Florerito Quebrado: Poemario Indestructible.

Es una edición especial de poemas del Colectivo Florerito Quebrado, Sincronía Poética, que forma parte de la colección independiente de Gatopájaro, fanzines para elevar la poesía a labores cotidianas.

Colección Gatopájaro

colecciongatopajaro@hotmail.comhttp://colecciongatopajaro.blogspot.com

1ª Edición50 ejemplaresJunio 2010/ Santiago de chile

Fotocopia y distribuye

“Se trabaja exactamente con barro y con sueño”

Pablo de Rokha

PrólogoPor Cristián Pérez

“1”

Paradójico pareciera ser estar quebrado, estar hecho pedacitos, y haber sido un florero en otra vida, pues después de quebrado, se es otra cosa. Pasa en la vida, pasa cuando se envejece, pasa el día en que la fragilidad de nosotros mismos aparece como una condición inefable, pero, ¿no es esto también un fastidio? no lo sé, no se puede saber, aparece porque las circunstancias así lo quieren, pero la vida es circunstancias, razón y motivos, entonces ¿cuál sería la razón para quebrarse de ese modo, o el motivo? Digo, de lo que se me pide hablar aquí es de un grupúsculo de poetas, que de un día para otro se llamaron a sí mismos, florerito quebrado, un nombre caprichoso, sin duda, pero que connota algo que no se puede dejar pasar, que es el hecho de un quiebre, de un momento crítico, donde algo se ha roto, se a fisurado, ya no es igual. Recuerdo años atrás, a una actriz chilena que hablaba de una obra de teatro donde ella actuaría, esta obra trataba sobre un personaje que se encontraba sometida a las vicisitudes de la vida, pero en este encontrarse con las circunstancias inefables, se fisuraba, pues la actriz acotaba a esto que nadie crece, si no es con fisuras, yo en aquel entonces me encontraba con la adultez por delante, y no concebía el mundo como una feroz competencia, donde todos fueran unos duros, unos exitosos, unos personajes terribles, gigantes que no se equivocaban por nada, yo vivía en un Chile exitoso, autodenominado el Jaguar de América, pero escuchar esto me dio otra perspectiva, me hizo pensar que

no todo era farra ni despilfarro del autobombo, si no que se podía ser alguien imperfecto, no exitoso, y sin embargo encontrar en uno esa posibilidad de seguir aquí, de pensar que la adolescencia no era algo tan vergonzoso.

“2”

Una noche, apoyado a una muralla tomando ron con un colombiano al que le leí un poema que no era mío, me dijo que yo no sabía leer poemas pues para eso se necesitaba mayor solemnidad, y otras vainas que me explico, yo pensé que bueno, el chico tenía razón, entonces vino otro tipo, esta vez un venezolano que estaba con nosotros, y le dijo que a el no le parecía tal cosa, que si bien había que ser solemne, él pensaba que también se podía tener desparpajo, cosa que sin embargo, yo ciertamente no había tenido, opinión que también me pareció razonable sin duda, pues otro sujeto que se encontraba ahí con nosotros, y que era chileno, y era por lo demás la razón de que yo me encontrara con estos sujetos latinoamericanos, dijo que él no le encontraba la razón a ninguno de ellos, y que yo lo había hecho perfectamente bien, y que si a ellos las cosas lacónicas no le parecían, pues que diablo, eso era su opinión, y listo, cosa que a mí me pareció que tenía razón, pero que no descartaba a los otros, por supuesto, yo por mi parte en ningún momento me manifesté a favor o en contra de ninguno de ellos, solo asentí, y pensé que me daba exactamente lo mismo lo que dijeran, estaba más bien pendiente de la botella de ron que ya se acababa, y que además aun no tenía un lugar seguro donde dormir esa noche, y que ese tipo de discusiones no me llevarían muy lejos, pero yo tenía algo de responsabilidad en el tema, ya que caprichosamente había querido leer un poema, y desate una polémica estúpida,

siendo que en realidad yo solo quería tener un lugar seguro donde dormir.

