folle- tín de poe-síaMayo 2008

Nº2

“La Teoría de Darwin, dejará de ser porque se sabrá que el hombre bajó de los planetas.” (sin fecha)

E- MAIL (Juan Moreno)BANDEJA DE ENTRADATIENE (1) MENSAJE NUEVO,RESPUESTA A MENSAJE ENVIADO“Necesito hablarte”DOBLE CLICK,ABRIR MENSAJE(TEMBLOR DE MANO, ANSIEDAD)MENSAJE RESPONDIDO.YO ESCRIBI:

“Necesito hablartela vida sin ti

ya no es lo mismoy nada de lo que haga

lograra dar sentidoa un mundo que se derrumba.Vuelve antes de que muera”

Tras agónica esperaVeo al fin

El contenido de tu mensaje: Solo dos letras:

N O;

Solo dos lágrimas al maldito teclado.

No terminaste conmigo,decidí que estoy cada vez más sólo;y me vi perezoso, cabizbajotaciturno, con desidia, asoleado,lacónico y meditabundo.

Claro que me importa que quedenjuramentos y fe en el puerto ilusivo, de cuyo recuerdo odioel año nuevo y sus alrededores falsossin piedad y mucho orín al despertar engañososin querer te maldigoy me hago a un lado aparente.

Se irán las costras caústicas de tu hedor, mientras pienso, que pudimos ser felicesojeando acantilados, de abrigo y con un sable, -caminando-para siempre; ¡Princesa!una figura que se aleja y evanece entre el humo de Santiago y una acequia en Parral.

Balada de la princesa que un día fuiste. (Elias Hienam)

E- MAIL (Juan Moreno)

(Felipe kong)

Sólomirando el vinodevengo, enrollo, devano y tramofuturas presencias de aquel jugo de melóny me pongo la casacaaunque se que no iré a ningún lado.

la mujer echa insecticida sobre sus hijos y sobre cualquier hijo de vecino;los niños mientras esperan en el hospitalven a viejos flacos en las camillascon los relojes desafinados todos marcandoun cuarto para las cinco.

el cinco es el número de la muerteel que lleva ella en su camiseta negralavada en sangre cada cinco segundos.

los niños se rascan y el veneno se esparcelos niños al sol y al agua y el veneno se esparce.cuando los ojos se les incendian alcanzan la certezade quién es la persona más mala del mundo,la mujer del aerosol, la mujer sin nombre.

los niños no han podido dormir en días.un pájaro con alas de espejose cruza entre ellos y la pared en sombra;proyecta su imagen de luz solary los niños se maravillan.

los nombres de los enfermos suenancomo los créditos de una película.el pájaro con alas de espejoinflamó más aun los rostrosde los niños que ahora duermen.suenan sus nombres a lo lejos.

No a veces pienso (Juan Carlos Vergara)

No a veces pienso. Siento:la voz es carcajada siempre. Siempre me río. Río. cuando tenía 5 años mi papá me hizo cruzar un río, paraaprender a nadar. Yo me hundíacuando abría los ojos no siempre veía el cielotodo turbio cuando los ojos abría debajo del agua del río. Pero no siempre no a veces pienso. Digo:boca abrimos la boca. De nuestra bocase asoma la lengua. A veces tiene baba: caminaba por un bosque de aromo, lleno de ramas el suelo es más blando juraba a pies hundidos pocamente en el humus de aromo, de todas sus ramas, alambres de púas (porque ya existía la propiedad privada). Mi hermano siempre andaba en bicicleta. Tenía 11 años. Y se cayó, en los alambres de púas. Se le enredó la cadena. Y se cayó. Aquí quedó la bicicleta. A veces yo la miro, ahora. Yo encuentro que no ha cambiado mucho, casi nada. Como a las 5 la miro, prendo un cigarro. Y la miro. Tiene una hilacha amarilla. Creo que no es de mi hermano. Fumo.Pongo el poto en el humus, de aromo, de sus ramas, amarillas. Aunque sí para qué no a veces pienso. Nado bicicleta ramas, amarillas. Debajo del agua del ríoandaba en bicicleta lleno de ramas en el humus de aromo no siempre veía el cielo me hizo cruzar un río.

