HOMERO “Los Clásicos según Fontanarrosa” (1944 –2007) humorista gráfico y escritor argentino.

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LOCARIO DE DIVULGACIÓN. SI QUIERES PUBLICAR EN ESTAS PÁGINAS BUSCA A MILKA GARCÍA, MARÍA ESCALANTE, BLANCA CASTELLANO

O ENVÍA UN PAR DE TUS TEXTOS A: REFUGIO_DE_LUZ_2009@HOTMAIL.COM

Dejarse MARYFEL ALVARADO Antes de volver de este roce con la inocencia soñábamos con lo extinto, todo era caos en la transfiguración ¿y por qué el miedo, por qué la evasión? ¿por qué la memoria? y así perder para perturbarse ante la inmensidad, —frases, rezos, oraciones para nombrar el milagro— para imaginar la luz, para dejarse. Estudiante de la Escuela de Letras, LUZ.

Jorge Luis Mena Diríase la luz Yo no sé mucho de músicas ni de los frágiles paraísos de las palabras No tengo la sabiduría ni la fortuna de ser famoso Soy sólo un hombre falto de armonía

fragmentado pero no importa A mi manera soy sabio Y brillante y luminoso Soy –diríase- la luz misma Cuando tú al fin me miras Profesor de la Escuela de Letras, LUZ.

GIMNASIA MENTAL ANASTASIA TSACKOS Ejercicios para prevenir el deterioro cognitivo

Ejercicio 3. De todo un poco. 1. Escribe el mayor número de palabras que contengan un mínimo de tres veces la misma vocal repetida y ninguna otra. Las vocales son: a, e, i, o (la u es imposible). Ejemplos:

Anagrama Calabaza Catamarán Enfrente Referente Excelente Imprimir Incidir Infligir Colofón Oloroso Poroso ________ ________ ________ ________ ________ ________ ________ ________ ________ ________ ________ ________ (Psicóloga Clínica. Bayeux, 1939)

EN FEBRERO se realizará la

presentación del número de poesía de

la revista: Cuadernario de Pierre

Menard donde se publicarán poemas

de Jorge Melano, Prof. Fátima Celis,

Mirem de Ondiz, Luis Ángel Barreto,

Gabriel González, entre otros. También

se publicarán entrevistas a poetas como

Prof. José Gregorio Vílchez y ensayos

sobre poesía realizados por reconocidos

profesores de la Escuela de Letras

como la Prof. Leisie Montiel Spluga.

FECHA, LUGAR Y HORA del evento –

que incluirá un recital poético realizado

por el Colectivo de Lectura- por acordar.

REFUGIO DE LUZ QUINCE

GIBRÁN KHALIL GIBRÁN Poeta, pintor, novelista y ensayista libanés, (1883- 1931) EL PROFETA (1923) El Hablar

Y un erudito dijo: Dinos del Hablar. Y él respondió: Habláis cuando cesáis de estar en paz con vuestros pensamientos; y, cuando no podéis morar

más en la soledad de vuestro corazón, vivís en vuestros labios y el sonido es una diversión y un pasatiempo. Y en mucho de vuestro hablar el pensamiento

es a medias asesinado, porque el pensamiento es un pájaro del espacio que, en una jaula de palabras, puede, en verdad, abrir las alas, pero no puede volar.

Algunos hay entre vosotros que buscan al hablador por miedo a estar solos. El silencio de la soledad revela ante sus ojos su yo desnudo y desean

escapar. Y hay quienes hablan y, sin conocimiento ni premeditación, revelan una verdad que no comprenden ellos mismos. Y hay quienes tienen la verdad,

pero no la dicen en palabras.

Cuando encontréis a vuestro amigo a la vera del camino o en el mercado, dejad que el espíritu en vosotros mueva vuestros labi os y dirija vuestra

lengua. Que la voz en vuestra voz hable al oído en su oído: porque su alma guardará la verdad de vuestro corazón, como el sabor del vino es recordado.

Cuando el dolor se olvidó y el vaso ya no existe.

Primera Carta Universal de Juan, Apóstol de Jesús Capítulo uno

Lo que era desde el principio, lo que hemos

oído, lo que hemos visto con nuestros ojos, lo que hemos contemplado, y palparon nuestras manos tocante al Verbo de vida (porque la vida fue manifestada, y la hemos visto, y testificamos, y os anunciamos la vida eterna, la cual estaba con el Padre, y se nos manifestó); lo que hemos visto y oído, eso os anunciamos, para que también vosotros tengáis comunión con nosotros; y nuestra comunión verdaderamente es con el Padre, y con su Hijo Jesucristo.

Estas cosas os escribimos, para que vuestro gozo sea cumplido.

