CONTENIDO:

Mi última canción

por Juan Péres

Poesía De Cortejo

por Rosakebia Estela Mendoza

Ícaro

por Rocío del Águila Gracey

Sólo déjate llevar

por Jordy Bravo Robladillo

“eskrive conchatumare ke pa

eso sirves”

por Isaac Valer

Pardo

por Adolfo Alarcón Campos

Me gusta ver arder la vela…

por Rolando Edison Vásquez

Fernández

un gran vacío disuelto en

electricidad…

por D

A veces uno tarda, pero nunca olvida... Luego de algunos meses en silencio, el Colectivo Interdisciplinario TXT trae de vuelta el folletín

Megáfono de Eros. Sin embargo, paralelamente, hemos estado organizando el I Festival de las Humanidades-Lima 2013, trabajo que no es juego de niños, pero tampoco de grandes. Para saber más de este evento, los invitamos a visitar nuestra web: www.festivaldelashumanidades.com. Pedimos las disculpas del caso por la tardanza, pero caro lector nunca hay que olvidar que, mientras más se espera, el goce final siempre se multipli-ca. Y es exactamente lo que presentamos en este número, textos de todo calibre y profundidad que tocan temas diversos, pero que, en conjunto, demuestran que la literatura está hecha de fuego y de intensidad. Ambas nos permiten vislumbrar que el arte no solo son letras plasmadas en un papel, sino que son carne viva, palabra en constante movimiento corporal.

¡A leer y a gozar!

Mayo-Junio 2013

Volumen 2 Nº 2

Megáfono de Eros Colectivo Interdisciplinario TXT Lima-Eleusis-2013 Precio: 5 Ebrios

El Festival de las Humanidades es una iniciativa que surge de artistas e intelectuales peruanos debido a la falta de espacios que promuevan la comunicación sin censuras entre los diversos grupos nacionales que estén involucrados con el Arte, la Política y la Educación. Este evento busca reu-nir a diversas universidades públicas y privadas y a diversas agrupaciones culturales del Perú.

El Festival busca ser un espacio que trastoque lo que se considera dogma en el quehacer humanístico y artístico nacionales. Asimismo, busca elaborar una crítica que articule y denuncie, en un discurso comprensible por todos,

los dogmas, vengan de donde vengan, que impiden el recono-cernos como iguales. Y asimis-mo busca proponer polémica-mente soluciones a los proble-mas que la crítica ha hallado y es capaz de tomar decisiones colec-tivas cuyo objetivo es la revalori-zación de las humanidades co-mo teoría y praxis en el Perú.

Con este número,

reclama tu MANI-

FIESTO ERÓTICO

-CRÍTICO

2

Mi última canción por Juan Péres

“descubrimos a Tomasso Gigliotti en una fiesta de disfraces a la que asiste completamente desnudo, hecho que confirma su temprana rebeldía, sus for-mas redondeadas y su singular cola”...

