Letras

Revista Digital Letras, sin pelos en las palabras

Nadie sabrá por mi boca el eco de tus palabras.

Eladio Canteras

Contenido

REVISTA DIGITAL LETRAS

ARTE, MÚSICA &

LITERATURA

Letras Revista digital/ nº9 /año 09/ marzo / http://www.alvaeno.com/letras.htm

Mujer desnuda de Eugenia Esteban

Rostro de Eugenia Esteban

Editorial Cine & Libro Reseña Literaria Literatura/Novela/ Poesía Arte Relatos/ Ensayo Zona Roja Música Recomendamos

Sumario

Cine & Libro: El Invitado de invierno 1997, DIRECTOR Alan Rickman, Sharman Macdonald, Atriz y escritora de teatro. Reseña Literaria: Luis Borrás Doll, deshacer el dolor para hablar de “15 ma‐neras de decir amor” Narrativa: José Marzo, La Alambrada. Vida de Martín Pijo. Materni‐dad e identidad afroamericanas. de María Hierro Gutié‐rrez. Concierto para 6.500 millones de voces (Un ensayo sobre la Globalización), de Juan Ángel Corzo. Donde sue‐ñan los tigres de Ana Ayuso. Una humilde propuesta de Jonathan Swift. Viento en los oídos de José Marzo. Poesía: ENTRE MALETAS Y DESVANES DE UN POETA por Carlos Cañas‐Dinarte; Carlos Ernesto García, y su La maleta en el desván. INMACULADA GARCIA HARO DEL POEMARIO “LA RUTA SAGRADA”. AMOR BOHEMIO de Horacio Gallo. Pablo Cassi, La Espantosa Virginidad de las Feas y otras Historias. YAMILA GRECO Arte: Festival Internacional de Arte de Marbella. Fuengirola Art

09, contó con la presencia del Colectivo No Name. Virginia Palomeque Relatos/ Ensayo: El escritor mediocre, por Rubén Sancho. Los sueños diur‐nos. Manual para amantes, pobres y asesinos, por Salva‐dor Arnesto. VIOLETA por Inés Martín Munuera. Cumplien‐do (que es gerundio), el trámite (que es ir tirando) por Salvador Moreno Valencia. LA ESTACIÓN por Eva Monzón. Zona Roja: La humanidad bajo el gobierno de los necios, por Carlos Medina Viglielm. Poesía y dignidad por Carlos Penelas, Buenos Aires, febrero de 2009. Música: Pat Records, por Fran Macías. SOL ROJO, Séptimo Sello Cuadros de Portada y Contraportada: Eugenia Esteban Dirección: Salvador Moreno Valencia© Maquetación y Edición: Salvador Moreno Valencia ©Revista Digital Letras no se hace responsable de las opiniones vertidas por los colaboradores.

Sinónimos: Rebelde, Separado, Alejado, Suyo, Emancipado, Absoluto, Liberado, Liberto, Autónomo, Soberano… Dependiente (Del ant. part. act. de depender1). 1. adj. Que depende. 2. m. Empleado que tiene a su cargo atender a los clientes en las tiendas. 3. m. p. us. Persona que sirve a otra o es subalterna de una autoridad. Antónimos: Sujeto, Vasallo, Supeditado, Someti‐do… Salvador Moreno Valencia©

*Independiente En este editorial del mes de marzo, de ©Letras que va a ver su noveno número, voy a tratar de exponer algo así como qué es la independencia y por qué Letras se proclama independiente; es obvio que no se es del todo autó‐nomo por tanto uno se debe a ciertas reglas, y en el caso de nuestra revista está supeditada a la sin par colaboración de los que han decidido hacer de ella un espacio donde hacer oír su voz, a la que yo con tanta satisfacción le doy eco, con la misma fuerza que me procura la ‘independencia’ de Letras, y la de sus colaboradores, a los que agradezco sinceramente sus aportaciones, porque sin ellos, la citada independencia no sería más que otra falacia, otra de las utopías irrealizables en el mundo porque no se puede ser sin pertenecer al medio en el que se habita, por tanto la definición de indepen‐diente, según el diccionario de la

Real Academia de la Lengua, no se puede tomar al pie de la letra, nunca mejor dicho. Quizá este factor haya sido el determinante por el cual nunca una revolución creó independencia, porque pudo haber liberado de un yugo para supeditarse a otro. No me excedo más y paso a citar algunos sinónimos de Independiente, reiterando mi agradecimiento a cuantos habéis optado ‘libremente e independientemente’ por hacer de Letras una revista con ese carácter de libertad e indepen‐dencia donde la dependencia le‐jos de ser un grillete es una lima para romper las cadenas. *1. adj. Que no tiene dependen‐cia, que no depende de otro. 2. adj. autónomo. 3. adj. Dicho de una persona: Que sostiene sus derechos u opiniones sin admitir intervención ajena. 4. adv. m. Con independencia. Independiente de eso.

Página 2 Letras Revista digital/ nº9 /año 09/ marzo / http://www.alvaeno.com/letras.htm

Editorial

Letras participa en el Premio Nuevo Periodismo

Cine TITULO ORIGINAL The Winter Guest Traducción: El Invitado de invierno PAÍS Reino Unido DIRECTOR Alan Rickman GUIÓN Sharman Macdonald & Alan Rickman MÚSICA Michael Kamen FOTOGRAFÍA Seamus McGarvey REPARTO Emma Thompson, Phyllida Law, Sheila Reid, Gary Hollywood, Arlene Cockburn, Sandra Voe, Sean Biggerstaff, Douglas Murphy PRODUCTORA Coproducción GB/USA; Productor: Edward R. Pressman GÉNERO Y CRÍTICA Drama / SINOPSIS: Tras la muerte de su marido, Frances planea un viaje a Australia junto a su hijo. Su madre tratará de que se quede y afronte la realidad, mientras las relaciones entre los distintos miembros de la familia se van haciendo más intensas. (FILMAFFINITY)

La película está basada en la obra teatral de Sharman Macdonald, estrenada en el West Yorkshire Playhouse (en el teatro de studio Qua‐rry, del 23 de enero al 18 de febrero de 1995) antes de transferirse al Teatro Almeida en Lon‐dres (del 14 de marzo al 15 de abril de 1995).

Puntuación: **********

He visto esta película y os la recomien‐do a todos, un excelente trabajo en to‐dos sus aspectos, un guión elaborado y

una dirección ejemplar, es una película entrañable.


Cine & Libro

Sharman Macdonald Mientras trabajaba como actriz, Macdonald escribió su primera obra, ‘Cuando yo era niña, solía gritar y grito’, que fue estrenada en el Teatro de Bush en 1984, y ganó el Evening Standard Award como la más prometedoras dramaturgo. Algunos de los temas en el Grito fueron inspirados por los juegos que su hijo, Caleb, jugaba con sus amigos. De esta Obra, Macdonald, ha dicho que <<es el resultado de una apuesta, este escrito de la vida. ‘Yo estaba desesperada por tener un segundo niño. Desesperada pero no por actuar de nuevo. La mayoría están desesperados por dejar de comer lentejas, tomates y pan Francés’. Will y yo, tuvimos un hijo. Mis hormonas estaban gritando que quería tener otro hijo. Así que. ¿Se apuesta a un niño para mí y la venta de un guión?’. Su trabajo incluye otros Brave, encargados por el Teatro Bush ; ‘cuando éramos la Mujer’, se puso en escena por primera vez en el Teatro Cottesloe; ‘Niza Todas las Cosas’, encargado por la empresa Inglés Etapa y por primera vez en el Royal Court Theatre en 1991; El Invitado de Invierno, que fue llevada al cine, en 1997, dirigida por Alan Rickman, y la niña con pelo rojo (2005), que tuvo su primera lectura en agosto de 2003.

