IMAGOFAGIA 2
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El segundo número de Imagofagia llega regurgitando poesía y escupiendo imágenes...debórenla
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1
experimentación/fotografía/poesía/gráfica
2
Producciones
Sucede que la imagen duele cual veneno que cicatriza en voces que fosilizan
su anatomía en la piel mutante de la tipografía, animal que ronda la tinta
para perderse con frecuencia en su propio bramido, para lamer insistente
los bordes, las texturas falsas, los límites perdidos de la forma.
La mirada como ácido, intemperie que prueba implacable las propuestas
vagabundas del tiempo, fragmentos de nada a contraluz, evocación de
tactos y quimeras que se insinúan alevosas en la sombra.
Todo vale en la fragua de un concepto al tiempo de reformular propuestas,
en la intentona de domar la inercia y lanzarla trastocada y dispuesta a la
batalla, a despertar en el soporte que la invoque, que la necesite de tanto
tedio en el lagrimal que dócil acicala el húmedo tedio de la espera.
Una vez más, la imagen grita, la palabra viste fúrica la tela imposible de
la cosas, la piel se muestra, la ciudad murmura detalles de su entraña, los
poetas embarran el alma en un espejo cantado por pintores y fotógrafos.
Del mar a la luz y sus rituales, de espectros a letras que copula en los
techos, a través de la ridícula locación del sueño, así sucede, en los renglones
torcidos del arte, la segunda entrega de Imagofagia. Bienvenidos.
Raúl Cota A.
CONSEJO EDITORIAL
Ecatl Alam López Jiménez
Mario Montaño Romero
Omar Murillo
Víctor Higuera Ruiz
Amado Malváez
EDITOR GENERAL
Ecatl Alam López Jiménez
Si deseas colaborar con la revista puedes mandar tu material a:
La Paz, BCS, México
Todos los derechos reservados
experimentación/fotografía/poesía/gráfica
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Ecatl Alam López Jiménez, Mario Montaño Romero, Omar Murillo,Víctor Higuera, Ruiz, Rubén Rivera Calderón, Katinka Zazueta, Olaf Orén, Íker Moyrón, Enrique Dubost, S.M. Alonso, Juan Francisco Puente, Antonio Susarrey
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Foto
graf
ía: E
catl
Lópe
z J.
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Jamás en mi vida me supo mejor un pedazo de pan. El olor de un durazno no me había conmovido tanto.
El brillo de una manzana no me había provocado salivar.El tocar y desgajar una naranja me erizaba la piel y alejaba el escorbuto.
El matar y consumir otro animal me llenó de adrenalina, me hizo sentirme parte de él.
Comemos aunque no tengamos qué comer y somos caníbales aunque no queramos. Cuando uno tiene hambre, ella no reconoce entre alimento y comensal, por ende, se come a sí misma.
Nos comemos a nosotros, y lo ácidos gástricos nos recuerdan que el hambre aumenta los sentidos, le da sabor a lo insípido, olor a lo inodoro y luz a lo opaco.
Olaf Orén
Bon Appétit
Fotografía: Ecatl López J.
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Es muy simple:
tomo a las calles de noche entre mis brazos,
y las estrecho hasta romper la tensión superficial de mi
piel y del asfalto.
Todos los misterios me recorren,
se abren paso y me lanzan de viaje;
pero no me dicen dónde has ido,
así, con la blusa crispada en sus pezones
y desordenada la espalda,
llena de caminos y caricias y caricias.
Es muy simple,
si aceleras ¿se harán a un lado?
Pero en qué estrella sin sombra reviento mis pupilas,
si la velocidad no me adelanta verdad alguna,
y tu venías y yo iba en esa curva,
y la muerte quedó intacta
pues ningún retrovisor la rebasaba.
Es muy simple,
mi prioridad es abrazarte,
aunque termine solo
con las calles anudadas a mi cuello.
Fotografia: Íker MoyrónTexto: Rubén Rivera
8
9 Fotografía: Ecatl López J.
10Foto
graf
ía: E
catl
Lópe
z
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Hay tantas cosas que se dejan en el viaje:sueños sin cabezacortisona sin camino,cristos sin culo,una maleta descalzasin ropa que ponerte.
