GA ST O N MA T UT EF O R A S T E R O , E X T R A N J E R O , I N A D A P T A D O , R E B E L D E , P R O B L E M Á T I C O , F U E R A D E

T I E M P O , L L Á M A M E A S Í .

Novela 2016/2017.

Índice.

Introducción. Las reflexiones y advertencias de Mat. Página 1.

Capítulo 1. Mat se encuentra con Ias en el café. Página 3.

Capítulo 2. De vuelta a casa. Página 15.

Capítulo 3. En el recital de poesía. Página 22.

Capítulo 4. Mat estaba solo en su casa. Rememoró su libro de poemas. Página 32.

Capítulo 5. Mat sale otra vez de café. Página 58.

Capítulo 6. Mat vuelve otra vez a su casa. Página 65.

Capítulo 7. Salida nocturna. Página 67.

Capítulo 8. Mat se encuentra con Juli. Página 69.

Capítulo 9. Mat sale solo. Página 74.

Capítulo 10. Mat pensaba sacar un libro de poemas, un poco melancólico un poco íntimo. Página 84.

Capítulo 11. Mat se encuentra solo con Ias. Página 116.

Capítulo 12. Mat sigue con su novela. Página 124.

Capítulo 13. Los poemas y escritos dispersos de Mat. Página 125.

Introducción. Las reflexiones y advertencias de Mat.

Lo que vas a leer va a cambiarte, lo que voy a contar besa o desangra. Te vas a emocionar, vas a llorar, vas a comenzar a andar o, en último caso, quedarás paralizado y pensativo. Al leer esto agitaré tus pensamientos, tus monstruos asecharan tu tranquilidad desde lo más profundo de tu oscuridad, tus hadas vendrán a rescatarte. Esta es mi advertencia, así que sigue, delira de satisfacción o déjalo todo, olvídate de este loco manifiesto de poeta.

La misión del poeta es sacudirte, desempolvar cada rincón de tu alma, mostrarte el revés de las cosa, el otro lado, ponerte ante ti por primera vez lo que nunca has visto. Volverte a enlodar el

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corazón asfaltado, porque de tanto orden, seguridad y equilibrio, de tanta urbanización, por tu corazón asfaltado, empezarán a pasar camiones y dejarán de pasar hadas.

Sin historias, sin poemas, no hay mundos ni ideas de escritores, ni poetas. Por eso hay que largarsea la aventura de escribir, para vislumbrar y promover otros mundos diferentes, mi mundo, tu mundo, él mundo, lo que debería ser el mundo y evidenciar lo que es. Para cambiar el mundo, a favor de la justicia y la belleza. Mediante la escritura cambiar el mundo. Se les cree a los poetas, o se les permite, se les pide, ellos saben que mediante unos versos pueden cambiar el destino, insuflar el deseo, movilizar los corazones. Y como por más que uno trate de disimular, y de estar sereno, una llama de poeta corre por mis venas, y como por más que uno quiera, no se puede ser de otra manera, escribo, pensando que algún día mis inquietudes llegaran a tus oídos, encenderán tu corazón, moverán tus manos, te mostrarán el camino.

No busques doble fondo en esta historia, ni esperes mensajes entre líneas, todo está dicho como es debido. Tampoco pienses que todo es ficción o los personajes son de utilería. Voy a decírtelo antes de que lo intuyas. Cada uno de los que transitan están novela, soy yo. Mis diferentes personalidades y cualidades, son cada uno y cada cual de los personajes de esta novela. En realidad soy mis vicios y virtudes y también podría ser lo que quisiera ser, mis anhelos y deseos. También en mis personajes habrá personas que he conocido y otras que me hubiese gustado conocer. Muchas de las historias que aquí vas a leer me pasaron y otras, quisiera que me pasaran. Así que está en vos, lector perspicaz, saber cuál es cuál o tan solo deleitarte con ellas. En fin, que como en todo, parte será realidad y parte será producto de la imaginación.

Mi forma y mi sustancia, mi ser, está en mi poesía, esta es mi medio de confesión. Lo que soy, lo que deseo, lo que me fascina y lo que no me gusta, está acá en mi poesía. Así que si tienes algo que necesites saber, ya sea por simple curiosidad, solo tendrás que leer este libro. Habrá objeciones, se podrá decir que todo un tratado de botánica no suplantará una rosa, que todo lo que pueda decir sobre mí, no será ni cerca mi yo más verdadero, quien sabe, de todas manera voy a intentarlo. Además en mi ser está cifrado el mundo, quiero decir que con lo que me pasa, mis inquietudes, y razones son las del universo y las de cualquiera, o quizás una parte del universo, o de una parte de la multitud. En fin que en el último de los casos si no digo verdades reveladoras, o muestro con mi pensamiento lo que se esconde en el corazón de la gente, o si ni por asomo soy a vos parecido, o lo que te digo no es ni parecido a lo que te pasa o te inquieta, toma esto como si hubieras asistido a una obra de teatro, serás un simple espectador de una historia más, de otro mundo, por lo menos vas a estar de como si compraras una revista, curioseando las intimidades delos otros, en el último de los casos será solo eso, una historia más. Sé que en este intento voy a desangrarme, voy a revelar mi yo más mío, mis ideas, mis anhelos, mis deseos, mis virtudes, vicios,inquietudes, molestias, pero de eso se trata una confesión.

Acá vas a encontrar una cierta senda del escritor, un estilo de ver y de describir las cosas. La raza del escritor, o cierta raza de escritores, por lo menos el que me gusta a mí, es ante todo una persona que tiene interrogantes, y casi ninguna respuesta, además para que, si en el interrogante esta la respuesta, si te preguntaste algo es que ya te diste cuenta del asunto, la repuesta muchas

veces lo mismo da. El escritor además es una persona que se involucra con casi todo, a todo es sensible, pero debe tomar cierta distancia, para que nada le haga daño. Pero unos interrogantes nopara plantear problemas sino para insuflar anhelos en las personas y a favor de la alegría.

Decían que Roberto Arlt lloraba por que se estaba marchitando la rosa en su escritorio, y El señor Sabato se hacía problemas por todo. Esos son los escritores por la que siento cierto respeto, pero hubieran sido más felices si hubieran puesto cierta distancia.

En fin, el escritor además de plasmar sus deseos y sueños, quiere cambiar el mundo, por lo menos dar su visión de mundo y mostrarlo como es pero también como debería ser. ¿Y qué hay que hacer para que todo esto suceda, que hay que hacer para ser un buen escritor? Hay que leer mucho, fijarse en lo que otros anhelaron o vieron. O tener mucha imaginación, o un corazón que le late con vehemencia. Yo leo pero ante todo tengo y pertenezco más al segundo género que al primero, o se tiene ideas o se tiene mucha imaginación. Yo tengo la imaginación y el corazón.

Espera, pensó Mat, que por un segundo salió del estado absorto en el que se encontraba. ¿Esto que estoy escribiendo es una advertencia al lector de lo va a encontrar en la novela, o es un anhelode lo que quisiera que le sucediera? ¿No debería dejar que el lector en vez de prevenirlo sobre lo que va a encontrar ponga un velo sobre mis escritos y deje que lo descubra el mismo? Bueno no lo creo, uno al emprender un camino siempre se hace algunas advertencias, sabiendo o no que se las está haciendo. Yo quiero que mi lector este prevenido, tome el consejo o no, lo mismo da, de lo que va a encontrar en mi novela, que al tomar el camino de la lectura sepa por donde pisa. Aunquela verdad por más que uno advierta, nunca se sabe lo que se va a encontrar uno por el camino, y quizás mi intensión al escribir esta novela sean las definidas, pero los resultados sean otros, o las interpretaciones del lector diferentes de las deseadas.

Por último y para darse coraje y conseguir el amparo de las musas escribió, así como un mantra o un amuleto: ¡Ho, musa! Dame un soplo de inspiración, aliéntame en mis versos, déjame el entusiasmo necesario para poder alcanzar la imaginación y la fantasía. Yo a cambio te dejaré que juegues con la cerradura de mis pensamientos, con mis labios, mis besos con los que acaricio las palabras, mi boca el cofre tesoro del idioma. Prometo ser fiel al idioma, cerraré mi boca a la mentira, no entrará la palabra melancolía, brotara del manantial de mis palabras la felicidad y la belleza. Entre mis labios y mi lengua cortaremos las palabras que confeccionaran este poema.Y ya una vez que haya conseguido el más sublime de mis versos lo cambiaré por ahí con la gente y obtendré así, a cambio, sus besos. Déjame mediante mi canto encantar a las sirenas. Deja que mi poesía lleve la fuerza del entusiasmo y logue seducir y animar en cada verso, con desenfado. Que la literatura de todos los tiempos y el tridente universal: El Quijote, Alicia y El principito acudan en mi auxilio.

Capítulo 1. Mat se encuentra con Ias en el café.

Unas campanadas finales sacaron a Mat de su hipnosis literaria. En esto estaba Mat cuando sonó elteléfono. Eran los sonidos que lo llamaban de vuelta a la realidad. Era Ias, una de las mejores

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amigas de Mat. Letraherida, amante de la literatura, los libros y las letras como Mat, era una de las que más compartía con él las letras de canciones, novelas, poemas, interrogantes parecidos, inquietudes a pares. Era su confidente, su compinche, su contertulio, en fin, congeniaban.

-Hola -dijo Ias- , acabo de terminar con el trabajo, ¿te parece que no encontremos, en Corrientes y Belgrano, en el café Bardo?

-Hola Ias, me has sacado de un trance, estoy por empezar una novela, pero no digas nada, en el café te cuento, ¿te parece ahí en media hora?

-Qué bien, una novela, formidable, no me lo creo, que tal, si ya me cuenta, ahí en media hora, besos.

Mat colgó y pensó. El café Bardo, Yo soy un Bardo, hasta si se quiere un trovador, juglar. No un bardo en el sentido o sinónimo, no confundir, de despelote, lio, descontrol o quilombo, sino más bien como la otra acepción que se le daba en historia antigua de Europa, alguien que recitaba poemas y narraba o transmitía leyendas de manera oral. Muchas veces los bardos detallaban hechos históricos de su pueblo mediante extensos poemas que declamaban o cantaban. Un bardo,es en este sentido, una persona que se dedica a la poesía, un poeta. A esto llego Mat después de cavilar un momento y buscar la definición de bardo por internet. Dudó un segundo y se puso a escribir.

Un bardo es un poeta,

Sin disfraz ni caretas,

Mitad transmite historias,

Mitad buscando líos,

Guardián de la memoria,

Evócalo cuando tengas frío.

Cantando a viva voz,

Los vientos son su aliado,

Una historia es un buen cross,

Si lo asesta en tu costado

Más humano de tu piel,

O te lo cuenta en un papel.

Apagó la maquina en la que estaba escribiendo y buscando en internet, una pequeña notebook de hogar, agarró un pequeño morral rojo que usaba, y se largó a la calle. Sofocaba el sol, hurgó en su morral y palpo sus dos pares de lentes, hoy le vendrían bien los Rayban clásicos, los negros, los

mismos que usaba Dylan, uno de sus poetas preferidos, los dorados de Elvis serian para otro día. Apuro el paso, no tardó en llegar, ahí estaba Ias, esperando, leyendo un libro. Ias era de cabello castaño, tez clara, ojos verdes, diáfanos, sus ojos no sabían mentir, ellos transmitían todo lo que ella era. Esbelta, de mediana estatura, tirando a alta, toda una muñeca a los ojos de Mat.

-Que estás leyendo -interrumpió Mat-, y esto oficiaba de saludo, es que su ansiedad no podía anteponer un hola, y en parte era su manera de saludar, con una pregunta o algún chiste, rara vez con un hola.

-Espera -dijo Ias-, escucha:

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde, te amo directamente sin problemas ni orgullo: así te amo porque no sé amar de otra manera, sino así de este modo en que no soy ni eres, tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía, tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

Mat, que era conocedor de esas palabras exclamó: -Neruda, cien sonetos de amor, poema XVII, los últimos dos tercetos, para mí el mejor soneto de Don Pablos, una maravilla. Junto con las odas elementales, de lo mejor que ha escrito. El primero soneto es bellísimo también, fíjate, me encantael último terceto y que en el último verso termina diciendo:

Oh invádeme con tu boca abrasadora,

indágame, si quieres, con tus ojos nocturnos,

pero en tu nombre déjame navegar y dormir.

-Si ya es uno de tus preferidos también -dijo Ias-, es muy bello, que fuerza tenia para la palabra y

más aún para culminar con maestría, casi en una estocada final, su último verso.

-Si -dijo Mat-, era un maestro, y era una particularidad de las modalidades del soneto, terminar

con todo el brío y el vigor, en el último verso, de desarmar y encestar su palabra al lector.

-Bueno y contame, ¿Qué tal el viaje? -Preguntó Ias.

-Bueno ya te contaré con lujos y detalles, pero formidable.

-Y el vuelo, pudiste sobrepasarlo, sé que le tenes un miedo atroz.

-El vuelo formidable, es que tuve una compañera de viaje tan agradable, que casi me hizo olvidar

que andaba por los aires, pero me hizo andar por las nubes, de hecho escribí un poema de la

experiencia con mi compañera de viaje, traje los versos, te lo leo?

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-Por supuesto Mat, quiero conocer a la dama en cuestión.

Mat sacó una hoja impresa a máquina con el poema y sin más recitó:

Fue de Madrid a Mar del plata,

Se presentó como cualquier fulana,

fue mi vuelo y también mi azafata,

Se apodaba Lu se llamaba Luciana.

Yo solo quise escribirle canción,

para desabrocharle un botón,

y poder hacerle temblar el corazón,

y divertirme con Luciana.

Yo solo quería verla con prisa,

para no olvidarme de la risa,

que enamora cuando ríe Luciana.

Yo solo quería terminar en el suelo

lo que empezamos en el cielo,

rodando abrazados con Luciana.

Ella tenía su pasillo, Yo mi ventana,

Por las nubes de la noche a la mañana,

Alucinas por los aires con Luciana.

-Me encanto Mat, sucedió de verdad, ¿existe esa Luciana?

-Por supuesto fue mi compañera de viaje, pero ahí quedo, una linda chica, muy gratos momentos. Mirá como serán las cosas Ias, que en un vuelo de unas 10 horas puedes llegar a sentir, la misma intensidad que todos los sentimientos acumulados en diez años. Un momento es tan importante que perdura para toda la vida.

-Si así parece a veces. Y bueno, así que estas escribiendo una novela, que bien, y ¿de qué va a ser?

-Bueno no lo sé, por lo pronto quiero escribir una historia con la cual el lector se pueda identificar, que sienta que eso que les está pasando a los personajes también son las cosas que le están pasando a él o que le gustaría que les pasaran. Que toque sus fibras emocionales, demostrarles que sus penas y sus glorias, sus frustraciones y anhelos, sus miedos y proezas, son más o menos que las mismas de los demás. Mostrarle lo que somos y lo que podemos llegar ser, las bajezas y virtudes del ser humano, lo que detiene y lo que moviliza al hombre. En fin, mi fin es movilizarlo, darte un soplo de energía. Y las historias están además para describir algún razonamiento o inquietud que te asalta y te deja vacilando. Nada mejor que contar historias, ese encuentro mágicoentre narrado y público, donde puede decirse: contamelo todo, te lo contaré todo. Es como el acto de vivir, Vivir es prácticamente lo mismo, rememorar historias, generar historias y desear historias, por eso cada vez que escribo o vivo estoy ávido de historias. Vivimos para que nos pasen cosas, y en su caso poder contarlas. Por eso al cruzarme con la gente me aseguro de generarme la mejor historia, o que me cuenten la mejor historia. Formar con los que me cruzo, historias.

-¿Y te has cruzado con muchas historias en tu viaje, que de nuevo tiene la vieja Europa?

-Mira Ias, viajar fue fabuloso pero una sola cosa me llamo la atención desde aquel último viaje que hice hace años a este. Es la primera vez que veo, en un país del primer mundo como España, a gente viviendo en la calle. En tan solo unos años la situación cambio. Es una pena. Tanta gente que no puede vivir, ni tener deseos, ni realizarse en situaciones normales. Eso me llamo la atención. ¿Bueno y que tal tus cosas Ias?

-Bien, ahora estoy haciendo un estudio en la facultad de letras, sobre lenguaje vulgar versus lenguaje académico. Que me podes decir de eso, ¿me podes dar una mano?

-Bueno Ias, vos ya sabes que no me llevo muy bien con las academias, para mí todo un tratado sobre el amor jamás suplantará, valdrá, será más genuino, ni tendrá más verdad que un beso. La academia es conocimiento, pero también debe ser mucha reflexión y sabiduría. Nada sirve lo primero si no hay lo otro. Fijate que uno puede hablar horas y horas, disertar elocuentemente sobre un tema, pero por ahí uno hace una mueca que lo dice todo, no hacían tantas palabras. Esta el saber de los silogismos, de unas premisas se llegan a una conclusiones, pero hay otra saber que es más visceral, ancestral si se quiere, algo así como el saber intuitivo. Allá donde no alcanza el razonamiento llega la intuición, donde no llega una buena explicación llega una mueca. Después dehaber leído un poco me doy cuenta que la verdad está en uno, y solo la lectura se puede tomar porentretenimiento.

-Bueno pero hay un bagaje cultural, unos saberes que ya están escritos y que te costarían mucho descubrirlos por vos mismo, -interrumpió Ias.

-Si por supuesto -continuó Mat-, no estoy hablando de desdeñar el conocimiento, pero no hay que aferrarse a lo que se lee como la palabra, sino sacar sus conclusiones y vivir como a uno le parece que es lo más correcto, en base a lo que leyó, lo que le dijeron y sus conclusiones internas, algo así,sin olvidar la experiencia. Algo así como la filosofía Zen. Un mapa no es el territorio. ¿Quieres averiguar cómo es el camino? Pues un maestro Zen te empujaría al medio del sendero, no te lo describiría.

-Bueno Mat, ¿Podrías venir a dar una cátedra a la Facu?

-No me hagas reír, ni trates de adularme, Es solo una vaga opinión, lo dije muy enmarañado, pero bueno no lo supe decir de la mejor manera.

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-Bueno si, algo parecido pienso yo Mat ya lo sabes. En mi disertación para la facultad pongo algo parecido. Si bien es elogiable como fuente de saber y eso es bueno, deberías enseñar un poco más sobre relaciones y menos sobre acumular conocimiento, que al final de cuentas de nada nos servirá saber si el caballo de San Martín era en realidad blanco.Dan a todos los niños el mismo conocimiento y no hacer que el infante haga una búsqueda personal.

-Claro -dijo Mat-. A mí no me dirán en dónde poner el verbo ni de qué color pintarlo. Para hablar es preciso tener la lengua libre. Al principio fue la voz y no la gramática la que empezó como lenguaje, así que: no estaré sujeto a ningún predicado o norma de la lengua. Lo que tenga que decir lo aprendí de la calle y no en alguna gramática, así que: No soy el sujeto de tu predicado, busca socios en las academias, yo me iré por ahí, por callejones, cantando mi canción.Tampoco, claro está, hace falta acumular conocimiento para ser sabio ni hace falta formar un currículum de tres tomos. La verdadera sabiduría está en saber vivir en una inteligencia intuitiva, comprender las cosas instantáneamente sin necesidad de recurrir a la razón.Los conocimientos se entienden mejor al calor de unos cuerpos, en el día a día, y menos en los libros, no en un frío enciclopédico.

-Bueno pero que charla tan acalorada. Entre otras cosas, que bien que esta este café, en una esquina tan bonita en Mardel, que fuerza que tienen las esquinas, el otro día pesaba, escúchame Ias, la esquina por definición es un lugar donde se cruzan dos caminos. Por ello amo las esquinas los encuentros, los caminos. Además de ser fructíferos, fascinantes y atractivos los caminos por el hecho de ser el lugar de donde vienen y el lugar ha donde van ciertas cosas, los caminos se enriquecen con esos tantos cruces y otros caminos que nos vamos topando: las esquinas, por así decirlo. Luego de calles y calles sin sentido la gran avenida, el gran encuentro.Otra particularidad de las esquinas es su misterio. Nunca se sabe que hay a la vuelta de la esquina, con que se va a encontrar uno al llegar allí y mirar en la otra dirección.También es elogiable en las esquinas su virtud de cambiar de rumbo, el ir para otro lado. De hecho escucha esto lo escribí el otro día.

Busco en su blog y le leyó a Ias.

Allá donde se cruzan las historias,Donde se encuentran transeúntes,donde se mezcla el que vieneY la pasarela por donde vas,Es mirar en la otra dirección,Es doblar y encontrar la sorpresa,Es cambiar y revelar el misterio,Es un cambiar de rumbo,es un constante ir para otro lado,Donde se encuentran Cervantes,con Callao, Laprida en Buenos Aires,Es adivinas, el camino y la esquina.

-Qué bueno Mat, como se te ocurren tantas cosas, a mí se me hace difícil escribir tanto y vos escribís bastante en tu blog.

-Bueno, se me ocurren muchas veces, en parte a lo que veo, o leo, otras tantas a lo que pienso y la mayoría de las veces por las conversaciones que tengo con las personas. Todas ellas son mis musas, de lo que veo, leo, oigo o discuto conmigo mismo o con los demás, salen los poemas. Si no hay musas no hay poemas. Escucha, las musas en la antigüedad dicen que elegían al poeta y lo insuflaban de un hálito de energía e inspiración. Por eso hay que seducir a las musas, para que vengan, o buscarlas para que te digan algo. Bueno Yo como prefiero ser más terrenal e inmediato, digamos que las musas son las personas que me voy cruzando en mi camino, mis vivencias, conocidos, amigos, algo que leí, oí o situaciones. Todo esto alimenta la inspiración y el entusiasmo. Por otro lado las musas también pueden ser perfectas desconocidas, por ejemplo yo aseguro que hubo una musa bajándose del colectivo 102 en avenida libertador en Buenos Aires, también he compartido un ascensor con alguna que otra, algún verso me han dejado.También hay una musa apagándome el despertador cada vez que me ve soñando, esa son mis musas preferidas. En fin, pueden aparecer en cualquier momento, en cualquier lado y bajo cualquier apariencia. A veces es una sola a veces son multitud, pero la media creo que son tres. El 3 es uno mismo; Yo mi otro yo y mi resultante. Lo que pienso Yo lo que piensan los demás y la resultante. Yo el otro y la resultante, la tesis la antítesis y la síntesis. Vos y yo y lo que construimos. El argumento, la refutación y lo que queda de eso. Mi pensamiento, la contemplación y la reflexión. La pregunta, la respuesta, y el tratado. El problema, la búsqueda y la resolución. Tu mirada, la hoguera y el poema. Mirar, callar y dar la vuelta o entrar desangrarse y salir victorioso.

-Pero tu manera de desangrarte es en palabras no es cierto Mat?

-Claro, yo en forma de dos golpes de mandoble agito mi lengua contra las adversidades. Ahí donde haya una injusticia se agita mi lengua. Cuando no se está batiendo en duelo, esgrimo mi pluma y loque tenga que decir lo escribo, para que el duelo se libre en el papel. Cuando la ocasión amerita la palabra y no el silencio. A veces es momento de estar en calma y otras no podemos quedarnos callados, ante el agravio y la injusticia, los falsos oradores y la mentira. Si es necesario salpicar con saliva o tinta hasta las paredes.

-Bueno y contame. ¿Qué has visto además en tu viaje, las ciudades las personas, difieren de la nuestra?

-Bueno las ciudades son bastas como las clases de personas, yo diría que hay ciudades humanas. Las condiciones de las personas son tantas como ciudades existen. Se podría decir que las ciudadesse parecen a sus habitantes.Existen las ciudades colosales, magnánimas, abigarradas de culturas y costumbres como Nueva York o Buenos Aires. Allí las personas deben adoptar costumbres que se adapten a un sinfín de necedades. Tienen que tratar con un ilimitado número de personas y situaciones, se podría decir que sus temperamentos son regulables para cada situación, son versátiles. Estas ciudades y su bombardeo de información hacen que los habitantes tengan ideas y acciones mutables y contradictorias, cambiando de parecer a cada noticia o a cada persona que se cruzan. Fijate que enuna esquina tenemos que hacer un esfuerzo para comunicarnos con un chino que nos transporta al Pekín y nos quiere vender su gatito llamador de la fortuna. Y en la otra debemos estar atentos a los vaivenes de la bolsa.Hay ciudades, y personas, enigmáticas como Venecia. Allí las personas viven en un carnaval perpetuo, aparentando o representando un papel, mostrándonos sus mil caras y si te fijas bien no es más que una máscara bajo su fétido semblante.Hay ya no ciudades sino pueblo, personas comunes, que lejos del cambio continuo de personalidades y situaciones al que te sumergen las grandes ciudades, viven una vida tranquila y

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sencilla, con sus pensamientos claros e internos, íntimos; transparentes, ajenos al pulular de pensamientos encontrados.Hay mini ciudades pueblos tipo Disneyland, donde todo es una fiesta ajeno al resto del mundo.Y por último están los pueblos olvidados, las personas olvidadas, aquellas a las que se quiere desterrar y borrar de la existencia, desplazados de la civilización. Civilización que para mantenerse en pie tiene que hacer uso de ellos hasta exprimirlos y aniquilarlos, para que la falsa integridad de los civilizados no se vea amenazada. Un poco de todo pero en líneas generales, estuve por ciudades que son muy parecidas a Mar del Plata o Buenos Aires.

-Hola chicos, -interrumpió una voz conocida parada al lado de la mesa.

-Hola Juan -Dijo Ias-. A Mat, no te había dicho cuando venias para acá llamo y le dije que se venga.

-Hea, Juan que alegría, ¿cómo va todo?, -saludo Mat.

-Bien chicos bien -dijo mientras se sentaba-, ajetreado con la vida, estoy con un proyecto de ingeniería electrónica y un par de trabajos más y todos lo quieren para ayer, que desfachatados. Me cago en la tecnología. Miren que ironía un ingeniero electrónico que odia el progreso.

-Suele pasar Juan, calma. -Comentó Ias.

-Bueno -continuo Juan-, pero fíjate que el progreso trajo entre tantos otras cosas la velocidad y la novedad, y eso es atroz, Es decir, tenemos que adaptarnos raudos al febril cambio del mundo y sus avatares. No nos acostumbramos a algo que ya tenemos que cambiarlo o modificarlo por otra cosa. El sentido de perdurabilidad y costumbre por así decirlo se perdió y prospera la renovación y el cambio.-Dicen por ahí, que el ser humano ha sido diseñado para vivir en comunidades tribales, que no soporta el progreso, ¿Será cierto?

-Difícil saberlo -dijo Mat-, pero seguro es como dicen por ahí.

-Ya no podemos, por así decirlo, matar al mensajero. Antes si la noticia era infortuna, se podía descargar el pesar contra el que nos traía el mensaje y en un acto de ira, aniquilarlo. Pero esto suele ser imposible hoy en día por la lejanía del que nos manda el mensaje vía SMS, bueno gracias a que todos cambio para mejor y para el mensajero, claro está.

Mat y Ias miraban a Juan. Sabían del mal humor y el pesimismo que tenía, en realidad Juan tenia buen corazón y le dolían los avatares del mundo, por eso protestaba, -Pensó Ias. -Otro inconveniente es que ya no podemos declararle nuestro amor a Julieta en su balcón. ¿Y por qué? Por qué hay invadido tanto la ciudad que hasta tuvieron que correr a Julieta de su balcón y ensu lugar poner un cartel de ¨Se vende¨ y otro de una publicidad de marcas extrañas.Y hay que vivir civilizado y hay que dejar de comportarse como animales, por que como dije, ya no podemos matar al mensajero. Es una pena. A mí me hubiera gustado una vida más visceral, más animal.

-Con lo que estas despotricando pareces un animal -dijo Mat de forma jocosa, y para romper el enojo de Juan preguntó: ¿y pero bueno con el trabajo?, ¿cómo vas?, ¿Lo terminas en tiempo?

-Si -dijo Juan-, no hay integrado ni resistencia, valga la redundancia, que se me resista.

-Pero Mat -protestó Juan-, me cambiaste el tema.

-Jajá -rió Mat-, ante la mirada precavida de Ias, era para sacarte de tu posesión endemoniada, no siempre todo es lo que parece, no te saque porque no me interesaba, a ver, o siempre significamoslo que queremos decir con palabras. No siempre revelamos nuestros deseos cuando decimos algo por medio de las frases.Muchas veces esto ocurre mediante otros canales más sutiles como el tono de voz y el lenguaje corporal.Que quiero decir: Supongamos que nos cruzamos con alguna señorita y empezamos a hablar del último recital de algún grupo, y la charla es muy amena, las frases están referidas al buen desempeño del grupo musical en cuestión, pero lo que estoy manifestando en segundo plano es muy distinto. Mi tono de voz se vuelve más jovial y sugerente y en mi ritmo y los gestos desenfadados en realidad estoy manifestando: ¡Que linda estás esta noche!Repito, Frase vulgar: ¡Qué bien tocaba el de la viola!; Traducción a frase tonal: ¡Que linda estás estanoche!Por eso yo que escucho todo, muchas veces prefiero tan solo una mueca. O mirar entre líneas.

-Siempre con tu lado poético Mat.

-No se puede ser de otra manera Juan.

-Ias intervino-. Pero Juan supongo que estas acompañado en esta cruzada, tu novia, aunque es fotógrafa y ama las cámaras y eso, tampoco debe estar muy conforme con el progreso.

-No tanto como yo pero un poco, pero no se preocupen muchachos, discuto un rato, pero se me pasa el enojo a los 5 minutos.

-Bueno Juan -dijo Mat-, siempre hay alguien en que apoyarse. Siempre tenemos un ladero o lo somos de alguien. Nunca somos solos. La mayoría de las veces somos nosotros y nuestra compañía, nosotros y el otro, nosotros y uno o algunos más.Las grandes novelas lo fueron en parte por la relación de una persona con otra o de algo con otra cosa. Pensemos en Don quijote y Sancho panza, El Capitán Ahad y Movi Dick, en el Capitán Alatriste con su paje Iñigo Balboa.En el caso de Don quijote y Sancho panza su escudero, la relación es de amistad y fidelidad, una dupla que se caracteriza por complementarse dos caracteres para formar un todo: La condición espiritual y sublime del Quijote con el lado terrenal, chabacano y vulgar de Sancho. Una dualidad que se apoya en la otra y hace volver, de a ratos, vulgar al sublime y espiritual al mundano. Pero por sobre todas las cosas es una fuerte relación de amistad de camaradería, de creer lo que uno decía, y seguirlo hasta las últimas consecuencias.En el caso De Movi Dick es el móvil de uno para con el otro, lo que significa la casa de la ballena, desenfrenada y casi obsesiva por parte de la tripulación del ballenero Pequod.Ya por último en el caso del Capitán Alatriste vuelvo a repetirse la relación de fraternidad entre el padrinazgo del Capitán con su lacayo y de este con su labor de servidumbre para el Capitán. En el caso del Capitán Alatriste hay una relación un poco más subjetiva, es decir se basa entre él y sus virtudes. El estado del Capitán, a pesar de estar secundado por su joven paje, es de soledad y la relación que conlleva es consigo misma, es el Capitán Alatriste y su valentía, el Capitán y su supervivencia, El Capitán y su venerable fama.Dicho esto querido lector demás está decirte que el escritor y el escrito también tienen su relación;hay un escritor que plasma una vivencia o un parecer en el papel y un lector que completa ese

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parecer con la lectura. La relación del escritor es con sus pensamientos con sus musas y con sus lectores.

-Bueno entendido no protesto más, por lo menos por hoy -decidió Juan-. Me has convencido.

Mat y Ias rieron.

-Y bueno ya que lo dices que tal tus musas Mat. -Preguntó Juan.

-Bueno -comenzó Mat-. Ya sabes que para mí Mar del Plata es el refugio de las Musas, alejadas de las malas compañías, los banqueros, y las niñas mandonas, huyen sin gustarles demasiado las personas que razonan en exceso y bien lejos ya, eligen pasear con poetas, de corazones sensibles, nobles, espontáneos y también sentarse a descansar junto a los enamorados besándose en los bancos de las plazas, pasear los Lunes por la tarde,Con las musas y los poetas escogemos encontrar la belleza en la vida y descubrir lo que debería serun mundo más bello más humano sobre lo que es este mundo y sus avatares, para que vivas un mundo de sensaciones. Si quieres y te viene a cuento con lo que decías Juan.Atraigo su curiosidad cuando estoy absorto en algún pensamiento, sensibilizado por algo que vi cuando estoy jugando con mi pluma o escribiendo algún poema y con el correr de los versos las acaricio, las protejo, las hago soñar las abrazo y las beso y obtengo a cambio un soplo de genialidadpor parte de ellas. En su compañía aseguro que se puede volar, suena bien rimar canción con corazón y olvidarte de las tablas de multiplicar. Una buena musa es aquella que te mueve el corazón, te aviva en ánimo. Puede ser algo que viste, que oíste, unos labios, un libro, tantas cosas.

-Suena bien -dijo Juan-. Y siempre las encuentras

-Cuando no están derrochando belleza por Mar del Plata, vagan por ahí tratando mediante su inspiración de construir un mundo mejor, y si necesitas realmente de ellas no tienes más que pensar en forma poética, y acudirán a tu lado. Lejos de Mar del Plata, para encontrarse con ellas es necesario acercarse de viaje al monte Parnaso, donde residen, sin exceso de equipaje. Despojarse de todo razonamiento que venga a estorbar el sentimiento, lejos de todo prejuicio que nos aparte de la novedad y creencias falsas. En la soledad de su compañía se acallan los ruidos sin sentido de la vida cotidiana que aturden, y te apartan bien lejos como a siete lenguas de las bocas; en un lenguaje siete veces diferente del hablavulgar desorientadora a mucha distancia de las voces de la multitud. Ellas te llevan de paseo por el arte tomando, por ejemplo, un té en el café Terrace de un cuadro de Picasso o te hacen gritar bien alto en un cuadro con Munch.

-Un mundo fantástico -justifico Ias.

-No te creas, De vuelta ya por estos lugares las musas entienden que la verdadera sabiduría está enla realidad cotidiana, viviendo el aquí y ahora, experimentando cada lugar; en la Feliz ciudad de Mar del Plata. Junto a vehementes soñadores y Niñas respondonas.

-¿Los vehementes sonadores y niñas respondonas no seremos nosotros, no Mat?

-Pues claro que sí. -rió Mat.

-A Mat -dijo Juan-. Te acordás el poema que me diste para que le regale a una amiga, bueno se lo di, pero me lo vas a tener que explicar porque dice que no lo entendió.

-Hay por favor -dijo Mat-, explicarte el poema, decile que habla del deseo, pero no hace falta que lo entienda, decile tan solo esto: en esencia el poema no hay que entenderlo hay que sentirlo, muchas veces al verso no se le encuentra sentido, pero su realidad se percibe en lo que sientes al leerlo. Si un verso no se entiende pero su ritmo o su tono te hacen entrar en un halo de felicidad o dicha, esa es su meta final. Es como querer besarte y descubrir en realidad que en tus besos me acorde de Sara, es como leer un verso y acordarme de mi infancia y su dicha. Volver o sentir algún tiempo pasado leer su reverso. Por eso un verso es todo sentidos y sentimientos, por eso tienes que dejar los razonamientos y las frases para la escuela y leerlos con el corazón. Es una simbiosis algo así como el poeta y la musa.Poeta: Alumno de las musas. Persona que con el difícil arte del verso te hace delirar de amor. El elegido por las musas.Musa: Persona que te sopla la belleza al oído. Inspiración del poeta.