Gonzalo Martín & Juan Vaquero www.gonzalomartin.net http://www.juanvaquero.net


Reseña Literaria

Por Luis Borrás Doll Deshacer el dolor Para hablar de “15 maneras de decir amor”, la última novela de María Frisa, podría coger un folio en blanco y escribir cien veces seguidas la palabra maravilla. Pero, en lugar de eso, me levanto y miro por la ventana. Y veo a gente desconocida caminar por la calle, y trato de adivinar en su rostro un gesto que me hable del dolor o la felicidad, la derrota o la esperanza. Y mientras miro sus caras escucho lejana la sirena de una ambulancia, la música que se escapa de algún bar abierto, el eco de una carcajada, un suspiro y un insulto. Y alguien que no conozco se para en mi portal y llama al portero automático; y pienso en mis vecinos, en sus gritos detrás de los tabiques y en sus sonrisas en el ascensor o en el supermercado. Y pienso en lo que sé de sus vidas y en lo que ellos creen saber de la mía. Y pienso en los amigos, que se cuentan con los dedos de una mano; y en mi familia y en todas sus imperfecciones. Suyas y mías. Nuestras. Vuelvo a mirar por la ventana y veo a todos esos desconocidos cruzarse en silencio, y entiendo que de los demás sabemos poco o nada; que en realidad, tan sólo sabemos de ellos lo que nos han querido contar, nos han dejado saber. María, en “15 maneras de decir amor”, les pone voz a esos desconocidos. Les pone rostro y forma a sus cuerpos, causa y razón a sus profundas heridas y a la triste luz de sus ojos. María nos muestra sus monólogos, la carga de profundidad de sus pensamientos, la saliva que cuesta tragar y el nudo en el estómago. Nos hace saber que, en éste mundo estrecho y pequeño, nuestro destino puede depender de otras vidas que se cruzan en el camino. María ha creado una maravillosa novela para narrarnos la historia de unas vidas corrientes que la tragedia de un asesinato destruyó por completo. Vivir bajo la aniquiladora sombra de la muerte, sometidos por un dolor que lo pudrirá todo. Una vida destruida por el remordimiento y el sentimiento de culpa. Vivir con deseos de morir. Una vida en la que el amor son besos equivocados, engaño y egoísmo. Unas vidas que se cruzan con otra que parece perfecta y dorada, pero, que en realidad, esconde y calla su desesperación, su imperfección, su triste vacío. Unos lloran y se resignan, otros callan y crecen con su odio. Unas vidas que tendrán la desgracia de cruzarse con otra que finge, que les arrastrará y destruirá en el largo camino de su mentira. Una vida en la que se cruza y descubre la amistad, almas gemelas que comparten citas literarias, canciones y poemas. Pero ese amor imposible, el consuelo y la complicidad, termina perdiéndose por las palabras no dichas, lo que no se atrevieron a contar, el dolor ocultado, los mensajes que no entendimos, los gritos de auxilio que se quedaron dentro de los ojos y ese temblor en las manos por el que no se preguntó. El silencio levantando su muro infranqueable. Y unos padres y una hija que conviven separados por todo lo que les une. Un error del que sólo se tendrá conciencia ante el salto sin retorno del suicidio, una vida que se querrá recuperar cuando ya es demasiado tarde. Y reconozco que he llorado. Que he llorado por los recuerdos, por las vidas ingratas, por las marcas y las heridas, el sufrimiento y las derrotas. Por las palabras dichas a destiempo, los ojos cerrados y las uñas mordidas. “15 maneras de decir amor” me ha enseñado que vivir es arrepentirse, saber pedir perdón a tiempo; escuchar, comprender cuando tiene remedio, no cuando ya no podemos devolver la llamada. Que necesitamos vomitar nuestros secretos, librarnos de nuestro dolor, dejar salir las penas. Que necesitamos sabernos queridos, confiar en que alguien nos recordará y echará de menos. Y al final, tras el aleteo de una mariposa y su efecto, encontré una novela dentro de otra. Y en una noche todo sucede y cambia. Que existen la fortuna y las segundas oportunidades, y que el destino es el afán de supervivencia. Y que todo comienza por el principio, por hacer retroceder el tiempo y empezar a deshacer el dolor. María Frisa. “15 maneras de decir amor”. Ediciones Martínez Roca. Madrid, 2008.


Narrativa/Novela

José Marzo, La Alambrada ‘El mundo es de los que sufren‐ dijo‐, de lo anómalos. Anómalos inteligentes, por supuesto. Como Demóstenes. Seguro que ya conoces su caso.’ Esta es una de las joyas literarias que posee el libro de José Marzo, La Alambrada, pero no es la única y tengo que anotar otra de ellas: ‐Los eruditos…‐Sonrió‐. Es todo una farsa, tú lo sabes. Esos jodidos eruditos que sueltan como un loro los veinte libros imprescindibles del canon universal, sin aflojarse la corbata, sudando su veneno por dentro. Es como el pedazo de goma que el Garfio se colocaba en el puño, para que sus puñetazos fueran demoledores. Qué sabrán ellos de la aurora de rosados dedos de Homero, del amanecer del Mediterráneo, de la luz… ¡Homero era ciego! ¿No lo entiendes, Ángel? ¡Homero era ciego! Y esto no es todo, es sólo una pincelada del estilo de esta Obra, de esta novela corta que cuando la lees te encoje el escroto aprisionándote los testículos, o en el caso femenino retrayendo los ovarios porque el tío de Ángel agoniza con una coherencia inhabitual propia para lectores ávidos de otras letras, de otras formas de encajar la filosofía, la ciencia, el pensamiento que José Marzo pone en boca del hombre que desde su lecho de muerte analiza con una perspectiva indolente su vida y con ella el mundo que la rodea. Una novela apropiada para el ejercicio de aquellos que todavía luchan en

contra del pensamiento único. 2ª Edición publicada por ACVF Editorial

Vida de Martín Pijo Miguel Baquero

Narrativa. Novela. Segunda edi‐ción, revisada y aumentada.

«... fue a cortar la cinta de la nueva estación de metro y allí me vio, con mi acordeón a cues‐tas, deseando que acabaran pronto las ceremonias para en‐trar a pedir».

Narrativa. Novela.

«Años antes de que yo na‐ciera, mi tío Isidro fue llama‐do a filas para defender a tiros las últimas posesiones del imperio».

Viento en los oídos, José Marzo

lustración. Un libro artístico y humano sobre los campos de concentración. Publicado originalmente en México en 1944, ACVF Editorial edita por primera vez en España esta obra singular, testimonio del drama individual y colectivo del exilio republicano y los campos de concentración.

Ilustración. Un homenaje a Ramón Gó‐mez de la Serna. La imagina‐ción de Ramón, recreada por la imaginación de David Vela. Más de cuarenta ilus‐traciones a todo color. Un bestiario de lo cotidiano, surrealista, donde el hom‐bre es el más risible de los monos, y la avispa, la más cursi de las señoritas.