“3”

Lo de la poesía se hizo un gesto en definitiva, una suerte de maniqueo síntoma, que daba sentido a una forma desordenada e irresponsable de tomarse la vida, un sistemático ir hacia donde no se debía, un sistemático no estar de acuerdo ni con uno mismo, un por que sí, pero casi sin recursos, excepto que, a veces una voz de una chica muy linda venía a decir que algo brillaba, y que sus palabras iluminaban eso que ella decía, excepto que otro chico con la voz tiritando también decía que adelante estaba algo por que vivir, y otro chico y otra chica y todos medios ebrios la mayor parte del tiempo tenían en los ojos un algo que estaba un poquito mas allá, pero nadie sabría que , y que bueno que fuera así, yo no sé ya bien de que estoy hablando, serán los pedacitos dispersos de algo que no existe, pero que está disperso igualmente, lo que me impide ser mas explicito, para eso tengo solo una foto, la única y ultima foto que recuerdo, pues no tenemos poetas muertos ni mitificados por ahorita, ni pretendemos tampoco, pero la foto es esta: Una mesa larga, todos con chaquetas abrigados, alguien poniendo cumbia, de pronto silencio, primera y única vez que lo que pretendía ser un grupo, se reunía, y nada mucho que decir, excepto que alguien apagara la luz, y nos pusiéramos a bailar como si el mañana no viniera mas.

Daniela Catrileo, San Bernardo, 1987.

Ha participado en diferentes talleres, lecturas y proyectos literarios. Durante el año 2008 junto a Nicolás Muñoz crea el colectivo Florerito Quebrado, sincronía poética, integrando a otros poetas jóvenes de la capital, organizando diversas lecturas en el centro y la periferia de Santiago. Algunos de sus poemas se encuentran publicados de manera Independiente con otros poetas de su generación en algunos fanzines o antologías de muestra. Puede encontrar su material borrador en http:// vomitemicorazón.blogspot.com

¿Cuántos años debe una montaña existir,

antes de que sea bañada por el mar?

Bob Dylan

Cincuenta Metros Bajo mar

¿En que límite debemos aguardar? La brújula especializada Norte y Sur, arriba y abajo, trepar y caer, finalmente eco y silencio

I

Desde el índice, un génesis que no espante los canales, un movimiento ascensor infinitamente hacia arriba. ¿Acaso los vientos vendrán siempre desde la cordillera o podré encandilar las corrientes marinas bajo las profundidades del océano?El retorno de los ciclos es la eternidad, un espejo.

Una boca hambrienta, las caries cuelgan infectadas del otro lado, la brújula no decidela he colgado como soga al cuello, con una cosquilla en el costado,con un bostezo se cae el sol.

II

Otorgo a la fantasía si las hojas valen más que las raíces, un sismo en movimiento desde la corteza, la agitación de las aguas un pez bicolor.

Yo me quedo quieta entre tus cavidades como un submarino, agitando las redes que te mecen, descender.

Los relámpagos y su tormenta de flashes en la oscuridad, la hermosa noche muerta arde.Necesito expandirme y subir para coger los suspiros que asemejan algas de celofán

al punto de ebullición. El muro ha concretado su imagen, dividiendo las zonas del nacimiento.

III

¿De que sirven las puertas cuando imploramos en sumisión las escaleras?

Hay una danza que brota cuando duermo, una cadena de imágenes en el espejo murmurando que si alguien abre una puerta es por algo, ya sabes, no esperar las visitas, abogar las sorpresas.

Mientras esa puerta anuncia y los gatos deben trepar.

Construirán una escalera que asemeje un caracol y en cada gemido recogerás su baba, en hilos de bordar mis pies avanzarán por los peldaños.

IV

Lejos un susurro empañado, puedo deslizarme por su saliva sin incrustarme membrana contra navío, y tejer telarañas o romper las enredaderas que te sumergen.

