CARNAVAL DE LA TERCERA EDAD - … 02... · Así, murga, murga, murga, donde sexo y palabras se...

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2011 02 08 - INTERIORES - CARNAVAL DE LA TERCERA EDAD_CARNAVAL DE LA TERCERA EDAD 08/02/20

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CARNAVALDE LA

TERCERA EDAD

Miguel Oscar MenassaMadrid 2011

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Dibujos interiores: Miguel Oscar Menassa

© Editorial Grupo Cero© Miguel Oscar Menassa

ISBN: 978-84-9755-135-9Depósito Legal: M-1383-2011Impreso en Pinares Impresores, S.L.C/ Buen Gobenador, 2428027 Madrid

Impreso en España

Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformaciónde esta obra solo puede ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo excepciónprevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos,www. cedro.org), si se necesita fotocopiar o escanear algún fragmento de esta obra.

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CARNAVAL DE LA TERCERA EDAD

De su autor podemos decir que, desde su tem-prana juventud, tuvo en sus manos esa manera de meta-morfosear la realidad, creando esas otras realidades queson los poemas que fueron desplegándose en sus libroshasta alcanzar un estado de pureza en la escritura. Uncontacto con lo sublime, que lo alejó cada vez más decualquier metafísica que enarbolara un sentido de la es-tética, ya en plena decadencia, y lo alejó también cadavez más de cualquier filosofía científica.

Su retorno fue volver a la filosofía del pueblo, esafilosofía que se aprende en la calle, en el bar, entre losamigos adolescentes que miran al mundo sin ningunarazón, para intentar una escritura del poema con la mayoreconomía y sencillez de la que un artista es capaz.

La metamorfosis se llevó a cabo pasando por unaserie de adquisiciones inconscientes que rompieron launidad entre lo real y lo ideal, y lo real se desgranó enestrofas que se acoplaron a cantos fáciles de entonar, me-didos con ritmos de tambores tocados con el cuerpo, quevan creando una ópera de la vida y cuyo argumento es el

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relato de los acontecimientos que atraviesan a todo sersocial, que se vuelve así contemporáneo.

Si repito una frase de Huidobro, “un artista tieneestilo cuando los medios que emplea para realizar su obraestán en perfecta armonía con los elementos que escogióen el mundo objetivo”, tenemos que reconocer que estetipo de poesía lo tiene, y que el derecho de crear lo tienentanto el obrero como en el artista, siendo así que lo queaparenta ser una pérdida de estilo se transforma en unaobra de arte puesta en el mundo, rodeada a la manera delos astros, de una atmósfera propia.

¿Una razón para existir? La murga es un periódico que sale una vez por

año y que tiene el formato de los antiguos pregoneros quesalían a la calle a reunir a los vecinos para darles la buenao mala nueva. Como un recuerdo activado año tras año,vuelve el pueblo a las calles para festejar la fiesta que an-tecede a nuestra pasión cristiana y que tiene un final decenizas, donde la carne se separa del cuerpo, un cuerpoque no quiere separarse, y entonces se acompaña con larisa de los dioses paganos, y la magia los pone en movi-miento con bailes y músicas donde el pueblo expresa que,una vez más, los finales pueden ser un arrebato de colo-res, de sonidos, de leyendas.

En esta murga, la tercera edad es sacada del exilioy pide que se renueve su existencia, una existencia dondelo vivido no se pierda en ningún ocasional olvido, porquetiene como derecho no dejarse matar ni maniatar parapoder seguir viviendo en libertad. Desfilan así todos losjuegos de amor, y el cuerpo envalentonado de goce sedispone a morir en la calle en medio de la algarabía, y los

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dramas de amor se vuelven inagotables, y esa terceraedad que tiene intacto el deseo de vivir pide a gritos unanueva cultura donde la libertad para el amor se iguale ala libertad del pan, y el goce de la vejez habite los cuerposhasta el final, hasta quedar sin alma que, en este caso, losversos se encargan de reinventar y transformar en unalma sin cuerpo que se vuelve canción.

Arte sin recetas, más bien transformación de lahistoria del arte, en la historia de la evolución del hombre,y la verdad aparece desnuda, porque los versos cantadospor los murgueros se apropian de todos los disfraces enmedio de la jocosidad y de la gracia. Así, murga, murga,murga, donde sexo y palabras se conjugan en pergaminossepias de tiempos nuevos.

El autor ha querido inaugurar, con este libro,el año 2011, en el que se celebra un triple aniversario:

50 años de la primera publicación de M. O. Menassa 40 años de la fundación de Grupo Cero30 años de la fundación de la Escuela de Psicoa-

nálisis y Poesía Grupo Cero.

Norma Menassa Chamli

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CARNAVAL 2004 EN MADRID

Somos la tercera edady queremos reventar,de una vez para siempre,el régimen militarque nos están preparandopara vivir la vejez.