-Bueno aquí los tengo Mat, hice una copia, en realdad son dos en la misma hoja que me diste.

-Dejame verlos -dijo Mat-. Agarró los poemas y los leyó.

Qué bien queda en vos la palabra.

Qué bien queda en vos la palabra,Y como rimas con la melancolía,Como juegas al azar con la poesía,Como coqueteas con la fantasía,Como has comprendido a andar,Y a llegar más lejos por los atajos,de la vehemencia y la locura,Como te levantas y te enfrentas,En un anhelo contra el mundo,Como vas a lomos del deseo.

Heredé la bilis de un loco manchego.

Heredé la bilis de un loco manchego,La insolencia de una niña preguntona,Imposibles de una niña soñadora,La locura que bien va con mi sombrero,De un niño aprendí a odiar de los adultos,Y de otro a no ser grande nunca jamás,De la mano de un poeta anduve porel cielo, el purgatorio y el infierno,indiferente y sin asombrarme,sin quemarme, ni ensuciarme las botas.Unos labios me marcaron a fuego,Y aprendí que solo se puede vivir,encendida la hoguera del deseo.

-Al terminar de leerlos le dijo a Juan. ¿Tu amiga no estaba media bajoneada?

Si, ¿Por?

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-Bueno estos poemas vienen a resumir una cosa, que nos mueve el deseo, las ganas, que tiene quevolver a recuperar el deseo de hacer algo. Que le hierva la sangre. Es una de las pocas maneras de vivir.

Por último, me imagino que debe estar viviendo una vida muy artificial, decile que se olvide de todo eso y viva una vida más animal. Te lo explico, la humanidad generó un mundo artificial que nos acostumbra a vivir de manera mecánica y casi nos hace olvidar, muchas veces, de las vivencias naturales y su esencia. Que busque besos al natural, sin preámbulo, y que si va a besar que sea sin bailes ni artificios. Y bese ya.Hay que olvidarse de los horarios, las reglas y tratarse de una forma más intuitiva, como animales. Olvidarnos de tus modales, las enseñanzas, tus tareas, los hábitos, tus vestidos y las clases de etiqueta y ya cuando quedemos solos con nuestros sentimientos más íntimos, sin censuras, viviremos un instante íntimo, mas animal.Para salvarnos de la insensatez de la vida apoltronada a la que estamos acostumbrados han venidoen nuestra ayuda, nuevamente, nuestras amigas las musas ante un mundo vulgar ellas, que son todo sentimiento, lo cargan con su aire poético. Que se busque algunas musas, quien la inspire. Que haga lo que sienta, siempre bajo el decoro y la decencia. Debe tener muchas cosas vedadas y si nos prohíben todo Las musas temen que si seguimos así ya no sabremos qué hacer cuando no haya más nada que decir, cuando no tengamos donde ir.

Si es un caso de bajón, pero no sé qué puede ser, pero que empiece si quiere o puede intentando con eso.

-Mira yo le voy a dar tu Facebook, y se lo escribís vos Mat, porque me olvide la mitad de lo que me dijiste, y además se lo sabrás decir mejor.

-Dalo por hecho,- contestó Mat.

-Oye hoy vas al recital de poesía, -preguntó Ias-. ¿A la estela de Cervantes?

-Si por supuesto, no podría faltar, tengo unos versos formidables que leer.

-Leérmelos ya, -dijo Ias.

No los tengo acá, es una cadena de poemas, largos y no me los acuerdo, vas a tener que ir a escucharlos allá.

-Qué bueno, ahí estaré, que buen ciclo ese de poesía no Mat.

-Sí, Cada vez que nos juntamos dejamos nuestros antifaces y corazas, somos lo que somos, el grupo son nueve, nueve realidades, cualidades más reales que las musas y así como inspiran con sus virtudes a los poetas, nosotros nos tenemos a mano como motivación y como musa.Nos juntamos al amparo del TIC-TAC de la luna, que va marcando nuestro paso trayendo la charla entre brindis, los guiños de la cofradía, el son de la niñez.Cuando ando falto de musas y el evento anuncia cuadros grises, espero a que llegue el día y en apuros siempre esgrimo: ¡Hoy no puedo, tengo recital de poesía! El poema sería más o menos así.

A las nueve de la nocheBajo el TIC-TAC de la luna,Van apurando sus destinosCorazas de cartón tipos duros.

Somos nueve realidades, cualidadesMás reales que las musas.

Al amparo de la fantasía,

Bajo el velo de la poesía,

La estela de Cervantes.

Si hay eventos en cuadros grises,En apuros siempre esgrimo,¡Hoy no puedo, tengo recital de poesía!

-¿Qué les parece?

-Formidable -dijo Ias.

Juan que ya estaba impaciente por todo el trabajo que tenía que hacer dijo: -ojalá todo sea poesía,pero debo terminar el laburo, me voy. Nos vemos luego. Y sin más saludo con un beso a Mat e Ias yse fue.

-Bueno -dijo Mat-, creo que yo también me voy, quiero empezar con la novela.

-Bueno y yo a ver si termino el ensayo de la facu.

-Chau Mat.

-Nos vemos quizás a la noche Ias. Besos.

Capítulo 2. De vuelta a casa.

De vuelta a casa no podía dejar de pensar en el trato que le iba a dar al personaje de su novela, cuando se le ocurrió. Creo que el personaje será un Poeta del siglo 21 que sale en actitud Quijotesca a desfacer entuertos, pero sin más armas que la palabra. Mat era de pensar que Don quijote atacaba y se defendía más con la palabra que con la lanza y el escudo.

En su casa Mat prendió la computadora y chequeo el mail, propaganda, y un mail de su amigo y uno de los mentores en la poesía, que vivía en España, Mariano. Lo leyó.

Mi gran amigo Mat,

Por acá todo bien, sigo trabajando en el restaurant y ya sabes sigo con la poesía a flor de piel.

Voy a decirte lo que me preguntabas el otro día, cual es la mejor expresión del hombre. Sin dudas la palabra. Yo pongo todo negro sobre blanco, tinta sobre el papel, De todas las formas de expresión prefiero las del negro sobre el blanco, las del lápiz sobre el papel.Mediante las palabras se crean imágenes para colorear, pueblos por construir, vidas por revivir, fantasías, mundos por ser habitados, un testimonio de lo que debería ser la realidad. Con el negro sobre el blanco se pretende, también, enrojecer los labios. Claro está que muchas veces lo que logramos es un rojo sobre blanco, ya que lo que escribimos es parte nuestra, sangre de nuestra sangre, nos desangramos con cada palabra; es sonido sobre blanco, porque también es un grito, o

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una grata melodía.Por eso cuando los poetas no estamos viviendo, gritando, cantando o fantaseando, y nos ven sumidos entre libros y escritos es porque estamos viviendo sobre el papel o haciendo la vida más digna sobre el papel.Se podrá objetar que también el silencio y un buen gesto, puede más que mil palabras. Pues bien, si esto muchas veces es así, con nuestra palabras tratamos de generar un estado en el lector, para que se conviertan, en gestos, en el silencio que necesite el lector para sosegarse, o el grito necesario para arengarlo. Crearle una imagen que vaya más allá de las palabras. Pero todo esto es sin dudas gracias al negro sobre blanco.

Bueno te dejo porque tengo que ir a trabajar. Un abrazo, Mariano.

P.D. Ya sabes porque me hice poeta, Me hice poeta para escapar de la rutina, para pintar con palabras la vida de otro color, para poder mudarme en versos hacia la pradera, arto como estaba ya de esta ciudad con sus labios de neón y sus corazones de cemento. Salir a la intemperie de la fantasía, para agradar a las musas, para robar un beso, para que mi voz llegue a los oídos.

Hea mariano, muy acertadas tus palabras, pero no solo es un negro sobre blanco lo que escribimos, muchas veces es un negro sobre negro, para escribir sobre las calamidades de la vida, otra veces es un negro sobre rojo, para ensalzar algunas bocas, y otras negros sobre blanco para dejar las cosas bien claras. Pero si muy acertado. Otras una paleta de pintor llena de colores, con un sinfín de posibilidades.

Que seremos nosotros Mariano que escribimos, sin dejar de ser los mismos en esencia, nuevos al escribir cada día. Entre tantas actividades que me dan satisfacción, entre mis preferidas se encuentran las de hacer cosas nuevas. Esto pueden ser tanto visitar lugares desconocidos, leer algún libro recién editado, estrenar alguna historia, conversar con alguna persona recién conocida e interesante. Lo nuevo te despierta los sentidos y trae emociones nuevas. En nuestra búsqueda de algo más, al encontrarnos con algo diferente y original (original en el sentido de visto por primera vez, en su origen, en su principio) ampliamos nuestro horizonte, nuestra percepción y nos enriquecemos con experiencias.Lo nuevo nos fascina porque nos enriquece y nos cambia, nos hace ser diferentes y originales a cada instante. Por ejemplo, mientras caminamos por lugares desconocidos nuestras experiencias son nuevas y nos cambian, nos renovamos, somos nuevos al adquirir nuevos pensamientos. Me puedo aventurar y decir que al conocer cosas nuevas y personas nuevas, los nuevos también somos nosotros, nos despojamos de nuestros trajes habituales, nuestros quehaceres cotidianos, nuestros oficios y obligaciones y nos encontramos con nuestro yo original, nos despojamos de los personajes que representamos cada día y nos encontramos con nuestro ser. Somos completamente desconocidos para esas ciudades y esas personas y podemos ser nosotros mismos sin un papel que aparentar, sin equipaje ni pasaportes que digan quien sos en apariencia.Por eso hago hoy un elogio de las cosas nuevas o de lo desconocido y propongo que vivamos la vida como estando de viaje, con un único destino, nuestro propio ser. Algo así es el escritor, una persona anónima que se saca el traje y escribe desnudo, con sus vísceras, descubrimos cosas nuevas en cada escrito, cada vez más profundas que nos acercan a nuestro ser. Ver y generar imágenes poéticas, con ellas intentamos crear visiones silenciosas que generen un estado de contemplación.

Bueno Mariano, por lo demás todo bien, sigo con el trabajo, ha y me olvidaba empecé una novela, no creo que vaya a llevarme mucho por el entusiasmo que levo la voy escribiendo de un tirón, ya te contaré, abrazo. Gastón.

P.D. Usemos la palabra Mariano.

Aunque parezca un trabalenguas, usa la palabra.Aunque estés contra la pared, usa la palabra.Aunque estés ante figuras como estatuas y caras de piedra, usa la palabra.Aunque al mirar a tras te conviertas en estatua de sal, usa la palabra.Acomete, derriba, tiende un puente, desángrate usando la palabra.Aunque digas cosas incoherentes, al menos sé que estarás junto a mí, usando la palabra.Porque esta pluma es mía, yo seguiré usando la palabra.

Y al terminar el mail, fue a la cocina, se preparó un té y empezó la añorada novela.

Deberíamos ver más gigantes y no acostumbrarnos tanto a los molinos. Los molinos son objetivados como la realidad, lo cotidiano, lo que aparentemente estamos acostumbrados a ver mientras que los gigantes son personificados como lo que se oculta tras la realidad. El que ve gigantes tiene una mirada idealista de la realidad, no se conforma con la vida ruin de la sociedad imperante, con los sucesos que nos quieren hacer pasar como simples molinos y ve la mentira la calamidad de unos gigantes amenazadores. Por ello si bien anhelamos un poco de idealidad o vivir un mundo más idealista o mejor; por el otro lado muchas veces lo que se presenta como molinos no son más que gigantescas figuras, mentiras a las que hay que batir. O Quizás pensó nuestro modo de combatir no es más que dejar de alimentar a esos gigantes, para que desaparezcan. Sabemos de la tozudez del Quijote, del manchego para seguir convencido de que los molinos son gigantes. Ante la advertencia de Sancho de que mirara huesa merced de que aquellos eran molinosy no gigantes. Convencimiento que tiene Don Quijote al transportar sus idílicas ideas sobre caballería al mundo real, idealizando los tiempos de antes a la realidad actual.

No solo combatir a los gigantes es la tarea de Gama. Si no mediante la palabra y las historias, inspirar a la gente, darles un abrazo, un beso.

Mat siguió escribiendo por boca de Gama.

Y para todo esto nos juntamos con las musas a contarnos historias. A todos nos gusta que nos cuenten historias revivir aquel ritual de la niñez, el momento más feliz que era cuando nos contaban un cuento. Como fantaseábamos, aprendíamos, nos recreábamos, era un momento de sosiego y amparo. Por eso yo siempre estaré por ahí contando alguna historia, yo seguiré aquí escribiendo.Yo seguiré aquí escribiendo. Cuando el cielo se ponga azul y no pueda encontrar las llaves de mi casa, ya no sepa dónde ir, con quien encontrarme, me sienta trabado, sin animo, fuera de mí, sin inspiración, cuéntame el cuento que contabas, para poder seguir, para acurrucarme en tus palabras para volver a mí para sentir los besos de tus labios, para poder seguir aquí escribiendo.Dime que sigues con tus trucos de truhana, que sigues con tu belleza con tus alaridos, con tus roses de cristales en la noche, dime que sigues siendo grande así podré darme fuerza en tus hazañas, así Yo seguiré aquí escribiendo.Escribiré para llenarte el mundo de fantasía de sueños de ilusiones, y transformarte mediante mis palabras la luna en queso y saboreare tus labios de fresa, mientras siga aquí escribiendo.

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Por eso cuéntame el cuento que contabas, ponte la blusa azul, ven a mi lado de prisa no olvides tu risa, que yo seguiré aquí escribiendo.

Sucede que a los escritores, por lo general, nos encanta vivencias historias y ¿para qué?: ¡para contarlas!, porque sentimos la insufrible manía de contar, vivimos historias para poder contarlas.Y en los días que andamos sin nada que decir esperamos que nos pase algo, aunque sea meternos en algún lío, que nos den una cachetada, todo sea tan solo por contarlo.Buscamos musas hasta por debajo de las piedras, así que al cruzarte conmigo fíjate a que musa te quieres parecer.Somos muy malos confidentes, ya se sabe que no podemos guardar un secreto. Una historia no puede ser guardada por nosotros, no hay hecho que quede sin contar, sería un ataque a nuestra vocación. Las historias que valen la pena claro está.En nuestra forma de contar esta nuestra voluntad de hacerte compañía, acompañarte aunque sea solo un momento con alguna pequeña historia.

Porque el poeta es voz y silencio, pensó Gama. Un poeta es una persona que dice cosas, Por lo general no podemos quedarnos callado sin decir nada. La tarea es expresar los sentimientos lo más parecido posible a como se sienten. Intentando describir lo que se percibe de la mejor maneray bajo un punto de vista único y particular. Se creas mediante las palabras un mundo de sensaciones. Pero por ahí nos callamos. Sucede que uno al estar en silencio acalla las voces, los prejuicios los razonamientos, en ruido, y se dedica exclusivamente a sentir el sentimiento en su estado puro, sin describirlo, sin palabras que vallan a estorbar o enturbiar lo que realmente estamos sintiendo. Y luego de que se digiere ese silencio, ahí si poder ponerlo en palabras.

Ante todo hay que estar involucrado con lo que se escribe, algo real que nos motivos, o una fantasía que queremos realizar. Y escribirlo de manera visceral. Canciones de amor cuando estás enamorado, poemas melancólicos cuando estas triste, y finales felices si hacen falta sacar del sopor a alguien.

Escribir poemas y novelas, vérselas con la prosa y la poética. La poesía era una forma de decir casi un millar de vivencias en unas pocas palabras y la prosa una forma de decir pocas experiencias en un gran texto. Por eso y a pesar de todo se prefiere a veces a la poesía. Te pierdes en las frases que inventas, en sus ritmos, en sus rimas, en sus similitudes. Te encerraras todo un mundo de vivencia en un par de palabras en un verso. Y verso a verso, palabra a palabra escribir un poema, encerrar un mundo en un poema. Poder decir por ejemplo que había quedado atrapado por una mujer, atrapado en todo lo que ella decía, entre la felicidad de unos labios y la dura realidad de la pared en el verso: estoy entre sus labios y la pared.Leer, leer todo lo que se encuentra en el camino, vivir todo lo que se cruza por la vida, pensar y vivir de manera prácticamente poética y narrativa. Veía la vida como un drama, con sus puntos de vista, sus tensiones, su trama y su tono de voz. Que todo tenga su lírica y su romance poético. Gustarte los juegos de palabras los crucigramas.Tener o intentar descubrir la palabra precisa para todo, y para todos. Pensar que las palabras tienen vida, y había que buscar la palabra justa para decir lo que se necesitaba y no se podía manosearlas y largarlas así porque si al aire para que mueran en el mejor momento sin la planificación pertinente. Las palabras tienen vida y como tal representan lo que pensamos y sentimos, lo que anhelamos, lo que recordamos, lo que perdimos y encontramos.Veía el mundo de forma poética, por lo tanto ponía sus deseos y expectativas por sobre la realidad,creaba un mundo idealizado contra lo real.

Ir por ahí seduciendo musas para poder luego plasmar sus sentimientos en el papel. Ya me lo imagino al poeta tratando de seducir a todas las musas, con la intención de hacer delirar a quien leyera sus poemas. Iría por las calles buscando sensaciones entre lo que viera, entre la gente, algúngesto, algún detalle, cualquier cosa que lo conmueva para escribir sus mejores versos. Tener una debilidad, enamorarse de todo, a cualquier cosa se le ve la parte sensible del asunto. Un poeta tiene que ser ante todo de condición sensible y con un corazón que le sale por la camisa. No hace más que andar por ahí esperando el soplo de las musas. Escribir poesía como una forma de vengarse del olvido. Mediante el verso inmortalizar un suceso, alguna fecha en particular, el beso de alguna novia. La poesía era para él una cualidad de belleza, espiritualidad e idealidad. Medianteella se podía dotar de belleza al mundo, idealizarlo y darle la espiritualidad que uno tiene para empapar con ella los relatos.

Dejo de escribir por un segundo, decidió salir a la calle, dudó, pensó. Con mis versos seduzco a las masas y por el otro lado ellas me dan la inspiración que necesito para seguir escribiendo. Debería lanzarme a la calle a la caza de las musas, a oír por ahí lo que dice la gente, a relacionarme con alguna musa, unas conversaciones que te llevaban a otros mundos, mundos de ensueños y fantasías. Para quedar inspirado uno tiene que sumergirse en los grandes ya sea de la literatura o de la pintura y por lo menos habitar en el Café de Picasso o gritar bien alto con Munch, claro está que también es necesario muchas veces deshabitar esos lugares estar a siente lenguas de los labios de la multitud para encontrar tu propia voz. A las musas hay que ir a buscarlas sin exceso de equipaje, es decir sin ideas preconcebidas, hay que ir, por así decirlo, sin pensamientos en la cabeza, y dejar que del interior de uno, y del exterior de la sociedad surja la inspiración para componer. Hay que introducirse en la multitud para sacar su provecho y distanciarse para encontrarte con tu voz interior. Dicho lo cual, salió un rato a la calle, a despejarse un rato y ver qué pasaba, a ver si volvía cargado de entusiasmo, energía y emociones.

En la esquina se encontró con Rubén. -¿Qué tal?, hace tanto que no te veo. Estas saliendo un poco más a la calle por lo que veo.

Volvió al rato, nada nuevo en la ciudad. Pensó en su soledad, escribió:

He creado un mundo donde transitan los curiosos y moran los que quieren habitarlo, Los pocos que saben conocerme. Hecho de caminos transparentes y nobles sentimientos. Los que no quierenentrar en él, o fueron desterrados, o se alejaron, por lo general, lo bordean y toman rutas aledañas, mal pavimentadas y enlodadas. Van bordeando mi mundo por siniestras rutas los que notuvieron confianza, los vanidosos, los idiotas, los traidores.

A Mat le asustó de lo que acababa de escribir por medio de Gama, pero bueno así era el personaje que estaba creando para su novela, iracundo, melancólico. Pensó un rato Gama debe estar atormentado por los mandatos, las obligaciones, que bien le hubiese venido a Gama leer esto, y escribió lo siguiente.

Había un sabio de enciclopedia predicando en altavoces, revistas y televisión.Había un sastre queriendo que me vistiera a su medida.Había un graduado de botánica que nunca había plantado una rosa.

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Había un ingeniero de caminos confundido en laberintos.Había un vanidoso perdiéndose en el espejo.Había uno que hablaba mil idiomas aturdido en la torre de Babel.

Había un visionario que me aconsejó que se ve mejor cerrando los ojos.

Pero había un aprendiz de tahúr diciéndome que lo ponga a doble o nada.Había un hada leyendo mis poemas en el parque.Había un niño diciéndome que no me calle, que siga contando.

Mat volvió a pensar en lo que decían sus amigos, sus padres y volvió a escribir.

Las palabras se las lleva el viento,Y yo aquí lanzando palabras al viento para que las revoloteen hasta tus oídos.Son tan solo palabras,Y yo aquí escribiendo un poema que te inflame el corazón.No podes cambiar el mundo,Y yo aquí con la cabeza pensando, el corazón latiendo y la pluma que no para de escribir.Hay que comprometerse,Y yo aquí sin hacer nada, dejando que todo suceda.

Volvió a la novela. Siguió con las bifurcaciones de Gama.

Y en cierto punto Gama se sentía un forastero, un outsider, busco el término en Wikipedia.

El término Outsider identifica algo en la periferia de las normas sociales, alguien que vive aparte de la sociedad común o alguien que observa un grupo desde fuera. En término de economía significa que es un empresario que no pertenece a un cártel.

Gama pensó y escribió

El forastero.

Yo vengo de un lugar,Donde todo es palabra,y hay algo detrás de los ojos,Dijo el forastero.Yo vengo de un tiempo,Dijo el forastero.

Volvió a chequear el mail, otro de Mariano.

Tienes toda la razón Mat, tenemos que usar la palabra, con ella nos damos a conocer, nos manifestamos, nos reconocemos en nuestro tono, por el legado de la voz escrita.

Estoy escribiendo algo pero te lo mando cuando lo corrija, ya sabes que yo soy más de corregir y corregir, antes de dar algo a conocer, sigo trabajando abrazo.

Mat reflexionó un segundo, Mariano tenía razón, él era de escribir y publicar así como quedase la mayoría de las veces, pensaba que la primera intensión de la que cuenta, y si así vino, por lo general así quedaba, y que así quedaban, como venían se iban, en fin que no eran suyos.

Escribió y se lo mando a Mariano.

Mis poemas no son míos,Son todos de las musas,De lo que ellas me dicen,De la voz de las cavernas,Del sonido de los sonajeros,De un tren de pasajeros,Del ascensor de mi casa,De las guerras de almohadas,De los polvos de los caminos,De los casos que imagino,De los martes y jueves,De bulevares y esquinas,De lo que me trae la rima,Del lado de las camas,De mi corazón en llamas.

Mis poemas no dicen nada.

Más no dicen nada,No aclaran ni demuestran nada,No van a misa de domingo,No beben en los bares,No van a salvarte del naufragio,No van a abrigarte del frío,Ni te van a salvar de los líos,que provocas cuando besas.Mi poema es egoísta,Te tiene primera en la lista,Solo ponen tu corazón en llamas,Te quieren conmigo en la cama.

P.D.

Construye tu mundo,Hazlo a tu medida,habita en lo que crees,Invita a los forasteros,y a los extraterrestres,a que descanseny se diviertanen tu mundo,deja que construyami mundo.

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Capítulo 3. En el recital de poesía.

Mat entro al Bar y se encontró con el organizador del evento, Iván de la estela de Cervantes y con Johnny que rápido e insolente le pegunto a Mat.

-Leí el poema que me diste el otro día, ¿Me lo podes comentar?

-Bueno mira, si querés te comento el poema. A ver léemelo.

Johnny leyó él poema.

Con un beso siempre gana,Son los juegos de Susana.Escribo cuando tengo ganas,Al ritmo con son de Viviana.

Para los cuentos de hadas,Entre almohadas con Juana.Me baste con un guiño,De la mirada de Truhana.

Por los laberintos de Juliana,Me tiene de la noche a la mañana.Si no devuelvo las llamadasEs por culpa de Viridiana.

Si no voy a lo de Ana,Y no vuelvo estoy en cama,Es por culpa de Viviana.

Si no estudié las escalas,Si me olvidé lo de mañana,Fue por culpa de Mariana.

Si no terminamos en el suelo,lo que empezamos en el cielo,Fue por culpa de Prusiana.

-Bueno -dijo Mat-. Se puede decir que uno va aprendiendo formándose de experiencias en la vida, con cada persona que te cruzas o evento que te suceda, vas acumulando enseñanzas. En la gente que me crucé por mi camino siempre he encontrado aprendizajes. Grandes saberes de algunas y detalles de otras, en estas alguna historia y en aquellas aunque sea nada más que tan solo un verso, pero ese verso valió la pena ser escrito.No me olvidare de los juegos en el amor con Susana, sus invitaciones a apostar siempre un poco más, a dar de más y ganar todo a cambio. Ganaba, con una sonrisa, un Hola que tal, un vuelvo luego.Viviana me enseñó a encontrar mi ritmo al escribir, mis ratos de escritura entusiasmada y mis pausas prolongadas. Hubo tiempos en el que iba a su paso, a sus gritos a sus silencios, hubo ratos en que anduvimos al mismo paso, completando más de un poema.En las horas que me dedico a soñar no hay mejor lugar que entre almohadas con Juana. De ella

aprendí que casi todo es deseo, ir por algo e intentarlo.Hay miradas que te lo dicen todo sin decir una sola palabra. Algunas te invitan, otras niegan pero para un guiño yo prefiero, aunque a veces sean de artificio, los ojos de truhana.Me pides que preste atención, que estudie las escalas, que no me olvide lo de mañana, que termine los versos para alguna poesía, pues será un poco imposible si de coartada quiero que me creas si te digo: Vengo de lo de Mariana.Se pueden empezar algunas historias en el cielo, donde todo es hermoso, todo es idílico, e imaginar la historia más bella para al final llevarlas a la realidad y que esa fantasía se convierta en parte de mi vida, por eso con Prusiana terminamos en el suelo lo que empezamos en el cielo.

-Y como se te ocurre todo esto, -dijo Johnny.

-Hay ratos en los que te atrapa la musa inspiradora, no sabes cómo, pero te atrapa, en esos momentos de entusiasmo entramos en un estado bello que nos hace producir belleza, alcanzada por el grado de talento y sensibilidad del poeta, las figuras retóricas, el conocimiento intuitivo o el momento oportuno donde la frase sea como fuese surge y queda bien. Ese momento de inspiración viene dado muchas veces por las ideas o sentimientos infundados o dados por alguna persona, o cosa que haya sucedido.Los modos de escritura son diversos: Hay veces que hace falta esperar agazapado, pluma en mano a que algún acontecimiento te venga a dar la inspiración necesaria para escribir, muchas veces te conmueve una palabra, un gesto. En tan solo una mirada de soslayo, fugaz, que despierte mi imaginación.Entonces mediante un gesto de las musas comienza a delirar mi pluma hasta hacerla sudar kilómetros de tinta sobre el papel, y en un poema hacer suspirar al lector. Algo así Johnny.

En eso sube Iván y me llama para recitar.

Me levanto, subo al escenario, y digo. Honrado otra vez de desembarcar en este recital de poesía y refugio de las musas, y siguiendo la estela de Cervantes, sin más les voy a leer una serie de poemas, encadenados, que es algo así como lo que hicieron con el verso de un poeta, ahí va. Pero antes les voy a decir el porqué de la poesía.

La poesía es movimiento, fluidez, autenticidad, diferencia; lo poco que queda es estático, artificial y común, igualitario. Formados para saber que decir y que hacer, siempre con el manual de instrucciones no nos dejan lugar para la creatividad y recreación. Entonces ya no hay espacio para la poesía, se termina la fantasía.La poesía es una señorita que le gusta andar libre de condicionamientos, pasear a sus anchas con sus pensamientos, sus sueños. Y sucede que en algún camino aduanero la encerraron por no llevarpasaporte ni equipaje. Ella es de aquí y de allá del te quiero y del deseo.Para los aduaneros no decía más que tonterías y al leer entre sus hojas no pudieron entenderla y comenzaron a deshojarla; porque le temían, porque tanta palabras verdaderas, cargadas de belleza, podía dejarlos mudos, despojarlos de toda banalidad y morirían sin sus diarias rutinas. Porque ellos estaban acostumbrados a callar sus sueños mediante las actividades cotidianas, sus horarios.Pero no todo está perdido, ya que siempre que haya musas dando vueltas por ahí, habrá poesía, porque como haya alguna musa hablando su lenguaje poético, que es como hablan las musas, habrá poesía. Así que acá va la poesía.

El poeta escribió un verso.

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El poeta escribió un versos,El amante lo uso de beso,El soñador lo uso de almohada,El crítico lo uso con su amada,El político lo uso de propaganda,El club de la poesía lo uso de lema,El cantante lo uso para tu tema,El niño lo uso de bicicleta,La actriz lo incluyo en su libreto,La modelo se lo puso en su cabeza,En el norte lo usaron de pollera,Y en el sur les corrió por las venas.El desarropado de abrigo,El desorientado de norte,El Capitán de su nave de estrella,El astronauta de luna para alunizar,El extraterrestre de nave,El cosmopolita de mundo,El desesperado de ansiolítico,El desubicado para desubicarse más,El renovador para cambiar de aire,El nostálgico para que vuelvas,El diseñador para crear un mundo a su medida,El extravagante se lo comió,El melancólico lloró sin consuelo,El periodista lo puso en primera plana,Don Quijote para su cuarta salida a desfacer entuertos,Alicia para seguir realizando imposibles,El Principito para deshacer el camino hacia la niñez,Einstein para desaprender el código aprendido,Steve Jobs para pensar diferente,Bob Dylan para ser inadaptado y rebelde,Sabina para ser el rey de los poetas,Elvis para mover su pelvis,Si los hubiera usado de pastillas,Cuanto más hubieras vivido, mi Rey,Cuantos más sucumbirían ante tu ley,Mis amigos para enamorar alguna mina,Mi familia para estar más unidos,Yo lo use de precedente y de coartada,para contarte un cuento de hadas,para poder cautivarte de madrugada,para que te quedes junto a mi almohada.

El poeta siguió escribiendo versos.

El poeta siguió escribiendo versos,El piloto los uso para levantar vuelo,

Contigo para revolcarnos por el suelo,El descorazonado de consuelo,El turista de mapa, el peregrino de camino,El ermitaño de retiro, y el viajero de posada,Para defenderte de fuego cruzado,Yo lo use de capa y espada,Para ahuyentar tus fantasmas.

El poeta otra vez con sus versos.

El poeta otra vez con sus versos,El acusado lo uso de abogado y testigo,El mago lo uso de hechizo,El superhéroe lo uso de poder,El gato lo uso como tejado,Yo de abrazo de amigo.

El poeta más y más versos.

El poeta, más y más versos.El bufón lo uso de malabares,La bebieron en los bares,Yo la use de lanza,A las 12 se convirtió en calabaza.El comensal la uso de propina,El panadero de harina fina,El cura para su cofradía,El madrugador para empezar el día,Tu y yo para meternos en la cama,El pájaro como rama,El supersticioso como amuleto,El gran poeta de soneto,El tahúr para ganar a la quiniela,En la lluvia de barquito de vela.

El poeta esparció más versos.

El poeta esparció más versos,El Capitán Alatriste lo uso de estocada,El detective de corazonada.Calamaro para ir contra la corriente,El inconformista para no estar de acuerdo,El coleccionista de recuerdo,El profeta en su tierra,El pastor en la sierra,Dos salieron a cantarlo bajo la lluvia,Lo escribieron en la pared,Al pie de página cerraron contratos,Le pusieron brillantina, lo resaltaron,

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Quedaron todos de acuerdo,Dijeron esto es la ley, lo colgaronDe la pared, y lo besaron.

El poeta dijo más versos

El poeta dijo más versos,en la guerra lo usaron de tregua,el Capitán Nemo de 20.000 leguas,el explorador de linterna,lo mismo decían en las cavernas.Yo lo use de inspiración,para escribirte esta canción,y provocarte el corazón.

El poeta escribió un par más de versos.

El poeta escribió un par más de versos,El las cavernas prendieron la hoguera,El mismo poeta para que lo reciten tus labios.Yo para estar a dos versos de tu boca.

Pausa, aplausos, gritos.

Gracias, gracias, dijo Mat. Y ahora les voy a leer otra serie titulada, Yo también.

Yo también se cambiar de vereda.

Yo también se cambiar de vereda,

Yo también he levantado polvareda.

Yo también se reinventarme cada 1 de Enero,

Yo este año estrené mi disfraz de bucanero.

Yo también se ser un bandolero,

Yo se afanar corazones por el mundo entero.

Yo también los veo venir a kilómetros de distancia,

Yo también se distinguir las rancias fragancias.

Yo también me refugie bajo la luna,

Yo también sé que hay como ninguna.

Yo también me sé todos los cuentos,

Yo también se contar hasta setecientos.

Yo también se escribir ripiosos versos,

Yo también se repartir honrosos besos.

Yo también esbozo sonetos,

Yo también hago teatro sin libreto.

Yo también le cambio el nombre a las cosas,

Yo también pinto color verdosa.

Yo también saco poemas de la galera.

Yo también saco poemas de la galera,

Yo también llevo mis ganas como bandera.

Yo también ilustro a crayola cosas raras,

Yo también defiendo las buenas caras.

Yo también te prefiero las madrugadas,

Yo también me pierdo en cuentos de Hadas.

Yo también voy por ahí a capa y espada,

Yo también tengo guerras de almohadas.

Yo también salgo a pasear con mis demonios.

Yo también salgo a pasear con mis demonios,Yo también hago vuelos chapters en unicornios.Yo también muchas veces me saco el sombrero,Yo también finjo que soy un caballero.Yo también voy a la vuelta de la esquina.Yo también guardo deloreans en las minas.

Yo también se quemar las naves.

Yo también se quemar las naves,Yo también he encontrado la llave.Yo también enciendo hogueras,de brujas, de deseos, de poemas,para calentar el alma de veras.Yo también fui bufón de la corte,Yo también viajo sin pasaporte.Yo también fui vanidad de vanidades,Yo también fui soledad de soledades,Yo también fui la verdad de las verdades.Yo también me chupe el dedo,Yo también salto cuando no debo.Yo también los veo venir de lejos,Yo también me saludo en los espejos.Yo también quiero con los que riman,Yo también sudo si te arrimas.Yo también salgo de polizón,Yo también se robar un corazón.Yo también me acuesto temprano,

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Yo también soy hermano.Yo también me suda tinta,Yo también se amagar en finta,Yo también escribo versos vulgares,Yo también hago malabares.

Yo también soy el rey de los poetas.

Yo también soy el rey de los poetas,Yo también he educado analfabetas.Yo también me cambio de camiseta,Yo también cambié la cantaleta,Yo también hice sonar la corneta,Yo también volé cometas,Yo también sigo las panderetas,Yo también fui mensajero en estafeta,Yo también me se la jugarreta,Yo también escribo en mi libreta,Yo también viajo sin maletas,Yo también te vi obsoleta,Yo también practico piruetas,Yo también soy la receta,Yo también tengo mis tarjetas,Yo también tengo la rima completa,Yo también hablé de la A a la Zeta.

