Isla Negra 6/255Casa de poesía y literaturas

Septiembre - 2010suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.

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Martín MicharvegasArgentina

“Y qué hase el Murocon tantos lamentos?”

"Parajodas (sic)", es una recopilasión escrita en fonética rioplatense, ante los "Fastos del Biserpentario”

León FelipeEspaña - 1884 - 1968El gran relincho The most beautiful neigh of the world La gente suele decir, los americanos, los norte-americanos suelen decir:León Felipe es un "Don Quijote" No tanto, gentlemen, no tanto. Sostengo al héroe nada más ... y sí, puedo decir ... y me gusta decir:que yo soy Rocinante.No soy el héroe,pero le llevo sobre el magro espinazo de mis huesosy le oigo respirar ...y he aprendido a respirar como él...y a injuriary a blasfemary a maldeciry a relinchar.A mí me gusta mucho relinchar."¡Oh, hideputas! ... estos malos encantadores que me persiguen" ¿Cómo es aquel relincho, americanos? Aquel que empieza:¡Justí-í-í-cia!!Aquí el acento cae sobre la í,muy agudo y sostenidocomo un vibrante y estridente cornetín:¡Jus-tí-í-í-í-cia!! ¡Qué bonito relincho!A Rocinante le gusta mucho relinchar.Y a mí también me gusta mucho relinchar.Tenéis que aprender, americanos.Venid. Vamos a relinchar ahora,ahora mismo todos juntos,desde el capitolio de Washington...fuerte, fuerte, fuerte...hasta que el relincho llegue a Viet Namy lo oigan todos los vietnamitas,y a Cuba tambiény lo oigan todos los cubanos,como el cornetínde la gran victoria universal,

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hasta que lo oigan los hombres todos de la tierracomo el cese definitivo de todas las hostilidades del planeta.¡Justí-í-í-í-cia! ¡Oh, qué hermoso relincho!The most beautiful neigh of the worid.

Manuel del CabralRepública Dominicana - 1907- 1999Donde la voz parece más del árbolDonde el hombre es un árbol.Aquí, donde los ojos de los niños...Tal vez aquí no puedo decir nada.Tan cerca estoy de cosasque están siempre desnudas.Puede mi tiempo ahora herir la tarde.Yo vengo de tan lejos y de tantas palabras,vengo de tantas manos y de carne con precio,vengo de tantos vientres con inéditos gritos,que me sube la voz igual que un ojo.Aquí, donde este hombrepara decirme que no tiene ropadesentierra los huesos de su sonrisa:su azucena valiente y definida,su azucena harapienta.

Nicanor Parra San Fabián de Alico, Chile - 1914Sermones y prédicas del Cristo de ElquiUn agregado de última hora:tan pronto como se me apareció el Señortomé un lápiz y una maquina de escribiry me puse a redactar mis prédicasen el mejor castellano posibleno sin antes haberme retirado al desiertopor un lapso de 7 años consecutivosclaro que sin la menor vanidada pesar que soy un analfabetonunca pisé la puerta de una escuelami papá fue más pobre que la ratapor no decir otra cosa peor.Distinguidos lectores: en estos momentosos estoy escribiendo en una enorme máquina ,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, de escribirdesde el escritorio de una casa particulareso sí que ya no vestido de Cristosino que de ciudadano vulgar y corrientey les pido con una gran humildadléanme con un poquito de cariño.Todas las profesiones se reducen a unahay quienes dicen somos profesoressomos embajadores somos sastresy la verdad es que son sacerdotessacerdotes vestidos o desnudossacerdotes enfermos o sanossacerdotes en acto de servicio.Hasta el que limpia las alcantarillas

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es indudablemente sacerdoteese es más sacerdote que nadie.

“Ahora bien: mi idea de la poesía es que debe ser como una granada, en estos tiempos de exclusión y de injusticia, de inequidades salvajes. Una granada que produzca esquirlas y mucho ruido, cuyo lenguaje enfrente

las sirenas de las ambulancias. De manera que el poeta no se quede solo y lo advirtamos, granada en mano, luchando por los pueblos libres. “- Sebastián Jorgi

Gustavo ValcarcelPerú – 1921 - 1992Carta a Violeta A Ana María e Ignacio MagaloniTe escribo desde tu propio hogarCiudad de México, 19 de noviembre,enfermo como estoy en nuestra cama viejasintiendo despeñárseme la sangreen pos de ti, río inacabable.

Sobre la almohada, a mi lado,tibio yace tu último sueñoahora en cambio la ciudad acogetu vehemencia de ola, tu vigilia de amor,recorriendo el pan nuestroque hoy día te lo debemos todos.

Antes yo te escribía desde mi juventudconvertida en un gran reloj de cárcelen romance de piedra, en pasto policial,en tristeza y tristeza de mis ojos proscritos.Incomunicado, entonces te escribíadesde una celda o cuevadonde tu nombre era lo único viviente.

Luego seguí escribiéndotedesde Antofagasta, frente al Mar Pacífico,desde Puerto Barrios, frente al Mar Atlántico,desde Oaxaca, frente al tiempo,desde ti, frente al cielo, en la orilla del mundo.

Y aun cuando te miran mis hijos fijamenteme parece que son frases sus miradasde un alfabeto que fui incapaz de escribir.

Después de tantos meses de silenciosentí esta mañana el deseo de escribirtede escribirte una cosa muy sencilla:para tanto amor, hemos sufrido pocopara tanto amor, hemos hablado pocopara tanto amor, no hemos vivido nada.

Vivir – ¿me oyes? –, vivir un día nuevoen el que nadie nos persigani nadie nos embargueni se nos corte la luz por unos pesosni se nos acuse de extranjeros.Vivir un día nuevoen que trabajemos sin lágrimas ni odiospudiendo sentirnos camaradas de todosy en el que por fin nos sea devuelto

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el Perú de tus entrañas, nuestro Perú del llanto

Vivir –¿me oyes?–, vivir un día nuevoen el que la vergüenza no nos astille el ojocomo cuando se enteran nuestros hijosde esta paternal orfandad de dos monedas.

Vivir un día nuevo. Un día, en suma,en el que podamos cantar todos los hombresdespués de sentarnos en la yerbaa jugar a la comidita–como dice nuestra hija–sin que a nadie le falte que comer.

Sobre esta nueva vida deseaba escribirteahora que marchaste temprano a rescatarnuestros libros del camarada Leninnuestros cuadros de Flores y Gutiérrezy tu reloj y mi reloj embargados por los mercaderes.

Desde la calle me llegael gorjeo de nuestros pequeños peregrinosla sinfonía de la clase obrerael clamor del mundo.Estoy enfermo, solo, y este quinto pisoparece un subterráneo sin ustedes.

¿No demorarás?Sobre la almohada, a mi lado,tibio yace tu último sueño.Encargo a mis versos una rosa para élpero hasta la flor de la palabracuando quedo solono puede olvidar la espinadel tiempo que sufrí.

Ven pronto, cielo junto al cielo,surca calles, vuelas plazas,sube corriendo los pisos de nuestra altísima pobreza.Aquí te espero, en esta cama vieja,que tanto tiene de mí,de tus sueños cercanos, de tus cartas lejanas,de nuestros desvelos por los compañeroslos presos del Perú y el mundolos perseguidos del Perú y el mundolos explotados del Perú y el mundo.

