Número 09

Julio 2015

Literatura

"Una idea, un ser,

cualquier cosa que se

encarna pierde su figura,

se convierte en algo

grotesco. Frustración de

lo que quiere realizarse.

Nunca evadirse de lo

posible, regodearse en

eternidad veleidosa,

olvidarse de nacer."

Emil Cioran

De l’inconvénient d’être né

Mirando mi calavera un nuevo Hamlet dirá: He aquí un lindo fósil de una careta de carnaval.Antonio Machado

Foto

graf

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Kat

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eva

Cofre óseoPágs. 4­5

CrónicasSolferinasPágs. 6­11

Puzzle dePoemas

Págs. 12­19

El TinteroPágs. 20­51

Lengua de GatoPágs.52­53

RelatosAsombrososPágs. 54­63

Perico ComixPágs. 44­47

GGlloossaarriioo nnºº99Mirando mi calavera un nuevo Hamlet dirá: He aquí un lindo fósil de una careta de carnaval.

Antonio Machado

Correo Electrónicoduendeverdelit@hotmail.com

Existe un sabor amargo, recorredorde gargantas. Instalado en bocastaciturnas, se vuelve un recordatoriosobre los vapores que imprengan atus palabras. Existe el abandono, undejarse llevar por las tibiascorrientes de los huesos. Existennoches más bulliciosas que lasmañanas de Primavera, con gustosahogados bajo charcas imaginarias.En este mundo habitan seres deescarcha a los que nadie ama.Perderse es lo fácil. Adentrarse en elhueco ojo de una calavera. Pedalearintensamente exhalando nieblanocturna. Lo difícil es encontrar elcamino sobre las aguas portando laeterna sonrisa de una calavera.

Existen muchos tipos de visiones. Seres depupilas rectangulares, como las de la cabra, sinpunto ciego, como las del calamar. Pupilasrasgadas, visión en mosaico. Ojos retráctilescomo los del caracol, ojos de anfibio, protegidoscontra el agua. Así como una gran variedad en elnúmero de ojos: Desde los dos ojos al frente de lamayoría de los depredadores, pasando por losdiez del cangrejo y llegando a los cien de laalmeja.

AprilvgTwelveplusways

En una noche lluviosa cualquiera, en undesmadejado garaje cualquiera, una gata comúntraía al mundo dos gatitos: el uno negro y el otrogris jaspeado. La madre los destetó con prontitudpor un nuevo embarazo y los dos hermanosllegaron hasta la puerta de mi casa. Los dos gatoscomenzaron a crecer. El gris lo hacía connormalidad mientras que el negro comenzaba adesarrollarse de una extraña manera. Desde sunacimiento, ya presentaba una serie de canas ensu oscuro y desaliñado pelaje.

A menudo, las visitas comentan -Esta gata yadebe de tener sus años-, y estupefactos semuestran cuando les confieso que tan sólo cuentacon unos pocos meses de vida. Una tarde medecidí por cortarle aquellas pelambres blancas,pero al cabo de unos pocos días hicieron denuevo presencia en su astroso aspecto. Ahora nosólo porta estas canas, sino multitud defragmentos de hojarasca y briznas que supongo,se le van adheriendo del suelo.

Todos los gatos suelen tener un mirarenigmático, pero el de esta gata es un misterio ensí mismo. A simple vista no llaman la atención,sin ambargo, un exaustivo examen disimuladomientras la gata realiza sus actividades felinasnos revela que estas dos esferas de ámbararrojan un secreto.

Ágata

Le entusiasman las salchichas y sabe a laperfección cuándo estas se encuentran dentro dela nevera, me lo demuestra con un incesantearañar contra la puerta del frigorífico. Tambiénadora el gambón, y los Domingos cuando regresoa casa con ellos en el estómago siempre meinspecciona de cerca con la mirada.

Estos últimos días he comenzado a presentirque es capaz de averiguar mis intenciones, aúnestando en la habitación contigua me demuestraque sabe cuándo decido salir a dar un paseo,pues suele acompañarme en mis expediciones apie. En este momento, mientras escribo, me miracon los ojos apenas entreabiertos, pues jamás losabre del todo, corroborando con un leveronrroneo mis sospechas sobre su extrañahabilidad de ver por dentro.

Duendeverde

Duendeverde

Comiencen crucificando al que no quiso ver. Ésteno era ciego ni filósofo; se denominaba asimismocomo la fuerza que elevaba la mesa y los restos deretales fúnebres. Pongamos que hablo de horror.Pongamos que hablo de amor. Schopenhauer se libróde la lepra y Hegel murió. Es decir que, para losrestos, elevaron a la máxima potencia el saboragridulce de la muerte como motín. Ciegos y feos,con rostro descuidado y el reloj científico de lamuerte a contrarreloj. Acérrimos amigos de tudestrucción. Ya no sirve desenmascararlos, pues lasospecha pesa y mucho. Tanto para ellos como a ti.Puedes ir desnudándote que no prestaré atenciónalguna. Puedes colgarte a lo sado, por los pezones, elpubis o los testículos. Arriba, ahí, dónde duele, debesestar… hasta que decidas ser víctima fingida omueras de dolor. En ese caso, te irás acercando a tuyo profundo. Desearás ser verdugo y víctima deaquella función, en la que mordiste el polvo, aldesplomarse el telón y dejar al público trituradordesterrar los infortunios de tu yo más desgraciado yoculto. Ahora voy a descubrir tu rostro, después de lamuerte. Pasa la página si tanto miedo tienes de lanada. Lo haré de forma indirecta, objetiva. ¿Noquieres ver tu calavera en una fosa común? Sin unaflor en la boca, nada. Destinatario: El Olvido.Remitente: Una gasolinera ardiendo en la ruta 66.Franquear sin destino.

