La FemmeFanzine

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Carta Abierta de los Editores.La Femme Fanzine es un proyecto llevado a cabo por un grupo de Amigos cuya única finalidad es la difusión de las di-ferentes maneras de escritura y Arte en general, Cuentos, poesía, mini-novelas, descargas llena de honestidad, Artículos, la única finalidad del Fanzine es la Auto edición de expresiones Artísticas de todas las personas que hacemos Arte por el Arte sin miramientos políticos, ni de género, Creemos en la pluralidad de las ideas (menos libros de autoayuda).No creemos en la academia, Fuck the World como bandera, Saludos con todo nuestro afecto a Aquellas personas que creen en el Proyecto, Un Abrazo fuerte. Atte. : Gabriela, Diego y Eduardo editores. En esta primera edición veremos un calidoscopio de muchas personas que ha puesto su granito de arena con ideas mandando sus obras, todas ellas en el continente Americano Colombia, Venezuela y U.S.A; es un placer ver como lo que comenzó solo coma una idea luego de una noche de copas de dos Amigos ha tomado forma y fuerza.Condiciones de uso:- Todas las obras deben ser enviadas al siguiente correo Lafemmefanzine@gmail.com.- Si no te publicamos en la edición mencionada no te preocupes iremos Archivándolos para la ediciones posteriores, o Al menos que tu texto sea como Paulo Choelo o ese tipo de cosas que provocan nauseas.- Los trabajos de fotografía, pintura, ilustraciones o Comics deben tener como máximo de dos cuartillas y eso se debe a la siguiente condición el Fazine por cuestiones de integrada solo constara con 20 o 30 paginas según lo amerite la edición es decir; si la obra es muy extensa nos pondremos en contacto contigo y resolveremos cualquier inquietud Grafi-ca.- Si quieres participar como un colaborador, ya sea editando, diagramando escribiendo una sección etc. Las puertas están abiertas, los que hacemos esto somos personas normales como tú anímate.- Todos los archivos de texto deben ser enviados en formato Word, que no excedan las 3 cuartillas, ya sea poesía, narrativa, mini – novela, comic, descarga contundente que escribiste borracho a las 3 de la mañana mientras intentabas llamar a tu ex novia, etc. - Todos los textos y archivos serán evaluados por el consejo intergaláctico, buda, y el pana que vende empanadas a las 4 am, lleve con lleve.

PoesiaMúltiplos infinitos

Me desayunaría el color de tus ojos, tu mirada perdida y el brillo del eco lunar.Me desayunaría los besos -uno a uno- con los que me mientes y con los que, a veces, me dices la verdad. Me desayunaría la sonrisa matutina, la silenciosa, la bulliciosa, la imaginaria y la real.Me desayunaría el tono y la textura de tu piel, clara y suave. Sin ropa, sin máscaras, sin disfraz. Me desayunaría tu mal genio, tu buen humor, tus tristezas, tus preocupaciones, tus alegrías y pasiones.Me desayunaría una triple porción de te quieros, de verdades, de nostalgias y de sueños.Me desayunaría las estrellas y tu arte de volar. Tu voz, tu canto, tus cuentos, tu crítica y tu forma de explorar. Me desayunaría con escuchar tus pensamientos, con sentirte cada día al despertar, con el embriague tu sombra en mi almohada, con tu olor de almizcle, de humo y de un quizá. Me desayunaría nuestras historias rotas, las nuevas, las viejas y las que vendrán.Me desayunaría las yemas de tus dedos, llenas de arte, de rebeldía, ideologías y libertad.Me desayunaría lentamente, cada célula cardíaca, cada poro, cada hueso, cada nervio y cada rincón de humedad.Me desayunaría la magia de creerte y también, me serviría una copa de tu ingenuidad. Me desayunaría todas esas dudas, que siembras cuando estás, para descubrirte y entender, por qué siempre te vas.Me desayunaría un par de días a tu lado.Un par, con múltiplos infinitos.

Lixie

Poesia PoesiaTe extraño como cuando se acerca septiembre.

Te extraño como cuando se acerca septiembre, como cuando marea el cielo del sur. Como cuando la temperatura baja y uso guantes negros de turista.Te extraño como cuando termina el invierno, como cuando las flores brillan y crecen.Te extraño como a caja musical, como a estrellas bilaterales, como a paredes escritas, como a graffitis rebeldes.Te extraño como a lápiz de madera con adornos infantiles, como a postal de tea-tro, como a payasos, como a títeres de dedos.Te extraño como a ticket de tren, como a museo de rock, como a caricatura liber-taria. Te extraño como a un abrazo esperado, como al olor y al sabor del mate.Te extraño como a un par de días ebrios, como a las voces y a las tristezas.Te extraño como a quien se conoce y no se encuentra.Te extraño como a macoña espiritual, como a ese par de ojos rojos y esa sonrisa al hablar.Te extraño como a mis ganas de verte, como a la distancia y el mar,Te extraño como a una grieta y como a las letras, como a tararear Spinetta, a Sabina y Serrat.Te extraño como a cobija magenta, como a ganas de besar, como a inocencia, a cordura, a locura, a misiones y metas.Te extraño como a los 1460 días que tenía que esperar, y que se han multiplicado. Te extraño como cuando se acerca septiembre. Y tal vez, octubre.

