Chico Bauti

Travesía de la PrimaveraPoesía

Ediciones Recordis2014

Primera edición, octubre de 2014

Antonio Erik Arellana BautistaTravesía de la Primavera/Chico Bauti. --Bogotá: Ediciones Recordis. 111 p. ISBN 978-958-46-5204-11, POESÍA COLOMBIANA 2. LITERATURA COLOMBIANAI.Tit.

Portada: Flor de cerezo, Hamburgo, AlemaniaFotografía de Erik Arellana Bautista.Diagramación y diseño: Gilma Stella Rodríguez CorredorDiseño basado en la nomenclatura y el calendario Maya.

Derechos reservados: Antonio Erik Arellana BautistaEdiciones Recordis.Fundación Nydia Érika Bautista para los Derechos HumanosH.I.J.O.S. Hijos por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el SilencioBogotá, Colombia.

Impresión y acabados:Impresol Ediciones Ltda / Calle 78 Nº 29B - 44

Impreso en Colombia

Chico Bauti

Travesía de la PrimaveraPoesía

Gracias doy a mi abuelita Dommy, a mi negra hermosa por brindarme compañía y alimento, una familia hermosa en la que puedo verme y

recostar mi hombro y tomar nuevo aliento.

A mis tías, que por amor a su hermana mayor, me acompañaron en este viaje de la vida, a sus herederas, que son la multiplicación del amor.

Por supuesto a mi madrina, a mi madre putativa, por brindarme educación, pan y vino.

A su esposo, mi ángel de las nieves, caminante de caminos verticales, por descubrirme que yo

también con mi paso corto puedo llegar a la cima.

A mi abuelo Alfonso, guerrero heroico de las batallas de los alegres y los más necesitados.

También a aquellos a los que quiero en silencio y con los que comparto un apellido.

Gracias a las mamás de mis amigos, a mis amigos, a mis amores de otros tiempos y

espacios, por haber bebido conmigo los mejores licores y compartido banquetes, bufets y el pan

seco dividido en tres.

A los austeros y a los prolíficos, a los militantes y a los apáticos, a los escépticos y a los creyentes, a los devotos y a los ateos, a los alumnos y a los

maestros.

A mis profesoras de lengua, a mis musas, a mis hermosas y a mis feas.

A la que hoy en día y en las noches me acompaña, la que bebe de mi piel y de mi sexo,

la que disfruta mis alimentos, a mi lectora y correctora de estilo, a la madre de mi hija, a

Gloria.

A los que me escriben, a los que callan, a los que me leen y a los que hablan, a los que me ofrecieron techo y alimento, a los que preguntaron, a los que dudaron, a los que

soñaron y conspiraron, con los que dibujamos y rayamos ciudades. Gracias.

A los músicos y bailarines, a los ebrios y a los abstemios, a los inconscientes y profanos, a los

héroes y villanos, a los neutrales y a los radicales, a los ausentes y a los presentes, a los efímeros y a los de siempre, a los que me miran sin verme,

a los que me acompañaron en los confines de la vida que pende del lado de la Muerte.

Este poemario completa la trilogía de un testigo, de alguien que comparte a través de palabras una versión de su tiempo, un caminar constante por lugares y amigos, por espacios que componen una mirada en búsqueda de justicia. El poeta en el exilio narra desde sus pasiones más íntimas un relato político, social y cultural. Chico Bauti prometió a su madre cumplir con el compromiso de luchar por la dignidad humana, en el poema dedicado a una mujer que se despidió físicamente y que regresó para ser nombrada y renombrada en los dos libros anteriores del autor Tránsitos de un hijo al Alba, Transeúntes y Migrantes y en esta Travesía de la Primavera.

Chico Bauti es el hijo del amor nacido en un barrio pobre, que aprende al nombrar lo que percibe en su caminar por la vida, un recorrido que lo lleva a extrañar un país que ya no habita, a migrar a nuevos paisajes en la diáspora, como la que viven miles de personas por razones políticas como la suya o por la injusticia social que dibujan las “sociedades anónimas” construyendo inequidades violentas contra una gran parte de la población. Pero Chico Bauti no se queda estático, viendo, sino que pretende transformar con su más preciado tesoro, la poesía.

La persecución obliga al autor a buscar salidas de emergencia, a correr en una competencia de fondo por salvar no sólo su existencia sino su compromiso y su dignidad para irla cantando, contando y recitando

Travesía de la Primavera

con versos que invitan a combatir sistemas opresores, violencias estructurales y crímenes que permanecen en la impunidad.

Es la voz que rinde homenaje a las mujeres que durante generaciones han enseñado con su ejemplo, el sentido de la dignidad humana, el valor de la libertad y el compromiso social.

La Trilogía Poetria está compuesta por:

Tránsitos de un hijo al Alba, 2011. Ediciones Recordis, Fundación Nydia Érika Bautista para los derechos humanos, Bogotá.

Transeúntes y Migrantes, 2013. Ediciones Anamnética, H.I.J.O.S - Hijos por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio, Bogotá.

Travesía de la Primavera, 2014. Ediciones Recordis, Fundación Nydia Érika Bautista para los derechos humanos, H.I.J.O.S - Hijos por la Identidad y la Justicia contra el Olvido y el Silencio, Bogotá.

