Cuando K llegó ya era de noche. La aldea estaba cubierta por una espesa capa de nieve. Nada se podía distinguir en las alturas, sumidas entre niebla y oscuridad, y ni siquiera la más débil luz indicaba la presencia de un gran castillo. K se quedó un buen rato de pie en el puente de madera que unía la carretera con el pueblo, elevando su mirada hacia un vacío pene‐trante.

Ésa era precisamente la imagen de su vida, todo brumas y oscuridad a su alrededor, incomprensión por todos lados ante su forma de entender la literatura, con un estilo tan peculiar de laberintos conceptuales que a la vez buscaban una justificación por medio de un proceso racional, donde el protagonista de sus historias chocaba contra esa muralla de con‐vencionalismos inamovibles, los mismos que él padecía con la industria editorial. Pero él, a pesar de todo, no podía dejar de escribir y escribir… Max Brod llegó del trabajo, envuelto en un abrigo largo y con la cara enrojecida por el frío, pero con una sonrisa por estar de nuevo ante la presencia de su admirado y gran amigo. – ¿Cómo te fue, Franz? ¿Estás mejor? – fueron sus primeras palabras. – Hoy es un gran día para mí – contestó –. Empecé una nueva novela que se llama “El Castillo”. En ese momento, Max Brod vio sobre la mesa la carta de la editorial Adiagrama, que cogió para leer. – Podía haber sido un mejor día… – dijo con tristeza. – No te preocupes, lo importante es creer en lo que haces por encima de todas las trivialidades que nos acosan, sin perder los ánimos para continuar con lo que un día decidiste hacer. – Eso no lo dudo Franz – dijo Max con una leve sonrisa –, pero creo que deberías hacer algo más que escribir. – ¿Algo como qué? – Tú lo que necesitas son lectores, eso es lo importante. Si la industria editorial te rechaza, lánzate como escritor por Internet y demuéstrales de lo que eres capaz. Tú, mi querido amigo, eres un buen escritor que no merece el desprecio de un grupo que sólo mira por el dinero, mientras rechazan el arte. No dejes que nadie eche por tierra tu sueño de ser escri‐tor, porque tú ya lo eres, de eso no tengo ninguna duda. Franz Kafka se quedó pensativo por unos instantes, tosió un par de veces, y levantó la cabeza para mirar a su amigo, con esos ojos oscuros que siempre denotaban cierta melancolía, y dijo: – Seguiré tu consejo… De nada necesito a los que no valoran mi trabajo… Me lanzaré como escritor por Internet, pa‐ra encontrar lectores que no se conformen con lo que el mercado editorial les trata de imponer como literatura de calidad, cuando muchas veces no lo es… Les demostraré, como tú dices, de lo que soy capaz, que la literatura es un arte que nada tiene que ver con el comercio, que la literatura no son hamburguesas de McDonald´s ni latas de Coca‐Cola, que la literatura se merece mucho más que ser vilipendiada por actos de mercadotecnia... Ahora Franz Kafka se expresaba con entusiasmo, pues, desde luego, no iba a dejar que nadie pisoteara sus sueños, lucharía por hacerse un lugar frente esa industria editorial que había perdido, en gran parte, su vocación de servir al en‐grandecimiento de algo que se estaba olvidando, para pasar a un descolorido pastiche de lo que decía o ambicionaba ser. – ¿Quién publicaría hoy a autores como Thomas Mann o Marcel Proust? – se terminó por preguntar. Max Brod, al escuchar lo que era una queja más que una pregunta, una crítica feroz, una realidad, soltó una carcajada que rebotó en las paredes del pequeño salón, mientras se despojaba del abrigo. – Bien lo dices, mi querido Franz… Bien lo dices… – ¡Ya sé lo que haré! – exclamó Franz Kafka, ante una idea repentina –. Publicaré en un blog, como novela por entre‐gas, “La metamorfosis”. Creo que la historia de Gregorio Samsa, que de un día para otro se convirtió en cucaracha, será ideal para publicar en Internet. Y los dos amigos decidieron abrir una botella de vino tinto de Rioja, para así brindar por todos aquéllos que creen en la salvación de la literatura. – ¡Bienvenido sea Internet, porque muy pronto de ahí saldrán grandes escritores! Exclamó Max Brod, entre el tintineo de los dos vasos al chocar.

