LA MÁQUINA DE LA NOSTALGIA O EL TRAPECISTA DEL SILENCIO

(1998 – 2007)

Antología Poética I

Joseph Kapone

Joseph Kapone: La máquina de la nostalgia o el trapecista del silencio

Número de registro ante el Registro Público del Derecho de Autor: 03-2016-120812214100-01 D. R. © 2017, José Manuel Delgadillo G. Todos los derechos reservados

Joseph Kapone/ J.M.D.G (Autor y escritor)

http://el-escritor-sombrilla.tumblr.com/

https://www.facebook.com/el.escritor.sombrilla/

Comentarios sobre la edición y el contenido de este libro a: j-kapone@hotmail.com

Gisselle Avila (Artista conceptual y diseñadora)

https://www.facebook.com/gissellini/

https://www.behance.net/GisselleAvila

Queda rigurosamente prohibida, sin autorización escrita de los titulares del copyright, bajo las sanciones establecidas por las leyes, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía, el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares de la misma mediante alquiler o prestamos públicos.

4

Dedicado a todos los que han creído en mí y han viajado con mis letras.

Agradezco infinitamente a Gisselle Avila por su arte

en la presente obra.

“a los que buscan

aunque no encuentren a los que avanzan aunque se pierdan

a los que viven aunque se mueran”

—M. Benedetti

5

BIOGRAFÍA José Manuel Delgadillo Gautrín. (Hermosillo Sonora, México, 16 de Enero de 1989) Es un joven escritor mexicano pero es más conocido por su seudónimo artístico "Joseph Kapone". Ha dado de que hablar en las redes sociales por su manera de escribir y por su modo de retratar la realidad. Contando ya con miles de lectores alrededor del mundo y con un largo camino por detrás. Actualmente trabaja en su novela "El Diario De Issac" la cual es ansiada por todos sus seguidores. Una obra con una trama jamás vista y con lugares vivos y sorprendentes. Una crítica mordaz al mundo en que habitamos y con personajes que dejan al lector cuestionando su realidad o su modo de andar por la vida. Considerada como su mejor trabajo hasta ahora y el más esperado. Una historia de amor en donde un ciego cuestiona la realidad desde su perspectiva hasta encontrarse con una mujer que lo cautiva por su voz. Desde su infancia se ha dedicado a la literatura por amor al arte y se ha desempeñado en diferentes ramas: Poesía, cuento, micro-relato, ensayo, novela, entre otros. Así ha dedicado su pasión a las letras y a dibujar con ingenio lugares paradisíacos por medio de la ironía y la imaginación que habita en su mente. Se destaca en su poesía una exaltación a la mujer en todas las maneras posibles y un paseo por la invitación inevitable del susurro de la muerte. Así como también los idiomas del amor o de los afectos que se han dejado en el olvido o se han cambiado las formas en esta época por una rutina o costumbre. En la narración utiliza situaciones imposibles y personajes que obligan a la reflexión o a conmover al lector con los sucesos que ahí ocurren sin esperarlo. Es autor del blog mundialmente conocido "El Escritor Sombrilla" en donde sube todo lo que máquina su mente y es a la vez un diario íntimo hacia su interior o hacia su imaginario.

6

PRÓLOGO La máquina de la nostalgia o el trapecista del silencio: Quien se atreva a entrar en estas páginas está abriendo una puerta hacia lo insólito, hacia un mundo de figuras extraordinarias, un sueño plasmado en papel, un suspiro retenido en un vaso de cristal, un pájaro posado en tus manos, una mujer mirando desde la ventana al mundo, un niño que entra a un laberinto: el corazón. Un hombre que abre la cremallera de la mujer para meterse en su alma, un tragafuegos que dibuja formas en el aire, un poeta que pasa por ser un transeúnte, una pintura que sale del cuadro para abrazar a su creador, un carcelero que encierra penas, un trovador que canta verdades, un barrendero que limpia los asesinatos, dos extraños que se cruzan en la calle, un espejo que dibuja otra realidad, una puerta invisible, un abismo sin fondo, una carta sin destinatario, una casa de arena, una isla que se abre frente a ti. Este libro, esta antología, es una declamación a la vida y una exaltación a la mujer, es un encuentro con uno mismo y con el mural que el autor lleva dentro. Puede ser leído como una celebración a la existencia y como un pasadizo para hablar con los muertos. Como una invocación al amor y esa cuerda floja que atravesamos, hasta llegar al otro, sin morir en el intento. Es un ramillete de nostalgias y memorias, como una pasarela de fotografías y viajes en el tiempo. Es un puente hacia el imaginario personal; una excavación hacia el misterio, un diálogo insólito, un encuentro con todos mis yos, cuando abres este libro, me haces eterno, vivo en ti.