Amontonando cráneos detrás de una chozamaloliente vivo. Cuando el polvo de una calaveralimpio con pinceles y ametralladoras, sólo pienso enti. En tu cráneo en potencia, es tu calavera y todo,por lo que ya sabes, por la libertad natural, por el

Imperativo Cadavérico

Daniel Artiles Rodríguez

imperativo hipotético en confrontación crítica contraDescartes.

Eras en potencia la mejor creación del ente yterminas en mi desguace. Olvidaste la teleología deAristóteles, La Eudemonía1. Te ofrezco libertadescomo las de Hobbes; libertades restringidas. No tepuedo ofrecer la inmortalidad de Morel2 y desechohacer moldes de personas con escáner 3D. A pesarde mi argumento ominoso, respiro aires mohosos detu cuerpo convertido en rito, entierro, lágrimas yabandono. Los que resisten, leen a los vitalistas oracio-vitalistas. Ésos son los menos. Escúchame deuna vez, fenece y amontonaré tu cráneo detrás de lachoza, sólo para que, cuando yo muera me trates tanbien como lo hago contigo. De no proceder de estaforma, púdrete en el infierno existencialista y sépasto del gusano del ser.

Mzi

ehne

rt

1 Eudemonía (Griego: ε δαιmon) o plenitud de ser es una palabra griega clásica traducidacomúnmente como “felicidad”. Aristóteles lo entendió como ejercicio virtuoso de loespecíficamente humano, es decir, la razón. El uso popular del término se refiere a un estado dela mente y alma, relacionado con la alegría o al placer.2 La Invención de Morel, Adolfo Bioy Casares, 1940.

Piel, carne y huesos.

Una calavera con dos cuencas,

nariz, pómulos y dientes.

Algunas vértebras desordenadas.

Cerebro, estómago, corazón y lengua.

El esqueleto, sorprendido con su obra,

emprende el camino.

Ágata

Se ha roto el tiempo, el café, los iconos.

Mueren los perros, la piel, don Quijote.

Un quebrantahuesos en el cuarto de baño

se desayuna otra mañana tu intimidad

sobre el lavavo,

pone azúcar en tu esqueleto,

se hace una tostada solitaria

y sale a volar.

Sergio Escribano

Sergio Escribano

Estoy dentro de tus huesos, escucha la sangre tirar de ti,son los hilos de crúor de las supercuerdasHuesos conectados en la piel de la tierra

Voy portando este carruaje de cadáver con la velocidadconstante C

¿Después de este mundo qué hay? ¿Quiénes somos? SusurrasS-s-s-o-o-o-mos…

Mi padre de ácido vio su esqueleto de noche ante el espejoNuestros huesos silban por el espacio

La flauta de las vértebras lo llamaba Maiakovski

Huesos unidos a 10 mil kilómetros de radioTirando una quijada sobre la tierra he visto mi destino y

sabré cuál es tu nombre

Ignis FatuusEn los cementerios de noche las almas centellean con el

fósforo de los huesosÁgoñe Yacoron Yñatzakaña Chacoñamet

('juro por el hueso de aquel día en que te hiciste grande')

Huesos, carne, sangre, tú yoCasados ir.r.eme.diabl.e.mente con el cielo,

la mente endiablada de la bóveda no descansapero a veces sonríe con sus dientes negros (dormita)

Estoy dentro de tus huesos, escucha la sangre tirar de ti,son los hilos de crúor de las supercuerdasHuesos conectados en la piel de la tierra

Voy portando este carruaje de cadáver con la velocidadconstante C

HHaayy eelliippsseess eenn llaass oossaammeennttaass pprreeffiigguurraannddoo llaassóórrbbiittaass ddeell hhaaddoo

QQuuiieenn mmuurriióó ppaarraa eell mmuunnddoo vviioo ccoommoo ssuusshhuueessooss eerraann uunnaa eessccaalleerraa hhaacciiaa eell cciieelloo

EEssppíírriittuu ssaannttoo,, aannoorrééxxiiccoo yy ttííssiiccooLLaa ccaarrnnee eess eell ddeemmoonniioo ddeell ddiinneerroo

MMiirroo llaass nnuubbeess ddeell ccoolloorr ddee mmiiss hhuueessooss yyppiieennssoo qquuee eess bbllaannccoo ttaammbbiiéénn eell bbeessoo ccoonnffuussoo

ppoorr aannoonnaaddaammiieennttoo¿Después de este mundo qué hay? ¿Quiénes somos? SusurrasS-s-s-o-o-o-mos…

Mi padre de ácido vio su esqueleto de noche ante el espejoNuestros huesos silban por el espacio

La flauta de las vértebras lo llamaba Maiakovski

Mis huesos son fruto de un canibalismoceleste, percusiones en las selvas negras

Estoy junto a tus huesos, estoy junto a tushuesos

en la noche, nuestros esqueletos abrazadosse iluminan

Por la conexión celestial hacia la dinamoestrellada de la noche. Ginsberg dixit

Luego observe las siguientes imágenes:

Daniel Artiles Rodriguez

La mística alemana Hildegard Von Bingen decía que Dios es elespíritu verde que recorre las plantas (Green mist, Drácula), lollamaba Viriditas ¿Qué tipo de seres habitan los bosquesgallegos? ¿Hablas con las plantas, qué te susurran?