Letras Revista digital/ nº9 /año 09/ marzo / http://www.alvaeno.com/

Hoy tengo la satisfacción de contar con la escritora Eva Monzón, Ensayo/Investigación

Maternidad e identidad afroamericanas. The Joys of Motherhood de Buchi Emecheta y Blessings de Sheneska Jackson. Autora: María Hierro Gutiérrez Colección: Alfar Universidad, 154. Páginas:. 174 paginas. Formato:.15,5 x 22 cms. Encuadernación: Rústica. I.S.B.N.: 978‐84‐7898‐270‐7 Dep. Leg.: Z‐1.794/2008. Fecha de publicación: junio de 2008. P.V.P. : 17 euros CONTENIDO: Tradicionalmente, la maternidad ha sido asociada al cuerpo y a la identidad femenina; de hecho, una condición para ser considerada mujer. Como consecuencia, la maternidad se ha convertido en uno de los caballos de batalla del feminismo contemporáneo. Además, la visión de la maternidad desde el punto de vista de la mujer de color no ha sido tomada en consideración hasta muy recientemente relegándose a estereotipos denigrantes. Por ello, la presente publicación se centra en la reconsideración de dicha maternidad, a través de dos obras fundamentales: The Joys of Motherhood de Buchi Emecheta y Blessings de Sheneska Jackson. En estas obras comprobaremos que la maternidad es clave para la definiciÛn de la identidad de la mujer tanto en ¡frica como en la diáspora africana en Estados Unidos y que la comunidad de mujeres, la solidaridad entre ellas, es esencial para el desarrollo de este rol ofreciendo, conse‐cuentemente, un retrato de gran pluralidad y riqueza de “maternidades”. AUTORA: María Hierro Gutiérrez es una joven investigadora de la Universidad de Huelva, que cuenta actualmente con una beca de Formación de Personal Docente e Investigador. Ha participado en congresos de ámbito nacional e internacional y realizado estancias de investigación en universidades europeas y norteamericanas. Su investigación se centra en la producción narrativa de mujeres pertenecientes a la diáspora africana y hoy en día se encuentra inmersa en la elaboración de su tesis doctoral.

Concierto para 6.500 millones de voces (Un ensayo sobre la Globalización). Autor: Juan Ángel Corzo. Colección : Alfar Universidad, 156. Páginas:. 296 páginas. Formato:.15,5 x 22 cms. Encuadernación: Rústica. I.S.B.N.: 978‐84‐7898‐278‐3 Dep. Leg.: SE‐3168‐2008. Fecha de publicación: junio de 2008. P.V.P. : 23 euros CONTENIDO: Este volumen es un ensayo sobre la Globalización que responde a los textos estudiados, acontecimientos subsistidos y reflexiones de su autor durante los años 2004 al 2007. Se trata de una obra varias veces rehecha sobre sus propias conclusiones porque, según Corzo, la interpretación del Mundo es variada aun a la vista de los hechos. En Él, se aportan numerosas preguntas y muy pocas respuestas con la intención manifiesta de que el lector interprete lo leído como lo considere oportuno y recupere la buena costumbre de preguntarse por las cosas.

AUTOR: Juan Ángel Corzo es escritor. Su producción alcanza desde la narrativa pura (Cuentos impíos, Apuntes sobre la vida de los caracoles, Viaje al centro de la cuestión...) hasta la publicación de artículos de investigación sobre ciencias aplicadas. Entre ambos se sitúa este ensayo sobre la Globalización.

Donde sueñan los tigres de Ana Ayuso Vagamundos Todos los días se parecen un poco. Hoy, de hecho, podría haber sido ayer si no hubiese abierto la puerta de la biblioteca, que hasta hace un rato había permanecido cerrada durante años. Y esa puerta precisamente marca muchas diferencias. Como los cuentos de Ana Ayuso. En ellos nunca ocurre nada excepcional, pero sin embargo todos son excepcionales. Un padre entra y sale de casa mientras sus hijas lo observan, mientras observan su extraña relación con Josefina, mientras observan sus devaneos con una tendera, mientras observan cómo devora los pasteles que la madre hace a diario, mientras observan la vida transformándose poco a poco en una esquela, en un cuento de humor macabro, fúnebre. Lo mismo sucede con dos compañeros de trabajo, cuando uno pretende haber descubierto el elixir de la felicidad, que no es otra cosa que el olvido. Siempre esperamos que algo suceda aunque sepamos que no va a ser así. O nos extraviamos en un laberinto del cual nunca podremos salir a no ser que nos encuentre el minotauro. Juan Gonzalo Lerma lo sabe. Lo sabe porque si no jamás habría sabido ilustrar estos cuentos, se habría despistado, habría confundido un lunes con un martes, una historia triste con una historia menos triste, un juego inocente con un plan diabólico, un whisky con un café. No.


Narrativa/Cuentos

Ilustración de Juan Gonzalo Lerma


Literatura/Narrativa

Una humilde propuesta de Jonathan Swift Jonathan Swift escribe esta sátira en 1729, una época en la que debido al desabastecimiento de productos de primera necesidad y las malas cosechas, la gente se moría literalmente de hambre. En este texto provocador, exquisitamente escrito y no exento de ironía, nos propone una solución razonable para acabar con la hambruna, elevar la renta del país y lo más importante asegurar el futuro de todos los súbditos del reino. Una humilde propuesta es, formalmente, una parodia satírica indispensable para entender la obra de Swift magistralmente ilustrada por Segei Furst.

Vagamundos

Ilustración: Segei Furst.


Poesía

ENTRE MALETAS Y DESVANES DE UN POETA Carlos Cañas‐Dinarte Todos llevamos maletas polvorientas, flores viejas, muertos insepultos, miradas del tiempo y otras cosas tangibles e intangibles en ese desván que somos los seres humanos. De vez en cuando, se nos ocurre sentarnos a revisar ese cúmulo de objetos, sensaciones, pieles y recuerdos para rememorar a una persona que ya sólo mora en nuestras brumas, para revisar cuánto tiempo ha pasado desde un acontecimiento o tan sólo para saber cuán viejos somos en la medida en que ya sólo pensamos en la nostalgia, el ensueño, la muerte y el olvido que nos acecha a cada vuelta de esquina. Pero hay quienes no se quedan en ese mero esfuerzo mental, sino que hacen obra a partir de esos baúles mentales, repletos de anécdotas e imágenes de otros tiempos. Hay quienes pueden asumir eso y rendirle un tributo al primer amor, al amigo fallecido, al camarada asesinado, a la patria alejada y lejana, a la búsqueda de uno mismo en un río de China, en un desierto de Australia o en un tren

suramericano que hace escalas donde sólo la literatura y la fantasía son capaces de llegar. Y dentro de esos privilegiados por la palabra se encuentra Carlos Ernesto García, quien en su poemario La maleta en el desván evoca y resurge desde la semilla de maíz guanaco que es su etapa infanto‐juvenil para recorrer grandes trozos de su vida y hacernos reflexionar sobre nuestros propios tránsitos por el mundo, nuestros momentos de felicidad, nuestros espacios de dolor y angustia y nuestros ensueños de cara a un futuro vital que cada vez se hace más y más estrecho. De El Salvador hacia el mundo, las palabras de Carlos Ernesto nos abren la puerta a ese microcosmos del poeta que es el planeta mismo, un lugar para acechar y ser acechado, para escapar y ser exiliado, para cazar y ser cazado, para vivir y ser muerto de cualquiera de las casi infinitas maneras en que los humanos sabemos despachar a nuestros congéneres para que tengan la rara percepción de observar las flores desde las raíces. Las palabras construyen realidades y en estos poemas hacen las veces de catalizadores de todo ese cúmulo de experiencias, sentimientos y pensamientos que el poeta ha ido acumulando en su maleta de viaje desde hace más de tres décadas, cuando ya los dedos de la violencia se cerraban sobre la garganta geográfica de la patria salvadoreña hasta la fecha, hasta ahora que pasea su campesino ser aburguesado por las calles de Europa, en busca creciente del intelecto que aún se le niega a la población de esta pequeña porción de una Centroamérica que siempre inventa nuevos problemas para no salir del asombro y la miasma, de la expiración y la indiferencia. Frente a eso, la maleta de Carlos Ernesto no puede ser vista como un viejo objeto tirado en el desván, sino como una invitación palpitante a recorrer el pasado, para apreciar el presente y visualizar algo nuevo entre las brumas de ese futuro que parece que nunca llega, pero que en un cerrar de ojos ya ha transcurrido y se nos ha vuelto parte de ese tiempo anhelado y lejano, al que buscamos en procura de claves que nos ayuden a ahogar un grito, a solventar una angustia o a evocar una caricia, porque lo que la piel ha disfrutado no se borra jamás, aunque quizá se nos ocurra negar y renegar de nuestras palabras más adelante. Así, la maleta y el desván aún tienen nuevas andanzas que vivir y recorrer, porque los vientos ya soplan y huelen a mares, a tierras y a cielos distintos.