Hay tantas cosas que se dejan en la farándula:un casco muerto que hizo mierda el jardín,que desgració una niña muerta en el patio;amigos sin apellido,pensamientos con respuesta,aullidos,sólo voces ahogadas.
Hay cosas que se van al vacío,como la desgraciada muda de una víbora en eldesierto,un beso seco que no devuelve la mirada;un beso... obtusolleno de compromiso,de miseria,de rencor, de cagada;un beso apagado,cuando le métrica es simplista;un beso de carroña.
Lo mejor para un corazón apagadoes que le des la mirada compleja,sonrojada,con amnesia,con respeto.
Las maletas esperan sólo un gesto mediocre,de lo que comes,una merienda en un jardín gris,un tarde de lluvia,un jalón de pelo,un muerto en tu puerta.
Las horas del tigre están contadas:un puño con furia,una amalgama de compromiso,una distraída luna que ceder.
Una maleta vacía con tanta ropaes un adiós tan comprometedor,una alcancía sin nada que comprar,una realidad sin qué creer.
Una paradoja que sólo se vuelve final,una palabra que ahogar,y tan ahogado es el amor,que prefiero el odio de la fiera,de la quimera,de la nada,porque la nada es un tributo,que no se sabe comer con tenedor.
Ecatl López J.
12 Diseño: Ecatl López J.
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Foto
graf
ía y
text
o: E
catl
Lópe
z J.
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ía: E
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Lópe
z J.
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dis
eño:
Eca
tl Ló
pez
J.
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Fotografía y diseño: Ecatl López J.
Foto
graf
ía y
dis
eño:
Eca
tl Ló
pez
J.
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Foto
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ía: E
catl
Lópe
z J.
20 Fotografía: Íker Moyrón
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.
Fotografía y texto: Íker Moyrón
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Cuando a punto del abandono
De estos territorios vagabundos,
Desvanecida la esperanza...
Hasta en los respiros finales,
La tristeza adictiva
Apoderada de cada sonido,
De cada ruido de silencio...
Hasta en los últimos días
Cuando la nostalgia ataca,
Se imprime en el alma
Los restos de soledad...
Fotografía y texto: Íker Moyrón
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Diseño: S.M. Alonso
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Fotografía: Enrique DubostTexto: Ecatl López J.
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Mi pecho está cargado
Mi pecho está cargado
con las hormigas
hincadas a mis venas,
hormigas guardadas al esqueleto
que ironiza en mi carne
por los huesos fundidos a piedras,
piedras con raíces en mis manos,
manos ajustadas a los trabajos tensos
del sueño y la mentira,
donde las historias quemadas
de mis quijotes repletos de estiércol
escarban tumbas en la cadencia regalada
al enamoramiento renunciante.
¡Ah, torpeza exprimiendo las trizas
de los transportes de mis hormigas
donde me encargo de adorar
un corazón colmado!
Juan Francisco Puente
San Luis Potosí, SLP.
Fotografía: Ecatl López J.
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Abrí tus palabras para verte desnuda,para comprenderte en tus sonidos primitivos,donde no me confundiera tu preciso caminar de nube
indefinible,donde no me perdiera en el túnel transparente y paralelo
de tus ojos.
Te escribe el otro que sólo soy en esta frase:abrí tu boca para ver qué te guardabasy si eso que me dices es todo lo que sabes de nosotros.
Pero hay algo que se quedadel otro lado en la reja inexpugnable de tus sueños,junto con mi pelota que importuna a tu familiacon los niños de la calle que me siguen.
Pensando que soy otroque no necesita buscarte entre sus brazos:abrí mis palabras para decir “te amo”,pero el mensaje continúa en una botellaque no encuentra el mar.
Fotografía y digitalización: Ecatl López J.Texto: Rubén Rivera
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A veces, cuando sueño,me pregunto si soñar que estoy soñando es de locos o de enfermos.
A veces el misterio se sumerge entre mis cejas:si dudo de tu mundo es porque el mío sí se queja.