Los biógrafos no se ponen de acuer-

do sobre la fecha exacta del naci-

miento de Tomasso Gigliotti. Algu-

nos señalan que fue a inicios de

marzo de 1947, otro grupo se incli-

na por los últimos días de noviem-

bre de 1949, los demás, los más

numerosos, descartan ambas fechas

con la única intención de extender la

polémica y avivar el mito. De su

infancia en la Roma de mitad del

siglo veinte también se sabe poco,

algunas fotos conservadas en la pe-

queña escuela de Saint Stephen's,

donde pasó su infancia y primera

juventud, son los únicos registros

con los que se cuentan, aportando

los primeros datos certeros sobre su

extraña biografía. De este registro

destaca una curiosa serie de seis

fotografías en las que descubrimos a

Tomasso Gigliotti en una fiesta de

disfraces a la que asiste completa-

mente desnudo, hecho que confir-

ma su temprana rebeldía, sus formas

redondeadas y su singular cola. Los

años en la escuela de Saint Stephen's

han suscitado también numerosas

conjeturas; algunos rotulan esta

etapa como “muy difícil” por las

constantes burlas de sus compañe-

ros hacia sus desproporciones; otros

en cambio convienen en afirmar que

más allá de los imponderables de la

adolescencia, la vida de Tomasso

transcurrió en Saint Stephen's bas-

tante tranquila. Le perdemos el ras-

tro hasta 1962, año en el que hace su

primera aparición pública en "Caffé

Latino", cabaret donde interpreta

tangos de arrabal y canciones de vo-

devil intercalados oportunamente con

números de prestidigitación. Tras la

tibia aceptación del público los due-

ños del local lo conminan a prescindir

de las canciones y dedicarse única-

mente al espectáculo de magia, To-

masso amenaza con renunciar al con-

siderar que sus interpretaciones voca-

les son su mayor virtud. Los dueños

del local no se arriesgan a que cumpla

su amenaza y, de inmediato, lo despi-

den. El dinero para entonces es esca-

so, según cuenta su amigo el español

Raúl Gómez Astor; Tomasso Gigliot-

ti se ve obligado a viajar hasta un

laboratorio de la universidad de Vero-

na en donde le ofrecen un trabajo

arriesgado pero con casa y comida

aseguradas. Esta es la época más difí-

cil en la vida de Tomasso, según refie-

re Astor, pues sufre indecibles tortu-

ras y un encierro enloquecedor duran-

te siete meses cuyas secuelas se verán

reflejadas en su obra posterior. Tras

haber sido sometido a extraños expe-

rimentos es dejado abandonado en las

riveras del río Adige, con daños irre-

versibles, su voz se ve muy afectada

por las dosis de compuestos químicos

que le fueron inoculados y sufre tam-

bién de un insomnio que lo acompa-

ñará por el resto de sus días. Una vez

en libertad y con varias composiciones

bajo el brazo, emprende el regreso a

Roma. Durante su época de encierro

ha compuesto sus primeras canciones y

está decidido a darse a conocer por

cualquier medio. La oportunidad le

llega en el programa Canzonissima en

donde una secuencia de nuevos talen-

tos parece ser el trampolín perfecto. Su

primer sencillo "Jugando con los dedi-

tos" se convierte en un éxito inmedia-

to. Posteriores análisis coinciden en

afirmar que ésta críptica canción com-

bina ya las dos cualidades de toda su

obra posterior: una aparente temática

naif en busca de la aceptación popular

pero a la vez un complicado entramado

de símbolos y alegorías que, en afán

catártico y reflexivo, describen sus te-

rribles experiencias de vida.

"Estamos todos sonriendo

jugando y aprendiendo

¿Cuál es el nombre de los 5 hermanos

que son los dedos de la mano?"

Escribe Tomasso en esta canción, alu-

diendo a su vida en el laboratorio de

Verona y a los cinco doctores encarga-

dos de su cruel custodia.

3

El éxito de su primer disco es rápidamente

opacado por la aparición, en la escena musical

italiana, de Rafaella Roberta Pelloni, conocida

luego como Rafaella Carrá, muy bien recibida

por la crítica de espectáculos en mérito a sus

composiciones sencillas y a su envidiable figu-

ra, combinación perfecta que enamora a la

intelectualidad y a la plebe italiana.

“far l'amore comincia tu... E se si attacca col senti-

mento portalo in fondo ad un cielo blu, le sue Paure di

quel momento le fai scoppiare soltanto tu”

Nos dice Rafaella Carrá en esta canción que

rápidamente obtiene records de ventas. Raúl

Gómez Astor, con quien Tomasso comparte

ya una habitación en las afueras de la ciudad,

le hace comprender que el problema con sus

canciones no radica en su obstinado metalen-

guaje, ni en que utilice ritmos pasados de mo-

da, ni siquiera en que su figura no tenga la

exuberancia de la Carrá, sino que sus compo-

siciones estaban escritas en español. Emigrar

es entonces la natural consecuencia; ambos,

en amical empresa, reúnen todos sus ahorros

y se instalan en Madrid. Tomasso acepta sin

murmuraciones que una contienda con la

Carrá es inútil por lo desigual de las fuerzas;

acepta además, con total hidalguía, que toda

derrota ante una mujer hermosa no es del

todo indigna. Tras unas semanas de reflexión

ha ganado en seguridad, se siente inyectado

de renovadas energías y confía, quizá en de-

masía, en su talento y en el prometedor éxito

que tendrá en un país donde podrán, al fin,

entender sus canciones. Este cambio es clave

en su biografía pues es en Madrid donde deci-

de cambiarse de nombre al considerar que

Tomasso Gigliotti era poco comercial para

los hispanohablantes. A partir de aquel mo-

mento Tomasso sería conocido en

todo el mundo de habla hispana como

Topo Gigio.

