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MICRORELATOENTREVISTAS P O E M A S

Íkaro en la Tele

A partir del 12 de enero 2017

7 p.m

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www.revistaikaro.comREVISTA ÍKARO |

Pues al final de otro año más, el 16 del siglo 21, el cual profanocomo ninguno atrajo a su guadaña el final a viejos iconos pop.Todos tiemblan en el mundo, pues cada más los viejos rebeldesdesaparecen y poco a poco nos quedan solo los niñatosmilenarios, carentes de osadía y ensimismados en sus figurassociales.Quieren viajar para conocer, pero no se conocen a sí mismos.Siempre pendientes del espacio virtual, que sucederá cuandosus padres ya no estén. Colgaran carteles en feizbuk y sacaranfotos de su desaire y tristeza, mientras esperan que su dios lesresponda por mensaje de texto.El tiempo de la vieja guardia llega a su fin, el primer ciclo de losinsurrectos culminara, ahora solo nos queda a los superioresmayores a los 30, rescatar las piezas rotas de la sociedad. Nopierdas tiempo leyendo en sitios web con artículos de 1000palabras vacías, donde snobs disfrazados de hípsters modernosdeploran al menos afortunado.Deja tus malandrines críticas y tu juicio decadente, entierra laguillotina de la verborrea y empieza la conversión de tus ideales,más allá de la religión asfixiante, de la oficina agobiante o de lasociedad masificada.El reloj subraya en la historia y la muerte atesora cada día máscuerpos, algunos bajo tierra, otros aun caminan sobre elcemento.Quítate la venda de los ojos, que toda idea original ya tienederechos de autor desde antes que nacieras.Vive cada cambio de año, como el simple salto de día que es;nada de especial tiene el calendario. Lo especial es no malgastartu tiempo.

En La Lengua deÍkaro

Revista Íkaro, edición 40, año20, Diciembre2016 - Enero 2017.Publicación Independiente deCulturaeditada por Adrián Montenegro.Diseño Gráfico por Digital Vox.Página web www.revistaikaro.com. Email:[email protected]. Teléfono:+506.8530-3535. Agradecemos anuestros colaboradores de estaedición: Sergio Arroyo, AndrésVarela, Rubén Díaz, José ReynoldQuintanilla y Josel Pablo Vargas.Esta públicación es editada enVázquez de Coronado, San José,Costa Rica. Todos los derechosreservados para los autores.

Créditos

Hola mis distópicos lectores, de nuevo esta publicación quemancilla a los egomanipuladores de la comunicación y aplaudea los desertores de la de rutina; viene con labia metafórica ydibujos perturbadores.

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¿Decime que se

siente

soñar con personas

irreales?

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Recuerdo cuando llamarse Donald valía la

pena

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Lucas

El único antídoto contra el mal de Lucas era: El canto de las ballenas. Por tal

motivo tomó su maleta, guardó sus livianas esperanzas, se cubrió con el

sombrero de la valentía y emprendió el viaje hacia la playa.

Allí las observaría y cuando estuvieran cerca, guardaría el canto en botellas

y se lo bebería cada ocho horas, durante una semana; este le daría la salud

arrancada.

Papá, tres días buscándote. La próxima te encerramos en el asilo, si seguís

con esas tonterías de curarte la vejez – dijo la hija de Lucas.

Lucas sonrió, pues sabía que en la mañana se sentiría más joven que hoy y

ese secreto no lo compartiría con nadie.

Por: Laura Zuñiga

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Los espejos

En Siberia, Mongolia y varias regiones del Asia Central, los chamanes usan

espejos de bronce o de plata para protegerse de los malos espíritus. Estos,

al ver reflejada su verdadera naturaleza, retornan de vuelta a los mundos

inferiores. En cierta ocasión, al amanecer, un chamán llamado Artysh se

bañaba en las aguas del río Yeniséi. Desnudo y sin la protección de sus

espejos, fue descuartizado por un terrible demonio… A nadie podría

deseársele semejante final.

Pero sin duda los espejos son aliados misteriosos. Al día siguiente se supo,

en todos los rincones del cosmos, que aquel demonio en realidad

descuartizó a su propia sombra (su reflejo), en las aguas cristalinas del

precioso Yeniséi.

Y es que Artysh, por cierto, siempre se baña en el patio de su casa.

Por: Íkaro Valderrama

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Merendando con vino

Me sirvo vino, en una de los dos copas que aún siguen con vida, mientras

medito sobre todas mi mentiras viejas. Y que ahora más coherente tan solo

deseo redimir.

Miro por la ventana la lluvia incesante que ha caído todo el día, mientras

cuento las horas esperando ese milagro que pido todos los días y no llega.

Pero solo añoro los viejos días cuando los amigos te llamaban a la puerta.

Pero hoy tanto sólo pienso que hay amistades que con el tiempo solo sirven

para merendar con vino y conversar de tiempos pasados.

