2017 - Huétor Vega Gráfico – La revista cultural de...

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Huétor Vega Gráfico

2017REVISTA ANUAL N.º 46 - JULIO 2017N.I.F. G-18253799N.º 1.776 - Secc. 1.ªIMPRIME: GRÁFICAS ZAIDÍNDEPÓSITO LEGAL: GR. 2378-2012

“HUETOR VEGA GRÁFICO” no se responsa-biliza de la opinión de sus colaboradores, nise identifica, necesariamente con los traba-jos publicados.

Colabora: Ayuntamiento de Huétor VegaAutor Portada: Emilio Peregrina

SumarioEditorial ........................................................................3Historia del mosquito Juanito...............................5No eres de Huétor si no...........................................6Sensaciones...............................................................10XVIII Certamen de Relato Corto

Primer premio:Título: TODOS LOS ZOMBIS..........................12Segundo premio:EL PODER DEL ADN.........................................16

Cartas Amor/Desamor 2016Primer premio: MANUEL TERRÍN BENAVIDES..18Segundo premio: JARA DIOTIMA SÁNCHEZ .........20Premio local: Mª JOSÉ RUIZ GONZÁLEZ ...........24

Haciendo historia....................................................28Paposviejos................................................................34Granais Grannabis...................................................36Entretiempo ..............................................................38¿Hacemos un viaje?................................................39XXV Años de la Asociación de mayores............41¡¡¡¡ Vamos Huétor!!!! ..............................................43XX Campeonato de Rentoy 2017.......................46Poesía 2017

Primer premio: ABILIO DÍEZ MARTÍNEZ............48El hombre de las estrellas .....................................50Para el mejor esposo ..............................................52Ruta de viaje.............................................................53Mamá quiero tu arroz ...........................................54Diabolus in Música .................................................58Trabajos caseros .......................................................61La casa de Juana......................................................63

Entrada a la C/ Ermita desde la Plaza del Mentidero. La calletoma nombre por la Ermita dedicada a la Virgen de las Angus-tias que se localiza en el nº 4. De esta ermita, nos contaba DªEncarna Pérez Rejón: "se encuentra escondida, aunque estáen medio del pueblo, como si se dijera en el corazón de HuétorVega. Desde su altar, siempre limpio y cuidado, nos mira laVirgen de la Angustias, compasiva con los que pasan porúltima vez en su camina a la eternidad; pero siempre miseri-cordiosa para los que pasan aunque no la vean”. El lienzo querefleja la imagen de la Virgen tiene más de dos siglos de anti-güedad y al pie del cuadro se lee la siguiente inscripción: Estaimagen está costeada por el celo y devoción de D. Juan Ferrol,D. Manuel Jaldo, y D. Juan Muñoz en el año 1834. Dª CarmenVelázquez Martín, que vive en la C/ Ermita nº2, cuida y atiendea esta ermita desde siempre. Antes lo hizo su madre y su tíaNatividad. Ellas heredaron esta tradición de sus bisabuelasallá por el año 1880.

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Editorial

Forasteros

Desde la infancia siempre oí la palabraforastero en referencia a alguien venido defuera y siempre, también, con una connota-ción excluyente y hasta de desconfianza. EnGranada capital nunca se nos ocurriríallamar forastero a alguien llegado deHuétor, de Málaga o de cualquier otra loca-lidad española. ¿Por qué en nuestro pueblohay quien sigue considerando forastero acualquiera que no haya nacido en eltérmino municipal?

Desde que Huétor Vega era una pequeñaalquería tras siete siglos de dominaciónárabe, su población ha ido creciendoconforme a las circunstancias que impera-ban en el momento, que en la mayoría delos casos se atenían a los nacimientos dehueteños y a la llegada de algún que otrode esos forasteros. La cercanía y la buenacomunicación del municipio con la ciudadde Granada ayudaron sin duda en la elec-ción de nuestro pueblo como lugar de resi-dencia para muchos venidos de fuera.

Así, el primer censo que conocemos deHuétor-Vega lo recoge el Libro de Apeo denuestro municipio, fechado en 1572. Segúnreza, había en el pueblo 390 habitantes. Enel año 1970 la cifra ascendía 3.708, y si nosvamos a la web del Instituto Nacional de

Estadística y consultamos los datos demo-gráficos de Huétor desde el año 1996 hasta2016, que son los disponibles, veremos quela población afincada crece de modo siste-mático hasta el año 2012 -en que lo hacedébilmente, comparado con la tendencia delos anteriores-, y 2013, en que inclusocomienza a descender. De hecho, los últimoscuatro años se saldan con un crecimientonegativo de 76 personas, situando la cifrafinalmente en 11.777 habitantes en 2016.

No hace falta ser un analista muyavezado para averiguar las causas de losperiodos de fuerte crecimiento y caída de lapoblación censada en Huétor Vega. Losprimeros se corresponden con el boominmobiliario, cuya burbuja encontró uncaldo de cultivo apropiado en los pueblosdel cinturón granadino y, por ende, en elnuestro; y que contó con la connivencia dealgunos ayuntamientos, que recaudaban suparte con las licencias urbanísticas y plus-valías (sin entrar en la tajada que se llevabaalgún que otro de sus integrantes con lareclasificación de los terrenos, pues no es elobjeto de esta editorial). La crisis económicadio al traste con el negocio inmobiliario, oviceversa: el reventón de la burbuja fue unade las causas que la provocaron, y esto tuvosu reflejo en nuestro censo. La caída de laconstrucción conlleva menos oferta inmo-biliaria y menos trabajo relacionado con elsector, que es grande; y esto trae consigo a

revista nueva huetor vega 17:Maquetación 1 07/08/17 13:56 Página 3

su vez un menor crecimiento de la pobla-ción foránea y un aumento de la emigraciónde la ya afincada a otras zonas económica-mente más productivas.

Este estancamiento refleja que quizáhemos llegado a nuestro límite “natural”,por calificarlo de alguna manera, puesseguir con el ritmo de los noventa y primeradécada del 2000 supondría acabar con elmermado patrimonio de zonas verdes yagrícolas que le queda al municipio, lo cualconvierte el receso en una ventaja.

Volviendo al inicio de esta editorial, elboom de la construcción mencionado trajoconsigo -para desdicha de aquellos huete-ños puristas-, amén de la transformaciónradical de la fisonomía del pueblo, laentrada de miles de forasteros cuya solapresencia suponía una amenaza que podríaterminar diluyendo la identidad de Huétor,si es que alguna vez ha existido tal cosa.Pero no hay más que darse un paseo por elpueblo un uno de noviembre para ver quelos disfrazados de zombis o fantasmas noson precisamente americanos, y que estanueva costumbre no es un impedimentopara que las tumbas de nuestros cemente-rios estén en esas fechas llenas de flores ylas pastelerías vendan huesos de santo.Quiero decir con esto que la adopción decostumbres foráneas ni siempre viene de lamano de un extranjero ni implica necesaria-mente la desaparición de las locales, pormucho que a algunos las primeras puedanchirriarles. En definitiva, lo importante essumar, no restar; y esto conlleva el preservarnuestras propias tradiciones, sin excluir lasque nos vienen de fuera.

Todos aquellos parroquianos que nossentimos más hueteños que nadie por habernacido en nuestro término municipal debe-ríamos recordar que no existen ocho apelli-dos “hueteros” ni un ADN que nos defina, nifalta que hace; pues, por el propio creci-miento histórico de Huétor, quien más oquien menos tiene algún descendientevenido de otros lares. En definitiva, que ennuestras raíces todos somos forasteros.

Y ni que decir tiene, y es de justicia reco-nocerlo, que ha habido forasteros que sehan implicado, participado y trabajado porHuétor Vega más que muchos de los nacidosen él; por lo que, de nuevo, se trata desumar, acoger, respetar e involucrar, no deexcluir. No podemos olvidar que los foras-teros de hoy son y serán los padres de todauna generación de hueteños del mañana.

Por tanto, bienvenidas sean todas aque-llas personas que eligieron nuestro pueblocomo residencia, y bienvenidas doblementelas que se implican o se han implicado parahacer de Huétor un lugar más amplio, másrico, más diverso y sobre todo -sean autóc-tonos o forasteros- más integrador.

Rosario Tovar Velázquez


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Érase una vez un mosquito que nació en uncharco cerca de una viña. Se llamaba Juanito. Tardópoco en crecer ya que se crió en un barrio conflictivo,convivía con otros mosquitos que lo llevaban por elmal camino. Sus padres estaban hartos de aconsejarle,pero Juanito era un poco cabezota y todos los días ledecían Juanito ten cuidaico por ahí que hay mu malasangre… pero por una oreja le entraba y por la otra lesalía.

Un día el grupo de mosquitos decidieron volarhasta un mercadillo y ponerse hasta la boina dechupar, ellos lo llamaban así, era como su botellón.Nuestro amigo se decidió por una mujer gorda quegritaba ¡Muhere vamo muhere, a sinco leuros, a sincoleuros!

Al ver esa cara de pan de maiz, Juanito se tiró enbarrena hundiéndose en su papada, poco despuésacabó exhausto y pensó que había matado a la mujerpero esta seguía gritando: ¡a sinco leuros, a sincoleuros!. La travesía hacia su casa se hacía un pocolarga porque el temible grupo de kamikazes que loacompañaba, se había ido hace rato. En el camino devuelta se cebó también con un pobre viejo y con unhombre que montaba en bicicleta, cosa que aprove-chó para ir con el ciclista conversar un poco y descan-sar ya que iban en la misma dirección y prefería sentirel frescor de la brisa en la frente. Se hizo tarde y sefue a dormir.

Al día siguiente estuvo merodeando cerca de laviña hasta que decidió irse a la ciudad pero lo vio todomuy parado. ¿qué coño pasa hoy? Pero si es miércoles¿desde cuando San Miguel es tan festivo?

Siguió husmeando por el centro y vió una mani-festación, le picó a un hombre con barba y con pega-tinas rojas en la camisa pero como vociferaban tantose fue por ahí hasta que se le hizo de noche. Le dolíala cabeza. Veía a los típicos mosquitos colgaos desiempre alrededor de la luz de las farolas volandocomo posesos. _Que panda de colgaos_ y se metió enun restaurante con la gente cenando o tomándoseunas cervezas. Vió allí a los mismos hombres que viópor la mañana con pegatinas rojas en las camisas.Reían y hablaban en alto. –Menos mal que este barno ha hecho huelga—o algo así decían. El aire eratemplado, el otoño acababa de empezar, los coloresocres en las hojas de los árboles. Por la noche empezóa refrescar.

La gente también se volvió más gris y ocre comolos árboles.

Juanito a su bola, empezó a chupar sangre.Primero empezó por el escote interminable de unamujer joven que había en la mesa de la esquina yacabó por el cogote húmedo de un niño que dormi-taba en un carrito, diez mesas después, aquí se libróde morir porque el niño se rascó el cogote con elsonajero y por poco lo aplasta.—Hosti..qué susto lavirgen—dijo Juanito.

Ya era la hora de cierre del restaurante y de lajornada. Los camareros decían ¿estos no son los de lossindicatos? Joder pues menos mal que no hemoshecho huelga porque hemos hecho el agosto--.

Al día siguiente el mosquito Juanito, despertócon la misma energía que el día anterior, vió el cieloclaro. El día se presentaba fresco por la mañana ytemplado y agradable por la tarde

Ya veía en su vuelo rutinario que la ciudad seponía en marcha, que ya no había manifestaciones.Se metió en un bar de esos típicos a eso de las unadel mediodía con olor a croquetas y a tortilla. Cuandovió que el bar estaba lleno y la gente rebosaba decerveza, recordó el título de un disco de Supertramp:¿crisis? ¿qué crisis?

José Miguel Casado ©Al Sur del tiempo.

Historia del mosquito JuanitoHuétor Vega Gráfico

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No eres de Huétor si no...

Foto: “La (mi) Vega, por Ángel Moreno

Vivimos tiempos digitales a veces para lomalo, pero, afortunadamente, también para lobueno.

Eso de las “Nuevas Tecnologías” suena ya acosa de principios de siglo, la tecnología hacetiempo que convive con nosotros, abre nuevasvías de comunicación en lo positivo, nos permitesentirnos cercanos aunque haya medio mundo dedistancia. Sin embargo, lo inmediato de laconversación por grupos de WhatsApp o Face-book hace que, inevitablemente, convierta laspalabras en efímeras... Es intención del queescribe recuperar y fijar en esta revista paramayor alcance y permanencia en el tiempoalguna muy bonita iniciativa que nace en aquellotan abstracto de “las redes”.

Sin dejar de lado el gran trabajo de Antonio“RetroFilm” Ariza Muñoz, que nos está rega-lando en los últimos años su memoria audiovisualen Super-8 y otros formatos (recomiendo suvisionado, alguna sonrisa les sacará a los huete-ños de entonces, como lo ha hecho conmigo),quiero centrarme hoy en el grupo de Facebook“No eres de Huétor vega si no…”, donde a la fechacasi mil quinientos vecinos (que lo son, o lofueron; siempre serán) comparten sus anécdotasy memoria. El grupo comienza a funcionar enjunio de 2014, siguiendo una moda (un “meme”,le llaman en estos ambientes de Internet) a raízde la que casi cada pueblo de España comenzaba

con un “No eres de nosedonde si no... - has visto/ has hecho / viviste... - tal cosa”. Algo anecdó-tico, pero que de algún modo nos hacía descubrira los de-Huétor-Huétor, y a los que llegaron másrecientemente, que con el tiempo lo son como elque más, algunos detalles del pueblo, microhis-torias algunas de ellas con mucho trasfondo: “Noeres de Huétor Vega si no has ido a roar el huevoa la era...”.

Sin embargo, y como casi todo en la vida, loimportante es la diversidad, la participación de lacomunidad en el debate, sumar opiniones enri-queciendo... Aquellas primeras sentencias queda-ban ahí, en datos útiles de algún modo para elque quisiera profundizar por su cuenta, en lamirada alegre del que ya las conocía y reactivaronsu memoria. Lo bonito de verdad a criterio delque firma este artículo aparece un tiempodespués, según se van sumando más y másmiembros a este espacio, favoreciendo la conver-sación en los comentarios de cada entrada de ese“muro”.

Algún tiempo tiempo después, el 23 de marzode este año 17, el perspicaz y memorioso MiguelJiménez Sola, vecino del Camino del Zuteentonces (no deja de visitarlo ahora al menos unatemporada al año, y se nota que nos tienen muypresentes a sus vecinos) se da cuenta de que hayun descenso en la participación e, “inocente-mente”, como lo hacen los mejores “Social Media

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Strategists”, plantea una iniciativa de las quecalan poquito a poco: propone Miguel que serecuperen palabras, expresiones, cosas que seveían en Huétor antiguamente.