Y se cayó lleno de ramas. Cuando quizá gracias a veces no pienso. Como a las siete siempre miraba el sol, de frente, un buen día me di cuenta que cada vez que lo miraba, cuando lo miraba Me quemaba los ojos.

Con mi cabeza de búhoTrepo hasta encontrarnos uno a uno

Se que no han de volverMe pregunto que se hicieron mis compatriotas en lo

alto de la selvaCon las cuencas inundadas de futuro

Retrocedo desafiando al presenteVeo de noche y soy larva seca

Tengo una trinchera inundada de sangre Un perro entumecido por el miedo

Y un hijo en el vientre¡Tengan cuidado!

De noche soy mono con navaja.

TENIENTE ALEJANDRO BELLO (Freddy Gallardo)

LA MUJER QUE TEJE (Victor Hugo Díaz)

Cuando miro a través de la ventana

no veo el paisaje, sino el vidrio.

IEstá sentada al centro crueldel final de una historia domésticay teje el estandarte de su propia barra brava Todo el día recuerda escenas del cuerpo -No puede ser lo que es, parece que esparece esos cuentos de horror que leemos en los otros(evita la última línea, el chiste, la venganza) El secreto es no mostrar hilachas ni nudosaunque se laven siguen escritos es mejor destejer de noche cada movimiento de los palillos colmados de paciencia, frialdad y música. El calor húmedo del tejido se transmite lejos debe trabajar rápidono se puede jugar con la mala memoria.

Vivan todos los chilenos!Vivamo’ toos nosotros!Y que se mueran los gringos!con los nazis y los cholos!¡Viva Nicanor Parra!con la Mistral y Huidobro!¡Viva La nueva novela!¡Viva el caldillo de congrio!¡Viva la chicha y l’emapaná!la piscola y los poroto’!¡Viva el pillo que se cola!viva el fresco! viva el roto!¡Viva esa m’hija que pasa!¡Mira cómo mue’e el poto!¡Brindo por las minifaldasy por los calzones rojos!Que viva el vino chileno!la mesera! el Colo-colo!Y oiga, ya po’, compadrito,no é’ por invitarme solo,pero ya qu’andamo’ en estas,¿por qué no se convida otro? ¡Viva también Pascua Lama!con sus ríos patagónicos! y nuestra salía al espacio!ahí, en la capa d’ozono!¡Y que viva el indio pícaro!¡Vivan los mohais, weón oooh!lo’ próceres de la patria!la Bachelé! y el Pinocho!

Himno Nacional.

Tenemo’ una presidenta—¡cachen nuestro desar-rollo!—pa’ que por fin los cholitosvayan aprendiendo un poco!Soy radical moderadoy feminista platónico, que así somo’ los chileno’:tamo’ abiertos a too. ¡Viva el TLC con China!viva el Tao! viva el opio!Puta! estos chinos culiaosvan a conquistarlo too!V’ha’er qu’irse acostumb-randoa sus menjunjes hedion-dos…Ya!—agárrate esa pinzay estírame un poco este ojo!Soy ecologista místico!taoísta! neostoico!Volvámono’ comunistas!si, total, me gusta el rojo! Mira: es como este vinito:ah! juerte y grati’ y sabroso! ¡Y que viva Chile mierda! y los chinos con nosotros!¡Brindo aquí por mi com-padre!y por todos los del Colo!¿Qué?—¿Qué cosa?—No t’escucho.¿No te gusta cómo somo’?Tonce’ agarra esa botellay métetela por el hoyo!

(Pablo San Martín)

“-Iván, ¿Qué recorrido me sirve?” soy a quien le gusta hablar de sí mismoo renegar de que en la microse me incendia el alma sola,de que se nos traspapelan las avenidasque nos empequeñecen los recorridos y transbordos de que mi vida es la decadencia del sen-tirse orgulloso de algoy nunca haber podido escoger con cual de mis manos me sentía más cómodo al rascarme;lo tiernamente digno de todo error hu-manoes un hijo cobrando el seguro de vida de su padre soy un kiltro de peladero

(Pablo Yañez)