Ven pronto, estrella y mar, música terrestreaquí te espero y mientras llegasempezaré a amar el porvenirhecho luz entre tus ojospan en las manos de los niñosleche en tus senos, ala en tu voz,verso en tu cuerpo, rayo en tus labioseternidad en tu grito de gran madrerosa roja en tu pasión de comunistay alba en todo lo tuyo que me estoy llevando al sueño.

Escribiéndote duermo, camarada,seguro de que, al despertarme, juntosgozaremos el resto de la lucha

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tomados de la mano hasta que caiga yohasta que quepan mis huesos en la tierra nuestrahasta que mi sangre se despeñe en tirío inacabable, vida, vida . . .

Carlos Edmundo de OryCádiz, España - 1923

Invierno

Sólo se oye la lluvia Cómo besa

Con sus bocas sedientas Los ojos de la tierra

¡Sólo se oye la lluvia Como una extraña queja!

Silencio tú te mojas De "Poemas"

Luis del Río DonosoChile- FranciaRecado a Chile / Bicentenario de su Independencia, 1810-2010 Poema de ausenciasComo una sombra que me abismaComo un correr de metros y ciudadesComo un tormento cotidianoComo un amor que me invadeSiento llorar ausenciascomo lloran llorando nubes desde sus profundidades

Pero lo que yo sientono lo siento porque soy yotodas las ausenciasvienen a dormir en mi pechoAsí más allá de lo que yo sientocada instante parece un sigloen el tiempo en que cada siglo parece un instantede vanidades y tormentos

Y al viento dejo correr libre esta sombra que me abisma :salta los horizonteslos riesgoslas noches en penumbraslos muertosacaricia el mundo con una manoensancha las avenidas...Y en este correr corriendoregresa con la tierra escondidaa mis ojos que la observan de aromas extraños

vestida

Ahí como caen rosas a mi almavan cayendo sus miradasY al tener su imágen desfloradaclama el Ser perdidopor sembraremociones en su huerto.

Asíyo el erranteel acólito de la poesíael amor desnudo de tierrayo el amargoel capitán sin barcoel sensible a los ojos de una morenayo el fugitivoel celoso de las olasel humilde en el destierroyo el hombreenfrentado a la muerte cotidianarompo este silencio que me habitay grito :Ay Tierra...Tierra...!Cuando vuelva...cuando vuelva...Ábreme tus brazos de trigoy dame de beberen el cáliz del recuerdoel vino de la noche templadaY ahíentre sorbosvolver a encontrarel bello rostrode un poeta dormido. Antología Poética, Ediciones La Porte, París, 2001

Fernando ArrabalEspaña, 1932. -reside en Francia-

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IV¡Con qué jubilosa exactitud el color,celoso de la forma,concibió los maticesen las alasde la libélula!¡Con qué fulgores precisosla armoníapuso colofónal destello irisado de su gama!¡Con qué reverencia justa los afectosvariaron los tonospara una bellezamás sentida que creada!¡Con qué regalo infinitolos infinitos coloresdejan de ser hermosospara aparecer sublimes! Amores imposibles, 73 x 92 cm

Bo Carpelan Helsinski, Finlandia - 1926

La luz cae sobre las alas del pájaroy el pájaro las extiende, se aleja deslizándose

y crea el espacio.Galel CárdenasHondurasCuánto me duele, amor, morir así

A Víctor Mata Oliva (40) Sergio Amaya (18) y Roldin Villeda (15) quienes se

dirigían a uno de los campamentos del Movimiento Unificado Campesino del Aguán (MUCA) situados en el

municipio de Tocoa, a 545 kilómetros al noreste de Tegucigalpa.

Cuánto me duele amor, patria, Suelo de la mañanaY del rocío que me desnudaComo un niño enternecido,Morir así. Cuanto me duele Verme asesinado En este rostro, Y en este cuerpo.En esta piel que te queríaPatria desgarrada.En esta palabra Que te pronunciabaTal vez sin que dijeraEsta tierra es mía Y me pertenece,Oh Lempira, Entepica, padres eternos.En este pensamientoDije que eras mía Aquí mismoDonde ahora una bala Destruye mi cerebro,Oh patria inmolada.Y me dan muerte

Y me destruyen la cabezaCon una bala enorme que entró Por el cráneo para salir entre mis dientesSólo por que dije Que eras mía tierra de mis ancestros,Tierra de Mazatl Y de CicumbaSeñores de Chapagua y Papayeca.Dioses del Aguán Río de mi infanciaDonde una vez cacé un venadoQue bebía el agua antes de subir al cieloAllá donde las estrellasPronunciaban nuestros nombresVíctor, Sergio, RoldínComo si fuéramos ángeles Que pernoctan un día en el paraíso.Pero, bien, ya estamos muertosPor aquí donde el venado tomó el aguaSubimos hasta la estrella donde la galaxiaPronuncia nuestros nombres Y ahora titilamos con otros compañerosQue dijeron esta tierra es míaPadres de la antigua patriaDe Chapagua,Oh señores de la tierra sin nombreDe la tierra libre, Padre Chicohuytl, Mendereto, Poto y PizacuraSeñores de la tierra sin dueños y sin estribosDel río de la infanciaDel Aguán y sus riberas extensasY sus tierras del viejo Nilo inconmensurable. Cuánto me duele amor, patria, Suelo de la mañana

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Y del rocío que me desnudaComo un niño enternecido,

Morir así.

Washington Daniel Gorosito PérezMéxicoOdisea

El bosque vuelve apocalípticoel silencio.

Todo es equilibrio,se apacigua el viento

y conversa con las nubes.Las monarcas,

mariposas resplandecientes,fluyen de norte a sur.

Inquieta sombra,mosaicos de vida,

pétalos deshojados en el cielo.Náufragas naranja y oro,

embriagadas de sol,buscando su isla.

Bianca DoratoTurin, Italia - 1933De nuevo, este año, buscaré el lugar,el pequeño valle donde los halcones tienenun escondrijo para el amor: ya ahora se buscan,dan vueltas arriba del pedregal,y yo siento el grito y el desgarrarse del airecuando pasan las alas: dentro del corazón lo siento,cuando el gemido de la nieve que se derritetan largamente canta.Y ellos se alzan, altos,alas potentes para atrapar el cielo, y juntosvuelan, y beben el esplendor. Hay allíarriba, lugares, entre malezas y piedras,donde tan tierna y tan temprana la hierbaahora germina. Y llega el tiempo beatoque tan límpido en nosotros llamea en el cielo,tan fuerte el grito; y los miro, ellos, que vancon vuelo seguro hacia corrientes purascándidas de luz, y en la cumbre del deseo se rozan,en altos rechinares. Todo es para ellos, allí arriba;ellos sólo poseen el cielo profundo, ellos solosque ebrios de alegría cantan su locura:debajo del vuelo, la tierra despertándose de nuevo Traducción: Rocco Carbone

Carlos Germán BelliLima, Perú – 1927No despilfarrarlo

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Y en adelante como nunca ayer ser absoluto dueño del gran tiempo, que es exclusivamente para usarlo en cosas entrañables por entero, y con tal razón no despilfarrarlo ni un instante de la futura vida, que aunque fuera infinito y espacioso en el seno del mundo terrenal, no hay que dejarlo torpemente caer en la boca de lobo de la nada, que sólo con el paso de los años los ojos del espíritu descubren desde acá el más allá desconocido, porque en alas del rápido minuto se puede ir muy imperceptiblemente a los reinos del cielo o del infierno.

Gustavo RiccioArgentina – 1900 - 1927

Pequeña tragedia urbanaLa pantalonera se murió en la calle.