Erik Arellana Bautista, Chico Bauti, nacido en 1974 en Bogotá, es activista de derechos humanos de Colombia. Documentalista, periodista y escritor. Junto con su familia creó una fundación que lleva el nombre de su madre Nydia Erika Bautista y trabaja sin descanso contra el olvido recuperando historias de personas desaparecidas en los conflictos armados. Su madre trabajó políticamente en los años ochenta y en 1987 fue detenida-desaparecida y asesinada por miembros del ejército colombiano.

Debido a su compromiso ha sido perseguido y amenazado. A partir de 1997 vivió durante ocho años en Alemania, donde estudió y comenzó a proyectar su obra literaria y a realizar documentales. Una y otra vez volvió a su tema principal: Las personas desaparecidas y el dolor de sus familiares. “La desaparición borra la historia de cada pueblo”, escribe.

En 2006 regresó a Colombia para trabajar como periodista y profesor universitario en Bogotá. Participó en la creación de varias obras artísticas, tales como el proyecto audiovisual Geomalla (2011), emergencias de memorias que se interrelacionan con las expresiones actuales de subculturas urbanas. En su libro de poemas Tránsitos de un Hijo al Alba (2011) se ocupa de su propio destino como hijo y cuenta la historia de un pueblo sin nombre. Erik Arellana Bautista comenzó a documentar violaciones de los derechos humanos y trabajos de memoria contra el olvido estructural, pero

El AutorChico Bauti - Erik Arellana BautistaEntre la po-ética visual y la poesía comprometida

cada vez más el trabajo desde la Fundación Nydia Erika Bautista para los Derechos Humanos ha sido sometido a hostigamientos y agresiones, sus oficinas controladas, los empleados acosados y perseguidos y su Directora, Yanette Bautista, amenazada de muerte. El apartamento de Erik Arellana fue vulnerado en mayo de 2013 y fue robado su computador con información sobre víctimas atendidas por la Fundación.

Desde junio de 2014, Erik Arellana Bautista es becario del Programa de Escritores en el Exilio del PEN Zentrum Deutschland (Poetas, Ensayistas y Novelistas - PEN, Asociación Mundial de Escritores), financiado por el Ministerio de Medios y Cultura Alemán, y actualmente vive en Hamburgo.

“Llega un momentoen que es necesario abandonar las ropas usadas que ya tienen la forma de nuestro cuerpo y olvidar los caminos

que nos llevan siempre a los mismos lugares.Es el momento de la travesía.

Y, si no osamos emprenderla, nos habremos quedado para siempre al margen de nosotros mismos.”

Fernando Pessoa

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Contenido

Han venido buscando 15Se levantan los párpados 17Buenos días viejo sol 19Entre sueños amanezco 23Apresuro mis pasos 25No quiero excusas 27Necesito concentrarme más 29En el suelo Tonia dibuja Fantasía 31Parques 33Bajo antenas de señales imperceptibles 35Soñando contra la adversidad 37Si me encuentro con mi ser en una esquina 39En estos momentos 41Roma ciudad abierta 43Canción de otoño 45Extraño a Juana 47Dios mío ayúdame 49Como Carlitos 51Canción de amor 53En Manurga 55Escarbo mis bolsillos 57Dios hasta aquí has traído 59Espero en la escalera 61Atardeció como los venados 63Esta ciudad 65Pingüinos 67El muro que antes dividía 69Estoy triste 71Winter in Weimar 73

Saldré huyendo por la puerta 75Tristeza 77Los cuentos de esa época 79Reto del narrador 81Puño abierto 83Los políticos en sus cargos 85No verla 89Pequeña mía 91Una carrera por la vida 93Hoy tengo ansias de ti 95Quiero dar la vuelta 97Mi calendario tiene 99La hora de los poetas 101El viento 105Toda esa oleada 107Estas nuestras piedras 109

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Han venido buscandoalgo que no sé si encontraron sin embargo mi refugio vulneraron. Los que supuestamente vigilanacusan abiertamente a un amigoquieren hacerme dudar de quienes han estado conmigo.El cerdo de turno procura confundir lo que he dicho,que por el monto hurtado no habrá investigaciónque él se retira y lo siente de corazón… Pronto un equipo de investigadoressin computador arribócon una impresora moderna como el nombre MicrosoftBill Gates y el oeste de datos de una denunciaque sorprende a quien dirige la acción,tanto que me citó a las siete de la nocheun viernes en la zona industrial…La información que he perdido, yo poetaen libre versión: Veinticinco años de testimonios de una familiaunidos al movimiento de mujeres contra los guerreros de la guerra suciay las doctrinas de héroes asesinosque se han llevado a civiles, ciudadanossuspendidos en la ausencia, desaparición forzada.

Han venido buscando

10 años de trabajo incansable por la verdad y la justicia,intervenciones, procesos y escuelas de formaciónmemoria, arte y tecnología, trabajo socialrecitales, recuerdos, momentos inéditos… He rescatado los versos del fuegoquiero que brillen en la luz del tiempo presentese han llevado mi herramienta de trabajo,un largo trayecto donde estuve por pueblos y caseríos,durmiendo como rey, como mendigoen las fronteras invisiblesrecogiendo la voz perdida de los anónimos,de los últimos testigos,de fugitivos… Contra el acto de censuracontra el terror que pretende que mi palabra no fluya.

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Se levantan los párpados y recuerdo el estruendo nocturno,acallado sea el silencio, no hay nada para él,ya no revientan mis ilusiones contra las paredes como en otras épocasSé que algo debe cambiar, aunque no en las distancias,ni con ellas,los temores circulan de aquí para allá entre las redes diáfanas del tiempo.