7

Ha sido creado con la intención de causar un terremoto al corazón, una sacudida, un atropello, un despertar algo profundo en tu interior. Porque quizás lo más sencillo es cautivar a la mente. A decir verdad, la tarea más complicada del escritor es alejar su persona de lo que ha escrito y dejar sólo un rastro de lo que es su mundo interior y también de lo que él mismo desconoce. Es comprender mejor los idiomas del amor, la realidad que nos toca, es cuestionar nuestros adentros, es revivir algo muerto, es desenredar un enigma, es levantar la voz a la injusticia, a la estupidez, al mal funcionamiento del mundo, a la dignidad y a la propia persona. Este poemario es como un espejo, como un diálogo, como un cuarto cerrado, como una ventana, como todo lo que llevo dentro y se derrama. Uno es demasiadas historias que se multiplican al vivir; al caminar, al andar, al romperse y dejar pedazos en partes que ya ni uno recuerda. Es ir de viaje en un tren que nunca se detiene y uno en cuestiones de dolores ya se siente jubilado, se siente experto, se siente adiestrado, más cuando menos lo piensa se sabe equivocado y vuelve a caer derrumbado. Otras; algo nos devuelve el humor, la ternura, la locura y hasta la risa. Se debe andar con cuidado por dónde se pisa y ser precavido; pensar más en nuestras palabras antes de hablar y hablar cuando ya se ha pensado en esas palabras. Me parece interesante el orden que tienen las hormiguitas para llegar a su agujero y el ánimo para levantar a un compañero. Un niño toma una lupa para jugar al exterminador y espantar a ese mundo diminuto.

8

En la poesía pasa algo similar, es un don para crear lo inimaginado y es pintar un cuadro con palabras. Uno va armando los paisajes y es siempre una maravilla. A la vez es una declamación; es una confesión, es desgarrarse, es entregar algo de ti al mundo. El poeta habla en privado, se dice lo que a nadie dice, conversa consigo mismo; se abre, se desnuda, se encuentra y se mira sin ataduras. Y esto es un acontecimiento tan grande porque el público lo mira diferente, se encuentra frente a esa otra parte desconocida; la privada, la ajena, la alejada de todos y que llega a sus manos para ser leída. Es aquí cuando el lector se encuentra sometido a la voluntad del autor, actúa como un títere, como un espectador, como un visitante. Es como las hormiguitas con las que juega el niño con su lupa y se divierte con esos seres diminutos. El niño dicta si salvarlas de su terrible destino o dibujar un mejor mañana donde lleguen a buen puerto. Entrar en las páginas de un libro es entrar en el alma del autor: en su abismo, en sus secretos, en los rincones más oscuros, en sus pasiones desatadas, en sus cuestionamientos, en sus reflexiones más profundas. Es sentarse a contemplar ininterrumpidamente su forma de percibir la realidad y sentir como si fuera nuestro lo que ha sentido en algún momento. Es por ello que quien se adentre en esta obra está entrando a mis habitaciones más privadas, a los rincones más secretos, a los cuartos con cerrojo y a la tormenta que llevo en el pecho. Esta obra es también un homenaje en todos los sentidos que se merece a la mujer. A todo lo que representa y todo lo que no se ve con los ojos ni se palpa con las manos. Ese otro idioma perdido, ese dialecto antiguo, ese culto al amor y a la vida. Ese ver en la mujer algo extinto, un milagro indescifrable, una isla desconocida, un encuentro inesperado, un muro impenetrable, una ternura insospechable y un camino largo, como un túnel oscuro y al final una verdad iluminada. Es también un encuentro con la desafortunada muerte, con la persecución de ella, con la fatalidad ante esta, con el dolor y el tiempo sobre nosotros. Estas entrando a una grieta sin regreso, a una cueva de calamidades, a un lugar que nadie ha visto, estas sucumbiendo a mi trampa y no hay regreso.