Pasó el automóvil de un rico magnate,con tacos de goma, silencioso... Nadie

lo oyó que llegaba. Gritos. Pitos. Sangre.La pantalonera se murió en la calle.Como al otro día del taller faltase,tuvo un cartelito la puerta de calle

con estas palabras: "Hay una vacante".

Serguei EséninRusia –1895 - 1925Cesó de hablar

Cesó de hablar el bosque rubio en su lenguaje alegre de abedul. Las grullas que van pasando por nadie sienten pesar.

¿Por quién sentir? Cada uno es un viajero: llega, entra y de nuevo deja su hogar. El cañamar y la luna sobre la charca azul sueñan con los que ya no volverán.

Estoy solo, de pie ante la desnuda llanura; el viento lleva las grullas a lo lejos; estoy pensando en mi alegre juventud, pero no me lamento de los tiempos idos.

No me lamento de los años disipados. No lamento la blanca flor de mi alma. En el jardín arde el fuego del serbal sin dar calor a nadie ya.

No se quemarán los ramos del serbal. No perecerá la hierba en la sequía. Como un árbol que pierde sus hojas sin quejarse,

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así dejo caer mis nostálgicas palabras.

Y si el viento de los años las dispersa y las rastrilla todas en un montón inútil, decid así: que el bosque rubio cesó de hablar en su lenguaje tierno. (1924)

Mohamed Salem Aldefatah (Ebnu)Rep. SaharauiEllosEllos,incubaron los huevos de la serpiente de mil cabezasy talaron los retoños de la inocencia.Ellos desordenaronel tablero de damas de arenay ahuyentaronlas cabras del pobre pastor.Ellos sembraron La primera piedraPara alzar el monumento a la desdichaY estrangularonCon perfidia la razónUna mañana de noviembre.Ellos adulteraron la leche de las camellascon las lágrimas de los caminos de la peregrinación.Ellos,desterraron el eco de nuestros pasoshacia las mudas colinas de la muerte.

"Hay días en que la paciencia se acaba, como el pan de los pobres. Esos son días exactos, como un alumbramiento, para iniciar la lucha". Hamlet Lima Quintana

María Clara SalasCaracas, Venezuela – 1947Un tiempo más bajo los árbolesno hay estación en el ríosólo movimientoen él dispersola sorpresa de estarun tiempo más bajo los árboles

simple treguamientras todo se borra

despuésotros encontrarán el ríoolerán las floresconocerán tambiénel esplendor del mundo

Julio LlinásBuenos Aires, Argentina - 1929

Raices

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El hombre que habla y devora sus palabras,teje una fábula en su tierra.

Y el aire invade los verbos de su raza.Así cayó esta zarpa en mi inocencia.Así creció mi orgullo en este mundo.

Juan Sebastián GaviriaBogotá, Colombia - 1980Potro alisioLe fui infiel a todos los venenos,ninguno volverá a adoptarme,prometí morir con una mano en tu entrepiernay la otra en el volante. Le fui infiel a todas las doctrinas y ninguna quiere ser mi excusa. Clasifico los incendios de uno a diezcomo un invierno eligiendo uno de los dedos de tus pies.Mi sed cabalga un Potro Alisio hacia tu seda, una casa sin puerta es mi filosofía, una puerta sin casa es mi poesía, y todo lo que espero es que la ventana en la que el pájaro ataca su propio reflejose rompa a tiempo de: Cicatriz Souvenir

César BissoSanta Fe, Argentina - 1952La caceríaAcechan las sombras en esta ciudad moribunda.Inciertos corazones laten huérfanos de luzy hay otros, sin muerte apacible que los ampare.La desesperanza no se detiene. Cazadora furtiva,acomete al amor sobre nuestros despojos.No apagará el último fuego que nos ilumina.

"La poesía es conocimiento, salvación, revolución, operación capaz de cambiar el mundo..." - Octavio PazWilliam OspinaPadua, Tolima, Colombia – 1954En las mesetas del VaupésQué son las canoas sino los árboles cansados de estar quietos.Qué son los postes de colores sino los árboles hundiendo sus raíces en el cielo. Qué son los puentes colgantes sino los árboles jugando con el vértigo. Qué son las alegres fogatas sino los árboles contando su último secreto.

Follaje de las ondas que va quedando atrás con el golpe del remo,Follaje de sonidos que en torno de los postes enardece al guerrero, Follaje de invisibles caminos que comienza en el confín del puente,Follaje de humaredas que ascienden en desorden entre las titilantes orquídeas.

Con granadillo hice el bastón para espantar a los malos espíritus.Con la madera del caobo hice las cuentas de un collar para tu pecho oscuro.

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Con fruto seco del tekika hice la copa en la que le ofreciste el agua. Con la madera del laurel hice esta flecha.

Luis García MonteroGranada, España - 1958Completamente Viernes

Por detergentes y lavavajillas,por libros ordenados y escobas en el suelo,por los cristales limpios, por la mesasin papeles, libretas ni bolígrafos,por los sillones sin periódicos,quien se acerque a mi casapuede encontrar un díacompletamente viernes.

Como yo me lo encuentrocuando salgo a la calley está la catedraltomada por el mundo de los vivosy en el supermercadojunio se hace botella de ginebra,embutidos y postre,abanico de luz en el quioscode la floristería,ciudad que se desnuda completamente viernes.

Así mi cuerpoque se hace memoria de tu cuerpoy te presienteen la inquietud de todo lo que toca,en el mando a distancia de la música,en el papel de la revista,en el hielo deshechoigual que se deshace una mañanacompletamente viernes.

Cuando se abre la puerta de la calle,la nevera adivina lo que supo mi cuerpoy sugiere otros títulos para este poema:completamente tú,mañana de regreso,el buen amor,la buena compañía.

“La poesía se escribe cuando ella quiere”. -José HierroRafael CadenasBarquisimeto,Venezuela - 1930Beloved Country

Cuánto tuyo no se desenvuelve como música perdida en mí.País al que regreso cada vez que me he empobrecido.Sello, fasto, bóveda de los cofres.

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Nunca me has negado tu leche de virgen.

Mi reflujo, mi fuente secreta, mi anverso real.

Ignoro el alcance de tu olor de especia, pero sé que has estadoen todos mis puntos de partida, envolviéndome,Oriente solícito, como una ceremonia.

País a donde van las líneas de mi mano, lugar donde soy otro,mi anillo de bodas. Seguramente estás cerca del centro. - De Falsas maniobras.

Chuya NakaharaJapón - 1907 - 1937La hora de la muerteOscuro es en otoño el color del cielo.Una luz en los ojos de un caballo negro;El agua es seca, se marchitan los lirios,El corazón se vacía.Sin dioses y sin ayuda,Junto a su ventana una mujer ha muerto.El blanco cielo era invisible.El blanco viento era frío.Cuando frente a la ventana lavó sus cabellosSu brazo era como una rama, y suaveSe desvanecía el sol matutino,Y gota a gota descendía el sonido del agua.Ningún ruido en las calles, Se confundían las voces de los niños.Más, dime, ¿qué sucederá con su alma?¿Adelgazará hasta tornarse nada?

Santiago BaoVilla Gesell, Argentina - 1936

Te contemploausente,

sentada junto a un árbol,mientras zurces

la tramadel universo.