Hemos descubiertoque nos quieren liquidar,no tanto porque nos odiensino porque no habrá pan.

Queremos hacer sabera los señores ministrosque pan ya hemos conseguido,y es por eso que venimospara pedir LIBERTAD.

Libertad sobre los árboles,en lo alto de las olas,libertad bajo los piesde una delicada tarde.

Libertad para el amorhasta los ciento cuarenta,y jubilación queremosdespués de cumplir los cien.

Señores del Gobiernoy juventud adorada,escuchad al Viejo Grisque os dirá una verdad:

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Si no nos dan pelotay la vejez no mejora,en menos de quince añostomaremos el poder.

El dinero de Defensairá todo a la salud,y para la educacióncobraremos un impuestoa todos los ciudadanoshasta que cumplan cien años.

Y si alguien me pregunta¿quién cuidará la fronteracuando venga el invasor?

Pondremos en la fronteraun cantor y sus amores,que con su canto podrácon los perros invasores.

Dejaremos funcionandola cárcel y los hospiciospara que dejen entrara los actuales ministroscon el Presi a la cabezay su delirio especial,de creerse con firmezaque el mundo le pertenecey que puede hacerlo todocasado con Jorge Bus.

No, no, no,esta vez no pasarán,

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a la vejez nunca másun goce le quitarán.

Y dentro de 2.000 añosel mundo reconoceráque estos viejos gozadoressalvaron la humanidad.

Dieron de comer al pobre,educaron a los niños,su lugar a las mujeresy los viejos al poder.

Pondremos los cuadrosen el supermercadoy los museos seránlas escuelas del Estado.

Todo el mundo estudiarápintura y declamación,para que los ciudadanosdecoren su habitación.

Y cantando una operetao taconeando una jota,podremos tocar un tangoy llorar con el violín.

Dejaremos que los amantesinventen sus propias leyespara convivir mejory, si no pueden siquierarespetar su propia ley,cortaremos el suministro

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de tanta libertady los enviaremosa la primera escolaridad,para ver si esta vezpodemos enseñara hombres y mujeresa vivir un poco más.

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PREPARANDO LA COMIDA

Hoy estuve en la cocinapreparando la comidaporque mi marido diceque no lo cuido muy bien.

Mientras freía cebollarecordé mi juventudcuando mi cuerpo brillabay a él, eso, le bastaba.

Cuando cortaba la carnesentí un raro escalofrío,y vi mi cuerpo desnudoy él allí, mirándome.

Yo, sin saber qué decir,bajé la cabeza y dije:la cebolla está fritay nuestra vida también.

Después, al servir el vino,vi todo lleno de sangrey los soldados moríande amor, de patria, de honor.

Me senté a su lado,esquiva y temerosade que el hombre adivinaraque muerto lo aluciné.

Y después, de sobremesa,tomándonos un café

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previamente envenenado,le pude decir: te amo.

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LA VECINA POR FIN BAILÓ

Hay que ver cómo se pusomi vecina el otro día,cuando me puse a cantarel rock que la maravilla.

Mi vecina lloraba,se reía y bailaba,se tocaba las piernasy hasta el corazón.

Yo seguía cantandoy, sin darme cuenta,había congregadoa todo el vecindario.

Ella, que se dio cuentaque los vecinos miraban,cada vez bailaba másy se tocaba las nalgas.

Al ver que ella se movíacon talento y distinción,cada vez canté más fuertemás rock y con más amor.

Ella gritaba contentamientras seguía el compás:“ya lo verás, ya lo verás,todo el barrio bailará”.

Elvira, la profesorade ciencias naturales,

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se quitaba la camisamientras se abrazaba a mí.

Su marido, que estudiabaciencias comparativas,al ver que me gustabase quería suicidar.

La mujer le consolabadiciéndole a los gritos:“es nuestro cantor, no sufrasven y bésalo, también”.

El marido se abalanzópara besarme en la boca,y mi vecina celosaal pobre hombre increpó:

Si tú besas al cantoryo besaré a tu mujery te prometo, te juro,que ella nunca volverá.

Y después de la canciónel cantor ha de cenary lo hará en mi habitaciónaunque nos vaya muy mal.

Mi vecina bailadoraloca música de amor:nadie podrá aunque lo quierahacerlo mejor que yo.

Quiero decirle, vecina,que todo ha sido un gran sueño.

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Yo no canté, y no hubo profesoray de su silla de ruedas, ustednunca se movió.

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CARNAVAL 2004, BUENOS AIRES

Yo soy viejo y gozador,de Parque Patricios soyy vengo a los carnavalesa decir cuatro verdades.

Al que pretende seremperador del mundole ha salido un gran granoen el centro de su culo.

No es un grano pequeñoy quiero hacerles saberque se lo vamos a infectarde tanto decirle no.

Que no, que noseñor emperadoresta vez de alfombrano pienso hacerle yo.