En España su ascenso es meteórico,

consigue un programa propio en don-

de gracias a su voz bronca y su mirada

melancólica deleita a toda la teleplatea;

sin embargo la felicidad le dura poco,

sus desequilibrios mentales avanzan

galopantes, su insomnio es cada vez

más incontrolable y empieza a sufrir

sus primeros delirios. Es en esta época

que escribe la que quizás sea su can-

ción más memorable: "A la camita"

“Hasta mañana, si dios quiere,

que descansen bien...

llegó la hora de acostarse

y soñar también...

Porque mañana será otro día,

hay que vivirlo con alegría…”

Las desgracias nunca vienen solas y el

éxito en España lo obliga a tener en-

trevistas sin descanso y dar presenta-

ciones en todo el país y en gran parte

de Latinoamérica. Raúl, al ver a Gigio

totalmente desmejorado, decide sacar-

lo de la vorágine en la que se encuen-

tra por culpa de tanta fama y consigue

afincarlo en la capital mexicana.

En México consiguen rápidamente un

programa propio, a decir verdad una

copia fiel del programa español y es la

secuencia final la más esperada de

cada emisión, en ella Gigio hace mofa

de su insomnio cantando “A la cami-

ta” y gritándolo con desmedidas

ansias al momento de echarse a

dormir.

Sus delirios son el otro hito en su

biografía. El tema no ha querido

ser abordado por Astor por respe-

to a su amigo, sin embargo mu-

chos de los técnicos que trabajaron

con nuestro artista (camarógrafos y

luminitos) fueron testigos de ata-

ques de ira y gritos destemplados

que le sobrevinieron en varias oca-

siones. El rumor de sus desequili-

brios es en ese momento la comi-

dilla en todos los programas de

espectáculos. Astor sugiere a Topo

Gigio simular uno de estos ataques

de ira ante cámaras para convencer

a su teleaudiencia de ser sólo parte

de una secuencia nueva del progra-

ma. La idea termina siendo contra-

producente y aquellos gritos des-

templados y temblores simulados

emocionan a sus seguidores. Sus

productores le piden que cante

menos y haga más payasadas, que

simule más ataques, en suma, in-

tentan convertir a Topo Gigio en

un producto mediático, vendedor y

efectista.

4

Esto le conduce nuevamente a más

depresiones, más insomnio y más

delirios; felizmente es nuevamente

Raúl Astor quien sale en su ayuda. Su

siguiente parada sería Buenos Aires.

Argentina, como sucede con todo

artista foráneo, es el único país de

Latinoamérica donde Gigio no es un

ídolo y esto le permite tener una vida

un poco más sosegada. El programa

sin embargo se sigue transmitiendo

para el resto de países de la región

mientras Gigio sigue siendo asaltado

por sus delirios. Los doctores que lo

atienden describen entre sus más

recurrentes alucinaciones cierta sensa-

ción de estar en un laberinto, como

en sus terribles épocas en el laborato-

rio de Verona, desesperado por en-

contrar la salida. La claustrofobia es

para entonces un ítem más en su his-

torial médico. Las pocas veces que

logra dormir es presa de pesadillas en

las que revive los maltratos y torturas

a las que fue sometido en la lejana

Italia. Las terapias a las que se entrega

no parecen dar resultados, sus tan

aclamadas simulaciones de ataques de

ira y delirio terminan siendo verdade-

ras crisis nerviosas que logran ser

aplacadas sólo por el besito de las

buenas noches que el buen Astor le

da a modo de paliativo.