Lamentablemente no es hora de escribir,ya sé una palabra,que más o menos da lo mismo pero es distinto,me pierdo en mis propios laberintosen recónditos y sublimes desastresen temblores irreconciliablesen la espontaneidad del momentoen lo que ya no recuerdosea bien dicho el olvido.

Por quién esperan las marmotaspor quién se escapan los suicidaspor quién retumba esta melodíaque dicen llamar horas.

He acumulado el vago viciode los lunes tras la corbata y los taconesde quienes creen que algo hacescuánto cuestan las visas y los pasaportes.

Se levantan los párpados

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Buenos días viejo solestoy cantando una nueva canciónrecuerdo el día de ayer con Angustias y Temoresmis piernas fatigadas y el cuerpo con temblores. Incertidumbres, miedos y dudasadheridas a la piel, a la lengua, a las sienes,bajo las cejas mis ojos se cierrantejiendo letras. Tengo miedo de retornar, esa es mi verdad.Pero también de estancarnos y no avanzar.Sé que es difícil lo que pido y sueñopero no imposible que en este caminarencontremos alimento, techo y afecto. Un lugar donde mi hija pueda jugar y jugarhacer nuevos amigos de su tamaño y edad. Un hogar, una ciudad, un paísdonde yo pueda escribir y recitarcantar y contar historiassin que por ello me vayan a Matar. Repito la historia, una y otra vez,resumo, comprimo un abstract para el alma.Nacer de nuevo, falleceren cada relato antes del atardecer.

Buenos días viejo sol

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La noche cae, civilizaciones en pieun guardia me vigilatiene miedo de mis versosamenaza con su arma mis sesos. Peligro en la estaciónun hombre con mochila, lápiz y papelusa el cerebro:Exprimo mis neuronas, también mi corazónentre unas y otro, sentimientos o razónsoy un candelabro, un fuego fatuoque aferrado a la imaginacióncampea contra tormentasque imponen la opresión.A huir nos obliganescapistas nos llamanfugitivos de la ley del más matóny yo me rehúso a convertirme en criminalpara que mi palabra testimonio seade la vida insumisaante los doctores de la guerra. Me pregunto amigos qué pasó conmigolo que recuerdo hoyen este patio entre higosfrutos de romanos y asesinospara envenenar y a su vez alimentar. Por ello vivo y luchoquemo mil cartuchos.Soy hijo, fruto y testigo.

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Con arena en los zapatoscon sal marina en el paladarjuego a ser el amigode mi hija Palestina. Brilla el sol y entre castaños tropiezahaciendo equilibrio mi pequeña herederael viaje apenas comienzacon funambulismos que nos superan.

23

Entre sueños amanezcose levanta la alboraday también mi cabeza de la almohadaresucito de nuevo y también fallezco.

Empino entre mis manosmi sexo, mi deseocierro los ojos y vamostu sexo en mi Perseo.

Lamo tus senostambién los muerdoaprieto tus piernasque ya son recuerdo.

Abro mis ojos y ya no te veopero las sales de mi paladary el latir, el palpitarreplican que yo en ti, me creo.

Entre sueños amanezco

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Apresuro mis pasosgrito con intención de llamada de auxiliollevo en mi agenda un esbozode la carrera en la que busco amigos.

Comparto mi testimonio, heredando libros.Un recital añoro, versos expuestossobre la piel inscritos.

Verano, bajo una sombra escribopara salvarme y salir del laberinto.

Apresuro mis pasos

27

No quiero excusastampoco disparates…Me marcho antes de que me matende tristeza profundacuando en mí abundala esperanza vagabunda.

No quiero excusas

29

Necesito concentrarme másescuchar mi corazón, atender a mi razón.Me enredo muchas veces en tal o cuál discusióny pierdo el rumbo sin precaución.

Ahora que me acompañan dos amores que la vida me regalóprecavido debo andar yo.

Necesito concentrarme más

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En el suelo Tonia dibuja FantasíaTierra prometida come-rocas, centauros, murciélagos y dragones,la torre de marfil, historia sin fin.

El Ángel de la guarda parece una hormigadesde la torre de señales de visiones repetidasmi juventud viaja esquiva a la conquistade un nuevo mundo para nuestra familia.

Entre cabañas de maderamesas de metal y arenados diminutenses reconstruyenla muralla china.

En el suelo Tonia dibuja Fantasía

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Parques, barcos, fuentesríos, patinetascaballos, coches, bicicletasaventuras diariashaciendo del hoyla mágica estrella de luzque viaja con tres pasajeros.

De la mano de mi hijadescubrimos el mundo nuevodonde todo es posibley la gente nos recibe con bondadesabundancia en cariño y afecto,en hospitalidad,y nos hacen olvidarhaciendo del presentela mejor oportunidad.

Parques

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Bajo antenas de señales imperceptiblesrecuerdo a mi padre en su labor.Sastre de profesiónpromotor de amigosque me lo recuerdan hoyy lo evocan tan alegres que su rostro se dibuja en un parqueante la pregunta de su nieta¿Quién fue mi abuelo?y se ríe como si un ángel le hiciera cosquillas.

Bajo antenas de señales imperceptibles

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Soñando contra la adversidady en mi lucha contra la impunidadllamo a la solidaridad.

Agradeciendo todo lo que nos ofrecela madre tierra ynuestro padre creador.