Me agrada imaginar que existen multitud de espíritusprotectores en el bosque. Una tarde paseando, vimos un granperro negro al final del sendero, le perdimos de vista unosinstantes y al dirigir de nuevo la mirada hacia él, ya no estaba.A menudo cuando me fijo en las aberturas que poseen algunostroncos de árbol me imagino que diminutos seres mágicos vivenahí.. Creo que la comunicación es incesante, tal vez las plantassean una parte de esos espíritus protectores, ya que en ellas seencuentra la gran fuente de salud para el ser humano.

¿Existe vida antes y después de la muerte? ¿Cómo es? ¿Existela muerte?Todo lo que recuerdo es vida. Como un manantial de luz blancaen el que si te acercas ves el reflejo de una obra proyectándosesobre otra obra que a su vez guarda infinitas obras entre susaguas. Vida y muerte son protagonistas. Me imagino a lamuerte acechando en los pitidos del despertador, o en lospensamientos que nos desalientan todos los días. Percibomucha muerte sobre la atmósfera, pero ¿qué es la muerte allado de un alma ansiosa por vivir?

¿Cómo aman los vampiros?Sospecho que vivimos rodeados de muchas clases de vampiros.Aquellos que tienen la capacidad de amar tal vez hayandescendido de la colina y mezclado su naturaleza con el calorde la tierra. Supongo que sentirán intensamente.

Entonces, es como la dinamo media rota de una bici, como latuya. Se entremezclan ficciones y teorías parpadeantes.

¿Qué te empujó a realizar un E-Zine ( Fanizne electrónico) deunas características tan singulares?

Me llevan gustando las revistas desde pequeña, creo que atodos los niños les encanta pasar las páginas satinadas

inundadas de color. La idea original de Duendeverde surgió derepente. Una noche cualquiera. Se suele decir que emprenderuna acción es sencillo, la complicación llega en su transcurso y,sin Daniel Artiles Rodríguez, en la noche de hoy, Duendeverdecesaría de existir.

¿Los temas suelen recurrir a la muerte, los fantasmas,calaveras, monstruos… esa temática oscura se debe a algo enparticular o es sólo una proyección de ideas personales que teatraen?

Me interesan los misterios, tal vez éstos se camuflen trasfachadas tétricas con las que no siempre estamos a gusto. Nosadvierten peligro. Trascender es un peligro. Tenemos que estarpreparados para encararnos con nuestros recovecos mássombríos... o tal vez también se deba a mi recurrente actividadnocturna, que atrae a estos temas.

Entre las libélulas irisadas y los gatos japoneses. ¿Con quién teidentificas?Ambas especies despiertan fascinación, así que me quedaría conuna mezcla de los dos. Pero me identifico más con los gatos, seanjaponeses o chipriotas.

¿Qué opinión te merecen los conejos en relación con la físicacuántica?El agujero de conejo. Entrar en la madriguera e investigar lospropios túneles subterráneos. Somos los constructores denuestros pasadizos.

Me puedes explicar de qué trata exactamente la película deZulueta de “Arrebato”Una entrega del director. Un antes y un después en su vida. Unexorcismo. Un arrebato vital. Un minisubmundo. Unrompecabezas. Una película caleidoscópica. Cuándo la veo tengola sensación de que los diálogos me han acompañado siempre.Arrebato arrebata. Parece una obra que se mira a sí misma.

¿Los búhos son lo que parecen?Nada es lo que parece. Los animales nocturnos todavía menos.Entre las sombras es fácil ver lo que no es; sería como larealidad interna del que mira proyectándose con mucho descaro.

Cioran jugaba de niño al fútbol con una calavera y vivía en losMontes Cárpatos de Transilvania, hubiera sido un buen fichajepara tu revista. ¿Qué opinión te merece su sentido del humor?

Emil Cioran fue mi antihéroe. Todavía me sorprenden citassuyas que, de cuando en cuando, acuden a mis pensamientos. Susentido del humor lo equipararía a la siguiente situación: un gatotratando de cazar una polilla que revolotea tras la ventana.Levanta sonrisas bajo aquellos que poseen ojos apesadubrados.“El hecho de que la vida no tenga ningún sentido es una razónpara vivir, la única en realidad.”

Retorna la fantasía y piensa entonces en huesos,en calaveras que ríen,

y en la muerte corruptora envuelta en su mortaja.No tarda en imaginar hondos suspiros,

y lívidos fantasmas que por allí se deslizan.