A veces la sorpresa me imagina imaginando.A veces los gerundios de mi voz salen volando.A veces, cuando canto, las letras cobran vida,
y flotan como esporas recitando mi poesía.A veces la entropía expande mi universo
y juega con las cosas y los versos.Y pienso que es eterno,
que el fin es infinito.Luego miro adentro
y es lo mismo.
Fotografía: Ecatl López J.Texto: Olaf Orén
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Si el colibrí de las olasse posa en uno de tus brazos,hay que asumirlo…Qué importa si damos con los remos en la cárcel,si te conviertes en elfo, alga o garrapata.¿Quién decide si la mosca es menos milagrosa que estas letras?Así,
aquél que no me arranca el corazón con que escribo,reciba este regalo que soy yoy se me escapa:…acariciemos todo.Qué importa si se cuelan esos airesque te dejan de poemitas en la calle,sin lágrimas que rimen con tu llanto.Y si permanece algo
Fotografía: Victor H
iguera
31
sin una cara cuajada de peces voladores,
sin un “aquí entre mares” que duplique sus fantasmas,
que empiece lo que he callado en este punto.
Aunque no lo mire nadie,
a veces tu barbilla
se posa en uno de mis brazos
y se queda en mi lugar
para que vuele. Rubén Manuel Rivera Calderón
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Nuestro amor es como el hacha más afilada de un náufrago entre golpes,
la mirada distante de los espejos cóncavos del vacío,
tan bifurcada la noción de la imagen como la de los reyes en calma,
la pasión que se desborda en un paraje de sudores reptantes.
Nuestro amor es como una esfera sin piernas,
como la luna sin su cabeza,
como un flagelo con tacto ante el enemigo más vil,
como la luz de este farol a medio morir.
Ese es nuestro amor,
moribundo resucitado entres las cenizas del mar ateo.Ecatl López J.
Foto
graf
ía: K
atin
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azue
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ión:
Eca
tl Ló
pez
J.
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Digitalización: Ecatl López J.
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Me preguntaba en un desmayo de sol, si el cuervo sabe lo que hace
en medio de tanta discusión de sombra con los suyos.
Grazna porque es su turno, ¡pincha el corazón del silencio!,
y entonces, la lengua estrangula el tiempo, más allá de simplemente matarlo.
No hay nada más, nos confinará a la caries de la muerte, pienso.
El cuervo mientras espera se queda como falsa ancla celeste
debajo de la perla deforme de la luna,
sobre las gardenias disecadas
y sabe reír medido para tanto olvido.
Cuervo, actor último, capta el crucigrama de las vísceras,
no hay arte aquí, no existe una era de estatuas
y palabras son embudos para más palabras,
el cielo, se hojea solo; la soledad nos besa como polillas de fuego.
Cuesta ser optimista ante ello, leer el horizonte es todo lo que hago,
la vida, a su momento, le quitará peso a mi poltrona,
la vida se deshará de la entumida cara de préstamo en que brilló.
Antonio Susarrey
Ilust
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ón: E
catl
Lópe
z J.
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Me preguntaba en un desmayo de sol, si el cuervo sabe lo que hace
en medio de tanta discusión de sombra con los suyos.
Grazna porque es su turno, ¡pincha el corazón del silencio!,
y entonces, la lengua estrangula el tiempo, más allá de simplemente matarlo.
No hay nada más, nos confinará a la caries de la muerte, pienso.
El cuervo mientras espera se queda como falsa ancla celeste
debajo de la perla deforme de la luna,
sobre las gardenias disecadas
y sabe reír medido para tanto olvido.
Cuervo, actor último, capta el crucigrama de las vísceras,
no hay arte aquí, no existe una era de estatuas
y palabras son embudos para más palabras,
el cielo, se hojea solo; la soledad nos besa como polillas de fuego.
Cuesta ser optimista ante ello, leer el horizonte es todo lo que hago,
la vida, a su momento, le quitará peso a mi poltrona,
la vida se deshará de la entumida cara de préstamo en que brilló.
Antonio Susarrey
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39 Fotografía: Ecatl López J.
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Fotografía: Ecatl López J.
Mario Montaño
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Fotografía: Ecatl López J.
Mario Montaño
42Fotografía: Ecatl López J.
43Fotografía: Ecatl López J.Digitalización: Ecatl López J.
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