Foto: Captura del grupo de Facebook “No eres de Huétor...”

El resultado fue magnífico: algunas docenasde memorias se vienen recuperando, haciéndonosentender mejor la historia de nuestro municipioa los que no vivimos aquello (sí, me estoyquitando algún año, algo me suena). Porsupuesto, compartimos muchas de esas expresio-nes con los cercanos de la comarca: Granada,Cájar, La Zubia, Monachil... Seguramente (podrí-amos indagar en esos “diccionarios granaínos”que circulan por la Red) mucho más: primerocompartidas con toda Andalucía en su zonaoriental (Almería y Jaén, principalmente), despuéshacia el resto. Localismo Universal, se me ocurre...Somo mucho más parecidos de lo que podríaentenderse a primera vista, venimos del mismotronco.

Pero, a lo que veníamos (perdonen la intro-ducción tan extensa, necesitaba atribuir méritosa quien corresponde): recuperemos algunos deesas bonitos términos y expresiones; nos daráncontexto y conversación con nuestros mayores.Sólo por esta última parte, por si favorece unaconversación con el padre, o el abuelo, este artí-culo es “oro molío” ;-)

La molla está en los comentarios de aquelgrupo... Que es lo bonito. Comienza como unjuego de adivinanzas en el que todos ganan: elque la sabe porque demuestra su sabiduría popu-lar; los que leemos, aprendemos. Comencemos a

modo de homenaje y agradecimiento con esa“maquila” que propone Miguel. Responde JoseHurtado: “La maquila eran las papas que se lleva-ban los recogedores después de terminar lajornada”, pero matiza el Sola: “yo fui muchasveces a arrancar papas y nunca me llevé maquilaa mi casa, solo las mil pesetas del jornal. Habríaque especificar algo más.”. ¡Bien! Vamos encami-nados, pero el juego continúa (¿no es la vida unjuego?). Hubiera sido fácil para él aportar el matizque se desvela en los siguientes comentarios: lamaquila eran las papas más gordas, las que sellevaban los que repartían el pastel, como desvelaél mismo más adelante (con mucha historia entrelíneas): “Yo recuerdo que le decía a mi padre,procurando que no me oyeran: ¿Por qué se tienenque llevar las papas más gordas y más sanas? Mipadre me respondía: niño hay que portarse biencon ellos porque si no, levantan la mano y es peor.A levantar la mano se refería que no solamentedesechaban las papas más menudas, sino quetambién dejaban de embasar las medianas. Hayque tener en cuenta que los ‘pesaores’, así sellamaban estaban pagados por el comprador, nopor el agricultor.”. La maquila eran las mejorespapas de la pila, que se quedaba el que podía.Siempre ha habido clases...

Seguimos, ya de forma más escueta, a modode pequeño tesauro:

Inma del Paso nos recuperó justo después lapalabra “adarme”, a ver si dais con el signifi-cado... Dan pistas en los comentarios (ConchiGonzález indica “es como que no es nada”),remata Pilar Pérez Velázquez: “ahora la hebuscado y es una antigua unidad de peso, equi-vale a 1,797 gm, y además dice que se utilizabaen expresiones como: ‘no tiene ni un adarme decerebro’”.

En los mismos comentarios de la entradaanterior (¡qué rico es esto!) aparece “hogaño”,que parece referirse a “este año”. ¿La conocían?El que escribe, no.

La siguiente que aparece es de MontserratPérez-Rejón Velazquez, refiriendose a “careto”(mi tío Miguel Pilongo decía: Este marrano es qes careto?). Resulta que se decía de aquellas

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matanzas en la que no se sacaba vino para feste-jar... Uno decía “¿este marrano es que es careto?”,y el anfitrión no tenía más riles que buscar ladamajuana del mosto para repartir vasicos, quese la habían soltado con mucho arte. ¡Bien por elsarcasmo huetero! :)

Aparecen otras que seguramente suenen más,como el “vaíl”, escrito en hueteño, que propusoPilar Calvente (así lo he escuchado yo toda mivida). Un recogedor (diría que, de acero o hierro,eso sí; de los que duran varias generaciones). Unbadil, pero qué bonito suena nombrado por nues-tras abuelas, ¿verdad?

Ahora toca una muy de costumbres deHuétor: “camal”. Yo me acuerdo de mi tito Toñi(ay... tenía que nombrarlo, y les aseguro que seme ha hecho un nudo fuerte en el pecho, el añopasado ya dejó de hacer matanzas para siempre...)colocando el camal en una polea al techo paracolgar a los marranos. Un simple palo, muycuidado en su composición, medidas y cortes...Pero dejémonos de cosas tristes (de verdad, queme he jartao de llorar según escribía lo de antes),“iros a hacer faoces”, que era lo que les decíana los niños cuando daban mucho por allí... Porfavor, ¿podríais jugar un rato en aquella zona másalejada? - diriamos ahora, ...

Una cosa que había en los cortijos, o casas delabranza, casas donde se trabajaba, como erancasi todas, era el “acetre”, muy relacionado conlo de arriba. Un caldero, pero diría que específi-camente de hierro, de los que se pueden echar aun pozo (con un ladrillo dentro para que se hundabien), o en la chimenea para ir calentando el aguamientras se cuecen las morcillas. Para limpiar lastripas, o para lo que fuera menester... Claro,cuando había que sacar el acetre era menesterhacerlo con un “roílla”, como proponía Loli GilFernández, un paño de cocina, diremos ahora.Pero, no me digan que no era mucho más directoy conciso...

¿Y un “jorcate”, como nos decía Pilar PérezVelázquez, saben lo que es? Tiene que ver aperos

de los mulos, que se ven ya poco, pero se ven (porel Zute todavía pasa alguno, raramente, por lapuerta de mi casa). Es ese utensilio de maderaque lleva la bestia sobre el cuello, adonde seamarra parte de su tracción; el nombre de aquídebe venirle por la forma de horca pero sin astil,como apuntaba Miguel en la conversación. Deja-mos abiertas aquí otras palabrejas relacionadascomo la “jaquima”, que puede o no llevar “anto-jeras”, y poco detrás se engancha el cabestropara controlar a la mula. ¡Qué rico vocabulario!

Para no cansar, vamos a ir acabando... Porqueel dichoso grupo y sus participantes dan paramucho, créanme que ha sido dificultoso entresa-car entre tanta aportación. Pero no voy a termi-nar sin soltar una ráfaga rápida, en modometralleta: “tarabita” (accesorio para herrarhecho de madera de almencino), “espetera” (paralos cacharros de la cocina), la “farfolla” querescata Luisa del Paso Jiménez, no sabemos sirefiriéndose a su significado estricto del sobrantede las panochas o mazorcas, o a la criatura quese consideraba un farfolla (por lo mismo).

Colchones de “borra”, albarcas atadas con“tomiza”, “somormujos” que hablan poco yaportan menos, los “francaletes” que unían elhorcate (ver arriba) con el arado. Cuando uno setenía que poner una “pelliza” porque hacía fríoal ir a “escardar”,... Me dejo tantas que me danganas de seguir el año que viene. Quizá necesitecolaboradores, porque la memoria de un puebloes una tarea demasiado grande para uno solo,aunque sea recopilando cosas que otros handicho. Por cierto: discúlpenme si algo he trans-crito mal, y por todo lo que dejé fuera, no haymaldad, solo es que esto da más para libro quepara artículo.

¿Qué opinan, seguimos juntos? No olviden asus mayores...

Ángel Luis Moreno del Paso


Cuando gratamente me invitaron a escribiren esta revista anual, acudieron a mi mente unsinfín de ideas, emociones, sensaciones que mellevaban rápido a la tarea.

Siempre acude a mi mente la figura de mipadre Francisco Pérez- Rejón Martínez, siempredispuesto a todo, a todo y sobre todo por supueblo Huétor - Vega y por él, porque sé queestaría contento de que lo hiciera. Pero clarollega lo más difícil de todo, ¿de qué escribo?¿Qué tema elijo? Del presente, del pasado, dealgo vivido, soñado, querido, después de meditarcreo que voy a escribir sobre el pasado recientecomo fue el pregón 2016.

Lo dije todo o casi todo aquella noche deagosto del 2016, pero que dejó en mí aquellanoche que humildemente quise estar con él (mipadre) y con todo mi pueblo. Dejó muchassensaciones, todas positivas, estaban conmigotodos los que me querían y los que no podíanpor motivos personales. Me sentía queridaapoyada, aquel foco en los ojos que no medejaba veros, pero si, sentir vuestro aliento ysonrisas (Luisi, a ti sí que te veía en las escalerasdel Carmen dándome seguridad, eras mi amiga,mi infancia, adolescencia, primeros amores).

Quería daros lo mejor de mí, que os sintieraisorgullosos de la hija de Paquito “el de la Umbría”,o “el yambas”, pero ¿quién era yo? ...Una más delpueblo elegida para exaltarlo y animaros a vivirunos días de fiesta, ilusión algarabía. Y llegó laidea del pregón, los sentidos, cómo veía yo a mipueblo a través de ellos, vista, olfato, oído, gustoy tacto.

Y después de pasado ya un año os quierodecir cómo percibí ese pregón a través de mispropios sentidos:

La Vista, gran sentido, que me hizo ver a unpueblo que me veía en ese Carmen de San Rafaeltan nuestro, todos vosotros conmigo, todo lleno,no tengo con que daros las gracias por habercompartido conmigo tanto.

El Oído, vuestras palabras que me transmi-tían ánimo, tranquilidad, seguridad e incluso elsilencio sonoro con el que me escuchabais, vues-tras sonrisas y también el cantar, acompañán-dome en la canción del Rosario de la Aurora:“campanillas tocan en mi puerta, no las tocanadie, ni las toco yo...” Al terminar vuestras pala-bras de gratitud, enhorabuenas, etc.

El Gusto, de dos formas: por lo bien hecho,por un pregón cocido a fuego lento, con aromasde todos los rincones de Huétor, de la vega , desu secano y por supuesto el haber estado tomán-donos , aquel ágape que nos sentó tan bien atodos en aquella magnífica noche!!!!!.

El Olfato: oler a los jardines regados con elagua de la acequia que hace que huela a verano,el perfume que exhalan los naranjos, limoneros,boj, aligustre y el olor de mi gente a mi alrededor.

El Tacto: quizás es el que más me gustaporque yo soy de tocar, besar sentir a la gentemuy cerca de mí. Necesitamos tocarnos, estarunos al lado de los otros. Empatizar con el otro.

Aún recuerdo ese día y no se me olvidarámientras viva, fue un reto que hice, vencí conpasión y fuerza.

Montserrat Pérez Rejón Sola

Sensaciones

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“Morir es fácil. Vivir es lo difícil”

Los zombis de verdad no hacen daño anadie, sólo muerden los zombis de las pelí-culas. Los auténticos zombis de diario sólovan por ahí como gente aburrida con jerséisde lana que se llama Lázara o Carlos Patri-cio, gente sin voluntad, gente que hamuerto y no dice nada por pereza; genteque mira desde esas terrazas ortopédicasque dan a la A4 llenas de botellas debutano, lavadoras en desuso y bicicletas conlas ruedas pinchadas. Gente que vomitasiempre muchas más cosas de las que hacenado o que mira la tele con desidia, conesa manía triste de vivir que tienen lostopos o las ratas.

Anselmo mismo, el portero de mibloque, es zombi. Anda sin ojos, vive sinojos, se peina sin ojos. Saca la basura,ordena muy bien el correo, cuelga las llaves,mide con la cinta métrica el aforo del hall,anota en un papel la fecha de caducidad delos extintores, friega con Océdar el cristaldel espejo escupido del ascensor. .. Es unzombi más y lo hace todo sin ojos, con suscuencas vacías como trabajadas a trépanocon un buril de cirujano plástico muy torpe.Hace como que te mira, te da las buenastardes, pero en realidad no sabes si todo esosale de él o si está programado y lleva unaltavoz o una grabadora en el bolsillo

izquierdo de su guardapolvo beig o inclusosi posee ese sexto u octavo sentido de algoque deben de tener los zombis, todos loszombis.

El camarero del bar de la esquinatambién es zombi. Lo que más le ocurre, laseña más destacada de su zombiedad esprecisamente eso: como si no existiera. Sólosabes que existe, que está ahí, si te fijas unpoco cuando te ha servido el café o te pidelos tres euros cuarenta del desayuno queincluye el zumo de naranja y la tostada demiel. Aunque no es necesario dirigirte a élporque ya sabe todas las mañanas lo quequieres tú y tú sabes perfectamente elimporte te va a pedir. A veces me da penaque me lo pida o que me pregunte que quéquiero. Pero, a pesar de todo, yo lo miromucho o le interrogo sobre cómo haquedado esta semana el Zaragoza o elLogroñés en la tabla. Y entonces mesorprende, me da con su tristeza o algo asÍ.Me dice: "El Zaragoza va el quinto. Le haganado al Sporting" y me recita los goles afavor y los goles en contra, mientras memira con un agujero como de escopeta deposta en el pómulo izquierdo por donde lesupura una gelatina fucsia que yo asociosiempre con el color o la bilis que engendraen los humanos la ansiedad o la prisa.

La zombiedad de mi vecino Carlos Patri-cio también es peculiar o arquetípica. Nosabría juzgarla de otra manera. No secompra nunca zapatos. Siempre lleva losmismos. Unos zapatos muy zombis, perfec-tamente zombis. Rotos, sin las cuñas,negroides y descosidos a trompicones en laspunteras. Son el paradigma del zapatozombi. A mi vecino Carlos Patricio le faltantodos los dedos de la mano derecha y no selos tapa o se los oculta metiéndose sumedio brazo al bolsillo. Ni tan siquiera sepone un guante. Su mano es un muñón encarne viva y con ella le aprieta al botón delascensor y lo deja siempre sucio de pus. Mi

XVIII CERTAMEN DE RELATO CORTO

“HUÉTOR VEGA GRÁFICO”PRIMER PREMIO

TÍTULO:

TODOS LOS ZOMBISMIGUEL SÁNCHEZ ROBLES


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vecino Carlos Patricio invierte enla Bolsa. En su tarjeta pone:Rentista. Su padre hizo muchodinero con el estraperlo despuésde la Guerra Civil y aún le dura. Sededica a eso: a que le dure eldinero que heredó. Durante lasemana pica en Acciona o en Tele-fónica o en EbroFoods, y los vier-nes vende y recoge ganancias. Aveces viene con los labios inflama-dos y muy morados, muy muymorados, porque a lo mejor haperdido en la Bolsa o acaba deecharse colonia gratis en El CorteInglés que luego le da alergia. Y dalástima verlo. Yo creo que es él,cuando viene así, quien escupeuna saliva negra, como de petró-leo diluido en sopa, en el espejodel ascensor.