La tragedia sobreviene en una noche

de septiembre de 1986, en plena emi-

sión de su programa en vivo, nuestro

artista sufre un arranque de locura,

coge una navaja de afeitar que ha sa-

cado minutos antes de su camerino y

de un tajo se arranca una de sus des-

comunales orejas. La escena es dan-

tesca, los últimos segundos de tan

penosa emisión muestran a Gigio

despidiendo sangre a borbotones y

gritando la frase que, nunca como

hasta entonces, evidenció no sólo su

frágil equilibrio mental sino además su

profunda crisis de identidad: “yo soy

van Gogh! ¡yo soy Van Gogh!”. En

medio del estupor del público de todo

Latinoamérica el programa es inte-

rrumpido. Al día siguiente aparece

nuevamente en pantallas, ojeroso,

pálido, atontado por los ansiolíticos y

con un parche en lugar de la oreja

izquierda. Su figura es lastimera, trági-

ca, conmovedora. Le cancelan el pro-

grama.

Su encierro en el hospital psiquiátrico

Braulio Moyano de la ciudad de Bue-

nos Aires dura casi dos años. Para

sorpresa y felicidad de Astor, quien

creía que todo lugar parecido a un

laboratorio le traería terribles conse-

cuencias, el encierro no parece perju-

dicarle, la medicación parece surtir

efectos favorables y Gigio muestra

una franca mejoría. Su única forma de

redención es por medio de la compo-

sición musical. Sus biógrafos concuer-

dan en señalar a ésta como la etapa

más prolífica de su carrera, dejando

para la posteridad temas como

“Conociendo los sentidos” una de sus

más catárticas canciones, “Cantando

los números”, con reminiscencias

numismático-metafísicas y sobre

todo la famosa “no controles” que

tiempo después fuera robada por

Nacho Cano, integrante del grupo

Mecano, en una de sus esporádicas

visitas a Gigio, para luego venderla al

mediocre trío FLANS por la irrisoria

suma de cuatro pesos con veinticinco

centavos. Si bien FLANS obtendría

mucho éxito en México y Latinoamé-

rica con esta canción, hoy ya nadie las

recuerda.

A su salida del hospital psiquiátrico

Gigio, viejo y en la total miseria, le

pide a Astor un último favor, conse-

guir que alguna televisora local le

permita una presentación en público;

cree fervientemente que su última

creación, conseguida tras muchas

horas de trabajo, conquistará al fin al

público argentino. Astor sabe que

Topo Gigio se está jugando su última

carta, no tiene el valor de negarse.

Tras varios días de gestiones y llama-

das convence a Susana Jiménez para

presentarlo en los últimos cinco mi-

nutos de su programa.

Siendo como es, un tanto disforzada,

al llegar el momento, Susana Jiménez

toma el micrófono, suspira, trata de

darle un poco de suspenso a la

5

Para contactar al autor:

sartrecillovaliente@gm

ail.com

presentación y anuncia: “Como des-

pedida, en primicia absoluta para toda

la república Argentina, la nueva can-

ción de nuestro recordadísimo y

amadísimo ¡Topoooooooo Gigioooo-

oo!”.

Y Gigio hace su aparición ante cáma-

ras luego de más de dos años de au-

sencia. Para asombro de quienes re-

cuerdan la espantosa escena de la

oreja cercenada, lleva ahora una bur-

da oreja de esponja pegada de mala

manera. El silencio en el estudio es

absoluto, hasta que los primeros

compases de su última canción se

empiezan a escuchar:

“Contaré la historia de una famosa persona

todos la conocen con el apodo de Chona

su marido dice ya no sé qué hacer con ella

diario va a los bailes y se compra su botella

se arranca la banda con la primera canción

Y la Chona luego luego busca bailador

la gente la mira y la empieza a gritar

Bravo bravo chona nadie te puede igua-

lar …“

Se le escucha cantar a Gigio en ritmo

de Cumbia Sanjuanera, folclórica y

vernacular. La escena es inverosímil e

incomprensible, por un momento la

gente no sabe si aquello es una broma

de mal gusto o apenas un desliz del

cantante convertido en comediante,

de pronto, Gigio menea la cintura y

luego intenta una media vuelta con

tan poca pericia y fortuna que de tan

bruscos movimientos se le desprende

la oreja de esponja. Las luces del plató

le dan justo en el rostro, el ritmo San-

juanero sigue estridente pero nuestro

artista ya no canta, se oye el murmullo

de la gente y luego las risas que ya no

pueden ser contenidas. Con una ex-

presión de total derrota recoge su

oreja del piso y desaparece de esce-

na en medio de las carcajadas del

público.