Luis Alfredo GastélumSinaloa, México - 1982La tierra “¿Cómo sabes si la Tierra no es más que el infierno de otro planeta?” Aldous Huxley

¿Acaso el rumbo de los pies simula una adicción a ser tragado? ¿A dónde lleva la paciencia si el río que antes rebozaba es un esqueleto que acostado se precisa?Las caras de esta urbe se reencuentran en el sismo, en la carencia, en el ferrocarril que cruza en medio de las calles como un recipiente de sardinas y hace del paisaje un crimen logrado en arribos y huidas.¿Acaso el fin de esta caminata es un tache en el recuento? ¿Acaso nuestra casa se despojó del techo para que viéramos el óleo gris de las alturas?Ciertamente hay un elemento fijo que a los habitantes nos disgrega, es la tierra.

Liliana Lukin

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Buenos Aires, Argentina - 1951V

Como una lluvia de otoño que ni refresca ni aumenta el temporal pero hace sonidos extraños sobre las hojas caídas y desplaza de su centro de gravedad el estado de las cosas

temblando de placer en la tibieza del dolor y ardiendo al contacto con la piedra caliente o helándose de igual perplejidad

así cayendo en ráfagas de más o menos intensidad según la furia de un viento secreto y poderoso

creando arroyos de fuga hacia adentro y dejando espejos de agua tranquila para el trabajo de la infancia.

Como una larga lluvia persistente en el surco abierto por los pasos deja su hilo que nutre o que perfora

así ella formaba de su propia materia la imagen del llover lloviendo en los seres que adoraba con ternura pertinaz fugaz y eterna en la repetición de su dulzura

una llovizna eso tras la cual brillan en el aire cristales o momentos y todo seca en lo libre del aire su verdad pero ha llovido: no hace ni frío ni calor aunque un temblor recorre el saber que los amantes guardan del olvido

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como una lluvia Construcción comparativa -aberrante sujeto - ediciones delanada, santa fe, 1998 tomado de: http://www.animalesenmasa.blogger.com.br/index.html

Ferreira GullarSão Luís do Maranhão, Brasil - 1930AprendizadoQuando jovem escrevi num poema 'começo a esperar a morte' e a morte era entâo um fachoa arder vertiginoso, os dias um heroico consumir-se através de esquinas e vaginas

Agora porémdepois detudosei queapenasmorrosem ênfase

Wallace StevensEstados Unidos - 1879 – 1955Do mero ser

A palmeira, onde a mente acaba,Para lá do último pensamento, ergue-seNa distância do bronze,

Um pássaro de penas douradasCanta na palmeira, sem sentido humano,Sem sentir humano, uma canção estrangeira.

Então tu sabes que não é a razãoQue nos faz felizes ou infelizes.O pássaro canta. As penas brilham.

A palmeira ergue-se à beira do espaço.O vento move-se nos ramos lentamente.Pendidas, oscilam as penas do pássaro ornadas de fogo. in Leituras - poemas do inglês, prefácio e tradução de João Ferreira Duarte, Relógio d'Água, 1993. Envio Amelia Pais.

Manuel Carneiro de Souza Bandeira FilhoRecife, Brasil – 1886 - 1968Momento num café

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Quando o enterro passouOs homens que se achavam no caféTiraram o chapéu maquinalmenteSaudavam o morto distraídosEstavam todos voltados para a vidaAbsortos na vidaConfiantes na vida.

Um no entanto se descobriu num gesto largo e demoradoOlhando o esquife longamenteEste sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidadeQue a vida é traiçãoE saudava a matéria que passavaLiberta para sempre da alma extinta.

Lêdo IvoMaceió, Alagoas, Brasil - 1924El portónEl portón se abre el día enteropero en la noche yo mismo lo cierro.No espero ningún visitante nocturnoa no ser el ladrón que salta el muro de los sueños.La noche es tan silenciosa que me hace escucharel nacimiento de los manantiales en los bosques.Mi cama blanca como la vía lácteaes breve para mí en la noche negra.Ocupo todo el espacio del mundo. Mi mano desatentaderriba una estrella y ahuyenta un murciélago.El latir de mi corazón intriga a las lechuzasque, en las ramas de los cedros, rumian el enigmadel día y de la noche paridos por las aguas.En mi sueño de piedra quedo inmóvil y viajo.Soy el viento que palpa las alcachofasy enmohece los arreos colgados en el establo.Soy la hormiga que, guiada por las estaciones,respira los perfumes de la tierra y el océano.Un hombre que sueña es todo lo que no es:el mar que deterioran los navíos,el silbo negro del tren entre hogueras,la mancha que oscurece el tambor de queroseno.Si antes de dormir cierro mi portónen el sueño se abre. Quien no vino de díapisando las hojas secas de los eucaliptosviene de noche y conoce el camino, igual que los muertosque aunque jamás verán, saben dónde estoy–cubierto por una mortaja, como todos los que sueñanse agitan en la oscuridad, gritan palabras que huyeron del diccionario y respiran el aire de la noche que huele a jazmíny a dulce estiércol fermentado.Los visitantes indeseables atraviesan las puertas atrancadasy las persianas que filtran el paisaje de la brisa y me rodean.¡Oh misterio del mundo!, ningún candado cierra el portón de la noche.En vano fue que al anochecer pensara en dormirsoloprotegido por el alambre de púas que cerca mis tierrasy por mis perros que sueñan con los ojos abiertos.En la noche, una simple brisa destruye los muros de los hombres.Aunque mi portón amanece cerradosé que alguien lo abrió, en el silencio de la noche,y asistió en lo oscuro a mi sueño inquieto.

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Eugenio de AndradePortugal - 1923 - 2005

Litania

O teu rosto inclinado pelo vento;a feroz brancura dos teus dentes;

as mãos, de certo modo irresponsáveis,e contudo sombrias, e contudo transparentes;

O triunfo cruel das tuas pernas,colunas em repouso se anoitece:o peito raso, claro, feito de água;

a boca sossegada onde apetece navegar ou cantar, ou simplesmente ser

a cor dum fruto, o peso duma flor;as palavras mordendo a solidão,

atravessadas de alegria e de terror; são a grande razão, a única razão.

Vicente HuidobroSantiago, Chile -1893 - 1948

EllaElla daba dos pasos hacia delante

Daba dos pasos hacia atrásEl primer paso decía buenos días señor

El segundo paso decía buenos días señoraY los otros decían cómo está la familia

Hoy es un día hermoso como una paloma en el cieloElla llevaba una camisa ardiente

Ella tenía ojos de adormecedora de maresElla había escondido un sueño en un armario oscuro

Ella había encontrado un muerto en medio de su cabezaCuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos

Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarlaSus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina

Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edadEra hermosa como un cielo bajo una paloma

Tenía una boca de aceroY una bandera mortal dibujada entre los labios

Reía como el mar que siente carbones en su vientreComo el mar cuando la luna se mira ahogarseComo el mar que ha mordido todas las playas

El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundanciaCuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas

Antes que el viento norte abra sus ojosEra hermosa en sus horizontes de huesos

Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigadoComo el cielo a caballo sobre las palomas

De Ver y palpar,1941

Carmen Pérez ValerioSantiago de los Caballeros, República Dominicana - 1960Lejos de mí

Sola,lejos de mí,bebo el azul amanecido,la inmensidad de callesentrecruzadas.

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Vivo y pienso.Discurro y muero.Cualquier lugares un refugio distante,cobijo del fuego inquietoen duelo con la brisa.

Carlos BrionesBurgos, España - 1969

Luz usada

Quedó tendido el tiempoy nuestra piel

en el último rayo que entró por la ventana.

