Poetas andaluces o

5 Poetas en guerra

¨  Vanguardia ¨  Osadia ¨  Dignidad

¨  Corage ¨  Talento

¨  SE EQUIVOCÓ LA PALOMA ¨  Se equivocó la paloma.

Se equivocaba. ¨  Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba.

¨  Creyó que el mar era el cielo; que la noche la mañana. Se equivocaba.

¨  Que las estrellas eran rocío; que la calor, la nevada. Se equivocaba.

¨  Que tu falda era tu blusa; que tu corazón su casa. Se equivocaba.

¨  (Ella se durmió en la orilla. Tú, en la cumbre de una rama.)

¨  Rafael Alberti, (n. 1902).

¨  Llegó con tres heridas: la del amor, la de la muerte, la de la vida.

¨  Con tres heridas viene: la de la vida, la del amor, la de la muerte.

¨  Con tres heridas yo: la de la vida, la de la muerte, la del amor.

¨  Para la Libertad

¨  Para la libertad sangro, lucho, pervivo. Para la libertad, mis ojos y mis manos, como un árbol carnal, generoso y cautivo, doy a los cirujanos. Para la libertad siento más corazones que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas, y entro en los hospitales, y entro en los algodones como en las azucenas. Porque donde unas cuencas vacías amanezcan, ella pondrá dos piedras de futura mirada y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan en la carne talada. Retoñarán aladas de savia sin otoño, reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida. Porque soy como el árbol talado, que retoño: aún tengo la vida.

¨  ACEITUNEROS

¨  Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, decidme en el alma: ¿quién, quién levantó los olivos?

¨  No los levantó la nada, ni el dinero, ni el señor, sino la tierra callada, el trabajo y el sudor.

¨  Unidos al agua pura y a los planetas unidos, los tres dieron la hermosura de los troncos retorcidos.

¨  Levántate, olivo cano, dijeron al pie del viento. Y el olivo alzó una mano poderosa de cimiento.

¨  Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, decidme en el alma: ¿quién amamantó los olivos?

¨  Vuestra sangre, vuestra vida, no la del explotador que se enriqueció en la herida generosa del sudor.

¨  No la del terrateniente que os sepultó en la pobreza, que os pisoteó la frente, que os redujo la cabeza.

¨  Árboles que vuestro afán consagró al centro del día eran principio de un pan que sólo el otro comía.

¨  ¡Cuántos siglos de aceituna, los pies y las manos presos, sol a sol y luna a luna, pesan sobre vuestros huesos!

¨  Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, pregunta mi alma: ¿de quién, de quién son estos olivos?

¨  Jaén, levántate brava sobre tus piedras lunares, no vayas a ser esclava con todos tus olivares.

¨  Dentro de la claridad del aceite y sus aromas, indican tu libertad la libertad de tus lomas.

¨  Vientos del Pueblo

¨  De nuevo quieren manchar mi tierra con sangre obrera los que hablan de libertad y tienen las manos negras. Los que quieren dividir a la madre de sus hijos y quieren reconstruir la cruz que arrastrara Cristo. Quieren ocultar la infamia que legaron desde siglos, pero el color de asesinos no borrarán de su cara. Ya fueron miles y miles los que entregaron su sangre y en caudales generosos multiplicaron los panes. Ahora quiero vivir junto a mi hijo y mi hermano la primavera que todos vamos construyendo a diario. No me asusta la amenaza, patrones de la miseria, la estrella de la esperanza continuará siendo nuestra. Vientos del pueblo me llaman, vientos del pueblo me llevan, me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Así cantará el poeta mientras el alma me suene por los caminos del pueblo desde ahora y para siempre.

¨  El viaje Definitivo

¨  …Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando; y se quedará mi huerto, con su verde árbol, y con su pozo blanco. Todas la tardes, el cielo será azul y plácido; y tocarán, como esta tarde están tocando, las campanas del campanario. Se morirán aquellos que me amaron; y el pueblo se hará nuevo cada año; y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado. mi espíritu errará, nostálgico… Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol verde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido… Y se quedarán los pájaros cantando.