Lixie

Colonizando estás

Colonizando estásEsos pequeños pueblos que me conformanEsos pequeños pueblos que me deforman. Colonizando estásMi manera de vivir, mi folklore.Esos colores diversos, de los techitos de mis casas.De los techitos de mis días. Colonizando estásDesde la nariz a la cinturaDesde mis piernas a la pinturaDesde mis dedos a la tinturaQue expresan vida e insurrección, tal vez. Colonizando estásLa carretera de piedra y el lago de cristal¡Qué calor de noche! ¡Qué heladísimo de día!Colonizando estásLas fronteras entre el bien y el malEsos límites tortuosos, fortísimos y escabro-sos.Que permiten tropezar, caer, levantarse y triunfar. Colonizando estásEl caminito hacia el órgano del pensamientoY de allí, encuentras la ruta para meterte en mi ideología

Esa ruta, que te hace señor y dueño de mi geografía.Colonizando estásLas lagrimitas, que salpican las ventanasQue hacen figuras al deslizarseQue saben a sal, que saben a tiempo. Colonizando estásLas letras, los encajes y el mercadoEl aliento, el cacao, tus sabores, mis sabores, el pecado.Las palabras, las canciones, las bebidas y el amargo de las despedidas. Colonizando estásEl lado obsceno de la almohadaLa sábana colorida, las costumbres, las heri-dasLos achaques, las esquinas, las huidas. Colonizando estásLas frases de mis poemasEl frio de la verdad, lo tibio de las mentiras.Colonizando estásLa sonrisita imbécilQue se asoma al balcón de mi pueblito, a diario.

Lixie

Poesia PoesiaExiste una estrecharelación entre la ciudad y nosotros

No sabemos quiénes somospero si qué somos

Sombras de díay de noche bestiasDescarriados sobre un solo abismo

El pecado es la cuna del adversario

Nos extraviamos entre nosotros mismosporque en todos se distingue la misma miseria

Todos somos nuestros propios demonios

Somos de lo mismo

Fabricados con lo mismo

Juguetes del mismo.Si ves a la muerte,invítalasorpréndela cuando se acerque a tu cama desvístela

hazle el amor

habita su sombra. Mis manos gritan!!le gritan a la hojavirgenlimpiasilenciosa

Encienden miradasComulgan estadosAnuncian silencios

Un trío de ausenciasque le declaran condena al poema.

Aracely Flores

ÉlAmor abstracto, enfermizo, utópico y febrilFiguras cambiantes, geográficamente distantes, dispersas, brillantes, imposibles, inhabitable.

Amor solitario, que cuelga de un lado, unísono, unilateral, uno, unidad, soledad. Socialmente inoperante, socialmente inaceptable.

Amor siniestro, ácido, sublime, admirable, solitario una vez más. Amor impar, amor de números primos, dos divisores.

Amor silencioso, cadáver y miel, no pasa alcabalas, no tiene permiso. Amor prófugo huyendo de todo, corre, sonríe y se esconde otra vez. Amor temerario, amor culpable, amor inocente, amor siniestro y dulce.

Amor de números enteros, cuenta regresiva en -1. Amor de aritmética imposible. Amor restringido, sin acceso, sin opciones, sin reglas, sin esperanza.

Amor cauteloso, sin fuego, sin emociones, amor limitado sin nubes de paz. Alas que no vuelan, y se llenan de moho y mueren despacio, un juego de azar.

Amor, para quien admiro. Admiración bizarra y cruel, hermosa, gran-diosa y perfecta. Admiración que crece y cambia, que crece y cambia.

Lixie.

PoesiaOídoDe meses me punzaron un oído, el tímpano le oí decir a mi madre.A Simón le oí decir que aún a los tres años no caminaba y me echaban mierda de chivo en laspiernas como remedio. Me engañaban para subir la montaña diciéndome que iríamos a cazar untigre. Oí el cuento de mi abuelo de que él cazaba tigres con las manos. Le metía una por la bocahasta la cola y así ponía al tigre al revés; reversible.Que mi padre de niño cuidaba chorizos y un Zamuro se los robaba. Que pasó la noche en uncementerio en Seboruco. Que al llegar en autobús a las costas de Carabobo, creyó que el mar se levenía encima. Que llegó a tener una flota de taxis en Caracas, pero sus paisanos gochos se losrobaron en El Silencio. Y que de un silletazo derrumbó a tres jugadore de dominó, pero las piedrasquedaron intactas.A mi abuela rezar en la cama, y después decirme que ese cuento de mi abuelo se lo copió de “Tiotigre y tio conejo“. Para luego leerme “Cartas de un cazador“ de Horacio Quiroga. A las cinco de lamadrugada abrir el candado, cadena del portón enorme del colegio donde mi abuela era la directora,y en donde también vivíamos. Cada mañana oía: llantos de niños como si siempre fuera el primerdía junto al “...déjelo que es por su bien.“.Oía el Himno nacional, explosiones de tubos de escape de autobuses, carros y camiones. Desde elcentro del patio, todas las lecciones de todas la aulas al mismo tiempo. El horrible timbre del recreo.La apertura de bolsas, botellas, loncheras y cantimploras. Maestras histéricas y gritonas.Campanitas de heladeros y perreros, y las máquinas que cepillan de raspad-eros. A las seis y media,estampida de retirada y se oía al colegio en silencio. Sólo palomas, tuqueques y roedores. Y la caídadesde lo alto, de un mango rosando las hojas y ramas hasta caer en un techo de zinc y luego rodarhasta una alcantarilla. Después a mi abuela cerrando el portón. Si llovía con palo de agua, lasescalinatas sonaban a río/ riada/ cascada.En el tribunal de menores a mi mamá juez mandando con campanita parecida a la del heladero. Miprimer sonido de esposas, ráfaga de ametralladora y todas la madres diciendo “Mi hijo no fue mihijo es un santo“. Los días cotidianos, no menos de diez máquinas de escribir, 6 estampa sellos yaire acondicionado como sound track continuo. Leí cientos de expedientes con fotos de cadáveres yespaldas de niños con marcas de cigarro. Cuando a un guardia se le caía el F.A.L. con la ráfaga alaire, vi a el arma como bailando, y todo el mundo al suelo. En medio del caos, las intrigantesempleadas, secretaria y madres de delincuentes, al verme pequeño creían que no oiría o noentendería que aprovechaban para hablar mal de la Juez, de la madre de este hijo medio sordo. Pordentro rugía como imaginaba que rugía el falso tigre reversible de mi abuelo; rugido apagado,rugido medio sordo, rugido desde adentro. Recordaba entonces el juego más común que oía en elpatio del colegio de mi abuela, que quedaba dos calles más abajo del tribunal, en la misma calleColómbia. El juego empezaba con la maestra diciendo: Enano, gigante, enano. Y de repentegritaba :¡Oído! ¡Mosca! -respondían los enanos-. Y así todos los días, lo oía.