Porque esta vez he formadouna murga del carajo.Vamos a tocar el petróleo,vamos a tocar la soja,y del pan ya no te digo,junto con el algodón.

Lula Da Silva y Chávezserán los dos violinistasy habrá bombos y platillosuna gran orquesta habrá.

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Y a mí, que me gustamirar a todos lados,aprendí a tocar la violaque nadie lo creerá.

El emperadornos quiere matarporque a Cuba dimosun poco de pan.

El emperador, furioso,ha comenzado a insultar:

Dos mestizos, Lula y Chávezy un intelectual judío¿qué quieren hacer conmigo?Tengan mucho cuidadito,que soy capaz de bombardearuna ciudad, dos ciudades,y al mundo, en general.

No estamos haciendo nada,dijo nuestro Presidente,vengo del Sur casi heladoy ha de gustarme llegar

con estos bichos que tengodel honor y la verdadhasta el propio emperador,contaminar su podery bailar un pericón,una samba o un corrido,que también de eso tenemos.

De lo que nada tenemosy de eso vengo a hablar,

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sumisión al poderosoya no nos queda, señor,ni una gota nos quedade la antigua sumisión.

Por eso le decimosal señor emperadorque deje de vomitary se ponga a conversar.

Y un mundo mejor haremosconversando, conversando,y para conversar,no hace ninguna falta,señor emperador,tener armas de fuegoni utilizar condón.

Para conversar se necesitaalgo que no tiene el emperadory después de estos versosla murga partirá.

El emperador no tieneni templanza, ni verdad,no conoce la justiciay ama el petróleo de más.

Y cuando habla se notaque sólo sabe un idioma:Bomba, Bomba, Bomba, Bomba,Bomba, Bomba, Bomba, Bomba.¡Ay qué lindo, qué lindo!después del carnaval

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seguir bailando y sentirque tenemos más moral,porque hemos producidobailando y cantando en el carnavalen el gran culo del Norteuna fisura fatal.

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HOY VINO JOSEFINA

Hoy vino Josefinapara poder decirmeque con un gorilase quiere casar.

Un gorila tranquiloque no le hablaraque la dejara morirsola y abandonada.

Un día el gorilaal volver de trabajarla vio tan pálida y quietaque comenzó a llorar.

Mientras llorabagritaba en voz alta:volvamos a la selva,mi muy amada,que en medio de Madridnadie nos ama.

Quiero beberme el río,chocar contra las cumbres,después desfallecer,caer y al mismo tiempolevantarme y volar.

El gorila tenía razónpero Josefina se sentíamuy contradecida.Entonces se quedaronviviendo en Madrid.

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Ella al poco tiempomurió de tristezay el pobre gorilaalgo desorientadosin saber qué decirvolvió a la selva.

Al entrar en la selvasintió un escalofrío,un cazador furtivole había pegado un tiro.

Pero en lugar de morirel pobre gorila se puso a cantar:Me han torturadoy estoy cantandono caben dudas:un hombre soy.

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DIVORCIO A LOS SETENTA AÑOS

Hoy te canto,amada mía,para poderte decirque el amor que te teníase ha fugado con AURORAque es una buena señoray sabe cocinar bien.

No sé si podré quererlacomo te he querido a tipero cuando desayunotengo los huevos ahísobre la mesa esperando,mis huevos fritos estány yo llego y me los comosin ninguna vanidad.

No sé si podré quererlacomo te he querido a tipero al volver del trabajoella comienza a bailar.

Y deja caer su falday me muestra las braguitasy mueve el culo con graciapara festejar mi llegada.

Yo veo cómo se mueveese culito asombrosoy, a pesar de estar cansado,me pongo como una moto.

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Y cuando estoy acostadotapadito hasta los ojos,ella recita en voz altalos poemas de Huidobro.

Me quedo dormido y sueñoalguna historia de amordonde mi amada es la lunay yo soy un rey cantor.

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LOS VIEJOS GOZADORES

Gobernados por gorilasque no fueron a la escuelacantamos para mostrarque el mundo se va, se va.

Nos llaman Tercera edadporque han pasado los años,pero nosotros seguimoscantando en el carnaval.

Y este año hemos venidopara poder anunciarque los viejos de setentaya tienen su carnaval.

Vamos a mover el culo,vamos a mover las tetas,como putas y travestisque la tele nos presenta.

Hacemos el amory bailamos y cantamospero no nos olvidamosque el mundo nos trata mal.

Esta vieja de setentaque me abraza a cada ratoes la novia de un amigopero hoy baila conmigo.

Y mi amigo se entretienecon el cura Don Camilo,

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que baila como los diosesy no tiene compromisos.

Y este pobre viejitocasi muerto en su familiaahora baila, canta y ríey hasta enamoró a Marinaque tiene sesenta añosy vive en Andalucía.