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Poesía

INMACULADA GARCIA HARO DEL POEMARIO “LA RUTA SAGRADA”

¡CUÁNTA SORDERA!

Cuánta sordera. Cuánto cable anudado.

Cuánto ojo ciego y cuánto mirar a ninguna parte.

Cuánta ANESTESIA.

¿Estallará el polvorín de emociones que nos haga ver CUÁNTO?

¿Estallará en pechos, bocas, vientres, ojos y conductos?

No. Simplemente se romperá el espejo donde nos miramos

para ver nuestros rostros verdaderos.

DEL POEMARIO VERBO UNGIDO:

TEJIENDO LA VEREDA

Unos en el siglo uno Otros hace sólo un día Tejemos la vereda

De la evolución humana: El camino ascético

Que vendrá mañana.

Pero ...¿cuál es la voz, el faro que nos guía? La CONCIENCIA que no es sino La verdad detrás de tus orejas.

LA VISITA DE INVIERNO

Llueve en verano. Reseca y ardiente

La tierra bebe el agua, Lo agradece exhalando

Los perfumes de sus pétalos.

Agua. Semen bendito Que hace parir a la arena

Vapores de hembra Y de raíces hondas Que salen afuera Del enorme vientre

Que es la madretierra.

Y la casa agradece Un día de hogar Íntimo y cálido

Entre la feria estival Que no está de más quedarse dentro

y que un día de agosto recibamos la visita del invierno.

PASIÓN OSCURA

Al principio fuiste Pasión oscura. Verde y roja.

Abrasadora.

Calmaste los conductos de mi cuerpo Con cienagosos placeres absolutos

Descendiendo al bajovientre de mi entraña.

Conocí el olor de las raíces Y de las cuevas húmedas y antiguas

Sin querer fuì otra de repente Y me olvidé del color de mi pasado.

Mas luego ascendí del suelo al cielo De tu mano también y sin saberlo Pues fuiste santa purga de mi alma Y te alojas ahora tras mis senos En mi pecho enamorado y nuevo

Trasmutada en mi voluntad mas absoluta.

DEL POEMARIO SIRENAS ANCESTRALES:

AZUL

Ansío la sacra luz que adivino detrás de las arenas

sumida en la sombra azul hago cal con mi arenga purgando con su albor

la noche entera.


Poesía

Horacio Gallo [email protected] www.culturalelcardon.com

AMOR BOHEMIO ®

Te amo así Como amo a mis amigos Cuando los nombro y los abrazo Cuando ellos ríen conmigo Cuando los extraño Te amo así Como amo el vino Cuando se sienta en mi mesa Cuando convoca la alegría Cuando el con mis labios te besa Te amo así Como amo la noche Por que ella reúne melodías Formando una ronda de copas y canciones Por que ella te desnuda Te amo así Como amo la poesía Por que ella me abre el corazón Y libera en cada verso Mis latidos que te nombran Por eso, te amo así Por que formas parte de mí, Eres como la bohemia que me nutre el alma Ella me enseño, amar la vida Ella me enseño, amarte así !!

DESPLAZADAS ® (a las mujeres de Somalia) Allí están, sentadas sobre la arena ardiente Con sus ojazos de luna triste… Como esperando ver, si lo que viene Es el hambre, o un plato de comida caliente. Allí están, sentadas bajo la sombra de su negrura Tan solo el viento, las refugia con sus brazos de arena Una columna de humo a la distancia, Vigilándolas está, con sus manos en la cintura. Allí están, sentadas sobre la misma pregunta Donde andará la esperanza? Cuanto caminaremos para poderla encontrar? Solo rondan los buitres, y un fusil que las apunta. Allí están, sentadas sobre el mismo castigo Huir… abandonar… desterrarse… Romper con la historia, empezar a ser nadie… Perder el origen, tan solo el sol como testigo. Allí están, sentadas sobre la arena ardiente Con los ojos desorbitados, Como esperando ver si lo que viene, Es la vida… o ya por fin, las rescata la muerte!!!

Fotografía de Justo Casal: www.casalpix.com


Poesía

Pablo Cassi La Espantosa Virginidad de las Feas y otras Historias Diferentes agencias internacionales, han entregado en el día de hoy, una información que no ha dejado indiferente a millones de telespectadores. La noticia en cuestión, consigna el siguiente titular , 'El Amor se Declara Culpable', la que se acompaña de un extracto del extenso proceso caratulado <Los Pecados del Amor y otras Infidelidades >, juicio que tuvo lugar en la corte de apelaciones de la ciudad de Moralina (antes ciudad Morales) ubicada al poniente del paralelo 56 de la sensualidad y cuya extensión geográfica abarca hasta el meridiano 69 de las caricias íntimas. Conocida la sentencia, miles de hombres y mujeres salieron a protestar con pancartas, tomándose literalmente las calles, especialmente aquellas que conducen al palacio de justicia en protesta por lo que consideraron 'una aberración judicial'. Ante la creciente ola de manifestantes que pusieron en peligro la integridad de los señores magistrados, integrantes de la tercera

sala de la corte de apelaciones, el jefe de la policía antimotines, ordenó el uso de bombas lacrimógenas y carros lanza agua para dispersar a los manifestantes. Los reporteros y camarógrafos que se encontraban en el lugar de los incidentes informaron sobre lo aconteci‐do, haciendo énfasis, que por primera vez la brigada antimotines, en una acción inédita, apoyó lo que los ciu‐dadanos de Moralina encontraban que era una injusticia. La noticia no dejó indiferente a la Iglesia ni al gobierno de Cínico Sofista, quien se hizo presente en el lugar de los hechos. Las primeras víctimas que cobró este episodio fue la destitución del Intendente, el Gobernador y el Jefe de la Policía, mientras la fiscalía inició un sumario para establecer las causas que originaron tan deleznables acontecimientos. Hasta altas horas de la madrugada aún se escuchaban consignas en defensa del amor, no obstante que éste, optó por marginarse del conflicto a objeto de evitar que un numeroso grupo de hombres y mujeres de diferentes edades, condición socioeconómica y políticas fueran denunciadas por los esbirros de Cínico Sofista por reiterados actos de infidelidad conyugal. Escribano Mayor Pablo Cassi ANÓTESE, COMUNÍQUESE Y ARCHÍVESE y hágase llegar a las partes involucradas en el proceso. www.pablocassi.cl Hago propicia esta oportunidad para invitar a los autores a promocionar en las páginas de la Gaceta Municipal de San Felipe, Chile sus obras publicadas. Favor visitar mi web www.pablocassi.cl allí encontrarán el periódico en cuestión como El Primer Suplemento de Autores Aconcaguinos Contemporáneos ( 1943‐2008) edición que fue presentada recientemente en el teatro municipal de nuestra ciudad.