PoesiaDe oído

"Poeta de oído", de oreja, le llegó a decir Lezama a Guillén. De casas sin libros. De oído, deguataca: Dicese y escribese de todo músico o poeta que no lee; ni partituras, ni ollas ni libros.Los hemos leído y oído de cuatro tipos: los de orejas con párpados, los orejones sin más. Losorejones lectores y los lectores sordos.Oír y leerLeer y oírOído al tamborLeer el tamborLeer la receta.El fuego/ presión /candela y teteraSartén, la olla y la palangana. El refrito que suene fresco. Especias y la sal justa. La langosta vivarosada, hierve y sale marrón.El poeta cocina mucho más que Mamey/ Abricozeiro y frutos secos. Sor Juana dice que siAristóteles hubiera guisado, sus ideas fueran mejores. Platón el buen e invisible comensal. San Juanbanquete de dios. Fray Luis sintió el aroma Salinas. Ayudantes de cocina / bue-nos cocin-eros. Yhasta Gracián que casi no guisa, escribe que "Todo está ya en su punto(..).".Todo con salazón, sabroso y con buen sabor.Y si el poema no sabe, no huele, ni estallaPrueba oir su desangramiento, su imagen casi innombrableQue casi todos sabemos lo que es la sobre actuaciónOído al tamborLeer el tambor¿Te acuerdas del chivo?Te oigo, te leo, te intuyoojón y orejón lector.

SALIDA

Salimos antes de que nos sacaranDejamos antes de que nos dejaranAbandonamos antes de que nos abandona-ranSaltamos antes de que nos asaltaranDel pupitre, la escuela, la academia, la casa, la patria y los cargosDe la rica confortable vida y de la desespe-rante lucha armada.Corrimos antes de que nos corrieranHuimos antes de que nos huyeranMorimos antes de que nos mataranPulsión de toda moradaValentía de acción honradaDe una humilde retiradaMas seguimos en shock y en transeAdmirando este mundo raroDe lo inmenso a lo más pequeño, de lo simple, a lo más complejo,de mi mugre y mis babas sueltas, a las cien-cias ilimitadasAnimales, ruidos y niñosLa mujer, el hombre y la bestia. La poesía; no quiero más nada¡Alarmas, alarmas y al-armas!¡Alerta alerta y alerta!Un montón de libros viejosY una vida conversada.

Argenis Salazar, (Madrid - España)

Poesiapoema soez

Pero que mierda estoy pensando esta nocheQuizá el derroche de la noche fantás-tica Para todos aquellos que pueden dormirPara mi que es una sucia torturaUna muy puta de insomnio Que ni las pastillas calmanEste es un intento de verso soezPorque cargado de ira estoySin poder pegar un ojoNi ayudado por el “rivo“Ni la nicotina con su efectoQue me calma y me asquea tambiénMaldito ese dios que llaman MorfeoEnemigo mío de las nochesEnemigo mío por el díaAmigo para algunos cuantos putosQue suelen dormir bienSerá envidia la mía?Quizá siTal vez no!Perdón si ofendoOk perdón Fue sin quererSoez me siento y que importaAsí siento hoyMañana no se Quizá llegue a mañana

Me resulta increíble leer líneasQue ni a veces yo entiendoEscribiendo más como unaPuta niña malcriada Que como un poeta malditoHaría falta mucho para esono soy ni de Kafka o artaud Pues too manyLuchando ando despiertoSeguramente una batallaQue de seguro voy a perderCansado estoy de escribir canciones a ellasQuizá esta noche algunas personas quisiera ofenderMejor me muerdo la lenguaY controló el instinto Quizá con calma voy a poderMe gustaría plagiarme unas cuantas letrasQue calmen este intento de verso soezPara qué descargarle al mundoLo que no tiene remedio esta vezPero a quien carajos le importa si duer-mo o noCuando unos y otros felices en cama otra vezQuizá un trago de Jack Daniels y un revólver funcione esta vez

La noche de los mil insomniosAsí me gusta llamarla de vez en vez Algunas veces la pasoPero hoy me puse soezPara desquitarme con el mundoAl menos por esta vezPara repartir mierda al mundoQue hoy por hoy me importa un pito también.

Alvaro Smith.

Poesia

Maple Ramirez

Futbol Europeo.