Bella Eleonor – William Blake

Este tipo de la imagen que está leyendo TheZombie Survival Guide es el prota deMicrowave Massacre.

Harto de que su mujer intente convertirlo en unrefinado gourmet y no le cocine una hamburguesa, quees lo que desea, la mata y se la come al microondas.Después, en un arrebato febril comienza a matar ycanibalizar a otras mujeres. Desde el principio hasta elfinal es una puta mierda de película. Ni siquiera esatractiva para los amantes del mal gusto. Y es quehasta lo peor tiene sus grados, su escala. Algo parecidoa lo que proponía Thomas de Quencey en el libro: Elasesinato considerado como una de las bellas artes(1827). O sea, que si la perfección (moral en el casoQuencey) tiene sus grados, la imperfección también.Para no enrollarme: no es lo mismo una mierda depelícula que la mayor película de mierda que hayatenido uno el mal gusto de ver.

Fijaos que microondas tan hortera. Parece una cabinaespacial. Es que en los 80´ todo el mundo andabacomo loco y empezaba a germinar el sinsentido denuestra sociedad actual. Si nosotros rescatamos ídolosy mitologías ancestrales para ponerlas en museos en elfuturo lejano rescataran vhs y cintas de casete que seexhibirán como objetos de culto. El ser humano es asíde gilipollas. Bueno, en todo caso, supongo que estasaberraciones fílmicas son una proyección del contextoy la ideología estética de la época. Otro ejemplo parallorar es Los surfistas nazis deben morir (Surf NazisMust Die). Película que ni me dignaré en comentar.Baste decir que es de Troma y aunque haya creado alVengador Tóxico no se la recomiendo ni a mi peorenemigo (a ese le recomiendo otras mas actualescomo Jurasic World). Vamos, que no mola verla nicolocado. Y hasta aquí ha llegado la primera y quizáúltima entrega de cine bizarro para pasar una tarde dedomingo vomitando por los ojos.

Daniel Artiles Rodríguez

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Como si fueseconsciente deello la dama dela granja, comocomenzamos allamarla losniños del lugar,apenas bajabaal pueblo. Vivíaen totalarmonía conlos gatosausteros yesquivos que aotros echabancon soloacercarse.

Comenzamos a acecharla casi sin querer, con el únicoobjetivo de observar lo diferente, lo prohibido, y poco a poco,los niños convertimos la visita a la granja en una rutinadiaria. Una tarde en la que observábamos tras unosmatorrales se acercó sin hacer ruido, y al mirarnos nossonrió y muy despacio nos invitó a su morada. No habíamiedo en nuestros corazones, ni esa curiosidad malsana queen un principio nos había llevado allí. En su lugar unbienestar interior se apoderó de nosotros y la seguimoshasta el corazón de su gatera. Allí, entre las decenas degatos que antes nos aterrorizaban nos acomodamos y nossentimos trasportados a un mundo de paz, sin rencores, nienvidias ni celos. Volvimos al día siguiente, y al siguiente yasí, al finalizar las tareas los niños corríamos a visitar a ladama de los gatos, para sentir su paz y su sosiego. Junto aella y sus gatos nunca faltaba una palabra de consuelo, unasonrisa y una buena taza de caldo rico y nutritivo.

Mientras los niños disfrutábamos de este mundo paralelo, enla aldea las cosas comenzaron a empeorar. La tormenta quetrajo a la dama había acabado con lo poco que sobrevivíahasta el momento y el hambre se había instalado en cadacasa. Debilitados, los ancianos comenzaron a acusar el excesode calor que no cesaba y, poco a poco, la ya mermadapoblación comenzó a resentirse. Raro era el hogar que no sevio forzado a despedir a alguno de sus miembros. Losremedios habituales no parecían ayudar a nuestros enfermosy todo ello alimentó el miedo y el recelo de los aldeanos. Y derepente alguien lo recordó y una voz se alzó de entre lasdemás para declarar que todos los males que acechaban a losaldeanos habían comenzado con la llegada de la extrañamujer que, junto con sus gatos, no parecía sufrir los mismosinfortunios que el resto de los mortales.Se organizaron cuadrillas para vigilar a la dama y sus gatos yfue entonces cuando nos descubrieron, cuando fueronconscientes de que cada tarde acudíamos a su casa y de quelos niños no parecíamos sufrir los efectos de la hambruna alhaber entrado en contacto con la dama y sus gatos. Y delresto se encargó el sacerdote de la aldea, que declaró en,nombre de Dios, que los niños estábamos bajo el hechizo deuna bruja que pretendía adueñarse de nuestra alma inocentepara entregársela al demonio que habitaba en el cuerpo delos gatos con los que convivía.