También me cruzo todos losdías con una chica zombi. Yo voya por el pan y ella va o vuelve dela Universidad. Siempre lleva mini-falda. Sus muslos son cárdenos yllenos de costuras, como si se loshubiesen mordido jabalíes o se loshubiera destrozado un médico,trabajado ahí, para buscarlepiedras debajo de la piel. Le faltamedio brazo y le cuelga muy tristela tela azul marino de la manga.Habla sola. A veces repite muchas veces lomismo. Eso también es muy zombi. Como lode los zapatos rotos o las pústulas fucsias enel rostro. A veces repite: "Lo que másvergüenza me da es cuando la gente dicehardware o software ". O a veces repite: "Mástristes son ustedes. Más tristes son ustedes".O: "Ustedes hacen que el mundo sea unamierda, que el mundo sea una mierda, que elmundo sea una mierda ... ". Yo la imaginosiempre peinándose muy despacio en casadelante del espejo y dejando muchos pelosdespués en el cepillo o abortando con sangreun anillo vaginal del tamaño de un cedé. La

imagino peinándose con el almavacía y el corazón moviéndose sinprisa. No sé si el corazón de loszombis se mueve, pero si se muevetiene que ser sin prisa, comoqueriéndoles mitigar un gran pesoen el alma.

Algunos zombis trabajan a suvez en instituciones zombis.Evaristo Amoraga López, micuñado, es jefe de recursos huma-nos en una de las secciones deoficina del gabinete del Defensordel Pueblo. Un día fui a verle ymorí de tristeza. En los pasilloshabía olor a fotocopia y ratamuerta. Ambas cosas mezcladas.Los ficus eran de plexiglás. Lasmáquinas de expender café oagua tenían un cartel con "Fuerade servicio" escrito con los trazosde un lápiz de labios. Los teléfonostenían candados. Los armariostenían candados. Los interruptoresde la luz tenían candados. Elascensor no respondía. La calefac-ción estaba apagada. Un conserjeno tenía cabeza, iba de un lado aotro sin cabeza. A veces tropezabacon la pared, caía, y se volvía alevantar para proseguir en susimulacro surrealista de éxodo aningún sitio. Eso también me

pareció "zombísimo". En el suelo había uncolor como de polvo reunido por los años. Lasescupideras estaban llenas. Todo el mundoestaba sentado, imperturbable, circunspecto,dócil... Daba la sensación de que alguien habíadictado normas que impedían sonreír alpersonal. En realidad nadie tenía un trabajoconcreto que hacer. Todos tenían delante susordenadores, pero no era difícil imaginar queno tenían una tarea puntual. Cuando lleguéa su mesa, mi cuñado Evaristo se llevó lamano por debajo de la camisa blanca a suvientre, se arrancó, sin necesidad de hacerfuerza, su páncreas que nunca le había


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funcionado muy bien y al que siemprecastigó mucho con Dyc y cocacola y mepreguntó:

- ¿Esto qué es?

- Tu páncreas-Dije. Y pensé sin saber porqué en algún estrógeno químico introdu-cido en el medio ambiente.

Entonces lo envolvió con las hojas de unperiódico ABC, lo guardó en su cartera depolipiel modelo business, se me quedómirando sin mirarme, mostrándome en surostro ese color pajizo que nunca se le va,aunque algunas mañanas lo maquillemucho mi hermana, y me dijo:

-Hoy no estoy para nadie. Vuelva ustedmañana.

No me reconoció. A veces pasa eso. Loszombis no te reconocen. O los zombis soloreconocen a quienes ya son muy muyfamosos. Famosísimos.

Y así podría seguir hablando de loszombis, todos los zombis. Del periodistazombi que sólo pregunta qué se siente, quése siente, qué se siente; del alcalde zombique dice mucho buque insignia y habilitarlos cauces y absolutamente interesante, deltertuliano zombi que siempre critica alpesoe, del otro tertuliano zombi que siem-pre critica al pepé, del pacifista zombi quedice mucho guay y qué fuerte y para naday tejido social y empoderar a la gente e

incluso dice a veces propósitos educativos,del concejal de urbanismo zombi al que sumujer acaba de dejar por un peluquerojoven de Alcobendas porque ya no chupacomisiones, de la friki zombi con la cabezarecosida al tronco que no se da cuenta deque Cartier le paga a la sobrina de un reypor posar con un reloj de su marca unmillón de euros y luego va ella, compra elCartier y lo paga.

De modo que esta es la decadencia quealgún día viviríamos. Esta es la famosa reali-dad en la que todo es zombi, en la que sirascas un poco, como rasco yo, descubrescon desidia que casi nada es lo que parece.Nuestro hermoso planeta azul es en reali-dad una bola de fuego resquebrajada. Lasmuchachas de los puticlub están tristestodos los días de la semana. Los pensionis-tas brindan con agua como los zares deRusia antiguamente. En la Bolsa han subidoal cierre Terra y Pescanova. Las casas estánllenas de muchas sillas normales ... La genteya casi no vive una mierda.

Y a pesar de todo, el Fondo MonetarioInternacional alerta hoy muy seriamente ensus informes sobre el riesgo de que la genteviva más de lo esperado. Pero la gente nose quiere ir de aquí, no se quiere dejar ente-rrar, quiere volar un poco más como lo haríaun pájaro sin mundo, y hasta las abejas ylos gorriones se resisten a la extinción apesar de los pesticidas y de las fumigacionesmasivas que se realizan para la producciónde las hortalizas transgénicas. Esta mañanahe visto un gorrión zombi que volaba conuna sola ala y llevaba en su pico un pedazode compresa usada. Yo mismo soy un zombide cuarenta y un años en paro con doscarreras terminadas y un máster en Psico-logía Evolutiva y escribo estas palabrasmientras vomito pedacitos de bazo en elteclado de mi vieja tablet y larvas demoscarda se están dando un festín en lacarne podrida de toda mi esperanza.


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Cuando entré como pasante en elbufete, supe desde el primer día que eldecano iba a traerme problemas. Empa-lagoso y obsesivo, su estrategia de piro-pos y halagos a destajo -afirma que élreconoce a sus iguales, que soy una chicadespierta que entiende las cosas queimportan y que el gen del éxito está enmi ADN -no tenía más fin que el de gene-rarme una deuda que ya se cuidaría él deque le fuera abonada, más pronto quetarde, y sólo en especie. Bien sabía, porotra parte, que mi situación era desespe-rada: había terminado Derecho a duraspenas, a base de becas y de agotadorestrabajos de poca monta, y era necesarioalgo más que sus balbuceos babosos paraalejarme de mi primera oportunidadlaboral. Además, yo misma había insistidoen entrar en ese bufete en concreto,dejándome llevar por un sentimentalismoinesperado: hacía veintitantos años,mamá había limpiado los suelos delmismo lugar, y me pareció un acto dejusticia el que, desde donde quiera queesté, pueda ver que yo también los piso,y que lo hago como abogada, como unamujer con formación, esa a la que ella

renunció de antemano para podercriarme, y la que ha motivado que suúnica herencia material sea un puñadode cachivaches que se hacinan en lahabitación de la triste pensión que puedopagar.

Sin embargo, a veces ni yo mismacomprendía mi reticencia a abandonareste lugar, a pesar de la explotación labo-ral, del parco sueldo y de las insinuacio-nes cada vez menos veladas del decano,un casanova trasnochado que no aceptael fin de sus días de conquistador sinescrúpulos. De alguna manera, sentía quedebía quedarme, resistir, y quise pensarque se debía a mi avispada capacidadobservadora, ésa que también halagacansinamente este Don Juan de pacotilla.

No puedo dejar de darle la razón, aunquejamás se lo confesaría. Hay algo en él,precisamente en él, que me obliga aquedarme, a soportar su acoso indiscri-minado, algo que me sostiene, que mehace creer que, si me mantengo firme, seme revelará el por qué.

Y al fin he descubierto la insospe-chada, espantosa pero, al mismo tiempo,oportuna razón. El por qué el sacrificio

XVII CERTAMEN DE RELATO CORTO

“HUÉTOR VEGA GRÁFICO”SEGUNDO PREMIO

TÍTULO:

EL PODER DE ADNCARLOS FERNÁNDEZ SALINAS


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de mamá no será en vano, el por qué hesoportado lo insoportable, el por qué memantenía aquí, a la espera de lo queahora sé. Ocurrió hace unas dos semanas,cuando ya mis constantes negativas y suno menos constante indiferencia a ellasme hizo temer que debía darme porvencida y huir de este maldito lugar. Mehabía zafado a lo justo de la repugnantepresencia del decano, mientras notaba,recorrida por un asco intolerable, que, ensu empeño desaforado de besarme -según él, la mejilla -me había dejado elpendiente empapado de babas. Lo habíamirado con un odio visceral, y de nuevome había sorprendido a mí misma alencontrar en él algo que, otra vez, megeneraba una duda a la que no sabía darforma, pero a la que al fin decidí darle,cuanto menos, oportunidad de revelarse.Y se reveló la sospecha, en un pendientecon restos de la saliva de un degenerado,un informe de laboratorio, un porcentajedel 99% y el recuerdo de mamá, que haceveinticuatro años había sido una jovenhermosa, vulnerable, la víctima más quepropiciatoria de un sinvergüenza acos-tumbrado a tomar lo que deseaba, ya

fuese dinero, casos ... o la dignidad deuna mujer que, para no enturbiar lainfancia de su hija ilegítima, prefiriódecirle que su padre había sido unhombre casado "que no había vuelto aver, que jamás quiso saber de nosotras yal que era mejor que yo no conocieranunca".

Pero sí lo he conocido, mamá. Ahorasé quién es el hombre que te engañó, elhombre manipulador, poderoso y sinmoral que cree que el dinero todo locompra y a todo autoriza, el hombre queaún hoy va por ahí presumiendo de susbastardos despreciados y, sobre todas lascosas, el hombre que desconoce que hadado cobijo involuntario a una de ellas,una que ha heredado, de la forma másinsospechada posible, ese gen del éxitoque hasta ayer él mismo me aplaudía. Yahora, mientras le espero en su despacho,me pregunto cómo se descompondránesas facciones que me resultaban tanextrañamente familiares cuando, en vezde ofrecerle mi cotidiana sonrisa falsa detodos los días, le ponga por delante unademanda de paternidad.


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Queridísima María:

Yo te quiero como una soledadvacilante en el pecho, como auroraque enciende cada día los ojos detierra, más allá de los labios quedegenera el tiempo.

Tú me bañas, ordenas el hilo deAriadna en el laberinto de ciudades

caóticas. Tú inventas los jardinesdonde pisa el zumo de la existencia,de espaldas a ese ciclo que tantoempequeñece.

María: mi vida es el aroma dehaberte amado.

Aunque ya no llevaras en la frenteracimos de penumbra donde anida eldeseo y la balada de tus labios opri-miera la tierra que no codicia,aunque fueses saliendo de las horasfelices, yo te amaría con el ímpetude las camelias adheridas a la abun-dancia de tu cuerpo, gozosamentebella, piel triunfante donde se ahon-

Cartas Amor/Desamor 2017“HUÉTOR VEGA GRÁFICO”

PRIMER PREMIO MANUEL TERRÍN BENAVIDES

Aspasia de Mileto


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dan las caricias como galeonessumergidos.

¿Quién no estrecha otra manocuando enciende el vacío bello cielode setas luminosas sembrado? ¿Quiénte puede negar cuando la aurora,suspenso bosque en llamas, se quiebraen el retablo de la melancolía?

Todo emerge total, agradecidobajo sonrisa inmensa. Hasta la hierbaparece espuma verde de un senti-miento tuyo.

Cuando ya no estrenara gorjeo lamañana de tus pájaros íntimos,cuando ya el balanceo de los árbolesno copiara tu cuerpo, privilegiovestal o piedra blanca masticada porun dios indeciso, yo amaría tuspómulos que rompen cada tarde el

equilibrio de las alamedas, tus rodi-llas donde palpita el nylon y la vidase anuncia.

Tu corazón es fuego que no quieremorir inacabado. Profundamentelate cuando el cielo parece callejaoscurecida que nunca se termina,pudor sobre los ojos, y me quedodormido en medio de tu nombre.

Brille ahora tu sombra bordada devencejos, la que resbala lenta por laserpiente del amanecer, esa sombraque nadie ha podido enterrar.

Brille tu campo poblado denostalgias y de dioses con mirada dehortensia, tu campo salpicado deluciérnagas fosforescentes.

Los hombres, María, somossombras avaras, posadas de caricias,mares fríos que aprietan sus dedosen las rocas.

Pero es preciso amar aunquecaigan las horas como una negación,los rostros melancólicos que miranhacia arriba para hablar con losmuertos.

Porque no se posee lo que notiene nombre. Porque un día, María,se te olvida besar y ya eres piedra.

Siempre tuyo


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SEGUNDO PREMIO JARA DIOTIMA SÁNCHEZ BENNASAR

¿Dónde estarán mis versos, tantas noches escondidos?

Tú los llamas, es tu voz a quien responden.

Rompo el silencio que tu sueño impone. Melevanto de la cama, me siento ante el escritorioy me dispongo a escribir. Tu cuerpo calla. Temodespertarte con el ruido de mis pensamientossobre el papel. Se me amontonan las ideas. ¡Igno-ras tanto! ¡Hay tantas palabras que no nos hemosdicho! A menudo me aseguras que ya vendrán,que no hay que forzarlas. Pero las imagino en unrincón, amordazadas, queriendo ser dichas, y esepensamiento me inquieta. Esta noche quieroquitarles la mordaza. No vaya a ser que se acos-tumbren al silencio y mueran de sordera.

Miro tu dormir y la proximidad que despren-des me perturba. Se abren interrogantes que nosé responder. Hoy esta cercanía me reconforta,pero ¿lo seguirá haciendo mañana? ¿Y si, alaferrarme a ella, se convierte en desconocida? Yasabes que mi mente es tramposa y destruyereglas a su paso. Me atemoriza su jugar a saltarselos márgenes y a crear nuevos límites. Es capazde desnudar la realidad y despojarla de sentido,sin saber si este juego acabará soltando a los másinimaginables monstruos. No veo por qué nues-tra intimidad debiera de ser distinta. Un mons-truo asoma. Me invaden oleadas de reprochescontra ti. No entiendo por qué existes y me quie-

res. Por qué duermes en mi cama, invadiendo miespacio, constituyendo mi propia intimidad.Ignoro quién eres, y me pregunto si también tesucede que, a veces, soy una desconocida para ti,y que pensarme se te hace extraño. Esta noche,pensarte es un acto hostil y el tiempo se presentahecho de algo que no reconozco.