Fin de semana insomne. Resultados pésimos en las actividades matutinas del lunes por alucinaciones con fósiles arbóreos rodando por la au-topista en la que retirábamos las pancartas políticas de RV. Se rumorea de traiciones entre un partido y otro. G habla de ofensivas, de chan-taje, de conspiraciones de extraña procedencia. Yo sigo con lo de los fósiles. W se da cuenta y grita una palabrota recortada por el claxon de un camión, como si la televisión cobrara vida en la realidad. Durante el almuerzo alguien habla de los próximos eclipses de la década; alguien que no se ha dado cuenta de que faltan menos de 100 días para llegar al 2010. Nombra algunas profecías que no se han cumplido y convence a su interlocutor de lo contrario. Habla del fin del mundo con la misma emoción que los cristianos claman el Apocalipsis y da golpes a la mesa cuando siente que nadie tiene ninguna objeción sobre sus palabras. La sopa se enfría antes de que se marchen y yo pierdo el apetito y pienso que debería faltar al trabajo y exiliarme a mi departamento o a alguna clínica. Pero la cosa no es sólo pensar. No es decidir y quedarse con la resolución de llevar a cabo lo concluido. Y también hay una parte de mí que me aprieta las orejas como si fueran tornillos y me dice “NO SE PUEDE FALTAR AL TRABAJO UN LUNES EN LA TARDE“. Por supuesto, ya es muy tarde, y el tiempo se me va cortándome las uñas de los pies y buscando formas en el humo del cigarrillo que agoniza en el cenicero de COPEI que me heredo el tío Miguel. Desconecté el teléfono porque alguien me llamaba con insistencia. Mensaje en la contestadora. W: CHA-MO, ¿DÓNDE ESTÁS? R ESTÁ QUE SE MATA. NO DEJA DE PREGUNTAR POR TI. Ya lo hará cuando se dé cuenta que no es en la valija de mi coche donde está la pancarta del último reventón del año, sino en la de G. A eso de medianoche todavía está encendido el televisor alimentando mi insomnio. De postre una botella de Gutiérrez y una cajetilla de cigarrillos de contrabando. Huele a feo. A carne descompuesta. Reviso el congelador de la nevera. Sólo carne de animal muerto, pero en buen estado. Entonces cojo el teléfono y llamo a W. Repite el mensaje de la contestadora y yo le interrumpo rápidamente. ME ESTOY MURIENDO. Cuelgo. Dejo la puerta abierta y me desvanezco en el sillón, frente al televisor, con la botella de anís entre las piernas y un cigarrillo recién en-cendido en la mano derecha. Despierto respirando por un tubo y con el timbrecito del electrocardiógrafo aturdiendo mis sentidos. Cómo si fuera poco me he pregunta-do si estoy vivo y es el dolor el que responde. También G, pero no a mí, sino a R. Se disculpa por lo de la pancarta. R cuenta el dinero perdido y dice que lo descontará de su salario. ESTA BIEN, dice G. Ojala yo pudiera decir lo mismo. O al menos algo. Contarle a alguien que soñé que viajaba sobre una ambulancia, pero que no era yo, sino un frasco de mayonesa lleno de pastillas púrpuras y rojas. ¿Qué habrán pensado cuando el doctor dijo que me las había tomado todas? Sé que W no mostró ninguna expresión en la ambulancia cuando le dijeron que yo estaba muerto. Un paramédico pensó ¡QUÉ IMPAVIDO ESE HOMBRE!; creo que sólo yo sé que esa es la cara de pánico de W. Hay flores en un tubo delgado y recto. Las veo marchitarse al lado de mi cama. Y también hay agua en un vaso de vidrio, y pastillas e inyecciones en una bandeja de plata. Y en un recipiente hay pescado y arroz, muy poco para cualquier ser humano, y frutas y jugo de lechoza, sin azúcar; no lo he probado pero sé que es así. Hace frío, por el aire acondicionado, y hay un televisor encendido; fútbol europeo. David Niño

Héroe Neo Surrealista

Se dejó caer hasta sentarse sobre el asfalto hirviente, detrás de la chatarra y palos unidos por alambres de púas, sintiendo una inmensa fati-ga mientras el sudor le chorreaba por el cuerpo descamisado. Se quitó el suéter de la cara y enjuagó el sudor del rostro. Jadeaba temeroso y al mismo tiempo movido por una inmensa ira sumando el dolor de sus compañeros asesinados, enterrados como traidores. Los minutos fueron aliviando todo aquel cargamento de fuerzas y cansancios encontrados.Pensó en Tina, su musa inspiradora que lo hacía a ratos anti poeta vestido de caballero andante neo surrealista, pacifista a pesar de haberle partido la cara a más de un güevon con ínfulas de más macho que yo. Esos recuerdos de su pubertad lo hicieron reír. Qué inocente había sido su generación frente a la indolencia de sus padres, enseñados a obedecer, temer, esperar y no recibir por años y años de errados modos po-líticos que empeoraban a pasos agigantados. Él, junto a varias generaciones, eran víctimas de la estafa del siglo, una forma de anti-religión trepanando incluso cerebros brillantes y personajes legendarios. Una venganza cerniéndose sobre justos pecadores, seguidores, vecindario y más allá, en lugares muy distantes. Sabía que era una estupidez de última hora todo esto, pero, visto y sabida la verdad de las circunstancias, le daba igual perder o ganar. El juicio final no se quedaría sin él, seguramente sería elegido por pendejo.Tina era especial, coño, cómo cada jeva arrecha y de pinga. Cuando esto termine se irán de luna de miel y luego instalarán su café solamente para héroes decadentes adyacentes a las calles principales. Podría escribir sus novelas negras, malditas y cachondas. Incluso largarse a Italia, usando su pasaporte heredado y probar fama y fortuna en ese país sacado de una máquina de tiempo medieval que modifica las necesida-des primarias del pueblo. Se imaginó por aquellas playas soleadas de Capri, de su brazo Tina y dos pequeños corriendo alegres a su alrede-dor. Besarse allí y escribirlo de tal forma que el beso sea sentido cada vez que se lee. La esencia de todo esto estaba en sentir profundamente cada alegría, cada decepción, cada situación o reto, como el de enfrentarse al mundo por la libertad merecida y como la conocía.Pensó en sus padres, con sus edades y sus diferencias culturales, sus inmensas dudas, sus hermanitos pequeños, esa casa que se habían su-dado y que de pronto una situación estresante obligaba a pensar en vender, en partir a fabricarse un mundo nuevo a los sesenta años. Duro para ellos, porque, en su caso, su juventud era su aliada febril y Tina, su musa; sería el sueño redondo. Era, de repente, como si algunas perso-nas danzarán frente a sus ojos tornasoles y sus palabras eran muchas, como si José leyera muchos poemas con muchas voces distintas y los besos de Tina se mojaran a pesar de la sequía de sus labios que sabían a sangre. Sintió que se vomitaba y al pulsar su torso, por debajo del pecho descubrió que sangraba. Difuso todo y los amigos levantando entre el polvo y los gases el cuerpo herido, abatido por un dolor que lo desmayó entrando al auto. Los muchachos siguieron su gesta sin gloria, volvieron a convertirse en barricadas desnudas.