¨  Verde (extraído del libro Romance Sonámbulo)

¨  Verde que te quiero verde, verde viento verdes ramas el  barco sobre la mar, el caballo en la montaña verde, que yo te quiero verde, ay sí sí que yo te quiero verde ay. ay ay , yo te quiero verde. Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda verdes ojos negro pelo su cuerpo de fría plata, verde, que yo te quiero verde. ay sí sí que yo te quiero verde ay ay ay que yo te quiero verde. Compadre quiero cambiar mi caballo por su casa mi montura por su espejo mi cuchillo por su manta,verde que yo te quiero verde, ay si si que yo te quiero verde ay, ay, ay que yo te quiero verde. Compadre vengo sangrando desde los puertos de Cabra si yo pudiera, mocito, este trato lo cerraba, verde que yo te quiero verde ay sí sí que yo ye quiero verde ay ay ay que yo te quiero verde. Compadre quiero morir decentemente en mi cama de acero si puede ser con las sabanas de Holanda, verde que yo te quiero verde, ay si si que yo te quiero verde ay, ay, ay que yo te quiero verde. Compadre donde está dime, donde está tu niña amarga cuantas veces la esperé cuantas veces la esperara, verde que yo te quiero verde, ay si si que yo te quiero verde ay, ay, ay que yo te quiero verde.

¨  Llanto y coplas

¨  Al fin, una pulmonía mató a Don Guido, y están las campanas todo el día doblando por él: ¡din, dan! murió don Guido, un señor de mozo muy jaranero, muy galán y algo torero; de viejo gran rezador. Dicen que tuvo un serrallo este señor de Sevilla; que era diestro en manejar el caballo, y un maestro en refrescar manzanilla. Cuando mermó su riqueza era su monomanía pensar que pensar debía en asentar la cabeza y asentóla de una manera española, que fue a casarse con una doncella de gran fortuna. Y repintar sus blasones hablar de las tradiciones de su casa, a escándalos y amoríos poner tasa, sordina a sus desvaríos. Gran pagano se hizo hermano de una santa cofradía; el Jueves Santo salía, llevando un cirio en la mano -¡aquel trueno!- vestido de nazareno. Hoy nos dice la campana que han de llevarse mañana al buen Don Guido muy serio camino del cementerio. ¿Tu amor a los alamares y a las sedas y a los oros y a la sangre de los toros y al humo de los altares? ¡Oh fin de una aristocracia! La barba canosa y lacia sobre el pecho; metido en tosco sayal las yertas manos en cruz, ¡tan formal! el caballero andaluz.

¨  Cantares ¨  Cantares

¨  Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar: "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse, le vieron llorar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso... Cuando el jilguero no puede cantar. Cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso.

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¨  A UN OLMO SECO

¨    Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo algunas hojas verdes le han salido.

¨    ¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.

¨    No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseñores.

¨    Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañas urden sus telas grises las arañas.

¨    Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana, ardas en alguna mísera caseta, al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas,  olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera.

Antonio Machado, 4 de mayo de 1912

¨  En Coullioure ¨  Joan Manuel Serrat

¨  Soplaban vientos del sur y el hombre emprendió viaje. Su orgullo, un poco de fe y un regusto amargo fue su equipaje. Miró hacia atrás y no vio más que cadáveres sobre unos campos sin color. Su jardín sin una flor y sus bosques sin un roble. Y viejo, y cansado, a orillas del mar bebióse sorbo a sorbo su pasado. Profeta ni mártir quiso Antonio ser. Y un poco de todo lo fue sin querer. Una gruesa losa gris vela el sueño del hermano. La yerba crece a sus pies y le da sombra un ciprés en verano. El jarrón que alguien llenó de flores artificiales, unos versos y un clavel y unas ramas de laurel son las prendas personales, del viejo, y cansado, que a orillas del mar bebióse sorbo a sorbo su pasado. Profeta ni mártir quiso Antonio ser. Y un poco de todo lo fue sin querer.

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