Tengo que descubrir la otra salida para volver al recorrido inicial. Calmar los murciélagos que guardas en el ropero de tres puertas, bajarte en secreto y guardarte en la cama que he preparado.

Nuevamente la lengua que se retuerce como un pez borracho sobre la barriga, la saliva disuelta entre los pliegues, los colores tornasol en tu acuario, se confunden nuevamente y ya estas arriba.

V

Son las diez y cuatro, una voz de radio anuncia :No hay vuelos, son extremos, amanece parcialmente nublado con probabilidades de lluvia y una corriente maligna caracterizada por un aroma cálido desembocará al atardecer.

Los molinos tienen su fuga, en un barco que se retuercea nivel del mar guardamos pasajeros invitados a flotar, son plumas ondeantes a la deriva, eligiendo saltar o desembarcar.

Nosotros seremos capaces de elegir el cielo o infierno de nuestros universos, subir los brazos y alcanzar tus dedos o arrastrarme como reptil:la bestia marina a ras de suelo sin aletas en su nado.

Nicolás Muñoz, Santiago, 1981.

En los últimos diez años, ha participado en diversas lecturas y proyectos poéticos en Santiago, regiones y últimamente en Mendoza, Argentina. Fundador del colectivo poético “Florerito Quebrado” y Gestor Cultural. También es co-creador de la editorial independiente Colección Gatopájaro.

http://cotidianodesencantamiento.blogspot.com/

Máquina de palabras

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?

Allen Ginsberg

1.

Las palabras apareceránPor los agujeros de mis sueños privadosRomperán las telarañasQue el tiempo dejó mal lavado a manoEl día que la gotera de mi almanaque Se abrió como el uniforme de una putaA la contagiosa risa estival De las lenguas estropeadas.

2.

El mensaje podría estar colgandoComo las hojas de una parra Arrancada de mi boca Pez que azota con su cola doradaLas olas del viento de un invierno fabuloso.

La palabra que es balaY da nacimiento Que hiere y crea su piel nuevaCon pólvora de estrellasPodría colgar como Ñecla de papel de diarioEl cielo repleto de ojos brillantesCon su humilde vértigo.

3.

Romper el cableado horizontal Con pájaros invertidosDe los ojos cabalgar su sombra azulComo los vestidos que gimenDe las venas hasta la mano creadora.

Abrir el cielo con cesáreaHundirse en el suelo Romper el pavimentoCortar la neblina de los caminos embrujados.

No la palabra como una bala La palabra que es una balaAbrir el cráneo borrachoCon una eclosiónEn la máquina de las palabras.

4.

La batalla contra el miedo de la blasfemiaPodría llegar a su finAbrir la boca y dejarQue salgan todos los animales interioresA poblar el mundo escrito y aulladoEn los papeles de los bosquesY en las azoteas de los edificios.

Abrir la boca y dejarEl tajo en la lengua Como una serpienteAbrir la boca y dejar Caer las plumas como un quetzal.

La criatura que inverna

La criatura que invernaRepasa sus episodiosMirando una palmera flamearEn la ventana de su abuela.

Se aferra a sus recuerdosTomando té con canelaEnvuelto en su crisálidaEl dolor es interno.

MujerRepiteMujerEspera un amigoTiene penaLlueve.

Sueña volver a pintarRostros llenos de pájarosRespirar El perfume de las ramas del limónY las lozanas piedras de los ríos.

La criatura que invernaYa no sale a caminar.

Emersson Pérez, Puente Alto, 1982.

Poeta y gestor cultural, estudiante de Pedagogía en lenguaje y comunicación. Ha participado en diversos encuentros de poesía a lo largo de Chile. Es columnista de la Revista Absenta y es parte de diversos grupos literarios como Florerito Quebrado y Colectivo Mapocho. Actualmente, se desempeña como coordinador del Taller literario Mal de ojo y prepara su primer poemario.

http: //arteatex.blogspot.com//

Fragmentos de un espejo cóncavo

En mi pieza los espejos están hundidospor la ventana grazna un pájaropuedes mirar como cabalga el corazónpuedes oler como el nervio se crispay rebota como un láser ovaladote fulmina, te lamina, te laceracuando llega el momento de mirarpropongo que es sublimeel problema es donde se encuentra aquel trozo con el cual me oyesel problema es que todo está en mil pedazosy no se cuál de todos es más hermoso.