Joséantonio Sánchez Pulido

47.

Hemos derretido nuestras pieles en la are-na, hemos hecho el amor en la corteza de los arboles, hemos sido rebanados a la fuer-za por leones, vagando por callejones infi-nitos con el sabor del delirio. Dedicados a reinventar el grisáceo futuro en el olvido, en el callado e inmutable juego del retorno.Envejecido, por aquellos entusiasmos vaga-bundos, alimentados en el rumor de la cacería sin espacio, sin cornisas. Nadando, chapotean-do frívolamente en el interior de los rumores. Esperando ala implosión del asfalto. Parado, con la mirada perdida en la deformación de los semáforos, palpando el olor de la ceniza, o, el silencio en las partículas de sangre, que van revoloteando como esporas; bajo las huellas de un mundo más relacionado con la ausencia.

109.

¿Cual es la representación más precaria del silencio? No puedo aceptar diminutivos de demencia. Soy uno, con los halagos del dolor.

1773. Las antesalas de los sueños se ofuscaban en habitaciones y recintos de polvo, de arena, de ángulos en pena. Un silbido aullaba en el esplendor del vacío. Un alma parecía destro-zarse en pedazos. Hubo quienes aún pensa-ban en la sangre, en el sudor, en la ceniza. Mi única religión era la amnesia. Los escombros convulsionaban a lo lejos, una jaula, un sol, que parecía masticarse hasta los huesos. Un niño creía comprender el último mensaje del horror

Universo De Mariposas Negras.

Hoy dejan de volar aquellas alas de muerte libre, sensación de estar entre estrella y es-trella en el vacío de nuestra nada, porque so-mos dueños de los espacios que ocupamos.Mariposas de vacío, hechas de nada. Y por nada se sostienen, espacio desconocido pero aun así existente de belleza misteriosa.

Tu cuerpo ocupa la profesión de prisión, de celdas que nacen del suelo y terminan en tus caderas, aprisionas toda mariposa. Tengo que resaltar también que antes del codo, bajando verticalmente de aquellos huesos desenfrenan-tes que llaman clavículas, se encuentra la llave lunar, un lunar. ¿Piensa usted que no es necesa-rio intercalar tu piel con prisión y pradera? Re-cuerda que además de ser carcelera también sos escapista, te quemas tus piernas, quemas el universo ¿Porque no me estoy quemando yo?

Zafiro adormilado

Me despertabas cuando sudaba a mitad de la noche, para tan solo acercarme y ofrecerme de fumar un poco más, un pitido bastaba para que las pesadillas tomaran el camión más cercano para alejarse por la carretera sin fin y no volver para inquietarme nunca mas. Escupías un poco de humo sobre los recuerdos para emborracharlos, con las palabras, esperabas que su piel se cubriera por una de esas enfermedades de la lluvia, que les da a los hombres cuando se cansan de existir y de vivir, la existencia se convertía en meramente esto;En encontrarme clavado entre la borrachera de mis ideas y el sueño evocado, entre la sombra vagabunda de mis ganas de hacer algo y el café de las 8 de la noche, cualquier cosa me llevaba a mi cama donde te encontraba desnuda con cuerdas, lista para amarrarme en lo que parecía una danza quieta, en una situación quieta, en un momento donde no podía hacer nada de ruido.Porque te interesaba era eso, el silencio de la noche extendido por el día, te importaba un escritor que no sufriera de rebeldía o una rebeldía que careciera de ideales, tenias intereses en que yo no quisiera hacer nada para que las cosas no cambiaran, porque sabias que me gustaba como estaba todo e incluso que los objetos siempre siguieran en su mismo sitio.Las colillas las amontonabas solo para barrerlas, por darme el gusto de que se había limpiado algo de este sucio sueño, si quería dormir me dejabas porque sabias que en el sueño y el silencio era mas plenamente tuyo que con la boca abierta, eras un zamuro carroñero flotando en el fondo de mi ser, esperando que yo quisiera hacer algo para caer en picada a su caza.Te l ucias respirando tenue, porque querías que ni tu respiración invocara a mis palabras, querías que me quedara quieto y tuyo, porque así lo habías visto en una de tus visiones, que aseguraba que estaba destinado a las grandezas del hombre y no a las impurezas del ser, donde te encontrabas tu y era ese mismo lugar donde te saciaba. Aun así sabiendo de mi gran don me ofrecías fumar para que me olvidara del mundo, para tan solo poseerme en la plenitud de mi ocio donde vivías muy cómodamente, donde ni los poemas me hablaran de la realidad que no era mas que una jaula convertida en pájaro.Eras una rata que en vez de darme dolor de cabeza satisfacía todas mis necesidades como hombre, para luego solo quedarte quieta en la no-che donde te transformabas en algún tipo de espectro que gozaba de mi pereza.Y entonces, cuando me di cuenta de todo esto te invite en pleno día a tomarnos una botella de ron, te gustaba que bebiera y que fumara, que me quedara adormilado entre la embriaguez y tu cuerpo para aun así realizar esta danza del silencio, con botella de ron en mano te prometí que iba a escribir el poema mas hermoso del mundo pero solo quisiste llorar, porque las visiones son ciertas y no hay nada que las borracheras puedan hacer contra las promesas del ser.Aun así a veces me invitas a fumar en medio de la noche cuando tengo enfermas las ideas y no se que hacer con mi vida.Esperas siempre ociosa lista para callarme para siempre y que sea siempre tuyo.