Bondades recibo a diario y escribo:Trece años dando vueltas por Colombiacon campesinos e indígenas, con hijos de la guerra.

Con madres que han perdido a sus hijos bajo tierracon sus nombres refundidos, la miseria apesta afuera.

Marchas, versos, conciertosaciertos y desaciertos.Dos libros expuestos al viento.

Soñando contra la adversidad

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Si me encuentro con mi ser en una esquina, cuantas cosas le diría, amigo, hermano, escapa,huye que la condena de la repetición te atrapa. Me duele cada segundo verte ahí, cadavérico repitiendo que ya no puedes más.Me duele verte extendido sin hazañas. Sin proyectos por emprender.Sin tareas propias. Sin compromisos reales. Levántate,ponte de pie,mira el horizonte,la cima,la ruina,la cantina,la bebida,la mujer arrepentida,observa tu caída,detente y ponte de pie.

Mira los caminos que te quedan,ponte una meta,no la alcances déjala que se pierda.Vuelve a ella.Despídete de tu tragedia.Alégrate por no saber,por aprender.

Si me encuentro con mi ser en una esquina

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Desconócelo todo,tanto como a ti mismo.

Huye buscando lo más preciado ¡no te rindas!y si te rindes, acuérdate de la humanidadque a pesar de destruirlo todoconserva bastante ingenuidad.

Peripecias, diferencias.Artilugios, vericuetos.

¡Ya no hay camino por el que se pueda regresar!Son las seis de la tardeestoy sentado en un vallela colina más alta de un pueblo de insumisosindígenas y campesinosque conservan semillas limpiasacción directa contra Monsanto,Bill Gates y su imperio.Pueblo rebelde que no paga impuestosa monarcas deshonestosconquistadores, colonialistasque se alimentan como señoressin hacer el menor esfuerzo.

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En estos momentos que se presenta la vida como un adiós, una despedidade aquel ser que te ofrendó la existencia,debes beberlos como agua que fluyey en vapor se elevapara que las nubes dibujen seres en el cieloy nuestros sentimientosrieguen y limpien nuestro rostro,nuestros ojos, nuestros corazones.

Mi abrazo en la distancia,hijo de la vida,la muerte ha recogido en tu madreuna semilla que se siembra en la tierra,te parió, te cultivó y ella floreció.

Tú con tus hermanoslibres, contentos y orgullosos de su madre, de la vida que esta mañanade agosto nos dijo adiós. Abrázate a sus recuerdos y disfrútalosson amargas y largas,extensas las caminatas,por lo que escribió en nuestro interior.Porque ese abrazo, amigo míoaunque no lo creas, te abrazará a ella, en su viaje por el pensamientoy los que comparten con vos. En tu voz me habla ella en lengua indígena.

En estos momentos

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Roma ciudad abierta,estación perdidaescapistas entre ruinas, ruido y miedos.

Una discusión sin rumbo,trasbordo para retomarun tren esquivo.

Estaciones sin primaveras, ni otoñosmonocultivos de olivos, Fara Sabina,la colina donde reencontrar los amigos,

Una casa de piedra, otra de maderalas cigarras y en la cucina la cafetera se achicharra.

Sueños que van de Berlín a Hamburgde Schlump a Sternschanzenpark, montados en ardillas paranoias, oscuras pesadillas.

Pasan los largos días de verano,aumenta la temperaturaalergia al polen, Apis para el alma.

Pocos años entre colmenas, dulce y transparente mielmil doscientos días predijo Einsteindespués de la última abeja.

Roma ciudad abierta

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La industria y la maquinaria muchos desempleos generan,el sistema tiene grietas, tres presuntos escapistas,con la gracia ancestral celebran:que transcurre la fiesta,que descanse la testaque la vida fluye aunque la tierra se recalienta.

No son superfluos mis debates contra el caudal,son profundos como la mar,corriente de un río que atraviesa Wuppertal.

Germania tierra de Celtas, Deutsche y bárbaros,Italia de romanos, Hispania de moros y cristianos, Esclavos de monarcas vagos.

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Canción de otoñolas hojas moribundasen la tierra esparcidasreplanean el vuelode los pájaros en fuga.

Las campanas despidenal tren que trajo el olvidoy los rieles corroen los oídos que sordos se creían.

Canción de otoño

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Extraño a Juana, la rutina diarialos abrazosresurgen con mi recuerdopara proseguir la travesía del amor.

La vida nos sonríehemos de aprender a sonreírle también.La amistad es un tesoro inagotablede experiencias compartidas.

El vino, el tabaco uno en comunión con el mundolas gotas que van calandolos diques tienen fisurasuna cosa a la vez dice mi amigo Catalánmientras en el aserraderotroza la madera del inviernoy en el obrador amasa pan dulce y galletas.

El doblar de las campanasla canción que recuerdael mañana y el ayermi mano que temblorosasueña con escribiry salta mi pulso y mi andaren este otoño al surtan cerca del marde la playa donde la salbañó mis penas.

Extraño a Juana

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Dios mío ayúdamedame un nuevo alientopara nacer de nuevo.

Mi respiración recibe tu vientomi mirada tu luzmis manos tu fuerzami cuerpo tu energíami corazón tu calor y brillo.

Gracias Señor te doypor permitirme de nuevoser fiel testimoniode la oportunidad de ser tu Hijo.

Dios mío ayúdame

51

Como Carlitosme pongo la camisapara recoger la puta visacomo Carlitos me la quitopor mis parceritos por mis parceritos.