En la micro

A veces las personas se encuentran solas duermen y siguen soñando viven y dejan de pensar son obligadas a manifestar sus estados entre gritos y lluvia ga-tos gritones y colas erectas vaselina incendiaria que enoja al vulgo esta-dos momentáneos ecos de un vacío enorme dulces y trajes diamantes y canciones encuentros cerca de personas solas cuyas camas se incendian y ese ardor es sonoro un ardor de agua congelada puede ser que los contrarios a veces se mezclen y terminen durmiendo en un hotel viendo terribles pro-gramas sonrisas plásticas y besos de mentira la gente sola no habla pero una vez solo una una se acercó y sopló mi ojo parece que un reptil se introdujo en mi fuente

(Marcela Saldaño)

Lo siento madre lo sientoTanto que sin ello De esto nada sería posibleNi la casa ni los viajesLos cinco años el orgulloLo sientoNo cesa de dolerme en la gargantaPero tan pequeño es mi decoroQue me lo guardoLo tragoTan dulce como el de mi padreTan caro como el de los demás Porque de otra astucia fue mi engendroDe otra apariciónLejos de tu deuda Y la de Dios

ALGO QUE ME PESA EN LO MATERNO (Ximena Figueroa)

Escombros (Begoña Ugalde)Las palabras se comen la nochelas palabras se comenLa noche como un espiralAviones atraviesan la ciudad calladaCalladosPerros rompen bolsas de basura Ladran a ratos a las sombrasMientras todos duermen Y en realidad no todos duermen.Las palabras nos comenCaminasSobre los escombros que nos obsesionanQueda un grito Basura desparramada sobre el pasto húmedoCuentas de luz y agua desasiéndose en la veredaLa noche cruzada por aviones que no abordamos

Por las noches las ratas salen a olisquear las orillas del río Mapocho.

Entre Jesús y yo las perseguimos por todo el callejón para calentar los músculos. A veces las comemos, cuando hemos aspirado todo lo aspirable y el hambre no nos deja dormir. También jugamos a las carreras, Jesús les sumerge sus colitas nerviosas en bidones con parafina. L as ponemos en línea recta hacia la calle sin salida y está prohibido encender las mechas antes de contar tres. Cuando corren, parecen fuegos artificiales y su luz me despierta no sé que cosquilleo en el estómago, algo así como recuerdos, que se me escurren, como ratas. Hoy he regalado flores, pero generalmente pienso en Él, por las noches.

(Iris Franco)

IDespués de que te desordenaba la vidame decísquete ayude a ordenartu hueáde pieza. IIEso decortarse la manocon la hoja de tus poemasdebe ser una señalperono me preguntísde qué. IIINo podría detener los dos piessin trastabillar osin que me tirite la mano izquierda.

(Claudia Tornini)

Un par de ojuelos telarañosos Se va desprendiendo lentamente. Sobre grietas cayendo en torrente fatigado, Bella continuidad. Algo de larbóleo en el paseo matinal. La certeza inconstante se desvaneceen una multitud ansiosa de respuestas enigmáticas. Mientras, las cáscaras siguen desplazándoseAl fondo de mi ombligo. Me agrada el frescor de las gotas que corrompen, los ojos legañosos lejos de mí. Para mí la cascada no se repite. Los atardeceres junto al telar son eternos. Para mí el pulso es incontagiable. La luna harapienta las noches de insomnio. Pero algo me dice que las grietas no podrán con-tenermeque algo flota por encimalava fagocitada y añejay que aleja, ¡adios! El peso oloroso de las hojas amarillas se vuelca como una sentencia: Olvidaba los maravillosos círculos de Dios.

Hilvanando (Valentina paz Marchant Valderrama)

Edic

ione

s Co

ntra

bajo

Reco

pila

ción

: Mar

celo

Ibac

ahe

/ Eds

on P

izarro

/ Ro

drig

o Re

tqam

ales

/ Bá

rbar

a Fo

ster

/ Fe

rnan

ada

Moz

óDi

seño

; Ara

celli

Salin

as

Visite: www.folletindepoesia.blogspot.comEnvíe sus textos a: folletin.poesia@gmail.com

Claudia Tornini Valentina Marchant Iris Franco Begoña Ugalde Ximena Figueroa Marcela Saldaño Pablo Yañez Pablo San Martín Victor Hugo Díaz Freddy Gallardo

Juan Carlos Vergara Felipe kong Elias Hienam Juan Moreno