El rumor se extendió como el fuego en la paja y raro era eldía que alguien de la aldea no contaba había podido observara la bruja realizando algún rito satánico acompañada de susmaléficos gatos o disfrutando de momentos de fornicio ylujuria con ellos, entre gritos y alaridos de placer. Seorganizaban penitencias, vigilias y plegarias para expulsar almaligno de la aldea, pero nada parecía solucionar la situación.Y entonces sucedió algo que prendió la yesca e inició lo quesería el acto más vergonzoso que un ser haya tenido que vivir.Uno de los niños, de los que habían visitado cada tarde a ladama desapareció misteriosamente. Al dar la voz de alarmaalguien informó de que había visto al niño en compañía de labruja montado en un carruaje tirado por cuatro de los gatosque cohabitaban con ella. El dolor, el miedo y, sobre todo laignorancia y la superstición, hicieron el resto. Armados contodo objeto capaz de hacer daño se acercaron a la granja y laasaltaron, capturando a cada gato que encontrarondormitando plácidamente en su propio hogar. Al clamor delhorror que invadió el aire acudió la dama desde el interior delbosque. No parecía asustada pero su mirada indignada ydesafiante alimentó el alma exacerbada de la masa y nadapudo hacer para evitar ser prendida y llevada a la aldea comosi de una alimaña se tratara.

No hubo juicio ni defensa, ni capacidad de explicación porparte de los niños que la conocíamos bien y habíamosaprendido a quererla. Nuestro intento de salvarla a ella y asus gatos fue interpretado como un signo más de su brujería yno hizo más que empeorar la situación. Ni siquiera la noticiade que el niño desaparecido había llegado a una aldeacercana huyendo de los malos tratos otorgados por su padre,hizo que se frenaran los deseos y las ansias de venganza deuna turba enfurecida y enfebrecida por los cánticos religiososdel sacerdote del lugar.

En la plaza del pueblo se levantó con una rapidez inauditauna gran pira donde quemar al maligno. Al mal se le combatecon fuego y esa fue la forma elegida por los ancianos de laaldea para solucionar sus problemas.

Yo apenas era unniño y hoy soy unanciano pero aúnresuenan en misoídos los maullidosaterrorizados de losmininos. Y de mimente nunca seborrarán laslágrimas de la mujeral escucharlos. Noparecía temer seguirla suerte de losgatos, solo sentireldolor de haberlosllevado hasta allí,

hasta una muerte tan cruel como injusta. Cuando todo acabóy solo quedaron los rescoldos de la hoguera donde la dama ysus gatos habían sido sacrificados mi rostro seguía cubiertode lágrimas. Lágrimas de dolor por la pérdida de mis amigos yde rabia por no haber podido hacer nada por evitarlo. Aqueldía, ante sus restos, me juré a mí mismo no olvidar la muertede esos maravillosos seres y a ello he dedicado mi vida. Healimentado mi rabia para darme aliento ante la ignorancia, lasuperstición y el miedo a lo diferente de esta sociedad en laque mis gatos y yo hemos tenido que vivir. Ojalá llegue un díaen que los gatos sean aceptados como son, mientras tanto yoles pediré perdón hasta el día de mi muerte.

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Indudablemente en México, la fecha marcada en el calendariocomo 2 de noviembre es todo un culto simbólico y representativodel país, “El día de muertos”, es una celebración excepcional queno se debe dejar de comentar ni de reconocer.

Como mexicanos se ha adoptado la fecha desde tiemposprehispánicos y con la mescla europea que ha dado lugar a unacelebración bastante colorida, armoniosa, eufórica, y tradicionalque encierra cierto misticismo y carisma pintoresco y descomunalhaciendo frente a la muerte “como se debe y no como se teme”.

El primero de noviembre, se celebra a los santos difuntos, (losniños) y a los adultos al siguiente día; así quedan las fechassituadas desde la colonización española, pero desde haceaproximadamente unos 3000 mil años, esto sucedía desdetiempos inmemorables donde en las culturas Mexica, Maya,Purépecha y Totonaca fue un ritual y festejo de muchaimportancia y trascendencia en fechados distintos.

Ahora en el siglo XXl es posible seguir siendo participe de unimaginario colectivo quizá, donde puede tener lugar y libertad.Una serie de simbolismos específicos que dan lugar a CREERQUE SABES que hay más allá de la muerte.“La muerte por aquí es una fiesta, y la vida una tragedia”….

¿Pero qué es exactamente esto?Si algún día despiertas en México, en un día como tal, te

aseguro que a primeras horas de la mañana del primero denoviembre, olerá a maíz molido, manteca de puerco y especias,chile y dulce de piloncillo. Pan tierno en hornos viejos de adobe ysi tienes suerte, veras piñatas coloridas de la señorita catrina encualquier local del mercado del lugar.

Las flores de color morado, blanco y amarillo, los caminos conpétalos para que tu familiar, tío, abuelo, hermano, cuñado, no sepierda, como sea es familia.

La comida especial de los difuntos se ve apetitosa, comoplatones de enchiladas, el tradicional tamal, elotes, pan de muertofruta, cigarrillos, tequila y uno que otro utensilio personal delmuertillo que seguro moverá de lugar.

Lo que más importa es que se ilumine este santuario a laimaginación con velas amarillas y blancas, este lleno de vida conrecortes, fotos y papel mache con figuras de la huesuda y susmariachis cadavéricos.La música es un factor sugestivo interesante, el alcohol como marcanacional, baile hasta morir, y si tuviste suerte, ¡quizá bailaste con lacatrina!...

Estas fechas que inundan el lugar con olores a copal en anafres,velos de humo con pipas y cigarrillos prendidos, y percepcionesagitadas por el buen pulque o mezcal y el tequila de cajón, es unespectáculo más vivo que muerto, una sátira a lo más fúnebre de labelleza decadente del miedo.