Yo también no sabía escribir, ni escribirme.

Yo también no sabía escribir, ni escribirme.Yo también no sabía vivir, ni vivirme.Yo también no podía encontrar, encontrarme.Yo también no podía besar, besarme,Yo también no podía olvidar, ni olvidarme.Yo también no podía dejar, ni dejarme.Yo también no podía quedar, ni quedarme.Yo también no puedo perdonar, ni perdonarme.Yo también no puedo abandonar, ni abandonarme.Yo también no sabía querer, ni quererme.Yo también no sabía tener, ni tenerme.Yo también no sabía ir a ninguna parte,Yo también no sabía ser Juez y parte,Yo también solo por hoy, que quiero, quierobesarte, tenerte, no olvidarte,escribirte, vivir con vos y vivirte,quedarme, querer quererte.Yo que siempre soy parte de tu parte.

Yo también te use de musa.

Yo también te usé de musa,Yo también te hice de excusa,Yo también me até a tus cadenas,Yo también me enredé en tu melena.Yo también te usé de pintura,Yo también te hice de partitura,Yo también te use de verso,Yo también me pierdo en tu beso.

Entre poema y poema hubo aplausos, y al terminar este último, dijo, bueno gracias, por ahí va a ver una amiga repartiendo estos poemas que leí por las mesas, espero le haya servido y ayudado a calentar el alma. Ahora los dejo con Miguel

Al bajar se fue a la mesa con Ias y Johnny vio que había una chica más.

-Mira Mat te presento a una amiga que acaba de llegar, Juli. -Dijo Ias.

-Hola Juli, ¿qué tal?

-Bien estuve escuchando tus poemas, que buenos, cuanta fuerza.

-Si la fuerza está conmigo, je. Dijo evocando un viejo mantra Jedi.

-¿Bueno y te gusta el lugar?

-Si muy bonito, un lugar diferente.

-Y espera que no solo hay poesía, también hay un par de bandas y un solista, me lo acaba de decir Iván.

-Qué bueno. Cuanta palabra, cuanta música. A mí siempre me hubiera gustado escribir, pero no sé cómo ni si me saldrá, nunca tuve el coraje ni lo intente. Bueno recién te conozco, no quiero abrumarte con preguntas, y menos tan insidiosas, pero ¿porque escribís o sobre que escribís?

-Bueno inténtalo, no es tan difícil. Y ya que me lo preguntas, voy a abrumarte con respuestas. Je.

-¿Por qué y sobre qué escribo? Cuando edité mi primer libro, Tracción a besos, el editor me preguntó: ¿Y sobre que escribís?Entonces ¿Por o sobre qué escribo? Bueno supongo que se escribe para contar historias, dar a conocer y crear un mundo. Mediante un relato vas construyendo tus deseos, revelando tus miedos, manifestando tu forma particular de ser; vas aclarando la voz, sacando tu voz interior para que se escuche.Generamos historias tanto en la vida diaria como en el papel para disfrutarlas y compartirlas para que las vivan. Por eso los escritores buscan nutrirse a cada momento de situaciones para poder escribir historias, vivir historias, buscan alguna boca que los inspire, y también con esas historias motivar a otros mostrándoles alguna cosa, encontrar algún oído que las escuche.Se escribe para ir de la Idea=idealidad a lo Real=realización, de la idea a su realización. Idea, idealidad; real, realización. Se escribe con una idea para tratar de idealizar un mundo y luego llevarlo a la realidad para realizar esa idea y generar un mundo mejor.El mundo está comunicándonos a cada momento sus pareceres y nuestra tarea Escribo para estar comunicado y comunicarte algo y también para darme y brindarme a los demás.

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Escribo para desvestirte el corazón y también para desabrocharte un botón. Escribo para que me leas, estar entre tus manos, me lleves siempre contigo y en la distancia puedas verme, sentirme y tocarme, porque en mis versos estoy Yo siempre a tu lado.Se escribe buscando bocas que te inspiren y oídos que inspirar.

Mira sin querer me salió un poema. Dame el papel ese que está ahí -Dijo Mat-. Agarró una birome que había sobre la mesa y escribió.

Escribo por

Escribo por desnudarme el corazónPor corearte una canciónPor desabrocharte un botón.Escribo porque me suda tintaPor los poros de la piel y lo derramo sobre el papel.

Escribo porque aún hay labios,

Escribo para que me leas,Estar entre tus manos,Me lleves siempre contigoY en la distancia puedas verme,Sentirme, tocarme; porque En mis versos estoy Yo,Siempre a tu lado.

Ahí lo tenés, y además sentite privilegiada porque es un inédito, in situ.

-Epa, nunca me habían sorprendido así un poema de la nada. Que genialidad.

-No de la nada, no, de nuestra charla, yo he sido tu poeta y vos mi musa.

-Hay que bien, una musa, que emoción. Y Mat ¿también hay que leer mucho para, escribir bien?

-Bueno algo hay que leer, pero no necesariamente, pero si hay que leer, pero por sobre todas las cosas para escribir es necesario práctica, voluntad, deseo de escribir y un conocimiento que se va adquiriendo de forma intuitiva.Es decir: Para escribir se necesita conseguir unas habilidades que se van adquiriendo con la práctica, en cada verso que vamos garabateando, con la escritura cotidiana.Luego llega el conocimiento, que refuerza las habilidades y que lo vamos adquiriendo de las novelas de conocimiento universal que leemos, de las poesías, y de textos de teoría literaria y de escritura. Este conocimiento no es académico por así llamarlo y sujeto a una regla de lectura sino mediante un estudio intuitivo, lo cual nos lleva a leer lo que creemos es necesario o lo que nos interesa con espontaneidad dentro de esta basta literatura recomendada.Luego falta la voluntad, es sabido que a ninguna parte se llega sin ella, la voluntad y el deseo, motor de todas las cosas. No importa si lo que se escribe adquiere calidad literaria, de no ser así, formará parte no de una profesión sino de un grato pasatiempo, y si su poesía es realmente buena se lo dirán las mismas palabras que vos escribas.

Por ultimo hay que tener en cuenta que al leer uno va adquiriendo de forma intuitiva estructuras y formas de escrituras y al escribir será esa misma forma intuitiva y un toque de sensibilidad del poeta la que defina el verso. La verdadera realidad del poema esta en escribirlo.

-Bueno voy a intentarlo, y tendrás que leerme, así me das una mano. Y la inspiración Mat?

-Bueno procura no estar escaso de musas, que algo te motive, y si estás con ganas, de cualquier cosa saldrá la idea, pero solo si lo estás no lo fuerces, sino será en vano. Por lo menos a mí me funciona así, algunos dicen que la inspiración es un trabajo, yo si tengo las ganas se me ocurren, si estás dispuesto a eso, sino no te vas cruzando con vivencias y acontecimientos que te llaman la atención y te sugieren alguna cosa. Picasso decía que la inspiración a él tenía que llegarle trabajando, es decir que la única forma de sacar algo bien hecho es haciéndolo, y yo digo que a mí la inspiración me tendrá que encontrar con algo que me llamo la atención por algo que vi, que leí oque pensé, para luego volcarla una vez en casa en el papel, y ahí que me agarre escribiendo, en fin,se escribe escribiendo. Claro está que la inspiración se produce caminando, puede surgir de una buena conversación, un beso, un buen atardecer, un gesto.

Pero te advierto, procura leer para recrearte pero vive, vive mucho más de lo que leas. No hay que confundirse, que uno ande, por ejemplo, entre un millar de libros y lecturas no quiere decir que prefiera estar ensimismados con estos y aislado, al trato con las relaciones humanas. Nos deleitan los versos pero preferimos unos besos.Tampoco hay que creer que con los libros uno se encuentra alejado de la humanidad y solo, todo lo contrario. Uno dialoga con los libros debate ideas, entra en comunión con los pensamientos de la humanidad y la condición humana, salvo que a los libros le faltaría un tono de voz afable una caricia, y eso solo se encuentra entre personas, por eso aunque uno disfrute leyendo, el verdadero trato al fin es entre personas, somos humanos entre humanos.Y entre personas solemos juntarnos con lo conocido, con lo familiar, lo que nos es cotidiano por eso elegimos a las personas más cercanas porque son afines a nosotros y porque son parte visceralde uno, son de nuestra misma condición, son astilla del mismo palo. Pensemos en por que aunque nos deleitemos con algún ídolo de rock, preferimos para estar en compañía estar tomando mates con nuestro abuelo en el fondo de nuestras casas.Como también somos visitantes de lo conocido, aunque nos guste abrir puertas desconocidas y nos sorprenda la novedad solemos seguir abriendo las puertas que dan a tu habitación.Por eso permítanme que termine mis lecturas de lugares fantásticos y valla a encontrarme con los muchachos en la esquina. Algo así diría. Por eso estamos acá en este recital, hoy, vos y yo.

-Nunca mejor dicho Mat. Brindemos por ello.

-Ves como de dos palabras tuyas y dos mías, podemos crear un mundo.

-¿Podría habitar tus mundos Mat? ¿Los que tú inventas? Creo que me encantaría.

-Si con tus modos, siendo un hada podrás habitarlos, -dijo Mat-. Y los dos rieron.

-¿Me estas persuadiendo y embelesando?- Preguntó Juli.

-Si, tal cual debes hacer con tus escritos, persuadir y embelesar al lector. Tocar los resortes para emocionarlo.

-¿Y cuáles son esos resortes Mat?

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-La verdad, no escribas nada que no sea verdad, lo que salga dentro de ti, en otras bocas, en el viento. Escribir para sentirse querido y para las miradas.

Capítulo 4. Mat estaba solo en su casa. Rememoró su libro de poemas.

Mat estaba solo en su casa y para darse aliento y rememorar viejas épocas leyó su antiguo libro de poemas.

Es que ya está aquí el poeta.

Si en susurros por la media noche,vuelves a escuchar la historieta,es que ya está aquí el poeta.No desesperes el regresará,no leas a los profetas,escucha la voz del poeta.

Dos o tres palabras.

No me busques demasiado,Yo vivo ahí en la esquina.Para no irme lejos de vos,Me até a la pata de tu cama.Para no hablar a mil voces,siempre uso dos o tres palabras.

Yo soy un cuentista.

Yo soy un cuentista,Y deja que me desvista,Y me pierda de vista,Ante los copistas.

Yo soy un paje,Que sale de viaje,Sin mucho equipaje,A vuelo de espionaje.

Encuéntrame en mis versos.

No puedo engañar a mi persona.

Que besos separan nuestros labios,Que versos no hay en mis poemas,Que figuras apartan nuestras miradas,Que multitud no nos deja estar a solas,A vos y a mi tumbados sobre las olas.No hagas caso de lo que dicen,Encuéntrame en mis versos.

No quiero mirar al costado,Ni al besarte no quedar acelerado,No puedo quedarme callado,Cuando te veo pasar por mi lado.No puedo dejar de escribir,Es mi honroso modo de vivir.No puedo dejar de armarme caballero,Y desfacer entuertos con mis sonajeros.Al olvido y al silencio combatir.No puedo fingir ni mentir,No puedo engañar a mi persona.Ni ponerme la corona que decepciona,El solemne disfraz que impresiona,La figura que desentona.Solo el verso que emociona,Y la voz que ilusiona.Y aunque diga la verdades,No pienses que me conoces,Solo saben de mí,los caminos, los versos,mi familia y mis amigos.

Sin más detalles.

Yo por lo general no hablo de literatura,Me gusta discutir con ella en los libros que leo.A mí por lo general no me gusta hablar de mis poemas,Ellos lo dicen todo si te asomas a leerlos.Yo escribo y leo en casa y soy el rey de los Poetas, describiendo lo que pasa.Pero cuando salgo a la calle,A mí me gusta ser Gastón Matute,Sin más detalles.

Un niño bueno.

Yo pretendo ser siempre un niño bueno,Y beber siempre del mismo seno,pero para serlo sigo lo que me dicen mis sobrinos,Para no andar errante por los caminos.

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Yo me exijo siempre ser una mejor persona,Pero la cátedra de lealtad y humanismo,Y modelo de persona es mi hermano,Él se lleva los honores a él le doy la mano.Yo puedo crear todos los cuentos de hadas,Pero nada superará como descripción,y de ahí saco frutos e inspiración,Lo que es ser Princesas, a mis hermanas.Yo deliro al leer a Don Quijote,pero me saco el sombrero,al ver cada día a mi Padre,armarse ingenioso caballero.Yo puedo sacar versos de la chistera,Y hacer brotar monstruos por las aceras,Pero es mi Madre la que da vida de sus entrañas,Ella es mis primeros desayunos por la mañana.Yo trato de ir siempre por el buen camino,Y si al pasar hiero tu vanidad me importa un comino.Pero son mis tíos y mis abuelos la guía,Ellos creyeron en mí como una cofradía.Mis primos me ayudan con lo que rimo.Mi amigos certeros, más que los tres mosqueteros.Aunque yo lea y escriba, poesía y fantasía,Ellos son el Principito, Sancho Panza, Alicia,El Capitán Alatriste, y el gato con botas,Ellos son algunos lo saben, otros sin saberlo,la poesía a flor de piel y hacen realidad la fantasía.

Hoy te acercas cuando escribo.

De niño ante una mujer,pensaba como hacerla enloquecer,sangraba por la herida,ante las causas perdidas.Hoy te acercas cuando escribo,y uso mis versos como paliativo,guardo un puñado de cicatrices,y las enjugo con poemas felices.

Hasta que se pase el hastío.

Voy a dejar de escribir,tan solo por un poquito,hasta que pase el hastío.Sé que se secarán los tinteros,Y se endurecerá tu corazón,pero para eso te dejo esta canción.

En un barco bergantín.

Deja de lado los supremos conocimientos,procura tener tan solo buenos sentimientos.Deja de memorizar guerras y batallas,solo lee el verso que besa y te calla.Cuando se burlan solo mides el grado del idiota.Retarlos a duelo como si fueras el gato con botas.No le hagas caso, a las notas, a tu boletín,solo debes navegar, en cuentos, en un barco bergantín.

Puedo hacer temblar los tinteros.

Un poema, quieres, que te esboce,Y yo podría hacerte escuchar mil voces,Con tus marcas en mi piel me lo dices,Hasta con tus ojos me lo pides,Ya sabes que puedo ser letal como un espejo,O con un poco de poesía salvarte el pellejo,Inmortalizarte en un par de pareados,Y quedar los dos, si quisiera, bien parados.Sabes, gritar puedo de todo, menos mentiras,Y que el cristal del poeta, es el que te mira.Puedo supongamos convertirte en Princesa,De ninguna manera tus labios en fresas,Hacer brotar ogros de los pantanos,Y que mis palabras te toquen como manos.Tan solo puedo garabatear, y de un plumazo,Hacerte delirar: ¿Qué poema? ¡Es un temazo!Yo ya se y puedo hacer temblar los tinteros,No desesperes te lo envío con sello mensajero,Veras que puedo salpicar de tinta tu antifaz,O podemos ganar con mi poema, mi quinto As.

Tu eres el nuevo poeta rey.

Vos ya eres la voz cariño,la luna espera tu aullido,tú alarido es un torbellino,tú susurro el sueño de un niño.

Vos ya eres la pluma demoledora,exprimes el saber de los tinteros,cada verso es el mundo entero,

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todo poema es una luz provocadora.

Vos ya eres la mirada abrazadora,bajo tu velo huyen los fantasmas,tú todo lo miras y entusiasmas,tú solo mirar nos acalora.

Todo lo que haces es la ley,tú no tienes que cambiar de parecer,ellos deben parar de crecer,tú eres el nuevo poeta rey.

El que vive y el que escribe.

Mis versos promueven fantasía,a veces son la realidad con poesía.Mi corazón anida en cuartetas,mi razón es la de un poeta.

Mi voz es la de un trueno,los mismo soy despierto que en sueños.Suelo escribir a cuatro manos,las mías y las de mis hermanos.Yo discuto conmigo mismo en versos,Yo mino mi camino con besos.Domino a los fantasmas con canciones,y atraigo con poemas los corazones.

¿No sé cuál es el que engaña?el que escribe o el que vive.Yo creo que hay un poco de los dos,el que escribe, también el que vive.Los dos usan el corazón,el que escribe y el que vive.

Ya me había olvidado que caradura.

Ya me había olvidado, que caradura,de las noches sin insomnio con cinturas.De las idas de los martes y los jueves,de llorar como es debido cuando llueve.Ya me había olvidado, que locura,que tasaba con tus ojos la hermosura.

De las esquinas con farola y cenicienta,de las tardes de otoño que me cuentas.Ya me había olvidado, que cabeza,de derrotar en versos al olvido y la tristeza.De escribir bajo la luz de las certezas,de poetizarte tus lunes aunque me dé pereza.Ya me había olvidado, que te digo,a escuchar tu voz como hoguera y abrigo.A tener tu mirada y un deseo para la suerte,a solo con verte venir, solo quererte.Ya me había olvidado, que descuido,a pedirles prestadas las flechas a cupido,a coquetear con las musas desoladas,a las guerras de almohadas con hadas.Ya me había olvidado, casi primero,que me había armado caballero,a hablar como se debe, con voz de niño,a saber con los colores que me tiño.Ya me había olvidado, que matices,a ir al revés de lo que dicen.A poblar mis poemas con fantasía,a crear realidades con la poesía.Ya me había olvidado, acabado,a verlos venir y quien está de mi lado.A tener la palabra como estandarte,y con tan solo mover los labios desnudarte.Ya me había olvidado, que detalle,a lograr con un verso que te calles,a mostrarme entero nunca de lado,a decir con honor con desenfado.

En un verso se duerme la ciudad.

En un verso se duerme la ciudad,En un poema acuestas a tu soledad,Una princesa me sirve el café,Hay una nota debajo de la taza,Una mirada me exige más poesía,Hay realidad tras cada fantasía,Una musa espera despreocupada,Hay lápiz y papel de madrugada.

Yo veo cuando llueve.

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Yo veo cuando llueve,y me acuerdo de mis jueves.Yo veo que me besas,y te conviertes en princesa.Yo escucho lo que dices,y vuelves a todos aprendices.Yo siento que te callas,y empieza la batalla.Yo veo que me miras,y mi emoción delira.Yo escucho tus razones,y alientas los corazones.Yo escucho que me hablas,y mis ojos desendiablas.Yo veo que te pones de costado,y me tienes a tu lado.Yo veo que arrojas la fecha de cupido,y nos refugiamos del olvido.Yo escucho que me aclamas,y pones mis deseos en llamas.Yo veo cuando desvarías,que eres toda mía,que sigues siendo melodía.

Si la rutina te desbarata el corazón.

Si la rutina te desbarata el corazón,Yo te cambio el tema en una canción.Si al mirar atrás lloras a destajo,Yo te invento un futuro en mi desparpajo.Si ves que el exceso de realidad te embota,Yo te creo un poco de mi fantasía que alborota.Si te apoltrona todo cuanto ves,Yo te invito a darlo vuelta del revés.Y si parece que el reloj esta descontrolado,Sabes que el rey sol esta de nuestro lado.¿Más del montón? No te vendas tan barato,Vale un millón de versos y mi garabato.

Sigue la senda del poeta.

No te pierdas en el rebaño,sufrirás un triste desengaño.Destruyen castillos de arena,Desoyen cantos de sirena.

Ya será el ABC lo que dices,ya te pedirán en los bises.No entenderás lo que te dicen,ya verás cuando a tus pies aterricen.Ya ni sabrás lo que te piden,rompe la vara con la que te miden.Vete lejos de los que dirán,polariza el cristal con el que te verán.Que en novedades no te televisen,Que en la academia no te analicen.Sigue la senda del poeta,¿Mi fórmula secreta? Destruye las caretas.

Destroza todas las máscaras,desempolva el traje de bucanero,bebe del elixir de los tinteros,estrena tu voz de niño malcriado,el viento te dirá lo que has olvidado,garabatea tus sueños en papeles,desoye al rey Midas de los oropeles,carga la pluma del poeta con miradas,entra sin llamar por la ventana,escribe un par de poemas cada mañana.

Un verso escribo.

Un verso escribo,al silencio derribo,a un corazón arribo.Dos besos me dejan,sin preámbulo ni moraleja,dos bocas festejan.Se desespera si no llego,pero cuando nos vemos luego,su boca es un fuego.

Sabes que estaré escribiendo un poema.

Aunque me encuentre en la luna,sabes que estaré escribiendo un poema,Como me sabes mirar no habrá ninguna,lo veras en el tono de mis poemas.Si me ves que voy diciendo cosas raras,es que estoy descifrando el mundo en un poema,Mi me ves que al escribir me cambia la cara,Estoy pensando en vos en un poema.

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Si me ves venir de lejos tarareado,estoy cantando al viento mi poema,Si al voltear, de repente, me vez a tu lado,Es que vengo a dejar en tus manos mi poema.Si te parece que todo es un dislate,yo te arreglo el mundo en un poema,Y aunque parezca que este poeta dice disparates,Juro que no tendrás más cobijo que mi poema.

Yo podría dejar la pluma.

Yo podría dejar la pluma,pero quien escribiría,despejando la bruma.

Yo me callaría,pero a quien le toca,defender la cortesía.

Yo puedo cerrar la boca,pero quien acariciaría tus labios,cuando te vuelves loca.

Es un poeta que tiene prisa.

Es un poeta que tiene prisa,de destruir el antifaz,de ganarte en un quinto As,de devolverte la sonrisa.

Es un poeta garabateando,un verso desenfadado,un poema de tu lado,que te deje alucinando.

Es un poeta timonel,que vuelve a la calle,a venerar los detalles,con un lápiz y un papel.

He sido hasta sujeto y predicado.

Es un poeta que tiene prisa,de destruir el antifaz,de ganarte en un quinto As,de devolverte la sonrisa.

Es un poeta garabateando,un verso desenfadado,un poema de tu lado,que te deje alucinando.

Es un poeta timonel,que vuelve a la calle,a venerar los detalles,con un lápiz y un papel.

Siempre cambie versos por besos.

Siempre cambié versos por besos,Siempre derribé las puertas del olvido,Siempre jugué a ser incomprendido,Siempre quise ser rey de los embelesos.Siempre tenté la suerte en un poema,Siempre toqué lo que mi deseo quema,Siempre corrió tinta roja por mis venas.Siempre intenté ser la voz que atruena.

Tranquila mis dedos no saben olvidarte.

Tranquila, mis dedos no saben olvidarte,mis versos no hacen otra cosa que retratarte,en ciertas miradas se delata un te quiero,no puedo disfrazar, ante tu dulzura prisionero.

A ver si te tientan mis poemas.

A ver si te tientan mis poemas,A ver si en un verso te quemas.A ver si te deslumbra un poeta,A ver si te pierdes en cuartetas.

Ya que no vamos de disfraces.

Ya que reímos incoherentes,Ya que te miran diferente,ya que no te mezclas con la gente,Ya que no vamos de disfraces,

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Ya que caducaron los antifaces,Ya que no sales en la tele,Ya que no nos mantean como Pelele.

Un poeta es un canalla.

Un poeta es un canalla,que te mira y no se calla,Un poeta es una escoria,que no deja de inventar historias.Un poeta dice tonterías,y te describen como serías.Lleva mil versos bajo la manga,para eludir a los engañapichanga.Y trafica palabras en la boca,si lo escuchas puede volverte loca.Verso a verso te desnuda,si lo lees puedes quedarte muda.Un poeta es un arma de doble filo,pero con estilo, ve por ahí y dilo.Un poeta puede susurrártelo al oído,y rescatarte del infame olvido.Un poeta se carga con papel y tinta china,Y escribe a viva voz sin sordina.Un poeta solo se cuelga la medalla,cuando gana con un poema la batalla.

Para verte del revés, del otro lado.

Mi lucha va por esa otra parte,que un verso pueda desnudarte,del gentío, del trajín de los martes.

Mi lucha se parece a un soldado,acribilla con palabras tu costado,para verte del revés, el otro lado.

Si no es con la poesía,será con la fantasía,Si no es con mis hermanos,será con mis manos,Si no es en un verso,será con un beso.Será con la mirada.

Eso va a decir tu mama.

¿No sé si eres vos todavía,O traes ya las manchasde la sociedad,Las teorías de la Universidad,El son de la respetabilidad?¿Te han asfaltado ya el corazón,a cuanto cotiza hoy la razón?Deja de pensar qué pensaría tu Mamá,Vestite pronto, llegar tarde a la oficina,eso va a decir tu Mamá.

Ya mis poemas no pierden la ilusión.

Ya mis poemas no pierden la ilusión,Ya los inviernos no hielan mi corazón.Ya me guiñan un ojo al otro lado el espejo,Ya las musas de antes me piden consejos.Ya que no derriban mis castillos de arena,Ya que ahora enredan tus dedos en mi melena.Ya, diga lo que diga, mis ojos nunca mienten,Ya que mis versos dicen lo que sienten,Ya aprendí en noches oscuras a tomar atajos.Ya endulzarte el oído no me da trabajo.

Yo quería ser solo el rey de los poetas.

Ya mis poemas no pierden la ilusión,Ya los inviernos no hielan mi corazón.Ya me guiñan un ojo al otro lado el espejo,Ya las musas de antes me piden consejos.Ya que no derriban mis castillos de arena,Ya que ahora enredan tus dedos en mi melena.Ya, diga lo que diga, mis ojos nunca mienten,Ya que mis versos dicen lo que sienten,Ya aprendí en noches oscuras a tomar atajos.Ya endulzarte el oído no me da trabajo.

Los que deliran.

Los que deliran con una buena historia,Lo que deliran los labios con memoria,Los que deliran por una musa inspiratoria,

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Los que deliran y en versos se vanaglorian,Los que deliran sin moros y cristianos,Los que deliran cuando destierran tus manos,Los que deliran y aplauden a marcianos,Los que deliran con ogros y pantanosLos que deliran y no dejan de ser mengano,Los que deliran cuando ven molinos,Los que deliran y encuentran su camino,Los que deliran cuando van de adivino,Los que deliran y tuercen su destino,Los que deliran con unos ojos azulinos,Los que deliran y les importa un comino,Los que deliran si parece un desvarío,Los que deliran y se meten en líos,Los que deliran y se bañan en el mismo río,Los que deliran y en tus ojos ya no tienen frío,Los que deliran porque reinen los poetas,Los que deliran al escuchar la cancioneta,Los que deliran por aterrizar en tu planeta,Los que deliran por no cambiar de camiseta,Los que deliran con la voz de la certeza,Los que deliran con perder la cabeza,Los que deliran por un poco de belleza,Los que deliran con delirios de grandeza

Porque no quiero.

Porque no quiero ser un disfraz brillante,ni tan solo coquetear con las rimas elegantes,Tampoco quiero que al mirar atrás ni adelante.Me asechen los monstruos de mi oscuridad,Vengan las hadas a rescatarme de la soledad,

Me trajo hasta aquí.

Un corazón sonrojado me trajo hasta aquí,Un grito atronado me trajo hasta aquí,Un beso acelerado me trajo hasta aquí,Un poema comentado me trajo hasta aquí,Un viento oracular me trajo hasta aquí,Un viaje estelar me trajo hasta aquí,Un sueño estrellado me trajo hasta aquí,Un nada que hacer me trajo hasta aquí,Un susurro olvidado me trajo hasta aquí,Un recuerdo guardado me trajo hasta aquí,

Un labio mojado me trajo hasta aquí,Un cuaderno anotado me trajo hasta aquí,Un alma asfaltada me trajo hasta aquí,Una carretera desierta me trajo hasta aquí,Una puerta abierta me trajo hasta aquí,Una voz que inventa me trajo hasta aquí,Una cama que tienta me trajo hasta aquí.

Este es mi lugar en el mundo.

Este es mi lugar en el mundo,en palabras veo todo en un segundo,hecho de papel y tinta china,de ver el revés y el otro lado,unos cuentos bien guardados,un puñado de historias que fascina.Deja en llamas a tu corazón,pone a prueba tu imaginación,habita un monstruo en cada esquina,y crecen ogros en las oficinas.Un libro es una señal que avisa,Vas a lugares recónditos sin visa,Un relato te dice y te aviva,En un mito te sientes viva,En un verso te ves consentida,En escribir se me viene la vida

¿No quieres saber lo que pasa,Mientras lees en tu casa?

¿No quieres saber lo que pasa,Mientras lees en tu casa?¿No quieres saber quién ha venido,A despertarnos del olvido?¿Quieres saber si tu alarido,ha llegado a mis oídos?¿Saber si cada vez que me has pensado,Si me tienes de tu lado?¿Quieres saber cuándo me nombras,Si me admiras y me asombras?¿Tú quieres saber si tu arrogancia,Me pone a kilómetros de distancia?¿Quieres saber si en apariencia,

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Estoy más cerca de lo que piensas?¿Juegas a verdad o consecuencia,Esto es realidad o ciencia?Yo si quiero ser el que versa,Y en un poema te besa,Yo si quiero saber si mi canción,Toca los acordes de tu corazón.

La boca es un cuarto oscuro.

Las palabras son espadas,El insulto un escudo,El alago un caramelo.El silencio es un desierto,La voz es un oasis,Los poemas son puertas,Los cuentos ventanas,Los versos son sirenas,La poesía es una almohada,La boca es un cuarto oscuro,La lengua es una cama.El viento un oráculo,Los oídos una caverna,El deseo un eco,El corazón un monumento,Los labios una roca,La cara de cemento,La mueca es una máscara,Los ojos es ir a la deriva,Un guiño es naufragar,La mirada es un faro,La risa es un buen puerto,La vida un libro abierto.

Hay en mi mente monstruos y hadas,

Hay en mi corazón furias y penas, QUEVEDOHay en mis versos puertos y ventanas,¿Cuantas veces en la multitud a la deriva,Naufragué en la playa de una única mirada?¿Cuantas veces en noches de extremo fríovi a mis monstruos besados por las hadas?A veces asechado por las furias y las penas,Fui salvado por los puertos y ventanas

Los visitantes lunáticos.

Los visitantes lunáticos,llevan una cara oculta,aúllan cuando están llenos,llevan un anhelo creciente,no hay amor menguante,piden un deseo nuevo,se ven siempre diferentes,les gusta salir de noche,ser la estela en el mar,iluminarte el camino,llevan cráteres de cicatrices,amigos de las estrellas,rondan por la tierracomo cronistas satelitales,Se los ve siempre cerca,aunque parecen distantes,están en su órbita,suelen llevar lunares,son diáfanos, transparentes,radiantes, si los miras bienlo veras todo en una revelación,en fin, son estelares.

Un bardo es un poeta.

Un Bardo es un poeta,sin disfraz ni caretas,mitad transmite historias,mitas buscando líos,guardián de la memoria,evócalo cuando tengas frío.Cantando a viva voz,los vientos son su aliado,Una historia es un buen cross,si lo asesta en tu costadomás humano de tu piel,o te lo cuenta en un papel.

Hay un hada desencantada.

Hay un hada desencantada,una musa que no dice nada,una sirena desentonada.Hay un caballero desarmado,hay un héroe desalmado,

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hay un poeta descorazonado.Hay un sueño que despierta,un cupido que no acierta,una muñeca boquiabierta,Hay una luna enojada,un cuaderno emborronado,hay una boca en oferta.Una palabra maltratada,Un verso te deja helada,Una fábula desmoronada.

Hay una historia de morada.

Si una noche apalabrada.

Si un poema te deja helada,y en un susurro te descalabra,Si te desangran con palabras,y lenguas hieren como espadas.

Sin noches con cuentos de hadas,Sin musas que regalen versos,Sin lluvias que te den besos,Sin sonetos bajo la almohada,

Si una noche apalabrada,Si te arrullan con la poesía,Si te duermen con fantasía,Si te quedas al poeta abrazada.

Que estorban nuestros besos

¿Que estorban nuestros besos?8 horas detrás del mostrador,enmudecida entre sellos y papeles,¡Aparta los horarios de oficina!

¿Esta merienda de locos?El té de las 5 de la tarde,El menú de hoy mediante,Entre tazas y teteras,¡Aparta esta mesa de cafécomo muralla!

¿Porque tanta cortesía?El preámbulo, el saludo,El ritual de los buenos días¡Aparta el hola y hasta luego!

¿Son esos cuentos de hadas?Estas delirando de fantasía,Te estas incendiando de poesía,¡Deja ese poema a los piesde la cama!

Olvídate del diario de hoy,las enseñanzas de viejos maestros,El trajín de tanta palabra,olvídalo todo hasta el amanecer,no lo pienses dos veces,juntemos tu cuerpo con el mío.

No fui profeta en mi tierra y afuera no me dieron ningún duro.

No fui profeta en mi tierra,y afuera no me dieron ningún duro,pero la poesía fue trinchera en la guerra,y con versos besé en los cuartos oscuros.Con un soneto me despaché a más de uno,y a la hora de recitar, de ti no habló ninguno.No fui el poeta que encierra,todo lo que fuera en lo que me aventuro,No quise ser el que erra y se aferra,Al son amargo tronera del murmuro,me reinventé en el momento más inoportuno,tengo la misma voz en pleno siglo veintiuno.

Deja las fabulas y sal a pasear con las hadas.

Deja las fábulas y sal a pasear con las hadas,No dejes de contarle tus caprichos a las almohadas,Reinvéntate cada día en la imagen de vos mismo,Rehúye de la hipnótica farsa de los espejismos,Cree en la voz de la caverna en pleno siglo veintiuno,Como te lo versa un poeta no oirás a ninguno.

Un poema es un dedo en la llaga.

Un poema es un dedo en la llaga,Un golpe a la razón con una daga,Un bálsamo contra el infame olvido,Un antifaz al estúpido desconocido,

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Es para el sueño una almohada,En la tristeza un cuento de hadas.Un alarido cuando no dicen nada,Es usar la ensoñación de pomada.Un poema es un castillo de arena,Donde moran princesas en almenas,Y me saluda al viento sus melenas.Es salir como caballero andante,a repartir por el mundo entero,versos para locos alucinantes.Un poema es una vos de forastero,Calma como al niño el sonajero,Es el eco de un tiempo pasado,Que sigue retumbando en las cavernas,Es el faro que dice como ser debería,Es un secreto en un baúl con candado.Un poema es el cimiento de la fantasía,y en poesía un sueño bien realizado,En realidad un asunto terminado,En verdad un tema solucionado.

Vos pones la razón, yo pongo las hadas.

Vos pones la razón, Yo pongo las hadas,Vos pones el sueño, Yo pongo la almohada,Vos el corazón, Yo mi agónica canción.Vos la mirada, Yo el verso inspirado,Vos tranquila, Yo el beso apresurado.Vos crea fantasía, Yo escribiré poesía.Vos fuiste un día, Yo seré mil noches.

Si nos besamos tres veces.

Mañana es un nuevo Martes trece,Estaremos protegidos ante los reveces,Espérame donde siempre, ¿te parece?Si me besas tres veces.

No habrá mal que nos pese,No hará falta que reces,La pena al fin desaparece,Si nos besamos tres veces.

Nuestras bocas entristecen,No escribiré entremeses,

Si no nos besamos tres veces.

El público se enardece,El enemigo envilece,La luna resplandece,si nos besamos tres veces.