En el escrutinio de tu rostro, mientras duer-mes, busco alguna verdad, por pequeña que sea.Me desespero, pues sé que apelo a algo que noalcanzaré, que se presenta yéndose ya. Hagomemoria. Durante estos ocho meses que haceque nos conocemos, he llegado a creer saberquién eras, a entregarme por completo a nuestraintimidad. Un día incluso pensé que tú y yopodíamos ser nombradas sin que el nombre senos resbalara entre los dedos. Es difícil de expli-car. En cualquier caso, después de la ilusión, mehe topado siempre con la frustración. Es la mismafrustración que, en este vaivén de sinsentidos, memueve a escribirte esta carta. En la madera delescritorio se crean surcos donde las palabras,vacilantes, van encontrando su lugar. A medidaque se aposentan, voy perdiendo el equilibriohasta caer, sabiendo que nunca caeré del todo.Sólo puedo entregarme al vacío.

Estoy cayendo cuando, de repente, tu risairrumpe. Aparece fuerte y sólida desde mi memo-ria. Se ha colado en este abismo hecho de pensa-

Por encima del silencio


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mientos -entre estos pensamientos hechos deabismo-, y ha trepado por mí, fugaz, hasta salira la luz en forma de recuerdo. El sonido de tu risame arranca del escritorio y me acerca tanto a tique me avergüenza invadirte de este modo.Vuelvo de nuevo al papel, para decirte que esconveniente que sepas que tu risa es una cons-tante. Tu risa pertenece a todos los días, está másallá del tiempo, y también del pensar. Por esocreo que tu risa se parece un poco a la música. Aver si consigo explicarlo.

Tu risa se parece a la música en que ambasson sonidos inmunes a las perversiones de mimente. Las dos residen, constantes, detrás de mipensamiento, y son voz que mi mente es incapazde pervertir. ¿Sería correcto decir que ambas mesobreviven? Tu risa entra en los lugares igual quelo hace la música, queriéndose hacer un hueco,empujando el espacio con sus notas. Es como siambas aparecieran, alegres, cantando sobreaquello en lo que se han convertido. Ahora estoyescuchando en mi memoria la música de tu risa.Me canta sobre tu felicidad, que yo confundocon la mía, y al final son sólo una. Perdona, seme aceleran las palabras y me expreso mal. Y esque la música y tu risa van juntas en más de loque soy capaz de decir.

Perdona también si todo esto que te cuentosuena a ecos de otros cuentos. O a lo mejor creesque invento la escena. Puede que tengas razón.Lo que sucede es que, aun temiendo a mi mente,

más temo a la lamentación “¡Hemos tenidotantas cosas / que decir, y no se dijeron!”, de laque se quejó una vez el poeta, mientras mirabacómo en el aire cantaba la música sin dueño, sinque él pudiera apresarla con sus torpes instru-mentos.

Yo también soy torpe, aunque lo que aquíquiero decirte es más bien sencillo. Sólo digo quea veces hay preguntas, y frustración, pero al finalsiempre está tu risa, constante, que calma eldesconcierto y ahuyenta a los monstruos. ¡Québien sienta tu risa, y qué poco sabes todavía!Otro día te contaré cómo consigues que quieraescribir aquello que no puede escribirse; quequiera hablar de lo que no se puede hablar. Cómoconsigues que me crea vencedora de mis sinsen-tidos. Tanto haces, cuerpo dormido, y más quehaces.

En este ir y venir de imágenes, estando yo yaun poco cansada, tu respiración se acelera y abreslos ojos. Parecen hablar de una ensoñaciónlejana. Te cuesta reconocerme. “¿Quién eres?”,preguntas sin hablar. Y yo sólo puedo quedarmequieta, agarrada al escritorio, disimulando estacarta. Por fin sonríes, y tu sonrisa no es más quela timidez de tu risa. Entro contigo en la cama ytu calor me abraza. Tu risa empieza a buscar,juguetona, la manera de salir, y pronto romperáel silencio que la noche impone.

Diotima


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Un día apareciste en mi trabajo, un lugarmás helado que el mismísimo Ártico, unaisleta gélida entre ladrillos de terracota conmotivos ornamentales, atauriques, albane-gas y madera duramente castigada porgeneraciones de termitas sin concienciapara el patrimonio. Tu genio e intelectobrillaron desde el primer día, como si asis-tiese a una lección magistral, tus visitasrepetían itinerario e incrementaba la calidez.

Otro día me fijé en esos puntitos doradosque tienes en el iris, brillaban y resplande-cían ante mis ojos que eran conscientes demi cara roja, por la sencilla emoción de tucercanía. Entre mil anécdotas, unas reales yotras de tu propia cosecha, fueron pasandolos días y mi cariño se tornó deseo, el mayorde los deseos contenidos, ya que ante tuestricta corrección, no quería que mutase nivariase, el más mínimo detalle de esta reciénestrenada afinidad.

Confieso que en privado, en la soledadde mi salón, mi mente soñaba contigo y teproyectaba en situaciones que iban más alláde la simple amistad. La incertidumbre meprovocaba tal angustia que recurría a hablarcontigo o mandarnos mensajes, con tal desaber de ti. La amistad, ya había cambiado

a amor y deseo. Luchaba contra mi propiavoluntad, me decía: “por nada te insinúes,sé correcta y amable” pero qué difícil meresultaba conforme pasaban los días.

Inundaba libretas, folios y papeles soli-tarios, con mis incertidumbres y razona-mientos de manual, todo para saber,vislumbrar mínimamente si tú me querríasalgo. Un día, cambiamos nuestras tertuliasde cafés y tés por una mesa sumamenteconcurrida entre los aseos y el salón de unacafetería. Ese inconveniente, con ingenio yhumor se convirtió en nuestra broma: caféen la M30.


PREMIO LOCAL MARÍA JOSÉ RUIZ GONZÁLEZ

Mi más sentido pésame

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Adoraba ver ese rostro frente a mí, respi-raba tu colonia a corta distancia, a veces metocabas la mano para dar más énfasis a loque me contabas, y realmente era mi ratitode pastelitos burlesque, un micro mundocreado por nosotros de forma casual, amol-dándose a nuestra intimidad y confianza.

El día en el que te pregunté si salías conalguien, “hombre o mujer” tu rostro puso ungesto de sorpresa divertido, al que acompa-ñaron un colchón de risas y mis mejillas seencendieron de nuevo. Y sí, salías conalguien: era mujer. Llevabais juntos más deun año.

Entonces, ¿por qué fuiste a buscarme?

–me sentía solo, respondías y mirabasmis ojos cristalinos deseando llorar de rabiay frustración.

¿Por qué no la dejas si tanto me quieres?

–es complicado, me decías mientrascogías mi mano. Me seguías afirmando enmisivas lo mucho que me amabas y cómohabía cambiado tu vida.

¡Quédate conmigo! -decía mi boca nece-sitada de la tuya.

–no quiero dañarla, es muy buenaconmigo.

¿¿Y qué hay de mí?? -exhalaba mi bocacon tintes de súplica.

Ahora aquí, mirando el teclado soy cons-ciente que nunca fui tu prioridad y tu mihonestidad, ese referente de bondad, virtude inteligencia. Me encuentro reposando micalma, mi decepción ha tomado forma degato y aquí sobre mi regazo lo acariciomientras repaso tus gestos, nuestros besosy cada viaje que proyectabas juntos. Ibas aconstruir una máquina del tiempo para mí,me solías preguntar el punto de destino.Hablábamos de recuerdos futuros, viajespor la Toscana, degustar un buen vino dealgún viñedo francés, y ¡qué decir de visitarla cuna del chocolate!. Ahora todos misrecuerdos han tomado un cáliz amargo, desabor tosco y desagradable. No había lugara la dudas, amaba mi verdad. Mi cabeza melanza una pregunta, del mismo modo que sia un arco se le elimina la clave, de la mismaforma al faltar tú, se derrumba mi realidad.Me enfadé también con el espejo, no sécómo voy a reconciliarme con mi reflejo; mipresencia, mi ánimo e ilusiones se quedaronal otro lado, ese irreal donde todo era posi-ble.

Estos auténticos golpes en el alma,juegos de personas que causan deliberada-mente daño emocional y moral, deberíanestar sancionados por ley. No permitir queningún desalmado rompiese el corazón denadie. A fin de cuentas, ¿qué somos sincorazón o sin alma?.

Lo que soy ahora.


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PaposviejosHuétor Vega Gráfico

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“Las tradiciones tienen el valor adicional de crearcontinuidad dentro de la familia”

(John Maxwell)

Lo que acontece en el patio de nuestra casa, lamañana del 15 de agosto es algo simple, sencillo,pero al mismo tiempo extraordinario. Es el poder delas pequeñas cosas, esas que tienen la capacidad dehacernos felices...

Son fechas importantes para los hueteños yhueteñas, desde los más pequeños a los más mayo-res, con especial protagonismo de nuestros mayo-res, que son los que se atribuyen, con orgullo, latarea de mantener vivas las tradiciones de nuestropueblo. Son ellos los que impregnan cada costum-bre de alegría y entusiasmo para inculcar en losmás jóvenes el arraigo por su pueblo y sus fiestas.

Mi abuela Encarna, a la que tomaré comoejemplo de lo que seguro os suena, porque sucedeen más de una casa de Huétor Vega, es de las quepone todo su corazón para que el 15 de Agosto nonos pase desapercibido.

Una semana antes empieza a insuflarnos ilusiónadelantando el acontecimiento familiar:

-Encarni (mi tía), dile a las niñas que el día dela Virgen voy a hacer los “papos”.

-Sí mamá, yo se lo diré pero ya seguro que losaben, como todos los años.

-Vale, dile a Jorge que vaya a buscar chumbosa la vega...

Yo soy de los afortunados que tiene invitacióndirecta para probar los famosos “papos” de laabuela Encarna:

-Nene!-¡Dime! -Respondo intuyendo que su llamada

se debe a la cercanía de la fecha.-Mira, ya sabes que el día 15 voy a hacer los

“papos”. Díselo a tu hermana. Yo de todas formasla llamaré para recordárselo. ¿Estará de mañana ode tardes? - Pregunta preocupada, pues ella no está

tranquila hasta que no estamos todos alrededor dela mesa, probando el manjar que con tanto cariñoy años de experiencia nos ha preparado.

-No lo sé abuela, pero tú no te preocupes queyo la aviso y ya sabes que a ella le gustan mucho ysi puede venir, seguro que no se le va a olvidar.

-Vale Díselo también a tu Noe y que se venga.-Vale abuela yo se lo diré y esta tarde de todos

modos iré a verte.En su rutina de este día tan especial llama a

toda la familia: a su prima “Kika”, a su hermanaEstrella, a su sobrina “Kuki”, a mi tito Antonio yhasta al primo Rafa, que trabaja en Madrid, por siacaso pudiera venir…

Los días que preceden a los días grandes de lasfiestas organiza los preparativos con esmero: elchocolate y la leche los compra en el “super” deRamón, la harina en el PanHuetor y los chumbos lostraemos de nuestra vega, que por cierto en esasfechas están sabrosísimos.

El día de antes, mi abuela ya está nerviosa, ulti-mando los preparativos y además haciendo losrecordatorios oportunos para que no se nos vaya aolvidar el evento. Sabedora de que me gusta disfru-tar de nuestras fiestas al máximo, me advierte queno me vaya a la cama muy tarde, que luego mecuesta despertarme y no quiere que me pierda nadani que me quede sin desayuno. Ella me conoce a mí,



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pero yo también la conozco a ella, y se, que nuncase quedaría corta haciendo “papos”. Aun así, le hagocaso. La noche o madrugada anterior, en el ferial,recuerdo todo el interés puesto por mi abuela, paraque pasemos un rato delicioso todos juntos por lamañana que se nos quedará incrustado en nuestrosrecuerdos, le hago caso y me voy a descansar unashoras.

Por fin llega el día 15 a las ocho de la mañanay me empieza a despertar el olor dulce del choco-late. El aroma del chocolate matutino de mi abuelaes algo muy especial. Me recuerda a mi infancia,no tan lejana. Es el olor al mejor chocolate delmundo y enseguida empieza a oler a “papos” reciénhechos… ya es imposible quedarse en la camaporque empieza a sonar el timbre de forma insis-tente y la casa se llena de algarabía y trajín. Mipadre sale a preparar el patio, mi abuela y mi tíaya están enfrascadas en la cocina. Tengo la suertede vivir cerca de mis abuelos y puedo ver por laventana de casa como fríe la masa y como mueveel chocolate mientras no para de hablar con suhermana. Siento una mezcla de ternura y satisfac-ción. También me hace mucha gracia verlas tanajetreadas para que todo salga bien en un vaivéncontinuo por la cocina y el patio. Pronto me acercoa ver si puedo echar una mano y probar en prefe-rencia el ansiado dulce tempranero.

A las nueve todo está preparado. Papos, choco-late y chumbos descansan sobre la encimera de lacocina y mi abuela se recrea en esa imagencomplacida. Nos cuenta una y otra vez… uno, dos,tres, cuatro… Ella nos dice que es para llevar loscubiertos, pero yo sé que es para cerciorarse de queestamos todos.

Llega el momento más esperado. Mi abuela salede la cocina y se dirige hacia el patio con la olladel chocolate recién hecho y las bandejas de “paposviejos” espolvoreados de azúcar y los chumbos yapelados. Su cara es la imagen de la felicidad.

Las tazas se llenan de chocolate caliente ytodos nos lanzamos a probar este delicioso manjarque elaboran las experimentadas manos de miabuela…

-¿Cómo están los “papos viejos”?- dice alsentarse a la mesa, rodeada de sus hijos, nietos,bisnietos y demás familiares… pregunta, como si nolos hubiera probado.

- Riquísimos- decimos desde el corazón…Pasamos un rato familiar entrañable, compar-

tiendo anécdotas de las fiestas, del verano quehemos vivido hasta el momento y los planes paracontinuarlo. Los bisnietos juegan alrededor de lamesa y preguntan qué es eso que han probado tandelicioso.

- “Papos viejos” hijos, ¿a qué están muybuenos? Responde con su sonrisa de abuela feliz.

Ese día merece la pena dormir poco, aparte deese sabor que embriaga nuestro paladar conaromas de la infancia, disfrutar en compañía detoda la familia es lo mejor. La preparación de lareceta es muy fácil y los ingredientes son muysencillos, excepto dos ingredientes personales quepone mi abuela: el cariño y el amor con el que losprepara…

No quiero terminar mi relato sin dejaros la fácilreceta de los “papos viejos” de mi abuela por sialgún hueteño/a aún anda despistado, recordandoque hay también quien los hace añadiéndoleshuevo:

-Por cada medio kilo de harina un sobre deRoyal.