Después se encuentra con Pepe,que tiene casi cien años,y don Pepe le aconseja:Para llegar a los cienhay que moverse y moversey no perder el vaivén.

Haciendo el amor, cantandoo bien tomarse aquel trendonde cantando y bailandote enseñan a morir bien.

Y si tienesla muerte asegurada,no tendrás culpani dolor, ni rabia,

serás un ciudadanode clase alta,porque tienes en tus manosla muerte asegurada.

Con la muerteen el bolsillo

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hablarás como un señory tendrás suerteen los dadosy, también, en el amor.

Y si alguiente cuenta,hablándote bajito,que de la muertemismaestás enamorado,tú le dirás que sí,a todo el mundo le pasa.

Me enamoro de la muerte,decía el gitano,así podré tenerladurante todo el díafregando los platos.

Pero la muerteha de venir,ha de veniraunque la algarabía,aunque el silencio reineha de venir, ha de venir.

La muerte ha de venir,en silencio, sencilla.

La muerte quieta,la muerte nocturna,tal cual una mujerse enamoró de mí.

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Y dale que daleme busca todo el díay cuando me encuentrame quiere besary yo le digo: Muerte,no seas asquerosa,que la muerte no se tocacon aquél que va a morir.

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ATADO A LA SILLA ESTOY

He cometido el errorde haberme casado yacon una mujer celosay que envidia lo que hago.

Me tiene atado a una sillay tan cuidadosa esque ella me da de comeruna papilla por boca.

Y atado a la silla estoy,cuando la noche despiertaella baila para míy hasta llega a desnudarsepara que nada me falte.

Y cuando yo le digo:amada, ámame a mí,Ella sonríe y me dice:ahora vamos a dormir.

Y es tan celosa la pobrey envidiosa de mis sueñosque trae una sillay le dice a la muchachaque la ate, que la ate,que nos ate a los dos juntos.

Y la muchacha nos atay roza su cuerpo al mío,me guiña un ojomientras con la soga

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da vueltas y vueltasalrededor del cuellode mi muy amaday apretando y apretandola dejó morir ahogada.

Ahora ya estamos solos,sentenció la muchacha,y si a usted no lo matoes porque mucho lo amo.

Tres largos años mirandocómo ustedhacía con la señoravarias clases de amor,y ella lo besaba de mil manerasy las cosas que usted hacíaen verdad me enamoraban.

Y cuando le preguntépor qué no me desataba,Ella comenzó a reíry así, riendo, me dijo:usted ya lo ha demostrado,tratándose del amorsentado lo hace mejor.

¿Desatarlo para qué,para que pierdasu encanto?

De ninguna manera,yo no lo desataréy vendré al anochecer

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para hacerle el amorcomo la señora hacíacuando la pobre vivía.

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METAMORFOSIS

Yo tenía, como le digo,setenta y tres pirulosy ella, una joven mujerde sólo cincuenta y tres.

Un día,subiendo las escaleras,ella me demostróser más joven que yo.

Al verla tan delicada,tan ágil, competitiva,comencé a rejuvenecerdía, tras día.

Ella me mirabaentre absorta y sorprendiday yo le guiñaba un ojoen la flexión treinta y tres.

Convencida la pobreque yo ya estaba jovenme presentó a Lolita,su amiga más leal.

Lolita era adivinaespecialista en viejos,miró y no dijo nada,me acarició las nalgasy le dio un beso a Carlotaque la dejó desmayada.

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Aprovechando el desmayoyo me agarré a mi mujermientras Lolita cantaba:“Hay que empezar a vivir”.Y se abrazaba a las nalgasde Carlota, ¡tan amada!Y la muy loca gozabamientras Lolita besabay yo me hacía el amora mí mismo en el salón.

Y después me embrutecíay hasta la cama llegabay con mis manos, mi sexo,mi pensamiento, mi voz,mi hombre, si lo tuviera,mi mujer, mi lejaníaarremeto contra el viento,sobre mi cama vacíay de rodillas me amoy me siento una mujer.

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VIENE EL MURGÓN

Viene el murgón, viene el murgón,que nació estos carnavalesen un encuentro esperadoen el centro del amor.

Esta murga está formadapor médicos del espíritu.Es por eso que cantamosen estos carnavalescanciones para las almasy, después, para la amada.

En los carnavalesse sube y se bajaen busca de un almaque nadie encontró.

Mas no se preocupenseñor, señorita,que el problemano es el alma.El cuerpoes el problemón.

Que se pone como lococuando vienen los espasmosy el pobre hombre,al seguirel camino de su cuerpo,abandona toda ruta del amory ya sin almael hombre baila y baila,

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y ya sin almala mujer baila y baila,y ya sin almael joven baila y baila,y ya sin almael viejo baila y baila,y ya sin almael niño baila, baila,pero al músculo,sin alma,no le gusta trabajar.