www.pablopaniagua.blogspot.com http://www.ellibrepensador.com/el‐mono‐cibernetico‐una‐blognovela‐de‐pablo‐paniagua/


Zona Roja

Por Carlos Penelas / Buenos Aires, abril de 2009

Onomasiología de la izquierda “…no nos transformemos en jefes de una nueva intolerancia, no nos situemos como apóstoles de una nueva religión, aunque ésta sea la religión de la lógica.” (carta de Pierre Joseph Proudhon a Carlos Marx)

Conocemos, qué duda cabe, el significado del fascismo, del franquismo, del nazismo. También hemos podido ver lo que representa el populismo o las ideologías redentoras confesionales. Lo conocemos y lo padecemos. Asimismo, después de mucho tiempo, intelectuales y militantes descubrían los crímenes del estalinismo y la pesadilla del totalitarismo soviético. Y descubrimos, con perplejidad, que permanentemente existirá un traductor de la historia dis‐puesto a hacer la tarea en humillantes condiciones. Hora a hora sentimos imbecilidad, prejuicio, silencios sistemáticos, desprecio, seres de cejas y zapatos de mayordomo, señoras neo‐hegelianas encargados de generar enemistades imperecederas. Tal vez sea la visión elemental de un poeta, pero lo sabemos desde que décadas atrás, en mi primera juventud, me lo enseñaron los viejos libertarios. Y comenza‐ba a leer pensadores olvidados y negados. Una vez más ‐ante las nuevas generaciones y ante el vacío ideológico, moral y de formación ‐ debemos preguntarnos qué se entiende por izquierda, por progresismo, por proceso revolucionario. La izquierda vitorea líderes y denosta todo aquello que supuestamente no es revolucionario. De manera autoritaria y dogmática forma parte del ansia de poder, muchas veces mayor, que los gobiernos del resto del mundo. Aparecen en escena los intelectuales lúcidos, los artistas arribistas, los profesores esclarecidos recomendando el último libro de pensadores franceses, incomprensible y fatuo. Y, por lo general, justificando lo injustificable. Para luego entrar en la zona de sombras, de olvidos y de nuevos engaños. Rebelión en la granja es uno de los ejemplos brillantes de lo que hablo. Apóstoles de iconografías y símbolos comparten la visión polarizada del Estado. Y escriben o vociferan pueblo en un proceso que pocas veces los tuvo en cuenta más que para hacer número. Además, desde un púlpito sacro, discuten la democracia, la burguesía, el liberalismo. Sin terminar de entender muy bien cada cosa. Confundiéndolo todo; a veces por ignorancia, otras por mala fe. La historia, la sociedad, crece en términos de complejidad e incertidumbre. Baudelaire afirmaba que debíamos de ser sublimes sin interrupción. Difícil, pero utópico y poético. Necesitamos deseducarnos para recuperar la espontaneidad. En lo cotidiano, en lo fraternal, en el amor, en la belleza, en la mirada del alba y de la noche. Habituados a un mundo de valores absolutos y palabras mayúsculas –por las cuales se cometieron crímenes, torturas y vejaciones‐ ese hombre supuestamente pensante vive enajenado. El hambre, la pobreza, la industria cultural, la falta de pasión, genera pedantería; devaneos y alardes. Inconstancia y frivolidad en la gran mayoría de los intelectuales.