El fuego crece,Los labios enloquecen,Si nos besamos tres veces.

Otras bocas se ofrecen,Ni ante escribanos y jueces,Nada importa si nos besamos tres veces.

Ya sabes ante los martes trece,un beso por mejilla y enrojecenel tercero mi boca enmudece,El secreto es besarse tres veces,

Un amuleto contra las idiotecesTerminamos diciendo estupideces,Después de besarnos tres veces.

Polizón en la barca de Noé.

Polizón en la barca de Noé,Razón que se rinde ante los pies,Corazón en el puerto de mi boca,Desertor de los labios como roca.Torero de las parcas insolentes,Amigo de las fantasías malcriadas,Palabra que te mira y no te toca.

Corre tinta carmesí por mis venas.

Corre tinta carmesí por mis venas,Y en versos mi voz se desenfrena,Con poemas mi corazón se entrena,Con sangre y bilis cargué los tinteros,Para ser el mismo el primero de enero,Rehuí de la vanidad como el forastero,Conmigo discutí borroneando papeles,Y escribí por cada recodo de tus pieles.Convierto en poesía contra los oropeles.

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Heredé la bilis de un loco manchego.

Heredé la bilis de un loco manchego,La insolencia de una niña preguntona,Imposibles de una niña soñadora,La locura que bien va con mi sombrero,De un niño aprendí a odiar de los adultos,Y de otro a no ser grande nunca jamás,De la mano de un poeta anduve porel cielo, el purgatorio y el infierno,indiferente y sin asombrarme,sin quemarme, ni ensuciarme las botas.Unos labios me marcaron a fuego,Y aprendí que solo se puede vivir,encendida la hoguera del deseo.

Sedado por el virus de la estupidez.

Sedado por el virus de la estupidez,Seducido por bocas que hablan al revés,Hoy solo me abraso en el deseo y hago,Guerra de almohadas con mis hadas.

Dile que llevo su voz como estandarte.

Encontraba el amor hasta entrelíneas,Su vida no cabía ni en tres tomos,Seguía solo las señales sanguíneas,Hacia todo bien sin saber cómo,Encerraba todo un tratado del amor,en lo más jugoso de un par de besos,el antídoto contra el llanto y el dolordecía él, era sanado con un verso,y en un poema cifraba el universo.Era mil palabras esbozando una mueca,En su silencio se escribía una biblioteca,Sus respuestas parecían oraculares,Sus razones eran por más estelares,Que bien te hacía sentir a su lado,Si lo vez por ahí saludo de mi parte,Defenderé su lema como un soldado,Dile que llevo su voz como estandarte.

Me voy tras un canto de sirena.

Me voy tras un canto de sirena,y en construir castillos de arena,Me voy tras el son de la canción,Me voy cuando late el corazón,Me voy con el pensamiento,Fuera de mi si me miento,En el timonel de un ensueño,Me voy al Norte siendo sureño,Me voy por las lunas de Saturno,Me voy, en fin, taciturno,Me voy al terminar mi turno,Me voy por atajos nocturnos,Me voy persiguiendo un poema,Me voy cambiando de tema,Al rato vuelvo con un verso,Ya he aclarado la voz,Fulgurante en un rayo veloz,Despierto con un par de besos.

Ya que no somos ni juez ni parte.

Ya que no somos ni juez ni parte,Ahora que no escribo versos,cada vez más descorazonados,Ya que no vamos con la turba,tan confusa y desordenada,como en baile de disfraces,Ya que casi perseguimos,a los que van a ninguna parte.

Qué bien queda en vos la palabra.

Qué bien queda en vos la palabra,Y como rimas con la melancolía,Como juegas al azar con la poesía,Como coqueteas con la fantasía,Como has comprendido a andar,Y a llegar más lejos por los atajos,de la vehemencia y la locura,Como te levantas y te enfrentas,En un anhelo contra el mundo,Como vas a lomos del deseo.

Allá donde se cruzan las historias.

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Allá donde se cruzan las historias,Donde se encuentran transeúntes,donde se mezcla el que vieneY la pasarela por donde vas,Es mirar en la otra dirección,Es doblar y encontrar la sorpresa,Es cambiar y revelar el misterio,Es un cambiar de rumbo,es un constante ir para otro lado,Donde se encuentran Cervantes,con Callao, Laprida en Buenos Aires,Algunas señales nos paralizan,Y otras nos invitan a andar,Es ir en dirección prohibida,Como me gusta caminarte,cruzarte y encontrarte,Es adivinas, el camino y la esquina.

Fue devorada mi habitual belleza, por un monstruo de mil cabezas.

Fue devorada mi habitual belleza,

por un monstruo de mil cabezas,

Ninguna de ellas pensaba demasiado.

Fui acribillado por el fuego cruzado,

en balacera de cientos de miradas,

Casi todas ellas estaban cegadas,

por el brillo oropel de la vanidad.

Me han tantas veces azotado,

con el verdugo de los consejos,

Ellos no sabían ni agarrar un látigo.

Yo que sabía que no podía ser,

de otra manera me defendí,

a Verso e impúdica palabra,

Vino un poeta amigo a calmarme,

y decirme, en versos claro está,

deja no te molestes, no hagas caso,

de todas maneras no lo entenderán.

El 3 es uno mismo.

El 3 es uno mismo; Yo mi otro yo y mi resultante. Lo que pienso Yo lo que piensan los demás y la resultante. Yo el otro y la resultante, la tesis la antítesis y la síntesis. Vos y yo y lo que construimos. El argumento, la refutación y lo que queda de eso. Mi pensamiento, la contemplación y la reflexión. La pregunta, la respuesta, y el tratado. El problema, la búsqueda y la resolución. Tu mirada, la hoguera y el poema. Mirar, callar y dar la vuelta o entrar desangrarse y salir victorioso.

Me pueden aturdir, me pueden confundir.

Me pueden aturdir,me pueden confundir,Me pueden mirar,Una mueca tirar,Al volver a casano hay excusas,y con una musa,escribo y pasa,digo lo indecibleme pone sensible,me saca el aliento,la última palabra,deja que me abrame reta si miento,me da inspiración,y en una canción,al borde del llantoaflora mi canto,En fin, me muestra,como una maestra,el revés de las cosas,el dolor de las rosas,Lo que hay que tener,y como debería ser

Liberemos.

Liberemos ya de una vez,Para que vivan del revésDe los cuentos a las hadas,Los sueños de las almohadas,A los genios de las botellas,A los ogros de las doncellasA los soñadores de las oficinas,A las cenicientas de las esquinas,A las princesas de los castillos,

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A los fantasmas de los pasillos,A la fantasía de las fabulas,A la sangre del conde Drácula.Al recuerdo de la melancolía,A mis besos de la poesía.

Por culpa de Prusiana.

Con un beso siempre gana,Son los juegos de Susana.Escribo cuando tengo ganas,Al ritmo con son de Viviana.

Para los cuentos de hadas,Entre almohadas con Juana.Me baste con un guiño,De la mirada de Truhana.

Por los laberintos de Juliana,Me tiene de la noche a la mañana.Si no devuelvo las llamadasEs por culpa de Viridiana.

Si no voy a lo de Ana,Y no vuelvo estoy en cama,Es por culpa de Viviana.

Si no estudié las escalas,Si me olvidé lo de mañana,Fue por culpa de Mariana.

Si no terminamos en el suelo,lo que empezamos en el cielo,Fue por culpa de Prusiana.

Renuevo contratos cada 20 años.

Renuevo contratos cada 20 años,zurce el deseo las cicatrices mi daño,ando de vacaciones poéticas,y quehaceres novelescos,Todavía resuena el sonajero,Sigue repicando la campana,Vuelvo a ver amaneceres,

Aún me dejan emborronar papeles,Tan solo si lo supieran,El gigante de la legión extranjera,y el genio que se encerró en una botella.

Enero porque te quiero.

Enero porque te quiero,salgo de bucanero,y al sonido sonajero,revuelvo los tinteros,y en un verso mensajero,te busca por el mundo entero,Febrero me aligeropagué con besos al tesorero,Soborne a los consejeros.En Marzo ¿Que se me puedeocurrir que rime con cuarzo?Abril con un alfilsalve a la reina pueril,En Mayo casi me desmayo.Raudo como un rayo,Al decir las cosas,quedo desnudo,y ante la bellezame saco el sayo.Por Junio ante los infortunios,me reinvento y defiendo,hablo hasta por los puñosJulio ven a mi lado,Yo haré de contertulio,Agosto pasosin mucho costo.Septiembre no pudodividirme entresujeto y predicado,como cualquieroración bimembre.Noviembre yDiciembre que cosechelo que siembre,Otra vez Enero,de vuelta porque te quiero.

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Volví al lugar donde te conocí.

Volví al lugar donde te conocí,Ni el diariero sabía de tí,En el balcón de tu casa,había un cartel de se vendeen la ventana,El bar donde íbamos,tenía un cartel,de cerrado por derribo,La gitana que leyónuestro destino,se había hecho juez,El cura que quisocasarnos, me dijeron,se había hecho poeta,Y en el mercadoLa que nos saludaba:¿Qué tal buenos jóvenes?No me reconoció,Me ofendió preguntando,¿Qué desea Caballero?

Las noches que nos robó el amanecer.

Las noches que nos robó el amanecer,Los que sufren las almohadas,tus cambios de parecer,desaparecen sueños de madrugada.A tu boca la raptó la palabra.

-No estuvo mal -pensó Mat.

Capítulo 5. Mat sale otra vez de café.

Vuelvo a estar ensimismado en mis papeles y vuelve a sonar el teléfono. Ias otra vez, el mismo café. Esta vez nos encontramos con José. Pintor bohemio. Todo un error del sistema educativo, y contra la corriente del sistema.

-Hola José, ¿qué tal? -Dijo Mat- al encontrárselo en el café.

-Bien como siempre enamorado.

-Pero vos te enamoras enseguida por lo que te conozco -dijo Mat.

-Es el enamorado por excelencia -dijo Ias.

-Bueno tengo que confesarlo, me enamoro a primera vista. De que otra manera podría ser, siendo yo de naturaleza voluble y caprichosa, ansioso; como no me voy a entusiasmar con lo primero que pasa.Me gustan todas, basta con que valla al gimnasio y me enamore ya de entrada con la recepcionista que me da los buenos días, para luego enamorarme de las dos o tres que están corriendo en la cinta, la de calzas en la sala de musculación y la de binchita y rulos en las bicicletas. Ellas no lo saben, claro está, pero yo estoy enamorado de ellas.Lo mismo me da que sean las del gimnasio o las que me cruzo al caminar, la que se sentó al lado mío en el colectivo, o mi vecina de al lado.Yo las amaría en ese preciso instante que las cruzo, pero las reglas de etiquetas me lo dificultan. Primero hay que empezar con los buenos días, seguir por una charla de café, varios días de visitas periódicas y el final consentimiento de la susodicha en cuestión, lo que dificulta como ya dije, el amor repentino. Yo creo en el amor instantáneo pero, claro está, es muy difícil encontrar personas que se brinden a las mismas predilecciones, no se sabe porque toman tanto recaudos.Se podría decir que soy un enamorado instantáneo, a primera vista, así que si se cruzan por mi camino, amémonos entre la gente indiferente. Eso diría Yo.

-Jajá, me haces reír, pero no está mal como idea, -dijo Mat.

-Una orgia viviente, por favor, un poco de decoro –dijo Ias.

-Decoro a un pintor, imposible. Cuando me pongo serio me dicen que tengo doble personalidad. Por favor. Yo me rió y ni me gasto en defenderme pero la gente no entiende que no solo tengo doble personalidad sino un millar de personalidades. No soy negro y blanco sino que tengo un millar de colores. Si bien uno tiene más o menos una actitud que va tomando ante la vida se va desenvolviendo con un montón de personalidades según se van dando las necesidades del momento. Además eso de cambiar de opinión es bueno, quiere decir que uno está abierto a dialogar un tema y a aceptar posturas diferentes: Quiero decir, si yo, por ejemplo, digo blanco y luego lo pienso y en realidad veo que es negro, eso es bueno, quiere decir que uno medito el tema y está dispuesto a reconocer un cambio.Y también para darle un poco de matices a la vida, Supóngase que siempre es blanco, si después le ponemos un poco de negro o de cualquier otro color ganamos en vivacidad de opciones.Dicen que en la mitología el signo de géminis está regido por los gemelos llamados dioscuros, y soninmortalizados en dos constelaciones una al lado de la otra, que se van alternando y brillando con mayor intensidad una de la otra. Es decir son sus complementos, cuando una no está en su plenitud la otra brilla con mayor intensidad para complementarla. Esto quiere decir que hacemos una cosa y luego otra para complementarnos y dar las dos caras de la moneda. Y eso no es ser fiel a sus principios.

Yo no puedo ser de otra manera. Inmortalizo amor en mis cuadros, se vocifera el amor a los cuatro vientos. En un cuadro inmortalizo un momento. Inmortalizo el tiempo de dicha que paso Algunos recuerdos amorosos quedaron inmortalizados en el tiempo. Mediante el amor detuvo esos momentos de felicidad que quedaran grabados en el lienzoDoble es la misión del pintor, primero la de inmortalizar un momento divino, y la segunda repetirlo y recrearlo en sus cuadros, recordarlo esto en sus cuadros. De eso se trata, de inmortalizar momentos, teñirlos de belleza y recrearlos para iluminar de amor a quienes te acompañan.

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Eses todo un pintor y poeta José.

-Bueno ¿Algo así te debe pasar Mat cuando escribes?

-Para escribir un buen poema hace falta como regla principal, entre otras reglas, ser de condición sensible, plasmar sobre el papel los sentimientos.Primero y principal debe uno hacerse de pluma y papel y comenzar, por lo menos, a garabatear las paginas, abigarrarlas de dimes y diretes. Desempolvar alguna historia entre biromes y papeles. Y si algo queda en limpio de todo esto golpear el notebook a cien manos, para que la letra entrara.Es condición indispensable que todo el amor en un poema cabe. Saber que en un par de líneas se podrá poner de forma eficaz y con elocuencia lo que se quiere decir.Si la inspiración tardara en llegar, no está mal darse un empujoncito leyendo algo de Sabina, Neruda o Cortázar, o lo que se tenga a mano y de su predilección. O en todo caso tener a mano el número de las musas. De no ser así maldiga, en diez idiomas inclusive para ahuyentar a la mufa y hacer que la inspiración sea más favorable. Si algo de todo esto no es posible, tenga la precaución de tener unos labios a mano como inspiración, o prodigarse cien besos de alguna boca.Por último escríbalo todo, escríbalo con ganas, y listo.Si en algún momento se encuentra perdido vuelva a empezar.

Algo así es el proceso, a veces José.

-No doy más otra vez extenuado, Salí a dar una vuelta. El dinero, el dinero, siempre hay que trabajar para el sucio dinero. -Sorprendió Juan con su llegada-. Sabía que iban a estar acá.

-Bueno Juan el dinero es poesía.

-¿Cómo es eso? -dijo Juan.

-Esta clarito Juan, pero deja que te lo explique Mat, -dijo José.

-El otro día leí esta frase en un libro: ¨el dinero es poesía¨ y me puse a reflexionar sobre el significado de dicha frase.Empecemos por definir las cualidades de los dos términos en cuestión para después poder compararlos y comprenderlos.Primero el dinero es un utensilio con valor de cambio, es decir, por mis servicios prestados en razón de fuerza en trabajo a cambio se me ofrecen opciones con los cuales satisfacer mis necesidades. Todo esto mediante valores que me den a mí la opción de elegir como satisfacer las necesidades. En otras palabras por cada 8 horas que esfuerzo en mi trabajo a cambio se me da dinero para que pueda comprarme unas zapatillas o mis necesidades básicas.Concluido la vulgar definición de dinero pasare a definir, también burdamente el término poesía. La poesía se define como los sentimientos del individuo. Estos sentimientos por lo general son de belleza y deseo, el deseo de realizar cosas bellas y recrear la belleza de los tiempos originales y de llegar a hacer lo que debería ser este mundo. Y la búsqueda de las verdades individuales lo que realmente importa y debería ser para cada individuo.Aunando estos dos términos finalizamos por donde empezamos: el dinero es poesía ¿Y esto que quiere decir? Pues, quiere decir que mediante el dinero uno puede realizar muchos de sus deseos, te da la posibilidad de hacer cosas, y a más dinero mayor poesía. El dinero no lo es todo pero ayuda.Claro que hay cosas que el dinero no puede comprar pero ese será otro tema.

-Ya estoy cansado de vivir para los otros -dijo Juan-. Y para el sucio dinero.

-Sigues sin entender -dijo José-, que le dinero es poesía.

-Espera Juan -Recuerdo Mat-. Cuando de chico leía esas historias tituladas ¨elige tu propia aventura¨ donde se narraba las sagas de algún personaje y a medida que se iban desarrollando los hechos te preguntaban: ¿Si quieres que el héroe haga tal cosa para a la página tanto, si quieres quehaga tal otra pasa a la página tal? Y te daban la falsa ilusión de decidir por tu propia historia cuando en realidad el libro ya estaba escrito de antemano. Fuera de este truco literario, eran unos cuentos fascinantes.El tema de hoy no es sobre elogios de cuentos en mi niñez sino como versa el título, sobre consejos, y mi consejo es que elijas tu propia aventura.El mundo está lleno de historias, mitos, moralejas y refranes, que si bien son ejemplificadores a la hora de relatarte un hecho y sus consecuencias no es una vivencia personal. Es decir, se pueden tener en cuenta como norma a seguir pero siempre es recomendable que aun así elijas tu propio camino.Un mito se puede definir como algo que no existe pero que ocurre a cada instante, es una historia que nos muestra y nos enseña los avatares de la vida y los cánones a seguir para que te vaya más o menos bien en esta vida.Pero claro esta es una vivencia general y no personal, reconocen el comportamiento’ general universal, pero no el personal e individual.Un héroe nos puede mostrar lo que se logra mediante el sacrificio y la valentía, un personaje verdadero nos puede brindar una enseñanza de vida.Porque te crees que a muchas personas que no están relacionadas con historias o literaturas les encanta tanto el chimento y la farándula televisiva, por lo mismo que te brindan los cuentos, por sus enseñanzas, por saber que nos trae cual o tal proceder en la vida.Basta un par de canciones vibrantes para transportarnos a un mundo de belleza y fantasía que nos enseñan también, pero solo es el mundo del autor el que se vivencia.En fin para terminar mi consejo es que pueden recrearte con historias y moralejas, pero sabiendo que estas no tienen en cuenta tu vivencia personal, hablan de una vivencia en general, por eso vivetu vida, se tu creador, elige tu propia aventura, ya que eres el único que sabe sobre ella. Y deja de pensar que vives para otros o para el dinero.

-Has como yo -dijo José- que soy pura aventura.

-Si pero esta vorágine de la modernidad, quiero un poco más de paz.

-Bueno Juan. El progreso trajo unos avances con provecho para la humanidad en algunos sentidos y con desventaja en otros. Lo primero que reluce a simple vista es un desajuste en el tiempo, en el espacio y en la cantidad.La diferencia en el tiempo se puede ver en el trato que le dedicamos a las cosas. Antes necesitábamos más tiempo para desarrollar las cosas lo que nos hacía estar más en comunión con la tarea a realizar y no había un alto valor de cambio, es decir, seguíamos usando las mismas cosas, no se producía un cambio constante del producto (piénsese en la tecnología de celulares), un hacha fue un hacha de piedra por millones de siglos hasta llegar a la de metal y subsiguientemente a la oferta de motosierras, los conocimientos eran perdurables y no necesitábamos aprender a cada instante algo nuevo. Esta avalancha de productos nos lleva al problema de la cantidad. Tanto desperdicio y basura que se genera nos va a llevar a que algún día no tengamos donde depositar los residuos generados.

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Y el último problema tiene que ver con el espacio. Antes, claro está, la relación con los demás y conlos objetos era por proximidad. Las cosas eran familiares. Ahora con el avance de la pluralidad de lainformación y el mundo globalizado y cosmopolita debemos estar al tanto de un sinfín de información que no hace más que confundir nuestra percepción cotidiana. Tienes mucha razón, estamos agobiados. Pero bueno algo trajo el progreso, en algunas cosas, en otra no.

-¿Como por ejemplo? -Ironizó Juan.

-En la antigüedad nuestra actividad física se lograba por las travesías que debía hacer el hombre para llegar a desplazarse en conseguir alimento y movilizarse en las temporadas, como así también, el correr para que no te coman los leones. Hoy en día estas actividades están salvadas porque tenemos un sistema de producción que hace que no tengamos que correr salvo para conseguir las ofertas en los supermercados. Hasta el ejercicio es artificial y tenemos que someternos a cintas de gimnasios. Se puede decir que hoy en día no tenemos que correr por los leones pero tenemos que correr por la tecnología, basta pensar en cruzar una calle de mi ciudad y tener que correr para que no te pisen los camiones -Ironizó Mat.

-Estas prácticas modernas. Yo no las hago, y hay otras opciones pero eso de ir a los boliches a conocer gente. Ironías de la modernidad son ciertos tipos de relaciones humanas más precisamente el de la concurrencia a boliches bailables -Dijo Juan.Se debería suponer que cuando se conoce a las personas se debe hacer mediante un canal de comunicación claro, en un buen estado de las partes, y con el agrado y el valor de querer conocer verdaderamente a la otra persona.Pero esto no ocurre en dichos establecimientos. Paso a detallar lo que pasa:El canal de comunicación no es claro. Estamos hablando con el contertulio por sobre el nivel audible, casi a los gritos para poder hacer que nos entienda debido al sonido estridente de los parlantes y la música y debemos tener la visión muy clara debido al humo circundante de las maquinas, de las luces bajas y del humo de cigarrillos.Las partes no están en todos sus cabales, por lo general los hablantes están en un estado alcoholizado que si bien es un poco dificultoso para la charla. Todo esto conlleva a tener el valor dequerer conocer a la otra persona, porque parece que tenemos que escondernos o envalentonarnos mediante el alcohol, la música fuerte o luces bajas. Artilugios que nos envilezcan o nos estimulen los sentidos, porque parece que sin esos estímulos viciados la comunicación no funciona. Dejamos de lado la verdadera percepción para alterarlos con estos ruidos valla uno a saber porque.

-Yo si se porque Juan. Por estúpidos -Dijo José-. Y los cuatro rieron.

-Te tenes que enamorar -dijo José-, tienes que tener un amor a primera vista. Eso lo cura todo.

-¿Y cuales son las cualidades del amor a primera vista José?, -pregunto Juan.

-Bueno en verdad te puedo decir lo que te va a pasar. No puedes quedarme parado sin hacer nada,estudias la coartada y no te animas, no sabes cómo abordarla. Estudias tácticas y estrategias, formas de acercarme y charlarle, preguntarle quizás sobre alguna opinión femenina ante cual o tal tema, para agilizar el encuentro. Hasta diriges tu atención y tus posturas corporales hacia ella, peronada, no consigues comunicarte, mejor te decís, será mejor que deje todo al paso del tiempo.Puede ser cualquiera, no sabes lo que tiene pero te atrae. Será su madeja de pelo ensortijado, basta con mirarla para quedarme enredado en sus cabellos. Y ni tan solo sabes su nombre siquiera.

Esto del amor a primera vista tiene sus privilegios. Primero convengamos que para que se produzcala atracción tiene que haber por lo menos algunos gestos, algunas posturas, algunos rasgos que te atraigan por su particularidad y enciendan la imaginación. Uno se figura a la persona de tal o cual manera, la ensalza e idolatra, pone todas sus expectativas; por ejemplo supones que es princesa solitaria de alguna tierra fantástica, y vos el pirata que saquea, beso a beso, el tesoro de su boca, y que su voz es un canto de sirenas.Sus facciones te sugieren todo esto, más allá de saber si es ella la que pone todas esas cualidades osoy yo quien se las agrego, te gusta.

Te hará bien.

-Yo no ando con tantas bobadas, -dijo Juan. Además tengo novia.

-Deberías -dijo José-, no haces nada malo, y te pone un poco de ilusión, un poquito no está mal. Nodigo que engañes a tu novia, pero que mires a otras mujeres y te gusten

-Bueno pero eso dura poco, con el correr del tiempo esa princesa que tanto te fascino se convierte en un sapo -Dijo Juan. Pero yo todo eso lo hago con mi novia, a mí me gusta y me fascina mi novia cada día.

-Sí, pero te equivocas con lo del sapo, la primera atracción se produce por algún gesto, alguna mirada, algo en la conversación y luego sigue un proceso constante de enamoramiento a primera vista, es decir, la seguimos viendo al día siguiente y nos seguimos enamorando como la primera vez. Si no se produce con el correr de los días o los años, por ejemplo, que la miremos con fascinación como la primera vez, ese día se terminó el amor. Por eso defiendo el amor a primera vista. Todos los días es a primera vista, ¿quedo claro?Y por más que conozca a las personas con el correr de los tiempos yo me sigo enamorando de ellasa primera vista. Día a día.

¿A favor o en contra del amor a primera vista?, es decir ¿Se puede querer a una persona habiendo estado, por ejemplo, charlando unas dos horas, o por el contrario se necesita de todo un tiempo para quererla?

Si respondemos de forma positiva, es decir, si somos del parecer que se puede enamorar uno de una persona a las dos horas de conocerla, le está dando uno crédito a su intuición, uno entrevé en esa persona unas cualidades o características que concuerdan con lo que uno tiene asimiladas como agradables o correspondientes a sus gustos. Es como si lo que entendemos por deseable o nos gusta lo encontramos en esa persona.

Por el otro lado, si respondemos de forma negativa, es decir, si pensamos que no existe el amor a primera vista, en esos casos, lo que hicimos no fue más que proyectar nuestros deseos en la otra persona. Suponemos que esa persona o aquella característica la hacen deseable, y en realidad puede que esta persona dicte mucho de requerir esas cualidades.

En todo caso hay dos formas de amor, uno es del todo a la parte y la otra de la parte hacia el todo. Del todo a la parte se empieza amando con totalidad a la otra persona y después se va viendo partecita por partecita hasta llegar a las partes y ver si concordaba con lo que pensábamos. Luego de la parte al todo se va conociendo a la otra persona parte por parte y en el tiempo hasta amarla en su totalidad. La primera es casi instantánea y conlleva la aventura de descubrir un mundo

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nuevo, cada día. Y la segunda es más paulatina y va haciendo que uno se enamore cada vez más.

Los pintores, solemos enamorarnos de buenas y a primeras, y preferimos el amor a primera vista, ya que contamos con la intuición y la brevedad de saber que nos gusta y en donde encontrarlo.

-Eres pura pasión José.

-Claro los pintores andamos con tracción a besos, me mueve la vida, me mueve los besos, andábamos con tracción a besos, a besos vivíamos a besos soñábamos y a besos dormimos. Todos mis cuadros buscan el beso de las damas.

-Eres muy optimista, -dijo Juan.

-Es como debe ser, y es la única manera.

-Si -intervino Ias-, ¿leíste el principito Juan?

-Si en su tiempo, no me acuerdo mucho ¿por?

-Bueno en el habla un poco de lo que te está diciendo José. Te voy a explicar. Salvando el punto de que primero tiene la cualidad de ser un libro dedicado para los niños, para vanagloriar el país de la niñez, lejos del mundo viciado de los adultos. Inclusive su autor Antoine de Saint-Exupéry, dedica su libro a un amigo suyo convaleciente, pero cuando era niño. Pero el punto crucial es este, el de otorgar a las personas un carácter único, personal e irrepetible. Cuando se encuentra con el lobo, este le cuenta que el enamoramiento es un proceso de acostumbramiento de las cualidades que cada uno tiene para con el otro, y uno va amando esas cualidades. Por eso lo esencial es invisible a los ojos, vas amando las particularidades de la persona día a día. Y cuando se encuentra el principito con un jardín de rosas y ellas le dicen que son iguales a su rosa, el zorro le vuelve a decir que no es así, porque a su rosa la ha cuidado y sabe de sus particularidades que la hace única y especial.Por eso tomemos el ejemplo de El Principito y hagamos de cada lugar y de cada persona un momento único e irrepetible. Aboguemos a favor de la particularidad contra lo universal, y también a favor de la diferencia.

-Hum puede ser -pensó Juan-, lo analizaré.

-No, no lo analices -dijo José-, que era la antítesis de Juan, uno racional y el otro visceral. Siéntelo. Vivimos en un mundo minado de reglas, donde abundan las direcciones y las instrucciones. Un lugar donde está pautado todo de antemano. Te dicen que decir, que hacer y que ponerte. Como son amantes de lo familiar es natural que hagan todo como está marcado y que pretenda de la gente que hagan lo que se manda, produciendo que las personas sean más o menos iguales en su conjunto.-Yo que suelo estar a favor de la particularidad y de la diferencia -como dijo Ias-. Pienso que se debería dar lugar a la espontaneidad, saltarse las instrucciones y hacer las cosas tal como la sentimos. Es decir, si hacemos las cosas como están acordadas y pautadas no daremos espacio para que nuestro propio ser pueda crear algo genuino y acorde con nuestros sentimientos sino como está acordado, y como está acordado, claro está, ya lo sabemos de sobra.Por ello saltémonos las reglas, dejemos de pensar que después del dos… el tres y sucesivas y atendamos un poco más a nuestras resoluciones espontáneas, que al final de cuentas este mundo vino sin instrucciones.

-Claro -dijo Mat-, hacele caso a lo que te dice tu vos interior. Dicen que hay que leer un millar de libros para escribir unas pocas líneas. Que hay que vivir un montón de historias para escribir una sola historia, que hay que leer más de cien poemas para escribir algunos versos, y que hay que haber amado hasta el hartazgo para poder escribir un sublime soneto de amor.Que quiero decir con esto que se tiene la idea de que hay que saber de ciertas cosas para poder hacerlas y dejamos de lado nuestro conocimiento interior.Yo por mi parte, me hace falta tan solo volcarme a mi interior para que me dicte mis vivencias, mover los labios para que salga mi poesía, verte para saber que te quiero, escribir tan solo algunas líneas para contar mi historia. Y tan solo querer para que te salgan los mejores poemas de amor.

Mira los lugares te enseñaran mitos y epopeyas, la gente mundos e historias personales y los libros mil y una historias. Pero vos tenés que mirar, oír, pero también mirarte y escucharte a vos. En cadalugar que estemos, con cada persona que nos crucemos o cada libro que leamos, nos deja un torbellino de ideas, que solo vamos aquietando mediante un torrente de palabras escritas frente a la computadora, ahí está tu parte dar tu particularidad de los hechos. Así llevamos las historias de aquí para allá, vamos demostrando o mostrando al mundo nuestras vivencias, nuestros deseos, nuestros anhelos, es decir vamos despilfarrando pedazos de vida por todas partes. Llevamos los corazones de aquí para allá, y te acurrucamos en cada historia. Hacemos el mundo más feliz con cada nueva historia que inventamos a nuestra medida.

-Es verdad -dijo José-, tienes que hacer como yo. Algunas veces claro está, tienes que fascinarte por todo lo que ves, oyes o sientes. Por ejemplo yo me he extraviado enredado en más de una cabellera que paso por la puerta de casa, mis oídos van tarareando el sin son de unos tacones.Esto y nuestra visión particular nos inspiran a pintar los cuadros más lindos del mundo, los que se acerquen más a la realidad y nuestros sentimientos.

-Bueno me han abrumado demasiado, jajá -contestó Juan-. Me voy que tengo mucho trabajo.

-Pues nosotros también nos vamos. Hey ya casi es de noche, nos juntamos a cenar en un rato. Viene también Juli.

-Genial, dale -dijo Mat-. Me cambio y nos encontramos.

Capítulo 6. Mat vuelve otra vez a su casa.

Se saludaron y Mat salió rumbo a su casa, en el camino se cruzó con una chica, que lo sorprendió de manera inusual, que parecida a María era. Se acordó de ella, hace tanto tiempo que había pasado, y pensó, estuve un mes con ella nada más, y todavía está en mis pensamientos. ¿Puede uno conocer a una persona en un mes, quedar enamorado en tan poco tiempo? ¿Cómo puede ser que después de los años todavía la recuerde? ¿Cómo puede ser que le allá llamado violento por hacerle notar que irse tras el primero que se le cruce, era más una actitud concupiscente y no un mero cambio de opinión? Como podía ser que nunca más le haya dado respuestas a sus mails?

En el camino sacó el celular y escribió en su blog.

Violentos son tus ojosen cruz como cerrojos,violenta tu miradacuando no me dices nada,violenta tu sonrisa

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cuando no vienes con prisa,violentas son tus curvascuando se mezclan con la turba.

Violentos tus pezonesque no entienden mis razones,violenta tu siluetacantar de los poetas,violentos son tus labiosque trastocan a los sabios,violentos son los añosque nos tratemos como extraños.

Violentos tus entrecejosque estemos tan lejos,violentas tus caderasque usurpan la primavera,violentas tus excusascuando compites con mis musas.

Sin dudarlo le escribió un mail y le mando el poema, todavía tenía el mail registrado.

Yo quisiera ser el próximo Nobel, salir en todos los diarios del mundo, para que al fin te enteres, para que al fin llegue una mañana las noticias a tu puerta, abras la parte de espectáculos, te sorprenda ver mi foto en primera plana, llores de emoción, te acuerdes de mí, y me leas. Y quizás, te encuentres donde te encuentres, me escribas diciendo que estas bien, y que no consigues olvidarme.

Espero que este bien pensó al entrar a su casa. Y casi en ideas encadenadas se le ocurrió esto, peroya prendió la computadora y escribió en su blog.

Si, el amor mueve montañas, pero por despecho se han escrito obras y canciones magnificas. Los tres flagelos los asesinos, la mentira y la indiferencia. Muchas veces, Si hacemos las cosas, las cosaspasan. Y al final todo pasa. No todo da lo mismo. Tratar y sentirse bien tratado e intentar hacer el bien.

Dejó lo que estaba escribiendo y se dijo, pero porque no me veo una película de Star Wars, hace tantos años que no veo una. Pero porque me gusta tanto esta peli y pensó: Porque me gusta Star Wars? Qué se Yo, 4 tipos y dos aparatos que salvan la galaxia. Son amigos. Tienen la fuerza. Usan espadas laser. No está mal. ¿No? Volver al futuro: En este caso son amigos. Salvan sus propias vidas. Tienen un Delorean. El Quijote: Son amigos. Salen a desfacer entuertos. Que más se puede pedir. Alicia: Hace amigos a cada paso. Cuestiona todo. El principito. Hace amigos. Cuida de su Rosa. Domestica al zorro. Que más se puede pedir.

Dejo todo, tenía que cambiarse. Pensó en Juli, no estaba mal se dijo, era encantadora, atractiva, inteligente, y según intuía Mat, una pasión y unos deseos de comerse el mundo contenidos pero a punto de estallar, pura vida pensó Mat.

Pensó en Juan, en lo agobiado que estaba y en el relax de la poesía y escribió.

Ten en cuenta.

Aprende la lección,ten en cuenta quevan a evaluarte.Aprende a respetar,los semáforos, los espejos.Los horarios de oficina,a doblar en las esquinas,a seguir la flecha.Recita los poemas,sabe que van a besarte,Sal de los caminos,recorre bulevares,has disparates,di necedades,Recrea la poesía.

Capítulo 7. Salida nocturna.