Una palabracalma los nervios,dos palabraste devuelven los nervios,con tres palabrasviene el amory con cuatro palabrasse produce la muerte.

¡Qué maravilla!¡Qué maravilla!en este carnaval,en el poema,ha muerto una palabraen mi lugar.

Y si ustedes no nos creenporque estamos disfrazados,después del carnavalrepasen lo pensado:

Cuando ella me pide másy yo le doy, le doy

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con el sexo y con las manosy, también, a lengüetazos,pero ella pide másmás, más, mucho más“hoy quiero llegar, me dice,hasta el fondo de la viday ya no resucitar”.

Al verla tan contentagozando con su deliriode ser la carne del sigloy el amor de mis amores,

yo no le digo nadapero me quedo sentadoy dejo que la músicasea cosa del pasado.

Al tomar la decisiónde no morirbailando en la calle,lo que moriráserá el carnaval.

Pero el carnavalno muere,gritaba el carnaval,el próximo añovolveré a pasary al hombre le haréuna prueba más.

Tarde o tempranoalguien morirá

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en el carnaval,baila que te baila,bailando sin parar.

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LO DE TODOS LOS DÍAS -TÁCTICA DEFENSIVA-

Yo estoy en la camaesperando que ella vengapara poder el amorantes de que salga el sol.

Y ella, tirada en el patioa tres grados bajo cerotal vez, haciendo tiempopara que yo me durmiera,se cogió una pulmoníacon cuarenta y dos de fiebrecon tos, con mucha tosy un punzante doloren la espalda y en el vientre.

Al llegar al Hospitalella gritaba y gritabay el médico le decía:Escúcheme señorausted no tiene nada.

Hablaré con su maridoy le enseñaré a tratarlay así, usted, mejor tratadairá tomando confianza.

Primero abrirá sus piernaspara que el viento produzcaesa primera caricia y, así,nadie se dará cuenta.

Después afloje sus senos,estire su corazón

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y con la mano derecha,tome el miembro del varón.

No lo apriete para nadani desprecie su tamaño,tómelo como al pasarcasi, casi natural.

Pero el hombre se debatepor querer ser una hembradisfrazada de muñecaque recién entra en la viday para caminar precisala mano de su mamá.

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LA MUERTE DEL CARNAVAL

Murga, que te quiero murga,murga, que te quiero verde.Intelectuales y débilesesta murga es para ustedes.

Y tengan cuidado de comenzar a creerque yo soy ministroo padre o marido,así de sencillo,obrero cansadoo un mal dictador.

No, señor,no, señorita,yo soy un intelectual,un intelectual baratoque sólolee y escribey a solas hago el amor sin utilizar condón.

Murga, que te quiero murgamurga, que te quiero verdeintelectuales y débilesesta murga es para ustedes.

El doctor Carlitos Marxhizo una obra maestradedicada a los obreros,escuchemos su respuesta:

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Somos del barrio,del barrio de los pobresy no queremos,no queremos progresar.

Murga, que te quiero murga,murga, que te quiero azul,un pedacito de cieloque me separe de mí.

Vamos murga, vamos murgaque te voy a poner rojate vas a tocar el sexocon alguno de mis versos.

Esta noche juntarémis arrugas a mi sexoy verán la soluciónque le doy a mi vejez.

El cantor se moríay no se lo creía.En el medio del salónhabía un cajón, esperándolo.

Quiten ese cajón, que yo soy el cantory al morir volarécual música o palabra.

Muerto, es decir,llevado por la vidaa extremos donde el vientovuela por volar.

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Murió, es decir, viviódurmió la siesta,amó y mintió siemprepero escribió este verso:

Cuando mi madre me llamadesde la tumba, se entiende,me siento lleno de viday bailo en el carnaval.

Bailo, Bailo, Bailo, Bailo,salto de alegría y cantoy, cuando alguien lo requiere,me calmo para escuchar.

Y cuando escuchono soy pensador activoni amante con tal deseoni madre consoladora.

No soy, he dejado de serpara que el mínimo alientode una palabra al pasarme permita articular:

El deseo con el mar,la vida con la mentira,mi mujer con mi dinero,y el futuro a la canción.

Murga, que te quiero murga,murga, que te quiero negra,mulata, cobriza, ocre,humana, te quiero murga,bailando en el CARNAVAL.

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Y no quiero retirar,yo quiero fortalecerla propuesta que grabéal cumplir mis veinte años:

Vale más carne en la manoque pensamiento en el aire.Si quiero sexualidadme la tendré que buscar.

Murga, que te quiero bellay si es posible en pelotasentregada, moribundapero dispuesta a bailar.

Y así, bailando y bailando,no encontraré jamásni a mi madre, ni a mi amanteni al poema que se va.

Pero tendré entre los brazosuna opulenta señoraque no sólo tiene orotambién tiene un par de tetasque, de ponerme a chupar,nunca iría a trabajar.