Por: Adrián Montenegro

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En el espejo

Encontró la salida en el espejo del techo porque éste reflejaba la realidad, o

una realidad. Confrontada, inversa. Real.

Mientras que ella derramaba lágrimas que corrían hasta sus pies, el espejo

mostraba gotas de agua salada que subían por sus muslos, su torso, su

cuello hasta llegar a sus ojos.

Por su parte, él se fingía ausente, separado de ese ser yacente junto a él.

Pero el espejo mostraba una atadura entre esos dos cuerpos ahogados de

deseo.

Los besos compartidos anunciando una despedida se reflejaban en el espejo

como un anhelo de mantenerse sin separarse.

Ellos se vestían pero el espejo advertía una desnudez recién adquirida e

indeleble.

Abrieron la puerta y salieron de ahí; y el espejo reflejó la cama, aún

destendida.

Por: Peralta Arantza

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LA HORMIGA

Se le metió una hormiga por el oído. Giró el cuello de manera que la oreja quedó cerca del hombro y empezó a brincar.

La hormiga se sujetaba con las uñas, mientras él estaba en el baño de la oficina brincando y empezó a generar sospechas.

Se escuchaba el golpeteo de los zapatos arañando el piso.Una compañera de la oficina empezó a asomarse por la angostísima ranura que quedaba entre la puerta y el piso.

Ella vio la sombra de los zapatos subiendo y bajando.

Pasaban las horas; una bolita de cera empezó a crecer y estripar a la hormiga contra la pared del oído.

Varias personas tenían ganas de orinar y botaron la puerta.Él seguía brincando. Les habló del insecto.

La bolita de cera se comió a la hormiga.

Le registraron el oído; no encontraron evidencias y él nunca jamás regresó a esa

oficina.

Felipe A. Sotela

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El CHAMÁN DEL MUNDO

Por Adrián Montenegro


Cuando mire mi correo electrónico y apareció su nombre, pensé que la revista había cobrado vida propia y me escribía, pero del susto pase al asombro, pues estaba por conocer a un multifacético artista colombiano de nacimiento, pero ciudadano del mundo.

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Íkaro Valderrama no solo posee en común con nuestra revista el nombre, sino un amor natural por el arte y la cultura, que lo llevo a perderse en rincones del planeta buscando su sonido propio, encontrándolo en Rusia.

Este artista es una especie de chamán, un humano sensible a la naturaleza, la cual expresa con natu-ralidad no solo por medio de la música, sino de las letras y las imágenes. A continuación una entre-vista realizada por Revista Íkaro.

Mirando tu WebSite oficial se nota una gran versatilidad, ¿pero cuando inicia tu creación artística?

Si bien esa versatilidad es algo que he intentado defender en todos los aspectos de mi trabajo, creo que el eje de mi creación artística ha sido la literatura. Durante mis estudios de filosofía siempre tuve un interés marcado en las cor-rientes hermenéuticas que rescatan el valor de la poesía, así como los textos de pensadores griegos. Mi creación artística inicia de man-era consciente en ese

periodo universitario en el cual empecé a escribir mis primeros poemas y relatos cortos con una mayor conciencia del oficio, de la técnica y de la historia de la literatura. Sin embargo, Cuentos de minicuentos, mi primer libro, surgió paradójicamente como una reacción contra el abordaje aca-démico de la creación literaria y sus categorías cerradas.

Eres escritor, músico y bohemio ¿qué te gusta más?

Me gusta todo lo que hago en este momento, la música, la escritura y el nomadismo están entreteji-das en mi vida y en mi creación, no las puedo ver por separado.

Ahora hablemos de tu música, ¿cómo te involucras en el World Music?

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La música empezó a ser una presencia cada vez más determinante en mi vida gracias a los viajes que, desde 2010 empecé a hacer al este de Rusia, a Siberia. Si bien mis intereses primordiales al mo-mento de viajar eran el chamanismo y las culturas ancestrales de los pueblos nómadas, rápidamente fui cautivado por las sonoridades de aquellos territorios. Al principio la música me servía como acompañamiento para recitar mis propios poemas. Después, algunos de esos versos que parecían exigir nuevas formas de expresión, terminaron transformándose en canciones. Entonces el canto y la interpretación de los instrumentos aparecieron en mi vida como una prolongación de ese aliento poético y como respuesta a mis propias búsquedas espirituales.

Algunos temas tuyos tienen sonidos propios en la cultura étnica de América del Sur y del Caribe, pero le imprimes otra atmósfera, ¿cómo es ese proceso creativo para refrescar la música étnica?