-Bueno ya estamos acá -dijo Ias-, esperamos que llegue Juli y entramos, ¿seguro que está bien estelugar?

-Se acaba de poner de moda -dijo Mat-, un lugar de elite y paquete, un poco careta por lo que me contaron, pero se come de maravilla. Y te podes quedar a bailar luego. Espera que le pido una mesa al portero.

-Hola, buenas noches, que bueno el lugar, queríamos una mesa para tres esta noche.

El portero miro a Mat y Ias de manera un poco despectiva y dijo: -ya está todo reservado, lo siento.

-Que lastima -dijo Mat-, otra vez será.

Al irse Mat comentó con Ias: -llama a Juli, decile que vamos a lo de Carito ¿te parece?

-Si Mat, pero viste como nos miró el portero, además el lugar estaba vacío, ¿sería por nuestra vestimenta casual?

-Bueno mirá, me dijeron que el lugar es medio careta, para gente veleidosa, y quizás abra notado que teníamos cara y no careta y no nos dejó entrar.

-Jaja. Muy ocurrente Mat.

Llegaron a Carito, un bodegón tan acogedor, parecía que estabas en una taberna con piratas en el siglo 18, una delicia de lugar.

Llego Juli. ¿Porque este cambio tan repentino? –preguntó.

Le explicaron a Juli lo que había pasado.

-Pero que insolentes, no sé cómo siguen seleccionando gente para entrar en algunos lugares y te dicen como debes vestirte, de traje y etiqueta, que pena. ¿Porque son tan canallas?

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-¿Por qué un canalla es un canalla y un sabio un sabio? Supongo que porque no se puede escapar de su condición, estamos condenados a ser lo que somos. Uno es de tal manera y va forjando su forma de ser de acuerdo a sus gustos y le atraen ciertas cosas. Por eso es que al canalla le atraigan las canalladas y al sabio las sabiadas. Hay casos en que estas cosas se revierten o cambian pero en contadas excepciones. Borges decía: Ustedes tienen una cierta voz, una cierta identidad, una ciertaforma de escribir y no podrían escaparse aunque quisieran. Entonces, ¿Por qué molestarse en ser moderno o contemporáneo, si no se puede ser otra cosa? También Sabina dice:Es hora de volver a la autopistapor donde van, burlando sus destinos,el zángano, el adúltero, el ciclista.Esos son las contadas excepciones que burlan su destino.En resumen así pareciera ser, pareciera. ¿Lo dije bien o parece un trabalenguas?

-Perfecto Mat.

-Huy nos olvidamos de Juan, lo llamamos. Llámalo pero seguro al enterarse de esto se enoja como siempre y quiere ir a quemar con un lanzallamas el lugar, o empieza despotricar, por un mundo de antaño mucho mejor, te acuerdas lo que dijo el otro día, que ya no hay princesas.

-Ni reyes Midas había agregado yo te acuerdas, ahora todo lo que tocan lo convierten en hojalata, -dijo Mat-. Ni quijotes, ni Alicias ni Principitos.

Y como se enojó. Siempre con tu hilaridad y tu lado poético, me dijo, y yo se lo estaba diciendo conla mayor de las seriedades -dijo Mat.

-Bueno mientras ocupas una mesa vamos al baño -dijo Ias.

-Dale. Pidió una mesa y se sentó, pensó un segundo, agarro una servilleta le pidió una birome a la camarera y escribió.

Brindemos por las princesitas en los 7C,Por los que tienen cara y no careta,Los Reyes midas del 2000 que no conviertenlo que tocan en este siglo de hojalata,Los que pueblan los lugares inhóspitos con molinospara atraer a los Quijotes, las Alicias, los Principitos,

-Que escribes -le dijo Ias- cuando volvieron y se sentaron.

-Lo acabo de terminar es sobre lo que hablamos recién, ¿qué les parece?

-Qué bien -comentó Juli-, habría que ir a dárselo al portero de ese lugar tan insigne, distinguido y respetable.

-Je, más tarde vamos. Y rieron.

-A llame a Juan, dice que se junta con no sé quién. Que otro día nos encontramos.

-Bien, ya lo veremos.

-¿Vieron Alicia a través del espejo? Que buena esta. Dijo Ias.

-Si formidable, agregó Mat.

-Yo no la vi está bien.

-¿Bien? Increíble. Pero antes de que la veas quiero hacerte una recomendación. Estas son las impresiones que me dejo Alicia a través del espejo, la película, y que quiero que tengas en cuenta ala hora de verla –dijo Mat.Primero, que la gente pierde la cabeza cuando no la quieren, fijate en la reina de corazones cuandoen varias oportunidades dice: Nadie me quiere. Segundo la gente pierde la cabeza cuando no le dejan hacer lo que quiere, piensa en Alicia cuando se enoja con la madre porque le dice que no puede hacer lo que ella quiere que ya es grande que no siga pensando como una niña que no puede hacer 6 o 7 imposibles antes del desayuno. También el sombrerero loco pierde la cabeza cuando ve que Alicia no confía en él y cuando ve que Alicia deja de pensar en imposibles. Ya no eres tú, ya no eres Alicia. Y para terminar tres frases de la película. Es tiempo de un poco de locura.La manera de hacer un imposible es pensar que es posible. Y qué diferencia hay entre el sueño y la realidad, ¿quién te dice cual es cuál?

-Hum, lo tendré en cuenta. Mañana voy a ver si voy. Suena interesantísima.

-Mirá que coincidencia en la caja tienen una foto de Sabato -dijo Juli-, justo estoy leyendo algo, ¿qué te parece Sabato Mat?

-Un genio. El otro día veía una entrevista a Sábato. Él decía que la ciencia había matado al hombre y que solo sirve para saber que dos más dos es cuatro y nada más. Que el hombre es racional pero además es irracional, sueño, mito y esa es la parte verdadera del hombre, que los sueños son verdaderos.Borges decía algo parecido que el hombre era imaginación, transcribo lo que leí de Borges:Pero eso lo dejo para más adelante, cuando hable del compadrito, no del compadrito tal como fue,sino también del compadrito tal como se imaginaba, tal como se veía a sí mismo. Porque todos nosotros llevamos esto que es tan necesario para seguir viviendo una vida múltiple: todos nosotrosllevamos nuestra humilde vida y además llevamos otra vida, imaginaria.En conclusión, Sábato tenía un sentido trágico de la vida, era un hombre trágico, según él decía. Si bien el firma lo que dice, yo firmo abajo avalando lo que dice. Pero señor Sábato no seamos tan trágicos, la vida merece ser vivida a pesar de la ciencia, no todo es tan malo. Yo mismo decía que laobjetividad no existe, que somos subjetivos, pero necesitamos un poco de objetividad. El hombre es más grande a medida que se acerca a sus sueños, pero no hay que olvidar lo que somos.El señor Sabato pudo haber sido un físico brillante, de hecho lo era, en sus años de juventud, todoscometemos errores en nuestros años de juventud. Pero renuncio a todos sus honores para dedicarse a la literatura y así convertirse en un ser brillante, más grande que la Luna.

Capítulo 8. Mat se encuentra con Juli.

-Hola Mat, estoy escribiendo algo quiero que lo leas –dijo Juli por teléfono.-Bueno justo estaba en casa escribiendo, queres pasar, podemos compartir lo escrito.-Dale pásame la dirección, ya voy para ahí, lo que estoy escribiendo te va a gustar, seré tu mejor alumna, no voy a defraudarte.-Bueno mira que yo soy maestro de nada y aprendiz de todo, como dice el maestro, ese sí que es maestro, Sabina.-Jaja okey, ahí voy.

Mat pensó en la palabra defraudar y escribió, ya se lo mostraría a Juli cuando llegara.

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No voy a defraudarte,Aunque estrene mi mejor versión cada día,Siempre vamos a ser los mismos de antes.No voy a defraudarte,Ya no habrá molinos, solo veremos gigantes.No voy a defraudarte,aunque te aturda el ruido de la multitud,y a tus preguntas el mundo te ofrezca silencio,Yo te daré melodía, seré tu sonajero,vendré a recordarte el sonido de la infancia.No voy a defraudarte,con mi pluma de poeta voy a escribirte el mundo,voy a hacerte soñar y dormir.

Termino el poema sonó el timbre. Era Juli.Bajo a abrirle.-Entrando Juli exclamo- ¿qué lindo departamento, cuantos cuadros, cuantas chucherías, cuántos libros?-Bueno un poeta debe tener libros, me fascinan los libros, los cuadros son los que me gustan más, y las chucherías son de recuerdos o cosas que también me gustan.Juli vio el poema sobre la mesa y dijo, eso es de lo último que escribiste, lo acabo de escribir en relación a la conversación que tuvimos por teléfono, toma es tuyo.Juli lo leyó, quedo fascinada, ¿todo esto se te ocurrió con una palabra que te dije por teléfono?-Si así es en mí la inspiración.-Pues en parte me estás haciendo soñar y dormir Mat.Eres como el lector impertinente le dijo Mat.-¿Cómo es eso?-Muchas veces en lo que leemos hay un mensaje, y nosotros completamos el resto, o nos imaginamos cosas.Esto es por esto, o el autor quiso decir tal cosa, o nos hace imaginar lo que él quiere o lo que nosotros queremos.Pongamos que el texto dice:¿Qué es lo que la hace tan interesante? Dijo Raja.Que me mira. Contesto Ras.Y ahí termina el asunto y lo que el escritor escribió.Pero el lector impertinente empieza: Claro, porque para esa persona que lo mira él es lo único que importa, o lo admira. Es como en las películas que resaltan las individualidades. Siempre es uno el que salva el mundo. Siempre un solo Superman, siempre un Quijote.Ese es el lector impertinente.-Bueno gracias por el cumplido -dijo Juli- y rieron,-¿Tomas algo? ¿Un té, café, mate?-¿Vos que tomas pregunto Juli?-Un té.-Haceme otro.-Y bueno déjame ver que escribís.-Sentémonos en la mesa, mientras vos sacas tus papeles se me ocurrió algo –dijo y escribió Mat-Es una petición de lo que debes traer en estos encuentros literarios.Se sentó a la mesa y escribió.

Guárdate tus fuegos de artificio,tus bufonadas y malabares,las adivinanzas y los trabalenguas,Tu pose de patito feo,Tu disfraz de Madama,y tu antifaz de Bovary.Trae tan solo la palabra,El susurro de la noche,el clamor de tu mirada.

Y se lo entrego a Juli.Juli leyó no podía creer que se ocurriera todo eso en un segundo.-Fascinante como lo haces Mat, pues pienso y se me ocurre, que se yo.Y se entienden.-Bueno mi abuela decía que no entendía mis poemas, la verdad, que hay que sentirlos no entenderlos. Escribir como sea a veces claro a veces enrevesado según el momento.Mira acá tengo un poema que escribí hace un tiempo que resume esto, revolvió en una pila de papeles y se lo entrego a Juli.

Dicen que no se entiende mi poesía,¿Entiende de razones el corazón,no suspiras al escuchar en ingles la canción?pero ¿se entiende acaso ciertas Fantasías? Mas debemos obrar como decía Dalí,de leer cosas que yo nunca entendí,para poder imaginar lo que queramos,en mi poesía se intuye lo que amamos.No hace falta que entiendas ni Jota,solo funcionará si se te pianta una gota.

-Bueno y mostrame algo de lo que escribiste vos.

-Bueno acá vamos, toma.

Llueve sobre Amsterdam.

Llueve sobre Amsterdam y suena una armónica,A mí me gusta imaginar, ya que somos terrenales,y que me gustaría que no estuvieses tan distante,Y que lo que se escucha es tu canto a mi lado,Que los pies en la tierra, y con la imaginación vuelo,¿Será tú la que lloras y el sonido es tu gemido?Porqué te prefiero no a mayor distancia,que a la vuelta de la esquina,y para mí no hay más cielo,que tú y yo acá en el suelo.

-Qué bueno Juli tenes un estilo muy parecido al mio, medio particular.

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-¿Medio?

A ver te lo voy a describir en poesía.

Medio extravagante, medio Juglar,Medio pie en la tierra, medio veleta,Medio mundo, medio de otro planeta,Medio que lo miras y con un guiño te calma,Medio que con un verso te llena el alma,Medio caballero andante, medio Superpalabra,Medio genio y figura, medio poeta.

Siempre somos medio, Juli, contradicción.Mira esto también lo escribí el otro día.

Algunas veces voy de caballero.

Algunas veces voy de civil, algunas de noble caballero.Algunas por aquí, algunas por el mundo entero.Algunas veces de mimo, algunas de poeta,Algunas soy genio, algunas soy silueta.Algunas ando abriendo caminos por la pradera,Algunas ando por donde diseñan ciudades, por la acera.

En fin, la vida es un poco de todo, pero siempre hay un susurro que nos salva.Mira este otro.Besa y calla.

Hay una multitud,un ruido de fondo,y un mar de dudas,un callejón oscuro.Pero siempre hayuna mirada únicauna palabra súplicaque nos susurra,que nos salvadel naufragio,que nos aclara,que besa y nos calla.

-Si Mat todo esto está muy lindo, no quiero abrumarte pero hay veces me siento como que hay mucha frivolidad, tanta vanidad.-Bueno me hiciste acordar a una peli que vi el otro día. El editor de libros, la viste.No de que es.Bueno se llama Genius en inglés, Es sobre la vida de Tom Wolfe y su editor. En una parte pasan por un lugar donde están alimentando a gente necesitada y Tom le dice a su editor: Es frívolo lo que hago, escribir libros, ellos nunca los leerán, la historia de mi vida, como si les importara, se están

muriendo de hambre. Dos minutos más tarde Max el editor le dice: No eres frívolo Tom. En la época de las cavernas nuestros ancestros se juntaban alrededor de una fogata de noche y los lobosaullaban en la oscuridad, detrás de la luz. Y alguien comenzaba a hablar. Y contaba un relato para que no tuviéramos tanto miedo en la oscuridad.En síntesis, se escribe entre otras cosas, digo yo, contra la oscuridad.Pesemos que nuestra lucha es en la palabra, contra la oscuridad, en fin ayudar a la gente.Juli no se puedo contener y beso a Mat.Primero fue un beso, luego otro, y otro más, y luego fueron tantos, de frente, de costado de atrás yde perfil, una ráfaga de besos, que no pudimos ni siquiera reaccionar. Llegó tan rápido, que no se dieron cuenta. Fue como un golpe tan certero, que acabaron los dos, abrasados rodando por el piso. ¿Cuándo fue que nos derribó, beso a beso, la primavera? Fue como a primera vista, digamos como excusa, que fue la primavera.

Cuando despertó a la mañana siguiente, Juli encontró un poema al lado de la almohada que decía:

Ni se te vaya a ocurrir callarte,Ni pienses, sin tregua, marcharte,No pienses si te quedas, no besarme,No dejes ni un segundo de mirarme,Donde sacaría sino yo las ganas,Y donde mojaría mi plumapara escribirte, por las mañanas.

-Mat estas ahí -dijo Juli-, me he quedado dormida.-Sí, ¿querés un té?, te lo llevo.Si por favor.

-Mat eres todo un poeta.

-Mira Juli,

Yo quiero ser Gastón,y después poeta.Yo quiero desayunar,y después poeta.Yo quiero ser,y después poeta.Yo quiero caminar,y de a ratos poeta.Yo quiero estar con los que quiero,hacer lo normal,vulgar y anodino,tranquilo,vivir,y después poeta.

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Cuando Juli se fue Mat Escribió, ya se lo entregaría en la próxima visita.

Todas mis ideas y vueltas, por tus noches de tormenta.

Cambio oro por baratijas,Tus rupias por una fija,Cambio mi calma por tu prisa,Mi mueca por tu sonrisa.Cambio versos por penallevo el deseo por las venas.Cambio palabras por imágenes,escribo por los márgenes.Cambio versos por besos,mis humildes razones,mi dos de corazones,por tus delirios excesos.Cambio mis días soleados,por una noche contigo.Todas mis ideas y vueltas,por tus noches de tormenta.Cambio mis 4 de la tarde,por tus 3 de la mañana.Cambio mi almohadón de salón,por tus sueños de almohadas.Cambio cada una de mis partes,por todo tu cuerpo entero.Cambio todos mis mundos,mis demonios, mis ideas,todas mis historias,poemas y novelaspor el mundo tuyo,por un minuto de tucuento de hadas.

Capítulo 9. Mat sale solo.

Estaba Mat tan agobiado con todo lo que escribía que salió a tomar un café por ahí. Estaba sentado a la mesa, miro al café a su alrededor y se le ocurrió.

En la esquina había un Café. Yo leía. Pensaba cosas. En el Café había una mujer revolviendo su taza.En la radio pasaban Sabina. En la pared había colgado un cuadro de Elvis. En la televisión bailaba una fulana. Por enfrente pasaba una transeúnte. Sonó el teléfono. El corazón se me aceleraba. La imaginación avanzaba. Yo estaba, digamos, que se yo. No sé si era el café, lo que leía, lo que pensaba, la mujer, la esquina, la radio, el cuadro, la televisión, la transeúnte, la llamada. No lo sé. Ni siquiera sé si era el corazón, la imaginación o que yo estaba, No lo sé. Lo que si se es que deje al irme sobre la mesa esta nota escrita en la servilleta, titulada, Si lo sé.

Estaba muy pensativo se acercaba fin de año, estaba como recapitulando-

Pensó en sus padres en sus hermanos y a modo de regalo Mat les escribió.

No dejes que en esta noche nos ciegue el amanecer.

No dejes que en esta noche nos ciegue el amanecer,

No dejes de ir en contra y que nos lleve la corriente,

No dejes de enarbolar la fantasía,

No dejes de creer en los poetas,

No dejes de maldecir a los cuatro vientos,

y caeré a tus pies rendido,

Si tú no estás de acuerdo yo estaré de acuerdo contigo.

No le pidas que no sufra a un poeta.

No le pidas que no sufra a un poeta,

No le pidas que no sea veleta,

No le pidas que no reniegue,

No le pidas que se ciegue,

No le pidas que a la verdad falte,

No le pidas que se asfalte,

No le pidas que se hiele,

No le pidas no que no vuele,

No le des vanidad de vanidades,

No le pidas que no cante soledades,

No lo invites a banquetes,

No le saques sus juguetes,

No lo invites a fiestas de disfraces,

No le des para que se ponga antifaces.

Ni se te ocurra pensar en hipocresías

No vayas con cuentos sin fantasía,

No vayas a dejarlo sin poesía,

No le digas que deje de cantar a la niñez,

No le vengas con alguna estupidez,

No lo corrijas cuando habla del revés,

No le digas que no es verdad lo que no ves,

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No le digas que no levante la voz,

No le digas que se va a quedar sin vos,

No lo mires si no lo llamas,

No lo nombres y enciende la llama.

No lo pierdas de vista,

No lo busques en las revistas,

No le saques sus versos,

No le dejes de dar besos.

No le saques la prisa.

No lo dejes sin sonrisa.

No le saques la palabra,

Los trabalenguas, los abracadabra.

Luego pensó en el tridente de la literatura, en el Quijote, Alicia en el país de las maravillas, el principito.

LA forma de ser y de buscar la niñez en el principito, y escribió:

Lo que veneramos de los niños es su capacidad de asombro, su inocencia, su confianza en las

personas, poder depositar el corazón y la vida en las manos de ciertas personas, creer que ciertas

personas son lo más grande que hay, creer que todo es verdad, que el mundo es un paraíso. Poder

llorar y que te den un caramelo. Pero hay que ser adulto, bien adulto, para velar porque todo esto

se conserve. La inocencia. Entiéndase que dicha inocencia es algo que todo adulto debería

preservar y utilizar más seguido, volver a la inocencia.

La inocencia es un estado de pureza de las sensaciones donde todo sucede con espontaneidad, con

sorpresa ante los acontecimientos, donde todo acto está regido por la intuición y se desarrolla en

el día a día, contra el mundo pautado y reglado de los adultos; un mundo donde todo está viciado

por la exigencias del futuro, los horarios, los prejuicios, las experiencias que nos aprisionan y no

nos dejan actuar con naturalidad. Acordémonos de vivir como ellos lo hacen, en el día a día, con

espontaneidad y capacidad de asombro y resolución intuitiva ante cada nuevo desafío, con

inocencia.

Y un pequeño poema.

Basta de Boludez,

Yo me vuelvo a la niñez,

al mundo del revés,

basta de insensatez.

Yo me vuelvo a la niñez,

Donde uno éramos tres,

Y en ser ese tridente.

Hay que tener

La vehemencia del Quijote,

Los interrogantes de Alicia,

Los cuidados del Principito,

Tener el genio y la figura,

Y el corazón, la lengua,

Y la palabra, para sonar

como uno mismo.

Hacer lo que es debido,

Y no darse por vencido.

En tus ojos quedar perdido.

Pensó en sus varias virtudes y su condición de poeta y escribió.

Déjame tan solo ser poeta,

porque si fuera alcalde de la ciudad,

limpiaría de aduladores la peatonal

y poblaría las plazas de payasos,

y eso a muchos no les gustaría

Si fuera Juez y parte.

Condenaría a más de uno,

y eso a muchos no les gustaría.

Si yo fuera amante,

besaría todas las bocas

y eso a más de uno no le gustaría.

Entonces déjame tan solo ser poeta,

que con mi pluma beso todas las bocas,

condeno a la tristeza,

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y pueblo de palabras la ciudad,

y eso no creo que vaya a molestarle a nadie.

Luego pensó en su amigo Juan y en su enojo contra el siglo 21 y buscar un mundo mejor y le

escribió, ya se lo entregaría.

Siglo de Hojalata.

No te pierdas de vista,

no seas tapa de revista.

Hoy hasta los dromedarios,

cruzan el desierto,

para salir en los diarios.

Yo solo me hice poeta,

harto de que en la tele

vendan productos para la silueta,

peor aún, me confisquen tu silueta.

En este siglo de hojalata,

solo creo en tus ojos de gata.

Mercachifles, oropeles,

Tú y yo y cuartos de hoteles.

En tan solo un descuido,

no sé cómo llegamos a tanto ruido.

Luego Mat se escribió a sí mismo.

Ese soy Yo.

Si ves una espada en mandoble,

atrás estoy Yo.

Si vez rodando una pelota,

Atrás vengo Yo.

Si vez a Quijote desfaciendo entuertos,

A Alicia realizando imposibles,

Al Principito cuando era niño,

atrás vengo Yo.

Si te caes yo me tiro a tu lado,

y si vuelas yo vuelo con vos.

Ajustando algunas cosas,

y desajustando otras,

para que todo este,

brillante y genial,

ahí estoy Yo.

Si ves al Genio de la lámpara,

concediéndote tres deseos,

Atrás estoy Yo.

Si ves un barco pirata,

al abordaje de tus tesoros,

Yo seré su timonel.

Si entras en aquel Café,

y ves a alguien escribiéndote,

ese soy Yo.

Y este otro,

Soy un monstruo de dos cabezas.

Soy un monstruo de dos cabezas,

y escribo a cuatro manos,

Tengo al hablar mil lenguas,

y al mirar 100 ojos.

Varios corazones que laten por mí.

Luego escribió a las que se alejaron.

¿Qué andas haciendo por ahí,

con tanto ruido?

¿Qué andas haciendo por ahí,

representándoles la farsa,

con maquillaje y el antifaz?

Si tu bien sabes lo que eres,

Y yo bien te quiero despintada,

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Donde te sentirás mejor,

Y no tendrás que decir nada,

Al lado de quien bien te quiere,

no tendrás que representar ningún papel,

tan cerca, tan solo a mi lado.

Se acercó el camarero -te dejo el café Mat. Que linda remera Mat -le dijo el camarero-, ¿es de

Mickey?

-Sí, -dijo Mat-. Un rato que habla, pero no nos olvidemos que es fantasía, -fingió Mat.

Pero Mat mintió. Pero no es fantasía. En la ficción, esta puesto los sueños y los deseos.Pongamos que en Star Wars se tocan temas como que un grupo de personas salvan al mundo, la amistad, el bien contra el mal, las luchas internas, los amores, en fin, no todo es fantasía. Son películas que parecen fantasías pero hablan temas verdaderos.A mí me gustan los Reyes Midas,que todo lo que tocan lo convierten en oro,todo lo que tocan lo hacen brillar.A mí me gustan los Sanchos,que creen en los Quijotes.Aunque parezcan fantasías, concluyo Mat.

Y pensó que la remera y las cosas que usamos son amuletos, y escribió.

De amuleto la mirada.

De amuleto la mirada,que derriba las barricadas,me hace de almohada,De Sonajero la palabra,que me acuna con historias,me refresca la memoria.De estandarte las ideas,que me hace cambiar de vereda,Como escudo la duda,que me hace abrazar tu cintura.

Y escribió para su interior, y su derrotero en la vida.

Esta lengua se va a mojar,con tinta de mi tintero,con lengua de otras bocas,con polvo de los caminos.Para decir lo que sabes Ya,Lo que no quieres escuchar,

Lo que te va a levantar,lo que te va hacer suspirar.

Es como que dejara de mojar mi lengua.

Es como que dejara de esgrimir mi espada,Es como que dejara de viajar en almohadas,Es como que dejara y la cosa mengua,Es como que dejara de mojar mi lengua,Es como que dejara de cantar mi canción.Es como que dejara de desarmarte el corazón,Es como que dejara de llamarte la atención.Es como que dejara de besarte las orejas,Es como que dejara estos versos entre rejas.

Sonó el teléfono. Le había llegado un mail, Y que tal decía, Como vas con Juli? Era de Mariano desde España, nada más.

Bien es un chica excepcional, tal para cual, mismos interés, mismas pasiones, Ahora estoy en un café después te escribo más largo y tendido,Pero esto es lo que me pide, y escribió.

Sigue me dijo alucinada.

Sigue viendo gigantes,Sigue con la triste figura,Sigue a capa y espada,Sigue mojando orejas,Sigue exprimiendo versos,Sigue dando la nota,Sigue Superpalabra,Sigue a las 3 de la mañana,Sigue en fiestas de pijamas,Sigue en guerra de almohadas,Sigue contando imposibles,Sigue cantando mañanas,Sigue letra herido,Sigue la hamaca en la rama,Sigue derrochando fama,Sigue con cuentos de hadas,Sigue me dijo alucinada.

Termino de escribir, pensó en Juli y escribió un consejo para escribir.

Es muy fácil,llámala de vuelta,olvídate del camino,piérdete en la selva,

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escóndete de los retratos,no hagas tratos,Sal a mirar un rato,escupe en los tinteros,y esta lista mi poesía.

Y pensó en la forma de escribir para alucinar a las personas y escribió.

Yo encuentro todo alucinante,aunque no parezca, alucinante.Yo te veo y todo es alucinante.Miércoles y jueves alucinantes.Mis argumentos son alucinantes.No quiero convencer, ni que entiendas,pero recuerda que soy alucinante.Convéncete y vuélvete alucinante.Ten en cuenta mis caprichos alucinantes.Y que escribo para tu mirada alucinante.

Pensó en su niñez y escribió.

Mi juguete fue una máquina de escribir,Con ella viajaba en un vagón de provincia,Desfacía entuertos desde mi ventana,Jugaba con los fantasmas al backgammon,Yo le contaba tecleando en palabras,Todo lo que a mí me pasaba,Y ella me escuchaba y me devolvía,en papel toda la fantasía.Con mi máquina de escribir hoy,ahuyento fantasmas, subo a tu ventana,derribo las murallas con palabras,Y de escudo escribo mis poemas,con la poesía hago realidad la fantasíaseduzco a las musas y beso a mi vecina.

Y pensó cuando le decían que dejara de escribir en su momento que estaba en un trance poético.

Bueno esta bien,Yo voy a dejar de escribir.Pero se derrumbará la fantasía,La derribará la nada.A las hadas se les secaránlas alas.Se marchitarán las verdades,Abra más soledades.Dejarán de soñarlas almohadas.

Los esgrimistasno darán más estocadas.La palabra no valdrámas nada.Los llaneros se quedarán sin balas.Y dejara mi bocade ardercuando me abrazan.

Y este otro.

Yo ya.

Yo ya desvariaba,Yo ya estaba loco,Yo ya perdía la cabeza,Yo ya llorabaYo ya maldecía,Yo ya me desvanecía,al leer poesía.Así que comoes vehemente,extravagante,genial y cierto,también deliraréal verte, al escribirpoesía,ante la melodía.

Iba a terminarpero te comento,Así que déjameque arda,no tengo nadamejor que hacerpor el momento.Además sería un insulto,helarme ante la hermosura,Si tú nadas quedarme quieto,No insultar ante lo queno estamos de acuerdo,No llorar antelos ghettos,los injustos,y los cuentos.

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Capítulo 10. Mat pensaba sacar un libro de poemas, un poco melancólico un poco íntimo.

Voy siguiendo tu voz.

En las noches de tormenta,la lluvia eres vos, que lloras,Yo sabré que piensas en mí.En las noches en guerra,vos me construyes la trinchera.En las noches que sueño,vos me tiras una almohada.En las noches de frío,encendés una hoguera,al calor de las palabras.En las noches a ciegas,voy siguiendo tu voz.

Si pasaras por aquí

Si pasaras por aquí,Macondo dejaría de ser novela,arremeteríamos contra molinos.Si volvieras por aquí.

Ayúdanos.

Ayúdanos a ver mientras estamos ciegos,Enséñanos la estocada final mientras esgrimimos,Muéstranos el verso mientras escribimos,Líbranos de la mala letra cuando creemos,Déjanos tu ley como camino,Intenta sangrar por lo que vivimos,Déjanos soñar mientras despertamos.

Loca, llorando y en llamas.

Te prefiero loca, llorando y en llamas,Que totalmente cuerda, que ya no tengasSentido para mí, de sonrisa boba y helada.Que al pensar en mí corra un volcán por tus venas,Que al susurrarte mis versos derrita tu barrera,Que estés conmigo y al no estar de acuerdo,al ver lo que ellos ciegan, llores de tristeza,Que al verme pasar delires ante mi nobleza.Pero no olvides lo que dijo aquel poeta,

Hay que ser feliz aunque sea por joder,Y aunque sabes que habita en mi unMelancólico, extravagante y genial,Si tantas veces te he hecho daño culpa al genio,el melancólico y extravagante jamás te hará sufrir,Pero recuerdo siempre tendremos de consuelo,la locura, el llanto y las llamas que nos templa.Ya sabes no nos cocemos en la hoguera de las vanidades,Nos encendemos en llamas para defender verdades.

De niño me fascinaba y me calmaba,

El sonido al compás del sonajero.Ya mayor me envalentonaba y cubría,Tras la capa y espada al armarme caballero,Hoy aclaro mi voz y me redime,El poder de la pluma y los tinteros.

Lo confieso siempre tuve la fantasía.

Lo confieso siempre tuve la fantasía,De que cuando llueve sos vos la que llora,Y cuando sopla arrasador el viento,Eres vos que está profiriendo palabras,Que la leve brisa es tu susurro en la noche,Y que cuando nieva es tu corazón que se ha helado.Y cuando sofoca el calor sos vos que arde en llamas.Cuando suena la alarma eres tú la que me avisa,Cuando escucho la canción eres tú la que me llama.Y también todas las señales hasta vos me llevan.

Tengo el vicio.

Tengo el vicio de andar por los tejados,Y pensar que tu boca es de caramelo,contrabando de versos y tesoro pirata,En tu voz se descifra el universo.Derribo los muros con la palabra,Y construyo palacios de cristal con la poesía,Soy el Rey Midas que toca y hace fantasía.Y en mi vehemencia defiendo bobadas,La virtud de sacar de los cuentos a las hadas,De convertir a los transeúntes en Reyes,Y en los 7C hacer habitar a princesas.Te prometo si me sigues, una isla barataria.Me fascina hacer hablar a los tinteros,

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Y usar la palabra de sonajero,Sudo tinta cada vez que me provocan,Sale un caballero andante de mi boca,Una estampida de versos que retoca.

¿No lo han entendido ya?

¿No lo han entendido ya?Yo desfago entuertos con la palabra,Pago mis deudas con la palabra,Defiendo a capa y espada la palabra,Tengo de galeón y tesoro la palabra,Si me hieres brota la palabra,Yo me inunde de palabras,Y construí un barco de papel,Para salvarme del naufragio,De los malos trabalenguas,y el temporal de mala palabra,arribe en el puerto de tu boca.

Yo soy un poeta.

Yo soy un poeta,Y habito mi planeta,No tengo más allá,que la vuelta de mi esquina.Asfalto de praderas las calles,Acá es donde quiero quedarme,Acá es mejor que cualquier parte,Acá como en ninguna parte.De todos los argumentos elocuentes,El por qué no quiero, Porque me da la gana,Y porque yo lo digo,A veces me parecen,de lo más personal y convincente.Soy genio y figura,Y mi remedio la hermosura,Yo tengo un tesoro,Un banco en una plaza,Ahí yo cuento los besos,que nos ganamos cada día.Yo tengo de fortunaY de testigo,

los besos bajo la luna,que te das conmigo.

Nunca.

Nunca uses sordina,Nunca te asfaltes.Nunca dejes de ser,Ingenioso, Hidalgo,Caballero, Don Quijote,De la Mancha.Nunca jamásDejes de creerEn la fantasíaDe los poetas.Llego cartaDesde el frenteDiciendo queNunca te olvide.Nunca aniquilesA un mensajeroDe los dioses.

Yo tengo.

Yo tengo de las nobles armas,de ataque y de defensa,la espada y la palabra.Yo tengo de arranque,de móvil y motor,el corazón y las ganas.Yo tengo para desarmarte,el hola y el hasta pronto,nos vemos luego.Yo tengo para cobijarte,mi sonrisa, un verso,y este mundo entero.Yo tengo para no olvidarte,una carta que escribiste,y este sonajero.Yo tengo para deleitarme,el revés de la poesía,Y al lado la fantasía.Yo tengo el truco,

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y que no importe,cuando es todo, todo,y cuando es nada, nada.Yo tengo que contarlo,todo de una sola vez,sin trabalenguas.Yo tengo ahora ya,que señalar las cosas,ahí en donde están,y puedan ver más allá.Yo tengo más aun,que decir cómo debería ser,por cortesía y caballerosidad.

Me mido con mis versos.

Me mido con mis versos,Y me bato a duelo con mi poesía,Me llamo por la rima.No tengo más distanciaque la vuelta de la esquina.Levanto vuelo y voy más lejos,cuando viajo en fantasía.

Las musas no esperan.

Tengo que contarlo todo,Tengo que besarlo todo,Es que las musas no esperan,Ni saben de perdones,Solo saben inflamar los corazones,Solo saben de delirios y pasiones.

Yo esparzo mis versos por la tierra.

Yo esparzo mis versos por la tierra,Y florece la poesía.Yo enciendo la mecha con un verso,Y se prende el deseo en llamas.Yo suelto mis poemas al viento,Y se endulzan tus oídos.Yo esgrimo la palabra ante tu figura,Y sangras de vida por la herida.

Yo reparto almohadas,Y sueñas con hadas.

Templo mi alma.

Templo mi espada con fuego y agua,Templo mi alma con ira y llanto.Fraguo con cal y arena el momento,Con rima y versos mis cuentos.Plegarias y letanías la cofradía,Palabra y poemas mis fantasías.Tenso la cuerda con fuerza y precisión,Flechas a tu corazón es mi canción.

