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1 FUNAMBULISTA Revista de la Asociación Juvenil y Cultural « Campus Artis » Cáceres Nº 3 1 de Agosto de 2012 ISSN: 2254-6766

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Tercer número de la revista Funambulista, de la Asociación Campus Artis

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F U N A M B U L I S T A

Revista de la Asociación Juvenil y Cultural

« Campus Artis »

Cáceres Nº 3 1 de Agosto de 2012

ISSN: 2254-6766

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FUNAMBULISTA

Revista de la

Asociación Juvenil

Campus Artis

Agosto 2012

Número

3

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Director: Javier Sánchez Clemente

Coordinador:…..

Diseño Gráfico

Ilustración

señas

Issn

etc

Javier Sánchez Clemente

Coordinador:…..

Diseño Gráfico

Ilustración

señas

Issn

etc

FUNAMBULISTA

REVISTA DE LA

ASOCIACIÓN

JUVENIL Y

CULTURAL

CAMPUS ARTIS

Director:

Javier Sánchez Clemente

Editores:

Mikel Abad Méndez

José Alberto Andújar Espinosa

Cristian Holgado Ávila

Chiara Francesca Pepe

Imagen de portada:

Alejandro Rey Expósito

Contacto:

[email protected]

www.CampusArtis.tk

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1.- Funambulista. // Pág. 5

Director

2.- Poemas // Pág. 9

Alicia Casares Lázaro y Alejandro Rey Expósito (Ilustraciones)

3.- Existencia de un poeta “parte II” // Pág. 17

Manuel Holgado Ávila, Escritor

4.- Noches sin boli ni papel // Pág. 24

Javier Morales Lozano, Escritor

5.- La expulsión // Pág. 31

Saulo de Tarso

6.- «Aproximaciones I» en la Fundación Helga de Alvear // Pág. 36

Javier Sánchez Clemente, Licenciado en Historia del Arte

ÍNDICE Agosto 2012

Número

3

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1 Funambulista Javier Sánchez

Clemente

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Funambulista 3… parecía difícil llegar tan lejos, especialmente ante la gran

oposición del calor estival que nos oprime. Nuevamente quiero mirar

atrás para animar a nuevos lectores a recuperar el segundo número si no lo

conocieran. Con respecto al primero, fueron muchos los que repitieron

en el segundo. Uno de ellos fui yo mismo. En Una asociación y una

revista juveniles expuse las motivaciones que nos han llevado a asociarnos

y a publicar una revista en línea de manera más concreta que en la

introducción del primer número.

Otros veteranos fueron Cristian Holgado Ávila, Mikel Abad Méndez y

Chiara Franscesca Pepe. El primero de ellos reflexionó sobre el cambio

ocasionado por las técnicas de la información sobre la recepción estética.

Su desilusión ante ciertas obras cimeras de la historia del arte en

comparación con sus reproducciones técnicas le llevó a defender que la

copia había llegado a suplantar la realidad. Por su parte, Mikel Abad

Méndez analizó el tipo de experiencia estética que se vive bajo el efecto

de la música, rechazando la distinción entre una supuesta esfera culta

dentro del arte y otra baja (la música pop). Por último, Chiara Francesca

Pepe nos regaló un ensayo cuestionando el relato bíblico de Babel, en el

que la soberbia humana era castigada con la pluralidad lingüística. Para

ella, italiana afincada en España, como para mí y cualquiera que haya

llegado a desenvolverse en más de una lengua, resulta toda una delicia la

variedad lingüística. Además de enlazar con el internacionalismo del que

se hacía gala en estas mismas páginas en el número anterior, el ensayo de

Funambulista

Javier Sánchez Clemente

Director

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Chiara resulta significativo, incluso profético, por la importancia que las

migraciones a otros países y lenguas va a adquirir para la juventud a partir

de ahora. Asimismo, Chiara fue la responsable de la imagen de la portada.

Como en el número inaugural, se trataba de una reinterpretación de la

figura del funámbulo. En cualquier caso, estos tres colaboradores se han

dado temporalmente de baja en este tercer número, pero esperamos

futuras altas a partir del próximo.