Es una buena pregunta. De algún modo siempre he considerado al proceso creativo algo muy miste-rioso que se escapa a las lógicas de la pura racion-alidad. De todos modos pienso que esa perma-nente transición entre Rusia (primordialmente Siberia) y América Latina es la que de manera inevi-table se encuentra en mi música. No porque yo así lo haya premeditado, sino porque dichas sonoridades manifiestan lo que soy, lo que he ido encontrando en mis exploraciones personales, artísticas. Por otra parte, el nomadismo te da la oportunidad de compartir con músicos, maestros, productores, creadores, realizadores audiovisuales y un sinnúmero de personas que termi-nan enriqueciendo (refrescando) lo que haces a niveles sorprendentes.

Actualmente resides en Rusia, pero cómo llegas a vivir en un país tan distinto en costum-bres e idioma.

No es algo tan simple, especialmente considerando que allá muchos trámites siguen estando per-meados por toda la herencia burocrática del periodo soviético. Además, en Jakasia, el lugar donde vivo, el clima puede llegar a niveles muy extremos, con inviernos de hasta -40 grados bajo cero. Pero yo siento una afinidad espiritual poderosa con algunos lugares de Siberia, como el Lago Bai-

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kal, por ejemplo. Esa relación profunda con ciertos lugares, los encuentros con las tradiciones chamánicas y los maestros de música fueron los motores que impulsaron mis primeros viajes a Rusia. Ahora, después de varios años tengo incluso vínculos famil-iares, pues mi esposa es de Jakasia y nues-tro hijo de nueve meses, Ikaro Ikarovich, también nació allá. El idioma, por otra parte, siempre es algo que puede aprenderse si uno le dedica el es-tudio que amerita. En mi caso, y en buena parte por influencia de la literatura, he estu-diado con gusto la lengua rusa, lo cual me ha permitido empezar a escribir canciones en este idioma y dar entrevistas con mayor fluidez. ¿La música étnica en Rusia y sus in-strumentos musicales se ve reflejada en tus temas?

Totalmente. De manera más específica, como dije, las músicas nómadas de Siberia. Una constante en mi trabajo es la experi-mentación con el canto de garganta, una técnica ancestral de canto practicado en la

Rusia oriental, Mongolia y varios países de Asia Central. De igual modo los instrumentos siberianos son muy importantes en lo que hago. Prácticamente toda la base melódica de TransBaikal 2.1 fue interpretada con un topshur siberiano, un instrumento de cuerda de las regiones montañosas de Altái. Además yo canto varios temas en las lenguas originarias de algunos pueblos siberianos.

¿Qué temas son cotidianos en tu música?

La relación entre el hombre y los espíritus de la naturaleza; los lugares y plantas sagradas; las aves; el conjuro; la danza… Esos son algunos temas que podrían esbozarse, pero como la música es el re-sultado de mis experiencias (en todos los ámbitos), ella misma está en permanente transformación. Por eso, desde un punto de vista más global, creo que el tema principal de todo mi proyecto artís-tico está relacionado con una suerte de “ruptura de categorías de la conciencia”.

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Me llama curiosamente la escritura que utilizas en tu logo, ¿qué significa?

Es una idea de mi amigo, el calígrafo y lutier Andrés Montoya, quien creó ese símbolo usando las cinco letras de mi nombre. Él, junto su esposa Sonia ―desde las plataformas de sesentaycuatro.com y chiquitico.org― ha sido mi mano derecha en casi todo lo relacionado con el diseño visual y editorial de mis proyectos. Hablemos de tus proyectos para el futuro inmediato.Antes de que termine el año estaré lanzando el videoclip de una canción que escribí en idioma ruso, titulada Sbaboda (libertad). El video se grabó en un lugar precioso, los bosques de niebla del Parque Nacional Chicaque, a una hora de Bogotá. Además estoy escribiendo música y coordinando la gira de conciertos del 2017. Pla-neo volver a Nueva Delhi, donde hay varios proyectos hermosos en gestación.

Esperamos poder tenerte por acá en Costa Rica y en especial en Centroamérica muy pron-to, que mensaje le puedes brindar a nuestros lectores.

Gracias Adrián. Para los lectores un saludo afectuoso y el deseo de que sigan expandiendo su con-ciencia a través de nuevas experiencias, encuentros y sonoridades. ¡Hasta un próximo encuentro en Centroamérica!

Para saber más visite su web oficial: http://www.ikarovalderrama.com/

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“Al final, un apostador

no está para agradar al

mundo, se sienta a

jugar y ganar, pero si

pierde, retoma el juego

para la siguiente

apuesta.”


En la poesía hay un juego sucio, un mundo de imitadores que pocas veces resalta, Randall Roque, poeta y escritor costarricense tiene una voz corroída, unos versos adul-terados que pocos sabrán asimilar.Su lirica es antipoética, una antítesis de la forma y la el-egancia snob de muchos poetas de su generación. Eso le ha valido el aplauso y el desprecio, pues sus palabras son sinceras en un mundo de falsos elogios. Isla Pop su última obra encaja en la libre poética, junto al arte gráfico del maestro pictórico Carlos Tapia, haciendo una síntesis placentera a la vista. Pero es el mismo autor que converso con Revista Íkaro, quien explica sus viven-cias artísticas por medio de sus palabras y la razón por la cual le creemos uno de esos dioses malditos.