Ahora tengo visa sin corbataporque no me vendo, no soy rataya estamos listossiguiendo los pasos de Carlitos de Carlitos.

No voy a Nicaragua a parar las balasvoy cruzando el charco como pájaro sin alascon un montón de versosque tienen los mismos los mismos con – textos.

Hoy busco en mis maletas las letrasque he dejado atrás de las fronterashoy expongo un cuentosiglos enteros que no se lleva el viento que no se lleva el viento.

Represión, humillación, impunidadasesinatos de verdady mucha violenciamucha violencia.

Como Carlitos

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Si quieres te cuento el cuento de Carlitosde mis parceritos, de mis amiguitos, de mis hermanitos, de pueblo en pueblode los desplazados, de los humilladosde quienes murieron,¿Quiénes murieron? ¿Cuántos murieron?¿Cuántos van siendo? Ciento van cuandosiento y cuántosiento y cuento.Si quieres te cuentoel cuento de Carlitos.

53

Hoy vuelve a ser un día de esosen los que te imaginopaseando por mis pielespor mis venas entrando y saliendocomo los golpes que acostumbra mi pecho.

Hoy vuelve a ser un día de esosen los que deseorecorrer tu sexo,tus senos,besarte y besartecomo los días que acostumbra mi recuerdo.

Hoy es también un día nuevoen el que el mañana se hace más intensosin distancias ni penascon alegrías y locuras frescascomo la vida que llevo en el cuerpo.

Hoy es también un día nuevoen el que despiertosabiendo que contigo cuentoen el sueño de un amor que siembra y cultiva y recoge frutos tiernos.

Canción de amor

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Hoy grito, silbo y tarareopor las calles nórdicascomo lo hice ayer por las ibéricascomo lo haré mañana por las carreras liberadasdel lugar de donde vengo:que te quiero, te quiero y te quiero.

55

Cosecha de albahaca, stevia, cilantro, frambuesas, moras silvestres, tomates, calabacín.El hortelano,el pan del obradorel horno y el hada del jabón.La cuadrilla:la miel de Juan,las setas de Tito y el patxaran.Los cuentos del tío Emilio.Mi amigo el Cata-leño y mi hija del país de aquí.Un pequeño de Etiopia y otro de Sierra Leona,en los cuentos de Susana, el pirata que quería la luna,el hank.Miguel el payaso ilegalFelisa y los tomates alegres con arroz con leche.Najwa, Sahara y Ayur, su madre Helena,aire puro para el almajunto al gato Pelusa y a la perra Bizkor.

En Manurga

57

Escarbo mis bolsillosencuentro salvia,tabaco molidoy un esfero,mi agenda de apuntesy un pétalo de rosa.

Mis pies están húmedosmi lengua sabe a ciruelamis ojos ven dos niñasque juegan en tractor paseando sobre la era.

Las golondrinas vuelan otoño sobre Gasteiz,desde el Berezimi pecho y mi deseoen esta tarde también aletean.

Escarbo mis bolsillos

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Dios hasta aquí has traídoel recuerdo de mi padreArtesano Sonriente.Hasta aquí he llegado impulsado por mi madreGuerrera y Luchadora.

Por allá vamos juntando huellasen preguntas y respuestasuna amistad es la herenciaque nos habla de tres vidasen un solo poema.

Dios hasta aquí has traído

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Espero en la escaleraa que vuelva la traviesa primaverael otoño sin hojas dejaal ginkgo, al castaño y a las enredaderas.

Algunas hojas permeanmatices de luz coloreanla tardecita esta en que el cuerpoaún respira.

Musgo y avellanasesculturas como hazañas.Sombras en ventanas y en balcones las ardillas.

Espero en la escalera

63

Atardeció como los venadossobre una ligera capa de nubesmatices de luces pintados para espectadores de balcón.La luz de la mañana es clara en Weimarla alborada sobre la ciudades cobriza y doradalos carpinteros revoloteanla ciudad del Bauhaus se levanta.

Dorada la cornisa de broncelos muros y las ventanasen el Este los motoresse ponen en marcha.Regalo de otoñobrillo en el que el alma se despiertase acerca la luz del díami cuerpo aún respira.

Larga ha sido la travesíalarga, larga la caminatadonde aprueban nuestra estancia.Ancha, tan anchaque no cabe en la miradamientras tiro anzuelos y atarrayasatrapando recuerdosque enaltecen mi alma.

Atardeció como los venados

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Esta ciudad de calles con nombres de prominentes hombresque se abrazan en esculturasque tiene sus apellidos en museosy en centros comerciales,que un día fue Repúblicay otro campo de exterminio.

Esta ciudad que durante cuarenta añosfue una isla sin playas,de un país que ya no existey capital cultural de Europanos refugia y nos acoge entre sus fronteras.

Hoy en el bus que viajolos niños se ríen de mis dibujos,creen que los he hecho yo y no mi hija.

Ahora no viajo con ellavoy a buscarla,sin embargo ellos se ríen de mí.Mientras escribome miran con desconciertoel mismo que pueden tener sus padresal ver un extranjero. Se sienten superioresaun siendo pequeños.

Yo les veo sonreírburlarse de mi piel teñida como si no entendiera,como si no entendiera.

Esta ciudad

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Pingüinos migrandoamigos de escritoresentre barras bravasduermo con la agendaesperando atrapar mis sueñosen mis manos sudorosasmi sexo se revienta,una piscina,los poetas duermenel escultor de Am Hornha perdido a Santa Elizabeth.