9

Quizás mucho de lo aquí escrito te haga revivir memorias o dibujar demasiadas sonrisas, te haga cuestionarte sobre tu persona o te haga abrazarla compasivamente. La poesía siempre nos lleva a la nostalgia y nos hace retornar a los lugares que pensábamos olvidados o perdidos. Es así como yo te entrego la llave para entrar en mi abismo y viajar a lo más hondo de mi alma. Hay algo irrefutable que siempre he dicho: “Pero quien escribe para complacer al mundo, quien escribe por fama, quien escribe para agradar a extraños, quien escribe para ocultar su pasado, quien escribe para convencer a otro. En realidad no sabe escribir ni declamar lo que lleva dentro. Es un bufón carente de escribir con libertad lo que le nace decir. Dice lo que el mundo espera que diga o lo que lo hace tener buen semblante. Pero contradecir a la realidad en la que se vive y gritar lo que se desea; es un símbolo de libertad tan profundo que las letras mismas se conmueven.” En esta antología reúno una vastedad de poemas desde mi infancia hasta llegar a pulir un estilo más auténtico y vivaz. Pasadizos de la memoria y secretos profundos habitan aquí. El poeta puede jugar con su voz y transformarla en lo que quiera. Pero también puede derramar todo lo que lleva y dejar que el lector descubra su desnudez entera. Aquí se hace una disección a corazón abierto, se corre entre las venas, se vive en las entrañas y cada quien hace su interpretación sobre lo que lee. Cada mente es un libro abierto pero cuando lee un alma ajena es cuando va bifurcando una concepción a su manera y su sentir. Existe una libertad o al menos lo más cercano a una utopía. “Del niño que jugaba con las palabras y aprendió a amarlas. A ver su reflejo en ellas y ellas verse en él”.

10

ME PREOCUPA A mí ya sólo me preocupa que el hombre ya no sea hombre sino una bestia, que la tierra ya no sea tierra sino muerte, que el tiempo ya no sea tiempo sino un abismo, que la vida ya no sea vida sino una cárcel, que nos aten de pies y manos a una mentira, que nos tapen el corazón y no escuchen los gritos, que los niños ya no sean niños sino prisioneros, que los prados ya no sean prados sino desiertos, que las sonrisas ya no sean sonrisas sino dudas, que las madres ya no sean madres sino penitentes, que los abrazos ya no sean abrazos sino miedos, que todo este hermoso arte se vuelva una catástrofe. Y yo por eso quiero prolongarte, salvarte, protegerte, llevarte lejos antes de que todo caiga. O tal vez derramar toda mi sangre, mi ser, mi existir, mi última gota de vida por salvar la pesadilla.

11

EL CORAZÓN QUE HUMEA El corazón es una humareda es un sitio donde reposan todos los bienes y los males porque existe la justicia como también la codicia deseos pasajeros sombras perversas esto que es el centro sangre que brota palabras, milagros, un nacimiento hacia la realidad destruir o crear una historia.

12

BIPOLARIDAD A veces sirvo y a veces no, a veces me quiero y a veces me detesto, a veces me soporto y a veces me abandono, a veces me encuentro y a veces me pierdo, a veces me descubro y a veces me desintegro, a veces me consuelo y a veces me desbarato, a veces me imagino y a veces me reflejo, a veces me culpo y a veces me perdono, a veces me conozco y a veces me desconozco, a veces me llamo y a veces me silencio, a veces me habito y a veces me despojo, a veces me tránsito y a veces me deshabito, a veces me encuentro y a veces me pierdo, a veces me visto y a veces me desnudo, a veces me idolatro y a veces me calumnio, a veces dudo y a veces me convenzo, a veces me salvo y a veces me desmorono, a veces me huyo y a veces me persigo, a veces soy nadie y a veces soy todos, a veces me enamoro y a veces me asqueo, a veces me libero y a veces me enjaulo, a veces soy cuerdo y a veces un loco, a veces me extraño y a veces me abrazo, a veces me nombro y a veces no respondo, a veces soy una cárcel y a veces un secuestro, a veces soy poema y a veces un cuento flojo, a veces soy un mar en calma y a veces un terremoto, a veces me desconcierto y a veces soy tan tranquilo, a veces soy una estatua y a veces un cuadro en movimiento, a veces soy una puerta y a veces soy un cerrojo, a veces un pasadizo y a veces un abismo, a veces una caricia y a veces un cruel destino, a veces un gran amigo y a veces un cruel verdugo, a veces soy un extraño y a veces soy tu reflejo, a veces una muralla y a veces un gran sendero, a veces un juego absurdo y a veces soy un disparo, a veces soy tan alegre y a veces soy como un muerto, a veces abro los ojos y estoy viviendo, a veces un sueño largo y a veces la pesadilla, a veces soy un puente al otro lado y a veces un barco en la orilla, a veces una larga colina y a veces un infinito barranco, a veces una sensata sonrisa y a veces un hondo lamento, a veces soy luz y a veces penumbra, a veces soy esperanza y a veces espanto, a veces soy este y a veces soy otro.