También probaron algunos novatos. Dos de los nuevos colaboradores

procedían del campo estrictamente literario. Así, Manuel Holgado Ávila se

ha adelantado como nuestra primera voz lírica. En sus tres poemas se

entremezclaban la expresión del sentimiento amoroso y la proyección de

éste sobre la naturaleza. Para este número tenemos que celebrar su

conversión a la veteranía. José Sánchez Rincón rindió homenaje al premio

Nobel norteamericano William Faulkner recreando el ambiente de

violencia, rencor y problemas familiares de sus relatos sureños en un

ejercicio literario que partía de una narración previa de este autor, titulada

Humo.

Finalmente, contamos de nuevo con la generosa colaboración de un artista

plástico: Mario Rodríguez. Mater Misericordiae, título colectivo de su

proyecto, podría muy bien entenderse dentro de la inspiración humanista

que anima esta publicación. Se trataba de un esfuerzo antiestético por

desenmascarar el supuesto carácter siempre positivo de nuestro imaginario

recibido. Lo importante, por tanto, es que el ser humano llegue a ser una

persona independiente, con criterio propio, autónomo, capaz de oponerse

a esas imágenes heredadas. Lo dado y convencional equivale a lo muerto y

caduco. Al contemplar artísticamente el lado negativo de uno de los

iconos femeninos más importantes de la cultura visual occidental, el de la

madre en su vertiente cristiana de la Virgen, uno recordaba aquellas

gigantescas arañas de Louise Bourgeois, una de las cuales pude contemplar

con el propio Mario en el Museo Guggenheim Bilbao. La madre, eterno

símbolo del amor, aparece en ambos artistas como aquel ser cuya

protección llega a coaccionar, anular y destruir la individualidad personal.

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La literatura ha explorado también el mismo tema, como por ejemplo en

la tragedia lorquiana La casa de Bernarda Alba. En cualquier caso, no

aceptar lo dado sino afrontar la vida como una tarea creativa resulta sin

duda ejemplar de nuestro talante humanista.

Aparte de los míos y de Manuel Holgado Ávila, en este tercer número se

podrá leer un nuevo texto de Javier Morales Lozano, autor que alcanza la

veteranía como Manuel, y otro del escritor cubano Saulo de Tarso.

Quiero destacar y agradecer muy especialmente este cuento porque

continúa esa línea de favorecer las colaboraciones internacionales que nos

ha caracterizado desde el principio. Además, nos resulta de lo más grato

poder contar con una colaboración de un país iberoamericano. Si, como

afirmaba Chiara, la diversidad de lenguas es un don, no lo es menos la

posibilidad de escuchar otras realidades en tu propia lengua materna.

Resulta todo un placer saborear los matices que añade el dialecto caribeño

al español. La parte gráfica corre a cargo del secretario de nuestra

Asociación, Alejandro Rey Expósito, quien no sólo nos ha hecho llegar

una serie de ilustraciones para la obra lírica de la escritora Alicia Casares

Lázaro, sino que también ha sido el responsable de la portada. Esta última

poetisa nos honra al permitirnos acceder a un recinto que, como ella

expresa en la introducción, era en origen íntimo y privado ¡Gracias a

todos por sumar esfuerzos para que esta publicación salga adelante!

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2 Poemas Alicia Casares Lázaro

Alejandro Rey

Expósito

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La inspiración a veces puede encontrarse en cualquier parte, desde

una simple rosa hasta la mirada de una niña triste. La mayoría de las veces

utilizaba la escritura como vía de escape. Cuando me sentía triste cogía un

bolígrafo y un papel y comenzaba a escribir esperando encontrar las

palabras que dieran sentido a mis sentimientos y mis sueños. Esa siempre

ha sido la razón de escribir: plasmar mis sentimientos en algo, donde nadie

pudiera verlo. En otras ocasiones tan sólo era una forma de desahogo o

relajación. Después ya fue como una forma de entretenimiento, y en la

etapa final escribía gracias a la aprobación que recibí de los demás y la

alegría que me causaban sus palabras y las peticiones de estos escritos.

Después cambié la poesía y pasé a escribir pequeños relatos donde también

podía plasmar esos sentimientos y esos sueños que llenaban mi cabeza.

Nunca imaginé que alguno de mis escritos fueran a formar parte de algo

tan interesante, lo cual me llena de orgullo y alegría.

Poemas

Alicia Casares Lázaro y Alejandro Rey Expósito

(Ilustraciones)

Escritora y Artista e Historiador del Arte

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ROSAL

Rosal.