Este es el mensaje que hemos oído de él, y os anunciamos: Dios es luz, y no hay ningunas tinieblas en él…

MIREM DE ONDIZ Los pájaros del parque

Los pájaros del parque pescan bichitos con sus piquitos de obreros pescan bichitos

Sólo las hojas que vuelan y vos, como sombrero

nublan la tarde de mi corazón

Y yo pesco, pesco momentos,

sin que nadie lo note con mi súper-radio-control, congelo

para guardar en mi alma:

Pedacitos pedacitos que jamás

tengo

Pedacitos tuyos que jamás tengo

Pedacitos tuyos que jamás tengo

Integrante del grupo coral “Venezziola”, Comunicadora Social y Fotógrafa

Ana María Matute (Barcelona, 1926) Escritora española. EL CUENTO

Pocas cosas existen tan cargadas de magia como las palabras de un

cuento. Ese cuento breve, lleno de sugerencias, dueño de un extraño poder que

arrebata y pone alas hacia mundos donde no existen ni el suelo ni el cielo. Los

cuentos representan uno de los aspectos más inolvidables e intensos de la

primera infancia. Todos los niños del mundo han escuchado cuentos. Ese cuento

que no debe escribirse y lleva de voz en voz paisajes y figuras, movidos más por

la imaginación del oyente que por la palabra del narrador.

He llegado a creer que solamente existen media docena de cuentos. Pero los

cuentos son viajeros impenitentes. Las alas de los cuentos van más allá y más

rápido de lo que lógicamente pueda creerse. Son los pueblos, las aldeas, los que

reciben a los cuentos. Por la noche, suavemente, y en invierno. Son como el

viento que se filtra, gimiendo, por las rendijas de las puertas. Que se cuela, hasta

los huesos, con un estremecimiento sutil y hondo. Hay, incluso, ciertos cuentos

que casi obligan a abrigarse más, a arrebujarse junto al fuego, con las manos

escondidas y los ojos cerrados.

Los pueblos, digo, los reciben de noche. Desde hace miles de años que

llegan a través de las montañas, y duermen en las casas, en los rincones del

granero, en el fuego. De paso, como peregrinos. Por eso son los viejos,

desvelados y nostálgicos, quienes los cuentan.

Los cuentos son renegados, vagabundos, con algo de la inconsciencia y

crueldad infantil, con algo de su misterio. Hacen llorar o reír, se olvidan de donde

nacieron, se adaptan a los trajes y a las costumbres de allí donde los reciben. Sí,

realmente, no hay más de media docena de cuentos. Pero ¡cuántos hijos van

dejándose por el camino!

Mi abuela me contaba, cuando yo era pequeña, la historia de la Niña de

Nieve. Esta niña de nieve, en sus labios, quedaba irremisiblemente emplazada

en aquel paisaje de nuestras montañas, en una alta sierra de la vieja Castilla.

Los campesinos del cuento eran para mí una pareja de labradores de tez oscura

y áspera, de lacónicas palabras y mirada perdida, como yo los había visto en

nuestra tierra. Un día el campesino de este cuento vio nevar. Yo veía entonces,

con sus ojos, un invierno serrano, con esqueletos negros de árboles cubiertos de

humedad, con centelleo de estrellas. Veía largos caminos, montañas arriba, y

aquel cielo gris, con sus largas nubes, que tenían un relieve de piedras. El

hombre del cuento, que vio nevar, estaba muy triste porque no tenía hijos. Salió

a la nieve, y, con ella, hizo una niña. Su mujer le miraba desde la ventana. Mi

abuela explicaba: «No le salieron muy bien los pies. Entró en la casa y su mujer

le trajo una sartén. Así, los moldearon lo mejor que pudieron.» La imagen no

puede ser más confusa. Sin embargo, para mí, en aquel tiempo, nada había más

natural. Yo veía perfectamente a la mujer, que traía una sartén negra como el

hollín. Sobre ella la nieve de la niña resaltaba blanca, viva. Y yo seguía viendo,

claramente, cómo el viejo campesino moldeaba los pequeños pies…

UMBERTO SABA IL vetro rotto

Tutto si muove contra te. Il mal tempo Le luci si spengono, la vecchia Casa scossa a una raffica e a te cara Per il male sofferto le speranze Deluse, qualche bene in lei goduto. Ti parece il sopravivire in rifruto D’obbendienza alle cose. E nello schianto Del vetro alla finestra è la condanna. El vidrio roto

Todo se mueve contra ti: el mal tiempo, Las luces que se apagan, la vieja Casa sacudida por las ráfagas y por ti amada A causa del mal sufrido, las esperanzas fallidas, Algún bien gozado en ella. Te parece sobrevivir un rechazo De obediencia a las cosas; Y en el romperse Del vidrio de la ventana se halla la condena. Poeta Italiano

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HOMERO “Los Clásicos según Fontanarrosa” (1944 –2007) humorista gráfico y escritor argentino.

