Danzón

A veces también vienen los muertosY bailan,Bailan con los vivosCon las mujeres de los vivosLa música de los vivos.

Vienen felicesA escuchar la marimbaY a aprender algunos pasosDe los viejos veracruzanos.

Agradecen al cubano mulato que cantaY a la española hermosaQue les guiña el ojo y les sonríe.

Beben ron, tequila y algunosCuriosamente vodka,Mientras cuentan chistesA las chicas solterasQue no logran ocultar el ruborDel rostro.

A veces también vienen los muertosY bailan,Y se ponen tristes,Cuando llega el momentoY hay que marcharse.La marimba les interpretaUna ultima melodía,Mientras se despiden.

La luna también se retiraLas olas duermen,Los músicos guardan los instrumentosY se van a sus casas,Contentos, cantando sonesY fumando puros.

Mas de una muchacha hoyHa quedado enamorada.

Mientras el puerto poco a pocoSe va quedando solo...

Aunque no durmiendo... 18/11/03

Este poema es una visión muy personal, de lo que sucede, cuando los muertos, la música y un lugar muy querido se mezclan....

Sombras

Al final de cuentas solo somos sombrasSombras de lo que fuimos, de lo que seremos y viceversa.

Sombras tristes que se van, fumandoEl interminable tabaco,En medio de la calle, cuando no hayTrafico.Cuando la ciudad –como todas las cosas- miente y nos hace creer que duerme.

Cuando nos marchamos, no nos alejamos del todo,Se queda nuestra involuntaria mayoríaAquí, para decirles a todos los demás,Para exigirles,Que no nos olviden.

Y es por esto que solo somos sombrasHologramas grisáceos, con apenas un poco de voz y casi sin sonrisa.

Solo somos sombras, sombras cantantes -algunas-.

-Jano- 12-01-04

¿Qué somos realmente? Esto es algo que me pregunto siempre...obviamente nunca he hallado la respuesta....Pero por lo menos después de todo, me ha quedado este poema....El siguiente texto va dedicado a todos los desaparecidos, de la llamada guerra sucia, a las víctimas indirectas; las familias que hoy...aun piden justicia...

Algún día vendrán los muertos

Algún día vendrán los muertosA ganar la partida.Las derrotas los han hechoMás fuertes,Mas expertos,Más inmunes a la represión.Los estandartes cobrarán vidaLos rostros plasmados con tintaRecobrarán los gestos y su voz.Y casi todosLa parcialmenteErradicada sonrisa.

Algún día vendrán los muertosY se pasearán por los parques Y las alamedasQue les fueron arrebatadas.Las campanas que alguna vezFueron silenciadasEvocarán melodías triunfantes.Los niños que jueganY que nada sabenAbrazarán a sus desconocidosFamiliares.Las madres que ahora lloranNo buscarán mas entre los portalesVerán volver a sus hijosAquellos que fueron desterradosPor las desquiciadasBotas militares.

Algún día vendrán los muertosA ganar la partida

Del tablero que les pertenecíaY que les fue arrebatado.Será entonces cuando otras bocas hablenY otras palabras se escuchenY se entiendan-las de la razón. 09/02/04 Jano.

El tango

Una partera y media docena de putitas vieron nacer al tangoEn un barrio simple y pobre,Como los hay tantos.Con pandillas de perrosDichosos de aparearseEn cualquier esquinaY niños buscando alimentoEn los cestos atiborrados de basura.

El nombre real de la calle no importa

Pudo haber sido en cualquieraTodas estas, son hermanas gemelasCuya madre es la miseria.

El tango nació en un cuartoDe paredes despostilladas.Una noche a media luz yUna lluvia que dudaba en retirarseFueron su escenario.

Su primer gesto fue un lamentoY ese lamento un tanto exagerado,Lo que le dio el nombre.

Sus tías fueron otras tantas putitasY sus padrinos, una buena camadaDe malvivientes.