Dueño y señor de la vida y la muerte

de un ser tan inocente, como una flor.

Tus ramas repletas de espinas que pinchan,

y rasgan la piel del hombre,

haciendo que sangre.

Nacen tus hijas, las rosas,

cuyos pétalos curan las heridas de mis manos

y de mi marchito corazón,

marchito por un amor.

Un amor no tan lejano que aun pervive su dolor.

Un dolor que quema más que el fuego del infierno.

Mis lagrimas regaba ese rosal,

muerto ya,

pues guardo mis lagrimas por la alegría

que una sola de sus rosas me da.

Una rosa roja como mi corazón,

una rosa dulce como sus besos,

pero una rosa muerta como las palabras de un poeta.

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EL ESPEJO DE LOS SUEÑOS

Pasas horas sentada frente al espejo

esperando ver el hermoso reflejo,

de tu deseado futuro perfecto.

Duermes tranquila,

deseando ver el destino reflejado en un sueño.

Lloras con la llegada del sol, pues interrumpe tu sueño

y te impide ver el deseo.

Cierras los ojos ante la duda.

Miras al cielo y gritas,

rasgas el cielo con tu alarido.

Deseas morir, vivir con el ángel caído.

Abres las alas al viento, e intentas volar.

Caes al vacío.

El miedo se apodera de tu cuerpo y mente.

Cierras los ojos y gritas, de nuevo.

Cerca estás de la muerte,

pero la abandonas para seguir viva.

Un bello ángel de luz te coge,

te abraza entre sus brazos

y te une a la vida.

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Lloras en sus hombros,

limpia tus lágrimas,

acaricia tu rostro, mira tus ojos,

besa tus labios color carmín,

rojo como el fuego de vuestra pasión.

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LA FARAONA DE LA MIRADA

Vestida de un cálido azul

que embellece tu pálida piel.

Hermosos ojos que dan nombre al cargo de tu ser:

la faraona de la mirada.

Ojos que matan al más divino ángel

de la corte de los cielos

que te vieron nacer.

Pareces un ángel que ha venido a la tierra

para cuidar al ser más perfecto.

Lloras si sufre el ser que proteges.

Proteges con tus manos, cuidas con tus labios,

pero matas con tu dulce y fría mirada.

Belleza virginal, bendita para amar.

Pones a tus pies al mismo Lucifer.

Matas el dolor con un beso,

matas la oscuridad con una mirada,

y matas el silencio con tu dulce voz.

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3 Existencia de un poeta

“parte II”

Manuel

Holgado Ávila

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Carrera del tiempo

¡Siento a la tristeza que solloza

por no escuchar a la pena!

Mientras, el sueño desvela

sus ganas por vivir.

Viajante por veredas finas de hilo

deja de buscar,

que las musas juegan por capricho

Y el áureo cielo no las puede calmar.

Vano día que de la noche se divierte,

cuando las ansias del cuerpo beben

de un licor que no emborracha,

pero que al perderlo duele.

Existencia de un poeta “parte II”

Manuel Holgado Ávila

Escritor

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¡Hasta luego muerte!

que con tu sonrisa

mis ojos no suelen verte.

26 de mayo de 2006

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Aire que rompes la monotonía

Aire que rompes la monotonía

siembra de sonidos la perfumada noche,

alumbrada por las estrellas.

Sombras se dibujan entre los árboles,

risas se entremezclan callando al silencio,

miradas que observan al camino…

todos esperan a la amable luna.

Ámbar de regocijo,

panal de plata,

claridad de todo destino,

sentencia y calma.

¡Así eres tu, mi dulce alma!

7 de Septiembre de 2006

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Huidizo tiempo para sombras

Huidizo tiempo para sombras,

recorre la famélica esencia de la tierra,

todo reflejado en las entrañas

de su cuerpo maltratado.

Pena y sollozos,

gritos desgarrados,

aire raído, desolado,

sonidos huecos de vacío.

¿Qué vida se muere para nacer?

Hastío, tristeza, brevedad…

y el hombre ríe con todo

porque cree en la libertad,

esa orgullosa esperanza que

nos habla al caminar.

¿ Y qué nos impulsa?

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Tal vez y solo, la soledad

ciega amiga de la verdad.

¿ Y qué es la verdad?