Surge con mil variantes la nomenklatura, el mito del héroe mártir, los gestos vistosos y dramáticos, los textos canónicos, el culto idolátrico, la pedagogía del paredón. Nos alejamos de la ética, de la responsabilidad. Participamos en la ilusión constante en desacuerdo con la realidad. La idea del bien y del mal se transforma en coraje, en cobardía, en lealtad o traición. En “patria o muerte”, en “religión o muerte”. Y esa izquierda que generó campos de concentración, castigó a homosexuales, exilió rebeldes, ocultó fusilamientos, generó engaños y falsificaciones, levantando banderas, apoyando complots o regímenes reaccionarios, elevando fantasmas y leyendas, persiguiendo el pensamiento libertario en mujeres y jóvenes, prohibiendo películas de Orson Welles o el teatro de Ionesco, mutilando fotografías, historias, documentos, cambiando y olvidando sin pudor, esa izquierda que negocia, oculta y distorsiona, está entre nosotros. El fascismo de derecha sabemos qué es, qué representa. Lo que nos negamos a ver es el fascismo de izquierda con sus poetas, artistas, profesores, intelectuales, doblando la espina dorsal sin pudor, con anhelos apocalípticos o rituales multitudinarios. Calladitos, tapaditos, grises. Pero siempre con el culto a la personalidad, deformando lo real con políticas maquiavélicas, creyendo ‐con un infantilismo ideo‐lógico impensable es este siglo‐ que si se rebela la miseria, el despojo del hombre, se logra la revolución. Pues bien, estimado y polémico lector, le ofreceremos un extracto que publicó el gobierno chavista en un periódico, suplemento gratuito financiado por el gobierno de cobertura nacional, Vea. Y Últimas Noticias, el de mayor venta. El anarquismo forma criolla del reformismo. La Revolución Bolivariana debe estudiar muy bien al Anarquismo, ese es un enemigo principal, que mucho nos ha perjudicado, y si no se erradica mucho nos desgastará y, sin duda, nos puede llevar a la derrota. Si la lucha es contra el Estado burgués se ponen al lado de esa lucha y pasan por revolucionarios, pero si la lucha es contra el Estado Revolucionario, se colocan, objetivamente, al lado de los ene‐migos de la Revolución. Los anarquistas viven un dilema existencial, para avanzar en sus ideas deben organizarse, al organizarse van contra su postulado de libertad irreal, prefiguran un Estado, se niegan, es por eso que nunca avanzan, no son buenos para construir, son agentes disgregadores de las luchas revolucionarias, funcionan como disolventes, frenos de los avances evolucionarios. En Venezuela, en la Revolución Bolivariana el enemigo de esta etapa es el anarquismo pequeño burgués en todas sus variantes. Como podemos advertir hay cosas que parecen no querer cambiar. Lo irracional, la torpeza, la falta de información, el oportunismo, la ingenuidad típica del turista de izquierda, el modificar al mundo en un segundo, la izquierda ortodoxa y la otra, profetizan sobre nuevos mausoleos. Esta tarde, ante tanta necedad y despropósito, necesito releer unas cartas de Tolstoi. En una de ellas escribe: “Hoy no fui lo suficientemente modesto.”


Becas y Premios

Por www.alexisnavas.com

BECAS Y PREMIOS

XIII Premio Internacional de fotografía humanitaria Luis Valtueña. Convocado por Médicos del Mundo, fecha limite de entrega hasta el 9 de octubre de 2009, para más información: www.medicosdelmundo.org

Certamen de fotografía sobre cultura popular 2009. convoca el Ministerio de Cultura, plazo límite de entrega 1 de septiembre de 2009. Para más informa‐ción: www.mcu.es/museos

Premio Internacional de Poesía “Antonio Oliver Belmás”. El plazo de entrega finalizara el 15 de Octubre de 2009. Para más información: www.universidadpopulardecartagena.es

Mini concurso de arte contemporáneo obra del momento de Arte10.com Cada mes la obra más votada ganará un premio establecido por el portal y/o patrocinadores externos en caso de haberlos. Para más información: www.arte10.com/becas/index.php

Convocatoria “intervenciones tv.10”. Convoca la Fundación Rodríguez, plazo de entrega del 1 de julio al 31 de octubre de 2009. Para más información: www.intervenciones.tv.