Poesía

YAMILA GRECO Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1979. Parte de su obra literaria se publicó en la antología "Cadáver en mano” (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile). Realizó la introducción del libro "La Liga", para el poeta chileno Christian Pérez (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile). Su texto "V" ha sido seleccionado para participar en la obra "Verso a verso" (Editorial Dunken, Buenos Aires, 2008).Colabora en diversas publicaciones literarias, como "Los Digitales" de "Puertas Abiertas", "Lexia", "Cinosargo", "El Proletario", "Cañasanta", "El Cálamo" "Alkionehoxe", “Palabras Descalzas”, “Punto en Línea”, “Remolinos”, “La Máquina de Escribir”, “Logogrifo”, “Enfocarte”, “Groenlandia”, “La Bisagra”, “Herederos del Caos”, “Ping Pong”, “Sinalefa”, “Catarsis”, “Espiral”, “El Coloquio de los perros”, “La Siega”, “Revista Siamesa”, “Mondo Kronhela Literatura”, "Dulce Arsénico", “En Sentido Figura‐do”,"Revista Literarte", “Revista Hispanoamericana Arte y Mundo” y "Artesanías Literarias" (Nuevas Voces de La Poesía Argentina: Comentario, presentación y selección de la poeta argentina Silvia Loustau). Su poemario “Sobrevivir es una Curvatura” fue publicado en la revista “Casa Litterae" (Visión sobre literatura internacional del poeta español Antonio Gamoneda). La revista de poesía chilena Lakúma‐Pusáki dedicó una nota a su trabajo poético. Sus poemas han sido traducidos al catalán, al italiano y al inglés. Otros textos de su autoría pueden encontrarse en: http://blog.myspace.com/respirarpuedeserunfracaso

los gritos son el inicio de toda creación maldita/ fieras de mi alteración el golpe de los pasos y las puertas/ que vienen por qué no se van ajenas a todo lo que se suicida/ por qué no te corto los pies/ y elevo al mundo/ fija a las necesidades altas porque no queda fondo que/ temblar/ la visión única de la cuna muerta por asfixia/ de una escalera comuni‐cando con mi palabra/ metástasis es mi hermana/ o el desequilibrio sin pre‐sencias deformadas/ dentro de una habitación sostenida por la basura/ ******* yo no sé si levantar el ny‐

lon que cubre mis párpa‐dos/ cuando el cuerpo se me revuelve en celo/ atrevida en leche por mi nariz torcida en sangre/ presagio del puño altivo que me descubre en asco/ así el espejo sobre el pie que finge cuerdas/ por qué no el sueño por qué no/ suplicando los muros de un cadáver tibio/ mi almohada es una bestia lúcida/ cría salvaje de una mente inexistente/ es un dedo custodiado por el ojo de la noche/ un suicidio consciente y lento/ donde se nutre mi perro yo me hago carne/ derramada cruda en las ampollas del nacimiento/

el agua me surge hervida/ ………………………………...........salir quiero/ temblando mi garganta en peste/ porque todo respira/ ******* la entrada es por el ombli‐go de toda muerte/ donde el llanto mastica/ la escara sacra por donde se asoman los huesos/ a través de la carne/ yo me perjudico el ojo/ cuando la bestia resplan‐dece el cierre/ yo abro los labios/ y demuestro hambre/ es la lujuria de Dios con su hábito de sombra/ arrastrando mi nacimiento contra las ventanas/ *******

estremece mi espalda la pisada/ y la palabra escondida/ dentro de todo fondo con‐quistado/ yo pretendo más/ la lucidez del gancho y la fuerza de la cuerda/ sangrar entonces/ y reaparecer por las encí‐as/ perforando el lujo de la boca abierta/ treparme el rostro a peda‐zos/ o confiarte a mis uñas/ en el único intento de mi mano pocilga/ porque el conejo es tre‐mendo/ dentro de la carne sola/ ceniza hirviente, chilla ex‐quisito/ yo lo busco con desespe‐ración de diente antiguo/


Arte


Arte

Fuengirola Art 09, contó con la presencia del Colectivo No Name

Adriana Exeni

Alfonso Vidal

Ana Rebollo

Lola Iturriaga

Adriana Exeni

“¿Dónde termina este camino?

¿Cuándo, el artista, deja de aprender?

¿Cuándo se acaba una obra?

Nunca.

Busco la sorpresa, busco los recuerdos… mi infancia.

Y todo lo encuentro, en mi, en todos y en todo.

¿Qué buscas tú?”

I Edición de Fuengirola Art 09

Lola Iturriaga Ana Rebollo Alfonso Vidal


Arte

Virginia Palomeque virginiapalome‐[email protected]

www.virginiapalomeque.com.ar Formación Año 1989: Escuela Nacional de Bellas Artes “Manuel Belgrano” Título obtenido: Maestro Nacional de Dibujo 2008: Muestra colectiva internacional “Mátenme porque me muero" 60 años con derechos humanos. México D.F. 2007: Inauguración de la Página web personal Seleccionada para la muestra virtual “Día de los Enamorados” en Artelista www.artelista.com. España Premio V Salón de Verano. Galería “Desde la Plástica”. Ciudad Autónoma de Buenos Aires 2006: 1º Premio en el XI Salón Anual. Asociación de Artistas Plásticos de Quilmes. Complejo Cultural Mariano Moreno 2005: Muestra colectiva en el “XVIII Salón de la pintura

Poetizada”. Organizado por E.D.E.A. Teatro Municipal Roma. Avellaneda 2004: Muestra colectiva “Leones en el Arte”. Club de Leones. Bernal Muestra colectiva S.M.A.I. Ciudad Autónoma de Buenos Aires 2003: Premio en el “IV Salón Anual” de la Asociación de Artistas Plásticos de Quilmes. Museo de Artes Visuales “Víctor Roverano” Quilmes. Muestra colectiva – “EL Monasterio” – Galería Braque. Ciudad Autónoma de Buenos Aires Muestra colectiva – Galería Braque – Belgrano. Muestra individual – El club de la Pizza – Belgrano. 1989: Muestra colectiva – E.N.B.A – Manuel Belgrano – Ciudad Autónoma de Buenos Aires. 1988: Muestra colectiva – Caja Nacional de Ahorro y Seguro‐ Ciudad Autónoma de Buenos Aires. 1987: Dirección de Arte del cortometraje “Intercepción” Ganador del Festival de Cine Independiente U.N.C.I.P.A.R – Villa Gesell .


Relatos

El escritor mediocre Por Rubén Sancho Elsa cerró la puerta tras de sí y sintió el golpe de la soledad en el fondo de su alma. Atrás quedaban cinco años de ilusiones primigenias y frustraciones ulteriores, de sueños inabarcables y de realidades abrumadoras, de un futuro juntos y un presente separados. Cometió el error de enamorarse de un escritor, pero no de la persona, sino de su literatura. Creyó que la persona era tan grande como el escritor, pero comprendió más tarde que pronto, que la brillantez del segundo era comparable a la mediocridad de la primera. Cuando Lucio escribía todo era empatía, comprensión, solidaridad, generosidad, pero cuando vivía todo tornaba en egoísmo, grosería e individualidad, un ogro con talento, con el único talento de saber escribir. Harta de seguidores incondicionales envidiando su suerte, cansada de aguardar las migajas del éxito y embriagada de soledad acompañada, Elsa comenzaba ese día una nueva vida, en la cuál nunca más confundiría escritor con persona, ni persona con escritor.

Por Salvador Armesto http://www.escueladepercusionesdeleon.net/ los sueños diurnos. manual para amantes, pobres y asesinos, de Diego Medrano es un libro de microrelatos (lo bueno, si breve, dos veces bueno) alterados e intensos y cotidianidades desvariadas, sin más excesos que la desatada y minuciosa distorsión del costumbrismo, historias de y para ratas descreídas, genet, capote y cocteau borrachos y del brazo, entre chinos y africanos, por la gran vía, buscando literaturas, hojas sueltas, en los cubos de basura. mientras, galdós vomita en una esquina. hace años, en la puerta de los cines roxy, en madrid, una puta muy vieja, de melena gris y abrigo de astrakán apolillado, hermosa parca de labios rojos y párpados

violeta, ofrecía tristes chistes de amor escritos a mano con letra escolar en papel cuadriculado; papeles que exhibía, doblados por la mitad, ‐ chistes de amor. con la displicencia de quien se sabe, sin alarde, por encima del bien y del mal, esas minucias. un día fui a buscarla y ya no estaba, mi furcia vieja afortunadamente indigna que nunca fue mendiga. hoy la he vuelto a encontrar, en este libro de diego medrano, junto a otras gentes, idas o venidas, de mal vivir. estoy por travestirme e ir a la puerta de los cines roxy de madrid a vender, por hojas sueltas dobladas