Han pasado más de veinte años desde

entonces y hasta hoy nadie ha vuelto a

ver a Topo Gigio por barrio alguno

de Buenos Aires; sin embargo, hay

quienes aseguran haber visto pasear

su apesadumbrada figura por las al-

cantarillas de Belgrano y Bajo Flores,

arrastrando su oreja de espuma y tara-

reando la muletilla de la última can-

ción que nunca, nunca, pudo terminar

de interpretar:

“Bravo, bravo Chona, nadie te puede

igualar,

bravo, bravo chona nadie te puede

igualar...”

6

Necesito salir de este cuerpo penetrando en el cuerpo

del lenguaje o dejándome penetrar por él durante la ex-

tinción de las palabras. Ésa es la principal razón por la

cual antes escribía en mi habitación y ahora prefiero lu-

gares públicos cargados de sinsentido, por si caigo

muerta al escribir tantas verdades inútiles. Si comienza

a hablarme la página en blanco , no me sorprendería ,

me reclamaría por lo idiota que soy al derramar tinta so-

bre mis manos mientras escribo , durante todo el proce-

so de indigestión del lenguaje. Como si fuera posible un

lenguaje , una boca, una lágrima en el sexo. Mientras

escribo el cuaderno deja escapar sus hojas , se despren-

den a manera de rechazo contra mi escritura , porque

mis escritos se contradicen en su exhortación al ridículo.

Éste es el ritual pagano que precede a la cacofonía del

silencio y a los temblores de piernas. Cada palabra tiene

su propio sacrificio, en especial para los iluminados que

acostados sobre otros cuerpos , no llega a cubrirlos la

noche, la voz no se les cubre de pelusas. Allí están quie-

nes caminan a la espera de quien los alimente o les

arregle el peinado, tienen miedo que la cocina explote

mientras se enjuagan la cara, no retienen nada de sus

semejantes ni del paisaje, caminan sin detenerse frente

a ellos . Así es como se conocen sin intenciones sexua-

les, se sientan en las butacas donde otras personas se

sentaron e hicieron los mismos gestos de hastío. Otros

estiran la mano para sujetarse del metro o pagar el pa-

saje, se detienen para arrojar comida a los peces o a las

palomas, se detienen frente a sus retratos de adolescen-

tes o delante del espejo, pero sin estremecerse. Cada

vez que llegan a la estación comprueban el horario del

autobús , todos pierden cabellos o pestañas sin el me-

nor remordimiento. Sin embargo qué pasaría si todos

tuviesen que repetir el mismo diálogo . Quién no pensar-

ía en arrojarse a los rieles. Allí están al servicio público

del espíritu más desesperado, el mar , los bares y los

prostíbulos, tangible encuentro con la desarmonía. Allí

está la hoja seca que espera una mano para que se des-

haga.

Poesía De Cortejo por Rosakebia Estela Mendoza

Como si fuera posible un lenguaje , una boca, una

lágrima en el sexo...

Quién no pensaría en arrojarse a los rieles.

Allí están al servicio público del espíritu

más desesperado, el mar , los bares y los

prostíbulos, tangible encuentro con la des-armonía. Allí está la hoja seca que espera

una mano para que se deshaga.

Para contactar a la autora:

punkevaz2@

hotmail.com

7

Icaro por Rocío del Águila Gracey Despliegas tus alas metáfora curva de plumas enlazadas Icaro –solo tú- soñaste siempre con alcanzar aquel punto infinito del firmamento buscaste alguna treta como animal indomable la forma más sencilla de reacomodar tus vértebras falanges distendidos

puntas prolongadas de deseo Perdiste el rastro al querer besar la esfera incendiaria ombligo inflamado y caíste fulminado en llamas hacia el abismo fuiste carnada de peces vorágine remolino carne mutilada La espuma salada invade tus pulmones y la cera estiliza tu perfil cóncava esfera diluida tu rostro de niño condenado a sucumbir. Icaro eres carne de mi carne y cenizas sobre este infierno.