Un Silencio, una llama, un cantar…

30 de noviembre de 2006

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Anhelo el aire que susurra

Anhelo el aire que susurra

silbante entre tus labios.

Ansío ese candor en tus ojos

cuando miras.

Cautivo llora mi ser

por no tener tu alma….

¿Pero por qué sueño,

sino escuchas mis palabras?

Aire roto en su fatiga,

lívida sombra de silencio,

banal incertidumbre del tiempo…

aroma de la mañana que grita.

Te nombro, me pierdo…

más cuando te tengo,

¿es tan raro el poder cogerte?

que río, y mis recuerdos

pasan…

Todo esto, eres tú.

10 de marzo de 2007

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4 Noches sin boli ni papel Javier Morales

Lozano

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Introducción.

Estos relatos breves se escribieron hace dos años, a finales

de 2010, por periodo de un mes. Constan de seis capítulos,

divididos así por hacer referencia a seis noches distintas aunque con

un intento de nexo para dar coherencia (como así tuvieron en su

momento) a la historia.

Dicho esto, todo empieza al abrir los ojos…

I - El amanecer.

Desperté otra vez y perjuré que sería la definitiva.

Tras una noche loca, no había mayor placer que levantarse

recibiendo una bocanada de aire fresca del nuevo día, esperando

despertar mi ser que durante meses sangraba en lo más profundo

de su corteza y anhelaba atisbos de renovación o quizás también de

perdón.

Noches sin boli ni papel

Javier Morales Lozano

Escritor

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Me puse casi a ciegas la ropa de abrigo, ya que estaba

siendo un invierno muy frío. Mi nuevo hogar no estaba siendo

muy hospitalario con su nuevo huésped aunque poco a poco,

pasados los sueños, volví a rememorar lo sucedido la anterior

noche. A más tiempo que permanecía sin entretenerme, más

pensaba en el final de ese capítulo.

Curiosamente, a medida que recordaba y recordaba, mi odio

seguía aumentando. Es muy triste. ¿Cómo se puede ser así? -me

pregunté-, si sólo soy hombre de una sola mujer -repetí a

medida que pasaba la noche-.

Esto no va conmigo, tengo demasiado orgullo para ir a buscarlas.

Ya estoy cansado, si quieren, que vengan ellas -maldije-

. Todavía algunas se pensaban que era gay, que debía ser más

cerdo, o yo que sé qué. Quizás sea que no me interesaban lo

suficiente.

Y así fue toda esa noche, idas y venidas que no llegaron a ningún

puerto, bien por mi indecisión alimentada por la desconfianza o

bien porque merecía algo mejor. No quedaba otra opción que

volver a casa, calentarse un vaso de leche con cacao y traerlo al

ordenador mientras amanecía en el exterior con unas redes sociales

a las que hacerles frente esperando degradar mis opiniones sobre las

chicas.

El tema de la noche.

Proximidades de la Encina

Terrona, Cáceres.

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II – La espera: el camino del exceso.

Seguí mirando a la pantalla con el constante pensamiento

de qué hacer, alternándose con el qué tuve que hacer anoche. Es

uno de los momentos que más ansiedad genera, y en el que luchan

por derrotarse la diversión y el desahogo, contra la responsabilidad.

Divago, pienso, no paro de dar vueltas a la cabeza. "Soy un

minotauro en un laberinto de falsedades" -dije-.

No había manera de entender muchas de las cosas que

pasaban últimamente. Sólo la experiencia podía llevarme a aclarar

mis ideas, y probablemente la de las demás. El problema es que en

esto yo no mando.

Dejé llevarme un poco, y realicé un par de llamadas a ver

quien estaba disponible para acompañarme en la vida, y ver que

deparaba una nueva noche. Y así, conseguí reunirme con un par

de amigos. La fiesta estaba asegurada pero, ¿hasta qué punto?

Nunca tenía ganas. Seguía en mi habitación pasando el rato

y a veces maldiciendo por qué habría quedado ya, con un nivel de

apetencia por los suelos. Pero tenía que darle solución. Y es que

supe, tras lo sucedido la noche anterior, que las cosas no saldrían

de ninguna manera como esperaba cuanto más peliagudo,

sensualmente hablando se ponía el asunto, más irascible me ponía.

Era incomprensible.

¿Debería tirármelas como si fuesen trozos de mierda? No lo

creo, aunque a ellas no les importe.