Y no quiero despreciarlas tetas aquí presentespero las tetas de Lolano sólo leche nos dansino que también coñac.

Murga, que te quiero bellay si es posible en pelotas

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el culo de marrón claroy de magenta la boca.

Y así nos encontraremosen medio del carnavaly será tal la sorpresaque beberemos cerveza.

Y los dos, medio borrachos,nos miraremos los ojosy los dos, como sensibles,a la cama nos iremos.

Pero la pobre camaen Carnavalesno hace ninguna cosasino bailar y bailar.

Así que en la cama,para sobrevivir,hay que unirse con fuerzaal compañero de viaje.

Porque la camabaila y baila,te tira al suelo,se pone como locay te pisay baila y bailay sobre tus huesos,baila.

Es por eso que a la camahay que ir acompañado

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y agarrarse fuerte, fuerteal que valiente acompaña.

Y decir, exactamente:se lo juro por mi cuerpoes decir, que sin ustedyo no tengo condimento.

Murga, que te quiero amor,de violeta y carmín claroestropeando los negociosy, también, la educación.

Murga de amor, murga celosayo te amo locamentey por eso me entretieneverte morir de dolor.

Cuando el carnaval se vase va con una canción:Soy el carnavalel dueño y señorde todas las almas,también del amor.

Y tan dueño soydel señor del amorque una murga final,romperá su corazón.

Y no se romperáningún corazónporque no se tratade pedir perdón:

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por haber mendigadopor ser rico de más.Que no, que no, señor,que no se tratade pedir perdónpor haber amadocomo aman las alasde un pájaro muerto.

Adiós, Carnaval,y te lo digo yo,que no es poco decir:

Yo soy la murga violetay aparezco en el finalporque vengo a decretarla muerte del Carnaval.

Y no sé de qué se ríeese tontito de ahí,tal vez porque yo seauna murga vulgar,queriendo decretarla muerte del carnaval.

Yo vengo, sencillamente,a contar lo que pasó:El Carnaval ya murióy nadie quiso matarlo.Murió solo, de aburrido,cuando la murga calló.

No hagan ningún silencioque la murga necesita

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que estemos todos despiertospara llegar al final.Murga, que te quiero murga,murga amarilla te quiero,yo soy un intelectual¿Y usted, intelectual, qué es?

Soy intelectual y vengoa que me enseñen a amara reír, sin vergüenza bostezary poder leer, tampoco me haría mal.

El intelectualno aprendió a querer,el intelectualno tuvo vergüenza,el intelectualno aprendió a leeres por eso que se llama,a sí mismo, intelectual.

Murga, que te quiero murga,murga, que final te quiero,para dejar de bailardebes acercarte más,besar mi cuello cetrinoy en el oído decirme:“La murga vivirá siempreaunque muera el carnaval”.

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TRES AMORES

Mientras tú te entreteníasmirando crecer las plantas,yo me follé a la vecinay creo, está embarazada.

Ayer vino a visitartetu amiga, Clara del Mar,y al ver que tú no estabasme invitó para bailar.

En medio de un vals vienésnuestras piernas se cruzarony yo quise consolarlapensando que tú no estabas.

Ella se puso a temblary llorando me decía:¡No sabes cuánto la amo!y ella ni cuenta se da.

Te digo que se da cuentay debe estar enojadaporque tú no soportasteque ella me amara y te amara.

Te puso como loca,bien lo recuerdo,haberte dado cuentaque su amor podía con los dos.

Cuando ella te besabaarrancaba de tu cuerpo

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cóndores iluminadosy las águilas del tiempo.

Recuerdo aquella tarde,al llegar desesperadame dijiste dolorida:tu mujer está pirada.

Yo te besé los ojosy te dije sonrientepor haberlo descubierto:ella, está loca de ti.

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ESTÁBAMOS BAILANDO

Estábamos bailandotranquilamentecuando llegó la Lolay te besó la boca.

Y cuando te preguntéqué hacías en esa boca,me respondiste “cachondo”como si yo no importara.

Con esa loca, mi amorhacemos locuras variasy, después, como en el cinenos divertimos con nada.

Y yo te vi tan seguromintiendo como mentíasque me abracé a tu cinturay bailé como querías.

Y la Lola se moríade envidia al verme movermis ojos y mis caderascomo una actriz verdadera.

Con esa loca, mi amor,hacemos locuras varias.Y, después, como en el cinenos divertimos con nada.

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EL CONDUCTOR DEL AUTOBÚS

Estábamos en la esquinaesperando el autobúsy la mujer me dijo:voy a comprar tabaco.Y desapareció.

Yo me quedé en la esquinacomo petrificadoy el autobús partíapero ella no venía.