Sólo déjate llevar por Jordy Bravo Robladillo

Déjate...

...déjate mecer... Déjate mecer por las olas suaves

del mar... déjate mecer por las blandas

brisas del viento... Déjate mecer por las ondas tristes

de los recuerdos... por el halo mágico del universo.

Déjate mecer por los labios dulces de la mujer a la que amas...

hasta caer en sus pechos cándidos, hasta llegar, como pluma que cae al suelo,

a sus firmes brazos... y dejarte llevar hasta sus labios

y darle el más tierno de todos los besos...

Para contactar a la

autora:

rocio.delaguilag@gmail.c

om

Para contactar al autor:

aries.03b@hotmail.com

8

“eskrive conchatumare ke pa eso sirves” por Isaac Valer

“eskrive conchatumare ke pa eso sirves” Apartó los ojos de la pantalla del celular y lo guardó en el bolsillo interno de su casaca. Alonso fumaba un pucho con fuerza y la cara se le ilu-minaba de anaranjado. Gina apoyaba su cabeza en su hombro huesudo. Santiago, sentado en la alfombra junto al lado de Gina, leía un libro en voz alta. Alonso asentía con la cabeza, le pasaba el pucho a Gina y sonreía co-mo si tuviera un mar en me-dio de un infierno incandes-cenete en los ojos. El celular comenzó a vibrar en su casaca. “gringos fumando pai? eskri-ve komo te kachaste a tu sir-vienta, guanaco” Miró la hora en el celular. Abrió despacio la puerta de su cuarto y todo estaba ne-gro. Tenía puestas las medias y en la mano izquierda aga-rraba con fuerza un condón. Caminó con cuidado hasta la sala y en el sillón más grande se echó junto a Juana. Ella lo abrazó y lo besó. Él sólo le bajó el calzón y comenzó a meterle el dedo. Jadeante, en el baño se sacó el condón pegajoso y lo tiró al wáter. Regresó a su cuar-to, prendió la lámpara y si-guió leyendo un artículo so-

bre crónica de indias. Escuchó el sonido de dos mototaxis haciendo piques. “a veces me gustaría haber sido tonto, guanaco, y no haber leído tanto, sobre todo esos libros infelices, que te hacen pensar y renegar y te vuelven miserable y te das cuenta de que te la están metiendo doblada por el ano, y te jode… o lo que es mejor, te parece rico que te la metan, o incluso, ni te enteras de que te la meten. O en el peor de los casos, tú mismo te la estas metiendo a tu propio ano y ni te enteras, tonto del culo, guanaco” Luci abrazaba contra sus tetas un libro con la foto de un hom-bre con lentes redondos y un cigarro entre los dedos. Él solo le miraba el escote y reía cuando el resto reía, la cara le brillaba como si se la hubiera lavado con aceite. Todos comenzaron a andar hacia la salida de la uni-versidad, cruzaron una avenida y entraron a un bar. Afuera co-menzaba a oscurecer. 20 botellas después, la gente brindaba -¡Salud por la Literatura! -¡Salud! -gritaron todos y él tam-bién. Y tomaba como si acabara de ganar la maratón. Algunos baila-ban y él fue al baño y orinó con furia. Cogió su mochila y salió del bar caminando como un

zombi. En el micro, un droga-dicto reformado hablaba de Dios mientras el vomitaba en el último asiento. Cuando el dro-gadicto bajó del micro, el se quedó dormido. Un viento helado lo despertó. El micro se alejaba vacío. Se puso de pie y miró a todos la-dos, desorientado. Tambaleán-dose como un cristo caminó hasta una mototaxi con luces moradas desde donde dos cho-los le hacían señas. Les vomitó su dirección y subió a la moto. " Atravesaron a velocidad calles de tierra y casas de esteras y la moto frenó en seco. -Se ha malogrado la moto, chi-no, bájate.