¿Debería ir en contra de mis "principios"? Eso nunca se

sabe, pero mis "principios" (siempre con posibilidad de cambio),

no me estaban llevando a ningún lado.

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Es una mierda esto de sentir, debería ser algo más cabrón -

pensé en alto -. Eran unas constantes idas y venidas de

contradicciones e indecisiones. Entre dos tierras, como siempre. Y,

de vez en cuando, entre más de dos y no tengo la llave. Tendré

que buscarla fuera de mi habitación, de nuevo. Pero eso será otra

noche, a ver que tal se da. Ahora, seguiré esperando. El final está

cerca. Iluso.

¿Izquierda o derecha?

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III - La verdad está ahí fuera.

Acicalado se hallaba, disponiéndose a vivir una nueva

noche de aventuras, desventuras, amoríos y guarrerías. Y es que

supo, que tras las últimas noches, las posibilidades que existían se

irían disipando a medida que el tiempo pasaba y pasaba sin que

hiciese algo.

- Pero es que no son diosas, dijo.

- ¿A tan poco aspiro? ¿Tan poco me merezco? Concluyó.

Ya en la noche, se encontraron frente a frente y su mirada

ya expresaba cierta ansia de él. El problema era, es y será, la

reciprocidad inexistente en estos temas, tan necesaria que sin ella

pierdes la identidad.

La mirada del chico, que denotaba cierta complicidad,

nunca acabó de atravesar la coraza ajena. Poco después,

sentenciaría diciendo que podía ser la indecisión, pues los últimos

acontecimientos delatan que puede acercarse a una chica, con su

razón pertinente, si ella se muestra receptiva. Pero claro, ni aun

siendo Navidad, sucedería un milagro.

Con la cabeza navegando entre los efectos del alcohol, la

pereza y proeza de mantener un mínimo de conversación con

alguien que no le acababa de interesar, fueron minando sus ganas

de seguir viviendo una noche que no tenía lo que buscaba. O

mejor dicho, no buscaba lo que tenía.

Sabía que esto, lo más probable, es que no estuviese en una

discoteca o pub. Pero por ahora, no hay más donde mirar, me

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decía. Quizás si ellas mirasen... yo iría, como un león que huele a

victoria en su presa, pensó.

Sin embargo, cuando todo parecía claro y su ego dispuesto

a superar los retos, la otra persona “tiró la piedra y escondió la

mano”, aumentando la desconfianza general así como

posibilitando una nueva reflexión nocturna, algo que

desgraciadamente, sucedía demasiado a menudo.

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5 La expulsión Saulo de Tarso

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LA EXPULSIÓN.

La profundidad nerviosa movía y emergía pesadas basuras

por la playa. Los bancos de arenas se desmoronaban y dejaban

precipicios que los microorganismos vivos y muertos subían de

repente impregnados en un objeto cilíndrico, cuya masa sonaba

como metal contra los caracoles y piedras, embarrado de algas.

La marea subía y empujaba, entre el agua y la arena, los

restos perdidos. El objeto iba y venía de un lado a otro por su

forma. Rodaba sin pararse en un lugar. Brincaba porque no se

dejaba dominar después de varios siglos tragado por las arenas.

Volvía a emerger por la corriente que quería echarlo fuera de su

hábitat.

Silbaba por los choques con otros desechos antiquísimos.

Daba vueltas y se postraba, hasta que varias olas lo impulsaron

hacia la orilla. Giraba y brillaba el cobre. Las puntas de las olas

tendidas no lo rozaban, mientras el viento le hacía remolinear por

la superficie arenosa. Aún sin brisa se movía.

Quedaba tranquilo, pero a medida que el sol se

encaramaba, un fulgor encandilaba la vista de dos pescadores.

La expulsión

Saulo de Tarso

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De lejos parecía un pez, de cabeza y cola, mutilado. Tenía

la aproximación a una obra de arte. Los pescadores, después de

amarrar el bote al muelle, se sintieron atraídos por el objeto. La

pesca fue mezquina, pero uno de ellos lo vio y lo encestó junto a

los pescados. El otro no le hizo caso y le criticó la carga inútil.

Caminaron hacia el poblado, uno resignado, el otro

esperanzado. Cada quien se desvió en pos de su hogar. El de la

pesada carga comenzó a imaginarse el contenido del objeto, las

manos no se unían al asirlo y la longitud no superaba media braza.

