8/10/2019 Blues Nocturno (Historias que vuelan, Historias de Escribana).

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8/10/2019 Blues Nocturno (Historias que vuelan, Historias de Escribana).

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no es nada, no lo siento de verdad, no siento lo que hay debajo! Ah no hay blues. Y

se me mezcla la rabia y el deseo, las palabras y los putos sentimientos.

Ojal conocieras estos pensamientos; qu es lo que quiero de ti. No slo un cuerpo, ni

tampoco esas mariconadas con que muchos poetuchos farfullan como almay ni saben

lo que es realmente.

Cuando la ciudad parece enmudecer, pero en realidad grita (en los garitos, en los

telecomida basura o en los restaurantes, con los ltimos que cenan y salen tarde), uno

siente una especie como de ambiente simbitico. La gente parece movida por algo,

que parece igual en todos; pero luego es diferente en cada uno, como si el conjunto

fuera una explosin de colores, iguales, o de colores slo diferentes en sus matices, o en

otros casos distintos colores pero que se complementan en la oscuridad. Yo, creo ser por

primera vez, o mejor dicho, tengo conciencia de un color; un fuego artificial que sale

errado, que explota mal y disgusta a todos; y siempre he amado forma parte de esafiesta

de la noche, eufrica, desbordante Ahora entiendo el blues de la noche. Cmo y por

qu es tan triste una estrella en un mar de oscuridad para los poetuchos. (Yo debo ser un

estrellado: pide un deseo.) No, son tonteras. En realidad, si fuera una estrella, una como

yo, nadie la pedira un deseo ni la escucharan. Ni creo, merece la pena, con todo este

mundo que hay, lleno de tristezas, desolacin y destruccin

Por mucho que lo intente, esta noche ser para m una noche de blues: un sonido de

saxofn en el silencio al que nadie le importa en esta orquesta festiva.

Y mientras, aun as, mientras suene, aunque no quiera pensar en ti.

Maldito blues de la noche. Cmo me gusta, pero cmo me jode sentirlo. Es tan

destrozadamente bello. Es tan pegajoso como la melosa miel. Es como el blues del

solitario que est solo a altas horas. Que est pensando en sus cuitas. Que est

escuchando jazz o a Chopin; que se pone melanclico con ello; que disfruta como el

masoca. Que, luego, planea su muerte. Que no es valiente y no lo hace. Que como no

puede dormir, se pone a reflexionar y se tortura. Slo que yo salgo por la ciudad, veo a

los otros, veo la felicidad, las sensaciones de la noche, el amor, el xtasis (mstico y

algunos drogadicto), y sobre todo veo el blues de todo S, tambin tiene algo de

masoquismo; o que espero que llega algoentre la msica. No s; creo que es demasiadoartificial sta como para eso. Sabe como un caramelo pasado: cido.

S, definitivamente, maldito blues. Maldito blues de la noche suspiro mientras,

quedo, estoy sentado en mitad de la calle, en mitad del fro mamn de Valladolid, solo,

cansado, tambin desesperado conmigo mismo, y jodido. Si mis sueos fueran el agua

de la fuente, pienso, esta fuente dejara de fluir. Maldito blues.