Un festejo más a la perversión como escudo ante lo real, “la muerteestá en vuelta en un trozo de papel” o bajo tu botella o quizá bajo tusojos, en las cuencas craneales y las cienes desgastadas por lafricción de tus cadavéricos dedos al golpearlas.Tus muertos están en tu casa­¡oh sorpresa!Tus alimentos preparados ahora están a su disposición, en el altar,

tus recetas y souvenirs son desprendidos de su esencia y llevadospor los muertos vivientes, en un plano dimensional ajeno a tu razónpero gustoso a tu imaginación. Hay dos o tres señoras que afirmanque su pan ya no tiene sabor y sus tamales están resecos, como si suvitalidad se haya esfumado como exhalada de cigarrillo, que mirodoña María en el altar asegurando que fue su esposo Manuel muertoen la fábrica de azúcar a la ventana de su sala de estar.

En estos momentos, la muerte representada, por la obsesión dedarle figura, imagen, cuerpo y existencia como otro ser. Es la catrina.La dama más refinada y extravagante.

Ahora, en México, la muerte es risa y chisteo, la muerte es fiesta,donde la tierra se sacude en los panteones y las guitarras y canticosentonan la música de los subterráneos, los olvidados en casi un año,para surgir, vivíos a casusa del deseo de un vivo, donde se muere ycompra su boleto para entrar al cabaret abismal que es asistido porlas calacas y espantajos más febriles del recinto.

Los rituales son, en respuesta de algo desconocido quepsicóticamente puedes creer que existen para ti.

Los muertos son lo no­vivo. Y los festejos es la sublimación de lotemido, al no­ existir más que en memorias familiares.Entonces…. ¿existes muerto en vida?Es difícil asegurar que la espiritualidad trapace el cuerpo y lapotencia de tal.

Lo que si podemos asegurar es que los festejos aquí en Méxicoson un espectáculo inolvidable y ceremonioso con un toque deingenuidad y un vistazo más intenso, patógeno y enraizado.

Un pequeño verso conocido como “calavera literaria” unatradición desde hace siglos, que ha podido expresar el disgusto,inconformidad en su forma artística sobre la política y lossistemas normativos que castigan y encierran, un vistazo más a lamanera de embellecer lo trágico y horroroso, típico del mexicanodel “mañana”.

CALAVERA LITERARIA.

(LA MUERTE PUTA, UNA POETA ASTUTA)

La catrina en el panteón,

Leyendo su revista Duendeverde sobre un cajón,

La muy fina solo leía poesía del día,

Como loca discurría en la cantina,

Y ni si quiera entendía lo que ella recitaba con alegría.

Un día la condenada con su oz escribió

Y ni siquiera pensó la muy lista,

Que su basura no se vio

Pues la cadavérica revista.

Nunca lo edito.

Muy triste y sola en la pulcata,

Escribió más de dos poemas,

Y bebiendo hasta quedar más flaca,

En los días de canciones bohemias

La muerte se puso hasta las chanclas

Y sus hojas marcadas,

Solo se leyeron a carcajadas.

Philip LarkinEl barco del norte XVI.

"A la una la botella está vacía;a las dos, el libro fue cerrado;a las tres, los amantes yacen separados,ya realizado el comercio del amor.Y ahora las luminosas manecillas del relojindican que son más de las cuatro,esa hora nocturna en que los vientosvagabundos sacuden la oscuridad.Y me muero de ganas por dormir;tanto que apenas puedo creerque el río silencioso que sale de la cuevano sea poderoso ni profundo;sólo una imagen elegida para presumir.Me acuesto y espero la llegada de la mañana yde los pájaros, los primeros pasosbajando por las callestodavía sin barrer,las voces de las niñas abrigadas con bufandas."

El muerto gozoso: En una tierra grasa, hastiado ya debesos, quisiera por mi mano cavar, profunda y sola, unafosa en que puedan, al fin, mis pobres huesos dormir enel olvido como el pez en la ola. Odio los testamentos ylos llantos acerbos; antes que mendigar una lágrima almundo, preferiría, vivo, invitar a los cuervos aensangrentar su pico sobre mi cuerpo inmundo.¡Gusanos!, silenciosos y ciegos compañeros, he aquí unmuerto gozoso que hoy ha venido a veros; hijos de todapodre, filósofos despiertos, moveos libremente sobre misepultura, decid si reserváis aún alguna tortura, a estecuerpo sin alma, al muerto entre los muertos.Les Fleurs du Mal / Charles Baudelaire

Arcano XIII

"El Amor transforma lamuerte en dulzura. El

esqueleto del Arcano XIIItiene los huesos de azúcar."

Leonora Carrington

"En el libro del Tarot, los 22arcanos mayores representanarquetipos universales.

Funcionan como una especiede lenguaje subconsciente de lahumanidad."

El amanecer de Acuario

Hazte un peinado fashion con

la laca. Pon la película en el

reproductor e, inmediatamente,

visita el cementerio más

cercano acompañado por los

champiñones y un cuchillo

afilado. Antes de irte, deja los

ingredientes en la nevera,

excepto la laca, el DVD y su

reproductor.