Yo siempre voy a vanagloriarme.

Yo siempre voy a vanagloriarme,De ver en mis sueños gigantes,De combatir contra viles molinos,De convertir mi palabra en caminos,De ver en los niños, comediantes,De inventar versos alucinantes.De teñir los negros con colorantes.De enfurecerme ante los grises,De que pidan más y más bises.De entrar por la ventana,De colarme en los mañanas.

Biografía.

De la parte hice un todo,del asfalto cree lodo,De mis pasos polvareda,No tuve más extensión,que mi inspiración.Hay en mi biografía,Sonajeros, tinteros,almohadas, hadas,versos y besos,poesía y fantasía.

Me hice poeta para agradar a mi hermano,para tender con la palabra una mano,

Si no hubiera sido poeta

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Me hubiera convertido en un villano.Me hice poeta la vez que tropecé con el verso,Y empecé a ver las cosas del reverso,Si no hubiese leído a los poetas,Me hubiese vuelto perverso.Por eso mi lengua sin tregua disperso,Por los confines, un verso, del universo.Me hice poeta para librar ni canto,Propagar la risa y serenar el llanto,Para querer y que me quieran tanto.Me hice poeta para compartir poesía,Curar las penas con fantasía.Si no me hubiera hecho poeta,Me hubiera calado la melancolía.Me hice poeta para no defraudarte,Y solo para vos es mí mal llamado arte,Si no me hubiera hecho poeta,No sabría de qué manera recordarte.Me hice poeta porque me provocasPara probar las delicias de tu boca,Si no me hubiera hecho poeta.¿Cuál hubiese sido el verso que te toca?Me hice poeta para impedir cuando sofocaLas mentiras que te tiran como roca,Yo te propongo ser poeta y a tu lado,Hacer lo que el amor evoca y descoloca.Y apagar tu fuego a besos, cuando te trastocas.Me dice poeta para ensalzar tu silueta,Y poder remontarte en cometas,llevarte a pasear por mi planeta,Mi vida que cabe en mi libreta.Me hice poeta por arte y oficio,Para andar con fuegos de artificio,Si no me hubiese hecho poeta,No hubiese tendido puentes en precipicios.Me hice poeta para que me leas,Para que aunque lejos, me veas.Si no me hubiese hecho poeta,No hubiese ganado la pelea.Me hice poeta para mostrarte,que somos la misma piel al desnudarte,Si no me hubiese hecho poeta,No llevaría mi voz como estandarte.Me dice poeta para cantar mi cancióny de esa manera inflamarte el corazón,si no me hubiera hecho poeta,Andado tu por ahí, yo por aquí, sin razón.Me hice poeta para dar un abrigo,

Para que te vengas conmigo,Si no hubiese sido poeta,Dejaríamos de ser centro y ombligo.Me hice poeta para no perder la cabeza,Y encontrar en la duda certezas,Si no me hubiese hecho poeta,No hubiera defendido y cantado la belleza.

Ya está. Ya lo escribí todo.

Ya está. Ya lo escribí todo.Sin quererlo encontré el modo.Deja que me desangre,Y escribí con sangre.Ya fue suficiente,nade a favor y en contra,de la corriente.Ahora deja que sea un caballero,y me retire al descanso del guerrero.Ahora le toca a tu boca,propagar lo que trastoca.A las hadas dormir juntoa mi almohada.Venir de princesa,cuando me besas.Estar al abrigode tu ombligo.A la fantasía jugarcon mi poesía.

Ya no voy a camuflarme.

Ya no voy a camuflarme,Yo solo pienso quedarme.Ya no voy a mentirme,Yo solo quiero divertirme.Ya no voy a escribirme,Yo solo quiero decirme.Ya no voy a robarmeYo solo quiero besarme.Ya no voy a fingir,Yo solo quiero vivir.

Me hice poeta, me lo pidieron mis hermanas.

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Me hice poeta, me lo pidieron mis hermanas,ellas me muestran el mañana,si no hubiese sido poeta,dejaría de ser un niño con canas.

Me hice poeta por andar de cabeza,y defender las rarezas,si no fuera poeta,adolecería de pereza.Me hice poeta, me lo ordenó mi abuelo,y preferir andar por el suelo,si no hubiese sido poeta,¿quién hubiese levantado vuelo?Me hice poeta, me lo sugirieron las musas,y ando con el verso como sin excusas.Si no hubiese sido poeta,Vendrían a mi ideas intrusas.

Deja que repose.

Deja que repose,Deja que salga de la pose,de poeta inaudito,Déjame un ratito.Ya escribí toda mi poesía,Ya creé toda la fantasía.Déjala en un cajón,Que fermente,Luego la sacaremosa pasear en libretos.Es hora de volveral montón,es hora de hacer,tregua con el corazón.Dejo por un tiempolos tinteros,y mi disfraz de aventurero,y me retiro,sosegado,hastami próxima salida.

Hasta mi próxima salida

Hasta mi próxima salida,mi palabra alarida.Ardida y aprendida.A desfacer entuertos,por los caminos inciertos,a derribar argumentos,a esgrimir cuentos,Hasta mi próximamerienda de locos,Hasta mi próximolunes domesticado.Hasta mi próxima,poesía de fantasía.Hasta mi próximoverso con besos.

Un verso sangra mi herida.

Un verso sangra mi herida,un beso gana las batallas,que ya daba por perdidas.Mi palabra sufre cuando calla,y da lugar a la hipocresía,Yo que soy poesía y fantasía.Un superhéroe me manda ser Superman,Un sueño no me deja ser menos que Wordman.Si me necesitas, anota mi dirección,vivo en el tercer cráter de la luna.

Y así nació mi poesía.

Uno quería que no tengamos,Ya que conocía que era dadoa la palabra,conversaciones semánticas,Otro que no tuviéramos,ya que sabía que era dadoa veces, a insistir,conversaciones temáticas,Una que solo tengamos,ya que intuía que era poetaconversaciones románticas.Algún que otro astronauta,que presumía de haber ido lejos,que conversáramos en la luna.Yo hable como a mí me parecía,Ya que sabía que la objetividad

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no existía,Y así nació mi poesía.

Tráete y me quedare a tu lado.

Trae sueños imposibles a mi cama,Trae tus cuentos y tu pijama,Trae noches de sal a mi almohada,Trae doncellas y hadas.Trae tu tercera cara de la luna,Trae tu voz de canción de cuna.Tráeme un verso desesperado,Tráete, y me quedaré a tu lado.

Los dioses me quieren en el cielo, pero yo nací en este suelo.

Los dioses me quieren en el cielo,pero yo nací en este suelo.Los astrónomos me quieren de estrella,pero a mi lado se aprecia mi belleza.Los piratas me quieren de tesoro,Los Ángeles me quieren en su coro,

No juzgues al Quijote por loco.

No juzgues al Quijote por loco,Yo como testigo alego que tambiénHe visto gigantes por la mancha.No te asustes si el hidalgo desvaría,Yo también me he secado el seso,leyendo libros de caballería.No pienses que hace tonterías,Yo también he visto a Dulcinea,Y por ella una cuarta vez saldría.Si no entiendes su vehemencia y osadía,mírame que yo llevo el espíritu Quijotesco,Y salgo a desfacer entuertos por cortesía.Él se armó Ingenioso Caballero,Llevando lanza, escudo y palabra,por caminos, Rocinante y Sancho panza.

Tengo una relación, con la almohada.

Tengo una relación, con la almohada,Diviso un tesoro detrás de esas pupilas,Uso mis versos de mandoble y finta,Sudo agónico por los rincones, tinta.No tengo más abrigo que tus brazos.

Y en tu boca bese todas las bocas,Cuando ando me siguen los caminos.Yo te canto porque me gustan tanto.Si me condenan por algún delito,declararé que escucho tu voz, como coartada.Que suena a las tres de la mañana la campana,Y de usar la palabra como estocada.Ya no sé si eres vos o yo el que escribo,Este es el primer poema en el que subscribo,Y me hago cargo de todo lo que digo.

Ni a la boca que trastoca.

Tengo miedo al ladrón,que vaya a robar mis palabras,Tengo miedo al pirómano,que vaya a incendiar mis libros,Tengo miedo al adulador,que me haga creer que soy el rey.Pero no le tengo miedo,al hombre de la bolsa,ese era real en mi niñez.Ni a la boca que trastoca,Es mi faro y norte en la adultez.No le tengo miedo a tu cinturapor ella se propaga la hermosura,No le tengo miedo a tu coro,Ni a tus pupilas como tesoro.

Antes de que rompas mis poemas.

Antes de que rompas mis poemas,Fijate si no es una llama,que te besa el alma.Si no se te enciende la mirada,al empezarlo.Si no te asalta y embelesa la rima al descifrarlo.Si no te ataca al corazón,de frente y de costado.Permiso doy para que lo hagas trizas.Si no intuyes al acabarlo,Que siempre estará de tu lado.

Si no pierdo la cabeza por un verso, voy a olvidarme de los reversos.

Si no pierdo la cabeza por un verso,voy a olvidarme de los reversos.

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Si no pierdo la cabeza por tu silueta,voy a olvidarme que soy poeta.Si no pierdo la cabeza por esta canción, voy a olvidarme de tu corazón.Si no pierdo la cabeza por la poesía,voy a olvidarme de mi fantasía.

¿Cuándo supiste que eras poeta?

El día que vi versos en todos lados,No dejaba de cantar a tu costado,El día que me miraron los tinteros.Cuando vi blancos los papeles.¿Cuándo supiste que eras el Rey?El día que quisieron destronarme,Cuando me dijeron que iba desnudo,Cuando al empezar a hablar, me coronaron.¿Cuándo tocaste el cielo con las manos?La noche que no dejaron de besarme,Cuando empezaste a mover los labios,Cuando me abrigue a tus abrazos.¿Cuándo supiste que existían las musas?Cuando empezaron a estar de mi lado,Cuando pudiendo callar me hablaron,Cuando pudiendo huir se quedaron.¿Cuándo fué que te armaste caballero?El día que al salir me hicieron de escudero,Cuando fui con la palabra por los caminos,Cuando empecé a arremeter contra molinos.¿Cuándo no dejaste de ser un niño?El día que volví a escuchar el sonajero.Cuando empecé a escribir cuentos,Cuando a mi poesía volvió la fantasía.¿Cuándo te diste cuenta que servía la poesía?El día que un poema me hizo llorar,El día que los papeles no dejaron de hablar,La noche que las musas empezaron a leerme.

Era verdad.

Era verdad lo que veía,Era verdad lo que decía,Era verdad lo que leía,Era verdad su fantasía,Era verdad su poesía,Era verdad cuando mentía,Era verdad lo que sabía,Era verdad lo que vivía,

Era verdad lo que valía,Era verdad cuando escribía.

Yo escribo un verso.

Yo escribo un verso,Y enciendo una mirada.Yo escribo un verso,Y te acuestas en mi cama.Yo escribo un verso,Y seduzco a las musas.Yo escribo un verso,Y vuelo por el universo.Yo escribo un verso,Y derribo una muralla.Yo escribo un verso,Y me olvido de todo.Yo escribo un versoy cabe casi todo.Yo escribo un versoY para inmortalizarte.Yo escribo un versoY tiembla el arte.Yo escribo un versoY me reinvento.Yo escribo un versoY se acabó el cuento.

No me nombres,

Ni vayas a medirme,No me etiquetes,Yo ya tengo apellido.Ya puedes mirarme,Ya me he desnudado.,Soy todo lo que vesY todo lo que hay,De frente y de costado.No me llames,No me digas lo que vales,No vengas con malabares,Dedícate solo a besarme.No me pidas un minuto,Yo suelo ser eterno,El críptico momento,Y todo lo que cuento.No planees viajes,No prepares el equipaje,

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No vengas con cuentos aladosSolo quédate a mi lado.

Mi alma debe ser de papel.

Mi alma debe ser de papel,Arde ante ciertas palabras.Lleva tu nombre grabado,Con tinteros de tinta china.Tu mirada puede doblarla,El llanto puede empaparla.Y si tu voz es una fiesta,se vuelve papel picado.Mis manos son biromes,y mis pensamientos comoTatuajes en tu cuerpo.

Todo lo que toco seria poesía.

Todo lo que toco seria poesía.Si yo probara otras vidas,Sin dudarlo sería poeta,Y solo describiría siluetas,Ardería ante las vanidades,Y si tuviera que decir, verdades.Cantaría hasta mis estribillos,Si tuviéramos un castillo,Yo te coronaría princesa,Y la boca que te besa.Sería caballero de la triste figura,Solo para defender tu hermosura,Y juglar y bufón de la corte,Solo para sacarte una sonrisa,Ahí donde no estoy de acuerdo,Siempre voy a ser la prisa.Si caminante, el mismo caminopara desfacer entuertos,Sigo la senda de los sonajeros,Si fuera eco, sonaría embeleco,Lluvia, cada vez que escucho llanto.Si fuera pájaro anidaría en huecos,Y si fuera voz, de las cavernas,Y me pierdo por bosques de risa.Si Rey sería el Rey Midas,Y todo lo que toco sería poesía.Si en barco bergantín, Pirata,

No por el oro ni por la plata,Sino tan solo por dar la lata,Atracar en tus puertos,Y cantar en la cantina,La canción del pirata.Y al abordaje, saltar,Acercarme y tomar,De mi corazón tu corazón.De gustarme, me gustaría,Que te gustará que me guste.De alegrarme, me alegraríaQue te alegre mi alegría.Si yo fuera parte,seria parte de tu parte,Y si fuera todo,Serias todo de los todos.Sería el arte derribar asfalto,Y volver a los lodos.Si tuviera que elegir,sería todo lo demás también,Si yo tuviera que excusarle diría,Discúlpele usted, es que es poeta.Si me llamas, te espero en la esquina.Si Yo volviera, volvería a ser poeta,Si volviera a escribir, a escribirte,De mirar miraría las mismas cosas,Volvería a mirarte.De volver a querer,querría las mismas cosas.Seria para volver a mis caminos,Y si me provocas serias poema,Sería porque me lo piden las miradas,Sería porque siempre tengo ganas.

Vuelvo a ser el mismo cuando me besan.

Vuelvo a ser el mismo cuando me besan.Vuelvo a ser el mismo ante las rarezas,Vuelvo a ser el mismo cuando escribo,Vuelvo a ser el mismo cuando suspiro.Vuelvo a ser el mismo cuando me cantan,Vuelvo a ser el mismo porque me encanta.

Es solo poesía.

Es solo poesía,material sensible,zurce heridas,

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cura cicatrices,derriba muros,abre caminos,incendia pupilas,arden miradas,ojos en llamas,Pero recuerda,es solo poesía,tómala como tal,vive tu sueño,vive tu alegría,Yo escribo poesía,y no duermo,yo escribo y no muero,Pero recuerda,es solo poesía,pero alarga la vida.

Se comenta que es mi verso el que te tienta.

Se comenta que es mi verso el que te tienta,Confiesa que es mi boca lo que te trastoca,Di que es mi voz lo que te saca de vos,Intuyo que es mi poema siempre tu tema.Que es mi poesía la que enciende tu fantasía,Sé que es mi palabra que te convierte,abracadabra.Me alegra que sepas mi letra,que la uses como escudo de cetra.

Mi poesía no sabe de nobeles, fue escrita solo para que vos la leas.

Dicen que debo escuchar,

Pero yo ya escuche,Todas las voces,Y aprendí todo lo que dicen,El caso es que es siempreLo mismo, nada diferente.Ya besé todas las bocas,Solo mi boca y la tuya,Suena y besan diferente.Por eso mi poesía,No sabe de Nobeles,Si espera galardones,Solo fue hecha y espera,El aplauso de tu mirada,

Solo para que vos la leas.Recorre el mundo,sale en las revistas,pero vive a tu lado.

Como tantas otras veces.

Como tantas otras veces,Yo escuchaba a Bob Dylan,Con el café de la mañana,Y aprendía la lección,Antes de ir a la escuela.Como tantas otras vecesYo veía la Televisión,Y cuando la apagaba,y me iba a la soñar,en la cama aparecías,como una revelación.Como tantas otras veces,Yo leía todo de un tirón,Y cuando lo cerrabaMe daban ganas de escribir,Y dejaba el corazón.

Yo escribo.

Yo escribo,Vos combate,Yo escribo,Vos debate,Yo escribo,Vos analiza,Yo escriboVs desliza,Yo escriboVos inventa,Yo escribo,Vos comenta,Yo escribo,Vos PrincesaYo escriboVos me besas.Yo escribo,Vos en esas.Yo escriboVos enderezas,Yo escriboVos encabezas.

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Yo escriboVos motivo,Yo EscriboVos adjetivoVos leesy creesYo escriboY vivo.

No hagas nada me decían.

No hagas nada me decían.Pero se me incendiaba la mirada,Ardía mi corazón con palabras,No te metas, no vayas lejos,Olvídate de todo, quédate cerca.Pero como yo ansiaba el universo,Y como no podía olvidarte,Yo te ensalzaba en mis versos.No digas nada me decían,Pero yo no podía estar de acuerdo,ante la mentira y el desamparo.Entonces como no podía,hacer ni decir nada,pero mi corazón me seguíalatiendo y seguía el fuegoen mis venas, escribía,para que no quedara la palabra,agónica y salga en papeles,para ver si se puede hacerlo,para ver si vienes a mi lado.

El resto de los sueños, contigo en la cama.Ya escribí más de cien poemas de mañana,Te conté mis secretos por la merienda,Ya que más quieres, ya te dí fama,Déjame por lo poco que queda de la noche,Los cuentos de hadas, los termine en tu almohada,El resto de los sueños, contigo en la cama.

Qué problema hay si hoy letraherido?

Qué problema hay si soy un letraherido?A mí me gusta que me lo susurren al oído,Se equivoca la Real Academia Española,Cuando asegura en lúdicas definiciones,Que siento una pasión extremada por la literatura,Yo puedo afirmar en impúdicas definiciones,

Yo siento pasión por las aventuras de tu cintura.Qué problema hay si me gusta leer e imaginar,Un mundo mejor, con hadas y guerra de almohadas.¿Qué problema hay que me llamen chupatintas?Otra vez falla la insigne y venerable Academia.Diciendo esta vez que soy, en negrita y cursivaCon toda la saña, despectivo y coloquial,un oficinista de poca categoría, a la deriva.Si yo me bebo toda la tinta de los tinteros,Me leo toda la tinta mercado de los libreros,Me empapa la lluvia palabra del mundo entero.Me lleva el viento susurro de tus voceros.Que importa si soy un error del sistema educativo,Yo nunca aprendí el ABC y no entendía sus adjetivos,Y si memorizaba las lecciones de maestros cantantes.

Todos conocen mis mil caras.

Todos conocen mis mil caras,Vos me conoces la más rara.Todos escuchan mis cuentos,Solos vos mi único susurro.Todos siguen los argumentos,Yo ante lemas, soy un burro.Todos quieren disfrazarse,Mi voz y tu cuerpo desnudarse.Todos con baratijas y oropeles,Nosotros con sortijas y papeles.Todos se miran en el espejo,Nosotros escapamos bien lejos.Nadie sabe que hay en mis versos.Solo lo sabes vos: un beso.Todos creen que salgo de aventura,Vos sabes que me quedo en tu cintura,Que vuelvo siempre a tu hermosura-Todos piensan que solo duermo,Vos solo sabes de mi sueño.

Yo me callo.

Yo me callo por cortesía,Yo me callo ante la cofradía,Yo me callo y soy poesía.Yo me callo y escribo,Yo me callo y derribo,Yo me callo y arribo.Yo me callo y verso,Yo me callo y universo,

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Yo me callo y beso.Yo me callo por los codos,Yo me callo y lo digo todo,Yo me callo de ningún modo.Yo me callo por respeto,Yo me callo sin libreto,Yo me callo y terceto.Yo me callo y no puedo,Yo me callo y no cedo,Yo me callo y sucedo.

Me iba a callar y cada vez te hablo más.

Me iba a callar y cada vez te hablo más,Te iba a olvidar, y cada vez te escribo más,Te iba a desdeñar y cada vez te beso más,Me iba a desangrar y cada vez cicatrizo más,Me iba a quedar y cada vez salgo más,No te iba a buscar y cada vez te encuentro más,Iba a derrapar y cada vez me enderezo más,Iba a naufragar y cada vez atraco tu puerto más,Iba a sentar cabeza y cada vez fantaseo más,Iba a mentir pero cada vez verseo más,Iba a perderme pero cada vez me veo más,Iba a quedarme sentado pero cada vez vivo más.

Bueno, confieso que es mentira.

Bueno, confieso que es mentira,que sea el Rey de los poetas,que aprenda a jugar de los niños,que los locos dicen las verdades,que escuche siempre la misma melodía,que en un verso toque el cielo con las manos,que aunque no lo creas soy un villano.Que yo te quiero, por el caso, todavía.

Abres la boca y desatas un huracán.

Abres la boca y desatas un huracán.Intuyo que solo tus besos me callarán.Sabes que si me tocas me derribaras,Y a mi lado por el suelo rodaras.Sabes que tu lengua tiene mucho filo,Y tu figura molde de la Venus de Milo.Que yo seudo tono vulgar te lo digo,¿No te enteras?, !estas buenísima! ¿O sigo?

Guerra de almohadas.

Peleamos contra los fantasmas,Tenemos guerras de almohadas,Liberamos de los cuentos a las hadas,Cómplices de los no estoy de acuerdo.Somos el mensajero de los dioses.

Feliz cuando era aprendiz.

Feliz cuando era aprendiz,tan lejos de las escuelas.Opacaba mis colorescon superficial barniz,Mis poemas mis cáliz,Y para no ser un infeliz,Agarraba lápiz y papel,Y curaba mi cicatriz,saliendo del tapiz.Un verso es mi raíz,Y la fantasía matiz.Mi voz es mi desliz.Yo pasó por el tamiz,Y queda la emperatriz,actriz y meretriz.Ahora de maestro,corrijo a la institutriz,Y te regalo un regaliz.

Voy a salir a seducir el mundo.

Voy a salir a que me seduzcael mundo,Y si no me encuentro,volveré con nada.Pero si me veo,y si el mundo me fascina,Voy a salir a seducirel mundo.Volveré con versos,letras y poemas.

El susurro, un verso y la caricia.

Me tiran un balde de agua,pero el fuego en mí no se apaga,Me dicen miles de palabras,

105

pero mi voz interior no silencia.Llevo en mis venas un verso en llamas.Solo el susurro, un beso y la caricia,apaga, calma y me calla.Como dos o tres palabras.

Reyes y princesas.

A mí siempre me gusta

Ver y promover en la gente,Reyes y Princesas,Quijotes y Sanchos,Trovador, juglares,Arlequines y poetas,Aviadores y labradores,Alicias y Principitos,honorable y sencilla.Y a fuera de versos y besos,Estoy cumpliendo mi pecado.

Ya te saque de mis poemas.

Ya te saque de mis poemas,fue como liberar a las hadas,Para que no seas fantasía,Y vivas la vida plena,Tu no necesitas un poeta,Tú necesitas alguien que te quiera.

Yo te diré cosas al oído cuando tengas frio.

Yo te diré cosas al oído,cuando tengas frío.Yo te escribiré un verso,y vueles por el universo.Seré la voz que clama.Y te deja en llamas.Si estas desesperada,te invento unas hadas.

No les hagas caso.

No les hagas caso,desoye consejos,vete lejos,rompe los espejos.No les hagas caso,

ensalza tu silueta,es mi consejo de poeta.No les hagas casoa tus demonios,ni a los observatorios,que miran en el más allá,y nombran las estrellas.No les hagas caso.

Con algo tengo que jugar con algo tengo que ganar.

Con algo tengo que jugar,en lago tengo que ganar.Si no juego con tus temas,gano y juego con mis poemas,Si no saco luz de tus caderassaco poemas de mi galera.Si no levanto la voz,un poema me habla de vos.Si me sacan mi juguete,Escribo un sonsonete.La pena no lastima,si me refugio en la rima,Tu lengua filosa no corta,es que ya no me importa.A mí no me asustan los juzgados,eso de no hacer lo que quiera,y porque te da cosa si te viera,es vivir sin más, encadenado.

Los que me defendían.

Los que me defendíanNo hacían otra cosaque naufragar.Atracar en otros puertos,Apuraban los tragos amargos,Eran vehementesy desenfadados,Quizás porque era como ellos,porque me querían,quizás por eso me defendían.

La calma me hiela y me para,me hiere y me calla.La llama me templa y me calienta,me mueve, enciende y te cuenta.Es el mandoble en el ataque,

107

O la finta en el amague,la que hiere o desangra?Es mi verso el que besa o mata?

El próximo premio nobel.

No me interesan los galardones,pero para que me condecoren,el próximo premio Nobel,Y mis versos sean fascinantes,debo escribir todos los días,y vos no debes dejar de besarme.No creo en el esfuerzo,solo en la llama que arde,y nos quema con palabras,pero haré una cosa, nada,que no salga de mis entrañastu tendrás que hacer todo lo demás,Ahora si no me condecorancon el próximo premio Nobel,que mejor que haber ensalzadotu figura, que estos poemashayas sido escritos solo para vos.

Yo no quiero galardones.

Yo no quiero galardones,Yo quiero ganar corazones,Yo quiero escribir papeles,Y dormir en cuartos de hoteles,Yo que no es aconsejable,Sé que soy inflamable,Y de tu parte amable.Si no quieres que hable,no vayas a disciplinarme.Irremediable, que me calle,tratarte, y no quererte o amarte.

Todavía no probé tus labios, y ya se a que saben.

Todavía no probé tus labios,y ya se a que saben.Todavía no tengo gloria,pero ya me coronaron.Todavía no leíste mi verso.Pero ya te derretiste.Todavía no llegastey ya te desvestiste.

Todavía no abrí la boca,pero ya me intuiste.Todavía no te prometí nada,Y ya me quisiste.Todavía ni empezamos,pero no vayas aburrirte.Hay fuegos de artificiopero todavía no viniste.Todavía no dije ni mu,Y te divertiste,Todavía ni siquiera,pediste permiso y entraste.

Escribo, luego soy una persona normal.

Yo me prendo en llamas 5 minutos,Luego soy una persona normal.Leo, imagino lugares y personas,Luego soy una persona normal.Yo escribo versos desenfadados,Luego soy una persona normal.Creo mundos a mi medida,Luego los habito como cualquierpersona normal.

Aun creo que un verso.

Aún creo que un verso,ha de armarme caballero.Aún creo que con un versopuedo desarmarte y te beso.Aún creo que en un verso,alcanzo todo el universo.Aún creo que el verso,te pone más de mi lado,Y ni siquiera sabemos que,cual, o donde es este lado.Pero estamos de este lado.Aún creo que voy en versos,Y que me abran los caminos,Yo no puedo quedarme parado.Aún creo que en versos me ves,de frente, no hay costados.Yo solo se escribirte, en versos.Aún creo que mis versos,son reinas de corazones,te llama, aclaman, claman,que me piensas en llamas,

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que te pierdes en la cama.Aún creo que en un verso,coqueteo con las musas,desparramo mis secretos,cierro mi puerta con vos adentro.

Vi un poeta ardiendo en llamas.

Vi un poeta ardiendo en llamas,Vi tu silueta tumbada en la cama,Vi una chica de ojos verde azules,Vi fotos amarillas en los baúles,Vi a un bufón saludando en el espejo,Vi cómo me alejaban los consejos,Vi caras con antifaces y caretas,Vi como cambiaban de camiseta.Vi que me querías decir algo,Vi que me armaba caballero hidalgo.Vi que podía quedarme callado,Vi que mi voz seguía en tus oídos.

Yo te quiero porque no eres uno de ellos.

Yo te quiero porque no eres uno de ellos,Porque desoyes lo que dicen aquellos,Porque puedes sin versos hacer poesía,Porque no eres como cuentan en las revistas,porque eres como cuentan los cuentos,y te pareces a lo que cantan los poetas.Porque eres tan grande por naturaleza,Eres la figura que dibujan los pintores,Y molde de los que persiguen la belleza.

Yo navego y naufrago, para no atracar en ciertos puertos.

Yo navego y naufrago,para no atracaren ciertos puertos,Yo pierdo el norte,para seguir a mi estrella.Yo cruzo la multitud,para encontrarme.Yo voy a la derivapara encallar en tu playa.No me encontraras yo ya alunice.

No me encontrarás, yo ya alunicé

Cargué los papeles con tinta letraherida,Uso la voz de tu caverna como guarida.No me entiendas, si yo ya me idealicé,No me encontrarás, yo ya alunicé.

Yo soy la voz de las cavernas.

Yo soy la voz de las cavernas,Lo que se sabe desde siempre,A lo que todo es eterno,Las verdades que no destruyeel tiempo.Y como soy una voz de las cavernas,No se me ocurre otra cosas quedarte un mazazo de palabras,dejarte alucinada,tomarte de la mano,y arrastrarte al refugiode mi caverna.

Vos no hagas caso.

Vos no hagas caso,el caso es que comoyo soy poeta,No puedo dejarde escribir,ni escribirte.Que pretendes?No vayasa quitarmetodo lo quenecesito,menos aúnla miraday la palabra.

¿Ante que rey nos arrodillamos?

Ante que rey nos arrodillamos?Cuáles son los pasos que besamos?De que maestros desaprendemos?Ante qué ley nos sacamos el sombrero?Ante que belleza nos encendemos?Ante de la madrugada nos convencemos?Que hadas soñamos en almohadas?En que cuento encerramos a los fantasmas?En que visión dejamos de estar ciegos?

111

En que verdad va a ser todo realidad?En que poesía descubrimos la fantasía?En que palabra quedamos prendidos?A que versos quedamos rendidos?En que poeta nos hemos convertido?En que adiós nos hemos perdido?En que foto desterramos al olvido?En que pecado me sales de testigo?A qué hora te vuelves y te vas?En que vuelta te quedas conmigo?

Aprendí a revolear las medallas.

Aprendí a revolear las medallas,A reafirmar que soy peligroso,Me contesta la garganta del diablo,Con palabras incendio todo en lanzallamas,Volver al pasado no soluciona nada,Volver al futuro eso es lo que amas,Tenemos guerras en otras galaxias,Confía en tus sentidos,Libra tu mente de preguntas,Hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes.A ser un ángel cortándome las alas.A esquivar en sueños las balas.

Yo escribo para cruzar los mares.

Yo escribo para cruzar los marestraspasar las fronteras,Y al fin poder atracar en tu puerto,Arribar a tus oídos.Es también un mensaje en una botella,para que vengas a mi islote.

Pero nunca me he asustado.

No me susto, me han dicho casas peores,No me asusto, también me han rechazado,No me asusto, yo también he llorado,No me asusto, a mi también me han besado.No me asusto, yo también he ganado.No me asusto, ya me han comprado,No me asusto, cerré juzgados,Hice de bufón y de soldado,Se han ido de mi lado, fui premiado,he sido infinito, y ninguneado.Casi a veces los recuerdos me han derrumbado,

un beso, una caricia y un hola me han helado,Pero nunca me he asustado.

A mi lado.

Yo te lo cuento todo,

Si te pones de mi lado,Yo te beso de cualquier modo,Si te vienes de mi lado,Yo te hago de Quijote Y escudero a tu lado,Yo quiero la voz queEncanta y atrae a mi lado.Yo necesito un genio,Sin lámpara a mi lado.Yo que soy lado De tu lado a mi lado.

Yo escribo y en una de esas.

Yo escribo y en una de esas,Se vuelve deseo el enamorado,Pierden el norte en los jugados,Se le traba el arma al soldado,Y se alborotan las manos.Se me escapa un verso feliz,Va a anidar a tu costado,y te hace venir de mi lado.Yo colaboro con la palabra,Vos deberás mover las manos,Y agito las emocionesy pongo el pensamiento,Vos deberás ponerte en movimiento.

Ella quería ser la estrella para ese loco que navega,

Ella quería cruzar los siete mares,Ella quería versos a pares,Ella quería contar sus fantasías,Ella quería un poco de poesía.

Ella quería ser la estrella,para ese loco que navega,ser el mensaje en la botella,Ella quería entrar en su poesía.

Ella buscaba un espejo genuino,

113

donde verse y retratarse,Ella deseaba lo que sentía,Ella necesitaba leer poesía.

Ella en un poema quería besarmeSe apoyó en mi hombro,para susurrarme,Mis letras y mi melodía,Ella sin saberlo era poesía.

Mi poesía es un sonajero que calma tu llanto y tus berrinches.

Me aplauden en la academia,me invitan copas en los bares,Me rezan en los altares,Yo tengo pánico escénico,A la multitúdica epidemia,Pero no voy a quejarme,la mirada carga mis tinteros,Y mi afán devolverles un sonajero,En sonidos infantil, caricia.Y yo no tengo más ambición,que calmar con lo que salede mi boca,tu llanto y tus berrinches.Yo que lo confieso solo escribo,Para dos o tres al lado mío.Solo una cosa me premia,Tu pose en bohemia,Mi poesía rueda por la calle,Tú me lees, que detalle.

Y yo escribo.

Pero si yo escucho

Y luego escribo,Pero si tú me dices,Y yo escribo,Tú me alabasY yo escribo,Tú me besasY yo sigo,Si yo leo,Y escribo,Yo miro,Tú me miras,Nos miramos,Y yo escribo.

De noche robo el rayo de Zeus.

De mañana soy un caballero,Beso a las damas de salón,De tarde soy un aprendiz de tahúr,Escondo tras la mirada un quinto As,De noche robo el rayo de Zeus,Y lo arrojo para incendiar tu vanidad,De madrugada soy el mensajeroDe los dioses, Y buscan a su diosa por la ciudad.

Su oficio es engrandecer a los gigantes.

Su oficio es engrandecer a los gigantes,Su vicio las promesas delirantes,Su estrategia el todo es un instante,Le gusta enardecer con los de antes.Sus heridas las llegadas a deshoras,Su egoísmo: la poesía es solo suya,Su capricho: no me mires por ahora.Sabe bien con que colores desentona,Su lema: me debes un beso todavía,Todos los cuentos caben en un poema,Anda del revés para no equivocarse.

Los dos ya se sabían a primera vista

Los dos ya se sabían a primera vista

Los dos hablaban con desconocidos,Los dos calentaban por los oídos,Los dos se manejaban con palabras,Los dos eran trucos de abracadabra,Los dos ya se sabían a primera vista,Los dos no salían en las revistas.Los dos a la vuelta de la esquina,Los dos, uno fascina, el otro alucina.

Practica con la palabra el desnudismo.

Practica con la palabra el desnudismo,Cree que escribe por insolencia,Dice siempre más de lo mismo.Le parece que practica la inocencia.A la hora de besar todos sabemos.

115

Capítulo 11. Mat se encuentra solo con Ias.

Mat estaba con Ias caminado por calle Güemes hablando sobre no sé qué bobadas, cuando Mat,

que era propenso a las bobadas, se quedó parado. Raquel vio que Mat miraba como embelesado

la vidriera.

-¿Qué es lo que te llama tanto la atención?, -le pregunto Ias-. Que era propensa a las preguntas.

-Mira ahí, hay un sello de una máquina de escribir y una hoja en la máquina, que bonito, -dijo Mat.

Que como ya sabemos era propenso a escribir.

-¿Y para qué queréis eso, para que te sirve?