Cuadros de la serie Mansor el Inmigrante de Salvador Moreno Valencia


Relatos

VIOLETA Por Inés Martín Munuera Cuando yo era pequeña, todo iba más despacio. Vivía envuelta en juegos minuciosos, concentrada y absorta en tareas diminutas. En invierno, después de clase, pasaba las tardes junto a la chimenea. El aire silbaba por los resquicios de las ventanas. Se oía el crujido de la ropa, el sonido de la mina del lápiz sobre el papel y el ruidito de las agujas de punto de mi madre. Porque mientras yo hacía los deberes, mi madre tejía. Fabricaba colchas, bufandas, ponchos y mantones. – Mamá, ¿echar es con hache o sin hache? – Sin hache, hija. Echar es un verbo que echa la hache por la ventana. De pronto, un día cualquiera, mi madre quedaba sepultada detrás de una montaña de labores. Las metía todas en una pesada maleta y cargábamos con ella por la calle Mantuano. – Hola, Loreto, ¿qué me traes hoy? –decía Marta mientras se relamía las comisuras de la boca. – Una colcha de matrimonio, tres jerseys, seis pares de calcetines y dos chalecos. Marta era muy lista. Nos lo compraba todo y después ella lo vendía más caro. Era la dueña de la mercería, la reina de la las lanas. Una señora delgada, avariciosa y reseca como un hilo. Como los que vendía en su tienda. Todas las tardes se parecían entre sí. La vida era otra cosa. Yo volvía del colegio, merendaba y me sentaba a hacer los deberes. Notaba sobre las piernas los pesados faldones de la mesa camilla. Balanceaba los pies. Me acuerdo: mis cuadernos, mi estuche y mis libros olían muy bien. Y las agujas de punto de mi madre hacían ese ruidito característico. Yo, en lugar de concentrarme, paseaba la vista por todas las superficies que me rodeaban: por el mantel, por las paredes, por el cristal. Escribía letras y números grandes, envolvía los resultados de mis ejercicios en casillas pintadas con rotulador. Al otro lado de la ventana se extendía el cielo. Algunas veces se veían bandadas de pájaros en formación. Dibujaban una uve en lo alto del cielo. Y entonces yo dibujaba una uve en la esquinita de algún cuaderno. Otras veces sólo veía lluvia, o nubes grises, o nada: un cuadrado azul cruzado de ramas. Todo iba muy lento. Había tiempo para asar castañas, para bajar por la calle Mantuano con la cesta llena de ropa. Para leer, hacer los deberes y mirar los pájaros. El mundo era pequeño y silencioso. Y yo tenía la seguridad de que nada malo podría suceder. Me despierto sobresaltada. Estoy sudando, tengo los pies helados. Tardo un rato en descifrar lo que me dicen las manecillas del reloj. ¡Las cinco y media de la tarde! Me apetece algo dulce. Chocolate, una montaña de chocolate. Mi cuerpo gira sobre la colcha, me estiro como un gato. Me gustaría ser consciente de mí misma mientras sueño, saber cuáles son los límites de esa estrecha rendija por la que me deslizo cada vez que paso del sueño profundo a la vigilia. Me fijo en las uñas de mis pies. Otra vez están moradas. Me imagino mi sangre: brillante, viscosa como el mercurio. Sangre pesada que avanza con dificultad a través de los vasos. Mis venas son demasiado estrechas y mi sangre es espesa y oscura. Recuerdo la primera vez que la vi. Era muy pequeña, tendría cuatro o cinco años. Mi madre se había ido a hacer un recado y me había dejado un momento sola, jugando en el jardín. Yo saltaba a la comba. Un salto con el pie izquierdo, uno con el derecho, pie izquierdo, pie derecho. De pronto me pareció oír unos maullidos. Me detuve, bajé los brazos. Sí. Maullidos. Venían del otro lado de la tapia. Eran apenas perceptibles. Pero procedían claramente de arriba, de la terraza. Solté la cuerda y la dejé abandonada en el suelo, como una culebra muerta. Comencé a subir, sigilosa, por las escaleras. Los maullidos se oían cada vez más. Ponía el pie en un peldaño, me agarraba a la barandilla y basculaba hasta que podía situar un pie al lado del otro. Así avanzaba, con esfuerzo y dificultad. Veía de cerca las plantas de la rocalla, que cubrían cada escalón, que lo cubrían todo. Las hojas tenían venitas, ¿correría sangre verde por ellas? Empleaba todos los músculos de mi cuerpo. Me tambaleaba. Ya estaba casi arriba, sólo me faltaba un paso. Algún día la casa entera sería engullida por las enredaderas. Me pareció que los maullidos subían de volumen. Traté de agarrarme a una piedra con la mano derecha, la tocaba, ya casi estaba. Subí la pierna izquierda y me impulsé con todo el cuerpo. Entonces tropecé. Me golpeé la barbilla al caer y me clavé la piedra en la muñeca. Noté cómo la roca, agudísima, se hundía profundamente en la carne. Me levanté con torpeza y me concentré para mantenerme en pie. —>>


Relatos

—>>Empecé a cantar una vieja canción. Me salía la voz muy débil, no parecía la mía. Me froté el brazo contra el vestido. Me dolía. Apoyé las dos manos para subir el último escalón y, al bajar la mirada, lo vi todo: tenía la tela del vestido pegada a la pierna. Estaba muy caliente, teñida de un color oscurísimo, casi negro. Reparé entonces en la herida: tenía la piel del brazo desgarrada hacia la palma. Un pequeño tramo de vena colgaba por fuera. Y brotaba con cada latido un manantial púrpura, inagotable. ‐ ¡Me estoy convirtiendo en un charco! –pensé‐ ¡quedará de mi un saco vacío! Y entonces chillé. Mi voz procedía de muy abajo, de algún lugar que no era exactamente mi garganta: – ¡Mamá, mamaaaaá! Cayó sobre mi cabeza un silencio tan pesado como una roca de granito. Comprendí que estaba sola. Había una vez un jardín. Y dentro de ese jardín, una niña. Un ser insignificante, minúsculo, cantando una antigua canción. Mezclaba la canción con pequeños suspiros, me miraba la herida y me imaginaba un pequeño grifo abierto. Y mi vestido, echado a perder, se confundía con mi sangre. Miraba al suelo, miraba las plantas y me apretaba la herida contra la pierna. Me senté en el suelo de la terraza. Mi madre no venía y yo intentaba arreglarlo todo, intentaba poner en su lugar la piel desgarrada. Pero todo se teñía de sangre: mi vestido, el suelo, los peldaños, todo. Caía por todas partes y formaba pequeños círculos, manchas con formas raras. Parecía que jamás se iba a detener. Pensé que así era morirse. Y entonces, de alguna forma difícil de precisar, lo comprendí todo: no es la sangre la que vive en los seres, sino los seres los que vivimos en la sangre. Cada uno dentro de un pequeño estanque glutinoso, violáceo, semilíquido, quizá prestado. Sangre que procede de un único mar, enorme, desmedido. De uno que se dividió millones de años atrás en porciones individuales. Hasta el final de los tiempos. Levanté la vista y vi la camada de gatitos. Eran muy pequeños. Estaban solos y llamaban a su madre. Maullaban con voces muy finas. Con voces de alfiler. Madrid, mayo 2006