Una vez moldeados los

champiñones a imagen y

semejanza de los cráneos de la

fosa común, vuelve a casa y

parte en dos el tomate. Con

delicadeza extiende una

alfombra de lechuga y, ahora,

ayúdate de la laca fijadora al

amontonar las mini-calaveras.

Ingredientes:

Tomate (1).

Champiñones (250 gramos).

Hojas de lechuga (1).

Tiempo y dedicación a las

calaveras hongo.

Película: Pesadilla antes de

Navidad (1).

Laca fijadora (1).

Receta de Ágata

Calentar el agua y meter los espaguetis. Comprobar que

están hechos, tirándolos contra la pared. Si no se pegan,

excelente. Extender un mantel y habiéndose puesto las

gafas de pasta, arrojarse por encima los fideos rezando:

Oh Tallarines que están en los cielos

Santificada sea tu harina

Vengan a nosotros tus nutrientes

Hágase su voluntad en la Tierra como en los platos

Danos hoy nuestras albóndigas de cada día

y perdona nuestras gulas así como nosotros perdonamos a

los que no te comen.

No nos dejes caer en la tentación (de no alimentarnos de ti)

y líbranos del hambre.. .

Ramén.

Ingredientes:

-Gafas de pasta (1).

-Un paquete de espaguetis (1).

-Agua (1/2 litros).

-Un mantel a cuadros (1).

Receta de Fritz

El Sábado es el mejor día porque cobro. Me despierto yvoy a cobrar la increíble cantidad de veinte euros a lasemana. Después voy a comprar el tabaco: trespaquetes de picadura de cuarenta gramos, papelillos yfiltros; tabaco para toda la semana.Luego voy a pillarme una papelina de heroína que es loque he estado ansiando toda la semana. Me voy alpolígono donde compraba hachís cuando eraadolescente y donde ahora se vende caballo. No haynadie despachando, y es raro porque normalmente yaestán vendiendo desde por la mañana tempranito.Camino un poco más adelante y hay unos cuantoscamellos en una esquina.-¿Quieres bolo, pibe? - me pregunta uno de ellos.- No, papela.La compro en nueve euros (normalmente vale diez) y esuna buena papela, bien grande. De vuelta entro en unatienda y compro un cacho de papel de plata por veintecéntimos. Normalmente no te suelen vender un trozode plata en las tiendas y te ponen cara extraña, pero enel polígono sí te la venden. Cuando me marcho veo altío que normalmente me vende y le digo:- Antes no había nadie aquí y compré más arriba.Mejor así porque ese tío siempre me las vende muypequeñas.Bueno, ya he pillado y me voy a casa a fumar jaco. Elmejor momento de toda la semana. Cuando entropienso: menos mal que puedo fumar en casa y no en unfumadero de mierda. Me encierro en la habitación yempiezo mi ritual. Pincho Portishead porque siempreme gusta escuchar Portishead cuando estoy puesto decaballo.

Hago un tubo con un cacho de papel de plata. Abro labolsita de jaco con un cortaúñas y con mucho cuidadodeposito la heroína en la plata. Aplico la llama delmechero por debajo del papel albal y el polvo se licuatransformándose en una gota de apariencia similar alcaramelo líquido. A través del tubo voy aspirando losvapores que desprende la gota mientras corre por laplata. A los quince minutos ya estoy puesto. Me pica lanariz y todo el cuerpo, pero los picores son comovoluptuosos.La gota corre arriba y abajo hasta que termino defumar. Luego me fumo los restos que quedan adheridosal tubo. Una gran paz y relajación me embarga.Mientras escucho Portishead mi mente se entrega aensoñaciones hipnagógicas y escalofríos de placerrecorren mi cuerpo.Y al final escribo este relato tan bonito y educativopara la juventud.

“…Buscaba Hibernalia. Una necrópolis que había sidorecogida por las hemerotecas situándolas en El OcéanoAtlántico, bajo lo que, supuestamente residían losrestos de La Atlántida. Necesitaba oxígeno trasdescender súbitamente en el mar y de espaldas. Lonoté, la primera vez; casi me asfixio. No crean quehubiera escogido aquel club de submarinistas porqueme cayeran bien. En general nadie me ha caído biennunca, he de decir. Los contraté porque una páginaweb decían que eran los mejores.

Al tomar aire y agua salada y después de reanimarme,los despedí. Lo que debería ser un hecho aislado,debido a mi estatus y formación en CriptoarquitecturaSubacuática, fue tomado a escarnio y mofa. Por lo quearriesgué un poco más en mi infortunio contratando ados marineros de piel curtida bajo el sol. Así, pues, mecondujeron, otra vez, a la mar cerrada, de noche,emborrachándome con su ron barato, robándome,golpeándome, para, finalmente arrojarme en alta mar.

Descendí a las profundidades haciendo apnea; losecos enturbiados por las corrientes me encarcelaronjunto a un tapón de algas dentro de una morada. Penséque iba a morirme, pero mi cabeza obtuvo un hálitodentro de la gruta. Al fondo, observé el anhelo de misdeseos: miles de huesos, centenares de cráneos y floresmuertas. Continué escarbando y me erguí anteHibernalia. Pronto desfallecí, debido al aire enrarecidodel cementerio subacuático.