Diego Rangel Jairo Mendez Jairo Mendez

Dear prundence

InteriorMichel quiere un poco más afecto y me asegura que en su habitación hay un pequeño duende en cada rincón esperando abusar de ella mien-tras duerme, y ella quiere más vino con cigarrillos o quizás lo que busca es observar las estrellas que parecen cuchillas de afeitar desordenadas en cielo nocturno, pero ella lo que quiere es morder mi cuello hasta hacerlo sangrar y me pide que le guarde el secreto,Dos minutosLuego salimos a la calle nos besamos y se queda mirando mi cuello, intento describir el espacio vacío y los acordes que suenan doblando otra vez el papel donde Laura aparca su conciencia en cuerpos anónimos, donde todos follan y huele a amor fingido barato, pero no me preocupa, ella sigue ahí jugando con su hermosa pistola cromada, imagino que se mete la pistola por la boca soltando el gatillo y dibuja las paredes con los restos de su sesos, pero me dice que cierre los ojos no quiere que le vea morir.Tres minutos Sueño con un ahora peor y con un tambor aporreado, sueño a no jugar más para no volverme a vestir, porque no me dejan dormir, más aun así me cuesta creer que ahí alguien allá afuera esperándome, pero mis amigos esta tan solo como yo y la puta ciudad es lo único que queda, ellos están afligidos y tristes porque se odian a sí mismos, ahora quien hace las pases entre los dos puntos suspensivos, y ahora quien levantara la cabeza mientras he escrito con sangre en las paredes que me vieron alguna vez follar.ExteriorLa luz de la mañana me ciega por completo mientras el rey lagarto canta en la radio, el café se derrama un poco en la cocina mientras la desidia me invade al salir de la casa, bailo y desafino como siempre, busco los cigarrillos y la cartera para empezar otro funesto día del nuevo milenio, me encuentro en un lugar de la nada de cuyo nombre en estos momentos me da la ladilla recordar, me muevo a pasos firmes como bruce lee y con el son latino dado a que no soy gringo, ni un poeta, ni un buen músico o un cohelo vendiendo manuales de verborrea para seres sin alma siguiendo al pie de la letra manuales de psicomagia cobrada a 500 euros por un tal jodorowsky.Son las once de la mañana y estoy bebiendo una cerveza, y le digo a un chico que no se asuste, que la realidad es estúpida e intocable, él se ríe con malicia en su rostro disfrutando de la corrosiva e universal ansiedad humana. Camino por la calles mirando a una manda de amas de casa, trabajadores llenos de polvo y hambre de algo más aparte de ron, luz verde para suicidarte, luz roja para esperarlo y luz amarilla para pensarlo. Así funcionamos como pequeñas pompas de jabón reventando con la furia con la que los borregos caminan directamente hacia ese espacio ficticio que es el mar de la ignorancia.Lugar vacíoUna chica cantaba pequeños fragmentos de Dylan con personas que no conozco y soy un extraño para mí mismo, espero con ganas a Laura que quiere ir al cine foro hoy, es decir ir a donde se congregan a una serie de persona que piensan que San Cristóbal es N.Y o Paris( la vanguardia de mierda o intentos frustrados de artistas ), me ladillo en la mitad de la película y salgo a fumar un rato, a doblarme entre tanto aburrimiento, deseo estimulación o algo con lo cual pueda irme a otro lugar, fumo lentamente y como siempre veo a los yonkys de siempre, al jibaro de toda la vida y a un par de policías matraqueando a cualquier extraño que ven pasar, estiro las piernas un poco y bajo hasta una licorería cercana, el tabaco se me está acabando y en noches como esta es mejor estar preparado, no solo por el hecho de que ya solo me quedan dos cigarrillos, si no por el misma sensación de que si una persona te aburre o estas en un sitio solo rodeado de personas extrañas con las cuales es preferible ni hablar, es mejor quedarse fumando solo mientras las horas se pasan a cuenta gotas.