Becas ciutat d´olot de artes visuales y comisariado. Convoca el institut de cultura de la ciutat d´Olot y la generalitat de Catalunya. Plazo limite de entrega antes del 30 septiembre de 2009 Para más información: www.olot.org/cultura/zerou

I Premio Internacional de Investigación Alfonso E. Pérez Sánchez: Velázquez y su siglo.Convoca funda‐ción focus‐abengoa. El plazo finaliza el 30 de septiembre de 2009. Para más información: http://focus.abengoa.es

Premio de pintura Focus‐Abengoa. Convoca la fundación focus‐abengoa. El plazo de inscripción finalizara el 20 de septiembre de 2009. Para más información: http://focus.abengoa.es


Escritor/a del mes

ERA UN BOSQUE (Relatos) Autor: Luis Tamargo Edición de Autor Depósito legal: SA. 1.483‐2004 Foto cubierta: Tamargo Páginas: 116 Formato: 225x150 Edición: 1ª, 2004

Era un bosque (Relatos) Los árboles de Luis Tamargo forman su bosque particular: "Era un bosque, diríase que unido, si uno se iba acercando". Árboles con nombre propio, que incluso pueden llamarse Pablo, Hayas, tilos, sauces, eucaliptos, abedules, fresnos, rumorean aquí a sus anchas. La lluvia, los árboles, el viento, la nieve y los ríos dejan al paisaje en un lugar, no sólo descriptivo, sino de auténtico protagonismo. Le gustan a Luis Tamargo los derroteros de la literatura fantástica, y varios relatos discurren entre la realidad y la imaginación. También le interesan los avatares del mundo laboral: los despidos, las injusticias, las incomprensiones. En algunos relatos se respira el desasosiego y la sinrazón de la cotidianeidad. El lector se queda con las ganas de una vida nueva; de un ejercicio de libertad para un hombre encasillado en la rutina. Ascensores que no se detienen nunca en la octava planta, lugares para morir o encontrar la paz, más allá de la costa, en Los Acantilados, aunque no exista ninguna población con ese nombre; todo contribuye a la fabulación del misterio, que se engancha en el ánimo del lector como un jirón de niebla en el pico de una montaña. Autor Luis Tamargo es natural de Santander, en el norte español. Cursó estudios de Filología Hispánica y ha publicado "Escritos Para Vivir" (1998), su primer libro de poemas; “Era Un Bosque” (2004) y “A Media Distancia” (2006), de relatos. Luis Tamargo viene desde la poesía al relato, que es un camino donde se cruzan a menudo ambos géneros. El poema y el cuento viven del ritmo y de la musicalidad. El aliento poético está presente en este libro, como si la savia de los árboles que aparecen con tanta frecuencia en sus relatos, viniera de atrás, de su primera publicación.

Una secta de persas dice que Adán y Eva fueron creados en el cuarto cielo, donde no estaba permitido cagar: pero Eva hizo un pastel y se lo dio a su fulano, por lo que tuvo que ir al retrete en la tierra, que es la cloaca del universo. Pero ¿para qué necesitaban culo en el cuarto cielo?

(SOT p. 42) VOLTAIRE


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«Me imagino, en primer lugar, las gradas llenas de asistentes. Las crónicas antiguas hablan de setenta, ochenta y hasta cien mil

concurrentes, cifra seguramente exagerada si tenemos en cuenta que, tras la hecatombe, apenas si quedaron sobre la Tierra cincuenta mil

seres humanos»

Nueve relatos de humor. Las cronoficciones de Miguel Baquero, en la estela de Stanislaw Lem con el equipaje del mago Jardiel Poncela, nos conducen a un mundo que es como el nuestro, caricaturizado en sus rasgos más profundos: la falsificación de la historia, la deshumaniza‐ción. Del mismo autor en ACVF Editorial, Vida de Martín Pijo (N‐5).