FIN

LOCARIO DE DIVULGACIÓN. SI QUIERES PUBLICAR EN ESTAS PÁGINAS BUSCA A MILKA GARCÍA, MARÍA ESCALANTE, BLANCA CASTELLANO

O ENVÍA UN PAR DE TUS TEXTOS A: REFUGIO_DE_LUZ_2009@HOTMAIL.COM

Milka García

Éste caer de cosas me mantiene en suspenso El hilo se ha roto

lo anudo y se sigue rompiendo

De la copa gotea viscoso el vino como si fuese sangre de uva

Tocar fondo es algo muy sutil

Beberse a pecho el albedrío sería muy fácil -mordisquear al tiempo cual polvorosa-

Tragarlo en un bolo alimenticio y que me sustente Tan fácil

tan sutil sería Sería si sólo fuese

Estudiante de la Escuela de Letras, LUZ.

GIMNASIA MENTAL ANASTASIA TSACKOS Ejercicios para prevenir el deterioro cognitivo

Ejercicio 3. De todo un poco. 2. Crea una pequeña historia o poema donde todas las palabras comiencen por la misma letra. Ejemplos: con la letra P: Por Puerto Príncipe pasaron preciosas princesas paseando peludos perros pastores, parecían pequeñas pinturas polícromas. Con la letra A: Al alba, Ángela alzó al alféizar algunas azucenas azules, ansiando alcanzar anhelados amores. Con cualquier letra se puede crear una frase con un cierto sentido. ____________________________________________ ____________________________________________ ____________________________________________ ____________________________________________ ____________________________________________ (Psicóloga Clínica. Bayeux, 1939)

“Vestidos de hormigas” JHOEDY GONZÁLEZ Las calles llenas de minotauros hambrientos resistiendo el sol que cae en sus rostros no creo en ellos todos vestidos con trajes elegantes llenos de hormigas no creo en ellos son como motores oxidados repitiendo siempre lo mismo repitiendo, repitiendo repitiendo. Los pies se me derriten y se fusionan con el petróleo de las avenidas ellos sin edad, sin hora, sin fecha, sin nada, me persiguen… Pero logro ignorarlos, fastidian como mosquitos con sed de sangre para mí es algo normal, la ciudad es el mar lleno de edificios y graffiti que se desgastan en la memoria. Paseo por la eterna palabra que se desliza en mis ojos, me encierro en sus límites ilimitados pregunto por ti, por aquel, por el que me lee y el que tiene los ojos cerrados. La ciudad resiste al tiempo, tiempo de lunas cuadradas. Besaré tus calles cuando me vaya de ti y nunca olvidaré, que tendiste la muerte. Estudiante de la Escuela de Letras, LUZ.

REFUGIO DE

LUZ

DIESISÉIS

Roland Barthes por Roland Barthes El discurso estético Trata de sostener un discurso que no se enuncie en nombre de la Ley y/o de la Violencia: un discurso cuya instancia no sea ni política, ni religiosa, ni científica; que sea, de alguna manera, el residuo y el suplemento de todos estos enunciados. ¿Cómo llamaríamos este discurso? Erótico, sin duda, pues tiene que ver con el goce; o tal vez también: estético, si se prevé darle poco a poco a esta vieja categoría una ligera torsión que la alejaría de su fondo regresivo, idealista, y la acercaría al cuerpo, a la deriva. (Escritor francés, 1915-1962)

01/2010

Je sui d`la bella vie!... JORGE MELANO A mi Mariagueda, para ti amor mío… Con la calma de una botella rota Y la inocencia de un juego de niños He venido ofrendando estos versos: versos por demás Míos, sangre mía y sacrificio mío, Fuerza vital de mis encuentros Con el pan y la palabra. Pongo la mesa y para un amor los escribo. A ti mi bella sonrisa francesa. Entiende que no hay ya más romances y que yo de la cotidianidad hago la guerra y la ternura. Mis palabras no siempre son mías. Soy hijo del sortilegio y la incertidumbre. Soy lo que soy, sin medir más. Mis palabras son fuego son agua son carne son barro son mineral y miel o veneno dependiendo de hacia dónde vayas o como las encuentres. Mi corazón baila al ritmo de un tango que tu alegría me pronuncia. Ríe. Ríe conmigo hasta inundar de amor al mundo, a nuestro mundo.

Estudiante de la Escuela de Letras, LUZ.