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¿Isla Pop es una apuesta fuerte si lo vemos en términos de póker?

El Póker es un deporte de la mente, un juego de apuestas y cartas ocultas, en las que gana tanto la razón matemática como la psicología mejor elaborada. Es un juego en el que Stu Un-gar (The Kid) supo mostrar un camino, perdido entre las apues-tas y las drogas, pero convencido de ser el mejor. Es entonces, un juego de estrategia, y, en ese sen-tido, Isla Pop puede que sea una carta dispuesta para el juego, sin saber si otros apostarán por ella.

Se apuesta en el tapete verde de la poesía, donde existen jugadores a los que respeto por su trabajo y otros, a los que sacaría de la mesa.

Isla Pop, es una apuesta por una poesía distinta, simple, comunicativa, con-formada de las pequeñas cosas que conforman la vida, esa muerte que nos sucede todos los días y reconocemos hasta el final, esa muerte que descansa en un modo de amar, un modo de odiar, una forma del consumo, lo efímero y eterno que puede hallarse en una bolsa plástica; aunque siempre mantiene líneas amorosas, pues soy una balada perdida y no puedo escribir sino de la experiencia propia y ajena. Ahora, que en un mundo como el nuestro el sentir es una debilidad, debemos apostar por retomar las emociones.

No observo a Isla Pop ajena al color de Tapia, sus ilustraciones casi naif. Es un todo, pero en ese todo, somos una carta, buena o mala, eso lo juzga la gente. Al final, un apostador no está para agradar al mundo, se sienta a jugar y ganar, pero si pierde, retoma el juego para la siguiente apuesta.

¿Acaso no estamos apostándonos constantemente a la vida?

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En algunos poemas de Isla Pop, se encuentran referencias personales, ¿Por qué tanta revelación intima en este libro?

Todos mis libros tienen revelaciones personales. Al fin y al cabo, es mi vida lo que creo conocer mejor. No se trata de diarios, sino de la transformación del dolor, del odio, de la herida en la palabra. Hubo una mujer que estando conmi-go quería hacerme desayuno y quemaba las tostadas. Yo las comía con amor y le decía “están muy bien”, pero ella lloraba porque decía que “no sabía hacer nada bien”. Eso en sí mismo ya es un poema, yo solamente acomodé las palabras. De ahí que escribo: “Cosas que puedo decirte”,

COSAS QUE PUEDO DECIRTE

Crees que sabes del amor,porque estuviste en muchos autosantes de estar conmigo

Crees con sinceridad, que todo debe ser perfectoy lloras si un par de tostadasse te queman en la cocina

Crees que por mis años,comprendo todo del amory te equivocas,esperas mucho de mí,del amor yo no sé nada

De todo eso que crees,lo único que puedo decircuando preparas el desayuno,la vida es una gota de lecheque se extiende en el café

Tal como digo, no son muchas cosaslas que conozco, pero no estoy solo en casa,y no lo estaré, por mucho tiempo.

El asunto está en que vivimos un amor idealizado y de ahí la tristeza, esa enfermedad del cariño. Estamos siempre por alcanzarlo, el paso siguiente que nunca llega y el amor es una tostada carbonizada en el desayuno, la presencia de una mujer que se extiende “como gota de leche en el café”.

Esa es la poesía que escribo, no la que debe ser, sino la que deseo hacer y en la co-incidencia con un lector la agradezco, pero si no es bien recibida no me preocupa, hay más jugadores por quienes pueden apostar. Lo mío es una coincidencia de emo-ciones y razón, que comparto con quienes deseen recibirla sin compromiso.

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Todo poeta escribe de referencias personales, es su vida y la vida de otros en la suya de lo que habla; ya te digo, la poesía ante todo es coincidir.

También esa mujer, que deseando tener un hijo, nunca pudo, esa que lleva una tristeza que disimula y te sonríe.

LEER TE HACE MÁS HERMOSA,AUNQUE TE VEA MÁS TRISTE

A veces despertás de madrugadacon los libros de Anaïs Nin a flor de piely son tremendas esas horas de las letras

A veces, sencillamente sos Pizarnikcruzando en silencio la habitaciónmirando rosas, pulverizándolo todo

Cuando me siento triste,realmente triste e inconsolable,es cuando venís despacito, sacando cuentas con los dedosy sabés que no estás embarazada

Entonces,juraría que sos Alfonsina Storni metiéndose entre las cobijascomo buscando el mar

También hay poemas sociales, poemas que te hablan de bolsas plásticas como la eternidad, ero si de mis poemas extraés frases o versos, te vas a equivocar, porque el poema que escribo es una sola imagen carente muchas veces de metáforas o símiles individuales y estructuradas con simpleza como un todo. Busco lo simple, lo que se comprenda, pero con un estilo personal.