Interior noche:Ahí un par de copas de vino en la mesa, el local está a reventar y en las paredes ahí una gran cantidad de cuadros de segunda mano, junto a eso están unas mil firmas con dedicatorias absurdas pintadas en las paredes, Laura está en el baño y empiezo a leer algunas de la frases, todas me parece iguales excepto por en particular que esta algo borrosa e inelegible me tomo la molestia de acercame un poco a la frase pintada en la pared.No somos iguales, somos semejantes.Fue como un pequeño destello de cordura en medio de tantas risas y trivialidades, volteo mí atención a un par de cifrinos vestidos como Punks, luego sus rostros y sonrisas falsas parecen más alegres debido a la cocaína, después de un par de horas lo observo nuevamente y pareciera que intentan mordece la oreja,Exterior noche:Me encuentro sentado y suena Dear prudence de los Beatles, y me pregunto si yo podría a salir a cantar, y si el sol es azul que cara tendrá la prudencia, podría yo volver a jugar ya con dos décadas de absurda existencia.Sed quieres jugar conmigo hoy- NoLaura quieres jugar conmigo hoy- NoMichel quieres jugar conmigo hoy- NoEduardo quieres dejar escribir sobre jugar hoyNoFilosofía barata y zapatos de gomaSé que me harás daño. Nuestro chiquero tienes tres ventanas que dan directamente a una licorería. Hay colillas del cigarrillo por todos lados haciendo una capa fina y delgada de polvo cargado de recuerdos. Pero no me molesta. Con el tiempo te acostumbras a que tus pies siempre huelan a parrilla quemada. Soy Sed, el maestro de la metralla y de la filosofía barata.Cuando tenía ocho años decidí ser un santo o príncipe mendigo, pero no me dio resultado. Luego en mi adolescencia intente ser patinete-ro, pero mi destreza con las piernas no es la más apropiada. Logré sacar algunos trucos, pero siempre terminaba era cayéndome de culo o con un solo pie y decidí abandonarlo. Quizás no servía para eso y la mano hermosa del Rock me recogió para hacerme un sitio entre sus grandes estrellas. Compré una guitarra acústica pero no sabía hacer puenteos, puro charrasqueo. Mi madre preocupada por mi empeño a aprender a tocar la guitarra me inscribió en algunas clases, a las cuales fui con un empeño y devoción digna de un ritual místico o de una sociedad secreta, más a mí lo que me interesaba era posar frente a un espejo como una autentica estrellas de rock o tocar la guitarra de aire, la invisible. En ella era un virtuoso y toda mi torpedad quedaba opaca por uno minutos de exquisita gloria. En algunas ocasiones es-cribía canciones y se las cantaba a las chicas. La verdad era que escribía basura para poder llevármelas a la cama. No funcionaba. Nada servía en mí como debería ser.Así pasaron mis años de adolescencia y prematura adultez, hasta que mi euforia y locura me llevó a conocer a los Beats, luego a Onetti, Capote, Carver y a los demás. La empedernida lectura me obligaba a escribir narraciones lineales, elípticas, extrañas, más de lo mismo, masturbadoras y anárquicas, carentes de sentido, como esta. Claro está que no todo es lectura muchas cosas están en el rock. Hay cosas en la esperma caída en las espaldas ajenas o en el suelo mientras el mundo acarrea la carga de miles de años evolucionando a ser el trozo de mierda que ahora somos. Nada mal, ¿no?Un elogio a la cordura plastificada en latas de conserva y explosión neuronal gracias al Whisky con coca, a través de la estimulación com-pramos emociones al negocio perfecto que abre sus grandes ojo miopes aceptando los defectos ajenos y propios. No excluimos a nadie en el club.

El viejo Bob vivía a unas cuantas calles del apartamento. Siempre estaba mascado chimú e insultando a todo aquel que pasara frente a su casa. A Sara, mi antigua novia, le molestaba que yo fuese a joderle la vida. En cambio para mí era un renacer de mi psicosis prematura, desbordán-dose por pequeños momentos como en la espuma de la cerveza. Era un amor extraño. Follábamos como locos. Hacíamos el amor.Pura poesía anárquica barata, pura mierda para un público lleno de ladilla y bazofia.En una de esas sesiones de sexo desenfrenado y sin la sutileza absurda de los enamorados había un par de cosas sueltas entre los dos que no entendíamos. A mí me gustaba acabarle en la boca. Mi dos boliquesos rancios y mi cheese trees quemado no daban abasto para lograr esti-mularla. Así fue como salió la fulana pregunta:-Sed, ¿por qué te gusta tanto acabarme en la boca?Los labios de Sara eran los mismos que labios de su vagina. Las dos bocas hablaban y me ponían entre la espada y la pared. Me tranquilicé un poco y busqué el encendedor para fumar y pensar. Una pregunta así no se toma a la ligera, ¿o sí? Tanteé la zona como un instinto asesino y de supervivencia. Era un animal y la cordura no estaba de mi parte en ese momento. Reflexión de la introspección. Una reflexión hacia adentro es mejor que pasarse la vida conociendo el mundo sin lograr entenderlo¿Habré pensando eso o lo habré dicho?Me abrí paso entre el humo de mis pensamientos y mi propio reflejo en el espejo en el techo de la habitación. Mi reflejo se burlaba de mi inútil sutileza de mierda que empapaba toda mi cabeza. Quería decir algo con sentido y nada de balbuceos juveniles sin tener que mentir. Seguí fumando y agregué secamente:- Amor pues la verdad es que no lo sé, pero muchas veces el amor está más cerca del barro que de las nubes.Mierda que coños he dicho.Idiota. Estúpido.Mierda y más mierda.Ella sólo agregó las palabras más sabias que podrían decirse ante tal ridiculez- Sabes, si te mueres no llorará nadie por ti.