Después de haberse perdidoEl protagonista recibegracias a la ayuda de su amigoel don divinode volver a ser un niñoencuentra a su padre y yo recuerdo al míomi hija me preguntapor las historias de Milochopor las cosquillas de Toñín.

Y rescato fragmentos tiernosél huyendo por riachuelosbañado por su abuelacon una mangueraen medio de un centenarde animales compañerosdejando crecer su cabello

Pingüinos

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enfrentándose como un guerreroa los muchachos que se burlande su aspecto y los deja colgados como murciélagos en el recreo.

Subimos el cerro de paseopor las laderas del bosquecomo lo hizo el abueloonce veces hasta encontrarnos de nuevoen un abrazo que aún hoy mantengo.Artesano y creadorde piezas y pielespara los inviernoscon ello se ganaba lo de los almuerzos.

69

El muro que antes dividíaha sido derribadoahora permanece su recuerdofrente a la puerta de emergenciade un centro comercial.

El triunfo del capitaltiene hoy un Atriumdonde planeaban anteslos comandantes del tercer Reich.Yo vivo en la fronteradel campo de concentraciónllamado Buchenwald.

Hasta aquí trajeron los espíritusa un hombre de la selvacon un mensaje claroaunque en otra lengua:miles de habitantes originariosson asesinados a diariocaen como los árbolescortados por motosierrasacabando con el airecon los pulmones de la tierra.

El muro que antes dividía

70

Hizo un canto chamánicoe inundó de luzla noche enteracon su soplido limpió el caminodel invierno a la primavera.

Caminemos tranquiloscon el compromiso en el corazónde no temer a la muerte.Hasta aquí llegó ese hombrea devolvernos la esperanza.Tres plumas vuelan sobre su cabeza,armonía con la naturaleza,la luz de quien no se doblegaFortaleza.

71

Estoy triste y preocupado por mi situaciónsoy un desempleadodeudor morosoexiliadoy tercermundistasin clase socialni identidad comercial.

Triste por lo que mis ojos percibenpreocupado por lo que vendrápor los hijos perdidospor el campo abandonadosilente testigo de la guerraque se hace constante en la tierra.

Veo como todo se transformacomo cambia su cara y su colorcomo se cubre el cielo de dolory el suelo maquillado pierde su esencial amor.

Pierde flores y frutosextraviado en los ruidosque invierten en un solo lugardel mundo comercial.

Estoy triste

73

Ayer la neblina unía tierra y cielocon su gris esencia todo lo bañabacon su gris presencia todo lo invadíade la noche al corto día.

Una capa de blanca nieveilumina todo lo que no se muevelas bancas de los parquesla cancha de fútbollos techos de las casas.

Árboles, andenes, buzones, esculturasse visten de blanco.Mientras escriboalgo más que mis dedosse está congelando.

Winter in Weimar

75

Saldré huyendo por la puertagritando que hay muchas cosas que me agobiany que no soporto sentirmi figura desgarrándoseen esta pesadilla.

Por eso saltaré despidiéndome de quien he sidoya no tengo miedo, lo he perdido.

Lindo y anhelado abismo,espérame que iré contigo.

Donde me llevesque nada me ate o me mate,no soporto la condena del disparate.

Saldré huyendo por la puerta

77

Tristeza,irremediable, desgarrada y despiadadaexistencia lacerada,mis años entregados a la nada.Percusión,galopa una bola de carne rojatrinan gorriones pidiéndome las alasmasa arrepentida, confundida.

Vientos impulsados,travesías de mis derrotassoy un piratadescolgando banderas.

Son muchos añosintentando dar la peleapor mantener el puenteen donde la marea sube y fisuracon toda su tristeza.Con la sal de tus lágrimasya se pueden hacer salarestambién con mis penuriasunos cuantos cráteres lunares.

Tristeza

79

Los cuentos de esa época suelen referirsea una nueva etapadonde algo concluyey la vida de nuevo inicia.

La gente busca objetospara demostrar afectoalgunos se reúnenalrededor de viandasbebidas y fiestascelebraciones para olvidar y recordarque un año terminaque empieza uno nuevoque en Dioscomienza y culmina.

Los cuentos de esa época

81

Reto del narrador,si vieras lo que mis ojos ven,aquel rostro de hombre señalando Tiempo entre las nubes,por anónimo se colaba en las fronteras de la tierra misma, en un par de segundos dejó ver luces celestes moldeando su rostro sabio,lo vimos distinto, pintamos en azules dos rostrosy concluimos la tarea al ver queun cuerpo de mujer quedó plasmado frente a una estatua de Goya. Simbolismos alude ella,sí, me persiguen, vieras, me los encuentro en todas partes, colgados de las esquinas o en carteles,en el cine y también en mis fantasías inconscientes.

Un poco de viento turbio anuncia una tormenta de cartelera,paraísos prometidos con moscas suicidasel desorden refiere otras esferas del pensamiento subterráneoaparte de la impotencia derrotadora y de sus informesa pesar de los muertos y de sus desgraciasde los sufrientes y de los nuevos esclavos del día a día.

Reto del narrador

82

A nivel global, la pelota va a estallar, si la desangran y nos desangran y caemos en precipicios de angustia.

83

Puño abiertosin golpe a las chatassin rojo que escurrapor las caras…

Aplauden entre el públicootras manos cobardesque se esconden tras las sombrasdel fuerte de turno.Realmente quien manda.