13

EL REY BURGUÉS Maldito rey burgués que se piensa que tiene en el mundo el mejor papel y se asombra al ver que el espejo aborrece lo que ve y transita su gobierno de papel para arder en el fuego su ambición. ¡Y qué estupidez! Es pensar que puede dominar un mundo con reglas absurdas y soldaditos de plomo. Al final; locos y soñadores disparan la verdad, y los niños no se espantan tan fácil contra el mal y creen en ese mago rojo llamado amor. Y es que no hay mayor prisión que la jaula mental y no hay más grande manipulador que el televisor, yo por eso desconecto mi mente y no me ato a ningún control. Tal vez mañana, yo no lo sé, se postre en el trono un jornalero o algún hombre humilde, sin hacer alguna guerra o una revolución que no lleve más que a la muerte. No cierro los ojos al horror y me abro el pecho, para descubrir que ahí, existe una gran esperanza. Y yo me pregunto cada día, cada disparo, cada bomba: ¿Qué rostro tiene la libertad? ¿A qué sabe la paz? ¿Cuándo existirá la igualdad? Y duermo sin descansar, tratando de hacer reír a esta triste pintura y que otros ignoran, en este caos social por no saber amar y decir pero no actuar, tal vez el modo de avanzar es detenerse y observar, van apurados cuando la vida se les acaba y dejan pasar lo que les llega; es una rara forma de existir más no vivir, superficial. Se vive por una moneda con doble cara; en una ríe y en otra la veo llorar. Por la que todos mueren y gastan sus horas en poderla ganar y al final en un instante perderla, así como se entrega el sudor y el sufrimiento en esa trampa. Todos caminan sin sentido y regalan su vida en el capital, agujeros negros y ataduras para la moral, creer en la eternidad y desaparecer sin más, por ver en esa joya nuestro sobrevivir y dejar de razonar para doblegar nuestra voluntad.

14

DE ENTRE TODAS LAS ROSAS Te he elegido a ti de entre todas las mujeres de la tierra. A ti que eres tan indecisa y vas por el mundo a cuestas. Que no crees en los juramentos ni en las promesas, ni en los actos heroicos ni en los regalos, ni en las grandes esperas ni en las locas entregas, ni en los afectos ni en las casualidades. A ti que estás llena de defectos y desajustes, llena de miedos y dudas, llena de desasosiego y desesperanza, llena de todo y de nada. Que eres flor en el campo y que si la molestan saca sus espinas, de día eres una flor pacífica y de noche eres carnívora, eres una imparidad y que me encanta. Eres un mar oscuro y que devora todo lo que pasa, eres una hidra de mil cabezas y que espanta a quien se acerca, eres un abismo negro y un calabozo sin salida; eres ternura y eres a la vez mi herida, eres palabra que arde al pronunciarla y eres cicatriz que nunca cierra, poema que nace y muere en tu mirar cuando se escribe en tu lago: cristal que refleja la verdad que callo y me contempla, eres el amor al que me sujeto y eres también mi caída, encrucijada sin sentido y a la vez luz en el alba,

15

cuanto más te amo algo nos ahoga, saberte cerca es una esperanza en este cauce embravecido que nos aleja y de golpe nos acerca, un baile que nos invita al abismo; amor desvelo infierno.