-Agua.-Una pizca de sal.Se hace una masa homogénea y suelta (no

demasiado liquida ni dura) para ir friendo cucha-rada a cucharada. Se ponen en la bandeja y acontinuación, se les espolvorea con un poco deazúcar y muchísimo cariño.

Mientras se prepara el chocolate a la taza algusto personal y no hay nada más que hacer quedisfrutar del desayuno en la mejor compañía.

Feliz verano y felices fiestas. Alejandro García Ruiz.


Granais Grannabis


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Estos “chavales” van para arriba, ya seles empiezan a notar algunas cuestas subi-das en sus ventitantos de media. Orgullosadebe estar la gente de Huétor cuando desus calles, de un pequeño local de ensayo(ahora siguen en otro en plena Vega),aparecen estas guitarras, ritmos y, especial-mente, estas letras y voz que los hacen tanparticulares.

Magnetizados por la corriente del preté-rito rock andaluz y los clásicos del rockprogresivo, Granais Grannabis registran suprimer EP “La Torre” en su propia tierra, demanos del gran Nano Díaz en los estudiosLive Bunker de Huetor Vega.

La magia y el embrujo de Granadaclaman clara atención en este disco. Elencanto poético y su reconocimiento dictansu perpetuidad y mezcla en el mundoactual.

Recuerdan orgullosamente al poetaFederico García Lorca y su Aurora deNueva York. Los versos de Lorca aportan unprofundo sentimiento en esta banda grana-dina que se transmite exitosamente en susconciertos.

Su homenaje al genio y maestro EnriqueMorente –en el tema Homeganaje- y lacontemplación principal de la tierra delpoeta claman y aúnan todas las raíces deeste proyecto. Seis componentes granadi-nos amantes de la cultura y soñadores desu música.

Como Carlos Moreno comentaba en lareciente entrevista que les realizaron enTG7, las letras que surjen de la cabeza deDavid Vladimir García, Vlady, suelen ser elpunto de arranque de los temas del grupo;luego todos aportan su punto, unos vienendel funky, del rock, otros de la rumba y elflamenco “más suave”, digamos. Así seforman como una fusión natural de los“Granais” con “Insumisos” (del quetambién proviene Dave Heras) los GranaisGrannabis, que son:David Vladimir (Voz y Guitarra española)Fran García Uceda (Teclado)Pepelu Padial (Guitarra Eléctrica)Carlos Moreno (Guitarra Eléctrica y coros)Dave Heras (Bajo y coros)Fran Girela “Kylino” (Batería)

Las influencias son de rock andaluz,claro: suena de fondo Triana, suena sobre



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todos los demás el Omega de Morente,Lagartija Nick (parece intuirse a VicenteAmigo por ahí detrás en algún punteo) …Crecieron escuchándolo y se convirtió, estedisco, en una especie de padre espiritual.

Da la sensación que este “La Torre”quizá vaya a evolucionar hacia un rockprogresivo, sin perder sus orígenes. Estare-mos pendientes de qué sale de estas cabe-zas, hacia donde influyen también PpLu,Fran García, Kylino, … Y todos los que losescuchamos disfrutando, ya que imagina-mos que ellos irán tomando nota de lostemas que más triunfan en sus bolos (queson bastantes) para, sin perder su propiocamino, buscar ese equilibrio tan difícilentre intentar vender discos y mantener elespíritu propio.

Puedes escuchar sus temas, conocer alos componentes, y apoyarlos en su nuevaaventura comprando ese disco reciénestrenado en su nueva web: www.granais-grannabis.com, que ha desarrollado comoparte de su patrocinio y apoyo a estos

muchachos otra empresa con raíces huete-ñas, SI2 Soluciones.

¡Todos los éxitos!

Ángel Luis Moreno del Paso/ Vlady García


Entretiempo Huétor Vega Gráfico

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Dice el diccionario de la Real Academia Espa-ñola que el entretiempo es un periodo de la prima-vera o del otoño próximo al verano (poracercamiento o por alejamiento) de temperaturasuave. Añadiría que el entretiempo no solo vienecargado de temperaturas suaves sino de infinitasafecciones, dolencias, malestares, trastornos, gote-ras, sufrimientos, padecimientos y demás pertur-baciones que nos afectan en mayor o menormedida según los casos, pero siempre nos fastidiany hacen mella en nuestra vida diaria. No comoenfermedades en sí mismas, sino como perrerías yplagas que nuestra pobre carne mortal sufreinmersa en este pandemóniun estacional del quesomos rehenes. Me falta ir al oráculo de Delfosporque ya ni infometeo.com, ni Florenci Rey, ni lajamona de turno, ni si volviera el mismísimoMariano Medina me saben decir qué tiempo va ahacer. No ya la obviedad del sol o de la lluvia sinolos malditos cambios de temperatura que pasa deextrema a suave que me estás matando. Así arras-tro como el que arrastra una carga pesadísima unabronquitis desde hace un mes que me parte elpecho y no se quita ni con friegas de agüita delavellano. La consecuencia de esto es que a los quenos gusta comer, el Señor nos castiga con las peni-tencias más peregrinas, es decir, el sentido delgusto y del olfato anulados desde que agarré labronquitis de marras. Esas croquetas, esos cocidosinsípidos, esas tortillas de patatas, agua son. Por lamañana hace frío, por la tarde calor y por la nochevuelve el frío. Así pasa lo que pasa. Te abrigas porla mañana y a la media hora estás sudando. Tequitas la chaqueta, errare humanum est, y el fríotraspasa tu sudor con una daga tan traidora comola que mató a Julio César. La semilla está sembrada.Por la tarde calorcillo suave, por la noche fresquillosuave. Y sigues sin acertar con el atuendo, viveDios. El paracetamol, el ibuprofeno, los corticoides,las aspirinas XL, las vitaminas vitaminadas y laspastillicas de colores corren por tus venas y elhígado es la farmacia viviente que intoxicamos ydesintoxicamos según nos convenga por salud opor bacanales varias. Te vuelves un experto como

los viejos del anuncio del jarabe y sabes de oído silo que tiene el vecino de al lado es tos seca o toscon mocos. Los resfriados y ese asesino cobarde quecambia de cara según le convenga llamado gripe,campan a sus anchas. Esto en otoño, pero enprimavera estamos en las mismas. Empezamos enmarzo con un leve cosquilleo en la nariz, lágrimaspicantes de nostalgia por el invierno y hasta junioestamos estornudando mocos y acordándonos delque inventó los olivos. Los antihistamínicos nos danese sueñecillo dulce que tanto necesitamos paratrabajar o conducir. Resumiendo. Que en inviernovivimos muy a gusto con nuestros abrigos de día ycon nuestras mantas paduana de noche y enverano con nuestro pantalón corto enseñando lapelambrera y nuestra cerveza fresquita. Pero esebaile de disfraces, de indecisiones, de templanza yde tonos pastel del entretiempo me enferma aúnmás. Ni el médico sabe si son galgos o podencos ycuando no sabe lo que tienes te dice que --esoanda ahora mucho por ahí---, como si fuera unamoda fugaz o ---lo que tienes es un virus quecomo viene se va---. Qué cachondo el galeno. Elentretiempo me cuesta la salud y me toca los cata-plines un poquito.

José Miguel Casado ©Al Sur del tiempo.


¿HACEMOS UN VIAJE?


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Ahora que la tendencia a las vacaciones esti-vales se impone, propongo un viaje. Y tal comosucede en el peregrinaje compostelano, una vezmarcado el destino, el verdadero interés no estátanto en éste como en el propio camino. Senci-llo. Igual de asequible. Igualmente, estimulante.

No es un recorrido fácil, y requiere ciertadosis de atrevimiento. Pero los obstáculos son losretos que le dan su verdadero sentido.

El itinerario parte de la dualidad, de esaforma de pensamiento tan arraigada en cuyoslímites solemos sentir cierto confort. “¿Qué eres,del Madrid o del Barça?”, (“pues mira, soy delHuétor”, o “no me gusta el fútbol”); “¿españolao extranjera?”, (“nací en Marruecos, pero llevovivido en Huétor más tiempo que en Ouarzazate,y me gustaría quedarme aquí de momento”);“¿de derechas, o de izquierdas?”, (“siempre mehe considerado defensora de la justicia social,pero la verdad es que últimamente no meimplico en casi nada y vivo con cierto acomodo,no sé cómo se le llama a eso”); “¿cristiano omusulmán?”, (“mira, ni una cosa ni la otra”); “¿deHuétor o forastera?”, (llevo tiempo por aquí pero,¿tengo que etiquetarme con un gentilicio?, ¿yqué me van a preguntar a continuación para quelo certifique?); “¿hombre o mujer?, (cualquieradice lo que nadie espera oír, estos viajes tanlargos para los que no se venden plazas en auto-buses anaranjados... “¡Qué tonterías dices!, ¿quévoy a ser?”); ¿homo o hetero?, (acabáramos, si

casi nunca ejerzo... “espera, que tengo un pocode todo, ahora te cuento”).

Y partiendo de las estrecheces de la dicoto-mía, de las restricciones de las opuestas catego-rías, este viaje pretende llegar a lo universal(¡qué grande, el universo, cuando una contemplaen las noches de verano las inabarcables, innu-merables, inclasificables estrellas!), recorrer lamultiplicidad, la diversidad, toda la paleta decolores. Trascender el mundo de la polaridadpara colonizar el espacio donde quepan todas lascategorías. Más aún, para llegar al lugar dondeno existan las categorías (tácheseme de utópica,pero ya decía al inicio que el destino apenas sirvepara marcar los objetivos), donde cada cualpueda preservar su individualidad más allá deprejuicios, estereotipos y convenciones.

Cuando el americano -que también era espa-ñol aunque naciera en exilio y no tuviera eldocumento que acreditara su genuino y legítimointerés por nuestras tierras- Agustín Penon llegóa la Granada de 1956 con la intención de dar luzal final de los días de su idolatrado FedericoGarcía Lorca, de inmediato vio truncadas suspretensiones por efecto de esa misma dualidad(“¿estás con unos o con los otros?”), aniquiladosu sueño en opciones excluyentes, en la incom-patibilidad, en el terror y la estrechez de miras.Tal era la fuerza de la dicotomía y tan infran-queables sus fronteras que éstas dieron alas almiedo para que su sombra le paralizara en elmismo punto de partida, y le impidiera realizarun viaje para el que incluso traía de Américahecho medio recorrido.

Hubo numerosos Federicos y Agustines cuyossueños fueron abortados no tantos años atrás. Apesar de la apariencia, no han caído sus deseosni los de tantos anónimos silenciados en terrenobaldío. Por fortuna llegaron tiempos nuevos, unageneralización de los anhelos y la conquista deposibilidades y alternativas.



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La multitudinaria exhibición del pasado uno dejulio de Madrid recordaba con la declamación de susversos al propio Federico. Y con él a tantos y tantasque, por las rigideces del mismo pensamiento dual,pagaron y, aún hoy, pagan con sus vidas.

El Madrid del uno de julio fue un escenario delibertades en el que, trascendiendo las fronteras dela dicotomía en la identidad (hombre-mujer) y enla orientación sexual (homo-hetero), se abrennuevas posibilidades. Ya iba siendo hora.

No debemos dar por finalizado en este puntoel viaje, pues no termina con reivindicar seis, nisiquiera seis veces seis, categorías. Se trata deseguir persiguiendo esa universalidad en la quetodas las personas quepamos sin tener que justi-ficar a nadie nuestras peculiaridades y rarezas.

Sin olvidar que el camino no es único, queestá lleno de itinerarios, sendas, atajos, para quecada cual elija por dónde quiere transitarlo. Sindespreciar los obstáculos, ciertas trampas,propias –las más peligrosas- y ajenas, ni la tenta-

ción de retroceder ante la engañosa confortabi-lidad de los trasnochados esquemas que, porviejos, ofrecen la falsa seguridad de ser bienconocidos.

¡Aventurémonos a viajar! Requiere cierta osadía,pues la libertad asusta, pero afortunadamente eneste Huétor de hoy se puede hacer el recorrido sindejarse la piel, y hacerlo en compañía.

Inma Ruiz de Arcaute Ortiz de Elguea


XXV AÑOS DE LA ASOCIACIÓN DE MAYORES


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Parece quefue ayer, perocomo el que

no quiere la cosa, han pasado XXV añosdesde que nuestra Asociación de Mayo-res viera la luz. Se podrían decir muchascosas de la misma, unas buenas y otrasmenos buenas, pero lo mejor de todo esque seguimos con ganas de trabajar y aser posible mejorar lo pasado por el biende nuestros mayores.

Me vais a permitir con el beneplácitode sus fundadores que haga un pequeñorecorrido desde su nacimiento en el año1992 hasta nuestros días.

Todo empezó por iniciativa de ungrupo de inquietos jubilados, auspicia-dos por nuestro Ayuntamiento, que viola necesidad de construir algo donde losMayores de nuestro pueblo se sintieranútiles y así poder hacer juegos, manua-lidades, viajes organizados, etc. dentrode un centro nuestro.

Las primeras reuniones comenzaronen el mes de febrero y durante un añotodo fueron reuniones y papeleo regla-mentario para poner en marcha unaAsociación, porque todo requiere sutiempo, pero había muchas ganas detener algo en Huétor y antes de tenerlos Estatuto ya funcionaba como

Asociación porque el primer apunte enel libro de Registro de Socios, figura deldía 4 de junio de 1992 y durante esemes ya había 270 socios.

Durante más de un año estuvo regidapor una Gestora formada por FranciscoTrapero Molina; Antonio García Arque-lladas; José Pérez Baena; RosarioFernández Sierra; Herminia GarcíaCarrasco y Cecilia Quesada Quesada.

Pero no fue hasta el día 1 dejunio de 1993 donde se constituye laprimera Asamblea de Formación de laAsociación de Pensionistas del Centro deDía “La Nava”, donde en su puntotercero del Orden del Día: Elección decargos, solo se presentó una lista quesalió aprobada por 215 votos a favor y2 abstenciones, fue la siguiente:

Presidente: Francisco Trapero MolinaVicepresidente: Rosario Fernández SierraSecretario: Benito Castro RubioTesorero: Antonio Molina Rosales

Y como vocales: Antonio GarcíaArquelladas; Salvador Linares Arquella-das; Antonio Carrión Martinez; TrinidadPadilla García y Begoña Martos Ligero.