Cuando leés Generación 90 te vas a encontrar con esa vida que cruzamos en el grupo La Enésima Silla y un poco más en el tiempo, una vida de poetas se perdían y siguen perdiéndose. Un poema de una realidad que quien sepa contextualizarlo va a entenderlo de mejor manera.

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GENERACIÓN 90

He visto a escritores caer en el alcoholcomo un toro cae sobre su sangre,con los ojos perdidos,arrastrado por el polvo,con la roja lengua cortando la arenaen círculos estúpidos;drogados,morir de sida,amigos perdidos,todo por culpa de un poemaque no los salva

He visto sus narices cortadas en líneas,emborracharse para aceptarla vida intolerable de los oficinistas,caminar,muertos,coagulada la sangreentre los ojos

Maldita vida que encarcela la razóncon el pecho abierto y trozos de carneen tiras satinadas desde sus manos,amoratada de golpesy gritos en las ciudades

El amor los mira con ascoy se pierden en un deseo inasible,estructuras de hierroen medio de ciudades vacíascon música pop,el sonar grave de las discotecasy los DJ con anfetaminas

En camas de hospitalhan llamado a la carne de sus madres

No han temido a la muertehasta que en sus ojos no hubo vida

y dudaron del vacío

Sus manos se estrujaronen rabiosos perroscuando se les escapabael último segundodesde las catedralesrenegaron de las iglesiasy la bendición de los barescomo sitios de descanso

Estuvieron en casa,con putas,embebidos,pidiéndome monedas,quemando los sillonescon cenizas de humo blanco,vomitando las paredes,rebuscando en basurerosun trago de siropepara amortiguar el alcohol

Todos pertenecíamos al tiempoen que las generacionesse perdían por principioen la calle de la amargura,junto a chet baker en san francisco,su ruidosa trompeta,sus dientes sangrantespor las palizas

Nos sacábamos a golpes la vida;por deudas nos desprendíanlas muelas del juicio,la dignidad,los amores con mujeresperdidas en la noche,en habitaciones con un catrey colchonetas de pajaque punzaban mientras cogías

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Esas putas tristesnunca sintieron tanto amor;las colgamos en las carniceríascomo novias con el sexo rasgado

Me alejé de estos mundos inasiblesy como brea los cargo en la culpa

Otras generaciones naceránde estas semillasy se perderánal igual que nosotros

***

Se trata entonces de la vida, de la simplicidad de las cosas, sin artificios, como se puede hablar de un cepillo de dientes para entender el desuso del amor, o de una bolsa plática para su eternidad. Esos antagonismos siempre vitales en la poesía. Así podría indicarte otros, pero son más de cien poemas y bueno, el asunto no va por ahí.

BOLSA PLÁSTICA

Una bolsa plástica contra el asfalto,rodando, empujada por el viento,deja migajas de pan y las perdicesse alimentan y cantan

¿Ves esa calle donde el semáforo cambiay la gente camina con miedo de tocarse?

Unos son como plástico vacío,otros como el pan,otros como pájaros,otros como el cantopero vossos esa fuerzaque nadie miray sin la cual,nada existe

Imagen tomada del Facebook del autor

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Se nota tu admiración por Bukowski en dos poemas o es desprecio solapado por los imitadores que lo tienen como arquetipo.

Realmente, hay muchos poemas que me gustan, pero no admiro a un misógino, Bu-kowski, es más que su borrachera, más que sus poemas vulgares. Hay un poema, “pájaro azul” de una sensibilidad tremenda. Los falsos lectores se han quedado en las redes y no en los libros, esos son los que reproducen la vulgaridad pero no el poeta.

También hay poetas que me enriquecen como lector: Sexton… Pizarnik es tremenda, Chuck Palaniuk, lo leí hasta hace poco por recomendación de un amigo y tiene cuentos sorprendentes, Houellebecq me encanta. Pero a mujeres como Sexton, las amaría solo por lo que escriben y cómo lo escriben. Aspiro a alcanzar ese nivel de arte, esa trans-parencia en la que no te importa lo que opinen. Escribir es desgarrase, exponerse como carne muerta y asumir las consecuencias. Eso lo hizo Bukowski también, por eso lo re-speto, pero no lo admiro, tal como dije, era un misógino, agresor y no puedo coincidir más que en algunos poemas y la intensidad con que se refleja. Además de la evocación a la destrucción de toda idealización de la persona que nos impide ver la obra por sobre este culto a la imagen de nuestros tiempos.

Lo que leíste en Isla Pop, es más una crítica al burgués latente dentro del escritor, la sorna a los falsos poetas y lectores que reproducen uno o dos textos leídos y dan con ello por conocida su literatura, es la evocación a desacralizar, desmitificarlo todo para poseer el poema, lo que está lejos de showman, lo que realmente se busca al abrir un libro.Por eso no me gustan las reuniones de poetas, el falso aplauso, la algarabía de esa con-vivencia solapada en los egos de la creatividad. Puedo prenderlos a todos con leña verde, para que ardan despacio hasta que quede solo el poema.