16

ANTES DE QUE SEA TARDE Antes de que se te caiga la dentadura, entrega muchas sonrisas; antes de que pierdas la vista, disfruta el arte del mundo; antes de que pierdas la memoria, viaja sin tener un rumbo; antes de que todo se evapore, ríete del miedo; antes de que la guerra silencie la alegría, vuelve a ser un niño; antes de que tu corazón se detenga, haz de realizar un sueño; antes de que ella muera, haz de eternizar el beso; antes de que se apaguen las estrellas, haz de pedir un deseo; antes de que las bombas desintegren la existencia, haz de escribir la eternidad; antes de que el sueño se vuelva pesadilla, haz de encontrar la salida; antes de que las flores se marchiten, haz de guardar su aroma; antes de que desaparezcan todos los poetas, haz de salvar al amor; antes de que todo se oscurezca en la mentira, haz de iluminar la verdad; antes de que se pierda la maravilla, haz de cobijar al moribundo; antes de que todo sea ruina, haz de convertirla en arte; antes de que todos los seres se aparten, haz de derrumbar su muralla; antes de que se haga el silencio, haz de ser voz furiosa; antes de que la muerte tire su jugada, haz de ganar la partida; antes de que borren este dibujo, haz de retenerlo en la memoria; antes de que los gorriones enmudezcan, haz de abrir sus jaulas; antes de que el condenado caiga, haz de salvarlo de su trampa; antes de que deje ser yo, haz de nombrarme; antes de que me pierda en cuartos vacíos, haz de encontrarme; antes de que enferme de nostalgia, haz de rescatarme; antes de que pierda el asombro, haz de revivir la gracia; antes de que todo pierda su sentido, haz de entrar en mí; antes de que sea polvo, haz de vivir en mis entrañas; antes de que sea demasiado tarde.

17

CUANDO ME FALTAS Me faltas como el libro que llevo bajo el brazo, como la canción que escucho cada mañana, como las palabras mágicas del adorable anciano, como el beso en la frente de mi madre, como la sombra de un gran árbol, como el ronroneo de un solitario gato, como la caricia de la lluvia sobre mi rostro, como el dudar de un niño que pregunta por todo, como el grito de la verdad convertido en trueno, como el ondear de la brisa sobre tu pelo, como el mural de una mujer maravillada, como el primer suceso alegre, como el lugar donde se ríe sin miedo, como la silueta de un dulce anhelo, como las palabras sensatas que digo en silencio, como la poesía enramada en el oído, como el juego sin dolor que inventamos, como el abrazo inesperado, como el amor fugaz que se siente eterno, como la casa de piedra que no ha derrumbado el tiempo, como la mente inquieta de quien ve el firmamento, como la ternura de tus manos en las que caigo, como el caminar pausado de los enamorados, como las hojas de otoño sobre el suelo, como las canciones que alivian el dolor ajeno, como lo que ignoro pero en ti me contesto, como el extrañamiento de uno mismo frente al espejo, como el llanto del recién nacido, como la magia de tu piedad, como el bálsamo de tu corazón, como la cura para el enfermo, como el amigo irremplazable en todo momento, como el que veo retratado en tus pupilas, como el fuego en tu boca, como el viejo relato que nos atrapo, como el baile antiguo que ya ni recuerdo, como el rincón escondido en tu pecho, como el ladrido previsor del perro, como el lugar encantado por un recuerdo, como el gorrión herido en mi regazo, como el hondo suspiro robado, como el reencuentro deseado, como el patio lleno de memorias, como el heroico atrevimiento, como el espacio en blanco en que escribo, como el sueño en el que siempre te busco, como el laberinto en el que nos perdemos, como el acertijo sin resolver para la muerte, como el reloj descompuesto, como el inventor de cuentos, como el motivo por el cual te amo al ver lo que yo no veo, como lo que los mudos cantan alegremente pero no escucho, como el cincel para el pensamiento, como el triunfo de vivir sin espanto, como el presente que se vuelve pasado a cada paso, como todo eso que se me escapa.

18

ALGUIEN QUE VIENE Y VA Desde antes y después de este escrito, alguien muere o nace. Alguien vive en el corazón del otro, o al revés, se le olvida con un odio inaudito. Alguien perdona lo imperdonable y salva lo insalvable. Alguien busca lo perdido y alguien ignora lo que ha perdido. Alguien llora sin razón y alguien no llora teniendo una razón. Alguien pide un deseo y alguien deja ese deseo. Alguien dibuja una verdad y alguien borra esa verdad. Alguien, sin saberlo, hace o quita cosas a un desconocido.