Hemorragias constantestransmiten las pantallasen las cavernas actuales.

¿Qué distancia guardanlos cobardesde sus prepagadas señales?Algo hiede adentrocuando el dedo sobre el mandooprime el botónque anuncia el off.

Puño abierto

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Los políticos en sus cargosven muy lejana a mi gentepreguntarse por su suerte.Es una pregunta imprudentesin embargo yo les digoporque he sido testigode cuanto sufre el puebloque es sometido a horrorespor esas ideas cruelesque propagan los señoresque mantienen sus curulesen esos altos edificiosdonde gastan por montonesy desperdician y despilfarranatiborrando sus barrigascon menús y butifarras.

La mía gente tiene miedode sus ideasque tras metrallas se disparan.Esa gente cercana a los circuitos de poderno se atreve a cuestionarporque temen perderese estatusque los tiene en la cúpulade donde no pretenden descender.

Los políticos en sus cargos

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No importa que otros muerano sufran antes de perecerno les interesa que se sepacuántos han perdido la cabeza.No quieren comprometersecon su tiempocon la gente que no tieneni para comprarse un pan.

A esa gente yo le digoque levanten la cabezay vean más allá de su ombligo.

Es nuestro deber en el presentecotidianamentecuestionar y cuestionarsepara cambiar ese cuentodonde unos acumulan riquezasy otros solamente tristezas.

Poco a poco van creciendo las señalesy el cantar de la muchedumbrehace rutas y caminosentre notas y palabras,hacen que vibrenmucho más que cuerdas vocales,ponen en la cuerda flojaimperios y tiraníasque parecían increíbles.

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Aliados del terrory del sufrimiento humanoagrandaron sus fortunasy amasaron con sus manosgrandes penurias e injusticiascontra otros seres humanos.

Esta página oscurano es razón sino locura.

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No verlade jóvenes pandillerosa estudiantes de escuelanegociantes que aspiranganarse un cupode adultos dando golpes a diestra y siniestra.

Perseguidos universitariosentre tiros, gases y disfracesaprendiendo fórmulas enteraspara ser profesionales pasando cuentas de cobrocomo doctores con licencia.

Esclavos por un sueldocuántos días perdidosla felicidad no es el trajeque llevan por fueraescondiendo la miseria.

No verla

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Pequeña míasos tantas cosas bellas en mi vidasos motivosos compañíasos razón y sentimientosos la luz del día.

Acompañarte quieroamigo, padre,Dios me permita ver tu obra,tu misión aquí en la tierra,contigo estoy y estaréhasta donde pueda.Dios me permitatener la claridad y lucidezy también la sencillezpara verte florecerniña ahora, joven despuésDios me permita acompañarte y brindarte mi cariño, amor y ejemplohasta que seas una mujer.

Pequeña mía

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Una carrera por la vidapaso a paso bien vividade bienvenida en despedidacon la luz del díahasta el ocaso en tono de salida.

Gracias te doy señor,con el corazón lleno de amorme comprometo a ser testigode la felicidad de ser hijo y amigo.

Me abrazo en tu fela vida atrás fue lo que fuepero de aquí en adelanteseré, en presenteTiempo para verteEspacio para sentirteAmor para amarte.

Una carrera por la vida

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Hoy tengo ansias de ti,sed de ti, apetito por ti.En mi cabeza brillan luces y sombrasdonde alumbras y te escondes.

En mi pecho aire y viento llevan en oleadas tus perfumes,almizcle de tu sudor,el vapor caliente que transpiras.

Mi deseo, sangre rojaque hierve entre mis piernas,mi lengua, la serpienteque tropieza con colmillos y dientes.

Mi cíclope ciego, tantea y merodease agranda y ensancha su cabeza,expande y extiende su cuello,busca el monte, la caverna, el refugio caliente y sudoroso,la húmeda profundidaddonde chocan y se pierden mis murciélagos, mis dedos.

Aceite y miel, agua saladabajan juntas en cascadas,ríos que atraviesanpieles, sábanas y almohadas.

Hoy tengo ansias de ti

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Esta danza o baile,entre gemidosdonde dos cuerpos son vencedores y vencidos.

Instintos y pasiones, abrazan los segundos, hacen coro los minutossimultaneidad en un sólo grito.

Tocan tierra firme y firmamentomis vellos que rodean tus senos,tus cabellos nadan y flotanen mi pensamiento.Por lo innombrablehoy deseo estar contigo,unir nuestros ombligosen una sensación incomparable.

Nuestro andar sin camino,uniendo noche y día,amada míasiendo dos con un destino.

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Quiero dar la vueltaempezar la revuelta,la fiesta con improntaque supere la orden funesta.

Quiero dar la vuelta

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Mi calendario tienefechado un sueñocuerpos de poetas muertos, de mártires insumisos en pleno vuelo,de deseos, luchas y conmemoraciones.

Tiene el pan diarioy el pensamiento impulsando el cuerpopintando calles con versos inéditos.Tiene ganas de recitartres complejos palíndromossin repetir que quiero empezara tachar los días que me quedan y comenzar de nuevo a andarlarutanatural.

Es larga esta carreratodos los días una extensa prueba de resistenciaes intensa la contienda.Su pequeño corazónes un latir de experiencias por descubrirde aventuras en Fantasíaen el campo de la imaginación y el juegocon reglas desconocidasen lenguas extranjeras.