Panda

Le agradan los besos bien fríosahora mismo en el negocio “La esquina”.Los Panda de piña siguen costando gamba.

Bolsillo perro

El potrero al lado de la capilla.

En mi infancia quise correr(primer paso de volar)pero mi carne quiso aprender a ser verboel pie se atraviesa en el clavo

La industrial

Los choros me enseñan a intimidar con los dientesser hombre entre otros hombresaunque ser payaso te da cierta inmunidadni pa esconder pasta base en los tornos servia.

Mambo

En las fiestas bailábamosBackstreet Boys a puro SlamPunks frenéticos sin Anarquíacatarsis evasivala chica que me gustaba te miraba.

Trate de comprar un revolver después que me asaltarontambién votar nuloaunque de nada sirvemera catarsis como dijesigues siendo aquel chico de espinillas y el mundo te mete en el bolsillo perro.

Esta primavera el florerito se quebró “Es la historia de una flor

Como no hay otra igual Que me hizo comprender todo el bien y mucho del mal”

Floridor Quebrada

Una hermosa magnolia de siete coloresSe lucia con sus caderasmarcadas por su ajustado florerolas demás plantas de aquel invernadero aplaudían embobadas por tal beldad.

Pero un día de eclipseAlgo sucede…Sus pétalos de colores brillan como nuncabajo las sombras chinescasse sentía hinchada y hermosa, pero terriblecomo los ángeles vegetales

Algo sucede…

¡Crash ¡

El florero se quebró.La mandrágora canivalizo a sus compañeras.

Prescrito

¡Miren! Los pájaros devoran los librosque dejamos colgados en los cables de ropa.

Las termitas se confunden con las letras de los librosarrojados a nuestros pies.

Los caracoles y sus babas no me dejan ver las portadas

Las sanguijuelas mentalesya borran las primeras ideas. Las hormigas de un cuadro hacen el símbolo infinitoluego el cuadro desaparece en un vértice imposible

Los caballos han borrado todos los caminos.

Los perros y sus orinesborran el graffiti de la Anarquía.

Oscar Uribe Ureta, San Bernardo, 1986.

Estudiante de Pedagogía básica, ha participado en diversas lecturas junto a Florerito quebrado, y en algunas obras de teatro con los compañeros de Universidad. Trabaja en una escuela Municipal de San Bernardo incentivando a los niños con talleres de lectura y poesía. Actualmente se encuentra desarrollando un proyecto teatral pronto a estrenar.

http://fragmentoscomoretazos.blogspot.com

Pequeña traviesa

Alguien, algo o quizás eso que es como gasa en el tajo,eso discreto mayorcito que desplaza el sueño y lo hace jarabe,eso tan escondido en el maquillaje por sobre tus rodillas,¡eso que me hace jirones!por el pantalón de vampiro con resacay hasta por el mismo cierre, botón y mis erecciones.

!Eso¡

Automático (posesión)

Cuando intente sincronizar lo que tú traías en la manose me olvido que la fe de algunas personas,era una transmutación de ángel y de diablo,un bistec apaleado,unos gemelos chacoteros,unas cuantas tonteras que de vez en vez, encuentro entre tus sábanas.

La franja que supura

No lloras por tenerte atrincherada doblada y casi esparcida,abres y cierras, corcobeante las venas para el flujo de los delirios,lo haces de nuevo, como una letanía que los kilos de tu pubis bordean mis defensas.

¡Te gusta ensanchar mi carne!de charqui salivoso para sellarte las mil lenguas,apuntalar la hiperventilación del sábaneo como tsunamidel casco de guerra transpirado hasta las recachas.