19

DESDE TU MARCHA He llenado todas mis peceras con peces muertos. He puesto rosas marchitas en la mesa. He visto al pájaro moribundo en la ventana. He visto deshojarse al árbol sin remedio. He visto al sol derretirse sin firmamento. He visto a la luna sin luz ni destello. He visto al amor descomponerse. He visto al arte desfallecer. Y es que desde que te fuiste todo sucumbe ante la muerte o el desastre. Al estar en este día que me atormenta. Un día antes de que te fueras: los peces jugaban a liberarse, las rosas se sonrojaban, el pájaro cantaba, el árbol dibujaba sombras, el sol deslumbraba, el amor se renovaba, el arte se cultivaba. ¡Ya ves! ¡Todo lo que con tu simple partida has provocado! Vuelve y repara al mundo.

20

NADA ES VERDADERO Voy a ser claro contigo y espero me entiendas: lo que hoy sientes con el corazón, mañana no será lo que hoy ves con tus ojos, mañana desaparecerá lo que hoy nombras con el alma, mañana lo aborrecerás lo que hoy cuidas con tu ser, mañana te abandonará. Y es por eso que cosa que veas pasar, será tuya tal vez un día, una eternidad o un instante fugaz, como el libro que hoy te dice una cosa y mañana, mañana tal vez te diga otra o no te diga “nada”.

21

LOS AMIGOS Los verdaderos amigos son aquellos que te invitan a hacer travesuras, que se saben tu nombre completo con todo y apellidos, el apodo que tanto detestas y que ha pasado de moda, lo que te gusta y el sueño de tu vida. Son los que se ríen contigo y no de ti, los que te visitan sin avisar y hacen bromas sin molestar, los que saben cuándo estas mal sin preguntar y se preocupan sin pasar nada, los que te cuidan cuando estas enfermo, los que te defienden sin temer a nadie, los que saben tus penas y no las cuentan a nadie, los que conocen tus errores y los perdonan, los que te salvan de la muerte y también de la vida.

22

ABRE TUS OJOS Quiero que todo lo malo que te ha pasado por más terrible que sea lo veas como un paso hacia la luz, que no debes de creer en las voces ajenas si no han pasado lo que tú, que no debes entregar todo si no ha dado su corazón, que eres el presente que vives, que cada día te transformas en algo mejor, que eres lo que día a día ves en ti, que el espejo es el más grande mentiroso, que existes por una buena razón, que vives en el corazón de muchos, que aún te falta mucho por andar, y que aún no llegan todos, no llegan ni los que te desean acompañar. Pero créeme; todo llega en su debido momento y a su hora. Tal vez, sin que lo sepas, eres la más grata hora para alguien.

23

A PIZARNIK ¡Maldita sea, Alejandra! ¿Para qué te mataste? Eras una mujer maravillosa: inteligente, fría, tierna, dulce, honesta, poetisa, maga, tormenta, brisa, pobre, rica, musa anónima, de todos y de nadie. Eras más tuya por tu lenguaje pero penetrabas en quien te leía. Eras la sangre del mundo, eras la madre del mudo, eras el nudo de la vida, eras la puerta secreta, eras la noche funesta, eras la lucha eterna. No era algo de tu cuerpo que se marchita, ni tu corazón de piedra, ni tu llanto de cera, no era nada de eso, eran calumnias. Se trataba de tu lenguaje sin trampa, tu búsqueda en otro ser sin fortuna, tu sonrisa autista sin esperanza, tu corazón incomprendido sin llama, tu grito sin alarma, tu caída sin parada, tu espanto sin calma, tu paso sin sombra, tu beso sin respuesta. Nadie pudo entrar en tus entrañas, en tu muralla, en tu rabia, en tu pasadizo, como para salvarte. Y aquél que se atreviera a entrar en tu laberinto, en ese abismo, debía clavar su alma. Y sin querer danzaste un vals con la muerte, la tomaste de la cintura y te fuiste con ella. No escuchaste los reclamos, las lágrimas, los himnos, las guerras en tu nombre. Viste en la vida una terrible ceguera, una artificialidad, un desasosiego, una inmoralidad, una ilusión, que no te gustaba. Dejaste todo, te desprendiste de todos los afectos, te desvestiste de ti y de todas las que eras, te marchaste a un lugar secreto, oculto para los vanidosos, privado para los amorosos, para los que veían hacia fuera y no hacia adentro.