Eduardo Fernandez

La vida de los otros

Charly Garcia

Pinturas de Jenny Martin Miami - Florida

David Bowie Syd Barrett

Frank Zappa Cayayo Troconis

AlterExistencia La primera vez que escuche al grupo La calle fue en el año 1999, pasaba unas vacaciones en macuto en el estado Vargas mucho antes de la tragedia en abril o mayo, una muchacha de veinte años o menos vivía alquilada en una de las habitaciones que mi tía rentaba por tem-porada o meses, no hace falta decir que yo en aquella entonces tenía 8 años y me empezaba a interesar por la música de manera natural, una tarde mi madre y mi tía fueran al mercado pidiéndole a Isabel si me podía cuidar unas horas; siempre he sido de carácter tranquilo me quede sentado viendo la televisión un rato, para luego ella apagármela y me dijo -vamos a escuchar música-, no reproche ni nada, creo que me gustaba, su pelo, la voz, nunca lo sabré, saco la cinta la puso a reproducir en un radio algo viejo, para la época ya existían los cds, el riff de la guitarra me envolvió, la voz todo un conjunto de acordes y melodías que me llevaron a tararear la canción tu boca, ese día y el resto de las vacaciones, luego yo volví a san Cristóbal a mis montañas y el nombre del grupo La calle quedo en mi memoria, pero no fui fácil en plena efervescencia del neu metal, pop y divas adolecentes mostrando sus pantaletas, se me hizo imposible encontrar un disco de la banda. Cierto día un pana de un amigo me llamo diciéndome que su prima tenía una caja llena de discos originales y algunos piratas me vi con el pana para mi suerte en el fondo de la caja encontré una caratula que dé decía La calle A.t.c lo tome y fui feliz por aquella joya que poseía en mi manos no le pare pelota o lo demás discos, lo puse en el equipo de la sala, y fue la banda con la que dure pegado por meses no solo era grunge venezolano había algo más que no lograba explicar, años después gracias a el enigmático mundo de las redes sociales y por el culto a Cayayo troconis logre contactar con el vo- calista de la banda Ricardo Anthés, y poder hablar con el escuchar anécdotas y demás, hoy luego de varios años tripeándome el disco degustando una joya del rock nacio- nal una agrupación que conto con figuras de la música venezolana como José “Pingüino“ Echezuría ex sentimiento muerto, Miguel toro que luego formaría parte del colectivo P.A.N, Angel Guanchez actual bajista de la agrupacion caraqueña sofia insomnia, hoy por hoy es a mi ver una pieza clave del rock venezolano de los noventas, Ziggy Ricar- do Anthés que aun anda haciendo ruido y hace poco estreno un tema en su cuen- ta personal de Facebook en compañía de Víctor Hugo Mendoza titulado -estoy vivo- un excelente tema con toques electrónicos muestra de la creatividad de esta leyen- da del rock venezolano que aun tocando la cuarentena esta aun sobre las tablas con esa voz característica influenciada por David Bowie, Cerati y el rock británico de los 70, para mí como editor es un placer enorme escribir sobre este gran ser humano que acepto formar parte de la primera edición de es te proyecto aportando las respuestas para la siguiente entrevista y contestando de manera oportuna y con un buen sentido del humor famoso el cuestionario Proust de personalidad , debo darle las Gracias a su persona y por supuesto larga vida al rock nacional , Aquí abajo están las respuestas :

Entrevista a Ricarso Anthes

CÓMO ME VEO 1. El principal rasgo de mi carácter: De carácter alternativo 5. Mi principal defecto: Son muchos! 6. Mi ocupación favorita: Crear 7. Mi sueño de felicidad: Salud, salud y más salud. 8. Cuál sería mi mayor desgracia: Perder la Fe. 25. Lo que detesto por encima de todo: La indiferencia 29. El don de la naturaleza que me gustaría poseer: El secreto de su armonía y su caos. 30. Cómo me gustaría morir: Cerca de Dios 31. Estado actual de mi ánimo: Bastante preocupado y angustiado y a la vez feliz y con mucho entusiasmo. 32. Mi lema: Mi vida es mí lema es mi vida.

CÓMO APRECIO PERSONAS Y HECHOS 2. La cualidad que deseo en un hombre: Que que? No entiendo la pregunta. 3. La cualidad que deseo en una mujer: Toda ella. 4. Lo que más aprecio en mis amigos: Que me aceptan tal cual como soy. 9. Quién me gustaría ser: Se tú mismo! 16. Mis héroes de ficción: ZiggySiete 17. Mis heroínas de ficción: Trinity (The Matrix) 20. Mis héroes en la vida real: Mi Papa 21. Mis heroínas en la vida real: Mi Mama y mi esposa a.k.a. La Gata 22. Mis héroes históricos: Neil Armstrong 23. Mis heroínas históricas: Amelia Earhart 26. Personajes históricos que más detesto: No vale la pena siquiera nombrarlos… 27. El hecho de armas que más admiro: La Toma de la Bastilla, La Campaña Admirable, La Batalla de Normandía. 28. La reforma que más me gustaría: no de leyes ni de formas, sino de una renovación de la espiritualidad del ser humano en la tierra. 32. Faltas que me inspiran más indulgencia: Errar es de humanos.

MANIFESTACIONES ARTISTICAS QUE ME GUSTAN 14. Mis autores preferidos en prosa: García Márquez, Herman Hesse, Charles Bukowski, Jorge Luis Borges, Uslar Pietri, Jose Rafael Pocaterra, Otrova Gomas (Jaime Ballestas) 15. Mis poetas preferidos: Rafael Cadenas, Rubén Dario, Federico García Lorca, Antonin Artaud, Arthur Rimbaud, Miguel de Unamuno, Pablo Neruda. 18. Mis compositores preferidos: Wolfgang Amadeus Mozart 19. Mis pintores favoritos: Reveron, Dali, Kandinsky, Roy Lichtenstein.

10. El país donde desearía vivir: #strawberryfieldsforever 11. Mi color favorito: El del sol al mediodía y el de la luna cuando está llena. 12. La flor que más me gusta: Girasol, petunia y rosa 13. Mi pájaro preferido: Cien volando. 24. Mis nombres favoritos: Ricardo Anthés.

Entrevista realizada via correo electrónico, por Eduardo Fernandez.Las fotografias pertenecen al Facebook oficial del grupo.

- Argenis Salazar:https://soundcloud.com/argenis-salazarhttp://so-bre-mes-a.blogspot.com.es/http://argenissalazar.blogspot.comhttp://www.casadellibro.com/libro-equijo...http://www.festivaldelaimagen.com/sonoro...http://medialab-prado.es/article/encuent...- Ricardo Anthes:https://www.facebook.com/ricardo.anthes?fref=tshttps://soundcloud.com/ricardo-anthes/si-estoy-vivo.

- Jenny Martin:http://www.ebay.ca/usr/jenn.pwizk- JoseAntonio Sanchez:https://www.facebook.com/quinta.lis?fref=tshttps://www.facebook.com/necropoetica?fref=ts- Jairo Mnedez:http://lechatnoiretblanche.blogspot.com/?view=clas-sic-Maple Ramirez :https://www.facebook.com/m.apple01/about-Lisbeth Gomez (Lixie):https://www.facebook.com/LisbethGomezDepa-blos?fref=ts

-Aracely Florez:http://noinventes.tumblr.com/-Alvaro Smith:https://www.facebook.com/alvaro.smith.7/about

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Portada, pintura de Edward Hopper - Nighthawks