Lo primero que respiróFue ese penetrante olor a sexo agrio.La pasión la tomo entre sus brazosY le formó el carácter.

Pronto en el resto de los arrabalesSe supo que había nacido-así como hace cientos de años cuando dicen que descendió el elegido-Que había llegado, para quedarse.Casi todos lo aceptaron de buena ganaExcepto borges y otros tantos.

Los más, lo convirtieron en su himno...

Desde ese dia al tango se le nombró El canto del alma.Jano- 18/03/04

Pensamiento en voz alta

Para mi querida amiga: Giovanna Orozco. De la bella ciudad de lima Perú.

He querido buscar la belleza en esta tierraHe querido descubrir la magia, el encantoQue a los ancestros apasionó.Y nada he hallado,Tan solo he visto tristeza, llanto,Rabia a mi paso.Rostros transparentesPor el hambre eternaCuerpos quemados por el solY la esclavitud.Niños muriendo al regazo de su madre,De disentería.He visto estómagos jóvenesCompletamente hinchados,Sobre poblados de lombrices.Hombres con el cuerpo mutilado.Mujeres entregando su cuerpo, a cambio de pan,Con sabor a humillación.He visto ancianosEsperando la muerte, Abrazando los temoresCubriéndose la lluviaEn aquel techo de cartónSolitario.He visto a los dueños de todo estoRemojar la tierraCon la sangre de sus hijos asesinados,Que quisieron convertirseEn héroes.He visto todo ese olvidoTodo ese abandonoToda esa burlaY he apretado las manosY juntado los labiosY me he puesto a llorarComo un niñoAl que le espanta la noche.He buscadoLa belleza,

La magia,Y a cambio he recibidoUna indignante respuestaDe la cruel realidad.He visto tantas cosasQue ahora comprendoQue no tengo nadaPor qué reír.

EPÍLOGO

Sucede que el hombre desde que nacióSabía que estaba muertoQue el sol, al iluminarlo,Sólo le hacía reverenciaQue las flores y los camposLe servían como lechoQue los pájaros y las avesGustaban de interpretarleInterminables notas fúnebresQue él, de manera desganadaIgnoraba.

Sucede que el hombre desde que nacióSabía que estaba muerto,Por eso sus ojosEstaban siempre tristesFumaba incansableAndaba largas horasEn poética desventura,Se perdía por las callesHurgaba en los burdelesAmanecía siempreEn lugares distintos.

Sucede que el hombre desde que nacióSabía que estaba muerto,Por eso nunca conoció el amorNi intentó conocerlo,Eran sus sonrisas muy esporádicasEn su propio mundoSe sentía extranjero,Así lo sintió siempreViendo a su alrededor tanto vivoY él sabiendoDesde siempreQue estaba muerto.

Proposiciones

Propongo un cese indefinidoDe las hostilidades del pensamientoPropongo funerales decorososA los sueños caídos

Propongo nombrar (héroes) heroínasA las tardes y a las nochesSin dificultadSin filosofíaSin razón

Propongo un armisticio urgenteUn pacto de hombresCon el silencioLa capitulación total del por quéPropongo una tregua con la imaginaciónCon los guerrillerosDe la palabra

Propongo la facilidad de existirNombrar dirigente a la ignoranciaOmnipresenteEn todos los hombres y lugaresY que su lemaSe sienta a todas horasSe escucheY, de ser posible,Nos haga algo felices

Felices los que ignoran todo,De ellos es este mundo.

Este son

SudarSaltarDetenerseVolver a la carga nuevamenteCon los continentes De tu cuerpo desnudoCon sus olores plenosEn busca de mi dominioBailas sobre tu cuerpoO con él,Hacerte reírGritarRasguñarY todas las otras lindurasQue obsequia el amorEn actos como esteDonde el tiempo es un sonQue me agrada y que celebroEn el dulce ecuador de tu cuerpo,Analizo desde muy cerca tu pielY me doy cuenta de algoQue hasta hace un ratoNo sabíaQue cada poro es una estrellaTitilante, húmeda, tibiaRecorro todo tu cuerpoComo un alebrijeMe entretengo con las dos lunasGemelas, desquiciantesQue fungen como tus senosTrato de ser incansablePero todo es cíclico.