24

Algo sabías que no supimos escuchar, a leguas lo gritabas en silencio, atravesando muros, destronando soledades, despertando al dios dormido, dibujando realidades inusitadas, algo ajeno para los ojos, para los que andan sin rumbo, para los enraizados a la tierra, atados a una sola verdad. Porque tú escuchabas a los otros, a los que venían de otro tiempo, a la música de las letras, al caos que desenredabas, a las caídas desesperadas, al lenguaje secreto, al dialecto divino, la navaja de la lengua, que sólo pocos poseían, que todo lo desnudaba. Qué inenarrable ausencia, qué triste angustia, qué tortura, fue estar rodeada de extraños, que intentaron sostener tu mano, que en vano quisieron entrar en tu cabeza, que exigieron vivir en tu corazón. Algo a lo que tú no llamabas amor, no nombrabas al amor, no escuchabas al amor, en ellos ni en otros que vinieron a tu aposento. ¿Qué era para ti el amor? Si en el duro encuentro frente al espejo te desengañabas, porque en tu oscuro corazón le añorabas, porque en el fondo lo buscabas, porque en algún modo existía esa llama, que se fue apagando, que pusiste el dedo en el fuego, que preferiste tolerar ese dolor, que no quisiste alarmar al mundo, que con ternura apagaste la luz, luz que eras tú misma, la vida misma que alumbro, que entro en tantos corazones ajenos, hizo sitio en tantos sin conocerlos, que sin quererlo, en tu despedida se hizo la eternidad.

25

Que estas aquí más que otros, que viviste más que existir, que eres sombra en las librerías, que visitas a los que sueñan, que revives en tus letras, que renaces en tantas formas, que eres más real que lo sentido, que penetras en el silencio, que recorres la tierra en un segundo, que te descubren los seres ignorantes, que eres una bofetada en seco, que no tienes piedad, que despiertas a los que se la pasan dormidos, a los penitentes, a los que renuncian a la vida. Algo contradice tus actos, algo te reverencia, te proclama, te nombra, entre nosotros, entre los que te visitamos, los que venimos a ti; amándote, anhelándote, recordándote, en todo lo que eres y lo que nadie pudo saber. Eras privada, ajena, lejana, intocable, indefinible, infinita, porque nadie pudo retratar tu sonrisa ni pudo hacerte girar hacia la vida. Viviste a tu manera y eras más libre que los que dicen vivirla. Anduviste donde nadie se atrevió a entrar y abriste los lugares más oscuros, bajaste a los sótanos deshabitados y subiste con valentía las escaleras, regresaste siendo otra. Aún más bella, más furiosa, más verdadera, pintura jamás imaginada. Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de Abril de 1936, en una familia de inmigrantes de Europa Oriental. Poeta argentina reconocida por sus letras íntimas y demoledoras. Además de mantener una fuerte amistad con los grandes escritores de su época, los cuales fueron: Octavio Paz, Olga Orozco, Cristina Campo, entre otros. Fue su especial relación con el cronopio mayor Julio Cortázar y su mujer Aurora Bernárdez, quienes manifestaron una inspiración inimaginable y maravillosa. Se adjudicó a sí misma ser “La maga”, personaje célebre en la obra más aclamada de Julio, la cual se conoce por “Rayuela”. El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica psiquiátrica donde estaba internada, Pizarnik se quitó la vida con una sobredosis intencional de seconal. (Producto de su intensa vivencia y profundas depresiones, que la marcaron para siempre).