Dicha Directiva estuvo en el cargohasta el 19 de junio de 2001 que suPresidente presenta su dimisión, hacién-


dose cargo una gestora hasta el 20 dediciembre del mismo año, que medianteAsamblea General Extraordinaria saleelegido en el cargo de PresidenteManuel Torres de la Torre, que está en elcargo durante 6 años, presentando ladimisión el 4 de junio de 2007. El 20 dejulio del mismo año, mediante Asam-blea, para elegir nueva Junta Directiva,se presenta una sola lista liderada porAntonio Civantos Montero, que estácomo Presidente hasta el 21 de febrerode 2012 y ese mismo día en Asambleaes cuando me presento yo para el cargo,con una lista de 9 socios, soliendoelegida por unanimidad de los presentesy pasados los cuatro primeros añosreglamentarios, se hacen nuevas elec-ciones en febrero de 2016, en Asambleapara presentación de candidaturas, nose presentó nadie, por lo que aquí sigoa día de hoy.

Tengo que decir que al poco deempezar la Asociación se tenía mástrabajo que ahora, porque fue cuandodieron comienzo muchos de los talleresque hoy existen y la gestión de apun-tarse, pagar a monitores, etc. lo hacía laDirectiva, todo en una pequeña habita-ción en el Centro Social La Nava, hastaque el Ayuntamiento se hizo cargo detodos los talleres municipales y se quedósolo con lo que hoy tenemos.

También la anterior Junta Directivaluchó mucho por tener un Hogar delPensionista digno y se le prometió hacerdentro del mismo recinto de la Nava ungran Centro Cultural, donde la plantabaja sería para salón de actos y la

primera planta para los Mayores, perodespués de varios años y muchasreuniones, nada se hizo.

Después todo comenzó con el tras-lado del Consultorio Médico al nuevoedificio y fue quedarse vacío y se lopedimos al Ayuntamiento, aunque enrealidad quien tenía las llaves era laDelegación de Salud, que después devarias reuniones entre ambas Adminis-traciones y la Directiva, se asedió a losolicitado y en un tiempo record (unostres meses), un tres de septiembre de2015, se inauguró el nuevo Hogar delPensionista, envidia de muchos munici-pios de nuestro entorno, pues tiene todolo necesario para el ocio, disfrute yaprendizaje de nuestros Mayores, talescomo una gran sala de baile, otra gransala de juegos, ordenadores de consulta,televisión, máquinas de hacer gimnasia,juegos de cartas, parchís, dominó,ajedrez, etc. y una biblioteca con librosclasificados, donde se pueden sacar paraleer en casa o leerlos allí mismo.

Solo tengo una queja y es que todoel mundo sabe que está, pero que esvisitada por muy poca gente ya seansocios a no socios, porque no se pidecarnet alguno para poder entrar y desdeaquí animo a todos a que la visiten y sipudiera ser a diario, mejor.

José García Medina

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¡¡¡¡¡ VAMOS HUÉTOR !!!!! EL C. D. HUETOR VEGA, somos un Club

de trayectoria dilatada, que en la actua-lidad está realizando un recorrido histó-rico, con su segunda participaciónconsecutiva en la Liga Nacional deTercera División grupo 9º. Representa-mos y actuamos con UNA ILUSIONCOLECTIVA, que tiene tras de si a nuestromunicipio de 12.000 habitantes, y a unaimportante cantidad de socios/as y cola-boradores. Proyectamos nuestra imagencomo un importante complemento a lamarca de nuestra localidad Huétor Vega,así como la del área metropolitana yprovincia de Granada en general.

El haber conseguido mantener lacategoría, es un éxito compartido portodos. Este ha sido el mejor resultado dela suma de lo realizado por el Club, tantoa nivel deportivo como de gestión de suJunta Directiva. Igualmente ha sido degran importancia la colaboración delAyuntamiento, socios/as, y los distintoscolaboradores que han aportado suayuda material y económica, paracumplir el exigente presupuesto de nues-tra primera temporada histórica en laLiga Nacional de Tercera División.

OBJETIVOS PARA LA TEMPORADA2017 - 2018:

Los objetivos deportivos siguenestando en seguir en Tercera, pero sin lossufrimientos y las dudas que hemos

padecido. Es decir, aspirar a estar en lospuestos intermedios de la tabla,haciendo si es posible un buen fútbol,intentando siempre dar alegrías y buenjuego a la afición en los partidos de casa.Sabemos que las dificultades van a sermayores que en la temporada pasada,pues vamos a ser 22 equipos los queconformen el grupo 9º.

También incluimos como objetivo,llevar a cabo un Plan de Mejora deltrabajo y relaciones con la Escuela Muni-cipal de Fútbol, en especial con el equipoJuvenil de la Liga Nacional, con mejorasen la coordinación y la colaboraciónmutua. Asimismo, se incluye el Plan demejora de las Instalaciones del Polide-portivo Municipal “Las Viñas”, deacuerdo con los compromisos municipa-les existentes: Proyectos de construcciónde nuevos vestuarios y el cambio delcésped artificial del terreno de juego.

Impacto de la actividad deportiva.

La actividad deportiva se va a desa-rrollar dentro del Campeonato Nacionalde Liga de Fútbol de Tercera División, enel Grupo 9º (Andalucía Oriental y Meli-lla), con los siguientes equipos porprovincias. Málaga: (7) UD San Pedro(Marbella), At. Malagueño, El Palo, Ante-quera, Vélez, El Rincón de la Victoria yTorremolinos. Provincia de Granada :(7)Motril, Guadix, Loja, Huétor Tajar, Atarfe,



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Maracena y Huétor Vega. Provincia deJaén: (6) Jaén, Linares, Mancha Real,Martos, Torredonjimeno y Villacarrillo.Almería: (1) Almería B, y Melilla (1). Conun público potencial de posibles segui-dores de la competición en los munici-pios y ciudades de las distintasprovincias reseñadas, suponen un totalaproximado de 1,7 millones de habitan-tes. Igualmente resaltar el seguimientodeportivo que tiene esta competición decarácter nacional a través de los múlti-ples medios de comunicación, así comoen la gran plataforma de difusión quesupone el uso de las redes sociales.

Necesidad de ampliar la captación derecursos.

Junto a la colaboración institucionaly la intención de tener la mayor implica-ción de masa social posible, se hacenecesaria una mayor captación de recur-

sos económicos, para poder desarrollar yejecutar el presupuesto del Club congarantías de cumplimiento. Con rigor ybuen hacer en la gestión económica y enla búsqueda permanente del éxito depor-tivo.

La cuantía del Presupuesto Generaldel C.D. Húetor Vega, para la tempo-rada 2017 – 2018 asciende a la canti-dad de 127.800,00 €.

Para conseguir hacer realidad esteproyecto de Gestión económica y depor-tiva, necesitamos de tu ayuda y colabo-ración. TODOS HACEMOS EQUIPO.

El Presidente del C.D. Huétor Vega: Félix Márquez Hidalgo


El Rentoy es un Juego de naipes cuyosorígenes se remontan al siglo XVI, desdeentonces y hasta ahora su reglamento ha idosufriendo variaciones en función de la zona enla que se juega. En este juego pueden inter-venir dos, cuatro, seis u ocho jugadores en elque se reparten tres cartas a cada jugador yse vuelve otra que muestra el triunfo. Estejuego permite que se hagan señas entre loscompañeros.

El Rentoy es un juego típico característicode la zona sur del área metropolitana y la costade Granada para el que se utiliza la barajaespañola de cuarenta cartas, variando lasnormas en función de cada uno de estos luga-res, la más extendida es la que se juega ennuestro pueblo (HUETOR VEGA) entre cuatro oseis personas. El objetivo del juego es ganar 3de las 5 “patas” que se juegan y para ganarcada pata hay que llegar a 18 puntos antes queel equipo contrario (9 malas más 9 finas). Si lapartida se hace con cuatro jugadores, antes deechar entre los cuatro jugadores la rondacompleta habrá una “Pelea” entre dos partici-pantes de equipos opuestos repartiéndose entreellos tres, dos y una carta. La jugada se iniciaponiendo la “muestra”, carta boca arriba, paraindicarnos a qué palo de la baraja se juega.Ganar una mano supone uno, dos tres tantos olo que se porfíe en la disputa del juego.

El Rentoy de Huétor se caracteriza por elvalor de los naipes que es diferente al resto delos demás sitios donde se juega y porque nose juega apostando dinero, lo que se pone enjuego en cada partida es la “convidá” de esemomento.

(Ejemplo)

La carta de más valor es el cinco de lamuestra llamada “el Tuerto”, seguida del As deOros, Copas, Espadas, y Bastos, la “Malilla” quees el Dos de la muestra y a continuación sonlas cartas de la muestra que sean superiores.

El primer equipo, en función de las cartasque tenga y, que desee aumentar la apuesta atres puntos dirá ¡envío!. El segundo equipopuede irse (no aceptar la apuesta) y perder unpunto o bien aceptar la apuesta diciendo:¡juega! (no se acepta ninguna otra palabracomo venga o vale), pudiendo ganar si suscartas son mejores o perder tres puntos, obien, aumentar la apuesta a seis puntos a lavoz de ¡revío!. En este caso será el primerequipo (el que envió) quien tiene que decidirentre irse (perdiendo los tres puntos queapostó si era un “mirlo o un follón” que signi-fica que apostó sin tener buenas cartas), ojugar (asumiendo la apuesta de seis puntos ypudiendo aumentarla después a nueve) oaumentar directamente la apuesta gritando¡nueve!. Entonces será el segundo equipo elque decida irse (perdiendo los seis puntos queestaban en juego), jugar (aceptando apostarnueve puntos con la opción de aumentardespués la apuesta a dieciocho) o subir direc-tamente la apuesta enviando ¡a todas!, quesería la pata completa

La partida se juega a dieciocho tantossiendo nueve de ellos llamados Malas, y losnueve restantes llamados Finas, al llegar a los


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XX CAMPEONATO DE RENTOY 2017 EL ALBONDIGÓN



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mismos se jugará la reválida que es llamadaal quiero y si hay empate al final se juega alFrisco que es desprenderse de las cartas queno sean triunfo para así superar a las quepueda echar el contrincante.

En Huétor Vega el tanteo se lleva conchapas de botellines. Las malas se señalan conlas chapas boca abajo y las finas con laschapas boca arriba. Una chapa encima de otrarepresenta cinco puntos (malas si están bocaabajo y finas si están boca arriba) por lo quepara jugar una partida se requiere un máximode diez chapas.

Como especifiqué al inicio, este juegopermite hacerse señas entre los jugadores, portanto, al inicio de la partida es importantefijarse a ver que señales se hacen los contra-rios para saber qué cartas lleva y planificar lajugada. Las señas que se usan en Huétor sonun guiño para indicar que tienes el tuerto,abrir los ojos para el As de Oros, sacar un pocola lengua para el As de Copas, mover en silen-cio los labios como para decir “pa” el As deEspadas, sacar un poco el “morrillo” subiendola barbilla para el As de Bastos y mover elhombro para la malilla. Cuando las cartas sonmalas se cierran los dos ojos a la vez paraindicar que estamos ciegos.

Una vez explicado así por “encimilla”,queremos referirnos a la labor que se realizadesde la Asociación Socio Cultural EL ABON-DIGÓN para difundir, promocionar y conservarlos usos y costumbres de nuestro pueblo.Llevamos veinte años consecutivos organi-

zando el campeonato de Rentoy, desde suinicio, en el local de la asociación sita en C/Barranco de Dª Juana Nº2.

Este año ha sido uno de los campeonatoscon mayor participación en el que los gana-dores han sido en primer lugar la parejaformada por: Fernando Díaz y José González,en segundo lugar, Manuel Martin y ManuelValdivieso y en tercer lugar Alberto Lachica yManuel Sandoval.

La asociación agradece, a todas las empre-sas colaboradoras y al ayuntamiento, la impli-cación para organizar esta actividad en lasmejores condiciones posibles y, por supuesto,os invitamos a participar en la próximaedición del año que viene.

Miguel Molina ArquelladasPresidente de la Peña El Albondigón


Poesía 2017“GRUP0 CULTURAL CRUZ DE PIEDRA”

PRIMER PREMIOABILIO DÍEZ MARTÍNEZ

Placer elemental Qué placer en el fuego cuando el aire

exhala desde ti toda la escoria que el crisol filtró al oro.

Y en el agua, el placer de la mirada aclarada de sombras

enseñándote a ver lo que se esconde tras un ser transparente.

O en el placer del aire, cuanta vida rozándote los labios como el beso universal que yo sueño contigo

. En la tierra, el placer de los encuentros

en el húmedo fuego del aliento de dos fonnas de mármol.


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Poesía 2017“GRUP0 CULTURAL CRUZ DE PIEDRA”

PRIMER PREMIOABILIO DÍEZ MARTÍNEZ

OfrendaY a ti regreso ahora,

divinidad del templo derruido.

De piedra es mi creencia y mi oración de piedra como el alma de las colunanas dóricas en pugna

con la negación de eternidad.

No te ofrezco la elipsis desolada de sacrificio y dieznao, pues nai hambre

devoraría toda esa liturgia de viandas y mantel sobre tu altar.

Únicamente el fuego que redime la condición esclava de los hombres me distingue de ti, porque tú eres sólo llama esculpida en la memoria

de la desposesión, mientras los honabres ardemos sin menmoria y poseídos

por una fe inducida.


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De nuevo está sólo, mirando el perfilnegro del mar a esas horas donde bailanlas estrellas.

Tiene un hueco interior, una pequeñaoquedad que no consigue rellenar. Sesiente con hambre eterna de compañía, decaricias y de largas horas ante un whisky yvibrante jazz. Pero se siente inmerso en elpaís de los sordos, gente vacía donde sóloresuenan el pronombre en primera persona“yo, yo y yo.”

Son zombis mediáticos envueltos enpegatinas de primeras marcas, pero notienen alma, como cacatúas humanas repi-ten una y otra vez las mismas historias desalón y caviar, de lentejuelas y satén. Todoes un artificio, un reclamo ideado parapersonas sin capacidad para rechazar loestándar manufacturado lujosamente.

Si él pudiese, se vería frente a otro marlejos de allí, con su barco Drack, rescatadodel astillero y resistente como sus últimospescadores que desaparecieron en altamar, una noche de olas gigantescas y durascomo el acero, en el camino de vuelta, conel mar en calma como un espejo de mercu-rio, desaparecieron los dueños sin más. Fuela guardia costera quién localizó la embar-cación por la baliza del GPS tres díasdespués. Fue una tragedia para aquellasgentes y un misterio colectivo; así quecomo una premonición que llama a tupuerta, este barco gris y robusto llegó undía a sus manos. Por eso sabe con ese tipode seguridad que poseen los antiguos

curanderos, los chamanes y gurús, que eselugar le invitaba a marcharse. Un imáncolocado con los polos invertidos, así eraél en la sociedad que le había tocado vivir.La opulencia, la avaricia y la vulgaridadsocial eran elementos que le rodeaban adiario en ese palacete de mármol, bótox yvisas doradas. Observaba cómo engullíanla comida con modos aparentemente deli-cados, pero no apreciaban la comidaelaborada con tanto trabajo durante horaspor unas manos con cortes de puntillas, ydocenas de heridas que protestaban anteel ácido de limones y tomates. Pero esaspersonas que cacareaban elegantementeentre vinos y langostas, jamás bajarían desu palo dorado para ver a otro ser humano.

