Jorge Teillierpoeta de estos lares

1935 1996

Los lares de Teillier“Mi mundo poético era el mismo donde también ahora suelo habitar, y

que tal vez un día deba destruir para que se conserve: aquel atravesado por la locomotora 245, por las nubes que en noviembre hacen llover en

pleno verano y son las sombras de los muertos que nos visitan, según decía una vieja tía; aquel poblado por espejos que no reflejan nuestra

imagen sino la del desconocido que fuimos y viene desde otra época hasta nuestro encuentro, aquel donde tocan las campanas de la parroquia y

donde aún se narran historias sobre la fundación del pueblo”

Los lares de Teillier“Mi mundo poético era el mismo donde también ahora suelo habitar, y

que tal vez un día deba destruir para que se conserve: aquel atravesado por la locomotora 245, por las nubes que en noviembre hacen llover en

pleno verano y son las sombras de los muertos que nos visitan, según decía una vieja tía; aquel poblado por espejos que no reflejan nuestra

imagen sino la del desconocido que fuimos y viene desde otra época hasta nuestro encuentro, aquel donde tocan las campanas de la parroquia y

donde aún se narran historias sobre la fundación del pueblo”

Poesía insubordinada“Un primer hecho que estableceremos es el de que los ‘poetas de los lares’

vuelven a integrarse al paisaje, a hacer la descripción del ambiente que los rodea. Se empiezan a recuperar los sentidos, que se iban perdiendo

en estos últimos años, ahogados por la hojarasca de una poesía no nacida espontáneamente, por el contacto del hombre con el mundo, sino resultante de una experiencia meramente literaria, confeccionada sobre

la medida de otra poesía.”

Poesía insubordinada“Un primer hecho que estableceremos es el de que los ‘poetas de los lares’

vuelven a integrarse al paisaje, a hacer la descripción del ambiente que los rodea. Se empiezan a recuperar los sentidos, que se iban perdiendo

en estos últimos años, ahogados por la hojarasca de una poesía no nacida espontáneamente, por el contacto del hombre con el mundo, sino resultante de una experiencia meramente literaria, confeccionada sobre

la medida de otra poesía.”

Vuelta a la aldea“¿Por qué esta vuelta? No basta para explicarla, creemos, el origen

provinciano de la mayoría de los poetas, que atacados de la nostalgia, el mal poético por excelencia, vuelven a la infancia y a la provincia, sino

algo más, un rechazo a veces inconsciente a las ciudades, estas megápolis que desalojan el mundo natural y van aislando al hombre del seno de su

verdadero mundo.”

Vuelta a la aldea“¿Por qué esta vuelta? No basta para explicarla, creemos, el origen

provinciano de la mayoría de los poetas, que atacados de la nostalgia, el mal poético por excelencia, vuelven a la infancia y a la provincia, sino

algo más, un rechazo a veces inconsciente a las ciudades, estas megápolis que desalojan el mundo natural y van aislando al hombre del seno de su

verdadero mundo.”

Premios

Premio Canto a la Reina de la Primavera de VictoriaPremio de Federación de Estudiantes de Chile 1954

Premio Alerce de la Sociedad de Escritores de Chile 1958Primer Premio del Concurso Gabriela Mistral 1960

Premio Municipal de Santiago de Poesía 1961Premio CRAV 1964

Premio Conmemoración del Sesquicentenario de la Bandera Nacional 1967Primer Premio de los Juegos Florales 1976

Premio Eduardo Anguita 1993Premio del Consejo Nacional del Libro 1994

Cuando todos se vayanCuando todos se vayan a otros planetas

yo quedaré en la ciudad abandonadabebiendo un último vaso de cerveza,

y luego volveré al pueblo donde siempre regresocomo el borracho a la taberna

y el niño a cabalgaren el balancín roto.

Y en el pueblo no tendré nada que hacer,sino echarme luciérnagas a los bolsilloso caminar a orillas de rieles oxidados

o sentarme en el roído mostrador de un almacénpara hablar con antiguos compañeros de escuela.

Como una araña que recorrelos mismos hilos de su red

caminaré sin prisa por las callesinvadidas de malezas

mirando los palomaresque se vienen abajo,

hasta llegar a mi casadonde me encerraré a escuchar

discos de un cantante de 1930sin cuidarme jamás de mirar

los caminos infinitostrazados por los cohetes en el espacio.

Bajo un viejo techoEsta noche duermo bajo un viejo techo,

los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo, y el niño que hay en mí renace en mi sueño,

aspira de nuevo el olor de los muebles de roble, y mira lleno de miedo hacia la ventana, pues sabe que ninguna estrella resucita.

Esa noche oí caer las nueces desde el nogal, escuché los consejos del reloj de péndulo,

supe que el viento vuelca una copa del cielo, que las sombras se extienden

y la tierra las bebe sin amarlas, pero el árbol de mi sueño sólo daba hojas verdes

que maduraban en la mañana con el canto del gallo.

Esta noche duermo bajo un viejo techo,los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo, pero sé que no hay mañanas y no hay cantos de gallos, abro los ojos, para no ver reseco el árbol de mis sueños,

y bajo él, la muerte que me tiende la mano.

Y tú quieres oír, tú quieres entender.Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.

Lo que escribo no es para tí, ni para mí, ni para los iniciados.Es para la niña que nadie saca a bailar,

es para los hermanos que afrontan la borracheray a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos.

Botella al mar