Cuando regrese el sol, tras la tormenta,su luz estará usada:

en el color que habita entre mis manosdescubrirá que has sido mariposa.

Jack Kerouac Lowell, Estados Unidos -1922 – 1969Charlie ParkerCharlie Parker se parecía a un Buda.Charlie Parker que murió hace poco mientras se reía con un juglar de la TV,luego de semanas de tensión y enfermedad, fue llamado el músico perfecto y la expresión en su rostro era tan serena, hermosa y profunda como la imagen de Buda que se ve en Oriente; los ojos entrecerrados, la expresión que dice: todo está bien.

Eso era lo que decía Charlie Parker cuando tocaba: todo está bien.Uno tenía la sensación de la mañana temprana como la dicha de un ermitaño o como el grito perfecto de alguna pandilla frenética en una "jam session" ¡Wail! ¡Whap!Charlie reventaba sus pulmones para alcanzar la velocidad que sus fanáticos deseaban y su eterno atrasarse era lo que ellos querían. Un gran músico y un gran creador de formas que finalmente encuentran expresión en más y lo que quieras.

Aunque musicalmente tan importante como Beethovenno era considerado como talun gentil director de orquestas de cuerdasfrente a las cuales él se erguía orgulloso y calmocomo un conductor de música en la histórica gran noche mundialy hacía sollozar a su pequeño saxófono el altocon claro y desgarrador lamento en perfecto tono y brillante armonía ¡Tut!Los oyentes reaccionaban sin demostrarlo y comenzaban a hablar y pronto todo el tugurio se balancea y habla y todos hablan; y Charlie Parkersilbándoles hasta el borde de la eternidad con su irlandés St. Patrick Patootlestick. Y como en las nieblas sagradas

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pataleamos y chapoteamos en las aguas de la matanza y la carne blanca; y morimos uno tras otro en el Tiempo.

Y qué tierna historia escuando se la oyes contar a Charlie Parkersea en discos o en sessionso en reuniones oficiales en clubes(inyecciones en el brazo para la billetera).Jubilosamente soplaba la corneta perfectade todos modos no importaba nada...Charlie Parker perdóname.Perdóname por no responder a tus ojos.Por no haber hecho una demostraciónde lo que eres capaz de inventar.Charlie Parker ruega por mí.Ruega por mí y por todos.

En los Nirvanas de tu cerebro donde te escondes—indulgente y enorme—ya no Charlie Parkersino el impronunciable Nombre secretoque lleva aparejado desde aquí hasta el este o el oesteun premio sin medida.

Charlie Parker: aleja la perdición de mí...y de todos. Traducción: William Shand y Alberto Girri

Atahualpa YupanquiPergamino, Argentina – 1908 - 1992

El poeta

Tú piensas que eres distintoporque te dicen poeta,

y tienes un mundo apartemás allá de las estrellas.

De tanto mirar la lunaya nada sabes mirar,

eres como un pobre ciegoque no sabe adónde va...

Vete a mirar los mineros,los hombres en el trigal,

y cántale a los que luchanpor un pedazo de pan.

Poeta de tiernas rimas,vete a vivir a la selva,

y aprenderás muchas cosasdel hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo,no lo mires desde afuera,

que lo primero es ser hombre,y lo segundo, poeta.

Malcolm LowryLiverpoool, Inglaterra -1909 - 1957Epitafio

Malcolm LowryDifunto de BowerySu prosa era florida

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Y a veces reñíaVivió, de noche, bebió, de día,Y murió Tocando el ukelele. de El comediante

Leticia HerreraMichoacán, México Mesa cuatro Comía como quien vuelca paladas de tierra en una tumba De: Ver al volar, México, 1988

Gonzalo Millán Chile - 1947-2006

El paseo del sastre desnudoDespués de clavar esa aguja

con dos manos en la silla y cerrar ojales y cortinas,

camino. Puede que observe los vinos o el río

o doble bruscamente las esquinas tratando de huir

del figurín oscuro que me sigue, o puede que de pronto me detenga y cierre mi único ojo y mi bordado

con un nudo negro sin más hilo.

Nguyen Quang ThieuHa Tay, Vietnam del Norte - 1957MúsicaLos encorvados cornos funerarios son míosLos tambores de piel agrietada son míos,Los violines de dos cuerdas con inclinadas cajas son míos.Su mágica música se levanta en la distancia.Madre, veo a la Abuela sonriendoTras de un nido de humo. Un carro fúnebre rueda entre mi sueño,Dragones amarillos se elevanAl son de cornos y tambores.Camino en puntillas a través de las flores co-mayY alguien que no puedo ver me mantiene exaltado. Quiero esconderme en esos atavíos funerarios,Quiero cubrir mis toses con esas cenizas tibias.Ahora veo a la Abuela vestida de sedaCon miles de velas a su alrededor.Ella escancia agua lluvia en un cántaro;Ella me espera para retornar. El espléndido carro fúnebre es mi juguete; me pierdo en el juego.Madre, ¿tú me escuchas reír?Soledad y yo somos niños con muchas cosas por hacer.Descansamos debajo del domo del carro fúnebre,Volamos detrás de los pendones funerarios,Volamos a nuestras colinas nativasDonde puedo ponerme una camisa amarilla

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Y dormir sobre una fragante hoja de betel.¿Pero cómo puedes, Madre, lavarme allí la cara? Amo los cornos, los tambores,Los violines de dos cuerdas con mi sollozo,Y ellos me aman con su tristeza, su congoja.Nuestra canción repica, trayéndome de regreso a tierra,De regreso a la carretera con blancas flores de co-may,De regreso a casa donde tú esperas para lavar mi cara.

José Manuel Caballero BonaldJerez de la Frontera, España- 1926EsperaY tú me dicesque tienes los pechos rendidos de esperarme,que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,que has perdido hasta el tacto de tus manosde palpar esta ausencia por el aire,que olvidas el tamaño caliente de mi boca.Y tú me lo dices que sabesque me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,de lastimar mis labios con la sed de tenerte,de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,una nueva manera de rescatarte en besosdesde la soledad en la que tú me gritasque sigues esperando.Y tú me lo dices que estás tan hechaa esta deshabitada cerrazón de la carneque apenas si tu sombra se delata,que apenas sí eres ciertaen esta oscuridad que la distancia poneentre tu cuerpo y el mío.

Claudia LarsEl Salvador – 1899 - 1974

Amor que se cruzó...

Amor que se cruzó por mi caminoY me encontró en la sombra, abandonada.

Amor que fuera luz en la calladaY sombría espesura del destino.

Esencia de lo noble y de lo fino:Le sorprendí brillando en su mirada.

Mas no quiso hacer caso a mi llamadaY transformó lo humano en lo divino.

Yo me quedé con la esperanza rota.¡Corazón que me sangra gota a gota

Siempre que pongo mi ilusión en algo!

¿Por qué tan fuerte ante la vida fuerte?¿Es que miedo a la vida le tuviste,amor que no supiste lo que valgo?