Yo le dije al conductorque esperara unos minutosy el conductor riendo me contestó:¿Esperar? no vale la pena, señor,

esa mujer no vuelveaunque dos hermosos hombrestanto como usted y yola esperen todo el día,la esperen bajo la lluvia,la esperen y desesperenhasta el amanecer.

Así que yo me voya hacer el recorridoy si usted me acompañayo le agradeceréhaberme libradode esa putitaque primero me robabay, ahora, le roba a usted.

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El conductor del autobúsmuy seguro de sí mismohablaba del asuntocomo un investigador.

Si mira sus bolsillosle faltará dineroy si mira su chaquetano encontrará el documento.

Así que venga y vamos,yo lo consolaréle contaré algún cuento,lo besaré en la bocay después a la nocheiremos a bailaral mismo salóndonde la joven va.

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ANTES DE SALIR

Antes de saliraté a mi mujery me fui a jugaral casino central.

Al llegar, la vi,la suerte estaba ahíesperando la pobrela locura de un hombre.

Tomándola del cuellole dije ferozmente:“He atado a mi mujery vengo por mi muerte”.

La suerte, emocionada,pidió champaña helado.Bebimos y jugamoshasta el amanecer.Tierna, me preguntósi yo había ganadoy yo le contesté,libre y enamorado:

“He ganado, ganadola vida, hoy he ganado,mi mujer está ataday la suerte me ama.”

Después al mediodíacon mi mujer comiendo,le dije: “Tuve un sueñodonde Ella me amaba.”

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Mas al anochecergolpearon mi ventanay la suerte me dijo:“Comienza la mañana

tú eres un jugadorya dormir no podrásvendré todas las nochesa llevarte conmigo

y hacer en el casinodelante de la gente,un amor con los númerosde comprensión y fe.

Yo te diré despacio:el 15, el 19, el 22, el 30y tú, pequeño hombre,querrás que salga el 9,empecinado y terco,como cuando eras fiel.”

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CARNAVAL DE LA TERCERA EDADO CÓMO LLEGAR A LOS 100 AÑOS

Somos la tercera edady en el carnaval estamospara festejar la muertede todo lo que hace mal.

Me hace mal, me hace mal,gritaba la señora,que después de los setentatodo el mundo te respeta.

A mí me divierte muchopero me hace mal, muy mal,que cuando hablan los jóvenesdefiendan no saber nada.

Yo soy una mujer librey tengo setenta añospero trabajé a destajodesde que cumplí los diez.

Y si alguien se sorprendede que yo vivo tan biencasi sin enfermedady la piel una pintura,

yo les quiero aconsejar:para no morir en vidahay que bailar y follaren cada oportunidad.

Y si nadie quierebailar ni follar

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leeremos un poemay no nos irá tan mal.

A la letra, a la letra,dice la muchacha.Ábrete un poquitole dice el mocetón.

Y el poema viene y vay al mundo todo entretienecuando las palabras dicen:Tonto, tonto, tonto es

el que se pone a pensarcuando le toca bailar,cuando le toca vivirel goce de los setenta.

Me hace mal, me hace mal,que a los setenta añosmis nietos no me dejenver la televisión.

Y dale con que al abuelola guerra le hace malme perdí cuatro películasy las noticias, fatal.

Y después, temen mostrarmelos programas infantilespor las dudas algún chisteme toque muy bien los nervios.

Y después, de lo sexual,ya nadie me quiere hablar

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como si yo apestarao no sintiera ya nada.

El otro día escuchéque se contaban un chistedonde era fácil escuchardel lobo el intenso aullido.

Le preguntan al abuelocuánto tiempo ha pasadoque con la abuela no hacenpim, pam, púm, pim, pam, púm.

El abuelo, pensativoy levantando los brazosproduce un aullido taltan potente y prolongadocomo indicando: Que allá,alguna vez ha gozado.

Pero hay algo que no sabenlos ingenuos comediantes:que el abuelo galopóyeguas de cualquier pelaje

y a la mujer en su corazónle hizo un pequeño tronoy la dejó sentadacasi dos semanasmientras él bailabaen el carnaval.

Cuando despertaron,ella, embellecida,

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dijo que lo amabay que su amorsería para siempre,para toda la vida.

¡Toda la vida! no me gustahace mal, muy mal,gritaba el abuelitomientras bailaba el can can.

Mas ella, enternecida,le respondió con gracia:Ya sé, no soy la únicani cuando te cocinola tortilla de patatas.

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NOTICIAS DEL AUTOR

Miguel Oscar Menassa nace en Buenos Aires en1940. A los dieciocho años ingresa en la Facultad de Me-dicina y comienza su psicoanálisis. En 1960 interrumpela carrera por el Servicio Militar en la Marina. En 1961publica Pequeña historia, su primer libro de poesía.

En 1963, después de la publicación de su segundolibro La ciudad se cansa, viaja a Italia. Reside casi dosaños en Milán donde conoce a Eugenio Montale, Salva-tore Quasimodo, Alberto Moravia, Umberto Eco y al pre-sidente de la sociedad psicoanalítica italiana, CesareMusatti.