¿Cómo fue el proceso en Isla Pop, pues es poco habitual el formato que tiene el libro?

El formato es más propio de Ediciones REA, que no escatimó en calidad. Además de la buena mancuerna que hice con la editora que me ayudó a seleccionar y reacomodar textos. Se necesitaba mantener el color y la textura de las ilustraciones de Carlos Tapia. Si usted mira el libro se da cuenta de inmediato que pareciera puede tocar los trazos del lápiz, esa “suciedad” de la imagen. Tiene una calidad de impresión que solo tienen las grandes editoriales y no se esperaría de una editorial independiente.

En cuanto al proceso de creación fue en redes sociales, hasta el final nos reunimos Carlos Tapia y yo. La gran ventaja es que Tapia es muy sociable, muy humano, un ser extraordinario, en cambio, uno trata de ser sociable, la escritura ante todo es soledad.

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Se divide en cinco segmentos, tiene poemas sociales, poemas de amor, poemas referentes a los super-mercados, las bolsas plásticas, al consumo. Isla Pop es una crítica al consumo, al ser humano objeto, a la posesión como el sentido del amor, al deseo como referente del sentir. Fue reacomodado con ayuda de la editora, pues escribo poemas, no libros y en ese sentido, necesitaba estructurarse; sin embargo, tiene dos poemas que fueron inamovibles, pues así lo pedí a la editorial. El primero, que es una frase sencilla “Esto no es poesía” y el último, que es una crítica a la poesía facilista “Esto tampoco es un po-ema; es pollo frito” el cual surge al tomar una conversación normal de Facebook y acomodar las ideas para demostrar que esos poemas que tanto gustan ahora, son nada, un vacío del pensamiento, un fa-cilismo para personas sin mayor rigor ni talento, un efectismo. Así que en ese sentido, claro que existe una crítica. No es irrespeto a otros, es una postura, así como para otros soy sólo un poeta “romántico”.

A veces pensar te hace un disidente y me gusta cuando encuentro personas que se sienten exiliados de la poesía, disidentes y no les atrae la poesía caduca de Sudamérica ni que se las venden como novedosa, porque cuestionan, piensan, reaccionan ante una farsa del mercado. Tanto Parra como Zurita son mitos vivientes y se trata de desmitificar, a los gigantes y a los impostores.

En el poema “Caquita Blanca” este verso “-quien sabe volar se caga en la libertad de otros”, con-sideras que el poeta es un experto en joder a los demás.

Un poeta, es un concepto que hace una comunidad en apego estricto de cánones que interpretamos como literatura. La poesía es una abstracción, no puede transformarse porque es. Y aquello que ya es, no pertenece a nadie ni puede crearse con apego individual, de ser así, existirían los “poetas”. Es intangible, no existe la poesía absoluta, la única y si la poesía no existe, se entiende que tampoco existe el poeta. Es un concepto que asociamos a un modo de escritura. Al destruir las reglas o convencion-alismo de lo que consideramos poesía actual, damos un paso hacia una aspiración, una búsqueda, precisamente es esa intangibilidad la que la hace única para cada individuo. Solo un poeta podría decir que hace poesía, si todas sus formas, toda su esencia le perteneciera, al no ser así, solo se es un lobo del sonido, que coincide con otros.

No estamos ante una idealización del poema, sino ante acercamientos tales, que quizá escribamos un buen texto, algo que apenas logre representar esa búsqueda. La eterna insatisfacción es la semilla de la creatividad.

Una vez aclarado un poco lo de “poeta”, no creo que sea éste quien “se caga en la libertad de otros”, es nuestra vanidad, ese ego de creer que somos algo que no existe. El poema “Caquita blanca” puede que solo sea una fotografía de un momento dado para una sociedad de consumo.

¿Quién es Jorge Enrique Adoum?

El poema para Adoum, mantiene ese humor negro, algo connatural en lo que escribo y, Jorge Enrique Adoum, es sin duda, un gran poeta; cuestión de leerlo.

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¿Cómo fue trabajar con Carlos Tapia?

Carlos Tapia es un ser humano extraordinario, sensible y transparente que en ocasiones roza la irrev-erencia. Trabajar con él fue divertido. Es un poco el Sombrerero de Alicia, iridiscente en su vida como en sus obras, que quiso revelarse contra su estatus de pintor para ilustrar de manera libre un poemario, sin estigmas de lo que debía hacer, vender o crear. Puede que algunos no gusten tanto las ilustraciones, pero es ahí donde está su mayor honestidad con su gente. Quiso ser y fue un pintor libre, para darles algo único. Así que con todo esto, creo sale sobrando decirles cómo fue trabajar con Tapia.

Vos te defines como anti-poeta, y en ocasiones algunos poemas se nota un cierto repudio al cli-ché de que tiende a buscar el poeta.