9

Para contactar al autor:

is.valer@gmail.com

Un viento helado lo despertó. El micro

se alejaba vacío. Se puso de pie y miro

a todos lados, desorientado. Tambal-

éandose como un cristo caminó hasta

una mototaxi con luces moradas desde

donde dos cholos le hacían señas. Les

vomitó su dirección y subió a la moto.

Uno lo sujetó por el cuello, el otro le

quitó la mochila y le rebuscó los bolsi-

llos. Tiró las llaves y metió la mano en

sus calzoncillos, le agarró la pinga por

un instante, luego avanzó con los de-

dos hasta el perineo y se detuvo en el

ano. Sacó la mano y subió a la moto.

El otro le soltó el cuello y lo tiró al

suelo. La moto se alejó zumbando.

Entonces miró la luna grande y redon-

da como un queso de neón.

Se paró y caminó dos cuadras. En una

caseta un huachimán escuchaba un

programa radial para adultos.

-Ceres y la carretera central está para

allá amigo –le dijo el huachimán.

Cuando llegó al mercado Ceres vio un

grupo de serranos inhalando terokal,

lo alcanzaron y lo sujetaron de los bra-

zos, otros dos lo rebuscaban.

-Ya perdieron –dijo, tenía el vómito

seco en la boca.

Lo soltaron y se fueron. Tomó un taxi,

balbució su dirección.

En diez minutos estaba levantando el

colchón de su cama, sacó una bolsa,

dentro encontró un fajo de billetes y

sacó cien soles. El taxista demoró en

dar el vuelto.

En su cuarto vomitó una vez más.

Buscó un condón en el velador y salió

de su cuarto con cuidado.

-¿Agg… estás apestando, has tomado?

–preguntó Juana en un fuerte susurro.

-Un poco nomás –y comenzó a meter-

la

“Tas perdiendo plata, eskrive guana-

co”

Alguien tocó la puerta de su cuarto.

-Dame cien soles de lo que te hice

guardar.

Abrió un poco la puerta y le tendió un

billete de cien. Su padre, apoyado en

dos muletas y con una pierna enyesa-

da, cogió el billete; él cerró la puerta.

Prendió la computadora y envió su

ensayo sobre Borges.

10

Pardo por Adolfo Alarcon Campos Tantos dioses no me favorecen si las esferas en los cuales giran no acuden en mi ayuda. La luna en cierto modo ha corrido la misma suerte, y ya en su sombra inapreciable se acaban de soltar las figuras que le pertenecían a los hombres. Por eso habrá que dejar en manos de las nu-bes la conciliación para que llueva más en este rincón de la vida y surja de la simple ternura una desmedida, pero desnuda, mano que haga callar a la muerte Con esto se fabricará el último corazón y lo pondremos fuera y lejos de este mundo para que venga solo con el tiempo y cuando el tiempo sepa acabar con el futuro.

Me gusta ver arder la vela… Por Rolando Edison Vásquez Fernández Me gusta ver arder la vela en mi escondite;

su flama sigue los pasos del viento

mientras que la cera se derrite

como sudando por el baile en fuego;

se consume la vela como los dos

consumíamos nuestros cuerpos,

alumbrados por esa vela danzante

al ritmo de nuestros sexos encontrándose

y sudando el reencuentro.

Tiene que jugar con las palabras;

tiene que girarlas, moldearlas, escupirlas,

recogerlas, amarlas

y volverlas a escupir

sobre el champagne de un diplomático acartonado,

sobre su cuaderno Loro rayado.

Tiene que jugar con las palabras;

tiene que rechazar, despreciar,

repudiar, odiar

la construcción simplona y escuchimizada de la frase;

o al menos, debe preferir el oxímoron,

el pleonasmo, la metáfora,

la fecundidad semántica orgiástica.

Tiene que jugar libre, como niño en el campo

tiene que jugar en serio, como cachorro de humano.

Déjame ahora perder la fe,

ahora que la confusión es proporcional

a la desconfianza.