¡Por la reflauta que pierdo el estribo de la pelvis!te lo pido con clemencia, en la inferencia de mi dedo violador

que ultraja la etiqueta de tus encajes perdidos.

Aleja tus pezones de mi límite humano,no quiero ser caníbal,

y degollarte la serenidad de tu educación tan poco acertada,estoy apunto de metermey te digo con precisión que no soy un buen cabro que respeta lo prohibido,de hecho repetí mujeresque lamían dinero en la boca del lobo.

Sortilegio

Detrás nuestro hay una vieja que se incrusta la t.v entre las piernas,a mi costado un perdigón sabroso percuta mis revanchas,es un mal anciano,es un antigénesis y un súper éxodo,un lápiz sin puntas que se ralla los colores.

Aquí figurando y mega saltando,se encuentran los aciertos, los besos envenenados,los sabores a tiza y las garras de gárgola,tu me levantas el paladar,y yo me sumerjo para darte la espalda.

Tú llevas el control,yo me quito mis dominios,y como cartas de un naipe me juego un solitario, y tu como ruleta,le das vuelta a la vida.

Isaías Castro, Pudahuel Sur, 1987.

Nace en Santiago en el hospital San Juan de Dios que en esos años no era más que una posta de urgencia, 13 años más tarde se topa con la poesía en un taller llamado Carpediem con Thomas Walton, realizado en el colegio que lo vio crecer. Más tarde compartiría un poco más que poesía en los talleres de Balmaceda 1215, Poesía y Performance de Elizabeth Neira, Mientras mama hacía el aseo con Pablo Paredes, entre otros talleres diversificados por la ciudad, como con Héctor Hernández en Poesía y Estética. Aún permanece en el anonimato de la no-publicación. Mientras que es participe y organizador de surtidos y humildes recitales poéticos.

Escribir poesía es el intento más inocente de filosofar

Cuestionamiento número 7

Qué es un mendigo? El que se resistió a ser parte del engranaje, lo que boto la ola, la oportunidad que todos esperamos para ser felices o profundamente crueles?

…

Filosofía aplicada

Todos los libros son libros de auto ayuda, hay libros que ayudan a que uno se auto ayude a ayudarse, a salir del pantano, como dicen, mientras leemos nos hacemos creer que no es barro lo que ineluctablemente nos quita la respiración. Es delicado morir, eso sí, siempre hay alguien que llora o se desarma;siempre hay algo al otro lado del pantano.

…

Ingenuidad de los suburbios

Sus aviones avanzan dejándonos atrás, nosotros seremos devorados,nos amaremos, dejaremos jeroglíficos en las paredes y seremos devorados para siempre, mientras,sus aviones no dejaran de pasar de qué escapan? cuando aquí reímos para no desesperarnosescapan? todas las alas se rompen al final de una o de otra manera todas las vanguardias son la prehistoria de un algo más importante que nosotros.

…

Antártica

Porque a las finales somos mamíferos que no saben nada de su propio cuerpo, de su propia existencia en contra del vacío.

Antes que otros nos maten viviremos sin miedo, atacaremos los ventisqueros con espermatozoides y abismos,con la brutal continuidad de la sangre;mientras hacia el centro de la noche con una única inhalación ballenas azules danzaran

buceando las cavidades vírgenes,nichos subterráneos a los que saben volveren vez de perderse en las veredas;y lo sabemos,venimos a ver como mueren,su civilización,su arquitectura dedicada a la evolución del sonar y del canto,telepatías en el centro de la noche, tocamos la orilla del mar sintiendo sus letanías y hace un frío incomparable, mientras los glaciares desaparecen como animales huyendo de la extinción.

…

Cuidado

El momento de romper una cámara de vigilanciaesa distancia entre el hecho y la visión del hecho, el silencio repentino, la sorpresa de la oscuridad;es bellísimo, cuando esperamos a que venga un terremoto, ese momento en que la vigilancia equivoca nuestro cotidianoy el peligro de vivir o de morir vuelve a ser un asunto íntimo.