No. Nunca he dicho que soy anti-poeta, quizá anti-poetas, que es muy distinto. Esas posturas in-necesarias que alejan al ser humano de la gente. Ese mercadeo en los medios solo para figurar y que buscan sustituir a poetas que el Estado insiste en sostener en pedestales como Jorge Debravo, por otros cuya poesía es un reflejo de cánones vetustos de “antipoesía”.

Hay sitios que ocupan los poetas en un tiempo y espacio. Debravo lo ocupó con su propuesta, pero perteneció a una época específica, igual que Miguel Hernández. Lo mismo sucederá con Parra y con todos los demás, hasta con Zurita, que ya se lamenta desde su pedestal por la poesía.

Randall Roque y Carlos Tapia

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Repudio nuestro ego, esa parte que nos impide crecer. Dentro del canon de la poesía universal no hemos logrado un espacio. Hay un gran auge de poetas y muy poca poesía.

Siempre me gusta preguntarle a los poetas, ¿esta agónica la poesía?

Lo cierto es que aquello que ya es, no puede agonizar.

He mirado y notado que en Costa Rica se imprimen muchos libros de poesía, pero los lectores son pocos. Es mi apreciación.

Bueno, una apreciación solo es parte de una subjetividad no contrastada con la realidad y ¿cómo se debate ante una apreciación?

Hay muchos libros publicados y deberían ser conscientes de si sus libros tienen la valía de un árbol; tome en cuenta que un árbol al menos da oxígeno y eso es el decir, da vida. Si un libro no sustituye al menos un poco de esa vida que pretende reemplazar, es mejor no hacerlo. Así que en Costa Rica se imprimen muchos egos, pero no precisamente muchos libros de poesía.

En cuanto a los lectores, no se necesitan muchos, solo coincidir con uno solo, es más que suficiente. Uno espera que alguien lo lea y se arriesgue a apostar por Isla Pop y al menos no defraudarlo. Para las editoriales es distinto, ellas necesitan su inversión de vuelta, además, si te compran ahora te vuelven a publicar mañana, de lo contrario, de nuevo tendrás que andar con tus papeles sueltos hasta que al-guien más confíe, hasta que despierten los lectores cautivos.

Pienso que lectores, realmente no son pocos, se observa en la feria del libro, pero si las editoriales independientes y del Estado siguen publicando basura, los lectores se apartarán creyendo que no hay nada bueno por leer. Vea usted a Mauricio Molina, a Paul Benavidez, a Alejandra Solórzano-Castillo, a Joan Bernal y tantos otros. Cada uno con estilo diferente y calidad, pero no se promueve, no se busca coediciones fuera de Costa Rica y las editoriales del Estado se vuelven la gran estafa.

Es un tema amplio, pero lectores hay, lo que falta con editores con visión y unidad entre las editoriales independientes, que se tornan habitaciones de culto para estereotipos poéticos, sin observar la gran variedad que existe en Costa Rica.

En qué proyectos estas trabajando y si apreciaremos nuevo material en tuyo en el 2017.

Para el próximo año (2017) estoy trabajando algunos proyectos. Recientemente el artista Hernán Arévalo me invitó a almorzar con él en su estudio para proponerme un trabajo y ya le envié algunos textos. Tengo otro que estamos trabajando y se está traduciendo al árabe por un poeta, así que tam-bién están en estudio por el Agente de un ilustrador muy conocido, pero de ese no hablo mucho pues no está nada confirmado.

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Este año ha sido bueno conmi-go. Mis textos fueron incluidos en antologías y revistas, algo que nunca me sucede en Costa Rica, pues si observa cualquier an-tología, no existo en ninguna. Es como si durante 20 años no hubi-era escrito nada para el “status quo de la poesía”. La creación es mejor solitaria después de todo. No soy de lecturas tampoco.

Un día un escritor me decía que no esperara que me llamaran, y yo creo que no es ego, sino que hemos perdido el respeto mu-tuo, la amabilidad. Así que lo que me espera para el 2017 es seguir escribiendo, como el “lobo estepario” y me gusta la idea, ya me adapté a ello. Además, hay demasiados egos, vanidades, au-toaplausos. Las lecturas se llenan de escritores pero no de lectores. Me gustaría hacer una lectura como la de Isla Pop donde vi muy pocos escritores y más lectores. Eso me agrada, porque quizá por esta vez, pueda pensar que se es-cribe para la gente común. Y no es que no me agrade ver a los ami-gos, sino que todos esperamos lle-gar a esos lectores que realmente quieran tus libros y no sea solo ese favor mutuo que se regresa en las lecturas entre poetas.

Eso creo que me espera, y la muerte a la vuelta de la esquina, como a todos.