En casa repartió la pesca con la familia y se llevó en la jaba

el objeto. En el patio lo sacó y observó un sudor ferroso que

espiraba. Buscó instrumentos para deformar la estructura. Le asestó

golpazos hasta dejarle chichones y abolladuras. Lo agitó con

brusquedad y esta vez desde la “barriga” parecían brincar

monedas o joyas. Imaginó la más ambiciosa fantasía. Pero

extenuado por el hambre, postergó la manera en que haría vomitar

la entraña del objeto.

Por la noche, después de la cena, miró al hallazgo que le

refulgía una sombra extraña. Un gaseoso olor le hizo toser y lo

ocultó en el cuarto de desahogo.

Al despertarse recordó un sueño donde, por la tarde, un

galeón español había encallado en los farallones y en la orilla

distinguió a mujeres y hombres harapientos, contó a varios niños,

y varios cuerpos inflados que las olas reventaban contra los dientes

de perros, volvían a restregarlos y un color marrón teñía los

alrededores; pero vio más: unos negros con taparrabos saltaban y

gritaban alrededor de los blancos, mientras un negro vestido oraba

mediante convulsiones arrítmicas en el mismo lugar donde

encontraron el objeto cilíndrico.

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Fue hasta la playa y notó que había pescados reventados.

Pensó en la contaminación del agua o que habría un tesoro en los

bancos de arenas. Varios días repitió la inspección, pero no

emergió nada.

Habló con un biólogo marino y le explicó que cualquier

hallazgo que se descubriera, pertenecía al patrimonio

nacional porque estaba en la plataforma insular del país. Que si era

de valor histórico tenía que devolverlo.

Dejó de pescar. Día y noche pensaba en el objeto. Esperaba

con inteligencia operarle el vientre. Consiguió una sierra. Pero los

dientes del disco se le partían al más leve contacto con la piel de

cobre. El motor no tenía potencia. Las huellas de los intentos por

penetrarlo se pronunciaban más; sin embargo, el sonido a monedas

seguía tintineando desde dentro.

Buscó un berbiquí y observó que la punta del barreno

echaba un humillo y desplegaba un olor a quemado. No podía

penetrar el objeto. No había forma. Seguía con los deseos. La

reserva del encuentro del hallazgo la mantenía con cautela. En

cualquier instante podían decomisarle el regalo del mar.

Desilusionado porque todavía no había abierto el objeto

misterioso, decidió esconderlo quién sabe hasta que día.

Pasaron años sin que no supiera el secreto. El hijo mayor

iba a casarse. El pueblo lo esperaba en la calle. Adentro él

terminaba de ajustarse la corbata. La novia estaba sentada en el auto

junto con el padre. El objeto todavía brillaba con las abolladuras y

chichones. El joven lo abrazó con las manos. Lo colocó encima de

las piernas, cuyos extremos sobresalían. Alzó el martillo que hizo

una curva en el aire. Cayó encima del objeto el peso exacto, el

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golpe definitivo... La detonación rajó las paredes como un

movimiento telúrico.

El amigo vio expulsar fragmentos chispeantes que le

vaciaron un ojo. Con uno, y ensangrentado, observó que recogían

sesenta y cinco libras de carne de ciento setenta del joven.

Recordó el mediodía que pasaron por la playa y a su compañero

que cargó el objeto cilíndrico sin desconfiar de la devolución del

mar “atorado con parásitos en los intestinos”.

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6 «Aproximaciones I» en la

Fundación Helga de Alvear

Javier Sánchez

Clemente

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El título de la tercera exposición abierta en la Fundación

Helga de Alvear, «Aproximaciones I», sugiere la dificultad de

acercarse a un tema abstruso, escurridizo y casi indefinible: ¿qué es

el arte español contemporáneo? La respuesta en forma de obras de

la autora de la colección, Helga de Alvear, y del comisario de la

muestra, Rafael Doctor, resulta ejemplar. Quién podría llegar a

imaginar que una selección de obras tan sobresalientes de las

pasadas cuatro décadas sería algún día acogida en una ciudad sin

apenas tejido galerístico ni público interesado como la nuestra. La

apatía ciudadana hacia este raro acontecimiento, sin embargo,

demuestra lo inmerecido de la colección por parte de Cáceres. A

pesar de la facilidad con que la puerta se abre y la gratuidad de la

entrada, la Fundación ha llegado a ser hoy la cueva de Alí Babá de

la ciudad: se guardan allí tesoros tan fabulosos como desconocidos

por la mayor parte del público local, empeñado en hacer de sus

salas inmaculadas un oasis de soledad. Únicamente la presencia

silenciosa de los vigilantes rompe el encanto de creerse dueño del

precioso regalo. Una de las causas de la insensibilidad del público

es su incomprensión ante la esquiva faz que este arte nos descubre.