-Valor de uso, ninguno -dijo Mat-, valor simbólico Todos -Le contesto Mat-, y le contó una pequeña

historia, ya sabemos que Mat es propenso a las bobadas, a contestar bobadas, a escribir y ahora

además a evocar historias.

Empezó Mat: Cuando estaba en la Facu, una de las cosas que te enseñaban al diseñar, cualquier

cosa que hicieras debía pasar por la forma, la función, la tecnología y el significado. Este sellito que

ves ahí, posiblemente no tenga ninguna función, ningún valor de uso, pero para los que somos

escritores quizás tenga significado.

-¿Y qué significado tiene?, -insistió Ias.

-No lo sé, quizás nos de vida, nos identifique con unos valores, nos acredite ante la vida. No lo sé

pero como soy propenso a las bobadas, acompáñame que me voy a comprar ya mismo ese sellito.

Salieron con el sello en mano. Caminaron un poco más y entraron en un café.

Ojeaba Ias un diario cuando vio unos números de Quiniela en el periódico, preguntó:

-Mat, mira salió el 22, 64 y el 76, ¿sabes qué son?

-Sí -contestó Mat-, el loco; el llanto y las llamas.

Ias que venía que Mat se quedaba absorto le preguntó:

-¿Qué pasa?

-Nada, es que a veces; al hablar, mirar algo, o leer; o alguna otra cosa; me generan ideas; por

ejemplo esto que me acabas de preguntar me inspiró un verso: loco; llorando y en llamar, no sé

cómo seguirá el poema pero llevará este verso. Es que cuando ando, de tanto en tanto, en esta

actitud por así decirlo, poética, muchas cosas me dejan versos. Agradezco que me dejen versos.

Por otro lado es una necesidad, el deseo de escribir; y por último en épocas como estas, es como

un vicio, tengo que escribirlo, me deja en un estado de éxtasis. Concluyó Mat.

-Tienes el vicio de escribir Mat -Dijo Ias-. Y se quedó pensativa cuando de costumbre le preguntó a

Mat:

-Mira Mat, esta gente que está tomando el café en un lugar tan distinguido, ¿estarán pensando

que tocan en su vanidad el cielo con las manos?

Y Mat que estaba acostumbrado a contestarle a Ias con toda su dulzura, vehemencia y sinceridad,

le contesto:

-Quizás Ias, estén pensando que tocan el cielo con las manos, Y quizás no se den cuenta que en

una de esas, están ardiendo en el infierno, en la hoguera de las vanidades. Don Quijote hubiera

arremetido contra semejante bellacos, dijo Mat con hilaridad.

Ias entre risas le preguntó a Mat. ¿Por qué te gusta tanto el Quijote?

-Y bueno -dijo Mat-, es muy sencillo.

Un tipo, Ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha, que en su nobleza sale a desfacer entuertos,

tiene todos mis respetos. Pero también hay que aplaudir a Sancho que lo siguió y creyó en sus

promesas, a Dulcinea que fue su Doncella y su norte, a los libros que le secaron el seso y lo

alentaron en su vehemencia, a Rocinate que lo aupó, a los caminos a los molinos y a su

imaginación. Y por último, a Cervantes -Finalizó Mat.

-Muy elocuente Mat, deberías escribir un poema y que lo ponga la RAE como epístola cuando

buscas quijotesco.

-Y antes al pié La RAE, la Real Academia Española, cuando define Poema debería poner

Un poema es un papel en blanco que espera,

agónico y desolado, huérfano de sueños,

La pluma ansiosa y sedienta de tinteros,

Que con versos, lo colme de fantasía.

By Gastón Matute,

Y si no lo hace tendré que crear mi propio diccionario.

Tiembla la Real Academia Española.

De crearse mi diccionario lo presentaría ante mi RAE, La Radical apalabrada epidemia

Estrambótica.

He dicho. Buscó en la RAE y le leyó a Ias.

Estrambótico, estrambótica

adjetivo

1.

117

Coloquial

Que es extraño o poco común, y hecho por capricho.

"La imagen recta y seria le avala frente a sus jefes, que no dejan de mirar esta afición como una

actividad estrambótica; Dalí llevaba un bigote estrambótico"

2.

Coloquial

[persona] Que se comporta, viste o habla de forma estrambótica.

"Algunos los consideraban seres raros, alocados, estrambóticos, que buscaban el consuelo en los

paraísos artificiales que la flora europea puede suministrar"

Ias que quería siempre entender y comprender las pasiones de Mat, siguió preguntando.-Mat, ¿porque te gustan tanto los cantantes, las letras de las canciones, las de Dylan, las de Sabina,las de Calamaro?-Mirá Ias, para mí las canciones de los cantantes, las letras, es la poesía del siglo 21. En ella hay verdades como puños, está el sonido de los saberes ancestrales, de las verdades que, sacándole el polvo de los años, perduran en el tiempo. La esencia de las cosas. Las verdades del universo, las de siempre, esas que no cambian nunca, los orígenes, la voz de la caverna, los primeros tiempos, los tiempos que van a ser el mismo tiempo toda la vida. Las verdades de la vida, que son las verdades, y siempre lo serán. Lo que los sabios saben.-¿Y cuáles son esas verdades Mat, que es lo que los sabios saben? -Preguntó Ias-Quién sabe. Creo que esas verdades se intuyen, se sienten. Pongamos que lo que los sabios saben es vivir, no hay mejor inteligencia que saber y poder vivir. Esto que estamos haciendo esta charla, es vida, para mí.-¿Pero a veces las letras no se entienden? -Dijo Ias.-Es que de eso se trata a veces de no entender, pero sí de sentirlas, de ver las cosas en su esencia.Son incomprendidos que dicen verdades.-¿Algún consejo antes de leer tus versos? -Dijo Ias-, antes de que seas incomprendido. Dijo Ias que ya estaban casi jugando a una encuesta.-Sí -contestó Mat-, lean mejor a Borges. Así decía Borges.-¿Eres Feliz ahora que te lee tanta gente? -volvió a preguntar Raquel-, acostumbrada a la modestia e hilaridad de Mat-A mí me hubiera gustado que los leyera mi abuelo. Contestó Mat. Como decía García Márquez.Ias que no se asustaba de nada, y sabía de los ratos melancólicos de Mat, siguió.-¿Hay algunos versos esperanzadores en tu poesía?-Todos -dijo Mat-. Pero a mí me conmueve un tipo que escribe versos, como Roberto Arlt, con una sensibilidad que veía una rosa marchitándose y lloraba. Me saco el sombrero.Pero hay que estar como dice por ahí el maestro Sabina, a favor de la risa y ser feliz aunque sea porjoder.-¿Ud. es feliz? -Insistió IasYo, como voy a caer tan bajo, yo soy un caballero, decía Sabina que dijo no sé quién.Bueno de eso se trata de todas maneras -dijo Mat-. De ser feliz.-¿Decís muchas frases de otros? -dijo Ias.

-Bueno para ilustrar la charla. Pero el corazón, el pensamiento, el camino, es mío.En resumen, que me lean los que quieren esperanzar el alma, escuchar alguna historia, tener un abrazo de amigo, el que quiera que le abra el camino -Concluyo Mat-. Eso si te digo.Ya había terminado, cuando se le ocurrió: Igual vivimos leyendo y escuchando al otro todo el tiempo. Yo me pregunto, qué es realmente nuestro. Creo que las ganas de pensar, hacer y decir lo que queramos mientras podamos.

-¿No son muy largos tus poemas? -Preguntó Ias.-Mat dudó un segundo y dijo decidido:

-No son lo que son, duran lo que dura mi inspiración. Lo que me dicte el momento o el caso. Dylan escribía letras interminables. Una vorágine de palabra y pensamiento. Pero no tenes que leerlo todo, si quizás con la mitad del poema te complaces será suficiente. O tendrás el resto para más tarde.-¿Y qué hay de recurrente en tu poesía? -Siguió Ias.-Bueno -dijo Mat-, todo lo que nos mueve, nos ambiciona, nos conmueve. En mi caso, hay en mi poesía: Almohadas, hadas, fantasía, versos, besos, sonajeros y tinteros. Almohadas para poder soñar los sueños, versos y besos que nos inspiren a seguir, tinteros que nos respalden, sonajeros que nos traigan el sonido de la niñez: recuperar la inocencia, la confianza, la ilusión, creer en la verdad. Todo eso trae mi poesía.

En estas conversaciones estaban cuando vieron pasar por la vereda a una persona de vestir estrafalaria y en la mesa de enfrente uno dijo al que lo acompañaba: Mira ese que pasa por la calle, que pinta de extravagante.Ias que escucho junto a Mat le preguntó:-¿Cómo es que la gente mira y se horroriza ante vulgaridades y cosas tan sencillas?-Bueno -dijo Mat-, no lo sé, quizás es lo que tienen más a mano, quizás no pueden ver un poco másallá. O porque es lo más cercano lo que les atañe. Está bien obrar y decir las cosas, para la mirada del otro, es decir respetando al otro, para no insultar su vista, y que vea algo agradable. Hay que respetar siempre el decoro y los parámetros de la decencia. Pero anular los deseos por el que diráno la mirada del otro, es en parte como desvariar o encadenarse a su mirada. En fin que hay que hacer las cosas que uno cree que hace con decencia y desenfado.-¿Y si la gente insiste? -preguntó IasBueno el truco es no hacerles caso

-Ya tengo el título para la próxima novela, pero como falta macerarlo te lo digo cuando lo defina.-¿Y es en la temática que me habías contado? -preguntó Ias.-Sí -dijo Mat-, es algo así como lo que nos está pasando en este momento, es un personaje que escribe, se junta en café con conocidos y amigos, dialoga, piensa, y con lo que le llega, en sus ratos libres escribe en el café, o cuando llega a la noche a su casa, o a la mañana siguiente.,-¿De mañana también escribís? -le preguntó Ias.-Sí -dijo Mat-, como no tengo a quien prepararle el café para el desayuno, escribo.Raquel que sabía de la hilaridad de Mat, le dijo: No te hagas el tonto, vos escribís porque no podes hacer otra cosa.Bueno yo escribo, pero también vivo, Pero bueno como no se me da por preparar desayunos preparo palabras para dar de comer al mundo y a mis demonios y a quien más sabes. Finalizó Mat.

119

Raquel, quedó fascinada, quería a Mat, confiaba en sus palabras.Mat que conocía la mirada de fascinación de Ias, escribía. Escribía para la fascinación de las miradas.

-¿Te noto medio pensativo? -le preguntó Ias a Mat.-Ayer me insultaron me dijeron un montón de improperios, y sin haber dicho ni mu. Y la verdad que no me asusto de nada, me han dicho cosas peores. Pero como me calle y lo miraba, más se enojaba y más me insultaba. Pero eso no es nada, lo que realmente me dolió y me insulto el alma, fue que al irse me dijo: Y vos te penas que te tengo miedo porque medís 1,8o metros. Me saco 8 centímetros, eso me dolió, me sacó 8 centímetros. 8 centímetros de mi persona, de mi altura. Porque Yo mido 1,88 metros. De mi altura para no contestar cuando es debido, cuando es el caso, yde mirar altivo llegado el caso. Eso es la altura. Se habrá enojado de todo lo que no dije, de todo lo que se imaginaba, o de cómo lo miraba desde arriba. Porque era chiquito, de altura, de pensamiento y de insulto, porque no me hizo mella ni un poquito. Hay un truco en fotografía que es sacar la foto al objeto desde arriba para que se vea más chico, y desde abajo para magnificarlo yhacerlo más grande. Algunos sacan fotos de abajo, para ver todo más grande, eso es lo que prefiero, algunos insultan pensando que sacan fotos de arriba para empequeñecerte, pero solo te están engrandeciendo y empequeñeciendo ellos y solo logran que les muestres su foto, desde arriba. Yo ante la genialidad solo muestro fotos desde abajo, para engrandecer a los gigantes. -Contestó Mat.

-Bueno tienes que ubicarlos, -dijo Ias.

-A veces todo me parece tan innecesario, la gente tiene sus vidas, debe vivir a su manera, yo no tengo que decirles nada. -Dijo Mat.Pero claro que no les dices nada Mat, Dijo Ias, la gente tiene sus vidas, vive a su manera, y así debeser, pero de tanto en tanto, necesitan algo en que creer, un faro un norte, un hombro donde apoyarse, saberse que no están solos, insuflarles sentimientos. Hacerlos sentir vivos, que deliren por un rato solamente.Siempre hay algo que nos mueve, siempre hay algo que nos llama.Es que Yo a veces escribo y vivo y ardo de deseo, pero no sé, deberíamos tener calma. A veces me pregunto porque no puedo aplacar el deseo y tomarme todo con tranquilidad.Bueno es que el día que no haces las cosas, que detienes el deseo, en tu caso Mat, te mueres.Bueno entonces lo más inteligente será arder en deseo para encontrar la calma tan ansiada, en mi caso, Y hacer arder en deseo, para que encuentren la calma.Me dejas tan tranquila Mat -dijo Ias-, tan radiante y tranquila.

Ayer le leía un poema tuyo a una amiga, y cuando le dije mira que bien este verso, me pregunto:-¿Que es un verso? Y yo le contesté para no ofenderla, tampoco tiene porque saberlo: mirá es cadauna de estas líneas. -Dijo Ias.

-Bueno según la Real Academia Española es una unidad, o conjunto de palabras sujeto a medida o cadencia. Para mí el verso es una unidad de sentimiento. En esa línea cabe todos los sentimientos del poeta: sus alegrías, su llanto, su capricho, su enfado, su alarido, su quejido, su risa. Dijo Mat.-¿Y que es un poema entonces Mat? -Preguntó Ias.Bueno es un instante, algo que aquejaba, alegraba o inquietaba al poeta, en fin, en un poema también está todo el poeta entero. Dijo Mat quedando medio pensativo. Vio que a Ias se le cambiaba la cara.-¿En qué piensas Ias?

Ias que algo se estaría acordando, sorpresivamente preguntó.-¿Porque la gente finge Mat?-Mat se la quedó mirando, indagando porque se lo preguntaría pero sin dudarlo contestó.Y mirá, muchas veces, la gente, al no poder andar por la vida, de ayuda, de muletas, usa caretas. ¿A qué se debe? Quién sabe, quizás por no poder valerse por sí mismos, en su deficiencia usan máscaras, algunos lo hacen por deficiencia por no poder ser ellos, supongo que ellos creen que valen poco y eso hace que alardeen o se inventen cualidades para darse valor, sin saber que el verdadero valor esta en ser sencillamente ellos mismos, además por mucho que se finja, no se puede ser otra cosa que uno mismo. Otros para ocultar sus lugares oscuros, sus mezquindades, susmaldades, y otros para sacar ventajas de la situación. Pero lo peor, Raquel, siguió diciendo Mat es que al querer aparentar terminas siendo esclavo de la máscara y esclavo del otro. Hay quienes se inventan una historia por evitar un dolor, pero esos ya no fingen, esa es otra historia.

Ya en casa Mat se acordó de la charla con Ias y su propensión escribió.

Propenso.

Propenso a las bobadas,

propenso a las miradas,

propenso a las almohadas,

propenso a los cuentos de hadas,

propenso a la poesía,

propenso a la fantasía,

propenso a los versos,

propenso a los besos.

Propenso a la hermosura,

propenso a tu cintura.

Propenso a la escritura.

Propenso a los poetas,

propenso a tu silueta.

Propenso a las rimas,

propenso a los cimas.

propenso a las musas,

propenso a las escaramuzas,

propenso a la palabra,

propenso a los abracadabra,

propenso a los papeles,

propenso a los oropeles,

propenso a la tinta,

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propenso a la pinta,

propenso a los malabares,

propenso a los frigobares.

Propenso al mandoble,

propenso al veo doble,

Y al acordarse de los incomprendidos que dicen verdades escribió.

Mi voz es una voz de las cavernas.

Escribo versos cada vez más desafinados,Y mis rimas buscan la razón incomprendida,Juego con tu corazón a la escondida,Y mi voz es una voz de las cavernas,Pareciera que camino por otras veredas,Mis mensajes son casi de otro planeta,Tengo como todos, de loco y de poeta.Un forastero con el sonajero de los vientos,La verdad ancestral de los viejos tiempos.Que van a verme si me miran de costado,Cuando el circo se vaya de tu pueblo,Miraras las mismas cosas que yo veía,Cuando habites las palabras que amueblo,Dirás, era como debería ser, lo que decía.

Y de los poemas extensos escribió.

Mis poemas son extensos,Un derroche de versos.Cruzan los siete mares,Andan por los bulevares.Es poesía que hice ayer,Para que no dejes de leer,para que tengas,Siempre que vengas,canciones de nana,Fantasía hoy y mañana.

Y para sus adentros pensó en todo lo ocurrido los últimos días y escribió.

Dejemos de asfaltar, porque me están asfaltando las praderas,

Y si seguimos así me van a asfaltar el alma,

Y por mi cabeza, pasarán caminos y dejaran de pasar hadas.

Tengo el vicio de andar por los tejados,

Déjense ya, porque están asfaltando las praderas,

Y si siguen así me van a asfaltar el alma,

Y por mi cabeza pasaran caminos y camiones,

Y dejarán de pasar hadas.

Ya encendiste la mecha ahora espera el estallido,

Ponele fichas y no dejes de jugar con mi poesía.

Capítulo 12. Mat sigue con su novela.

Gama tuvo una revelación, como un soplo, que lo dejo boquiabierto, lo intuía pero nunca lo vio tanclaro. La lanza y el escudo que llevaba Don Quijote para sus ataques y defensas no eran los más efectivos. Sus más certeros ataques y claras defensas eran con la palabra. Los Coloquios y discusiones que armaba con todo el que se encontraba y con su querido escudero Sancho Panza eran con la palabra. También se puede decir que de tanto decir sandeces se le secó el cerebro. Pero muchas veces la palabra nos salva. Un lujo Don Cervantes. Que lindos tiempos los de antes dicen que dijo la boca de Don Quijote en la pluma de Don Cervantes.

Pensó en ser insolente tan solo por un segundo, y corregir al maestro de los maestros. No hay que molestar a los maestros con impertinencias, por algo hacen lo que hacen, y si lo hace el maestro estará bien. Pero lo que Cervantes se olvidó, o no puso entre comas o en una nota al pié, en el capítulo 8 de los molinos de vientos es lo siguiente: Lo raro es que todos ven molinos y solo uno gigantes.Tal vez, se le olvidó o lo dejó para que nosotros completáramos el texto o lo imagináramos o lo descubriéramos. Yo sigo pensando que El Quijote es un libro excelente, melancólico, jocoso y esperanzador. Pero se le olvidó esto: Lo raro es que todos ven molinos y uno solo gigantes.

Y se le ocurrió un pequeño relato, que resumió tanto lo que pensaba del formidable manchego.

Estaba un niño junto a su madre, en la plaza del pueblo, cuando vio aparecer de repente a grupa de Rocinante al valeroso e ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha y a su lado, su fiel ladero, Sancho Panza y su asno.El niño maravillado ante la presencia de semejante figura, el brillo de la armadura, la lanza, preguntó a su madre:-¿Quién es ese Ma?-Ese dicen que es el legendario Caballero que anda por los caminos desfaciendo entuerto, defendiendo los agravios y vituperios.El niño con toda inocencia y casi en una pregunta reveladora preguntó:

-¿Y porque va tan solo, porque no hay más Quijotes por el mundo Ma?Su madre en una respuesta casi oracular, y con un poco más de sabiduría contestó:

123

-Sí los hay, son pocos pero los hay, debería haber más, seguro, pero quizás no lo hagan por cobardía, por comodidad, por no saber cómo.-¿Ma, y debe ganar todas las batallas con esa lanza tan grandota? -insistió azorado el niño.-Todas Hijo, pero mira que la lanza, la armadura y el escudo es solo un disfraz, para esconder su arma más certera. Más filosa que su lanza y hiere más que el acero, su lengua; gana las batallas con su oratoria, su lucidez, sus reflexiones, su vehemencia y en fin, con la palabra.

-¿Ma, Cuando sea grande puedo ser un Quijote?-Lo serás mi amor, sin duda lo serás.

Dicen que combate contra Gigantes. Ahí donde todos ven molinos el ve gigantes.

-¿Qué raro es que todos ven molinos y uno solo gigantes, no Ma?

-Raro y una pena que no haya más Quijotes que vean gigantes.

Gama termino de escribir y pensó, para qué sirven y escribimos historias, para ver gigantes entre tantos molinos.

Terminó Mat de escribir esto. Pensó en sus amigos, en sí mismo, en la vida y se le vino el título de la novela como una revelación.

Forastero, extranjero, inadaptado, rebelde, problemático, fuera de tiempo. Llámame así.

Capítulo 13. Los poemas y escritos dispersos de Mat.

Muchas veces, unas situaciones te sugieren otras, aquí las palabras, mediante asociación rítmica, te llevan allá y te sugieren otras. Una puerta rima con abierta. Unos labios te sugieren un beso. Tantos las musas como Yo cambiamos, para inspirarnos, versos por besos.

Cambio versos por besos.

Hay una puerta siempre abierta,Hay un cielo en el que vuelo,Hay una pregunta junta,A una respuesta que cuesta.Cambio versos por besos.

Lo que escribo en el papel.

Lo que escribo en el papel,El mapa de besos en mi piel,él te quiero en la pared.

Mis besos de febrero,Mi musa de alquiler,

Mi boleto de ayer,Mi hola y mí hasta luego.

El ABC de mis poemas.Mi As de corazones,El Do-Re-Mi de mis canciones,Los besos en mis versos.

Te cambio.

Te cambio el mapa de besosQue llevan hasta tu piel,Por las mil y una nochesQue te escribí sobre el papel.Tu hola y tú hasta luegoPor el ABC de mis poemas,El Do-Re-Mi de mis canciones.Tus catorce besos de febreroPor todos mis versos enteros.Tú te quiero dibujado en la arenaPor mi canto que encanta a las sirenas.Tus boletos a la luna de ayerpor mis musas de alquiler.

Garabatear las páginas.

Garabatear las paginas, abigarrarlas de dimes y diretes,Golpear el notebook a cien manos para que la letra entrara,Desempolvar alguna historia entre biromes y papeles,Creer que todo el amor en un poema cabe,Leer a Sabina, Neruda y a Cortázar,Tener el número equivocado de las musas,Maldecir en diez idiomas,Tener unos labios a mano como inspiración.

Si no hay nada que decir.

Si no hay nada que decir, no vendrán musas con un soplo de genialidad e inspiración, será porque no hubo nadie esperando a la vuelta de la esquina, todos los martes fueron trece. Si no hay historias que contar, se terminarán las Julietas en los balcones, ya no habrá princesas ni ogros en castillos.Si no hay nada que escribir será porque se quedarán sin versos mis papeles.Por eso en todo caso yo seguiré escribiendo, para que aparezcan musas sin cuarteles, princesas en cada esquina y versos en los papeles.

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No se puede mirar a Lucia.

No se puede mirar a LuciaSin quedar enredado en sus cabellos,No se puede escucharla sin quedarEnganchado en su canto de sirenas,No se puede dejar de escribirleSin ensalzar su belleza,No se puede dejar de mirarlaSin encontrar su mirada segadora,Yo quisiera ser el pirata que saquea el tesoro de su boca,

Donde.

Donde uno más uno sumen tres,

Donde tus ojos corran el horario,

Donde unos labios hagan sombra,

Donde borremos las palabras

Con los besos de nuestras bocas,

Donde todo tenga el gusto de tu boca,

Donde vaya presa la rutina,

Donde habite tu sonrisa,

Ombligo canalla.

Escribo a tu ombligo canalla

que no dice todo lo que calla,

Con un verso llegar hasta tu boca

Con esta pluma que esta tan loca,

Tus labios me darán inspiración

Los acordes para esta canción,

Siempre que escribo un poema

Tu estas en todos mis temas,

Me hice poeta.

Me hice poeta

para andar sin maletas

por la vida,

quizás mañana

pruebe la manzana

prohibida.

Sucede que la rima

me ha llevado a la cima

del parnaso,

sucede que tus besos

me han librado del exceso

y el fracaso.

Todo lo que veo

y todo lo que leo

está en tu piel,

todo lo que escribo

lo derribo

sobre el papel.

Para esta canción

me basto de inspiración

tus ojos,

también tu blusa

que me hicieron de musa

y tus zapatos rojos.

Eres.

Eres como una boca loca

Que trastocas todo lo que tocas.

Canto que encanta a las sirenas,

Así eres entre la sal y la arena.

127

Tienes de cemento el corazón,

y enciendes tus labios de neón

Ayer tú me dictabas mis poemas

con las sobras de tus muecas.

Se fijaba tanto en los detalles.

Se fijaba en todos los detalles

Maestro en la filosofía de la calle,

Con sus trucos y su palabra

Su bombín y su abracadabra.

Se burlaba de los problemas

Diciendo: ¡cámbiame el tema!

Yo que escribo mis poemas

Con las sobras de sus muecas.

El que habitaba entre molinos

Era y veía tan solo gigantes

Le besaban los pies todos los caminos

Mirada de oro con brillantes

Si no eres una musa decía,

No molestes al poeta

Ya que casi somos de su cofradía

Usamos sus versos de muleta

De todas las puertas escojo

Las que dan a tu habitación

Para que no den números rojos

Danos un poco de inspiración

Fui salvado por los versos

Que crecen entre tus labios

De esos que leo del reverso

Y saben a voz de sabio.

Fui.

Fui salvado por los versos

Que escribo casi a diario

Para despistar al calendario.

Fui salvado por los versos

Que me invento cada día

Para ganar en melancolía.

Fui salvado por los versos

Que me dictaron las musas

Para mis pretextos y excusas

Fui salvado por los versos

Que me dijiste al oído

Todavía los recuerdo y no olvido.

Fui salvado por los versos

Que escribo de madrugada

Para tentar a tu almohada.

De beso en beso voy andando

Las musas vendrán a visitarme,

para besarle a todas la boca.

De verso en verso voy andando.

129

De verso en verso voy andando

Para Que me dibujen mi poesía

Los escribo de madrugada

Para tentar a tu almohada

de noche en noche voy andado

de prisa que me traiga tu sonrisa.

De boca en boca voy andando

Yo que escribo mis poemas

Con la sobra de tus muecas

De poema a poema voy andando

Buscando tu sueño y tu llanto

de truco en truco voy andando

Te distraes con mi mar y mi teatro

Y sin que te des cuenta te estoy besando.

Tú hablabas.

Tu hablabas una legua desconocida

Yo venía de la torre de Babel,

Tu con tus labios en cruz

Yo una mueca por estrenar.

Yo escribiendo mis papeles.

Tu desordenando las palabras.

Yo venía cargado de poesía

De besos, de versos.

Tú con palabras por gastar.

Tu un olvido de cupido

Yo huérfano de musas

Yo escribiendo a cuatro manos

Sobre esta página desnuda.

Yo escribiendo de madrugada

Para tentar a tu almohada

Yo que escribo mis poemas

Con las sobras de tus muecas

Tu de cemento el corazón

Yo encendiendo mis labios de neón

Tarde y mal ya comprendimos

No gastar más palabras

Y Llenarnos de besos la boca.

Ven.

Ven sin pasado, presente ni futuro,

Ven sin tus horarios de oficina,

Ven sin faldas extrañas a la moda,

Ven que han abolido a la razón.

Ven con pasión, delirios, ilusiones,

Ven con tu sonrisa y tus trenzas,

Ven siendo tú, siendo auténtica,

Ven sabiendo que todo es ahora.

131

Ven tan solo con una de tus muecas

Voy con un par de versos para darte,

Voy con un do re mí para cantarte.

No dejaré.

No abandonaré la pluma en el tintero

Tengo un par de versos para darte

No dejaré de poner todo el amor en mis poemas

Tengo mil versos de amor bajo la manga

No dejaré de besarle los labios a las musas

Ellas no me dejaran sin la poesía.

Si las musas no vienen a besarme.

Si la musa no viene a visitarme

No habrá versos en mi poesía

Si Tú no vienes a besarme

Agonizará mi boca de fantasía.

Mi poema se escribe con palabras

De los caminos que llegan a tu boca,

Rescatadas de la hojarasca de besos

Y manchas de carmín en la memoria.

Mi poema se escribe con fantasía.

No dejar la pluma en el tintero

De besarle los labios a las musas

mil versos de amor bajo la manga.

Mi poema es tal como eres

Quizás tu no seas mi musa

Y yo tampoco tu poeta,

Mi poema va de boca en boca

Te distrae con su mar y su teatro

Y sin querer te está besando.

Sucede.

Sucede que Quede enredado en sus cabellos,

Madeja de rulos con centellas

Sucede que Quede atrapado en sus palabras,

Que me fueron llevando hasta su boca,

Sucede que estoy entre sus labios y la pared.

Que me olvido de la pluma y el papel

Sucede que Naufrague por mil noches sin besos

Hasta encallar en el puerto de tu escote

Sucede que pongo todo el amor en mis poemas

Sucede que cada vez queda más lejos mi pasado

Sucede que se desangra mi boca en palabras

Sucede que somos dos soledades en una sola

Sucede que las musas vendrán a visitarme

Sucede que voy a besarle los labios a las musas

Sucede que fui salvado por los versos

Sucede que no tejare la pluma en el tintero

Que tengo un par de versos para darte

mil versos de amor bajo la manga

Y un do re mi para cantarte

Sucede que es un duelo de lenguas,

Únicamente en tregua ¡Cuando están besando!

133

Sucede que quizás tú no seas mi musa

Y yo tampoco tú poeta

Es.

Es un negro sobre blanco,

Es una pluma que te nombra,

Es una mancha de carmín en la memoria,

Son tres lenguas de distancia hacia tu boca.

Cuando.

Cuando ya no endiose tu figura

Y mis labios se olviden de tu boca

Y ya no seas lengua abrasadora

Y tus palabras ya no me toquen,

Cuando dejes de ser mi musa

Y yo el poeta malsonante,

Cuanto tu boca ya no sea mi nortey mi pluma ya no te nombre

Me iré al sur, del otro lado

Esperaré el soplo de otras musas,

Con esta pluma en mano,

Andaré por otras bocas

Buscando el verso y el llanto.

Es el soplo de las musas.

Es el soplo de las musas,

Es una lluvia de abril,

Un borrón de tinta china,

Es chantajear a la fantasía,

Es andar de boca en boca,

Es discutir con Neruda,

Es una voz gritando en mi interior,

es desangrarse en palabras

Es con el eco de tu voz

que yo escribo mis poemas.

Verlo era una revolución.

Era un hombre tan pero tan sencillo. Pero tan sencillo, que ni se daba cuenta que tan solo con lo

que decía, cuando llegaba, revolucionaba las palabras, las ideas, los pareceres. Es decir, a las

personas. Al irse del lugar las personas ya no eran las mismas. Y él era tan sencillo y tan humilde

que ni siquiera se daba cuenta de su grandeza. De más está decir que ni hacía falta que dijera nada.

Tan solo aparecer ya había revolución y él no lo sabía. Digamos que no lo sabía.

Si fuéramos.

Y si Yo fuera tu Poeta

Y tu mi musa inspiradora

Yo la voz del profeta

Y vos lengua abrasadora

Si Yo caballero errante

Y tu rima consonante

Yo un escritor bendito

Y tu mi poema maldito

Si yo ahora que me toca

Voy de tu falta a tu boca

Si vos palabra como roca

Cada vez que te provocan

135

Tu que vienes de los mares del sur

Y eres toda de espuma

Yo me juego mi alma de tahúr

A inmortalizarte con mi pluma

Si no fuera por los martes

Que nos desviste con arte

Y te me tienes como te lo digo

Apuntando al centro de tu ombligo

Yo cada vez que escribo

Y que proso estos versos

Es que me desvivo

Por crearte un universo.

A los 4 vientos.

Procura vivir a los cuatro vientos,

Denuncia y aplaude a los cuatro vientos.

Yo que fui juguete de los cuatro vientos,

Con un corazón ajado a los cuatro vientos,

Una voz oxidada por los cuatro vientos.

Si no nos vengamos del olvido,

Si ya no escribimos como antes,

Tan solo polvo seremos de los cuatro vientos.

Si la próxima guerra fuera de almohadas,

Si la próxima factoría fuera de la fantasía,

Yo prestaré mi voz a los cuatro vientos.

Todo por que vuelvas por los cuatro vientos.

Yo que soy caballero de la palabra andante

reparto mis versos por los cuatro vientos.

No cambio la voz.

Cambio la palabra de todos los sabios por una palabra Suya.

Cambio a todos los relatores por un cuenta cuentos.

Cambio de ideas pero no cambio la voz.

Cambio a los cuatro bufones de Liverpool por el maestro Sabina.

Cambio todas mis certezas por media duda.

Cambio todas las respuestas por una pregunta.

De todos los que ven adoro la ceguera de Borges.

Cambio un Tócala de nuevo Sam por un cuéntalo de nuevo Gas.

Dejaría de ser.

Yo puedo esperar pero no esperar ni la suela de mis zapatos ni los caminos.

Yo puedo dejar de imaginar pero se enojarían la pluma y el papel.

Yo puedo quedarme callado pero me reclaman los oídos.

Yo puedo fingir pero dejaría de ser.

Yo puedo perderme en la multitud pero dejaría de ser único.

Aguarda, se paciente, espera, que yo raudo, en tan solo un segundo, esgrimiré mi pluma y ya nada

estará perdido.

Es.

Es tan enrevesado, es un trabalenguas,Es un mandoble, una estocada a la nada,Es un poeta seduciendo a la almohada,Es un bufón, un rufián de la palabra.

Es un sabio del ¿Quién Sabe?Es un recién nacido que lo sabe todo,Es lo que no te contaron, es lo que leíste,

137

Es al que ves venir de lejos haciendo malabares,con la pluma y el block de notas.

Es un versero que dice verdades,es un museo de las novedades,es un te quiero a todo o nada,Es el sonajero de las musas.

¿Imaginación? Más de lo que te imaginas.

Para esta canciónnecesito de inspiración,el velo de tus ojos.

No sé si será tu blusaque me hacen de musa,o tus zapatos rojos.

Quizás mañanapruebe tu manzana,en dirección prohibida.

Errante por los 7 maressiempre hayun puerto y amarraderocuando vuelvo de huidas.

Todo lo que veoy todo lo que leoestá en tu piel.

Todo lo que creo,todo mi mundo entero,cabe en el papel.

Más amigo de las musasque arremeten como intrusasa arañar los corazones.

Hay que temerle al cocoQue ya sabes que es de locos,cuando entra en banas razones.

Pongo por excusaesto me lo soplo una musa,en paños menores.

Todas las palabras fueron de elladistante cono estrellay de versos fugaces.

¿Tú que dices?¿Me sigues en los bises?he inventamos los lemas.

¿Si tengo imaginación?más de lo que te imaginas.Soy el que cambia los temas.

Si se termina la fantasíaya no tendrán más prisaestas palabras mordaces.

En este mercado de gangasaún guardamos bajo la manga,Comodines y Ases.

La palabra es mi juguetey no tiene vos de falsete,sin desaliños un guiñocuando busca tu cariño.

Quítame la palabra,mis trucos de abracadabra,y lloraré como un niño.

Déjame imaginar.

Si yo pudiera gobernar el mundomil y una noches,la pasaríamos de las mil maravillas.

Finjamos en esta ocasiónQue me armaron caballero de las armas y las letrasY defendemos la palabra a capa y espada.