Pero eso él ya lo sabe. Baila entre dosaguas, dos ritmos disonantes conforman su

El Hombre de las Estrellas


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realidad, el tintineo de las copas que sirvea zapatos que dejan su eco por pasillos demármol. Él es una herramienta de laverdad, su ardiente pasión vedada, honestoentre usureros que destruyen todo a supaso a golpe de talón. Mientras dirán “nofue culpa nuestra,” él sólo dirá: “lo advertíhace ya tanto tiempo, pero no quisieronescucharme.”

Sé cómo piensa, en esencia es como yo.Y sé que detesta todo lo superfluo y banal.Es de aquí y de las estrellas, no de formapoética elogiando a los grandes literatos.Él es de aquí y de allí. Se fusionó con elcosmos, un tipo de sangre especial, unpensamiento también único. Un tipo únicoen su hibridación terrenal. Puede que sóloesté de paso, y es lo que se pregunta cadanoche viendo el agua negra del mar.

María José Ruiz González



Para el mejor esposoGracias mi amor por haberme

querido tanto,por darme lo mejor de tu vida,

tu amor,que en mí siempre perdurará

mientras viva.Gracias mi amor por haberte

bebido tú solotus sufrimientos, para que yo no

sufriera.Gracias por haberme dejado

parte de tu vida en nuestros hijos,semilla de nuestro amor eterno,que hoy dan consuelo a mi triste

soledad.Hoy, llorando de pena,

comprendo muchas cosas que tehacían sufrir,

cuanto siento no haber podidoayudarte

y haber sufrido los dos juntos.Pero en el fondo de mi alma queda,

lo más hermoso de nuestra vida,nuestro mutuo amor sincero,

nuestra ternura y cariño,que siempre estarán en mi corazón.

Mi vida sin tí terminó tambiénel día que te fuiste para siempre.

Solo busco consuelo en tus recuerdosy termino desecha en lágrimas,

la casa parece vacía si tú no estás,la casa en la que aquel pajarillo

amanecía cantandose ha convertido en mi tumba,

vacía y fría.Tengo tu alianza en mi pecho

y de cuando en cuandola estrujo y la beso,

como si te besara a tí.Me acuerdo de tu última mirada,

aún brillantes tus ojos,jamás se me borrarán de mi mente,

¡quién me iba a decir a mí,que dos horas más tardenunca los volvería a ver!,

y por más vueltas que le doyno lo puedo comprender

y entre pena y lágrimas, que no mevalen de nada,

porque me siento hueca y vacíapensando como estarás cada día.

Tú eras mi apoyo, mi guía,mis ojos, la muletadonde me apoyaba,

¡mi buen compañero!,Hoy solo puedo rezar por tíy llevarte las mejores flores,aunque nada me vale, sin tí.

Carmen Ferrer

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Una mañana di los -buenos días- tan habi-tuales en nuestro pueblo, una de esas costum-bres que jamás deberíamos perder. Elmatrimonio que se encontraba sentado próximoa mí en la parada del autobús frente la Cruz dePiedra, por su gesto de sorpresa y agrado simul-táneo, en un fugaz instante mostraron extra-ñeza, pero correspondieron al unísono con otrosaludo matutino. “No son de aquí” pensé. Y dehecho lo he podido constatar docenas de vecesal subir a un ascensor o en el portal de unbloque. Un sano y oportuno saludo mañanero,hasta llega a molestar según quién sea el desti-natario.

Esta pareja, que esperaba junto a mí a tansocorrido autobús, me miró de nuevo y al pocome abordaron disculpándose, deseando saberqué podían ver en el pueblo, ya que se hospeda-ban en el hotel que teníamos detrás. Labúsqueda en mi cerebro fue instantánea. LaBiblioteca, sin duda. Mis recuerdos tienenasociados sensaciones olfativas, emotivas ovisuales; y en este caso, confluyen todas ellas.

Les comenté que de pequeña cuando corríala EGB, nuestra primera aventura escolar fuejustamente allí. Un maravilloso, único y fantás-tico emplazamiento. La vegetación romántica,casi salvaje en mi opinión, penetra por la narizun variado abanico aromático vegetal. Lo que ensu época fue la huerta de los señores Acosta, nosregala visualmente un espectáculo maravilloso.Existe una pequeña estructura denominada -yasí almacenó mi mente infantil- la Casa de lasMuñecas. Siendo niña imaginé a jóvenes here-deras jugando dentro de su casita con ampliosvestidos de encaje y seda, guantes, elaboradospeinados enmarcados con tirabuzones y en elpecho un camafeo de plata y nácar. Y por unosinstantes, recuerdo que quise ser una de esasniñas que pudo jugar allí, en su casita en minia-tura con todo lujo de detalles.

Lo que hoy ocupa la videoteca y biblioteca,mil veces he reconstruido las estancias, el mate-rial del pavimento, el mobiliario de maderamaciza, o las vistas que tendrían desde el mira-dor de cristal policromado de una imponenteVega. Una Vega radicalmente opuesta a laactual, ¿cómo hubiese sido una noche de veranoallí? El olor penetrante de la tierra de cultivo,una marea de escandalosos grillos y sapos y todauna fauna configurando la banda sonoranocturna. Y qué decir del cielo cuajado de estre-llas por la ausencia o casi nula contaminaciónlumínica, ¡un espectáculo para los sentidos!

El jardín y todo el conjunto en general,tienen una energía maravillosa de calma, paz yserenidad. Sentarse bajo el centenario magnolioviendo la alberca a un lado, la glorieta y las cerá-micas policromadas aquí y allá, calma y serenacabeza y espíritu. Y siempre queda la guinda,subir arriba y coger un buen libro.

Esta pareja me sonrió y poniéndose en pie,se despidieron diciendo: “pues vamos a verlo”.

María José Ruíz González

Ruta de viaje



Me encanta oír esa petición, me reconforta, me invade unaentrañable sensación familiar que indica que mis dos hijas

están en casa… El tradicional arroz caldoso de los domingos es mucho más que un rico arroz… es unamañana vivida en familia donde no hay prisa para

desayunar, donde no tenemos ganas de hacer algo que estéfuera del entretenimiento y la risa compartida, son instantespara contarnos anécdotas de la semana, acciones de futuro

mientras preparamos la “fritailla” en común…

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“Mamá, hoy quierocomer tu arroz”

Amanece un domingo cotidiano, abrimoslos ojos ya entrada la mañana, siento mira-das tras la puerta abierta que se asoman y seesconde, que vuelven y se van… se escuchapreguntar en bajito de forma reiterativa eimpaciente -¿qué hora es ya? Me doy lavuelta y apenas oyen ese leve murmullo degirar sobre las sábanas que mis niñas vienencorriendo a la cama… tenían un año cuandoreclamaron esa costumbre ancestral de refu-giarse en los brazos y en el espacio protegido,contra vienta y marea, del tálamo familiar yahora, veinticuatro años después, siguenacurrucándose en nuestros brazos y a llenar-nos las caras de besos. Es uno de los peque-ños placeres dominicales que no tiene

precio… sentir el calor de sus manos aferra-das a mi brazo izquierdo, sus cabezas despei-nadas, repletas de pájaros volátiles como lossueños, reposadas en mi hombro, respirandola tranquilidad de otros tiempos… cuandovienen juntas a mi cama sé que el almuerzodel día será arroz caldoso…

Ellas revolotean, se desperezan comogatos pequeños, invaden todo el espaciodisponible y se esfuerzan en hacerse visi-bles… es imposible hacerse la dormida…empiezan a soplarte en el flequillo, a lamertela nariz, a empujarte al borde de la camacomo si allí hubiera un enorme precipicioque jamás nos permitiera regresar… Cuandoya han conseguido el firme objetivo dedespertarme a la conciencia real, empiezana reír con la satisfacción del deber cumplido,entonces me parecen más niñas que nunca,sus ojos de pestañas infinitas se cierran achi-nados y sus carcajadas de frutas del bosqueiluminan la mañana aunque sea gris… son laviva imagen de la felicidad compartida…

Llega el momento de atacar… como quienno quiere la cosa Carolina me pregunta:

-¿Qué piensas hacer de comer?

-Algo ligerito que se haga rápido(respondo haciéndome la despistada y cono-cedora de que mi respuesta no la va a satis-facer en absoluto).

- Mamá, para una vez que estamos loscuatro en la casa podrías pensar en algo másrico… digo yo…

- ¿Cómo qué?

- Mamá queremos comer tu arroz.

Me encanta oír esa petición, me recon-forta, me invade una entrañable sensación


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familiar que exterioriza que mis dos hijasestán en casa… El tradicional arroz caldosode los domingos es mucho más que un ricoplato de arroz caldoso… es una mañanavivida en familia donde no hay prisa paradesayunar, donde no tenemos ganas de haceralgo que esté fuera del entretenimiento y laconversación simplista, son instantes paracontarnos esas anécdotas de la semana, lasintenciones de futuro mientras llega elmomento de preparar el protocolo, casi litúr-gico de cocinar el arroz.

Mi arroz caldoso es un arroz heredado dela tradición familiar, mi madre como todaslas madres, ha sido una gran cocinera… nohabía plato que se le resistiera, de sus manosbrotaba, con absoluta naturalidad, la pericianecesaria para elaborar carnes y pescados,estofados y cocidos, cremas y sopas que porcierto yo detestaba… de niña no entendíacómo podía “perder el mismo tiempo” prepa-rando una sopa que apenas se podía masticaren vez de trabar unas buenas lentejas o unbuen estofado de ternera con patatas. Siem-pre he rechazado las sopas y aún lo hago…

los amigos/as que me conocen de verdad losaben… soy bastante Mafalda en ese y otrosaspectos de mi vida.

Como iba relatando, el arroz caldoso queyo elaboro es una receta memorizada ynunca escrita de mi madre. De pequeña, laobservaba preparar todos los ingredientes enel “pollo” de piedra de una cocinilla al queapenas si me llegaba la nariz -Está todo-decía ella, -Bien!- pensaba yo temiendo quetuviera que darme una corría de última horaal ultramarinos de la esquina que nuncacerraba, ni siquiera los domingos. Me fasti-diaba mucho tener que ir porque siempredescubría algún insecto desproporcionado enalgún rincón del pequeño establecimiento.Era un local tan pequeño que todo se alma-cenaba en columnas elevadas rozando loimposible. Las latas de atún se alineabanblindando el mostrador, los chorizos y salchi-chones pendían del alto techo del local deunas “guitillas de algodón” a modo de esta-lactitas barnizadas en harina y, aprove-chando los huecos improbables, se colocabangrandes sacos de bocas abiertas que mostra-ban las legumbres a granel y que yo mirabade reojo porque siempre emergía algún infraser oculto entre los garbanzos y habichue-las… Las telarañas gomosas adornaban lasesquinas y en el centro perfecto de susgeométricas telas palpitaban culonas arañaspatilargas que esperaban pacientes lasconcurridas moscas y polillas que vigilabanla carne del expositor… Olía a especies, amanojos de tomillo seco y al inquietantejabón El Lagarto…

Y entonces, ahora como ayer, seguimoscasi obsesivamente el ritual compulsivo de latradición vivida.


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Colocamos en el “pollo” de azulejos losingredientes principales: pollo y conejofresco, tres dientes de ajo, perejil, una cebo-lla, dos pimientos, tres tomates, el arroz, elvinillo blanco, la pimienta negra, pimientosmorrones y mucho amor…

Mis niñas pican bien cortadita la cebolla,los pimientos, dos ajos, el tomate y un pocode perejil. Yo empiezo a dorar la carne salpi-mentada en un aceite oloroso y verde de losolivares de Íllora, patria de mi abuelamaterna. Manolo tritura en el vaso de labatidora el higadillo frito, un ajo, un poco deperejil y un chorreón de vino generoso cuyaemulsión agregaré antes de echar el arroz.

Retiro la carne dorada de la sartén yvierto el picaillo de verduras: primero lacebolla y el ajo, después el pimiento y fina-lizo con el jugoso tomate que le da un colorvistoso y juguetón a la fritailla. Cuando estátodo en su punto, trituro la salsa para que noqueden restos de “pellejos”… vierto el aguay la dejo hervir a fuego lento hasta que loshervores alegran el caldo con sus saltosburbujeantes, entonces pongo la carnedorada y abandono la preparación a su amordurante un buen ratico para que todo seconcentre… Cuando el caldo está trabado,espolvoreo una desprendida ración depimienta negra que enriquece el sabor conun picorcillo soportable y un poco de azafránque lo pinta de atardecer y echo la mezclatriturada que estaba esperando en el vaso dela batidora. Al empiece del hervor esparzo elarroz a puñados: tres puñados por cabeza ytres más para el invitado… Esa era la propor-ción de mi madre, daba igual el tamaño dela mano, la suya o la mía, siempre tres puña-dos… un chorreón de vino, tres cucharadassoperas de amor y a esperar que el fuego

lento haga su trabajo… Poco a poco la casase impregna de un aroma predecible y reco-nocible desde mi niñez… echo los pimientosmorrones y espárragos y comienza a acti-varse trajín de poner la mesa cuando digo .-quedan cinco minutos.- Colocamos el platicocon los picantes insidiosos, el pan reciéncortado, los cubiertos y sacamos del plateronuestros descomunales platos que atesora-mos con esmero y son específicos para elarroz. Cuando tenemos algún invitado sesorprende e ingenuamente nos dicen -. Esoes imposible que te lo puedas comer.- perocae, hasta el último grano de arroz. Da igualsi es verano o invierno, si hace frío o calor…lentamente degustamos cada cucharada,cerramos los ojos, saboreamos con fruiciónpara que este placer no termine, ya no hayconversación, solo el arroz y nosotros… Nosmiramos en silencio hasta que todo acaba.Puede parecer exagerado pero no… así losentimos nosotros. Carolina y yo somos lascampeonas, podemos con todo y cuandoterminamos miramos de reojo nuestrosplatos, que en realidad son ensaladeras,sonriendo, comprobamos que están vacíos ynos tumbamos en el suelo de la cocina pararefrescar el cuerpo y la mente… entonces ellacogida a mi mano dice:

- Mamá es el arroz caldoso más ricodel mundo, tendría que ser declarado patri-monio de la Humanidad.