Galo TorresCuenca, Ecuador - 1962Imagen congelada Al fin caí de bruces en la nada, hundiéndome en una pura y dura extinción

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D. H. Lawrence

Desde el principio yo verbo, contracción, flujo.Arteria vertical. Acción. Imágenes. Reflujo.Un hilo de sangre bautizado con un nombre.¡Pero basta! Hoy, ahora, cierro mis venas yretorno, regreso a las cosas, al agua y su edad coagulada.Quiero por un tiempoentrar en el sueño como fósil que duerme en la caliza.Pido un retiro de cuarenta edades a mi desierto.Reclamó para mi carne la dura piel del carbóny para mi ojo la quieta mirada de un santo de yeso.Que mi mano sea el ocioso péndulo de un antiguo relojy olvide su vocación de llave, caricia y cincel.Que mi espejo me devuelvala inmovilidad colorida y apacibleque tienen los retratos pintados en el Renacimiento,-con un tipo de muerte que no es muerte-,una latencia sin vocales, cadencias ni prodigios.Que mi cabeza regrese al umbral de mi primer latidoy deje de ser esta bala que rebota entre vigas y atardeceres.Que mi pie se reconozca pariente del té, del pozo y el árbol,y abandone el tráfico, las aglomeraciones y los puentes.Huyo de las flores que crecen en la boca de las sopranosy entrego mi mano al aromado cieno en que duerme el pantano—esa contenida y movediza muerte—.Abandono tus recetas, tu almohada, tu campo de carney me congelo al borde mismo del minuto señalado para mi muerte.Quiero, por un instante infinito, la intacta y pura serenidadde un príncipe del incario que contemplara su funeral. De: 10 60 90- 10 poetas ecuatorianos de los 90s (nacidos en los 60s)- K-Oz Editorial

“Vivir no es necesario. Lo necesario es crear”, Fernando Pessoa.

José María Millares SallLas Palmas, Islas Canarias – 1921- 2009Hago mía la luz (1977)4

AHORA que los díasse hielan en los ojos

y el macabro estrabismo de mis versosazotan la crueldad,la sorda indigestiónde los don ceros

que miden con la vara de sus tripaslas estériles

sombrasde los cuervos

que triunfan en la vida,

se enriquecena fuerza de cinismo y de memoria,

pendejosde este mundo,

de esta ruinasangranteque a pelos y a mordiscos

nos comemos,cuando el llantopor cifras nos dividen,

nos cuelgan de los cuernosde un salario,de un fuego,

de una odiosa pesadilla, que arriba,

por ladrón,ya está el listillo,siniestros caras,

negros estertores

del chiste,sedientos de lujuria,

cuando el sopor del aireoprime nuestros ojos,

sumerge en la cintura de los ríossus cuellosde amapola,los graves movimientos

de un reloj,

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el alba que se sale,

se tiende dulcemente en las arenasdesiertas

del origen,que así vamos,camino,

hacia el dolorque a palos nos conducea la tuercainfernal

donde la entraña

oxida nuestro ser,deshumaniza

la fuerza de la mano que se abrepor alcanzar

la flor,la luz inconfundible

de la vidaque de niños aprendimos

a beberde un trago

por amor a la verdad.

Ivan FloresIbarra, Ecuador - 1963¡Eres tú!Muerte...... abres tu cuerpo enigmauna sola vez en cada vidadesenvolviendotu oscuro y descomunal erotismo a los ineludibles amantesde ti, Desconocida,a nosotros,los que estamos. Eres fuego, oquedad y silencio, absorción inescrutable. No terminarás jamás de consumir la vida,por eso nombro tu atemporal servidumbre;la vitalidad que fluye y abraza lo vivoes el poder que alza su horca sobre ti,dejándote vencida;con cada lirio que nacese escribe nuevamente tu epitafio. De: 10 60 90- 10 poetas ecuatorianos de los 90s (nacidos en los 60s)- K-Oz Editorial

Paco BenavídezSan Gabriel, Ecuador – 1964 - 2004De Historia natural del fuego, 1995IIIel verano ha sido un espejismo incapaz de abrirme los ojos o de encarnar las palabrasmientras paso por la nochehacia un lugar que conozconinguna huella en la niebla solamente el olor de las hojasme guía a tientashas entrado antes del alba y ella duerme maravilladade entre las últimas vocessobreviven en ti algunas:hablan solas cálidas por tu lengua. De: 10 60 90- 10 poetas ecuatorianos de los 90s (nacidos en los 60s)- K-Oz Editorial

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José María Memet Neuquén, Argentina, 1957: Nacionalizado chileno en 1970Un granuja en las callesComo un truhán de poca montavoy por bares y por calles empedradas,silbando sin asombroy respondiendo a quien lo dude,que aún soy dueño del mundono me importa el desenfado,la ceguera de los tontoso la comodidad de los burgueses;veinte hogares he empezadoy veinte han sido las herenciaslos puentes me conocen, las amantesen las esquinas no quierendespedirse, vuelvo a serel último poeta de la aldea:tal vez los tiempos se repiten¡vago!, ¡vago!, apellídanme las madres,me dan con puertas en naricesal instante en que pregunto por ustedes;no podría corromper a mis iguales,por ende, feliz sigo mi rumboy en mi camino hacia la aldeade la noche y a quien aún deseeconversar, le narro intenso que una vidaes importante si puede alzar la vista al cieloy ver las nubes de la infancia. del libro: La Casa de la Ficción y otros Poemas, 1986

Borges"Las dictaduras fomentan la opresión, las dictaduras fomentan el servilismo, las dictaduras fomentan la

crueldad: más abominable es el hecho de que fomentan la idiotez. Botones que balbucean imperativos, efigies de líderes, vivas y mueras prefijados, muros exornados de nombres, ceremonias unánimes, la mera disciplina

usurpando el lugar de la lucidez... Combatir esas tristes monotonías es uno de los muchos deberes de un escritor."

Revista Sur, agosto de 1946.Mario ErasoPasto, Colombia - 1967. Vive en MéxicoAdentro de cada adentro hay otro adentroEn la noche incurable y rapada.A un adentro la noche entrega otro Para ser incesante negrura.Adentro de la nocheMuy adentroEl adentro es un adentro más nocturnoMás pánico. Tomado de: Revista Confabulación 153

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Efraín ValenzuelaVenezuelaVolveréVolveréa pronunciar tu nombreen estas maravillosascuencas del Rosario y te llamaré MaríaDe pura liturgia popularescribiré nuestro Cantar de los Cantares¡Qué lindos son tu pies en las sandalias,hija de un Jefe Civil de la Guaira!Volveréa gritar mis consignas rojasentre tus pechos pronunciados de sexo.Iré a las reuniones con escoceses prolongadosdonde conspiraré para olvidarteEcharte a ese pasado de socialismo realtan jodido, triste Volveréa escuchar esos bolerosentre muchos Bella ChaoCarabina 30 30y el Quinto Regimiento.“Es mi de deseo seguir luchandocon el martillo y con la hoz”Así esta nostalgia se hará reservistaTransitará las otroras rokolas y las filas de la rebeliónhinchada de tus olores desordenadosgastados de tantas marchasVolveréa entonar la Media Vuelta“Y me iré con el sol cuando muera la tarde” SeguidamenteSaldré disparado de ese amparo tuyo tan de Fito Páeztan caninoquizás salpicado de algún barroquismoHuir, huir de ese amor tuyo que no le gusta la salsa.