SudarSaltarDetenerseVolver a la carga nuevamenteBailar este sonContarte las estrellasY entre cada intervaloEntre cada nuevo actoDecirte amor.

Astor piazzola

Astor piazzola no eraMúsico, era poetaPorque sabía darnos el dulce arrulloEn el momento debido.

Astor piazzola no eraMúsico, era poetaPorque sabía guiarnos en un delirioSuaveA las tersas cumbres del parnaso.No era difícil, tampoco increíbleQue de repente las musasConcurrieran al ensueñoY se recostaran con sutileza,En el suave hombroDe la soledad.

Astor piazzola no era Músico, era poetaHombre giganteQue con algunos utensiliosAcudía con hora precisaA mostrarnos su grandeza.

Astor piazzola no eraMúsico, era poetaDescubridor, soñadorDe ojos abiertos,Manipulador de los airesDe la vida y la sensibilidad.Humano hasta el extremo,Hombre extraño, que se hablabaDe tu, con la imaginación.

Astor piazzola no eraMúsico, era poetaEl tango era su paraíso,Pero pronto aquel edénLe quedó pequeño,Así que contento, emigróA otro vehículo más universalDonde sólo era cuestión de tiempoSu consagración.

Astor piazzola no eraMúsico, era poetaPorque sabía darnosEl dulce arrullo,En el momento debido,La quietud,La inspiración.

¿cuántos poemas no se habrán escritoGracias a la ocurrencia que marcó y que marca, la magia de sus tonos?.

¿cuántos?.

En estos momentosAl menos este.

Jano. 06/05/04

Hojas muertas

Mis ojos son como hojas muertasComo cristales rotosDe un caleidoscopio,Mis ojos son una noche tristeSin frío y sin suerteSin luna y sin estrellasSin viento algunoQue transgreda su visión.Mis ojos son como la notableAusencia de estrellas,Dúo sin sentidoLa mar y la arenaFeneciendo.Son como las bocasQue no se comunicanQue no hablanQue no se dicen nada.Son como dos cuerposQue a pesar de estar desnudosNo actúanNo se atraenNo se tocanNo se divierten.

Mis ojos son menos que sencillosSon difícilesSon ingratosSon apáticosY entre ellosEstán enemistados.

Mis ojos son como hojas muertasPequeñas maquinasCorrelacionadas a una vidaInexistente.

Jano.12/05/04

Los muertos

Los muertos ríenY tienen moronas de panEntre los dientes.Vienen contentos y cantando Las viejas canciones de la infancia.Se sientan en la banca color verdeQue está junto a los eucaliptosY las fuentes inservibles.Miran a los paseantes vespertinosA los enamorados urgentesY a los ancianos resignados.Nadie los ve, nadie los escuchaPara ellos esto es, una magnificaVirtud.

Los muertos encienden cigarros extra largos, Crean una nube azulada, Que les sirve de sombra y de aura.Destapan cantimploras llenas de ronY aguardiente, beben tragos largos,Pero estos tragos no son por tristezaCómo antaño,Por el contrario, es por la felicidadDel ya no vivir.Cuentan chistes y hablan de la guerra civilDe los años dorados del cineY de la belleza sin truco, de las mujeresDe aquellos años.Evocan a los poetas, alguno con la suficiente memoria, recita un verso.Otro interpreta un tango,Y nos hace recordar a Gardel.

Los muertos están de visita Y con cada recuerdo transforman un pocoEsta ciudad, que ya no es la suya.Que se ha reinventado, enterrando El pasado.