Rafael Doctor no debe ignorarlo, pues está intentando desvelarla

junto a un grupo de expertos en un manual cuya aparición se

«Aproximaciones I» en la Fundación

Helga de Alvear

Javier Sánchez Clemente

Historiador del arte

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anuncia para el próximo mes de noviembre. Como cantera de

ideas para este manual se convocó a algunos de los profesores,

comisarios y críticos de mayor prestigio nacional en las primeras

jornadas de arte español contemporáneo, celebradas el pasado mes

de enero en la Fundación. Sin dudar del probable éxito de la

empresa encabezada por Doctor, la respuesta verbal dada en las

jornadas a la pregunta inicial de este ensayo no supo abordar el

problema que está en el corazón de la apatía cacereña: la

comprensión.

En las jornadas no se formuló directamente una pregunta

sobre este problema sino las cuatro siguientes: qué es para ti el arte

español contemporáneo, cuáles son sus puntos de inflexión, es

posible encontrar en él características propias y diferenciales y

cómo definirías sus capítulos esenciales. Cada uno ofreció su punto

de vista único y personal, pero éstos resultaron ser muy parecidos,

no por los lugares comunes que frecuentaron —muchos de signo

negativo: la falta de visibilidad del arte español en el exterior, la

carencia de un mercado lo suficientemente sólido, etc.—, sino

porque todos desplegaron un gran saber. Tras décadas de

dedicación continuada al asunto, es normal que estos invitados

hayan acumulado gran cantidad de vivencias estéticas y

aprovecharan la oportunidad tendida por Doctor para deleitarse

sobre las mismas. Si se publicaran las actas de las jornadas, se

escribiría algo así como la enciclopedia del arte español

contemporáneo. Sin embargo, al público general —nótese aquí la

procedencia forastera de la mayor parte de los asistentes a las

jornadas— podría bastarle con visitar la exposición o consultar el

catálogo si sólo careciera de conocimientos. La calidad y

representatividad de la obra expuesta sería suficiente para hacerse

una idea cabal de la producción artística española reciente.

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¿Permitió acaso esta fuente de información, las jornadas, una

verdadera comprensión del fenómeno?

Lo interesante, como ya advirtiera Michel Foucault, no es

tanto el contenido de cada saber como las estrategias discursivas

que han dado lugar a ese saber. La técnica principal empleada por

quienes contribuyeron a las jornadas fue la de la identidad formal,

que a su vez permitió las estrategias de la genealogía y la

clasificación. La mayor parte de los ponentes describieron

semejanzas formales entre obras de arte con cuya ayuda

discriminaron diferentes grupos de obras homogéneas. Encontrada

una denominación adecuada para cada grupo, se obtiene una

clasificación. Cuando la clasificación se opera no tanto en

horizontal, es decir, entre obras coetáneas entre sí, como en

vertical, entre obras anteriores y posteriores, se obtiene una

genealogía. Ésta se basa en los conceptos tradicionales pero no

exactamente equivalentes de influencia y recepción. Otro

concepto protagonista fue el de autoría. Los invitados emplearon

en general estas dos estrategias de la genealogía y la clasificación.