Al amanecer, estaba en un crucero, rumbo a mipróxima conferencia. Por deferencia, abrí lentamenteun pesado cofre. Refulgió la luz desde el fondo, dondela calavera que cautivó mis sentidos llenó la estanciade la armonía de la muerte.

Dr. Harry Stevenson.

Doce de Enero de 2918

A quién corresponda…”

El sonido de sus pesados pasos, enfundados en lasgruesas botas de piel, se mezclaban entre losrepiqueteos de la lluvia espesa que caía aquella noche.Nadie supo si aquella inesperada tormenta veraniegase apostó en el cielo como un presagio contado a gritos.

Inmóvil. Petrificado. Con los ojos abiertos y la vistanublada, se le iluminaba la cara con la única farola quecustodia el portón, ya oxidado, del cementerio deVillaTorca.

El pelo, empapado por la lluvia, se le adhería al rostro.Un rostro que, de no ser por la noche cerrada, lucíapálido tras las largas temporadas encerrado en aquellahabitación en la que solía recluirse durante semanas.Fue un relámpago lo que le devolvió la noción deltiempo y el espacio. Al compás de sus pies chapoteandoen cada balsa de agua que formaba el barro, empujóaquel amasijo de hierro pesado que no tardó en crujirsobre sus bisagras. La pala que arrastraba en la manoderecha apenas oponía resistencia, cuando encontrabaun buen pedrusco contra el que delatarse, dejando unrastro inequívoco grabado en el suelo del cementerioque todos los torcos habrían de recordar durantedécadas. Bajo la lluvia, perdido entre callejuelas quesolo guardaba los restos de miles de vida, caminó hastaubicarse y se detuvo al llegar a las lápidas. Los habíanenterrado juntos.

-¡Maldito hijo de puta! Hasta el ultimo día de tumiserable vida, te saliste con la tuya. Con la ropaempapada, clavó violentamente la pala en césped, conuna expresión desmedida y rabiosa. Con ayuda de laúnica herramienta que tenía y sus pies, fue cavando denuevo el hoyo donde un año atrás se había cavado uno

nuevo el hoyo donde un año atrás se había cavado unopara meter el ataúd de madera que no tardaría envolver a ver. Y allí estaba. La tapa de maderacomenzaba a pudrirse por la humedad. Aquel olor loinundaba todo. Un olor nauseabundo y húmedo que seadhería a la piel e impedía respirar sin que las arcadasnublasen la vista. Pero eso no lo detuvo. Apenaspasadas las tres de la madrugada, tenia todo el féretroal descubierto.

Alte

ralle

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La mitad de su cuerpo estaba en el hoyo y bajo laespesa lluvia, que se precipitaba escandalosamente,con dificultad se le hubiese distinguido entre lamarmolada... en caso de que alguien le hubiese visto. Apalazos, a golpes, patadas y saltos consiguió arrancarla tapa para conseguir lo que llevaba un año planeando.Su venganza a destiempo. Su reproche. La manera desometer al pasado bajo la rabia rutinaria. Su dolor.

Todavía podía distinguir el traje azul marino queRonnie, el de la funeraria, le puso para presentar aaquel hijo de puta, al mas allá. Poner presentable aaquel ser despreciable, del que había heredado susojos. Otra bocanada de aire putrefacto le regaló otranausea. Y otra. Y una tercera le hizo vomitar. Paracuando se dió cuenta, ya había vomitado sobre losrestos trajeados del amo y señor del infierno. Trasapartarse el pelo de la cara se inclinó agarrando lo queen su día fue una cabeza; siempre había deseado tenerel valor suficiente para arrancársela y se sintió un tantocobarde, haciéndolo ahora, después de muerto. A uncrujido el cráneo se desencajó de la columna, con unsonido similar al de pisadas sobre las hojas secas delotoño. Y aquello cedió. Al fin lo había conseguido.Buscó cobijo cerca de la ermita del cementerio y de unpaquete de tabaco empapado consiguió rescatar uncigarro, que no dudo en encender mientras una sonrisasocarrona asomaba por la comisura de su boca,mientras clavaba la mirada en la calavera que apostófrente a él.

-Y ahí estas. Mírate. ¿Dónde está el gran Steven? ¡EH!Péganos ahora. Vamos... vuelve borracho. Pégale ahora.Pero no... No paraste hasta llevártela. No pudiste parar,eh. Soltando el humo entre ironía e ironía, asomabaalguna lágrima y algún suspiro de satisfacción. ¿Sabesque? No vas a descansar. No vas a estar con ella.

Te pondré en la mesita de noche y te escupiré cada díade mi vida. Y te recordaré quien fuiste... y la mierdaque eres ahora. No tendrás descanso. Como ella.Siempre tenía alguna marca de referencia que no ledejase olvidar cuánto habías bebido la noche anterior. Ymientras viva, mas allá de esa justicia divina que noexiste, no dejaré de repetirte lo que en vida, mehubiese costado otra paliza. Ahora, vamos a esperar aque pase la tormenta, para tapar ese estropicio. Tetorturaré en secreto. Esa será mi venganza. Mianalgésico. Maldito hijo de puta.

Will

Tho

mps

on