Ana María Matute (Barcelona, 1926) Escritora española. EL CUENTO (Continuación)

… «La niña empezó entonces a hablar», continuaba mi abuela. Aquí se

obraba el milagro del cuento. Su magia inundaba el corazón con una lluvia

dulce, punzante. Y empezaba a temblar un mundo nuevo e inquieto. Era

también tan natural que la niña de nieve empezase a hablar... En labios de

mi abuela, dentro del cuento y del paisaje, no podía ser de otro modo. Mi

abuela decía, luego, que la niña de nieve creció hasta los siete años. Pero

llegó la noche de San Juan. En el cuento, la noche de San Juan tiene un

olor, una temperatura y una luz que no existen en la realidad. La noche de

San Juan es una noche exclusivamente para los cuentos. En el que ahora

me ocupa también hubo hogueras, como es de rigor. Y mi abuela me decía:

«Todos los niños saltaban por encima del fuego, pero la niña de nieve tenía

miedo. Al fin, tanto se burlaron de ella, que se decidió. Y entonces, ¿sabes

qué es lo que le pasó a la niña de nieve?» Sí, yo lo imaginaba bien. La veía

volverse blanda, hasta derretirse. Desaparecería para siempre. «¿Y no

apagaba el fuego?», preguntaba yo, con un vago deseo. ¡Ah!, pero eso mi

abuela no lo sabía. Sólo sabía que los ancianos campesinos lloraron mucho

la pérdida de su pequeña niña.

No hace mucho tiempo me enteré de que el cuento de la Niña de Nieve, que mi abuela recogiera de labios de la suya, era en realidad una antigua leyenda ucraniana. Pero ¡qué diferente, en labios de mi abuela, a como la leí! La niña de nieve atravesó montañas y ríos, calzó altas botas de fieltro, zuecos, fue descalza o con abarcas, vistió falda roja o blanca, fue rubia o de cabello negro, se adornó con monedas de oro o botones de cobre, y llegó a mí, siendo niña, con justillo negro y rodetes de trenza arrollados a los lados de la cabeza. La niña de nieve se iría luego, digo yo, como esos pájaros que buscan eternamente, en los cuentos, los fabulosos países donde brilla siempre el sol. Y allí, en vez de fundirse y desaparecer, seguirá viva y helada, con otro vestido, otra lengua, convirtiéndose en agua todos los días sobre ese fuego que, bien sea en un bosque, bien en un hogar cualquiera, está encendiéndose todos los días para ella. El cuento de la niña de nieve, como el cuento del hermano bueno y el hermano malo, como el del avaro y el del tercer hijo tonto, como el de la madrastra y el hada buena, viajará todos los días y a través de todas las tierras. Allí a la aldea donde no se conocía el tren, el cuento caminando. El cuento es astuto. Se filtra en el vino, en las lenguas de las viejas, en las historias de los santos. Se vuelve melodía torpe en la garganta de un caminante que bebe en la taberna y toca la bandurria. Se esconde en los cruces de los caminos, en los cementerios, en la oscuridad de los pajares. El cuento se va, pero deja sus huellas. Y aun las arrastra por el camino, como van ladrando los perros tras los carros, carretera adelante. El cuento llega y se marcha por la noche, llevándose debajo de las alas la rara zozobra de los niños. A escondidas, pegándose al frío y a las cunetas, va huyendo. A veces pícaro, o inocente, o cruel. O alegre, o triste. Siempre, robando una nostalgia, con su viejo corazón de vagabundo.

EN FEBRERO se realizará la

presentación del número de poesía de

la revista: Cuadernario de Pierre

Menard donde se publicarán poemas

inéditos del Prof. Jorge Luis Mena,

Fátima Celis, Rossana Marín, Prof.

Leisie Montiel Spluga, entre otros.

También se publicarán entrevistas a

poetas y ensayos sobre poesía

realizados por reconocidos profesores

de la Escuela de Letras. FECHA,

LUGAR Y HORA del evento –que

incluirá un recital poético realizado por

el Colectivo de Lectura- el cual será en

la primera quincena del mes, próximo a

publicar.

¿

Primera Carta Universal de Juan, Apóstol de Jesús Capítulo uno

…Este es el mensaje que hemos oído de él, y os

anunciamos: Dios es luz, y no hay ningunas tinieblas en él.

Si decimos que tenemos comunión con él, y andamos en tinieblas, mentimos, y no practicamos la verdad; pero si andamos en luz, como él está en luz, tenemos comunión unos con otros, y la sangre de Jesucristo su Hijo nos limpia de todo pecado.

Si decimos que no tenemos pecado, nos engañamos a nosotros mismos, y la verdad no está en nosotros.

Si confesamos nuestros pecados, él es fiel y justo para perdonar nuestros pecados, y limpiarnos de toda maldad.

Si decimos que no hemos pecado, le hacemos a él mentiroso, y su palabra no está en nosotros.