Los muertos disfrutan cada minutoQue la tarde ofrece.Deshojan flores para dar a entenderQue estuvieron presentes. Jano. 17/08/0

Breviario

Soy como la nocheComo la nube,Soy la simple quietud.

Soy el tiempo sin mayores PretensionesQue transcurrir.

Soy la madrugadaEl serenoEl fríoEl miedo.

Soy el silencioLa oscuridadLa neblina.

Soy la melancolíaLa tristezaEl olvido.

Soy apenas una evocaciónUn suspiro,Una tímida irreverencia.

Soy la rebeldíaEl grito desesperadoLa negación,El terror a vivir oprimido.

Soy como las leves gotasVespertinas,Como el vaho de los cristales.Como el humo grisDel tabaco.Soy apenas esto;Una existencia mínima.Unos ojos tristesUn cuerpo cansado.Soy lo que describoY en esto tal vez Es en lo único en lo que soyHonesto.

La canción de la tristezaPoema escrito en tres minutos. Quisiera escribir la canción de la tristeza.Y cantármela cuando me sienta solo.Cuando tenga frío y mi cuerpo estéEn ayuno.Quisiera estar desnudo, tocando la guitarraSin prisa.Sin mayor ambición.Sin esperanza.Quisiera fumar un cigarro fuerte,Que me seque el gusto.Que el humo agolpe mi menteQue la trastorne.Quisiera escuchar el aplauso infinitoDe la noche.Que las estrellas se conmuevan.Que la luna se enamore.Que permanezca, que sea mi viuda,Si es que se me ocurre morir. Quiera escribir la canción de la tristezaSobre un papel manchado de café.Que mi soledad fornicara con el ritmo.Que mis lagrimas fueran el fruto. Quisiera al terminar de cantarLargarme para siempre.De ésta vida.Le pediré a la madrugadaQue me haga un hueco en su espacio.Entre las horas y el sereno.Para que cuando llegue la mañanaLa falaz actitud de mi presenciaNo haga mella en éste mundo. Jano. 24/08/04

Muerte

Quisiera esperarte vestido de panaCon un saco de solapas desgastadasColor café.Con un pantalón como los que usaban los intelectuales del siglo pasado.Con una gorrita española negra, nuevaY que me quede un poco grande.Con unos zapatos de dos colores,De preferencia: azul y blanco.

Quisiera esperarte recostado en la camaComo aguardan los amantes agradecidosDespués del momento efusivo.Fumando un cohíba espléndido.Entreteniéndome con los velos de los humos.

Quisiera esperarte a medianocheAl amparo de la luna inmortalY de las estrellas, eternamente jóvenes .Con un tango de Gardel, que se repitaHasta el hartazgo.

Quisiera esperarte con un viejo libro de poemas, entre las manos. ¿cuál será?Seguramente: el canto general.

Quisiera que tu vinieras de forma sencilla y contundente.Que me abrazarasQue me sonrieras y que con esa sonrisaPudiera comprender, que hay que partir.

Quisiera que mientras me abrazas, me anticipes un poco de lo que me esperaPara que la duda no me estropee el momento.

Quisiera que cuando tenga que irmeEl sereno no llegue aún.Para que el frío no colmeMis desgastados huesos.Ni la neblina ciegue mi vista.

Quisiera esperarte vestido de pana...Jano. 29/09/04

El silencio

El silenciosobre las colinassobre los montessobre las cornisasy los ventanales. El silenciosobre tu camatu cuerpotus 20 años. El silenciosobre la vidasobre la lluviay la hojarascaplástica. El silencioun pénduloun díaun quizá. El silenciotuyo ambos. El silencioel vientola proatus cabellos. El silenciouna sonrisaun gemidoun pudor. El silencioel gustoel deseoel amor. El silencio

tuyyo........

Jano. 11/10/09

La Canción de la tristeza y otros sones de muerte.Reunión de poemas escritos por Alejandro Arrieta.