“La poesía no es diferente, en esencia, a un juego de "a escondidas" en que el poeta la descubre y la denuncia, y entre ella y él, como en amor, todo lo que existe es la alegría de este juego.”- José GorostizaDaniel VigliettiMontevideo, Uruguay - 1939Daltónica A Roque DaltonPulgarcito de poetaque se escapa y me cosquilla,tan alegre, tan sin silla,tan de amores torrenciales,tan sin fin.Alegría de una tierraque se quita las fronteras,se desnuda las caderas,

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las volcánicas centralesde una luz.Yo lo vi,yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.El año treinta y dosél no vivía y yo lo vicontando sus historiasde futuro, iba entre mil.Yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.Pobrecitos los poetas,bendiciones son daltones,donde hay huesos ven marronesterritorios prometidoscomo un sol.Tan bracito su poesía,se levanta en los sensualeslaberintos marsupialesy reparte polen rojo,se abre en flor.Yo lo vi,yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.Era el año dos mil,ya él no vivía y yo lo vi.La muerte equivocada lo llevóy él anda aquí;y yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.Pulgarcito de poetaque se escapa y me cosquilla,tan alegre, tan sin silla,tan de amores torrenciales,tan sin fin.Crece armado de esperanza,desentierra lo perdido,le hace un hijo de sonidoal silencio de ese puebloque es maestro de sus sueños.Que se escapa y nos cosquilla,tan sin miedo, tan sin silla,tan amado, tan armado,tan de todos, Salvador.

Rubén VedovaldiSanta Fe, Argentina

Número humano En el futuro cada número llevará un hombre a sus espaldas

Y ese hombre dirá quién es el númeroy la aritmética se volverá humanística.

Jorge PalmaUruguay

Todos los caballos juntosAlgún día

todos los caballos se reuniránen un lugar de la tierra.

Vendrán de todas partes,de todas las regiones.

De los antiguos lugaresdonde jamás cesa la lluvia.Desde los lejanos lugares

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donde nunca anochece.Desde los remotos lugares

donde dicen,ya no existen los caballos.

Vendrán.Algún día,

todos los caballos se reuniránen un lugar de la tierra.

De: Palestina y otros poemas (Homenaje)

Blanca CastellónManagua, NicaraguaÁrbol anónimo A Salvador Cardenal, entregado al verdor.No conozco el nombreni apellido de ese árbolMe hace señas cariñosas a través de la ventana de esta casaque por primera vez visitoNo sé quien esen medio de todos los arboles que pueblan el planetapero lo quiero ya con su verde enteroy el enigma de su fronda. En “area verde” del libro inédito “Viaje Aleatorio”

Mario PayerasChimaltenango, Guatemala – 1940 - 1995Kilimanjaro

No es la nostalgia humanapor las viejas primaveras de un paísdonde los pájaros son mansos,ni por las lluvias de la infanciaque nos dejaron los ojos diáfanos para siempre,sino por la región de las nieves perennesque añoran en la vejez los elefantesde todos los zoológicos del mundo,hacia la que una mañana,dicen,emprenderemos viaje,con el secreto dolor de que no habrá regresoa ninguno de los sitios en que fuimos felices.

Claribel AlegríaNicaraguaEl olvido

Al olvido le temono a la muerte,el olvido es el filo

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que reduce a serrínvidasobrasamoresque soñamos eternos.

Arturo Corcuera Trujillo, Perú - 1935Rosa

Tímida rosa ósea y encarnadaque amo y me ama y junto a mí se posa,rosa que me rozó con la mirada,¡oh mi amorosa y aromosa rosa,

sumisa y envolvente llamarada!Llamándote me enllamas, ardorosa,y erguida en mi alma, rosa incorporada,entre mis brazos, caes temblorosa.

Talle, su tallo. Y hojas. Y ojos. Sueño–que con mis manos toco– que me toca.Buscada rosa que encontró su dueño.

Escogida entre muchas minuciosa-mente. Lozanos muslos, ansias, boca,y no la mires más que así es mi rosa.

Eduardo CasarMéxico - 1952PLBR Palabra: cobra valor en la oración, no te hagas, no te conviertas en una frase que ya se hizo. Échate hacia adelante o para, pero sólo para establecer cláusulas nuevas en el contrato entre tú y quien te llena los labios y los labios. Reinvindica la acción de tu pasión con todo el movimiento: sé central, sustantiva, sujeta a ti todos los adjetivos de modo que te alargues siempre con disyuntivas. Palabra: ten palabra: vive al pie de la letra.

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César SecoVenezuelaBajo la luz proverbial de La Habana Para Celsa y Gabriel

Cuando llegue me informaré cómo ir a Trocadero 162. Llegar sólo quiero como uno más que suma sus pasos tras la cantidad hechizada. Dije eso a mis amigos en el avión, díjeles que el hilo estaba ahí en la punta de mis pies, que no hicieran esfuerzo por verlo porque se trata de cosas que no se dan por vista sino por Fe. Al regreso voy a compartir esto con Celsa que me dijo para donde miraba el tokonoma; esto retuvo mi pensar mientras descendíamos a la pista. El vuelo 126 con escala en Panamá City aterrizó en la noche venteada de la isla. Supuse la enorme respiración de un batracio inhalando para si todo el pasmado aire del trópico. Las palmeras bailaban un suave bolero en el horizonte. Una larga y escasamente alumbrada avenida nos trajo al Hotel Inglaterra donde un trío animaba el lobby. El que punteaba las cuerdas sonreía con una dentadura blanquísima cual la teclas del piano de cola sobre el cual otro movía sus danzarines dedos, un trozo de noche su piel enfundada en una blanca guayabera. Seductiva la voz del que portaba las maracas espaciaba los sucesivos pasos que una pareja deslizaba con soltura en el piso de mosaico. Dos manos salidas de la misma noche percutían el cuero de los bongoes de la fiesta innombrable. Algo de fogaje anidaba escalofrío en mis huesos. Bebí una caliente limonada y dormí como pez envuelto en el mar de unas pulcras sábanas azules. Soñé con tritones nadando alrededor de la cama mientras la música permanecía en mis oídos como el furtivo son de la orquesta de Valenzuela. Aguardé el cristal de la mañana para hacer lo que había venido hacer: visitar la casa del poeta. Brisa y bruma en la única y sola claridad insular disputándole al cielo su esplendor circundante,

finísima luz esparciéndose en la boca de los barrios como si soplada fuera por boca de Dios. ¡Pare cochero! Cómo hago para ir a casa de Lezama. Clamé en la esquina contigua al Hotel Inglaterra. No voy en esa ruta pero podemos arreglarnos. Dijo él con la misma cadencia del son en el sueño. Vamos a hacer una cosa para que no incumpla su ruta, le pago doble y de regreso me deja cerca Sugerí y enseguida me ofreció un paquete de Cohibas. Ya en la estación, mi servidor oferente me invitó a bajar y referíame en pocas palabras la historia patria como quien da al visitante un rojo clavel. Un mojito me acarició el paladar mirando las olas. Mi anhelo crecía por la cercanía del encuentro. Habíamos acordado que me dejaría una esquina antes y así yo no le haría infligir el estatuto de cocheros. Las fachadas: unas derruidas y otras restauradas retenían toda mi atención en el recorrido. Estaba ya en Trocadero 162. Imaginé la caminata diaria del maestro por esta calle. Quise verlo tal como lo captó el lente de Jeese, bajando la acera en compañía de Cortázar y al fondo pasa una pareja de negros contoneando sus culos. Mi afiebrada imaginación insuflada de hechizo me hablaba con la voz rumorosa de un caracol. Con un saludo pitagórico vino a atenderme el duendecillo sonriente de una señora que condujo mi visita atendiendo del todo la intensión barroca del habitante, viajero inmóvil, buzo de las letras. La secreta correspondencia aguardaba conspicua tras la puerta del estudio y se me mostró en los manoseados títulos de su biblioteca y en el brillo que descendía a los objetos dejándome ver el encuentro permanente con sus discípulos en una hora puntual como esta: bajo la luz proverbial de La Habana.