Fotografía de: http://www.fotosdegatos.com/galeria/gatos‐006.jpg


Relatos

LA ESTACIÓN Por Eva Monzón ‐Disculpe mi impertinencia. No he podido evitar fijarme en usted, lleva casi una semana sentándose en este mismo banco, desde el mediodía hasta el anochecer. ¿Espera a alguien? ¿Puedo ayudarle? El hombre que está hablando es el mozo de la única estación de trenes de la localidad y el interpelado es una persona de edad indefinida; a pleno sol parece joven pero a medida que se esconde y el atardecer vence su luz, va envejeciendo hasta convertirse en anciano bajo los reflejos de la luna. ‐Espero‐contestó lacónicamente sin mirar. El mozo de estación, se apartó de él sintiéndose vagamente inquieto, molesto consigo mismo por habérsele acercado. Desde que lo vio, le había llamado la atención esa persona de edad incierta que parecía estar esperando sin esperar. No era un vagabundo ni un pasajero habitual o novato; no miraba el reloj, ni los horarios, no paseaba arriba y abajo, impaciente, no conversaba con nadie. Era extraño. No le dio más importancia y continuó con su faena. ¿A él qué más le daba, al fin y al cabo? Empujó el equipaje con más fuerza de la necesaria y tuvo que oírse la recriminación de su dueña. “Vaya día” se dijo y olvidó el incidente, a pesar de la desazón que le había dejado acercarse a él. Al día siguiente, la persona joven con el sol y anciana con su ausencia, no estaba. El mozo lo echó en falta. Pasó todo el día preguntándose si le habría ofendido con su pregunta. “Quizá mañana venga, me disculparé”, tendía a inculparse. Mañana no apareció, ni al otro ni al otro. A los días, el recuerdo de la presencia física de ese hombre, se difuminó hasta hacerle dudar de su existencia real. El joven se hizo hombre, vivió su vida como mejor pudo, recorrió muchas estaciones, envejeció. Pasaron años, meses, días... y en uno de esos minutos, sentado en una estación a cientos de kilómetros de donde él, cuando fue mozo, le vio por primera vez, estaba el anciano joven, quieto, sin hablar. El lozano mozo de estación de hace unos años, avejentado jubilado de ahora, se impresionó al verle. “No fue quimera, sino real”. Se le acercó y le preguntó: ‐¿A quién espera? ‐A ti El cadáver se encontró al día siguiente, sentado, quieto. Joven bajo la luz del sol, viejo bajo la luna.

Eduardo Juan Photography


Zona roja

La humanidad bajo el gobierno de los necios. Por Carlos Medina Viglielm ”Los ciegos” ‐ Pieter Bruegel (el viejo) 1527 ‐ 1569 Pocas obras pictóricas pueden representar mejor la actualidad mundial como la de Bruegel el Viejo. Al caer el guía (podrían ser los Estados Unidos de norteamérica), caen los demás (Inglaterra, Francia, Italia, etc. Etc.), uno detrás del otro. Acaso puede hablarse de ciegos? Tal vez sí, aunque mejor sería decir, en el caso que nos preocupa, necios, pues necio, del latín nescius, según el diccionario de la Real Academia, significa: 1. adj. Ignorante y que no sabe lo que podía o debía saber. 2. adj. Imprudente o falto de razón. 3. adj. Terco y porfiado en lo que hace o dice. 4. adj. Dicho de una cosa: Ejecutada con ignorancia, imprudencia o presunción. Se puede afirmar entonces que los gobiernos de los principales, los gobiernos de los más poderosos países del mundo han obrado en forma necia, ignorando lo que debían y/o podían saber; han obrado en forma imprudente, terca y porfiadamente en perjuicio del mundo entero. Cientos de millones de personas se debaten hoy en la más profunda incertidumbre por su futuro, ergo, el futuro de la humanidad, a causa de la brutal irresponsabilidad de un pequeño, pequ´ñísimo grupo de necios encaramados en la cúpula de la dirigencia mundial. La llegada a la presidencia de los Estados Unidos de América de un joven de raza negra, ha abierto, por el hecho en sí mismo, un gran paréntesis de esperanza. Pero el desastre crece por momentos y la inversión propuesta por Barak Obama y su equipo de gobierno para ”el principio del fin” de tal desastre, es una muestra más de lo irracional e insensato de los políticos que siguen defendiendo, como si el descalabro que sufre la economía mundial todavía no fuera muestra suficiente, un sistema de administración de la sociedad que no sirve, que termina cada tanto provocando grandes tragedias de pobreza, y siempre, en último caso, de guerras devastadoras. Lo pedido por Barak Obama asciende a la increíble cifra de 787 mil millones de dólares. Si dividimos esa cifra por el número de habitantes del mundo, 6.700 millones, nos da 117,5 millones por cada habitante. 117,5 millones de dólares por cada habitante de la tierra!! A eso hay que sumar lo que distintos gobiernos como los de Francia, Inglaterra o Alemania, etc., han quitado de las arcas nacionales para depositar en las cajas fuertes de los banqueros. Y seguramente no alcance. La voracidad de los estafadores es al parecer tan ilimitada como su capacidad para el despilfarro, aunque no tan grande, como la estupidez y la irresponsabilidad de los gobernantes que siguen como si fueran ciegos, llevando al mundo al despeñadero.





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Zona Roja

Poesía y dignidad Por Carlos Penelas Buenos Aires, febrero de 2009 Por qué razón, nos preguntamos desde nuestra adolescencia, el ser humano debe luchar con desesperación, con angustia, por su dignidad. ¿Por qué luchar por cosas sensatas, elementales? Por cosas o situaciones (que por otra parte se dieron sin dificultad en momentos históricos diversos) que no requieren discusión o planteos intelectuales. El derecho a trabajar ocho horas, el derecho a la libertad sexual, el derecho a ser ateo, el derecho a la eutanasia, el derecho a la huelga, el derecho a la ternura, a no ser discriminado por el color de piel, por el largo del cabello, por sentir la igualdad del otro, por la belleza o la fealdad. Es terrible cómo a lo largo de los siglos el Poder, las castas, los dogmas, el autoritarismo, los templos laicos o sagrados, han intentado destruir lo mejor del hombre. Velos y más velos sobre su sensibilidad, sobre su posibilidad de imaginar, de pensar, de amar.

Wallace Stevens, poeta estadounidense, señaló: “…la maravilla y el misterio del arte, como por cierto de la religión, consisten en la revelación de algo absolutamente otro, gracias a lo cual la inexpresable soledad del pensamiento se quiebra o se enriquece. El poeta, el hombre religioso, ni siquiera sueñan con dictar las reglas del juego: se limitan a andar por el mundo con el amor de lo real ( de esa realidad otra) en sus corazones.”

“Hay algo más importante que la lógica: la imaginación” dijo en una ocasión nuestro amado Sir Alfred Hitchcock. Giacometti, suizo y escultor, señaló algo que siempre se supo: “el arte es un medio de ver”. “La pasión del amor es amar sin medida”, escribió san Agustín en sus Confesiones. Y dijo más: “La pasión del amor no puede comprenderla quien no la sienta.”

Vivimos una promiscuidad mental, una promiscuidad física. Tal vez desde siempre. Uno sospechó que en el siglo XXI ciertos temas no existirían. Todo se ha vuelto vulgar y obsceno, banalidad que invade de manera corriente cada gesto, cada nuevo hábito. El deseo no existe, existe el poder, el discurso político, la afectación, la fachada; simulacro, parodia. Sobre eso se montan mitos, leyendas, delirio, saturación, desvergüenza. Vivimos el espejismo de la pasión, de lo otro, charlatanerías prolijas y hasta correctas, pornografía en el arte, en la información, en las estadísticas, en referencias de la vacuidad. Teatralidad y simulación.

“La pregunta sobre el origen del Estado debe precisarse así: ¿en qué condiciones una sociedad deja de ser primitiva?” También reflexiona el autor de La sociedad contra el Estado y Arqueología de la violencia: “…quizás la solución sobre el momento del nacimiento del Estado permita esclarecer las condiciones de posibilidad (realizables o no) de su muerte”. Las investigaciones e ideas del renombrado antropólogo y etnólogo Pierre Clastres (1934‐1977) sobre las poblaciones primitivas dan una antropología de alternativa. En esas sociedades se trabajaba sólo cinco horas, lo necesario. Ahora todo debe ser explotado. Por supuesto Clastres es un teórico no siempre recordado. Podemos hablar de polarización crispada, de una cultura oficial materializada en mani‐fiestos, premios o arquitecturas de poses, celestiales. Pero también del esfuerzo desesperado de soñadores, del pensamiento utópico, de una vida plena de poesía, de realidad caótica pero vital.