Tratemos de pensarQue dinamitamos la torre de BabelY podamos entendernos.

Invítame a saber esta nocheCada rincón de tus secretosY que sos como yo siempre te soñé.

Voy a renegar y batirme a duelo,ante los que niegan y mienten con descaro.Sigues siendo la octava maravilla.

Déjame imaginar tan solo por esta vez,Que soy el rey de los poetasY mis palabras te tocan.

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Alma de dos pesos.

Mis oídos se derriten, Ante tanta mentira.Y mis ojos se desploman, Ante tanta ceniza.Pero mi corazón, No será de piedra.Y mi alma de dos pesos,jamás la venderé.

Dame like si quieres más.

Dame, que con las sobras de tus palabras,alzaremos como estandarte,y armare mi poesía.

Dame tu voz, tu insolencia,irreverencia aparte,que yo saldré armado de toda melancolíacomo caballero andante a repartir tu melodía.

Dame tus ojos de oráculo,dame lengua arrolladora,dame palabra que bese y calle.

Pero no me des oficina,trajes a medida, bisutería,Ven sin lo que te ha vestidoven desnudo de sociedad,solo ven con tus malabares,ven tan solo vos.

Dame una fiesta de locos esta noche,que los horarios y las reglas,las dejaremos colgadas del perchero.

Dame cada una de tus historiasque yo si las quiero contar,

Dame, dame like si quieres más.

Mi arma es la palabra.

Mi palabra es un anzuelo,donde cuelgan las bocas,de los que buscan el sur.

Mi palabra es un escudo,que te cubre de la mentira,el olvido y el desamparo.

Mi palabra es una almohadadonde podrás soñar,y curará tus pesadillas.

Mi palabra es un susurro,de un tiempo que vendrá,y volverá a ser como ayer.

Mi palabra es una canción de cuna,donde podrás descansary volver a dormir.

Mi palabra es un rojo,en una multitud gris,que corre para no vivir.

Mi palabra es una alfombra mágicadonde quiero invitarte a volar,con la imaginación y la fantasía.

Mi palabra es un mensaje en una botella,un náufrago que aún añora,que arribe su nota a tu corazón.

Mi arma es la palabra,Así que ponte en guardia bellaco,Que te desarmaré con un:Mírate al espejo.Y mi estocada final será:No estoy de acuerdo.

Sabrás porque lo digo.

Yo también leo, escribo,bebo, pienso, escupo,siento, maldigo, creo,se quién soy, veo doble,finjo, entro por la ventana,soy lo que ves a millas de distancia,Que te crees?Y todo esto por rebeldía,porque soy un caballero,soy así en parte porqueme da la gana y en parte,en homenaje a los que

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tanto me han enseñado.Porque no quiero defraudar,y en parte porque no se puedeser de otra manera.Tantas veces soy yo,pero a veces me invento,y tantas otras soy Superman,Quevedo, Mis familiares,Por aquí no pasas,El té de las 5 o clock.Te espero en la esquina,adelante, por favor,Si te he visto no me acuerdo,El ingenioso HidalgoDon Quijote de la mancha,Vamos que se hace tarde,el tiempo lo diráy la mar en coche.Soy el que desancla de los puertosy sale a navegarhacia tierras desconocidas.Y el que dice basta ya.Por eso si me vez por ahí,riendo, dando la razón,nadando contra la corriente,jugándomela a cara o cruz.Llorando, pidiendo la palabra,elige al que más te guste,ya sabrás porque lo digo.

Y también soy emigrantede las razones delirantes,las ideas no se matan,las palabras no se callan,Siempre vuelvo a ser el de antes.

Yo también sé que puedoy me meto cuando no debo.

Dame ideas, dame letra,todo deseo debe ser exagerado.

Soy las mil y una palabras,

El que dibuja laberintos,intuitivo y todo instinto,Yo se besar que boca,y hablo cuando me toca.

La palabra es mía.

Ya te dije que no jugaras con eso, te la voy a sacar.Ya te dije que no jugaras con fuego, vas a desatar un incendio.La palabra es mía, les contesté, y la uso cuando quiero.

Oscuro.

Oscuro como cuando te vas,y dejas la noche a oscuras,Oscuros como cuando dices que no,y dejas de pensar en imposibles.Oscuro como cuando me vez soñandoy no vienes a dormir a ni lado.Oscuro cuando no dices lo que piensas,y dejas de hablar claro.Oscuro como cuando a mitad del camino,te cambian el destino.Oscuro cuando ya eres tan solo un recuerdo,igual tu grandeza sigue iluminando mi camino.Oscuro cuando siguen hablando de ti,pero tú ya no estas para escuchar,cuanto te ensalzan y veneran.Oscuro como cuando te quedas duro,y vez que las cosas empiezan a ponerse claro-oscuro.Oscuro como cuando cierras tus ojos y apagas tu voz,Oscuro como cuando dejas de mirar,cuando dejas de contar historias.Pero aún o mejor dicho,cuando dejas de mirarmey dejas de contarme historias,

Oscuro como cuando nos encontramos

En cuartos oscuros.

Estatuas de sal.

No mires hacia atrás solo lograrás,convertirte en otra estatua de sal.No les des la razón solo conseguirás,

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mezclarte en uno más de los demás.En su comedia solo representaras,a otro hombre con disfraz y antifaz,una farsa en el teatro de la atrocidad.Si miras bien solo encontraras,una luna de cartón y la cara no visiblede la luna nunca la veras.Aunque estés a kilómetros de distancia,de la gran ciudad, te sientas solo,Con dudas y confundido,no temas, a mí me encontrarás.Yo liberaré tu mente de preguntas,Te arroparé cuando el silencio te hiele.Yo Solía ser uno de ellos,pero no temas me he sacado el maquillajey me he bajado del trono,es solo a mí al que encontrarás.

Que hubiera sido.

Que hubiera sido del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha,sin Sancho Panza, gigantes y vehemencia.Sartre sin ideas.Mr Charlie Simms Sin el Lieutenant Coronel Frank Slade.Yo sin imaginación,ni pluma ni papel,sin ti.

¿Que escribo y porque escribo?

¿Que escribo y porqué escribo?Escribo sobre el corazón de la gente,sus penas y sus glorias,sus amores y desengaños,en mis poemas esta todo,está cifrado el universo.Pero por sobre todo,hablo de vos y de mí.Escribo por imprudencia,por tener algo que hacer,contra el olvidoy a favor de la verdad.Escribo para aplacar mis demonios,

y correr a los fantasmas.Escribo porque soy el heredero,de las plumas andantes.Escribo para volver y preservarlo que creíamos en la infancia.Mi primera desilusión fue,cuando me dijeron que el cucono existía.

Mi cuento de Hadas

Fue mi almohada, madrugadas,mi cuento de hadas.Fue mi mil y una noches,mi reproche, mi derroche.Juntos éramos el escaparate,en la vidriera del disparate.Fue mis 9 musas,la risa como excusa.Fue lo que dice la poesía,mi más dulce Fantasía.No voy a defraudarte,no voy a olvidarte,Ya voy a encontrarte,Ya voy a llamarte.Fue mi rima,cuando estaba encima,inspirándome estos versos,mi cofre de besos.

Son mis versos.

Son mis versos una enredadera,que trepan hasta tu corazón.Son mis versos los que te besan,y también los que te llaman.

Son mis versos que queman tu almohada.Rompen las amarras,y salen a navegar.Son mis versos los que lanza en mano,salen a desfacer entuertos.Son mis versos los que te miman.

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Son mis versos la trinchera,que nos salve de las guerras.

Érase una vez.

No me condenen,antes escúchenme.De tantos poesíadéjenme cada tanto,decir una palabra soez.La gente muchas veces,va a entender más claro,no si le hablas del revés,sino directo y de una sola vez.Pero claro está,muchas veces preferís,al que les dice,siéntense,suspendan la incredulidad,renueven la fe poética,crean o finjan por un segundo,que los que les voy a contar es verdad,déjense llevar por la imaginación,suspiren,no desesperen ni se pongan ansiosos,deliren de emoción,Ya comienza el hechizo,el embrujo de la palabra.Ya empieza la función,ya comienza mi relato,la concurrencia se altera,al oírme, escuchar:Erase una vez.

Desbordan las palabras.

Yo camino y veo todo,Yo vuelvo y leo todo,Yo me paro y pienso todo,Yo me acuesto y sueño todo,Y descanso y todo es nada,Y me siento y todo es ideasY todo se me desborda en palabras,

y las palabras inundan el papel,Y los papeles inundan la ciudad,Y llegamos a lo más alto de la torre de babel,Los animales en la barca de Noé,Y Nosotros en mi barca de Papel.

Acero toledano.

Corre por mis venas acero Toledano,a fuego lento una mirada provocadora,los versos de paseo por calle melancolía,la vehemencia del caballero de la triste figura,me arde de pasión la palabra en la lengua.Un niño construye con bloques de maderacon todas las palabras la torre de babel,y con tinta china un barquito de papel.

Objetividad versus subjetividad

Lo confieso soy propenso a decir necedades y vulgaridades pero para armonizar la charla, jugar un poco y a veces hasta enriquecerla.Voy a contarles una pequeña historia:Estaba Yo estudiando en la facultad, y en el centro de estudiantes, lo cual había un profesor, joven egresado, y discutíamos no me acuerdo de que. Me pregunta sobre la objetividad. Yo le respondí con toda mi socarronería y vehemencia: La objetividad no existe. Me miro, ya me conocía, sabía que era propenso a estar respuesta y me dijo, no te hagas el tonto Mat. Y la charla no sé cómo siguió.Más tarde en un aula hubo una charla creo que a favor y en defensa de un profesor o algo por el estilo, había una interna. Este mismo joven profesor, en el medio de la charla en defensa del otro profesor, pasó rápido la mirada por sobre mí, y sin más dijo: Porque la objetividad no existe. Me sorprendió, la gran siete dije, me reprime y ahora saca a relucir mi frase. No sé si le habré dicho a algún compañero: pero eso lo dije Yo. Lo que sí que años después, hoy digo, bueno tan mal no estuvo la frase.Entonces, convengamos, no todas las sentencias se ajustan a todo, pero, sigo insistiendo: la objetividad no existe.Puede existir la objetividad para saber que eso es una mesa, pero para nada mas, somos subjetivos, llenos de pasión y sueños, cada cosa se interpreta con el cristal con el que se lo mira, igual bueno la objetividad no existe, pero sirve para que no se vaya todo a la estratosfera.Y acompañaría esta sentencia con otra, no soy el sujeto de tu predicado. No estoy con lo que dices,soy subjetivamente opuesto a vos.¿Qué tal? ¿Me salió bien, o parece un trabalenguas?

Superpalabra.

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Si alguna vez te siente en aprietos,No dudes en llamar a Superpalabra.El defenderá tus sueños a capa y espada,Esgrimiendo argumentos y palabras.Sus habilidades son el verso que te besa,y sus superpoderes, la palabra.

Construyo poemas.

Construyo molinos para atraer a los Quijotes,Y en su vehemencia puedan ver gigantes.Construyo Babeles para atraer a los Dalies,y así al leer poder entender lo que queramos.Construyo laberintos para atraer a los Borges,Y así poder sentir lo que no vemos.Construyo desiertos para atraer a los Principitos,Y así ser niños y distinguir una boa de un sombrero.Construyo sueños para atraer a las Alicias,Y así poder creer en lo que cuestiona el sombrerero.Construyo Rayuelas para atraer a los Cortázar,Y así podes jugar rayuelas y llegar al cielo en plazas.Construyo Héroes y sombras para atraer a los Sabatos,Y así poder pensar que no hay mejor futuro que la palabra.Construyo escenarios para atraer a los Sabinas,Y así poder cantar verdades por calle melancolía.Construyo Soportales para atraer a los Capitanes Alatristes,Y así defender el honor a capa y espada.Construyo Salamancas para atraer a los Fray Luises de Leones,Y así poder decir estoicamente: Como decíamos ayer.Yo me construyo cada día para conservar a mis amores,Y poder compartir con ellos los corazones.Construyo noches de tormenta para atraer a las damas,para que piensen en mi cuando están aterradas.Construyo poemas para atraer a las fulanas,Y así nos perdemos mientras nos besamos.Construyo mundos para atraer a la Fantasía,poder cautivarte y repartas conmigo la poesía.

Me convierto tantas veces en mí mismo.

Soy hecho de barro de otras tierras,y costilla de inmigrantes de las sierras,templado en un mar de plata,y educado con honores y sin corbata,

Mis maestros nunca me soltaron la mano,y mis compañeros de banco fueron mis hermanos.Para ponerme en forma me hice poeta,tan solo un poco para cuidar la silueta.Soy porque no se puede ser de otra manera,un niño que dejo de ser Pinocho de madera.Yo solo llevo los labios por condena,y tinta roja del deseo que corre por mis venas.Soy el que te sostiene la mirada,y te tira una almohada de madrugada.Soy el que defiende las ancestrales historias,para que no se borre la fantasía de tu memoria.Soy el que bucea por los siete mares,Buscando tesoros y baratijas a millares.Soy el que escribe en aforismos,Me convierto tantas veces en mí mismo.Soy el que lleva tu mapa en la piel,Tu voz esta en mi pluma y el papel.

Castillos con almenas.

Con los escombros de los muros que derribas,Yo construyo castillos con colmenas.Con las cenizas de tu voz ardiente,Yo canto mi canción.Hay un extraterrestre mirando al sudeste,Y yo con los pies en la tierra del sur,Mando mi mensaje al mundo.Con la sangre que nos corre por las venas,Yo las uso de tintero y escribo mis poemas.

Busco mi voz en los tinteros.

Compro suerte en el doble cero,Versos llevo en el monedero,Pago con sueños a los tesoreros,Estreno mi disfraz de bucanero,Pruebo suerte en el papel,Juego a las escondidas con la rima,Soborno con poesía a las musas,Para Que me dejen abierta la puerta,De los secretos de mi infancia,Busco mi voz en los tinteros.

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Los lentes de Elvis

Veo a través de los lentes de Elvis,Viajo sin pasaporte y muevo la pelvis,Suspiro a través de las letras de Sabina,Y juego con las rimas a desactivar minas.Tengo un séquito de conocidos,que no se si soy ni parecido.No voy más lejos que mis hermanos,ellos son una sola piel y seis manos.Tengo mal que les pese, un puñado de amigos,ellos son mi rey sol y mi abrigo.Que contar de mis abuelos,ellos me hicieron levantar el vuelo,Tampoco de mis tíos,ellos clamaban en noches de frío.También tengo primos,que son la patria de los mimos.Ya van llegando mis sobrinos,ellos al ser niños me muestran el camino.Que por último de mis padres,Yo no sé si bastaran los versos,para agradecerles tanta vida,ni rima que se les encuadre.

Mis novias fueron tan obvias.

Mis novias fueron tan obvias,Y mi rima hace todo y no lastima,Mi poesía es la fantasía,Yo juego a que te llamo luego,Para verte me voy por la tangente,A veces soy tres si me es del revés,Estos versos me llevaron a esos besos,Se quién soy y lo que doy,Tengo de canción a mi corazón.

El bigote de Dalí.

Tengo los bigotes de Dalí,la ceguera de Borges,los lentes de Elvis,El mapa de Sabinapara saber cómo se llega

a ser un genio.La llave de las cerraduras,de las puertas que abre Alicia,Tengo un zorro de amigo,que es amigo tambiéndel Principito.Tengo de Escuderoa Sancho Panza,Y la lanza del Quixote.Tú sigue hablando,sigue siendo mi maestro,que yo sigo escribiendo,sigo siendo aprendiz.Tú tienes la sabiduría,Tengo mis versos.

Ten cuidado.

Ten cuidado,No de todas las lámparas salen genios,No todos los caminos llegan a Roma,No todos los versos son de Poetas,No todos los cantos son de sirenas,No todas las bocas besan,No en todos lados sirven milanesa,No en todos lados atiende Vanesa.

Conmigo.

Conmigo no vienes a Yoga,Conmigo no te bates a duelo,Conmigo no estás en boga,Conmigo no dices hasta luego,Conmigo no te tiras al suelo,Conmigo no vienes con ruegos.

Conmigo no callas y lloras,Conmigo no cuentas las horas,Conmigo no escribes poesía,Conmigo no creas fantasía,Conmigo no eres de esas,Conmigo tan solo te besas.

Conmigo no subestimamos a Yoda,

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Conmigo no vestimos a la moda,Conmigo no importunamos a las musas,Conmigo no vienes con excusas,Conmigo no importa si llueve,Conmigo los martes y Jueves.

Conmigo no hay quilombo,Conmigo hay platillos y bombos,Conmigo hay poesía,Contigo hay fantasía,Conmigo no hay misas,Conmigo es tan solo risas.

Conmigo hay Hadas,Conmigo hay almohadas,Conmigo no cierras la puerta,Conmigo dejas la ventana abierta.

Con vos.

Con vos sobran las palabras,Con vos es todo abracadabra,Con vos es fuego de artificio,Con vos es solo armisticio,

Con vos es letra y excesos,Con vos es versos y besos,Con vos no hay quien se resista,Con vos somos tapa de revista,

Con vos es hadas y almohadas,Con vos es cuento de madrugada,Con vos soy andante caballero,Con vos me saco el sombrero.

Con vos seducimos a las musas,Con vos cosas inconclusas,Con vos sobran las blusas,Con vos dejan de ser difusas.

Con vos se rinden las rimas,Con vos mirándome por encima,Con vos se rinden los castillos,Con vos sudan los monaguillos.

Con vos vamos de Reyes,Con vos inventamos las leyes,Con vos somos dos bufones,Con vos ríen los corazones.

Con vos todo dura un segundo,Con vos cada uno mediomundo,Con vos somos las constelaciones,Con vos somos el As de corazones.

Con vos miramos al firmamento,Con vos recreamos los cuentos,Con vos a volar en unicornio,Con vos dos pequeños demonios.

Con vos sudamos tinta en papel,Con vos somos el verso aquel,Con vos somos las tres de la mañana,Con vos somos Caballero y aldeana.

Mi poema es altamente inflamable.

Mi poema es de las altas esferas,Es una estrella que guía tu camino,Es el rey sol que te calienta.Mi poema es altamente inflamable,Pone en llamas tu mirada,y hace arder tu corazón.Mi poema es la pócima mágica,que hace correr el deseo por tus venas.Mi poema es el mapa de lo que debería ser,y una llave a la fantasía.Si andas perdida y sola en la noche,Lee mi poema, que es un guiño,Un paseo en coche un cuento de niños,La canción de cunaque te hará dormir tranquila.El Rey midas a la vuelta de la esquina,que saca a relucir tus tesoros.

Este aquí que Tú y Yo.

Este aquí que Tú y Yo.Tu y Yo lejos del cielo,Tu y Yo aquí en el suelo,

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Tu y Yo pateado piedras,Tu y Yo aquí en la tierra,Tu y Yo derribado paredes,Tu y Yo y cuartos de Hoteles,Tu y Yo una sola persona,Tu y Yo y no es broma.Tú y Yo Lejos de los altares,Tú y Yo por los bulevares.

¿Inadaptado? Ese es mi mejor estado.

¿Inadaptado? Si la quieres pasar bien,ese es mi mejor estado.Si me dices Payaso, no me ofendes,para mi es todo un halago.¿Te molesta lo que hago?Te molesta que vaya al lado,De los que no quieres entrar de costado,Si te molesta que ande por lo alto,Solo me da a entender y me alegra,El saber que qué eres de andar por lo bajo.No me provoques,Ahí no me toques,Si no quieres luego,que te destroce,o te endiose,Según el caso,y pero aun,Vayas a ensalzar mis lemasy dices que no quieres,y a escondidas,lees mis poemas.Porque con lo que me pasa,Y con todo lo que me dicen,Yo construyo mi casa,diseño y canto mis bises.Ya vas a agradecerme,que sea un desubicado,Ya tarde comprenderás al perderme,lo que susurraba a tu lado.Soy un Rebelde y te encanta,Confiesa que sueñas conmigo,cuando te levantas.

Uso la lanza porque soy un caballero.

Voy de frente no me gusta andar de lado,Voy blandiendo mi espada como un soldado,Uso mis versos para endiosar tu silueta,Voy por la palabra por ahí como buen poeta,Uso la lanza porque soy un caballero,Y ante la belleza me saco el sombrero.

Un verso me viene pisando los talones,

Un verso me viene pisando los talones,Disculpe que me levante y me retire,Me están llamando desde los corazones,Tiene cada salida, para alquilar balcones,Me crucé de vereda, tengo mis razones,Soy vehemente, tantas veces, en homenaje,Llevo tu voz y tu figura como estandarte,Mi poema es a tu corazón como al fuego leña,Hoy no puedo me esperan en la peña.Me esperan los versos tristes de Neruda,Me espera el papel y la pluma,La rima que escribo en mi diario de sueños,Me espera el cabello ensortijado.Me esperan unos ojos trasnochados,Me esperan la calma y la bravura,Para esparcirla por la partitura.Un verso me manda ser delirante,Voy a casa antes de que se me olvide.¿Me esperan como esperan a los grandes?¿Me esperan tus ojos, me espera la fantasía?

Un poema es.

Un poema es esta mirada entre líneas,Un poema es el Jueves que nos vimos,Un poema es un papel en blanco que espera,agónico y desolado, huérfano de sueños,La pluma ansiosa y sedienta de tinteros,Que con versos, lo colme de fantasía.

No molestes al poeta.

No molestes al poeta,No ves que está rimando verdades,

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No molestes al poeta,Si no quieres que diga barbaridades,Si no eres una musa,Ni te acerques al poeta,Con vanidad de vanidades.

A veces me sorprendo.

A veces me sorprendo de como reacciono,Ante ciertos elementos.A veces me sorprendo de los infiernos,Que se pasan en los conventos,A veces me sorprendo de las historiasQue me invento.A veces me sorprendo de las rimas,Y de lo que generan mis cuentos.De la realidad de mis cuentos.

Prefiero.

Prefiero de Marty Mcfly,A Doc Emmett Brown,El Heavy Doc,A Great Scott,Que te dije 88 Mph,A dónde vamosno necesitamos caminos,Del Sweet and dude,Al formidable.De las hogueras,el calor de tus caderas.Siente la fuerza,Y confía en tus sentidos,Los sombrereros locos,Y lo zorros domesticados,La lanza y los caminos.Prefiero el difícil artede reconocer al enemigo,y brindar con los amigos.Hablar mil idiomas,a los pitidos.Los desenfadosa los Protocolos.Te prefiero siempre

de frente y de costado.Un hola sincero,a millones de argumentos.La vuelta de la esquina,al mundo entero.De la plegaria en el cielo,el grito en el suelo.De tu genio y figura,tu amable grandeza.De los tratados,El no estoy de acuerdo.Los locos que razonan,a los que van de cuerdos.Que no exista el olvido,que nos salve el recuerdo.Que soy un idiota,a la alabanza de los aduladores.De todos los abrazos,Yo prefiero tu mal de amores.Del gris de los asfaltosRojo pasión y verde pradera,que sean los colores.No puedo ser un adulto,y defraudar a mi infancia.Prefiero ser malentendido,Iracundo, y descortés,A ver las cosas del revés,Y no tomar partido.Prefiero ante los antifaces,una mueca de sonrisa.Prefiero que seas culpable,a mis risas y latidos,Prefiero que si vas con ellos,no te quedes conmigo.Prefiero tu boca de coartada,y mi corazón de testigo.Yo prefiero olvidarme de todo,cuando estás conmigo.

Escribo porque se me canta.

Yo escribo para no aburrirme,

Escribo para quejarme,

Escribo por amor al arte,

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Escribo para recordarte,Escribo para buscarte,Escribo para vivir,Escribo para no morirme,Escribo para enojarme,Escribo para enamorarme,Escribo para encontrarme,Escribo para reinventarme,Escribo para llegar a ninguna parte,Escribo para ser parte,Escribo por escribir,Escribo como recibo,Escribo como informativo,Escribo como testigo,Escribo como felino,Escribo como motivo,Escribo como derribo,Escribo como plegaría,Escribo para las secretarias,Escribo como almohadas,Escribo para las hadas,Escribo contra el viento,Escribo sin cuentos,Escribo aunque parezca raro,Escribo y que te quede claro,Escribo porque se me canta,Escribo porque me encanta.

Yo tengo la mirada.

Borges tiene los laberintos,odia los espejos,distingue el oro de los tigres.Cortázar tiene a la Maga,las rayuelas.Dalí tiene sus bigotes,le gustaba leer,no entender nada,e imaginarse lo que quería.El Quijote quería desfacer entuertos,ver gigantes,y tenía a Sancho, Dulcineay Rocinante.El Principito tenía unaúnica flor, un mundo,un zorro domesticado,visito varios planetas.

Alicia tenía hechosseis imposibles antes del desayuno,un sombrerero loco,una llave, un millón de interrogantes.Yo tengo mis almohadas, hadas,versos y besos,sonajeros, tinteros,poesía, fantasía,y la mirada.

Yo soy lanza del Quijote.

Yo soy hijo de Sabina,Yo desactivo minas,Yo soy lanza del Quijote,Yo no la ligo de rebote,Yo soy lentes de ElvisYo muevo la pelvis,Yo soy poema de Neruda,Yo no tengo dudas,Ya mi blog 10000 entradas,Que ven sarta de pavadas.Yo soy abuelo de Bob Dylan,Yo soy por donde caminan.Yo soy hermano de Alicia,Yo vengo a dar noticia.Yo soy primo del principito,Yo también soy chiquitito,Yo soy padre de mis versos,Yo ya no tengo reverso.Yo soy llama que te llama,Cuando te veo en piyamas.

Mi mejor verso puede ser.

El mejor verso de Dylan:Déjame olvidar el hoy hasta mañana.El mejor verso de Sabina.Cuando la muerte venga a visitarme,No me despiertes déjame dormir,Aquí he vivido aquí quiero quedarme,pongamos que hablo de Madrid.El mejor verso de Calamaro:Ayer la tormenta casi me rompe el corazón.El mejor verso de Paez:Yo te conozco de antes,

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desde antes del ayer,Yo te conozco de antes,cuando me fui no me alejé,llevo la voz cantante,llevo la luz del tren,llevo un destino errante,llevo tus marcas en mi piel,y hoy solo te vuelvo a ver.Mi mejor verso, puede ser.Me convierto tantas veces en mí mismo.

¿Yo no sé qué fue mejor?

¿Yo no sé qué fue mejor?

Que me rindas el honor.Que cantes mi canción,o que me inflames el corazón.Que hayas leído mis poemas,O que me cambies el tema.Que te hayas parado en mi vereda,O construir castillos con alamedas.¿Yo no sé qué fue mejor?

Que me salves del error.Tener por herencia la vehemencia.O como faro y norte tu paciencia.

Qué bien le vendría un poeta a tu mesa.

Qué bien le vendría un poeta a tu mesa,Que bien le quedaría una idea a tu cabeza,Que bien le quedaría mi almohada a tu cama,Que bien le vendrían unos versos para la cena,Que bien quedaría peinada al viento tu melena,Que bien quedaría tu sangre en mi espada,Que bien serias princesa en mis cuentos de hadas.Qué bien le viene a mi poesía la fantasía.

La palabra abracadabra.

Hay una rima que no lastima,Hay una palabra abracadabra,Hay un verso en el beso,Hay una poesía con fantasía,Hay un cuento sin argumento,Hay una hada en la almohada,

Hay un sonajero en el tintero,Hay un poema sin tema.

Hay una palabra salida.

Hay una palabra salida,aturdida, alaridaardida y aprendida.Hay una palabra perdida,aguerrida y aburrida.Hay una palabraagradecida y querida.Hay una palabraadquirida y temida.Hay una palabraadmitida y aplaudida.Hay una palabraasistida y asumida.Hay una palabra,revenida y presumida.Hay una palabrabandida y atrevida.Hay una palabraherida y afligida,Hay una palabrablandida, arremetiday esgrimida.Bebida y comiday escupidaconfundida y conocidacrujida y desabridadesinhibida y despedidadistribuida y dilapidadiluida y embaídaendurecida y enriquecidaentrometida y entretenidaexprimida y florida,guarida, herida,imprimida, jusmetida,leída, medida,nacida, oída,pedida, querida,resumida, salida,

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temida, unida,vivida, zambullida.

Hay una palabra.

Hay una palabraaprendida, bebida,conocida, decida,esgrimida, florida,gemida, herida,imprimida, justimetida,leída, medida,nacida, oída,pedida, querida,resabida, salida,temida, unida,vivida, zambullida.

Ya me creo que soy el rey de los poetas.

Le sostenes la mirada,y ya se creen que son Princesas.Tienen un rapto de lucidez,y ya se creen que son Einstein.Hablo cosas que no entienden,y ya piensan que desvarío.Saben escribir bien una palabra,y se creen la Real Academia Española.Rimo dos versos felices,y ya me creo que soy el rey de los poetas.

Ya me entronan el rey de los poetas.

Ensalzas su boca de fresa,Y ya se coronan Princesas.Digo cosas sin sentido y me río,Y ya pregonan que desvarío.Pronuncian bien un Hola,Y piden un escaño en la Real Academia Española.Escribo un verso con buena silueta,Y ya me entronan el rey de los poetas.

Seducido por tu lado más oscuro.

Seducido por tu lado más oscuro,Choque contra tu lado más duro,Me embelesa tu lado más puro,Me rindo a tu lado, te lo juro.

Te vas a dar cuenta.

Te vas a dar cuenta, porque ya no estoy ahí.Te vas a callar,porque yo ya me dormí.No me vengas con el cuento,porque yo ya lo conté.No quiero saber si te gusta,porque yo ya lo probé.No me vengas novedades,yo ya lo inventé.Ni me vengas con tus versos,Yo ya lo escribí.No vengas a despedirme,yo ya me fui.No vengas a buscarme,yo ya me perdí.

Ya vendrán.

Ya vendrán las musas a rescatarme.Ya vendrán los cuentos a contarme.Ya vendrán los críticos a rezarme.Ya vendrán tus caderas a recordarme.Ya vendrán los versos a ensalzarte.Ya vendrán tus anhelos a mirarme.Ya vendrán tus deseos a besarme.

Estamos como el deseo ante la vidriera.

Estamos como el deseo,ante la vidriera.Estamos como la idea,antes de que sea letra.Estamos como la fantasía,antes de que sea poesía.Estamos como el avión,que navega por los cielos,pero no encuentra tierra.

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Estamos como los caminos,Que no llegan a Roma.Estamos como los barcos,que no atracan en tu puerto.Estamos como los labios,que lo dicen todo,y solo callan,cuando encuentran el beso.

Ya no vendrán tus demonios a destrozarme,Ya no vendrás después de irte a quedarte,Ya no vendrás con palabras a besarme,Ya no vendrás con almohadas a soñarme.Ya no vendrán de los cuentos las hadas.Ya no vendrás toda sola, a mi lado.

Tú ya eras.

Tú ya eras literatura,antes de que te premiaran.Tú ya eras Rey,antes de que te coronaran.Tú ya eras Princesa,antes de que te ensalzaran.Tú eras boca,antes de que te besaran.Tú ya eras poema,antes de que te escribieran.Tú ya eras poesía,Tú ya eras fantasía,antes de los días.

Espera que ya termino mi poesía.Espera que me falta mi último verso,Espérame que ahí voy con un beso,Espera que ya vuelvo de la fantasía,Espera y ponte a rayas el piyama,Dejo el poema y me meto en la cama,Espera que termino con las hadas,Y me tumbo con vos en la almohada.Espera que lo van a publicar en el diario.Si ya sé que no te gustan los horarios.

Un poeta ve silencios y promueve verdades.

Un policía ve ladrones,y promueve seguridades.Un Juez de acusados,y promueve las leyes.Un loco ve cuerdos,y promueve disparates.Un poeta ve silencios,y promueve verdades.Te ve sola ante la multitud,y promueve soledades.Ve mil encrucijadas,y promueve lugares.Ve tus realidades,y promueve fantasía.Ve que lees un verso,y promueve los besos.

Las estrellas son del cielo y las rosas del suelo

Recuerda,Las estrellas son del cielo,Las rosas son del suelo,Las musas son de los poetas,Y la grandeza de mi silueta.

El poeta volvió a la ciudad.

Mi corazón salta sin red,Acierto cuchillos en la pared,Un payaso se viste de ReyEl circo llego a la ciudad.

Se oyen vientos desolados,Te vuelas cada vez más de mi lado,Se lleva mi ira y mi llanto.El huracán está asolando la ciudad.

Se escuchan palabras del revés,Uno y uno suman uno, quizás tres,Trae una almohada al hombro.El poeta volvió a la ciudad.

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Te sacas el disfraz de Princesa,Para que pueda apreciar tu belleza,Hay un mundo detrás de esa mirada,El maquillaje opacaba tu soledad,La fiesta de disfraces huyó de la ciudad.

Dime, dime, dime.

Dime, dime, dime.Escribo, escribo, escribo.Dame, dame, dame.Escribo, escribo, escribo.Vete, vete, vete.Escribo, escribo, escribo.Ríe, ríe, ríe.Escribo, escribo, escribo.Una, otra, y otra vez.Y para nada, escribo.

Más despacio.

Más despacio,no me hables en llamas,que incendiaras mi pluma,y arderán mis papeles,y al esparcirlos por la ciudad,encenderemos fuego,y se derribaran los hoteles,en llamas.

Los estados de un genio:

Se puede ser un genio,Porque te lo crees,Porqué actúas como tal,Porque lo eres,O porque te lo dicen,Porque frotas la lámpara,O porque lo ves en los demás.

Y te encanta.

Sé que voy al revés,y te encanta.

Esto es lo que ves,y te encanta.No es lo que queres,y te encanta.Si no me mires,porque te encanta.Vas a subirporque te encanta,Vas a salir,porque te encanta,Me vas a hacer reírporque te encanta,vamos a iry te encanta.Escuchas mi vozy te encanta,Te hablo a voz,y te encanta.

Mi poesía tiene nombre y apellido.

Mi poesía tiene nombre y apellido,Ni te asombre te nombre en sueños,Y heredero de todo, fuera del olvido,Tú me nombras pero ni soy parecido,Tú me lees y te vengas, otra vez, del olvido,Mi poesía tiene nombre y apellido.

Hadas, sueños de almohadas.

Yo podría ponerte la alfombra roja,Ensalzar y aplaudir tu figura,por los lugares que caminas,Pero prefiero ponerle a tus pasoshadas, sueños de almohadas,Y en un poema celebrar tu hermosura.Yo no voy a la mesa con celebridades,Y te invito a la ronda de los poetas.

Siempre.

Siempre hay algo que nos mueve,

Siempre hay algo que nos llama,

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Siempre lloras cuando llueve,Siempre hay una cama.Siempre hay un telón,Y se espera la función,Siempre hay una mesaLlena de sorpresas.

Intro.

Dos primeras creaciones,No llegaron a canciones.Los dos fueron inéditos,los dos dieron réditos.Dos pequeños demonios,Dos claros testimonios.No salían a las calles,no pedían que te calles.Los dos pensaban parecido,Los dos susurraban al oído,Uno esperarte en la esquina,Saludando a las vecinas.El otro que me comprendieras,Verte pasar por la vereda.Los dos decían lo mismo,Los dos son desnudismo.Los dos te recordaban,los dos te besaban.Con Ustedes, les presento,En versos, dos cuentos.