Y sonrío, complacida, con la sensacióndel amor cumplido… un momento más pararecordar…

Carolina Higueras Moyano


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Con la canícula, (la Calígula quediría uno de mis ilustrados amigos) loshabitantes de las ciudades y de cual-quier sitio buscan las sombras frescasde los árboles, de los edificios y decualquier cosa que haga sombra. Y sipuede ser con poco ruido, mejor. Estácientíficamente demostrado quesentado en una sombra fresquita,tomándote una cerveza helada acom-pañada de poco ruido o de silencioabsoluto, la sensación de frescoraumenta. A la hora de tomarse algofresquito y a la hora de ver la vidapasar en cualquier ciudad, existen,gracias al Creador, las terrazas de losbares. Ciudades como Madrid, Barce-lona, París o Venecia, son ejemplosvivos como si fueran hermanas mayo-res que nos llevan mucha vida pordelante. Sin las terrazas de gastrotapeoy de gourmeteo cervecero fresquito noexistirían tampoco los vendedores decedés, ni los vendedores de relojesfalsos, ni los vendedores de lotería, nilos vendedores de perfumes falsos, niel tinto de verano. Pero una especieaparte son los músicos. Hasta que no

nos ponemos a tiro de golpe de acor-deón o de violín o de algún instru-mento innombrable de algunarepública caucásica, no escarmenta-mos. Hay músicos buenos que puedenhacer de un instante un punto G ymúsicos menos buenos que te intimi-dan o te putean y hacen que vivas unrevival de la úlcera gastroduodenal ode la hernia de hiato. Mi experienciame hace dividir a los músicos callejerosen dos grupos: los activos y los pasivos.Los activos son los que van a dar latabarra allí donde estés y te puedenperseguir si no obtienen lo que buscany los pasivos mucho más profesionales,te los encuentras en cualquier esquina,

Diabolus in Música


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plaza o estación de metro y terminansu canción y si quieres les das y si noquieres no les das, pero no te intimi-dan. Mi via crucis musical, me pasó enuna terraza más o menos extensa deun bar de mi ciudad, con compañía.Éramos dos. Sendas cervezas heladas ytapa de chipirones con ensalada.Aparece en escena un acordeonistamal encarado con barba y sombrero deunos setenta años y de algún país deleste de Europa sin tratado de extradi-ción con España, claro, (como si es deMálaga, me da igual) y se pone a tocaren la punta de la terraza. Unas veintemesas. Cuando termina va mesa pormesa pasando el sombrero para recau-dar algo. Al llegar a mi mesa decido nopagar el impuesto revolucionario. Actoseguido arranca la misma cancióninsufrible del acordeón desvencijadopero por lo visto muy famosa en su paísy a quince centímetros de nuestrosoídos. Mi indulgencia de amableoyente de conciertos de la 2, sedisuelve como una aspirina eferves-

cente. Lo miro a los ojos y nos asalta alos dos el mismo pensamiento, “a verquién tiene más cojones ¿tú o yo?”. Ami cabeza vienen barbaridades ycasquerías varias, pero la paciencia esuna de mis pocas virtudes. Nosotros anuestra bola pero hablando en voz altay el tio dando la brasa. La gente mirabanuestra mesa como diciendo –vaya seadmiten peticiones al músico, quéromántico. Aquí no hay santo ni virgena quien encomendarse. Estás perdido.

Por fin termina la sinfonía insufrible yse va sin su recompensa. No me apete-cía dar ni un euro por eso, hay genteque lo hizo. O me he vuelto muy carcao no entiendo de música. Prefiero elrespeto por la gente y la educación deun mal músico buscavidas que laimpertinencia y la soberbia de unMozart. O de una mosca cojonera.

José Miguel Casado García ©


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Normalmente, cuando llega el buentiempo y con ello las vacaciones, días dedescanso y más horas de luz, solemosaprovechar para realizar pequeños arre-glos en casa, como es pintar, sustituiralgún mobiliario y demás. Los másvalientes se atreven con la solería, fonta-nería, electricidad,…

Ante tales arreglos y reformas loprimero que se nos pasa por la cabeza espensar en profesionales pero al hacernúmeros y ver el coste que ello implica,nos damos cuenta que nosotros mismossomos capaces de hacerlo "después detodo no parece tan difícil". Y nos saldríamucho más económico.

Con ilusión y algo de miedo si es laprimera vez que hacemos algo así, nossentimos valientes y nos encaminamos alos diferentes comercios que nos puedenproporcionar todos los materiales y herra-mientas

Ya prestos a iniciar nuestra reparación,empezamos con ganas, pero podría serque lo imaginábamos menos cansado yfácil, la cosa se va complicando, no nossale como creíamos, se tarda más de loesperado, y cuando estamos en mitad dela faena y ya un poco desilusionadosporque no sale como lo esperado, volve-mos a pensar en ese profesional.

Cuando se finaliza, lo normal es quehaya quedado decente la cosa, lógica-mente sabemos mejor que nadie dondeestán los fallos, pero que como no se vemucho, no pasa nada y terminamos conla satisfacción de haber hecho algonosotros mismo en nuestra casa, aunquequizás la próxima vez nos lo pensemosdos veces.

A algunas personas todo esto de labricomanía les gusta y la disfrutan, comoes el caso de mi vecino y de muchosvecinos que todos conocemos, poco apoco, día a día ha ido terminándose suhogar por dentro y por fuera. Mi vecinoestá la mar de contento y orgulloso consu casa. Le dedica tiempo y la mantienecomo un palmito.

En estos días he tenido esa idea,pintar la casa y para colmo quitar elgotelé. ¡Con lo bien que estaban lashabitaciones con él….!

Trabajos caseros


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Empecé con el dormitorio, y lo dicho,comprar pintura, enlucido de renovación,herramientas para tales fines, escojo elcolor de la pintura, guantes, unos plás-ticos para no manchar mucho,… vamos,todo lo que nos han aconsejado y cree-mos necesitar.

Por mucho cuidado que tenga, la casaentera se pone patas arriba y llena depolvo. Hace calor, realizar esos trabajoscon los brazos en alto cansa y duelen unpoquito al finalizar el día, el techo es difí-cil y duro, y cuando ya le he dado laprimera mano para quitar el dichosogotelé a paredes y techo, temo que no seva a quedar como imaginaba. Ahora tocalijar, alisar y ¡polvo por todas partes!Después de esa experiencia observo quehay que dar una segunda mano massuave pero necesaria para que se quedela estancia digna, otra mano y más lijar ymás techo, ufff, por fin llega el día de lapintura que ya parece un paseo compa-rado con lo anterior. Se pinta cómoda-

mente, se repasan los filos y esquinas,finalmente termina uno satisfecho deltrabajo realizado.

Ahora toca pasar a realizar lo mismoen pasillo y salón, pero salgo a observar-los y... ¡ya veo con mejor ojos el gotelé! ytampoco esta tan pasado de moda, nitan feo. Se queda con el gotelé, unamano de pintura y tan contento.

Eso si, en el dormitorio, una visita nolo verá, pero yo conozco todos y cadauno de los errores que tiene. Lo hemoshecho nosotros mismo y con ilusión, laestancia se ve tan bien como si lahubiera realizado un pintor profesional,tan solo ten en cuenta que si vienes, note fijes en esos pequeños detalles.

También es verdad que cuando laeconomía es precaria se tiene que hacerpor necesidad y eso ya son otras historias.

José Moreno Comba

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Juana Rivas está en la calle, no está en casa denadie. Es cierto que cada día duerme en el hogar y enel corazón de tantas y tantas personas que han enten-dido su decisión antes que la aplicación literal de unconvenio de hace 37 años, pero ella está en la calle,porque cuando una persona víctima de violencia tienemiedo de acudir a la Justicia significa que queda a laintemperie del Estado y desamparada en sus derechos.Y si esto ocurre, el problema está en la Justicia, no enla persona que duda de ella.

Resulta muy significativo que desde las posicionesdel machismo se pida la aplicación directa y automá-tica del Derecho, como si fuera un frío bisturí queviniera a seccionar las circunstancias de estos días, sinentrar en el “pequeño detalle” de que el padre quereclama la devolución de sus hijos ha sido condenadopor violencia de género, que Juana Rivas denuncia quela situación de violencia ha continuado hasta el puntode tener que salir huyendo con sus hijos, y que elregreso de los niños con el padre conlleva un riesgomientras no se resuelvan las circunstancias actuales.Esta situación defendida públicamente por muchaspersonas y asociaciones que hablan a diario de que el80% de las denuncias en violencia de género sonfalsas, sin más razón que sus propias manipulaciones,que afirman que las mujeres hacen esas denunciaspara quedarse con “la casa, los niños y la paga”, quedicen que las mujeres son tan maltratadoras como loshombres… no es casual, no es nada casual, puesto quelo que pretende es mantener los privilegios de los

hombres y potenciar los mitos que facilitan la sumi-sión de las mujeres. Unos privilegios que, entre otrascosas, llevan a que sólo el 5% de los maltratadores seacondenado, y a que un padre maltratador se presentecomo víctima y la mujer como delincuente.

Toda esa reacción machista se sustenta sobre dosmitos fundamentales, el primero dice que “un maltra-tador no tiene por qué ser un mal padre”, y el segundo,que “las mujeres son malas y perversas” desde Eva, ycomo consecuencia de esa maldad innata denunciana los hombres para hacerles daño y beneficiarse desdeel punto de vista material.

Si la sociedad y la Justicia entendieran que laviolencia de género produce un impacto grave en lasalud y en el desarrollo de los niños y niñas que la viven,como demuestran los estudios científicos, no se enten-dería que la demanda del padre condenado por maltratoconllevara la aplicación automática de una convenio de1980, cuando no se hablaba de violencia de género, ymenos en el ámbito del Derecho. Y si la sociedad enten-diera que las mujeres no denuncian falsamente parafastidiar a los hombres, de hecho ocurre lo contrario ysólo se denuncia un 20% del total de casos de violenciade género, tampoco hablaría de Juana como de unamadre que “ha secuestrado” a sus hijos.

Pero la cosa va más lejos aún. Si esa misma socie-dad entendiera lo que es la violencia de género, nopodría caer en la trampa que lleva a recurrir a un Dere-cho de otra época (1980) para decir que la soluciónhabría sido “pedir permiso” al padre para traerse loshijos a España. ¿Alguien que conozca la violencia degénero puede considerar que la mujer que la sufredebe pedir permiso al maltratador? ¿Alguien cree quele daría ese permiso cuando el objeto de la violenciade género es someter y retener a la mujer a su lado?¿Alguien piensa que al hacerlo y plantearle su decisiónal maltratador no se dispararía el riesgo de una agre-sión grave o mortal, como indican los instrumentos devaloración del riesgo?

Lo que ha sucedido con Juana es lo mismo queocurre con las mujeres víctimas de violencia de género

LA CASA DE JUANA


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a diario. Más del 70% de ellas salen de la violencia através de la separación, y lo hacen dejando al maltra-tador atrás y huyendo con sus hijos para poder escaparde la violencia, pero a diferencia de Juana, esas muje-res viven en el mismo país que sus maltratadores y nose aplica el convenio de La Haya, pero, como se puedever, su reacción no es muy diferente a la de Juana.

El Derecho debe tener en cuenta las circunstanciassobre las que se aplica, de lo contrario no será Justicia.No debemos confundir lo legal con lo justo, elmachismo quiere la ley sin adaptarla a las circunstan-cias porque el propio machismo es la ley. Y lo es ensus conductas al actuar “por norma”, y en la aplicaciónde las leyes redactadas históricamente desde su visiónde la realidad. Unas leyes que hasta entrada la Demo-cracia exigían a las mujeres pedir permiso al maridopara trabajar o viajar al extranjero, situación que hacambiado en lo formal, pero que, como se observa,continúa en las mentalidades que el machismoconserva vigentes.

Por eso el machismo está tranquilo, sabe que larealidad le da la razón porque es él quien la determinay quien luego le da significado. Lo hemos visto recien-temente en la aprobación del Pacto de Estado contrala Violencia de Género, un acuerdo que recoge múlti-ples medidas para las víctimas, pero al mismo tiempomantiene el artículo 416 de la LECrim que permite queel 70% de los pocos casos denunciados no llegue ajuicio. Y lo vemos ahora en el caso de Juana Rivas, enel que se pide aplicar un convenio de hace 37 añosbajo la referencia de su solidez histórica, pero, ¡ohcasualidad!, cuando hablamos de casos como el deJuana dentro de nuestro país, las mismas voces quedefienden el Derecho histórico se olvidan de él, y nodudan en aplicar el invento del SAP (Síndrome de Alie-nación Parental) para quitarle los hijos e hijas a lasmadres, cuando ni siquiera la ciencia ha reconocidoese mal llamado síndrome, y cuando la causa másfrecuente del rechazo de los hijos al padre tras la sepa-ración es la violencia de género durante la conviven-cia, una situación nada improbable de ver en losJuzgados de Familia cuando, como hemos apuntado,más del 70% de las mujeres maltratadas salen de laviolencia por la separación, no por la denuncia.

Al final el machismo y su Derecho lo tienen claro,bien por el peso histórico o bien por la realidad virtualque crea, la mujer es mala y los niños deben ir con elpadre maltratador. La construcción machista es tanperversa, que incluso el hecho de que la mujer seamaltratada ya la presenta como una mala madre,puesto que para el machismo sólo las “malas mujeres”sufren violencia.

La Justicia también debe de reflexionar sobre susrespuestas ante la violencia de género, una Justiciadesde la que jueces y juezas, la mayoría aun ejer-ciendo, elevaron más de 500 demandas de amparo alTribunal Constitucional tras la aprobación de la LeyIntegral, y que no da la respuesta que requieren lasvíctimas cuando el año pasado el 36% de las mujeresasesinadas había denunciado previamente sin obtenerla protección que pedían y necesitaban. Desde losTribunales y Juzgados deben pensar a quién hacercaso, si al machismo que llama a todas estas normasdemocráticas “leyes feminazis” o a quien sólo quiereIgualdad y Justicia

Juana está a la intemperie, y eso significa que estábajo las inclemencias del machismo, pues el machismoactúa cada día, a todas horas, desde la normalidad. Nonecesita circunstancias extraordinarias.

Acabar con esta realidad exige erradicar almachismo, no le demos más vueltas. Confiemos en quela Administración de Justicia sea consciente de lascircunstancias que envuelven al caso de Juana Rivasy sus hijos, y resuelva en justicia.

© Miguel Lorente Acosta Médico Forense


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2017 - Huétor Vega Gráfico – La revista cultural de...

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