“La historia corre mientras el espíritu medita. Pero este retraso inevitable crece hoy en proporción a la aceleración histórica”, escribió Albert Camus en 1954. El sentir, el pensar, parecería que no es parte de la ética, de la imaginación, del otro, del diferente. De lo auténticamente humano. La poesía fue comparada en muchas ocasiones con la mística y con el erotismo. Pero el poeta nombra a las palabras más que a los objetos, la experiencia poética es una tonalidad verbal, un clima interior. La palabra es el reverso de la historia, es el reverso de lo cotidiano. Exige, como la mística y el amor, una entrega. Por eso la insensatez del creador, del amante o del místico; lo imaginativo del soñador en un pujante querer decir, un balbuceo permanente de libertad.

"…Pues el encuentro de todos los seres en uno engendra la cesación de ellos y acaba con su nacimiento, pero al desunirse los seres el nacimiento vuelve y se desvanece la cesación. Y este perpetuo movimiento alternante nunca tiene fin, unas veces reuniéndose todos los seres en uno por el Amor, otras separándose todas las cosas arrastradas por la repulsión del Odio. Esta lucha la manifiesta el conjunto del cuerpo humano tan pronto todos los miembros reunidos por Amor en uno se obtuvo un cuerpo, floreciendo la vida en su plenitud; tan pronto separados nuevamente por funestas discordias andan errantes cada uno por su lado en las rompientes del oleaje de la vida". Esta es la mirada de Empédocles.

El poeta no sabe nunca qué es lo que va a ocurrir. Todo está en el poema, en la pasión del lenguaje, en la rebelión contra el vacío.


Música

Pat Records Por Fran Macías Discos Pat es, desde hace 35 años, sinónimo de buena música. Situada en el centro de Málaga, fue durante los años '80 y parte de los '90 referente importante en el campo del Heavy Metal, aunque desde hace unos años nos hemos especializado en el rock progresivo y sinfónico, en el sentido más amplio del término. También se pueden encontrar rock de los '70, '80 y '90, jazz, heavy, etc...Tenemos una web, www.discospat.com, dedicada exclusivamante al rock progresivo y hace poco, en colaboración con Kankana records, estamos publicando vinilos de bandas progresivas nacionales actuales, bajo el nombre de Pat records. las cuatro primeras referencias ya están a la venta, y son:

Zem: "Zem" Si ha habido un proyecto original en el progresivo nacional en los últimos años, ese ha sido sin duda el que nos ofrece la banda asturiana Zem. Liderada por el vibrafonista Xuan Zem, y con varios miembros de Los Ilegales en sus filas, publicaron su álbum debut a principios de 2008. Su música se basa en una potente sección rítmica, con el vibráfono, el bajo y la bateria como base sobre la que se cimentan estructuras cercanas al jazz rock, con arreglos de viento y solos de saxo, guitarra y, naturalmente, vibráfono. Un disco excelente, contundente en muchos mo‐

mentos y atmosférico en otros. Jazz, Rock, Psicodelia....Rock progresivo con mayúsculas.

Senogul: "Senogul" Para muchos amantes del rock progresivo, 2007 fue el año de Senogul. Esta banda asturiana, con su primer trabajo, nos dejó sorprendidos con una música que fusiona muchos elementos y lenguajes diferentes. Grandes melodias habilmente ejecutadas, con aires de Jazz, Rock, Música Clásica e incluso detales de Funky o propios del Tango. La instrumentación habitual del grupo (teclados, bajo, batería y guitarras) se ve reforzada en este trabajo por el acordeón, la gaita, el

saxo, la flauta, la trompeta, o los magníficos coros del Coro Melsos. Un disco que será recordado en el futuro como uno de los mejores que se han publicado en nuestro pais.

Omni: "Sólo Fue un Sueño" Omni es una de las bandas más importantes y veteranas en el panorama del rock progresivo nacional. Han pasado casi 20 años desde que el guitarrista Michael Starry fundara este pro‐yecto, que hasta el momento ha publicado tres Cds. Su último trabajo, "Sólo Fue Un Sue‐ño" (2007) es su mejor obra, y en él encontramos ese sonido tan característico de la banda

jerezana, con influencias de grupos míticos de rock andaluz, como Iman Califato Independiente o Cai, o de ban‐das británicas como Camel o Pink Floyd. A la magnífica combinación de teclados y guitarra se le une una sólida sección rítmica y bellos detalles de saxo. Un disco mágico repleto de fuerza y sentimiento.

Kotebel: "Omphalos" Con cuatro discos en el mercado, el proyecto hispano‐venezolano Kotebel, de la mano de Car‐los Plaza, ha llegado a ser uno de los más conocidas en los circuitos progresivos de nuestro país. Su último trabajo hasta el momento, "Omphalos" (2006), nos ofrece pasajes repletos de sinfo‐nismo, con grandes solos de teclado y guitarra, muchas influencias de la Música Clásica, desta‐

cando las partes de piano, los detalles de chelo y la voz femenina. Pero también hay cabida para pasajes densos, algo más experimentales y otros más atmosféricos con flautas y percusiones, dotando a la obra de una profun‐didad y una complejidad admirables.


Música

SOL ROJO (estreno)

Ana es la joven solista andaluza al frente de SOL ROJO. Una nueva intérprete con un torrente de voz que impresiona por su elegante y afinada ejecución en todos los planos y con una reconocida personalidad. Llega con un disco bajo el brazo muy completo en la onda pop rock. La producción es un auténtico lujo en manos de Boris Alarcón (Ana Belén, Víctor Manuel, La Oreja de Van Gogh, El Barrio, El Canto del Loco, etc, etc,..) y Miguel Angel Aguilar. Título: El Camino Intérprete: Sol Rojo / www.solrojo.es / www.myspace.com/solrojomusic Discográfica: El Séptimo Sello / www.elseptimosello.com Año: 2009

Primer single: El Camino Video: www.youtube.com/solrojomusic

http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

Carmen Soto García LossinsentidosdeJ Ricardo Mena Carlos ZZ Igor Escudero Poetas del mundo Cuentos en la menor Revista Sesam Premio Mario Vargas Hora de salida Cristina Padín Poesía y Manta

Literaturas.com, Babab.com, Ariadna‐rc.com, Margencero.com, Los lobos de Omaña, Espaciolu‐ke.com, Deriva.org, El Fantasma de la glorieta, Revista Comunicando, Dosdoce, Info‐Arte, Global Af‐fairs, Ómnibus, Pizca de papel, Producción Animal. Letras.

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BELLA LIBERTAD

Hoy no es un día cualquiera.

Hoy tienen la palabra los poetas. Mil quejidos en la noche

y una aurora que agoniza ante el paredón de sus miserias.

Junto al rosal, una mano rota. Hoy no es un día cualquiera. Hoy se alza la voz del poeta.

Porque no queremos victorias sobre el rostro amargo de la muerte.

Porque al grito de libertad calle el llanto de los hombres.

Porque sólo el esplendor de una sonrisa acaricie la gloria de nuestras verdades.

Yo veo un pueblo pequeño junto a la orilla del alma, donde vuelan las palomas y otra primavera se desnuda a la flor.

Dejad que crezca la margarita. No apaguéis la luz que quiero ver su cara en mi almohada

mañana cuando despierte.

Ana Herrera Barba

Odio las citas, dime lo que

sabes.

Ralph Waldo Emerson

Obra realizada por: Eugenia Esteban


Letras

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