Ánggela Espinoza, Puente Alto, 1986.

Ha participado en talleres de poesía con Roberto Contreras en Puente Alto, luego el 2008 en el taller de poesía U. Finís Terrae con Teresa Calderón y la más reciente con el Poeta Oscar Saavedra. Y a sido participe de varias lecturas poéticas en Santiago.Madre, apasionada de la música y aficionada a la fotografía autodidacta. Estudiante de Salud y Terapias naturales.

Disposición corporal en acción

Penetras la tierra.El lugar donde nacíy di nacimiento

Penetras un abismo.Penetras apertura de goce

Penetras el presentey cada vez estás

Penetras la posibilidadun embrión

Penetras energía ascendentePenetras el moco cervicalPenetras la pasión de una mujer

Penetra el airePenetra la carne erectaPenetra la mente

La mano se formó tras la caricia

Algodón Itinerante

Los pies caminanLos pies sobre el algodónEl algodón vuelaVuela sobre las paredes de la casaArden los piesEl zapato aprietaEl pájaro vuelaa la velocidad de dos pestañeos del ojo humanoLa niña con polera azulCorre sobre el pastoMás algodónVolandoEl pájaro negroPicotea el pasto más pequeñoPicotea el invisible a los ojosEl cuello respira tras tomarse el cabelloEl pasto atrapa el algodónVértigo en los giros cóncavos

Esas cosas a la mitad a J.L…

Media melancólica. Media asustada. Media confusa. Media callada. Media perdida. Media despierta.Sólo entera en la mitad de las cosas, esas cosas no usuales que brindan gusto y placer; de seguir ese punto suspensivo que deja el silencio. - subasta la creación- y me entrega la posibilidad.Esas cosas que sólo se dispone de poco tiempo y espacio para realizar.esas cosas simples sin mayor detalle que la complejidad.Esas cosas que se entrega intención, pensamiento, energía, cuerpo.sólo en aislamiento.sólo con el entusiasmo libresolo y ni siquiera tan sólopuede haber esas cosas en instantes abrumantes, de esparcimiento, con locura de viaje.Vuelve tu manoel amparo de las falanges en la dermistiembla por tocar ese encuentro:la cariciatan ínfima en el alba, tan intensa en el aposento del despertar oníricoRecuerdo la luz entrar por las cortinas negrasahí (…) en mi rincón y tu llegada a mis manosahí (…) al encuentro de mi rostro en tu pecho

La Palabra

Cuando la palabra no tiene fuerzaCuando la palabra se desvitalizaCuando la palabra tiene bajo autoestimaCuando la palabra traspiraCuando la palabra no puede decir las cosasCuando la palabra tiemblaCuando la voz fortalece la expresiónCuando la palabra componeCuando la palabra armonizaCuando la palabra integra ideas en el discursoCuando la palabra excitaCuando la palabra es dinámica y hace diálogo en el abismoCuando la palabra se abrumaCuando la palabra es consecuenteCuando la palabra es sin fin de idiomasCuando la palabra articulaCuando la palabra es más que lenguajeCuando la palabra es receptividadCuando la palabra hiereCuando la palabra es cálidaCuando la palabra empatizaCuando la palabra incisivaCuando la palabra es honestaCuando la palabra exalta en la disfasiaCuando la palabra olvidaCuando la palabra comunica amorCuando la palabra es torpeCuando la palabra es mudaCuando las palabras se quiebra por las lágrimas

Cuando la palabra besaCuando la palabra dice pasión, que también quiere decir fuerza interiorCuando la palabra es dogma muereCuando la palabra es bienaventuranzaCuando la palabra es cantoCuando la palabra viaja en vibraciones electromagnéticas y se percibe la emoción del cuerpo prójimoCuando la palabra pregunta su destinoCuando la palabra a veces concibe miedo

Primero es la onomatopeya

Cuando la palabra simplemente juegaCuando la palabra es escéptica y no tiene fé

La palabra fallece cuando es música

Cuando la palabra es ecoTodo se hace nuevo