Regresa a Buenos Aires en 1965 y en 1966 publica22 poemas y la máquina electrónica o cómo desesperara los ejecutivos.

En 1969 se licencia de médico. Ese mismo año abreel primer taller de poesía.

En 1970 publica Los otros tiempos. En 1971 funda elMovimiento Científico Cultural Grupo Cero y redacta elprimer manifiesto.

En 1974 funda la Editorial Grupo Cero, que se inau-gura con la publicación del número cero de la revistaGrupo Cero.

En 1975 publica Yo pecador y al año siguiente Psi-cología animal y arte.

En 1976 viaja a España, donde reside desde entonces. En 1977 publica Salto mortal y en 1978 Canto a nos-

otros mismos también somos América e Invocaciones.Con la publicación ¿Perversión? O ¿la muerte de la

palabra? en 1978 comienzan sus publicaciones de psi-coanálisis.

Le sigue en 1979 Grupo Cero, ese imposible y Psi-coanálisis del líder. Ese mismo año comienza a pintarsus primeros cuadros.

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En 1981 funda la Escuela de Psicoanálisis y PoesíaGrupo Cero.

En 1982 hace su primera exposición de pintura. Hastala fecha ha realizado 32 exposiciones:

Madrid:15 en Momgallery1 en Entreacto1 en Casa de la Cultura de Arganda del Rey1 en Librería Española-Galería de Arte1 en la Casa del Poeta1 en el Centro Cultural Galileo

Buenos Aires:6 en Grupo Cero1 en Librería-Galería Ámbito1 en Casa de la Rioja1 en el Hotel Colón1 en el Centro Cultural General San Martín1 en Maldito Salvador

Tel Aviv:1 en Ali Oli

Desde 1983 hasta la actualidad sus libros publicadosson:

Poesía1984 El amor existe y la libertad1987 Un argentino en España1987 Poemas y cartas a mi amante loca, joven, poeta,

psicoanalista1988 El verdadero viaje1991 La patria del poeta1991 La murga del solo. La guerra del Golfo

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1995 Amores perdidos1997 Las 2001 noches. Poesía, aforismos, frescores2000 La poesía y yo2001 Llantos del exilio2002 Al sur de Europa2003 La mujer y yo2005 El hombre y yo2007 La maestría y yo2008 Aforismos y decires2010 Canciones [2003-2004]Psicoanálisis1983 El oficio de morir1987 Freud y Lacan –hablados- 1.1994 Psicoanálisis del amor1995 Siete conferencias de Psicoanálisis en La Ha-

bana, Cuba1995 Poesía y Psicoanálisis, 20 años de la historia del

Grupo Cero. 1971-1991.En 1999 Charlas-coloquio con Miguel Oscar Menassa

en Buenos Aires.2000 Freud y Lacan –hablados- 2.Narrativa1989 No ve la rosa1999 El sexo del amor2000 El indio del Jarama. Editoriales 1992/19972000 Poeta condenado2001 Cartas a mi mujer2001 Monólogo entre la vaca y el moribundo2010 Los papelitos secretos del estado de ánimoTodos sus libros están publicados por la Editorial

Grupo Cero salvo Los otros tiempos, Ed. Caldén y El ofi-cio de morir, Ed. Biblioteca Nueva.

A partir de 2003 escribe letras de canciones.En 2005 comienza su andadura cinematográfica, te-

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niendo en su haber una veintena de cortos y dos largo-metrajes, ¿Infidelidad? y Mi única familia.

Actualmente dirige las publicaciones periódicas Las2001 Noches, Extensión Universitaria e Indio Gris y co-ordina la dirección de la Escuela de Psicoanálisis y PoesíaGrupo Cero.

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Índice

Prólogo .......................................................................... 7Carnaval 2004 en Madrid.............................................. 13Preparando la comida.................................................... 17La vecina por fin bailó .................................................. 19Carnaval 2004, Buenos Aires ........................................ 22Hoy vino Josefina.......................................................... 26Divorcio a los setenta años............................................ 28Los viejos gozadores ..................................................... 30Atado a la silla estoy ..................................................... 34Metamorfosis................................................................. 37Viene el murgón ............................................................ 39Lo de todos los días....................................................... 43La muerte del carnaval .................................................. 45Tres amores ................................................................... 53Estábamos bailando....................................................... 55El conductor del autobús ............................................... 56Antes de salir................................................................. 58Carnaval de la tercera edad ........................................... 60Notas del Autor ............................................................. 65

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Este libro se terminó de imprimiren Pinares Impresores, S.L.el 25 de Febrero de 2011.

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CARNAVAL DE LA TERCERA EDAD - … 02... · Así, murga, murga, murga, donde sexo y palabras se...

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