26

QUIERO HACERTE POEMA

Quiero hacerte llorar palabras en tu río, quiero hacer brotar luz de tu corazón fundido, quiero hacer crecer rosas por todo tu cuerpo, quiero hacer de tus pies pinceles que pintan al mundo, quiero hacer de tus ojos un crepúsculo, quiero hacer de tu sexo un lago silencioso, quiero hacer de tu pelo un bosque frondoso, quiero hacer de tu vida un cuento infinito, quiero hacer de tu boca una parábola, quiero hacer de tu cuerpo un instrumento, quiero hacer de tus manos dos plumas, quiero hacer de tus muslos dos columnas, quiero hacer de tus ojos dos secretos, quiero hacer de tu silencio una tumba, quiero hacer de tus dudas dos laberintos, quiero hacer de tu corazón un volcán enfurecido, quiero hacer de tu vientre un templo o un lugar para reposo, quiero hacer de tu amor un sueño jubiloso, quiero hacer de ti un repetido anhelo, quiero hacer de tu enojo un espanto abrumador, quiero hacer de tu llanto un terrible desencanto, quiero hacer de tu paciencia un recordatorio, quiero hacer de tu caminar un mapa insospechado, quiero hacer de tu existencia un poema inmaculado, quiero que perdures por siempre, que no exista despedida en tu vivir, que tu desnudez sea desvelada, que tus ojeras sean preguntas no contestadas, que tu existencia sea toda una maravilla.

27

ANOCHE TE MORÍAS Anoche te morías y a nadie le importaba. Anoche te morías y la vida no se paraba. Anoche te morías y nadie reclamaba. Anoche te morías y todo se callaba. Anoche te morías y una luz se apagaba. Anoche te morías y la gente cantaba. Anoche te morías y eras arrebatada. Anoche te morías y nadie te consolaba. Anoche te morías y una voz desgarraba. Anoche te morías y nadie te abrigaba. Anoche te morías y nadie recordaba. Anoche te morías y Dios ni se inmutaba. Anoche te morías y yo también me ahogaba.

28

LA GRAN EXCUSA Hay un fallo en la naturaleza, en esta obra universal, en esta existencia. Lo digo porque en las horas de tu ausencia, en los momentos de tu huida, en los aires de nostalgia, cuando tengas que salir por cualquier motivo. ¿Qué voy a hacer sin ti? ¿Cómo te mando mis palabras a tiempo? No puedo saber si en ese instante en que sales por la comida o por visitar a un amigo, es la hora de tu muerte. Así es esto, somos demasiado breves y por eso cuando vienes te abrazo sin reparos. Y me puedo morir abrazándote, hasta que todo se nuble y veas mi sonrisa. ¿Qué puedo saber de ti? Cada día me ando con el pendiente, así como cuando mi madre se deshacía en llanto, en ver el reloj y sin mi presencia. ¡Pero si tu presencia es lo más encantador! ¡Ojalá pudiera decirle al sol, a la lluvia, a alguien! Lo que digo de ti en este vacío. En este cuarto tan triste cuando no estás aquí para llenarlo de gloria. Ahora no te enojes si jamás me separo de ti, si no te suelto nunca, pero esa es mi más grande excusa: morirme contigo.

29

TODO LO QUE VOS ERES Tú eres todas mis vidas, mis muertes, los mundos que no he visitado, mis imaginaciones más bellas, los sueños que no han pasado, las palabras que no he declamado, los poemas que aún no he escrito, las rosas que no he cortado, los lenguajes que no he pronunciado, los dolores que no he padecido, las sonrisas que no han brotado, las locuras que no han nacido, las puertas que no he abierto, los secretos que no he descubierto, las creencias que no he desprendido, los besos que no he entregado, los amores que no he perdido, tú eres todo eso que caerá sobre mí.

30

EL FALSO APLAUSO Odio la fama, la aborrezco, es una confusión del ser. Es sin duda la más grande farsa. Uno se acomoda en la monotonía, en el galanteo, en ese oro verde y que nubla la vista. Te ponen en un pedestal, te creen enigmático, increíble y salido de una lámpara mágica. ¡Por favor! ¡Soy de carne y hueso! ¡Me equívoco! ¡Me hago pedazos! Como toda mi gente. El día que me atrape la fama; díganme que no sirvo, átenme a la tierra y llévenme a besar mi suelo. A la gente que tanto amo y me hizo ser el hombre que soy, no la farsa de un galardón.

31

Este libro es una versión de prueba y por ende no cuenta con la totalidad de su contenido, es sólo una pequeña muestra gratuita por parte del autor que regala al mundo para que el lector pueda interesarse en ella y a la vez

para conocer su contenido. Puedes poner tu pequeño aporte con una reseña respecto a lo que la obra despertó en ti y a la vez una crítica constructiva para quienes desean darle una oportunidad. La obra

completa consta de 417 páginas y puedes conseguirla en el portal de Amazon al pagar una módica cantidad por ella.