Así, la profesora Estrella de Diego fue la encargada de abrir las

jornadas con una ponencia en la que indagó sobre los orígenes del

arte actual en las décadas de los setenta y ochenta. Su clasificación

particular recurrió a denominaciones como la de arte conceptual,

importada de la literatura crítica anglosajona. Más aún hacia lo

genérico se inclinó su colega José Jiménez, quien encerró todo el

arte español contemporáneo en el paradigma universal del ready-

made duchampiano. Con el crítico Óscar Alonso Molina se asistió

a una efervescencia inusual de grupos de obras cada uno de los

cuales se ilustraba con una pareja de artistas. Algunas

denominaciones recurrían entre diferentes ponentes, como la de la

autonomía, repetida por Alonso Molina y María del Mar Lozano

Bartolozzi. Las de esta profesora destacaron por su atención al

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contexto donde la obra se crea y consume: arte en la naturaleza,

urbano, etc. David Barro trazó una clasificación sensible al arte

portugués y gallego. Junto a él, Rosa Olivares, Gloria Picazo y

Juan Vicente Aliaga, en realidad todos de alguna forma, relataron

más bien su propia experiencia pero siempre manteniendo este

discurso en mente, como en el caso de Aliaga proponiendo un arte

homosexual en España. Por tanto, fue la identidad formal la

responsable del origen de las dos estrategias con las que se intentó

construir este pensamiento histórico-artístico acerca del arte

contemporáneo español: la clasificación y la genealogía.

Ahora se puede ver con claridad por qué las jornadas no

presentaron una verdadera comprensión del arte español

contemporáneo. El análisis formal es la piedra sobre la que ha

descansado toda la historia del arte y la crítica artística. Sin

embargo, encontrar una filiación para el arte actual en el del

pasado reciente o clasificarlo en diversos compartimentos, si bien

cumple una válida función informativa y ayuda a saber mucho

sobre el mismo, constituye en rigor sólo el paso previo,

imprescindible pero previo, de la comprensión. Para comprender

algo es necesaria la teoría, el sistema. Una respuesta válida a la

pregunta «¿qué es el arte español contemporáneo?» es exclamar

«esto» y señalar a la vez todo ese arte ordenado según determinadas

categorías y con cierto abolengo que los ponentes proyectaron en

sus presentaciones y al que aludieron con sus palabras. En efecto, el

público podría llegar así a saber mucho sobre la materia. Lo

verdaderamente valioso, no obstante, habría sido inventar una

teoría y tener el coraje de defenderla ante el tribunal silencioso,

pero determinante, de las propias obras de arte. La clasificación y la

genealogía sirven en todo caso para delimitar el objeto de estudio,

pero eso no basta para comprenderlo. Las jornadas fueron

excelentes por cuanto supieron presentar un panorama

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completísimo y multifacético de lo que había sido el arte en

España en los últimos cuarenta años pero insuficientes en lo

relativo a la teoría. Ni el carácter vivo, inconcluso, del arte que se

pretendía estudiar, ni tampoco lo parcial que puede resultar una

teoría —toda pretensión de absolutismo equivale a falsedad— se

pueden esgrimir como excusas para eludir esta exigencia de rigor

intelectual. Da igual si el pensamiento teorético descansa sobre los

propios elementos del objeto o recurre a datos externos, como el

contexto socioeconómico, o pone en juego metodologías

inventadas por disciplinas ajenas al hecho artístico —por lo demás

síntoma de salud mental—, con tal de no perder de vista la propia

formalidad, sin la cual se desvía uno hacia la especulación o el

terreno extra-artístico. Quien de verdad ame un objeto, sea o no

arte, se esforzará por acceder a su intimidad más profunda, esa que

sólo una teoría nos puede llegar a reflejar. En realidad, tanto el

conocedor como el científico aman el mismo objeto, pero el

segundo acierta a traducir en palabras lo que en el primero existe

únicamente como intuición. El público ausente es quien ni

siquiera es capaz de intuir el sistema oculto, de ahí la importancia

de su ilustración por parte de los que han conseguido entrever algo

de este sistema. La descripción, afinidad y filiación formales no

ayudan a hacer entender ni a ganar entusiasmo. Fue la teoría,

comprensión en definitiva, lo que faltó a las jornadas.

A sabiendas de la posible torpeza del intento, se ensayará

una teoría que permita la comprensión de las obras de arte de

«Aproximaciones I», y por extensión del arte español

contemporáneo, en la segunda parte de este ensayo, que se

promete para el siguiente número de la revista Funambulista. En

ello está en juego no sólo la definición de nuestro arte, sino

también la misma posibilidad de hacer una ciencia histórico-

artística verdaderamente a la altura, pero independiente, de los

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logros de quienes se atrevieron a buscar teorías en otros países,

como por ejemplo los autores de la revista norteamericana

October, inspiradores de éstas y otras páginas aún por venir.

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ISSN: 2254-6766