Waldo LeyvaVilla Clara, Cuba - 1943AutodiscursoNo sé si un tigre loco o un escorpión cercado por el fuego es lo que llevo hoy dentro del pecho. ¿Dónde ir? ¿Contra qué muro romper mi sangre? Me mata ese aguijón encarcelado, ese rugido que no logro sacarme por la boca.

Nadie puede pedirme que me calleque me muerda la lengua,que me calle.Mi silencio es peor que las palabras.Nadie puede pedirme que me calle.

Dejadme hablar,dejadme que me saque del pecho cada grito.Dejadme hablar,que a nadie resulte inconveniente lo que digo,aunque quede vacío para siempre,

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nadie puede pedirme que me calle.

Hay palabras como sueño, utopía, porvenir,que se te vuelven veneno en la garganta cuando caeny te amargan la lengua, y te amargan la lengua,y te rompen el pecho cuando caen.Jorge Ariel Madrazo Buenos Aires, Argentina -1931los guerreros de la nadaNo los veíamos, a esos perros gemidores Del inframundo, esos xolotlzcuintles cuyas heridasSanaban con sólo humedecerlasNo los veíamos mas allí estaban, dentro De nosotros, caminando con nuestros pasos,Sangrando nuestra sangre con aroma de inciensos¿Nos guiaban acaso al infierno, a un cielo del revés,A nuestros huesos descarnados, a nuestra desmemoria?Eran calientes, su cuero sin pelos nos encendía el corazónAhora, aquí abajo velan nuestras armas, quieren despertarnosPara acudir donde Xólotl, el guardián de esta rara comarcaPero sólo deseamos descansar, hemos sufrido demasiadoNo nos platiquen ya de mujeres de muslos de linoNo nos recuerden el Sol cuyo carro rueda en la alta esferaNadie de aquí nos moverá. A nosotros, los guerreros de la nada.

(Villahemosa, México,2008)inédito

Guillermo BoidoBuenos Aires, Argentina - 1941PoemaEl pentagrama de la vida está vacíoy sin embargouna voz pausada se abre pasoentre los resquicios de nuestras palabrasinvade la arquitectura del lenguajey cantacomo si el pentagrama de la vidafuera capaz de crear su propia nota.Al fin ceden las palabras. Entre ruinascomprendemos que vivires construir la arquitectura del silenciosin otro finque sostener esa nota verdaderaque ha creado el pentagrama de la vida.El pentagrama de la muerte también está vacíopero es incapaz de crear su propia nota.

Alberto Luis PonzoBuenos Aires, Argentina - 1916

Ella y el mundo Homenaje a Alejandra Pizarnik

Se volverá incansablesu mirada de roble

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Recibirá la conmoción del aireen su ventana oscura

Pero no olvido el cuerpo de su vozde su tallo abatido

(1972)

Jorge Luis López AguilarBuenos Aires, Argentina - 1950Están volviendoNo abandonan Américaestán regresando a donde pertenecenVuelven a donde estuvieron por siglosa los climas, a los sabores en donde fructificaban sus abuelosRegresanun par de generaciones despuésCruzan el mar de aquel lado a este lado.

Ana RomanoArgentina

Desatornillar

Sacudo el anclaDeslizo el timón

Las profundidadesque se abren en espejo

son las que surcoAbrazo la brisa

La vela escondedesatenciones

¿Retorno? de De los insolentes fantasmas de Ana Romano, 2010, Vela al Viento Ediciones Patagónicas

Eduardo EspósitoBuenos Aires, Argentina – 1956Pensamiento mágicoHuele a orines el baño de la niñaHuele a toallita recién menstruadaa gota gorday la mañana -sin embargo- la iluminay su pequeña tragedia cotidianase diluye como gotita al solLa boca abierta a la luzcomo una breva picoteada por los pájarosCanta victorias que no vepero pretende ciertasPor un mes máspor veinte díasÉl podrá escapar a la existencia de "Los unos y los otros",de Quilombario

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Alejandro CarrizoJujuy, Argentina – 1959La luz de las estrellasla luz de las estrellas de la constelaciónde magallanes tarda 23 millones de años enllegar a la tierra tal vez ya no existan yestemos mirando el pasado (como los labiosde aquella mujer que por primera vez gritóloca mi nombre y quizá ahora sean sólo polvo (o nuestros ausentes que nos guian porlos túneles del silencio, un niñodesde los siglos que vendrán lee y sienteque este poema es escrito (por un corazóngolpeado y quizá ya esparcido por el aireLeonor SilvestriBuenos Aires, Argentina –1976Amas de casaSomos muy afortunadasNo podemos estropear nuestra fortunaCon la preocupación por personasDesafortunadasNo es nuestra culpaToda esa gente muerta de hambreSomos recompensadasCon la ropa interior suciaDe nuestros maridosEn una cesta y con las emocionesDesechadas deNuestros hijosEn el jardín hay unas prímulas para cortarY disponer en un vaso sobre la mesa de la cocinaAl final del díaSe habrán marchitado De: El don de creer, 2009

Guillermo PilíaLa Plata, Argentina - 1958NieblaHay sobre la madrugada un vidrio opaco:caminamos a tientas, en lo ambiguoentre la tierra y el cielo: así creemosque caminan también nuestros difuntos.Quizás se esparcirá también la nieblasobre campos y canales, contra el muroverdinoso de la infancia,entre los juguetes y el incienso de Rimbaud.Es este humo de Dios como una llagaque se percibe apenas con dolor: la pupila turbiadel milagro evangélico, quizásun ojo lisiado de la mañana y de la vida.

Miguel Angel de BoerComodoro Rivadavia, Argentina

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La revancha

No olvidarlaNo olvidarlosNo olvidarnos

Seguir trepando la vidaCabalgarlaRevolcarnos en ella

Hasta dejarla exhaustaDe tanto vivirla

“Creo -es nada más un creer- que de mi poesía bien podría hacerse el arco con que una gacela traza la mañana.”- Roberto Obregón

Gabriel Cacho MilletMendoza, Argentina. Reside en ItaliaEn el año del Señor de 1976 A mi alumno del Teatro Poético de Padua, “ Huevo” García, asesinado en Buenos Aires por no pensar como lo demás. En el año del Señor de 1976,a orillas de un río que pudo ser mar,se bailaba un tango extraño:solo o acompañado,a ojos vendadosy alguna veza media luz,al sonde un muertoy mediopordía. (Los instrumentos musicales se conservan en el museo de la Escuela de Mecánica de la Armada )

Ariel PetrocelliSalta, Argentina – 1937 - 2010Hombre de Barro

Trajo su piel el verano zumo del gran temporal, trozo de barro que un niño le dio forma humana, altiva y rural.Clavó sus dedos en dos ojos por donde el barro miró, y al lastimarle la boca el hombre de barro al niño le habló."Tu eras de barro lo mismo que yo y el alfarero fue Dios pero al final de tus días vendrás a mi tierra, lo quieras o no".De entre su sangre el muchacho sintió el coraje animal

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y destrozó con sus manos al hombre de barro con voz racional.Y echó a correr con el miedo del que por su aliento era voz mientras el hombre de barro nacía de nuevo diciéndole adiós.

Isla Negrano se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas.

Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario

periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.

http://revistaislanegra.blogspot.esIsla Negra en el Directorio Mundial de la Poesia - www.unesco.org/poetry

“... porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más... “-Sancho. (Quijote, 11, cap. 74.) Miguel de Cervantes Saavedra

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