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JUEGOS REUNIDOS // La tirita cubría tu sonrisa. / Parches de nicotina en los ojos. /

Branquias hablan sin oxígeno de Roberto Altman, / Marrón Sugar y Shelley Duvall. / No

viene a cuento agradar siendo punk. / Tengo su cabeza envuelta en papel periódico. /

Entre el cómic dominical y los deportes.

EL PELICULÓN DE ANTENA 3 // No contestará: César ha muerto. / Parece cansada,

ha trabajado demasiado. / No lo hice por razones... / Tenemos un millón de doláres, tú

y yo. / Bésame, Tony. // Bang Bang Bang... // No escaparás. Morirás conmigo. / Ya

nos volveremos a encontrar algún día tal vez. / Suerte. / Le aconsejo que se olvide de

todo. / Oficialmente no ha ocurrido nada. / Volamos de noche y casi sin combustible. /

Esto nos ocurre a todos tarde o temprano.

EL DÍA // El sol se ríe en mi cara. / Tan sólo voy a por esto y aquello. / Lo veo

declinando verbos en lenguas muertas, / bailando con destreza cuatro por cuatro. /

Desayuna agua con gusanos. / ¿Viste Corazón Salvaje? / Es la madre.

PIEL // ¿Qué piel es esta vaina de plástico blanco? / No hay verrugas en la superficie.

/ Hoyuelos ni bronceado Cary. / ¿A qué edad se arruga el rostro? / La sorpresa se

procesa en microcircuitos. // Suena la alarma. // La piel reluce. Nada expresa esta

máscara. / Ante el espejo brilla como un maniquí...

OBERTURA A SEIS MANOS // Para preservar el color de la madera / una mano de

barniz.

INTELIGENCIA NATURAL // Mi smartphone me dicta hacia dónde girar, / si al kiosko

de la universidad o al estanco. / Repite obstinadamente mi canción favorita / entre una

programación de la misma en otros ocho idiomas. / Hay un océano en el cubo. / Un

millón de aceitunas deshuesadas. / Miembros en erupción. / Marilynas con el corazón

arrastrando. / Al otro lado del charco... Sobre el arrecife... // Habla más rápido, se me

está agotando la batería. / Y mucho más bajo. En un Do. // Cómo calma la tempestad

desde tus alas, / psique, y te conviertes en mariposa común. / Casi como una mosca.

resbale el verso.

Todos los poemas por Ciskox

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PARPADOS MOJADOS

Yo no sé canciones de otoño,

ni cuento primaveras,

suspiro ante las flores, sonrío con la yerba,

y camino sobre ensueños;

Así transitando descarriado, respirando libertad

irrumpo en las auroras huyendo del bullicio que ofrece

la humanidad.

Me refugio entre los sueños,

me empujan las pasiones,

me sustenta la inspiración;

Llevo los parpados mojados, zapatos desgarrados,

Una esperanza moribunda y mi bandera deshilachada,

buscando identidad.

Y donde se conjuga la pluma y el tintero,

para plasmar su magia en el papel,

germinando versos y delirios,

ahí mis pasos llevaré.

Autor: Adolfo Quiros

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OTRA PENÉLOPE

Anda Ulises, ve a vivir tu Odisea

gózate en buscar la inmortalidad

y la eterna juventud que anhelas

Sedúcete con la hermosura

de las ninfas

Cohabita con Calipso hasta

que te canses

Aparéate con la Sabiduría

si así lo deseas

Vive tus mil aventuras...

Pero no intentes regresar,

No hay vuelta a Itaca

Yo no tejo esperanzas

Mi nombre no marcará mi futuro

Pues mi historia la escribo yo.

Una vida mortal, si!

Pero orgullosa de ella

en cada grieta de mi piel,

con el Platinado en mi cabello coronando el ocaso

de mi existencia

junto a un hombre con corazón de carne

En mi historia, no cabe el volver a ver atrás

Pues el pasado es como la Sal que escupen las

serpientes en la cabeza de una dama.

No quiero estar inmóvil y estancada como una

piedra.

No soy de mitos, soy de realidades

Ve! Pero no regreses...

No eres el héroe de mi historia.

ESO SÍ...

Quien decida estar abordo

Lo invito a izar mi bandera

A sentir juntos el viento

A descubrir perlas

A cobijarnos con espuma

A leer las estrellas

A hablar con las sirenas

A caminar entre la arena

A descubrir lo indescubrible

A nombrar una tierra

y hacerla nuestro hogar.

SI DECIDES NAVEGAR CONMIGO

No se si es cierto

que este algo loca,

eso no lo se.

Tampoco niego que he cargado conmigo

un equipaje pesado

que ha hecho lento mi andar;

deduzco que no era una compañera ideal

de viaje.

Varada en tierra rocosa,

sin lanzarme al agua y sin una brújula

señalando hacia el anhelo de mi corazón

era difícil vislumbrar un ¡tierra a la vista!

Autora: Shirley Morera Fernández

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Verso Etílico

"Nada me excita más que laslíneas textuales entre tus piernas

desnudas."

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