Para contactar al autor:

adolfo.unmsm@gmail.com

Para contactar al autor:

edison.vasquez@pucp.pe

11

Me gusta ver arder la vela… Por Rolando Edison Vásquez Fernández Me gusta ver arder la vela en mi escondite;

su flama sigue los pasos del viento

mientras que la cera se derrite

como sudando por el baile en fuego;

se consume la vela como los dos

consumíamos nuestros cuerpos,

alumbrados por esa vela danzante

al ritmo de nuestros sexos encontrándose

y sudando el reencuentro.

Tiene que jugar con las palabras;

tiene que girarlas, moldearlas, escupirlas,

recogerlas, amarlas

y volverlas a escupir

sobre el champagne de un diplomático acartonado,

sobre su cuaderno Loro rayado.

Tiene que jugar con las palabras;

tiene que rechazar, despreciar,

repudiar, odiar

la construcción simplona y escuchimizada de la frase;

o al menos, debe preferir el oxímoron,

el pleonasmo, la metáfora,

la fecundidad semántica orgiástica.

Tiene que jugar libre, como niño en el campo

tiene que jugar en serio, como cachorro de humano.

Déjame ahora perder la fe,

ahora que la confusión es proporcional

a la desconfianza.

un correo que se pierde

uno que nadie entiende,

en fin, uno más,

hay gente que ha perdido por completo

el interés por seguir experimentando,

la mayoría porque se cansó de sufrir y ahora quiere vivir,

ahora quiere pensar en otras cosas,

ya no observarse por dentro

y gritar,

quiere luchar haciendo,

pero al mismo tiempo,

dejándose llevar

hay podrida toda una ciudad,

toda una calle,

en fin, todo un mundo más,

un siglo de la misma huevada política,

de la misma insensible actitud audiovisual

en que las televisoras graban muertes de niños regados

por las calles, sin mamá ni papá, la prensa los fotografía y habla de

ello,

la radio refuerza el pánico,

y la meta del despistaje

es cumplida apreciablemente

por sus jefes, quien les paga,

y quien los mira,

en fin,

tantas palabras vacías, un e mail,

qué absurdo compararlo con una carta,

qué absurdo reír con alegría de él

o el destinatario al que irá si

sólo es

Para contactar al autor:

usualmad@hotmail.com

un

gra

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Imágenes empleadas en estas páginas:

Imagen de portada: Karl Gutiérrez

http://fotosdibujosimagenesvideos.blogspot.com/2011/09/fotos-de-topo-gigio.html

http://thecuriositiesofmayma.blogspot.com/2011/01/quien-no-disfruto-topo-gigio.html

http://enclavedeluna.blogspot.com/2008/11/escritores-callejeros-congelados.html

http://eldiablodebemorir.wordpress.com/2012/11/14/como-icaro-antes-que-el/

http://www.agendatlaxcala.com/regiones/index.php?nota=a-la-luz-de-la-vela

Sin título. Banksy

The boy. Amadeo Modigliani

Portrait of Félix Fénéon. Paul Signac

VOLUNTARIADO HUMANISTA El lema del Festival es “ Las humanidades a la calle” . Por esa razón, a lo largo de los me-

ses de marzo, abril y mayo, convocamos a todos los jóvenes que deseaban ayudarnos a llevar las humanidades fuera de las aulas a través de diversas actividades de voluntaria-

do. Este sábado 4 de mayo, fue la capacitación para LA SALIDAD a las calles. Las salidas Se lle-

varán a cabo el sábado 11 y el sábado 18 de mayo. Se trata de ir a las calles y hacer en-

cuestas a las personas acerca de qué entienden por “ humanidades. El objetivo es rastrear los prejuicios y las ideas que las personas de a pie tienen de la labor humanística. Este es un primer paso para comprender cómo nos ve la ciudad, es decir, los imaginarios que se tienen del humanista y/ o intelectual. Asimismo, explicaremos brevemente a las personas de qué se tratan las humanidades y se les entregará un díptico humanista donde podrán encontrar la importancia de las humanidades hoy en día. Si les interesa saber más de este evento, búsquenos en Facebook como Festival de las Huma-

nidades o visiten nuestra web: www.festivaldelashumanidades.com. PUEDEN DESCARGAR EL DÍPTICO HUMANISTA TAMBIÉN EN LA WEB.