Mi calendario tiene

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Como la del ruiseñor que no calla ni de noche ni de díahasta conquistar su ruiseñora,como el permiso que nos tomamospara juntarnos de la mano,sonreír juntos cada mañana y agradecer a la vida por darnosla oportunidad, una nueva oportunidad.

Nuestra vida en una buhardillabajo la ventanilla que ofrenda un pedacito de cielomás que nubes siento y veoalgunos pececillos de verde musgo en el techo.

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La hora de los poetasla hora de mis palabrasla hora de los idiomasla hora de la crónicala hora de las imágenesla hora del ensayola hora de la lecturala hora de las reflexiones.

La hora del espíritula hora del cuerpola hora del hogarla hora de la familiala hora de la caceríala hora de los burócratasla hora del alimento.

La hora entretenidala hora del amorla hora del descansola hora del sueñola hora del silenciola hora del vuelola hora del regreso.La hora cero.

La hora de los poetas

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Los minutos que te besoy te abrazo con deseolos que llegan para marcharse en silenciolos minutos que supuestamente pierdolos que me encuentro en la chaqueta debajo del pañuelolos que esquivos me miran en el cruce de la avenidalos que atentos desfilan en comparsas sobre zancos, dando piruetas y con serpentinas.

Los minutos que se manifiestan contra múltiples injusticiaslos minutos que se repitenlos minutos que recuerdanlos que no se olvidanlos que no perdonanlos que se petrificanlos que pasan la páginalos que se esfumanlos que son sombra de otros minutoslos que sobranlos que faltanlos que cantanlos minutos que espantanlos que inoportunos llegan y no se marchan.

Los minutos que manchanlos limpios y puros sin escarchalos minutos ligeros

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los que van con alaslos minutos que se estancanlos que no alcanzanlos minutos incompletoslos que van en barcalos que se ahogan en un vaso con agualos minutos sedientoslos que se embriaganlos minutos que apenany ahogan nostalgiaslos minutos sirenaslos que como mitos y leyendasson hechos palabraslos minutos que no escriboporque la tinta no alcanzalos que no encuentran hojas blancaslos que llevan tu nombreminutos adivinanzalos que suben y bajan de pesosin necesidad de balanza.

Los minutos jeroglíficoslos que interpretan códigos de barraslos minutos que lluevenlos minutos terapialos minutos de la lista de mercadolos de ir a la plazalos de la recetalos que se hacen harinalos que son ceniza

los que van cargando a otros mientras les crece la barbalos que se miran al espejolos minutos con egolos minutos con panzalos que nunca traen nadalos que traen miradas,los que me tomas de la manocargados de esperanza.

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El viento que traen los misiles, dice que son cientos los heridos y los daños son mileslos pies sudorosos de los que huyen de bombardeos,dejan huellas efímeras de niños descalzosperseguidos por proyectiles dirigidos por el odio,sus madres son las únicas que les lloran, sus lágrimas son la lluvia, la sangre de sus hijos son los ríos rojos del desiertoy sus ojos los pararrayosde una tormenta de pólvora. Una historia de andariegos, de viajeros que divagan en paisajes sin igual.

Un poco de agua sin sal ni cal, mi boca sabe a ácido, amargura sin igual,esta noche mientras transmiten el fútbolcaerán sin saberse otros treinta y cinco…En la mañana serán setenta.Que dolor tan grandeque detengan ya la masacre, el genocidio…Es inconmensurable la sequía que presenciamos,nuestro mundo cabe hoy en Palestina.

El viento

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Toda esa oleada de cuerpos sin identidadfueron extinguiéndose en una nebulosa y oscura noche.Esparcieron lágrimas que se juntaron a otras lágrimas y a otras más, naciendo y formando ríos, mares y océanos.

Todos esos seres vivos volverán un día e inundarán el mundo de alegría.No los vemos, pero sabemos que están con nosotros aunque no estemos.

Juntos somos luz y sombraque lleva alegríay a pesar de todo son y no son compañía.Los nombramos cada día y esperamos su regreso, su retorno de nuevo a la vida.

Toda esa oleada

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Estas nuestras piedraslas de los puentes invisibleslas de la memoria resistente.Testimonios de vidaque hoy rescatamosde mujeres y de hombres,de sus herederas,nuestros hermanos.Nosotros los hijos de esta tierraque sigue dando a luzfrutos, flores y alimentos que tampoco tienen final felizsin embargo continuamos en la lucha...Seguimos cantando, danzando y haciendo homenajespintando murales y rayando las paredes de los murosdel ayer.

Muy a pesar de elloslos propietarios ilegales del lenguajede las armas, de las leyes, de los cielos y del aire que respiramosque bastante contaminado estácomo las aguas que transparentes fueron turbias ahora por lo que llaman desarrollo y progreso.

Estas son las bases que dejamosen la madre tierradonde surgen las raícesque como monumentos enseñamos.

Estas nuestras piedras

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Es el grito resistentela sangre de verdaderos valientesque no necesitan medallas de metalesQue llevan el precio de la muerte.

Por mundos diferentesaquí estamos con nombres comunitarioseducados en valores colectivosofreciendo nuestras vidas y nuestras mentes.

Extendemos nuestras manosbrazos, piernas, troncos y cabezas, unidas de verdadbuscando solidaridad.

Somos materia primasomos fuerza de trabajosomos pueblos fuertessomos esa otra memoria que se niega a olvidar.

Futuro....