Editoriales

Luis Enrique Mármol nace en la Parroquia Santa Rosalía de Caracas, Venezuela, en las postrimerías del siglo XIX, el 21 de agosto de 1897. Hijo único del médico y poeta Luis Mármol y de doña Rosa Amelia Infante.

Y el libro primigenio, su primer y único poemario “La locura del otro” queda terminado y con él la poesía de Luis Enrique Mármol, de “aquel otro…” que anduvo por entre sueños “loco como la vida”, entre los laberintos de su estro, dejándonos a la intemperie con

él, en la antesala de su dolor, en el zaguán de sus tristezas, y… su lector será, un lector‐poeta.

Un dolor transparente de mis pupilas rueda, y esta rutina que pugna por ser, tan sólo queda de aquel otro que estaba loco como la vida!

Rafael Vidal Jiménez Comunicación, (Post)‐Ciencia y Resistencia (In)‐Disciplinaria. Rafael Vidal Jiménez, nacido en Córdoba, es Licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de Granada y Doctor en Historia (Estudios Culturales y

Comunicación) por la Universidad de Sevilla. En octubre de 2005 inicia una nueva etapa profesional en el Instituto de Comunicación Social de la Universidad Austral de Chile. Contenido A partir de un escrito de Tristan Tzara, parte el autor para crear este hermoso ensayo sobre la situación de la ciencia de la comunicación, y sus diversificaciones, en la actualidad, que a su vez sirvió para la Conferencia Magistral que dictó en el Panel Inaugural "Nuevas perspectivas en la Comunicación en México", durante el XIV Encuentro Nacional CONEIIC (Consejo Nacional para la Enseñanza y la Investigación de las Ciencias de la Comunicación).

Vagamundos es una colección de libros ilustrados de Editorial Traspiés. Una colección abierta a todo tipo de disciplinas

artísticas y literarias. Y, por supuesto, para todos los públicos. Una colección de libros que te permitirá vagar hacia esos mundos a los que siempre quisiste ir. http://www.vagamundos.org/

DESDE EL AGUA Laura Gómez Palma Madrid, 2008 ISBN: 978‐84‐936453‐2‐8 64 páginas, 12,5 x 19,5 cm. Rústica con solapas http://www.legadosediciones.com/fichas/desde_el_agua.htm

PÁJAROS DE GRANITO/PRIMERA PALABRA

Alberto Cubero/Pablo Martín Coble http://www.legadosediciones.com/fichas/palabras_granito.htm Madrid, 2008. ISBN: 978‐84‐936453‐1‐1

Rotonda de la Luna, Edf, Luna de Andalucía I, 1B

Fuengirola, 29640, Málaga España

952 665 860 [email protected]

LETRAS (FUENGIROLA) ARTE, MÚSICA

& LITERATURA

ISSN: 1989‐4198

Blog Letras http://letras.alvaeno.com

www.alvaeno.com

“Este mundo, teatro del orgullo y del error, está lleno de desdichados que hablan de felici‐dad”(MEL.p.95) Voltaire


La vida es joven Pesa tus cuartos Mide las horas Grita, grita, grita... Mueve tus pies Bebe cerveza, Ponte de pie. Grita, grita, grita... I ´am derroche I ´am money Grita, grita, grita... No somos comunistas Somos artistas. Grita, grita, grita... No somos idiotas No me toques las pelotas. Grito, grito, grito... Peso mis cuartos, Mido las horas Grito, grito, grito... Bebo cervezas Y olvido que soy Algo más que Un puto joven tirado en la acera. Grito, grita, gritas, gritos...

Preciosa No me vengas con tu cuento Muñeca, Que no podrás convencerme Muñeca, En la acera Flores muertas Muñeca, Y tú con venas abiertas Muñeca. Doy un paso y no sé adónde Preciosa Salgo y entro Muñeca Y no te encuentro. No me vengas con tu cuento Muñeca Flores muertas En la acera Preciosa.

Salvador Moreno Valencia©

C. Barceló

Letras (Fuengirola) Nº 12, julio/ 09

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